Aleacion

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EditorialLa Línea del Fracaso

aleacion 240pag.qxd 16/2/09 13:25 Página 3

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Edita: La Línea del Fracaso

Diseño y maquetación: Pilar Gascón

Ilustración portada: Stygryt

Web: Pep Ferrandis

Todos los textos son de Sor Kampana, salvo indicación.

Valencia, febrero de 2009

www.aleacionweb.com

Imprime Gràfiques Litolema. Torrent/Valencia

ISBN: 978-84-612-9587-6

Depósito legal: V-728-2009


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Indice

Prólogos . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 7

POESÍA ASFÁLTICA . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 19

DEPREVERSOS . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 53

PERVERSOS . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 85

GRANDES OFERTAS A BAHÍA NAUFRAGIO . . . . . . 117

DIARIO DE INMUNDICIA. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 143

POEMAS SIN MÁS . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 175

POEMAS DESPERDIGADOS O INÉDITOS . . . . . . . . 209

Epílogo del editor . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 232

Gracias expansivas . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 237


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Sor Kampana, un poeta de mierdaJosu Arteaga

Subía de Valencia con mi viejo coche cansado. La aguja de la gasolina señalaba unaboca reseca. Todo revuelto. Un montón de libros, ropa sucia, restos de comida yuna camiseta sudada y rota con la estampa de Jerónimo. El calor es más calor en lascarreteras de Teruel. Me pararon los picoletos. Me cachearon dos veces, registra-ron mi carro y me hicieron preguntas. ¿A dónde va? A casa -dije. ¿Qué le trae poraquí? He visitado a un amigo. ¿Tiene nombre ese amigo? Por supuesto -dije- DonAntonio Belarte Aliaga, poeta, escritor, editor y voz de Bahía Naufragio. Sonó con-vincente. Sonó ínclito y aquella mandíbula de plomo dejó de preguntar. Le faltó cua-drarse. Puede vd. continuar -dijo el acharolado. Y una mierda que te comas -pensé.

A dos años de aquella multa que todavía no he pagado, escribo estas líneas al dia-blo, que con sus largas uñas negras, hurga en las tripas de Sor Kampana. Definiti-vamente debe ser el Maligno quien guía el puño y la letra de este valenciano, fon-tanero y poeta de mierda, de manos vacías, que diría el Kutxi.

Ha sobrevivido a un colegio de curas, a la mili, a un accidente de coche, a Eskor-buto, a los años 80 con su carga de lucha y autodestrucción y a una vida que no sedeja vivir entre atascos de tráfico y de cañerías. Quizás por eso hace daño al escri-bir. Su lectura también hace daño. Su pluma destila óxido, veneno, desesperación...Él como otros antes que él, bajó la poesía a los sumideros, la ahorcó con un cintu-rón negro de remaches y arrastró su cadáver por lodazales y garitos. Pero a diferen-cia de otros lo hizo sin perder la sonrisa.

Su vientre de cinco dedos, pare sin cesárea ni matrona. Sus libros son inquietantes.Salvajemente inquietantes. Ha bebido mares de hiel, se ha rodeado de la escatolo-gía y lo ha mordido todo con la rabia del animal acorralado. Rumia cada palabraantes de regurgitarla con violencia. Vuelve a rumiar lo expectorado y así hasta quetodas las palabras se forjan de púas de erizo, de aguijones de escorpión, de pleni-tud de sonoridad y sentido.

Le conozco. He seguido su pista por fanzines, libros y papeles. Atravesamos jun-tos un mar de speed y de cerveza sin viento en las velas. En aquel barco a la derivapor bares y afters de mala muerte, sobrevivimos amarrados al gesto y a la palabra.Las suyas, las mías, las de otros. Esos otros perdidos, ignorados, basureros del alma,chatarreros, malincuentes de palabra, obra y omisión, locos y asesinos en potencia.


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Ellos, como Sor Kampana, fueron poniendo letras a la vida, por no manchar susmanos con sangre ajena, ni añadir más grilletes a sus pescuezos.

Sor Kampana escribe como bebe, como conduce, como curra, como folla, como pelea,haciendo tiras de su piel para taponar tanta herida sucia y descosida. Le va la vidaen ello y lo hace bien.

El puto andergraun está plagado de juntaletras que ponen la prosa y la poesía a ven-der el coño en la puta calle. Gente que se niega a vivir acojonada y que ha descu-bierto otro mundo dentro de esta cloaca. Una Arcadia de letras donde importa elqué y el cómo y no él quien, ni el cuanto. Sor Kampana es una de esas guindas feca-les que afean el pastel de chupatintas, vendidos, pretenciosos, pijos e imbéciles quese dicen poetas, escritores, creadores... Que se vayan todos a tomar por el culo.

Los prólogos, los epitafios y las hojas promocionales de los discos me ponen ner-vioso, así que acabo ya, no sin antes decir: Que me parto la cara con quien sea porla pluma de acero tierno de Sor Kampana. Que rompo mis dientes desde la encía,por lo febril de todos y cada uno de los planteamientos del Toni. Que desgarro micamisa por la pechera porque su voz regurgite y yo pueda libar de sus esputos. Quesaco la navaja albaceteña que me ha regalado el marro, por defender todos y cadauno de los libros de Antonio Belarte. A muerte.

Sor Kampana plantea con esta antología, una revisión y un punto y aparte. Le tieneganas a la prosa y ultima su estreno en ese terreno. Vendrá también la música acom-pañando a su voz y a su palabra. Maquetas, discos y conciertos dejarán constanciade ello. Sor Kampana se tira al barro y yo quiero estar a su lado en esa aventura.Que si hay que morir se muere y punto.

Poeta de mierda, juntaletras o cantante constrictor; seas lo que hagas, hagas lo queseas: Cuenta conmigo ¡Nano!


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La piel del badajoKike Suárez “Babas”

* Badajo- Pieza pendiente en el interior de las campanas y esquilas para hacerlas sonar. Fig. Persona habladora y necia.

Siente Sor Kampana vergüenza del género humano, No lo ha ocultado nunca, Sim-plemente no le gustamos, Razón no le falta. Es por el Gris, sobretodo, Y por lo queese color arrastra. Grilletes y eslabones le son ajenos en su fuero interno, Le enra-bietan, quizás porque él, en el externo, forja con hierro real. Quizás porque al otrolado de ese fidedigno espejo que es la escritura, se puede hallar al hombre atormen-tado que latiga en otros lo que doblemente latiga en sí mismo. Ay! Poeta...

Poeta de desprecio hiperrealista y versos que nunca riman, Escéptico hasta olvidarel cinismo, Incívico en cada letruja, sondeando los bajos fondos, los arrecifes inter-nos en busca de esos cadáveres ahogados, podridos, que todos llevamos dentro. Poetade universo propio, fosco y disgustado, Herido de una atmósfera asfixiante dondecampanean palabras llagas, Sucias, prietas y negativas, Insultos de la tiniebla a laluz: abyecto, naufragio, sufrimiento, amargo, zozobra, víscera, laberinto, castigo,sombra, retrete, colilla, vergüenza, En combinaciones que adjetivan en negativo cadasustantivo. No se busque amor, búsquese certeza, Incómoda y desabrida certeza.

Porque Antonio Belarte, Sor Kampana, es lúcido hasta cuando cae rodando en unade sus luchas con Baco, Lo cual le hace, de alguna manera, peligroso: en algunaocasión huí de él, tras ser ambos expulsados de bares de amigos, mientras su vozme perseguía por las calles gastadas, canallas y terminales, del valenciano barrio delCarmen. Pero es que hay que matar la sed, buscar ese poquito de calma ante laborrasca vital, Esa que lo aísla del exterior, Esa que lo extraña. Ni locura ni incons-ciencia, si acaso la arrastrada cruz del juerguista impenitente al que hay que aga-rrar en corto para que no se desate la fiera. Ni locura ni tontería, si acaso exceso dehumanidad, altruista hospitalidad de quien sabe ser amigo y (co)rresponder, Tal vezpor eso le dolemos.

Ahora su poesía en este tomo, Tan tangible como la tinta permite, Tan punzantecomo el cincel sabe. Despierto de la hermosa pesadilla de ser poeta autogestionado.Ahora, por fin, ve la luz esta recopilación necesaria de los otrora tomillos desperdi-gados, Sugerentes y lóbregos títulos que hicieron compañía a unos pocos afortuna-dos, “Poesía asfáltica de confusión”, “Grandes ofertas a Bahía Naufragio”, “Depre-versos /Perversos”, todos ellos acogidos bajo esa editorial, bucanera y propia, queresponde al coherente nombre de La Línea del Fracaso.


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Entonces, ¿Quién es Sor Kampana? ¿Ese huracán dislocado en la letra y en la farra,en los versos y en los insultos? ¿Ese ser sensible de conversación inteligente y asus-tadiza sensibilidad? ¿Antonio Belarte? ¿Corren el Belarte y la Kampana de la mano,o se afanan en un pulso “jekillhydeesco”? ¿Es piel o es badajo*? Estas son mis dudas.Ahora lector, el turno de las tuyas.

