Diseño de Cubierta: Ismael Velázquez y Sandra García · ... completa o parcial, de la obra sin...

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ISBN: 978-84-15634-07-2© Ismael Velázquez Juárez, 2012© Editorial Foc S.L, 2012Diseño de Cubierta: Ismael Velázquez y Sandra García

PRODUCTO INTERNO BRUTO

Ismael Velázquez Juárez

ÍNDICE

PALOMAS Y DINAMITA

cada uno con su bala

el cuchillo clavado

en lo oscuro

la vida es ciega

ciudades bajo la lluvia

no necesito a nadie

poco se puede

si mi cabeza golpeara

quisiera ir a ninguna parte

OXIDACIONES

oxidaciones

soy un hotel

impreciso y mosqueado

las venas se cortan verticalmente

el último hombre

desgobernado

thanks to myself

old movie

polvo de billar

agujero helado

COMBUSTIBLES

uno es ninguno

tienes 93 años

es curiosa la gente:

brotas de tu agujero

qué hacer ahora

lo opuesto de con ella en un hotel

levantas un poco la cabeza

prender fuego a la casa

le gustaba no tener nada

observación inútil de los trenes

postal para un día entero

no habla

los coches viejos

emborráchate

todas las canciones

A Elena y Sara

PALOMAS Y DINAMITA

cada uno con su balacada quien su cabezacon una balasi fuera ciegobuscaría a tientas mi caminoen el humo de una bala-añorada casa en la colina: mi bala-cada uno es el pastor de sus balas:el perro que ataca a su rebañopor hambre de una balano hay cabeza más solaque la cabeza sin una bala

el cuchillo clavadoen el centro de la mesame sostiene a míque puedo saltar sobreel lomo erizado de la muertepero doy tumbosentre las gallinasy sostiene al perroque gira y se revuelcacomo si cada cosalo llamara por su nombreel cuchillo clavadoen el centro de la mesasostiene la casa entera

en lo oscurouna quebrazónde animales invisibles

en el airepalomasy olor a dinamita

en las manosel balde donde diosquedamentegotea

la vida es ciegatira y tiradel peloque no eressu mano inquieta se posay te rasca un pieo aplasta de golpe a tus gallinasabre y cierra sus faucesy se vapor la víscera del cielopor la ventana negra del díase va

ciudades bajo la lluviasuicidas a galopetodo eso está bienpara los poemaspero yo no estoy bienpara ningún poemahablemos de esode la vida larga y fríade su costal de ubres oxidadasde que estoy quieto y mudode que tengo un martilloen cada manoy me ríohablemos de queno hay tregua ni nadahablemos de eso

no necesito a nadieno necesito nadasoy el árbolysoy el hachasolo me cortoysolo me dividoen dos desiertosdos naufragiosuna púa

poco se puedesobre dos piernas:levantarse a mirarpor la ventana rotabesar los belfos de un caballoquitar a manotazos el polvode los altos muebleso la aventura mínimade caminary desaparecer

si mi cabeza golpearasi de nochemi cabeza golpearasi noche y díami cabeza golpearasi quedamentesi con fuerzaesa cabeza golpearasi de pie y hablandomi cabeza golpearasi en el sueñomi cabezacon paciencia golpearasi caídami cabezatuviera impulso de andar:turista que a solas vabuscando su cabezaen mi cabezabuscando hasta encontrary hacer pedazossu cabezaen mi cabeza

quisiera ir a ninguna parteporque "ninguna"es una buena palabray porque ademáshay que ir una y otra vezcada vez mása tu oscuridad

OXIDACIONES

oxidaciones

un desvalijado taxi envejeceen el patio de la casa

barro la cocinay lo miro entretantodía tras día

de vez en cuando me emborrachotumbado en el asiento de atráscon el perro acurrucado entre los pies

asistimos juntos a oxidaciones

élnaufragando deshuesadocubierto de cacas de gallinay yocrudosentadoequivocado

soy un hotelcon una mujer solamirando borracha la televisión

soy la parte más oscurade un zoológico vacíoinstalándose poco a pocodentro de ti

soy la sombra filosadel ciclista

no me preguntes nuncahacia dónde voy

impreciso y mosqueadome siento a la mesainútilmente llena del domingoya se sabeesa isla de náufragosen la que uno sólo puedemorirseo echarse a dormirpor la puerta entreabiertaasoma la llanta ponchadade un auto muertolos pollosenvidiablemente ingenuos y pendejosbailotean por el patio reseco

las venas se cortan verticalmente

en la madrugada: la débil lluviael pie solola casa se desplomay nadie un parque una ratatodo ahora

como siempre ha sidomas ahora

es de repente mortalsin un gesto

sin una gota de más

el último hombre

con todono hay mucho progresoni mucho sentimientoen comprar el aceite mínimopara freír el último huevode un hombreque ya casi no esni el verde botellade su camisa