De la ceca a la meca… y tiro, porque me toca.Kike Turrón

El concepto de poeta con carácter introvertido, testigo con sus letras de pinceladasque el ojo de a pie no percibe; la imagen de poeta tísico, de aspecto consumido yporte enfermizo, blanco por el miedo al sol, legañoso por sucumbir a la luna; el donde la sensibilidad aplicado a la vida cotidiana, vida contemplativa y hermética. Nadade nada.

La imagen del poeta absorto y con la fe puesta en universos lejanos, quizá imagi-narios, en otros planetas no conocidos; el hilo de voz susurrante como una correade terciopelo para pasear las palabras bellas (sin rasgos cursis) que deslizan sus rosa-dos labios; individuo siempre pertrechado por un tahalí, que lo cruza de hombro ahombro y que sostiene un gastado zurrón donde se esconden sus creaciones másqueridas, si no su vida entera. Nada de nada.

Vernáculo del sobrio sosiego, justo al otro extremo de la ciudad del exceso; acolitode las musas en la misa de la creación, que le desafían con bisbiseos de una bellezaimposible, inapelable, infinita; poeta de mirada celeste con ansias de llegar con suligera carrerilla a los altos del cielo. Nada de nada.

Nada de nada. Sor Kampana no es así, por ahí no voy bien. Por ahí no iría bien.

El Sor Kampana es lo opuesto a eso, y si no lo opuesto, ya se encarga él de no ron-dar por los extrarradios de la tontería de los barrios en que se ubica al poeta. Mediavuelta. Él es más bien un tipo de granito con incrustaciones brillantes. Un tipo aplas-tado por los tiempos que corren, testigo de las rajas que en el techo de su cabezaacontecen a cada 24 horas. Sus poemas no apuntan al cielo sino al contrario, se lan-zan en picado al suelo y si este tiene barro, mejor. Tipo grande de tamaño, desca-


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rado en formas y que de susurros jamás oyó hablar, porque le llegaban muy bajos yeso, a él, no le interesa lo más mínimo. Inspiración a gritos, ¡comunistas todos!

Bardo desde su juventud, cuando irrumpía en bares a vapulear con cadenas a losnazis, a los de Valencia sobre todo, y luego arrojarles al seco Turia por la vía rápida.Tambien en la tardía adolescencia cuando en Viver (su pueblo, en la provincia deCastellón), los vecinos lo miraban muy de soslayo por enamorarse de una mucha-cha del pueblo vecino y rival por fronterizo, Jérica. Poeta (aquí sí) desde su madu-rez laboral, cuando ha vendido pisos de día muy a pesar de las condenadas resacas.Poeta al vencerle la borrachera. Poeta desde su cordura, es decir, consumidor de dro-gas y alcohol. Poeta de los de ser incómodo. Poeta de los justos, de mis favoritos.

El amigo, cuando se sube al tablao (siempre me encantó esa camiseta que le pilléde casa donde se incrustaba el nombre de su grupo: Orfandad José Luis Peralesdeliberación irracional), prefiere los recitados en compañía de una guitarra eléctrica,y para ti una silla, también eléctrica. De armonía, que sea disonante; de voz, hastaquedarse ronca; de mirada, mejor hosca; de aspavientos, la violencia. De beber, ungüisky.

Hace un rato que le llamé y me dijo que andaba viendo la tele, de lunes, exacta-mente así fue como me describió su estado.

Sor Kampana es un ser humano, con traje de poesía, con huevos de poeta.

Se trataba de dar una idea de lo humano del escritor, ¿no?… Pero no es un poeta,de eso, nada de nada.

Grito paraleloMarro

¿Qué sería de mí, si bajo la piel no crujiesen los grilletes como “campanas” de ladesesperación y el hastío?

Me sabe a hiel mi propia sangre, o quizás la de esa infinidad de amigos que hanmuerto,

qué más da si alguno aún respira, ¿no ves que se arrastra y no tiene fuerzas ni paramear dentro?


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Saludo a tus nudillos destrozados en la dura pelea contigo mismo, tú eres tu prin-cipal enemigo.

¿De dónde sacas la energía para seguir en la pelea una noche más?

Grita, grita, grita, que tu grito es nuestro, la fuerza de tu garganta son palpitacio-nes coronarias, son grumos de cemento y asfalto, son meadas de perro vagabundo,apretones de manos sinceros, peleas por nada y en serio, acompañantes siniestros,son grilletes puestos por la fuerza y rotos en silencio.

Molesto martilleoNatalia Pérez

Yo no voy hablar del personaje de Sor Kampana, para mí al menos, bastante archi-conocido. Prefiero hablar del personajillo demoníaco que se te presenta, sin tarjetade visita alguna, una de esas noches en las que el aburrimiento te hace abrir algúnlibro de poesía. Voy a hablar del Sor Kampana que me visitó una de esas bochorno-sas noches de Agosto que se niegan a que las visite Septiembre.

Fue de madrugada cuando cayó sobre mis manos uno de sus libros de poemas, actoseguido lo abrí, y raudo saltó sobre mí un caos que confundía aún más el mortecinodesequilibrio de los finales de verano. Lo cerré, y tranquilizada por una buena encua-dernación decidí tirarme a su piscina, total, ¿había algo mejor que hacer?

Sentí el chorro de sus eructos mutiplicándose al rememorar algún estruendoso reci-tal. Lo ví, como duendecillo maligno, tal cual lo veo algunas noches de borrachera;golpeando tercamente las mentes con algún juguete nuevo que ha encontrado en laescombrera, provocando confusión o un molesto martilleo en la cabeza, que aunquedébil, sólo es posible paliarlo con algún analgésico fuerte.

Me doy cuenta también de que me es imposible ser objetiva, pues cuando la per-sona está tan próxima, cuando calza el mismo uniforme que tú, la imparcialidad seconvierte en una divertida utopía.

Perdonad entonces, que la ciudad que saltó desde las páginas de este libro para mitenga nombre y me pertenezca, que yo también habite en ella.


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Al abrir un libro de Sor Kampana puedes caer desde la borrachera de una de suspáginas a la consiguiente resaca de la otra, que te arroja de repente y todavía des-nudo y confundido, ante las puertas de su ciudad futurista y contundente.

Pasas desprevenido, desde una indefinida felicidad ebria al monótono ritmo de unmartillo marcado por los golpes descompasados de una ternura que perforarían cual-quier andamio.

Deambular por las líneas de sus poemas es zigzaguear por las calles de un barrioque aún creía en el oficio de la fontanería, es recorrer callejones marginados, ran-cios de esperanza y chorreados por desilusiones.

De hierro, de hierro acerado son sus vómitos de palabras, molestas vagonetas quetercamente circulan por la misma ciudad sin cuerpo, transportando ladrillos de unlado a otro, edificando ventanas, pisos, puentes y puertas.

Torres o fortalezas efímeras construidas para interrogar al cielo desafiándole con suspuntiagudas y cortantes cúpulas. Módulos de realidad pauperizada que evocan lasindefinidas formas de lo perdido.

Caminos borrados de señales y quimeras, pasos sin barreras por vías donde nuncajamás se paran los trenes.

La poesía de Sor Kampana recuerda al caminar del hombre ladrillo, al meticulosomonóculo que se contenta con el mero describir, con el describir el campo árido quesin embargo se abre con un nuevo paraíso humano.

Saltas tres páginas y de repente las construcciones de cristal toman formas geomé-tricas perfectas, razonan y se construyen, proyectan y hablan del futuro, de unacuriosa aleación de cerámica, de los zócalos de su calle, o de olores de su infancia.

Pero naturalmente más tarde y borrachas de sí mísmas, surgen turbias, como unabestia sedienta de agua y licores prometidos, surge aquello tan humano y delezna-ble, tan tierno y mezquino, aquello que recorre los paisajes de la esperanza.


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PoetoxicomaníaPatxi Irurzun

Todos los caminos llevaban a Sor Kampana, pero yo elegí el -en apariencia- máscorto: los versos que Robe Iniesta cantaba como un ventrílocuo, es decir, con las tri-pas (como se debe cantar o leer cualquier verso de Sor Kampana) en el disco Agilade Extremoduro. Después resultó que todo no era tan fácil: tuve que remover carre-tadas de libros de poemas insulsos, sin manchas de lefa, sangre o mierda en sus pági-nas, hasta encontrar alguna obra de este poeta de nombre extraño y más leyenda queun bandolero. Las encontré finalmente en la pequeña distribuidora que había en elgaztetxe de Iruñea, antes de ser derribado a hostia limpia por una máquina de demo-lición y una jauría de perros con casco, que pretendían comerse el corazón de la luna,hasta la que se habían encaramado por el tejado del viejo frontón okupado cincovalientes. Uno de ellos era, precisamente, el que me había vendido Depreversos-per-versos y Poesía Asfáltica de confusión (libro este último, que hoy tengo “desaparecido”,lo mismo que la maqueta Eskorbuto a las elecciones y alguna que otra joya de esas que—nunca he aprendido la lección— no se prestan). El caso es que fue de ese modocomo me administré por primera vez el veneno de Sor Kampana. Apuré sus versoshasta polintoxicarme y a partir de ese momento vi brotar serpientes con su nombre(como en la canción de Silvio Rodríguez, “la mato y aparece una mayor”) de lasbocas de todos a quienes yo iba encontrándome en las cunetas de esos caminos: JosuArteaga, que me habló de una farra mediterránea y excesiva junto al valenciano (yque él mismo refiere mucho mejor y de primera mano más arriba); Alimotxe, quevino a morírseme a casa unos sanfermines con su nombre colgando de los dientesmellados por las pastillas, los anticuerpos y una vida que se había comido a mordis-cos; o Kutxi Romero, uno de mis camellos literarios de confianza, que me pasó máslibros de Sorkam y que fue quien me lo presentó, finalmente, un día que el poetaparaba por Pamplona, antes de seguir rumbo a Bilbao, a donde se dirigía a colocaralgunos artefactos terroristas —como esta antología expansiva— junto con su inse-parable cómplice Pilar. Sor Kampana, contra lo que yo esperaba y contra lo que laleyenda apuntaba, resultó ser un tipo de aspecto juvenil, atlético, y conversación pau-sada… Supongo que, en realidad hay muchos Sor Kampana (o que aquella tardetan agradable tenía resaca), pero fijo que todos están en Aleación, que sin duda se vaa convertir en mi libro de cabecera, siempre a mano para romperles la crisma a losesbirros del sistema, los funcionarios de la poesía, los perros de la guerra, cuandovengan a comerme el corazón cada vez que me encarame a la luna.


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Por quién doblan los KampanasRafeta

De pequeño quería ser escritor. Luego, llegó la adolescencia, me emborraché y seme olvidó. En una borrachera conocí a Toni y recuperé la memoria. A través de él,descubrí que la poesía era vida; vida condensada.

Desde entonces ha llovido mucho. Toni se come la existencia a cuatro bocas, siem-pre lo ha hecho, y siempre ha sabido esperar, corregir, trabajar, esas imágenes, esassensaciones, para componer en las palabras justas el poso de esas vivencias.

Ha sentido, también desde siempre, la necesidad de salir a la calle a vocear sus poe-mas; a mezclar las palabras con la música y la pintura. A mezclarse con los suyos,esa fauna que poblamos los bares. Y es ahí, en sus actuaciones, donde mejor se captael sentido burlón, la ironía descarnada y el sesgo social que marca su obra. Sus fan-tasmas y sus monstruos internos, también han quedado en el retrato, aunque con eltiempo han ido pasando a un segundo plano. Las ganas de comunicar se hanimpuesto a la necesidad de expresar.

Su poesía ha ganado en claridad expresiva y en sencillez, sin perder nada de su pro-fundidad. Pero como él mismo dice siempre: que cada cual lo lea y saque sus pro-pias conclusiones. Yo prefiero quedarme con el amigo que nunca falla, con el com-pañero de juerga inagotable, con las horas y horas de conversación sobre libros, sobrepoemas, sobre sentimientos. Vamos, con su lado inhumano de vividor insaciable másque con su lado obsesivo de creador siempre prolífico.

Y aquí estamos porque, como siempre, Sor Kampana levanta la malla por él y portodos sus compañeros; sabe que cualquier derrota en compañía, es mejor que la vic-toria en solitario. Esa es su mayor coherencia, donde victoria o derrota sólo signi-fican la elección de una manera de vivir, de relacionarse y de crear.

Salud compañero, sigue como hasta ahora: inventando caminos, luchando por lo quecrees, viviendo con intensidad, provocando por donde pasas, juntando a la genteque sientes afín y condensándolo todo en tus poemas, gritándolo en tus actuacio-nes, vomitándolo en tus borracheras y regalándolo a tu paso.


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El niño punky que quiso ser monjaRampova (www.geocities.com/rampovacabaret)

Sor Kampana, el niño punky que quiso ser monja el que se desploma en el suelo conla elegancia de un cisne en el imaginario lago de Chaikovsky, el que escribe con lafuria del que muerde los labios bífidos de Verlaine y Rimbaud, el que siendo cua-rentón tiene una turbia presencia física más deseable que la del efebo Antinoo paraAdriano y, rebasando el tópico de que si no existiera habría que inventarlo, yo diríaque cuando muera habrá que hacer una sesión de espiritismo poético para resuci-tarle, porque su hiperbólico talento no puede caer en el olvido, como un trágico bolerocantado por una paciente de Alzheimer.

Tiene en mí, a Rampova (la rusófila, o “parrusófila”, que suena más lésbico), empa-tizando con Pilar, la más efervescente admiradora, después de Lolín, una perra decuatro patas más humana que las que utilizan solamente dos. Ella es su musa y leinspira una poesía transgresiva, subversiva y antagónica al I.V.A. Hubiera formadoel “Cuarteto de Alejandría”, en la Residencia de Estudiantes, junto a Buñuel, Dalíy Lorca, para agitar, regurgitar y gargajear los miserables opúsculos que les tocaronvivir.

Pero Sor Kampana es de esta época y vuelve con un libro recopilatorio de divinasresonancias: “Poesías, lamentos y otras vicisitudes”. Su escritura le permite equidis-tar entre el orden y el desorden en un caos onírico aleatorio alejado de una realidad(como haría Dalí en un lienzo al pintar un sueño erótico), pero con la mirada máspuesta en la maraña contestataria que en la época del esteticismo. Porque no hay emo-lumentos espúreos, antes al contrario, hace suya la retórica de que la poesía es unarma cargada de futuro, arrojando líquidos vitriólicos a la salmodia patriótica, al con-tubernio sotánico (de sotanas, que no de Satanás), a los exégetas del opúsculo caver-nario que delimitan los terrenos de la prosa al tono, politono y sonotono.

Pocas veces la lengua castellana ha sido tan imaginativamente tratada de manera queadquiera la fuerza abrupta, el tono velado y bizarro, desafiando a los mediocres enuna afición en la que la falta de talento envilece. Sor Kampana declama con frecuen-cia largas tiradas con una justeza de entonación sublime, acompañado por una Nata-lia hierática como una esfinge, extrayendo del violoncelo notas musicales escritas porOrfeo y coreadas por mágicas crisálidas, tocando como en un conjuro de brujas, per-diendo ambos parte de su tiempo y de su ocio en batallar contra las medianías lite-rarias y musicales.

Sus poemas van de la belleza de la ingravidez etérea a la violencia de un baile decosacos, ejecutado con sables.


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“Hombre normal que por un momentocruzas tu vida con la del esperpento

has de saber que no fue por matar al pelícanosino por nada por lo que yazgo aquí entre otros sepulcros

y que a nada sino al azar y a ninguna voluntad sagradade demonio o de dios debo mi ruina”

Leopoldo María Panero


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Poesía Asfáltica de Confusión (1991)Autoeditado

Portada: Alejandro Bernad Nouel


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20 POESÍA ASFÁLTICA DE CONFUSIÓN

EN……….., ETCÉTERA

Unos me creen un estúpido,otros gracioso o ridículo;aquellos me invitan a una copa,ella me desea;por allá dicen que hablo demasiado,éstos me odian;por aquí esperan mis respuestas,los demás mi silencio;alguien me pide un beso,todos pueden ser humo.

Bailan Unos y Otros,beben Aquellos y Ella,por allá corren Estos,por aquí Los Demás;Alguien viene;Todos pueden ser Uno.

Tú sueñas mis palabras,Nadie sueña Conmigo.


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I. LA POESÍA



DESEO SOÑAR EL UNIVERSO,sin muros,sin publicidad,sin nadie,borrar con un susurroel receloso miedo a la ternura,amordazar al tiempocon las manecillas del reloj,gritar hasta callar.

¡Cuántos muertos arrastra el sueño!,¡cuánta sed lubrica el tiempo!

En la sequedad esclava de la lágrima,entre selvas de miradas ajenas,brilla la eterna y pálida soledad.


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TABLERO EN BLANCOy blanco,inmaculada blancura,carcajada del absurdo,hoja que por vacía y seca oprimes,mano sin dedos,dama radicalmente blancay odiosamente pura,papel que te desangras sobre mi piel,tinta que escupo contra él.



INCOLORO SABORo insípido color,rima fácildesde lo alto del mástil,juego de palabrasque da sentido a la Palabra,aguja sin adjetivosenhebrada por el verbo.Tan sólo esto,también todo.


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DESCALZOS PIES QUE CAMINAN,suaves,sobre los suaves pasosde una nubelejana,tibia,sonriendo palomas,llorando arena;escozor y cariciade un tiempo sin fronteras.



TÚ, SUSURRO EN EL VIENTO,comienzas a sentir frío,solitario,invertebrado,danzando de cielo en cielo,sin encontrar un amigo.

Susurro de amor,susurro de odio,te tornarás grito.