desgobernado

con uñas tácitas

en el cuellofrecuento vicios

riego las macetasy me olvido de proceder

thanks to myself

por llevar en los huesosel más vivo ping-pongde no pesar en el mundo

por emborracharme y envejecercon la triste naturalidadde un búfalo en la calle

por elegir el lado tramposo y tranquiloentre tanta comezón de vidaentre tanta inclinación de muerteentre tan poca cosa

old movie

pocas cosas crecen yaen este edén ineficazy no hayni para próximamente

el amor(siseando como vieja película)me sorprendemeándome la mano

polvo de billar

simplesmaneras solitariasen la casade comerde tener sueñoo de aburrirseymuchas horasde polvo de billaren los zapatos

nada más

¿por qué no intentaste hacer algo en la vida?yo te habría recogidocon una pala

agujero helado

te verías muy solosentado en calzoncillosen ese sillón que escomo un agujero heladoen la memoriaintentando convencertea ti mismode que tu mano izquierdaes una solterona amableque se ocupa de tiy le pone nombrea tus estornudos

te verías muy solosentado asía la espera de unafamilia de cangurosque pudiera amartesin hablartratando de subirtepor el pechoun cierreque sabes bienno termina nunca

COMBUSTIBLES

uno es ningunohaciendo comosi no estuviera solouno es un cuarto de horacriminal natoy otro cuarto de horaestrella heladauno quisiera sólosangre fríapara sí mismo

tienes 93 añosentras a un zoológicoy le preguntas a un mono¿cómo te sientes?bien todo bien y tú cómo estásbien también respondesluego el mono da media vueltay no hace más que ignorarteregresas a casatienes sólo 12 añosy recuerdas que no tienesllaves de la casani casadas vueltay regresaslentamenteal zoológico

es curiosa la gente:es una planta—nacecrecey la aplastan—pero cree queno lo esyse queda quietafingiendoque esuna piedra

brotas de tu agujeroarrastrando por la calletus bolsas de basurasientes como el fríote lame los tobilloses casi de madrugaday estás medio borrachobuscas una pared para orinarpero en lugar de orinarte miras largamente el miembrocomo pidiéndole consejoparado en la esquinale pides a tu miembroque el mundo aparezca otra vezdespués de un ratolo guardas y te vas a casasabes que es inútil

qué hacer ahoraque vivir se fuecomo hierbasilenciosamente arrancadacomo topo en el airepálidos los ojosentre las patas del mundo

ahora que somos un callejón siniestrocon aire de ejecutorque besa a un niño

ahora que vivir se cierracomo la mano cortada y pequeñade una mujer en la que nadiepuede oírnos

lo opuesto de con ella en un hotel

sentado solo a la mesamirando al mundodentro del bote de basurano puedes dejar de pensarque en algún lugaralguien viajadía y nochepero nohacia ti

levantas un poco la cabezay bebes un trago largote rascas la nucay miras los tacones acabadosde tus bostonianospodrías ponerte de piesostenerte de algún modosalir a la callea cazar un buen trozo de dolor inútilcon tus propias manoslevantas la cabezay miras la puerta alejarsecomo un vehículo rápido y solitarioque abandona tus huesos a su suertedespués de arrollarlostendrías que ponertede pie siquierasostenerte de algún modo

prender fuego a la casacon una manoy con la otrapagarle al jardinerosacar a relucir por floresla sangre de los maceterosllegar al cielo asíen la barbariede una silla solafrente a un vasosin gota

le gustaba no tener naday dejarse pegarhasta por los niñosdespués de todoel mundo estádesapareciendodecíay era ciertodormía tranquilo

observación inútil de los trenes

túoesa otraeimprobablevidapasanlentosacabadospodríadecirperocallarseesmáscierto

postal para un día entero

un vagón de tren abandonadoel camino de ese tren abandonadohierbajos y metalun borracho iracundoarrancando el pasto a manojosla ropa de un hombre que no sabe dónde estáun camino quietoen el mundo quietoni una sola palabra

no hablade nadaa lo queno puedadispararleacariciaroenloquecer

los coches viejoscomo las mujeresy los hombresabandonadosson oscuroscomo estrellasque sólo entrelas sombraspueden brillar

emborráchatedivierte al perroduerme siempremás de la cuentano eres másque un hombre

todas las cancionestratan de una solay misma cosa:cantar mientrastodo termina

Ismael Velázquez Juárez (Iztapalapa, México, Distrito Federal, 1960). Cirujano plástico y textual deformación autodidacta; corta, pega y ensambla palabras e imágenes de manera compulsiva desde muytemprana edad. Promueve la idea de que la realidad no existe y que en consecuencia podemos todosquitarnos los calcetines e irnos a Acapulco. Ha colaborado con poemas y collages para revistas deMéxico, Chile, Brasil, Estados Unidos y España. Libros publicados a la fecha: Polvo de Billar (poemas)y Arte de Beber (aforismos). Puedes visitar su blog: http://ismaelvelazquezjuarez.blogspot.com

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