Dios del susurro sin voz,sólo tú para este tiempoque se descarna con palabras sin futuro,sin sentido.

Desciende en tu ascensorpara vencer al miedohasta desgarrar sus labios de hielo,sus tímpanos de acero.


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PALABRAS EN SOLEDAD,oxidada la capacidad de pensarsufro,abro ventanasy me pillo los dedos,y casi no soy capazde admirar la belleza;la bellezacomo prejuicio del amoro del odio,como el crujir de sentimientos masticados;la bellezacomo el dolor de una caricia,el placer de una bofetada,el atacar de uñas al corazón.



SUPUESTOS CÓMPLICES LOS MUERTOSen su soledad con suelo,en su consuelo sin cielo,solos,casi abandonados.

Divertidos amigos sin sexo,sensación de despojoy un globo,sudor fríoque nunca olvidarán los huesos.


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ESQUELETO, ESQUELETO,tan blanco y tan limpio,a la vuelta el polvo,nacarada luz de invierno,estrella apagada desde dentro.



NINGUNO DE VOSOTROSes el payaso de las bofetadasdel que me habló un libro,el héroe,el loco,el salvador de almas sin cuerpo,el luchadorsin armasni armadura.


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LA VIDA ES UNA CARNEque pocas fierasse atreven a devorar;la poesía,tan desnuda como la vida,no teme al hombre,no huye de la fiera,los ama.El mendrugo de panes el hambre,comerla antipoesía.



II. SURREALISMO DE CONFUSIÓN


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VUELO HASTA UNA MANCHA EN LA PARED,creía no saber;reflexiono sobre las nubes,sobre un poema parido sin mente;sin esperanzas de parir,sin esperar decir,me ha sorprendido el parto.

¡Las luces!Oscuridad.¿Velas quizás?Negrura.¡Maldita invisible pared!,deseo romperla.

Las estrellas vibransedientas de cielo,pegadas al techode esta habitación sin suelo.



ME EQUIVOCO,tropiezo y no caigo,me considero afortunado,sigo equivocado.

La equivocación.

Me confundo en el dibujo,mi dibujo,¿me dibujo?No me encuentroentre tantas rayas-¿dibujos?-y palabras.

El dibujo hablado.

Lo concéntricoabsorviendo una desmembrada mancha negra:el sol disuelve la vidao la vida devora carne.El nubarrón rayadoparece soñar lo anterior:la muerte sucidándose en la esquina.


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AUNQUE NUNCA COMPRENDISTEpor qué se deslizaba la sangresobre la esfera del reloj,suplicabas desde el balcónal ángel caídoque perpetuase tu soledad.



OSCURASy obtusaslas llanuras de la profunda impotencia;proyección de dios,andamos ciegos,“a su imagen y semejanza”tropezamos hacia adentro.


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EL EXTINTOR DIBUJA LLAMAS,el puro se ahoga en su fuego;las ballenas de vientoagitan el mar hablando,diciendo la mentirade un volumen hueco.



VOLÁTIL REGOCIJOde la espuma rebosando las neuronas,y terror a romper el papel;el asesino de palabras,devorador de textos por deletreo,aventándolas;voz apostadatras la nube de silencioque acechas impaciente al diccionario;sensación que se diluye a dos bandas:humo pesado como ceniza,y cenicero, que volátil, se regocija.


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III. REALISMO ASFÁLTICO



LAS CALLES DESBORDADAS DE SOLEDADmusitan su canción de asfalto y humedad,la lluvia de gentes cesó a las docey los escaparates a oscuras consumen la noche.

Caminantesnoctámbulosinventan la aurorabajo las farolasde luz beodas,bajo los balconescon hiedras y rosas,con malvas,con amarillas y blancas y rojas,todas secas,cual niñosin sueño,reposando en macetas muertas.

Y en las calles,¡oh, luna!,en estas calles del mundo,en este contenedor inmenso,el amanecer parece imposible.


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LA CALLEheladano deja de gemir,susurra;se deslizan mil nuevos miedospor la inexistente escalera de incendios.

Las sobrecargas emocionales,los sentimientos contradictorios,han desatado un infierno.



LA MUERTEcomo la compañera final,el tiempocomo el arma homicida,dios, al fondo,rematando los últimos y oscuros soplos de vida,y el Hombre,tendido en el centro,como actor secundario.

Esta es la escena eterna,el último actoen este teatrode títeres sobreviviendo sin ganas,masticando sus propios corazones,de hielo con frecuencia.

La belleza de los huesos desnudos,del neutrón preñado de muerte,llenan de placer al sádico de turno.


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DISCURREN LOS ÁCRATAS MARES DE LLUVIAhasta los inmóviles surcos de la tierralabrados por motores,inquebrantable “no ser” del asfalto.

Sobrepasando los casi verdes bosques,devorando las bahías,surge el monstruode no se sabequé revolución industrial,pútrido beso macroeconómico,robótica para el terror.

Casi no se aprecia al Hombre,holografía del absurdoo la mentira,obsceno guiño espacio-temporal,presagio de muerte.



EL FUTURO AMORTAJADOdeja de sudar cartón piedra;los sueños,desde siempresuspendidosallá donde el cielo es algodón,desde siempredeslizándosesobre el agua de cristal,amenazan agazapadosal compás de las manecillas del relojy saltan sobre ellasa degüello.

¡Hágase la luz!y sonó el despertador,el futuro esperaafueracon su uniforme de sombras.


45

NECESITO METERME ALGO,algo que haga estallar mis neuronas,que excite mi imaginación;quiero romper esta realidad,el rompecabezas de verdadque siempre flagelanuestras vidas verdaderas.Gritos,susurros,llantos,lamentos interminables,sexos opuestosque crean esquemas,palabrasque procrean textos;siempre,por siempre.



MI CEREBROes asfalto,mi rostrocemento,las palabrasformangrilletes de brillante hielo,suda mi piely lubrifica mis malos pensamientos.

Ya no puedo caminar,repto desde hace tiempo.


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A SOLAScon los motores,amor de aceite,sexo de goma,quehacer rugiente,designios de humoentre miradas faro.Irascible invierno,fría ciudaden el mecánico acontecerde las vidas de nuestros dioses,indignadospor las últimas bajadas de bolsa.



EXPRESIONES APOCALÍPTICAS,espera en la sala de ídem,verrugas en las lenguas viperinas,gangrena en la voz,cabezadas entre revistasde sueños a color,blanco y negroen la firma del doctor.Tos,quejido,murmullo,tos,multitud,quejido,vocerío,tos.


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EN EL PSIQUIÁTRICOven la televisión,sus carcajadas resuenaningrávidas,su arma es una máscara;la de los cuerdosuna baraja y la mentira:las inmensas posibilidades de la cirugía.



ETCÉTERA ETCÉTERA ...

y un día murióy dijo:volveré etéreo,sin envoltura de devolución,sin la cadena corporal,sin el márketing racional,con la imaginación desprovista de yugos,parido,volveré con el viento.


GÉNESIS Y APOCALIPSIS SEGÚN SAN JUDAS ISCARIOTE

...Y dios en el primer día apagó el sol y dijo:“Hágase la luz” y amanecieron las farolas.

En el segundo día fabricó un inmenso contenedorcon sucios mares y estériles llanuras,montañas de escombros y atmósferas de humos y hedores.... Y pensó que esto era bueno...

En el tercer día eyaculó las profundas cloacas,las inmundas ciudades, los interminables y continuos surcosy venas de asfalto.... Y pensó que esto era bueno...

Y dios, dorado, desde su trono radiactivo,escupió desalmados mercenarios metálicos,vomitó sintéticos comerciantes y sacerdotes de cuerpos y odioy les dijo: “Creced y multiplicaos”.Esto fue en el cuarto día.... Y pensó que esto era bueno...

En el quinto día aleccionó a su cohorte de sicariosen las técnicas del horror industrial y la represión activa.... Y pensó que esto era bueno...

Y dios, levitando entre polvo, defecó,y con sus propias manos moldeó las hecesy creó al hombre y a la mujer;y les dijo: “Superpoblad y hacinaos” y lo hicieron.... Y pensó que esto era lo peor de su producción...Era el sexto día.

Y en el séptimo día, cansado de su juguete,se emborrachó y cerró la tapadera.

Dedicado a Puri Grao coparidora del poema.


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Depreversos-Perversos (1994)Editorial: Soroll

Dibujo portada: Cristina Perelló


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54 DEPREVERSOS

SIENTO LA PIELde sed desbordada,exiliado de cariciasy besoslanzo versosde dolory de rabia;lastre demasiado pesadoel desamorarrasando mi alma,que tiemblay se desnuda ante tipara que la fustigues.


PISANDO EL BARRO,que desbordantus pálidos labios,broto como carne de poemaentre gemidos en espiral,y me sorprendogolpeando las entrañasde esta vida,con frecuencia extraña.


56 DEPREVERSOS

HOYtengo espinas afiladaspor recuerdosy los andrajospueblan mi memoria,desearía volver atráspara destruir todas mis obrasy descansar quizás,o ser suspiro de hojas,un gemido de nubeal romper en lluvia,pero mi enemigoel tiemposigue avanzandoinexorablemente sobre mí.


57

EL MAR DE LÁGRIMASque seca mi corazón,ya reseco por el vértigo,desborda mis ojos,hasta que su amargo saboresteriliza la sonrisa de mis labios.


58 DEPREVERSOS

EL VENENO SIGUE EN MI PIELintoxicándome,me poseen espíritusque quizá nuncapodré controlar,paso del amor al odioen pocos segundos,el dolor es el armaque ahora germinaen mi alma.


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SUPLICIOreducido,torturaa pequeña escala,te daré la rosay túme asesinarásporlaespalda.


60 DEPREVERSOS

SIENTO FRÍO Y VÉRTIGO,no sé dominarme,miro sin ver más que vacíoa mi alrededor,no vibro desde hace tiempo,tiemblo;sigo buscando en un corazóncruel y duroque rezuma miedo al amory desprecio por la ternura,corazón enfermo y mezquino,ya nada importa...siento frío y vértigo.


61

MUERDOla irracionalidad del sercon dentelladasegura y asesina,me suicidoen el rincónmás profundoy caóticode mi soledad.


62 DEPREVERSOS

SUGIERO LA MENTIRAy me parte la carala sinceridad clandestina,nunca olvidé mi destino:la brevedadde la luzen la soledadde una voz.


63

NI VERTIENDO POLVOen el cajón de los sueñosconsigo ahuyentar las pesadillasque pueblan mis borracheras,largas noches de descontroly fuego perdido,pequeñas y fieras alimañasque devoran mi vidahasta contaminarse.


64 DEPREVERSOS

SOPESO MIS MANOS VACIASmasticando una sonrisa seriay cierta cordura deshinchable,recorren mi sangrelos sentimientos del ahorcadoy la maldición del parásito fumigado,cientos de serpientes muerenenvenenadas por tu bilis,la misma que agría mi alma.


65

DE UN LADO EL HEDOR,del otro el aroma,llegaste con la dagay te vas con la sangre,entrando por la ventanacerraste todas las puertas.

Hermafrodita en cuanto a sentimientos,verdad y mentiraen las líneas curvas y rectas,grito desde el barroque modelas hacia dentro.

El verdor de tus negros besosbaña mis recuerdos,que romperé con mis manosllenas de mí mismo.


66 DEPREVERSOS

JIRONES DE TIEMPOanuncian seísmo en las sienesy tormenta en la sangre,escultura comiendo arena,imagen que con un crujidome condenas al olvido.


67

BEBO LA SANGREde un espejoque refleja muertey larga agonía,araño el cristalque turba mi mirada,capturo la luzque me atormenta:cálidos besosde araña venenosa.


68 DEPREVERSOS

SOPLO DE VIDAen un vendavalde mil vocessin esquinas,último,febril,evadiéndosehacia el rincón de la nada;ceremonial de cementerioen procesión al crematorio.


69

SUPONES QUE ES EL CIELOtu enemigo,que las nubes te acechanpara asesinarte,hieres de miedosu almay entonces creesque puedes pisar las flores.


70 DEPREVERSOS

EL COLOR AMENAZAcon romper las ventanas,la luzcon comer tus entrañas,nadie vengaa la agonizante mañana,todo huelea yerba muerta.


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DIARIO DE UN DIA

I-De 00 a 14 horas.

Autocomplacido,torturándomeen un nichode sábanas,colchón y mantas,recorro el relojsin buscar luna ni voz,simplemente nada,vacío;al encuentro de soledady lleno de apatíame suicidoen el vaso de la mesilla.

II-De 14 a 21 horas.

Me sumerjo en el vinoy surjo en un plato,como y leo,me voy y caigo.La oscuridadacompaña a un sueño ajeno,yo, mientras,flotocon cierto convencimiento falsoy un crujidode derrotismo y hielo.


72 DEPREVERSOS

III-De 21 a 24 horas.

Recibo ofertaspara ver la lunao a mí mismoen la profundidadde una charca ensangrentada,plagada de insectos,cienoy mugre,me alucinael vuelo rasante de los cerdosreclamando sangrey heces.

3 de Julio de 91


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BUSCO BASURA EN LA CALLE,tan sólo encuentro sangre,contenedor tras contenedordesbordan muerte;sangre y muerte en la calle,basura en cada mente.


74 DEPREVERSOS

TAN SOLO FORJAR EN LA SOMBRAla luz que nos alimentay perforar el hambrea lunas llenas;infectos de dioses,entre el aburrimientoy la negrura,los portadores de la verdadinventan nuestras pesadillas.


75

CONSTRUIR INFIERNOS PERSONALESen los que beber la sangre de los ángeles,lagunas profundas en las que suicidarse;enquistar la voz con silencios,morder hasta el inmovilismoa la bestia que puebla los sueños.


76 DEPREVERSOS

PEQUEÑOS OASIS DE INCONSCIENCIAhabitan mis descalzos pasos,gotas de semendeslizándose sobre este mar de papel,locura por realismoen la inmensidad de este océano de cinismo.


77

POR UN CAMINO DESCONOCIDO,robándole tiempo al espacio,sin posibilidad de dineroni de encontrarlo,buscamos motivos que expliquenel por quéde este duroe incomprensible mundo.

Dedicado a Jose y a Quique.


78 DEPREVERSOS

IRAYANDOentre blancas rayasseguimos masticando la costumbrede birrar de fiote,consumiendolos últimos momentosde desorden y caosreencontramos unos cuantos lengüetazosde placer,mientras,danzamosy mordemos la lengua que nos habla.

IIPARECEMOS NO ENCONTRARNOSno vernos,secuestradosentre inmensos bloques de hormigón,buscandoel rincóndonde poder desarrollarlos instantes olvidadospor el duro fármaco,que nos hace sentir placersin gozar del orgasmo.

Dedicado a Jose, conspirador e inspirador de estos versos.


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PALABRAS DE LOCOo debilidad mental,espectros en una nochellena de posturas inconclusas,apocalípticas máscarasheridas por la vida,viviendo una eternidadmaldita por su humanidad.


80 DEPREVERSOS

OFRECIAS NUBESpara un cielo desvaído,pintabas grisespara un paisaje muerto,era ruina la esperanza,oscuridad, vida infecta.

Romperías las cadenassi encontrases luz en ellas,romperías los barrotesde esta sucia cárcel,creerías en la vidasi existiese tras el muro.


81

SOY UN SER INHUMANO.Apareced con gesto largo o desencajado.Mediad palabras secas,cortantes como el amanecertras una noche oscura.Quejaos del tiempo, del trabajoo de cualquier guerra.Pasad lista a mis quehacerese insinuad que no hago nada, dadme leccionesy mantened la autoridad altapara imponerme tareas.Ignorad mis sueños y mis esperanzas,mi sed de conocimiento,truncadlos en llanto y fríos preceptos.Después me encerraréen una caja hermética para no serviros,y me lanzaréis, inutilizado, al fuegoo al basurero más cercano,según sean vuestros gustos, métodos o deseos.


82 DEPREVERSOS

POESÍA BISAGRASorprendiéndome a mí mismouna amplia sonrisame surca el rostro;rompiendo la depresióny subiendo alto,muy alto,me encomiendo al azary a mi imposibilidad de razonar,cada molécula que me limitasonríe;siento,siento,siento,enfrentándome al manoseado materialismo,casi me siento felizy la única causa soy yo mismo;me ahogo al finen el lago del egocentrismo,del individualismo más profanoy escandaloso.Mis relaciones con el entorno son un caos,las respuestas están en mi profundidad.



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Depreversos-Perversos (1994)Editorial: Soroll

Dibujo portada: Alejandro Bernad Nouel


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86 PERVERSOS

EL EQUILIBRIOsefuedemeriendase sale de quicioel fuegodela contienda.


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MIRAD VUESTRA SANGRE MANARregocijaos en su calidezsaboreadla y saciadel morboque desde siempreos aguijoneaarrancaos la piel a tirasy ved la carne rojasabrosacómo os grita:¡CÓMEME!


88 PERVERSOS

VAPORen un vaivén de humosensación de flujoen un suspirosoporque imaginas caloren cada porodesnudopoemaque lubricasun mundo casi sueñomedio mudo.


89

HIPERSENSIBILIDADque te estremeceshúmedaal morder mis sienesafilada viruta de nubesobrecargapara mi espuma encefálicaque al hablar me amordazas.

Preparemoslas cuchillas de vozpara la refriega.


90 PERVERSOS

LAS BRUJAS NO EXISTENcuando el universo acechayo existo en la botellaesa sombra que me ignoray contiene a la vez.


91

BEBEDORA DE RINCONEScolonizadora de agujerosdevoradora de carnecoleccionista de despojosalmacenista de neurosisrastrera alimañaque todos alimentamos.


92 PERVERSOS

ENCUENTRO LA FOSAdemasiado llenay duermo al rasoen la suavidadde una piel de hojaseca por el viento.

Humedad lascivaque me penetraque me arropa mintiendocorduraque plagias y engañasvenerando la vozde los sin-sueñosocupando el lugardel renegadobebes el errorde tus mil abyectas lenguasrenuncias a la alucinacióny al amor.

Venenos encuentrepara masacrar tu almapalabras conozcapara maldecir tu nombreoscuros presagiospara tus sucios sentimientos.


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ALERGIA AL AMIDONflexibilidadrecorrido al mundoen cómodosy astrales plazossaborear el vientoen cualquier estaciónviaje de largo recorridopara una mente sin billete.


94 PERVERSOS

ME SIENTO CANSADOpero voy a escribir.

La fuerza revientay el surco de nuevosangralos puñetazos me hablaninventándome a cadainstantela música fluyediciendo de gentesque no existen.

comentando muertos momentosque nadie valora

escupiendo palabrasininteligibles

mentiras manifiestamenteciertas.

No sé qué decirsin que me crezca la nariz.


95

DESPERTÉ TOSIENDOy buscando lombricesencontré a Diosentre mis excrementos.Extraño día para mípobre ateoeste en que ví la luzpor vez primera.Día desde el que doy graciasy ofrezco oracionesa mierdas y orinesmáximas manifestacionesde Dios en esta tierra.


96 PERVERSOS

SUPONIENDOque revientoen mil pedazosimaginandoque explotoy os mancho

esperandoque el vientoazote vuestro cinismohasta enveneraros.


97

EL PERTURBADO DEMENTEque habita mi vozcrispa tus nerviosarrasa tus huesosescupe en tu boca.


98 PERVERSOS

SUPRIMIREMOSnuestro código de barras

ANIQUILAREMOSesta sumisión de marras

ARRASAREMOSeste sistema que nos amarra

CONVERTIREMOSen polvo vuestras garras.


99

SOBANDO EN LAS CUNETASsobando en los billaresamor dormido en el vacíoasfalto ahogado en sangreplástico recubriendo los cristalesluz disuelta entre lluvias de ceracolores pastel en la puerta del colegio.


100 PERVERSOS

EN LA CAJA BOBA LOS CERDOS SIGUENeructando canciones publicitarias.

La magia femenina:vomito.

Navidad jubilosa:me siento muerto.

Muñecas de doble sonrisa:maleficio.

Un ordenador predica:¡Hasta nunca!


101

CRONICA DE ENTRAÑAS A CONTENEDOR ONO TODOS LOS CAMINOS CONDUCEN A ROMA.

Rotarpernoctar en el eructopotaramanecer siendo vómitoregocijarse entre sutiles pestilenciasde gases recién venteados.

Desde el basureroalguna damacon su uniforme deplástico negro

llora

la pérdidade su amado contenedor de esquinas.

Contenedor de la esquinaángulo degradadoembudo de fraganciasdiario de inmundicia.


102 PERVERSOS

SUBIR PROSCRITOdel humode una sensibilidad abiertade paren para un solde ceniza y cieno.

Sufriendo achaquesen la boca del metroseguimos esperando que la lavadesemboque en nosotrostal vez muertos.


103

LA SANGREcomo palpitandoen una bolsa de basurael cerebroempolvadotemblando bajo el techodesplomadoel suelorotobajo gritos y excrementos.

Yatansólosoyunneuróticoosperdisteiselprimeracto.


104 PERVERSOS

DEVORA LA ROCA NEGRAla lengua de hormigónque oprime nuestras vidasdegusta esta amarguray esta sedque nos inyecta la bestia del tiempoque vendados los ojosnos vende a los degolladores.

Las grietas engrosan el vacíode nuestros cerebrosmientras túerupción de fuego y vidalimpiaslas calles putrefactas.


105

LAS PALABRAS ROMPEN EL TIEMPOla tos irrumpe sobre el papellos nerviosestallando adentrocon la apariencia de una vozdesquiciadacrepitan afueraentre el silencio inoportunobajo la tinta secade este poema rotoy descarriado.


106 PERVERSOS

YA NO CAVO MI PROPIA FOSAya ni esculpo mi lápidaa veces ni hablocon frecuencia ni existopero salto de labioen labioy beso párpadosy ojoscon la sonrisaentre los dedosy un sorbo de ironíaen cadamano.


107

SIGUEN LÍNEASforjando una bocaesarojacarneque mecomeque melamey provocaynime rozacon ojos de profundatierra.


108 PERVERSOS

EN UN ACORDEsin cuerdaencontré sangrefrescay recurrí del cantoal llantobebiendo oscuras aguasdel manantial de las venasenarbolé versospero vencieronciertos otoñospresos.Frecuente esperaexhalación bruscay cruda reaccióncordiales saludosa cuerdosrotose inhaladoso eterna hermosurade una locuradesprovistade vistas al mar.Desdoblando prejuiciosme sumerjo en el vicioy discurropor escurrideras de pasión.


109

RODEADOS DE MOSCASy desde lo alto del tabladorebuznamos inmundicias.Junto a devoradoras hienasaprendemos la leccióny os sorbemos las vísceras.Alimentándonosde gusanosy lanzandoel alientoal vientopodemos parecer dios.Siseando o chocheandoos llevaremos al huerto.

Firmado: Un político.


110 PERVERSOS

LLORAS Y VOMITAS EN UN RINCÓNte sientes jodido y quemadocrees que eres una mierdaque naufragas en la nadate emborrachas por la jetabebes cerveza a noches llenas.

Te duermesamanecesy después estallasdestrozadoy roídoexplotas en tu resaca.

Sabes ser tu propio enemigotras la máscara escondidosueles ser tú mismo el verdugocondenándote al olvido.Y un buen día recordarásque tienes dos manos y una vidagarganta para gritartú serás su pesadilla.


111

EN CIERTOS MOMENTOSen un momento dado¿me has entendido?es Concreto.

En cierto sentidome río del humopor lo demás...

¡Qué chico!

Se cuece un blues.

¡Cracs!

Tengo sed.

Olvidar depende qué cosasestá muy bien.


112 PERVERSOS

RUMIO UNA VIDAque no es la mía

huelo a un pasadoque ya no me pertenece

creo vermey en ese mismo instantedejo de existir

me tocaría y sería feliz

si ignorase que mi carneestá en constante estadode putrefacción.


113

ACTORESobservando desde el horizontelos brotesde espectadores en botedepredadoresde serpientesque tuercen la muecaen un rictus de sonrisao de voracidadmal contenidarecorren el paisajesin presagios de sangreenvolviéndose en su trajede tejido cotidiano y vulnerable.


114 PERVERSOS

ENTRAD EN MIS VENASsentiréis mi mala sangremis ganas de reventar vuestro mundode estrangularos sin mediar palabra

pero no temáissigo conteniéndomey poniendo muros al marde mi odio antisocial

y aunque os detestey abominequizás moriré con las manoslimpias de vuestra sangre.


115

LA DEPRESIÓNes una verrugaque debería extirpar

pero me diviertesentirme solomasticar mis víscerascorroer mi propio cerebroy mojar el solhasta apagarlo.


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Grandes Ofertas a Bahía Naufragio(20 poemas de saldo y una canción caducada) (2002)

Editorial: La Línea del Fracaso y Ediciones ImperdonablesPortada: Cristina Perelló


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118 GRANDES OFERTAS A BAHÍA NAUFRAGIO

Querido lector:te cambio un haiku por una V.P.O.(1),la flor por una encerrona filantrópica en las letrinas,el amor por una chapuza genética en el Trópico de U.C.I.(2)

(1) -Vivienda de Protección Oficial.(2) -Unidad de Cuidados Intensivos


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UNO

Ven conmigohacia el húmedo quehacerde los instintosdonde los sentimientos se desnudany son otros,y la razón,ya nada pura,hunde su flotay se lanza en canoas y frágiles balsasa la aventurade la deriva,para liberar a esta realidad maquilladay cautivade eslabonadas opiniones dogma,de cerrojos de pensamientoúnico bumerang,y despojarla de los haraposo ricas vestimentasy limpiar el maquillaje con salivalamiéndole la pielcon delicadeza y paciencia,hasta desentrañar su hermosa deformidad,hasta desenterrar toda su cruda belleza…y la ilusión se disipa…De vuelta al lado oscuro,al habitado por las obsesivas sombras,repujo mi piel con dientes y uñas,remiendo mis manos y labioscon hilo de pescary espero...,¡alguien morderá el anzuelo!



DOS

Bronco estado sadomasoquista purohozando este mundoen vías de extinción,aquí se sortean viajes a Bahía Naufragio,desde el lindo Limbodonde grasientos engranajesde carne y huesoríen pletóricos de júbilo alquilado;también lloran de contrabando aquí,donde entre tanto tráficoy tanto mercaderya no hay lugar para el ser,aquí todo tránsito es:digno lugar para la humanidad.


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TRES

Desde el boceto de horizonteque preside este aparcamientolos señuelos silban felizmente magnéticos;surcando los fríos destellos del cristaly el ulular del gentío hipnotizadose abalanzan sobre míhologramas de grandes sueños,mientras el ordenado laberintode anzuelos y pasillosdibuja el ir y venir maquinalde siglos de comercioentre empujones y atropellos;ante los altares registradoresavanzan las serpientesde decenas de cabezas(y ninguna piensa),van dejando su sudor de eslabónen los cuencos metálicos de la vergüenza;después caminan de nuevo los extrañospor la platea de la indiferenciahacia sus dúplex soledades periféricas.



CUATRO

Noche gélida,los vecinos ya rumian sus sueños,las uñas de una ancianaabandonadarasgan mi pecho,al ritmo en que los asistentes socialestatúan en su marchita piellos Derechos Humanos.

Y sigue girando la vidaen la pasarela,tejiendo eslaboneshasta los grilletesfija la carnea Bolsas de Valores,y el mundo es ficciónde segunda manoen el hambriento corazóndel Tercer Sótano.


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CINCO

Desde la noche tenebrosa-siniestro y fúnebre callejón-surgen las vidas desperdiciadasarrojadas a simas terminales,gentes reptando hacia el mataderobajo el pesodel juicio sumario de la miseria,son millones de humanos silenciadosmediante sordinas de avariciao bozales deudores a medida,arrastrándose como gusanosdel polvo a la ceniza.

Ya consumada la glacial sentenciaúnicamente los saca a la luz ejemplarizantede los partes de guerra diarios-y para su rápido consumo-la fría rigidez de la muerte,elevándolos al altar de enemigo virtual(peligroso loco miserable drogadicto)y otorgándoles así una segundabreve vida de noticiarioque tampoco les pertenece.



SEIS

Estado de estruendoentre truenos de escapemientras pelamos un imperioy alguien ventila las víscerasde la última razziaen los solares de la razón;hay marejadaen el mar de realidadque jode la playay un dios tuertoque tira la manoy esconde la piedra.


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SIETE

Ante los bastardos escaparates de las ilusionesahí va la sombra huyendo tras cada esquina,aterrada por mortíferos moldes corre la sombra,tatuando en las aceras caminos sin huellas;es cada esquina un cepoy cada humano una celda,dejad que la sombra muera.Venid,corred,mirad,callad.Denso aire de linchamiento,los rostros idos,enloquecidos,el final de los tiemposescrito con fuegoen los ojos enrojecidos;ofreced espectáculo,cubrid al sol con velos profanosy dejad que la sombra muera,borrad sus imprevistas sendascon autopistas de soberbia.



OCHO

Aquí estamos,como casi siempre saqueados, sintiendo pasar de largo la felicidad;aquí se estratifican las frustraciones,capa a capa,cavando trincheras en la hiely las mentiras,como monótonas tinieblasque nos amparan ante cada amanecer,refuerzan los cimientos de un placer aséptico que “no da”.Ahora sube el telóny todos,sin vergüenza,exhibimosnuestras imposibles y estúpidas almas,cacareando arengas místicas o subversivasen el bazar de la esperanza,y como brillante colofónpara esta tómbola de buenos sentimientosrifamos sumisión caninay placebos para la razón.


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NUEVE

Repletos de besoshasta las babasnuestros proyectoschorreanabyectos ellos:un arco en el iris tensoque lanza anécdotasentre marejadas de sensibleríay soplos al corazón.

Recolectas de setaspara vulnerar realidadesy ombligos homicidasen nuestrasfurias de muestras:tecnología de futuropara calmar sicotíteresentre catálogos de ensueñosdonde escoger grillete.



DIEZ

Ahí va el homo nuluspor el oxidado andamio de la supervivencia,hormigonando venas y alicatando poroscon las prestadas herramientas del esclavo,creyendo que sin sangre ni sudorse ahuyentan el dolor y el sufrimiento;pero entoncessorprendo reflejada mi imagenhaciendo prácticas de muertomás allá del horario laboraly comprendo que todo está escritoen las carcajadas de un misterioso dietario,tapiando lentamente con plomizas bromaslas salidas de este subsótanodonde mi corazónes un encallecido número nuevoy el cerebro reposa felizflotando en sucios charcosde formoly gasolina.


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ONCE

Sobre este cotidiano otoño de salrisueñas promesas pisoteadasplanean aerodinámicas al finbajo escabrosos cirros de hiel;almacenados fracasos rememorantibias brisas primaveralesmientras saltan desde el alféizarde la indiferencia al vacío adoquinado;nievan mentiras cauterizandocon invernales tubos catódicoslas conciencias que reposansobre mullidas imágenes narcotizantes;en utópicas junglas inexploradaso en remotas playas del pensamientoveranea la justicia todo el añoadministrando caridad en rifas y verbenas.

Y con cada estación el ser humanocada vez menor,más mezquino,diminuto,ínfimo,nadie,nada,abriendo su interior oscuridad aislantea pulsaciones de ventas por correoy a caricias implantadasentre ficciones de teletienda y otras lindezas de saldo.



DOCE

Abismos derramados entre las estrellas,ciertos destellosen la mirada nos delatany, como a ellas,extrañas cascadas de oscuridad nos separan.A la sombra de ciertas lúcidas certezas gotean las castracionesque golpearonnuestras vísceras,hendiendo las frágiles copas de la inocencia;así, un herido o un villano,en cada recodode la existencia,festeja hoyel tortuoso calvario de la culpa.

Pero cuando de la mano de la cobardíairrumpe en escenael aburrimientocalla el llanto y la máquina nos engrana,e intuimos el desenlace final sin moraleja:solitarios satélitesen órbitas fijas,programadas por el agrio cálculoy la tragicómica indiferencia.


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TRECE

No más carnavales de inocenciaque encubrannuestra crueldad innata,sabemosque no existe la justiciani los corazones puros,afrontemos puesla verdad con crudezay alcemos la bandera del realismo;tus defensas se tambaleanmientras arrecia estanuestra guerra clandestina(necesariapara alimentar el miedo necesario),así renuncias a las alasmalherido asustado,afilando las garras cotidianas(herencia letal del resentimiento),dispuesto a morir matandoencabronado en tu impotencia,incapaz de soportar tal peso;en cuanto a míquizá salte de la realidadpara seguir volandoen los espacios abiertos de mi ombligo,quizá os engañey me deslice,farsante pálida gelatina,goteante a los sumiderosdesde el común cielo rasocercenado por dioses con moldura.



CATORCE

Como un grillo voy rondandolos caprichosos jardines del insomnio(no busco los corderos ni el serrucho),ribazo arriba,camino adentro,la inercia del sendero me cautiva,el eco de las palabrasliba mi cabeza.

Ya llega el día con luz industriosay abre mis ojos a la azarosa realidad,que nunca cesade empujar hacia la somnolencia.


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QUINCE

Alrededorde una deshilachada hogueralas criaturas que habitan los vertederosde nuevo bailan con paso neurótico,harapos danzando grácilesal compás del vals de la basura.Los olvidados en las acerastatúan sus nombresen vidrios y colillas,cantan al rasolos famélicos himnos de la viday miden el pulsoa endurecidos corazonescon el baremo de sus risas descastadas.



DIECISEIS

Cuándo mugirán los vientosanunciando el cataclismo de esta realidad,quién abrirá las cicatricesy hará manar la savia,hoy seca,de la vida,dónde encontrar los paisajes del instintopara romper los engranajes de la razón.

Castillos de espuma rebosan mi cabeza,olas de piedra me empujan furibundas, la resaca de metal y carneme devuelveal escaparatede este mercado planetarioinfecto de zozobras, zozobras malheridas de eslóganes.


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DIECISIETE

Salgo a la mañanabajo una cascada de acreedores de sudorsalpicando opulento,mientras nado a contracorrientecanto a luciérnagas de cobrey a plásticas libélulas,canto a mariposas de plomoque con su vuelo gris revolotean los retretes,y que, al unísonocon hedores de porcelanay amarillo repiqueteante,declaman lo privado al públicomusitando la gastroenteritisy otras gestas similares...(Y al rato se le desaguó la vidacon un trino de cisternay un ritmillode succióninquietante).



DIECIOCHO

La sangre del cisne heridoes la mielpara vuestro mal gusto:denso sabor dulzón el de la carne ensangrentada;cuando fraguamos deseos del aireengendráis terribles pesadillas:recorreremos el camino de las lágrimascon la sonrisa entre los brazosy jamás comprenderéispor qué se desliza la marentre nuestros labios.


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DIECINUEVE

Carne de astrostambién en el bajovientredonde bebe el infierno azul,danzandogaseosohasta derramarsey saciar mil sedientas galaxiasen un segundo de luz absoluta;después el camino continúay me da igual girar y girarsi las sonrisastrascienden los labiosy las cariciasaleteansin dueño,y qué importala muerte pidiendo billetesen el tiovivo de las estrellassi siempre llevo boleto.



VEINTE

Un instante antes de que la luz del amanecerbese de muerte a la noche,cuando el abismal vacío se funde con la soledady no importa ni esperar ni estar vivo, cuando pasa el expreso de Morfeoante mi farla silla ebriay no soy capaz de embarcarme,todo se detiene y comprendo que una mañana despiertas y nada es igual:las manos son tenazas,pesadas ruedas por pies desean desesperadamente encarrilar,hasta los ojos han perdido el colory secos ya no destilan humanidad.Entonces séque jamás volveré a ser yo mismo,este mi yo al que mimo y castigo,sino cualquier otro extraño egohaciendo sombra a mi sombra.“¡Pero qué estúpido es llorar escocido por penas futuras!”,susurra no sé que dios mintiendomientras cierra mis párpados,me mece tiernamentey, abriendo caminos en el denso humo,diluye estos versoscon la magia,la magia del sueño.


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UNA CANCIÓN CADUCADA

1Se enciende la ventana de la nochey una nueva luz ilumina un fragmento de paisajeante mis ojos fatigados por Tecnicolor,ya sé que no puedo caminaren dirección contrariaa las saetas del sudor o el calendario,que de aquí no salen trenescon destino al anteamanecer,aunque sería un gran viaje....Salgo a la calley haciendo honor a la madre química,y a su amargo néctar,compro billete y me embarco de inmediatoen un muy diferente trance,parto cuando los colores cobran vida propiachisporroteando con un brillo especialy en el trayecto,cuando todo es posible e inmaterial,entre hormiga o cigarra elijo ser lombrizy avanzo ciegosiguiendo la luz de interiores destellos,intensos impulsos que me muevena salir de mi particular agujero negroy a derramar por los suelostodo el frío vacío del universoque palpita en mi pecho inermeo a escupir con desprecio festivoen la cara al tedio de siempre,revolcándome después a carcajadasen su cotidiano barro



y todo, quizá,con el único fin de sentirme vivoe intentar ver las aguas del río Quenosuena.

2Vuelvo a casa derrotado,la ventana está apagaday cada cual está en su lugar,el viejo canto cotidiano,viniendo de nuevo a mis labiosde cigarra a tiempo parcial,me recuerda mi oficio de hormigay que ando en lo de hormigonar el panal,los sueños bajo la cama sitiados,el miedo y la cobardía que bailan a su alrededoruna vertiginosa danza sin música,y, mientras en el bañola impotencia se afeita la garganta sin espuma, tú sigues en tu rincón silenciosa, cansada y somnolienta,hasta que un único besorecorre hacia mí la estancia,es la sonrisa que cada día me regalasy que yo entiendo,es el infantil nudo que nos ata a la vida,el cordón de umbilicales cariciasalimentándonos allá,en nuestro irracional planeta sin menteque habitamos juntos cuando la realidad no nos miray el tiempo se detienesilenciando su monótona,terca canción caducada.

Dedicada a Pilarín Kañete.



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Diario de inmundicia (letras y letrinas) (2004)Editorial: La Línea del Fracaso y Perogrullo

Portada: Pilar Gascón.


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144 DIARIO DE INMUNDICIA

LETRAS Y LETRINAS

Garabatos por letraso incendios colectivos,y letrinas cual poemasy pirómanos calcinadospor combustión internaen retretes de bares olvidados;luces y sombrasen ángulos muertos,blanco y negrobajo el humo esquizofrénico;ya no hay césped donde holgarni flores que fumar.


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SIN NORTE

Ya no me resisto a caminar sobre el aguavientre sin mojarme,ni me duelen los maltrechos corazones ni el amurallado horizonte,donde mil ventiscas aúllan su carcelario destino de callejón sin salida,hoy tampoco regresaré a casa,no sabré volver,perdido de nuevo en este dédalo vacío de domóticas paredesdonde me siento cómodo deambulando adormilado y aséptico, olvidando morder la fruta envenenada de la vida.Aunque cuando afloja Tecnoarañaaún me sueño nadando en las aguas turbiaso envolviéndome en el lodo primigenio al que jamás volveré,olvidé el camino a casa entre mapas, dictados y ficciones históricas,bajo la fe y las consignas,los agravios y los premios,como a todosme rompieron cobardemente la brújulamuy de niño.



EL SINO DEL MARTILLO

Hambrientos espejos rotosmastican nuestras esqueléticas conciencias,sus pesadas digestionesprofetizan el pan y el vino del dolor,son la luz que nos consumecomo madreculpa insana,célula a célula,más allá del vientre marino,no hay cielo tan profundoni infierno más elevado,es el sino del martillo:golpear cabezas por función.

“Yo clavaré tu clavo y después tú clavarás el mío”,le dijeron a Jesucristo algunos,le engañaron y lo colgaron en la cruz,o quizá se engañó y se colgó él mismo,¿o fue Dios,en su infinita gracia,quien lo dejó colgado de saetas alucinógenaspara jolgorio y regocijo de los selectos clientesde su burdel celestial?.No hay datos que confirmen teoría alguna,ni una sola prueba de que existieraaquel fulano tan mentadoo este otro tan grandioso y guasón.

Bueno,nosotros debemos saber


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que no hay nadie al otro lado,más allá de los fragmentos de estos espejos rotos masticantes de nuestras confusas conciencias;¿entonces sólo resta arrastrarse por el lodoo dejarse llevar por la marea mar adentro?

Puede que sean desvaríos lo que digo,mas si lo son mejorarán el mensaje,despojándolo de toda razón y dramatismo,lo envilecerán y lo harán real,cálido, cercano, en su demente humedad más humano;porque deseo que nos veamos reflejadoscomo el virus que somos,para comprender y aceptarnuestra monstruosa condición de caníbales emocionales,de martillos de la razón,de confusos haces de duda y contradicción,y así no morir de asco al despertar cada mañana.

Sin otro particular,sin infierno más elevado ni tan profundo cieloy en el supuesto de que nada importe si hay alguien al otro lado,me despido del definido altar horarioy de su mística de engranaje,silbando sueños de blancas praderasde papiropereza en flormientras camino hacia las líneas del kaosconfiado e inerme.



ENVENENAMIENTO MÍSTICO

Recostado sobre nubes de poliexpan,tiñendo de sangre el paisaje,cierra los párpadosel calor del sol,un viento heladoaúlla entonces desesperadoagrietando las óseas catacumbasdel ser,que en un último intento,aterrado y caótico,de acabar con el dolor y la soledademprende viaje,por envenenamiento místico,en busca de la luzy que le llevará a las fauces del alma(esa bestia imaginaria que nos inoculandesde el primer soplo de razón,ese parásito virtual que nos consumepenetrando con sus profundas raícescada nicho de los abismos de la conciencia);y así,quizá definitivamente,el dogma emponzoña la mente,maniatándola a la silla del fanatismo.


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CANCIÓN INFANTIL

Ante el trono eternamente demolido de la dignidadbailan algunos de sus verdugos,no hay humanidad animando sus miradas huecas y oscurasmás allá de la mutua incomprensión,así imponen su justicia de registro de la propiedad y chequerasobre nuestra niebla,fue lo que debía ser y nadie esperaba otro desenlace,no hay culpables,los que no estaban dispuestos a devorar fueron devorados,no hay inocentes.

Trece verdugos se balanceabansobre los despojos de un reo,como veían que ya estaba muertofueron a buscar a otro inculpado.



ABREVIADERO

Recorro la mañana infestada de palomas muertas, ya no estucarán la ciudad con sus excrementosni carroñearán en los parques la merienda de los niños,discurro por calles en las que quienes me rodeanestán tan muertos, dormidos o perturbados como yo;por estas calles que huelen a mente quemada,que atufan a la filosofía bastarda del bastón como rasero,estas calles que destilan más del mismo dolor obsceno:miserable odio de tendero y amor de potentado,y estupidez deambulando por decorados desolados.

*Que avancen,que avancen las espinas y los dioses,que avancen las esferas y los parias,que avancen nuestras mentiras con su lastre,que avancen la palabra y sus verbos innegables,que avancen los limpios y los píos,que avancen los podridos,que aguarden en la colay que tengan paciencia,hay para todos,mierda siempre sobra.

*Me retrotaigo al gusano que fuiy ya no tengo hambre,aunque tan sólo el degustar de mis propias carnespatrocina ésta mi enfermedadque jamás será tuya.


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*Vértigo amarillo en el azul de un andamio,color lluvia el cielo,el dolor del trabajo,la sed del sudor,cierta seguridad,a veces vértigo.

*Rastros de llanto desconsolado en tetrabrics de baba barata,pero no me mires ensamblada,machihembradamente mírame;y cuando huele a hongo congelado y a cerbatana traicionada,qué te vendo,depende de la heridao del cordón umbilical de cada parto hipotecario;y si crispantes bocanadas de goma espumaacolchan tu corazón embalsamadono preguntes por el amor,tan sólo esgrime alto tu certero aguijón y golpéate en la nuca.

*Huele a cielo en este rincón que exhala cieno,en el que seremos escarnecidoscomo aromática carne estofada,carnaza de cañón o carne enrejada,para alimentar vertiginosas digestiones en mares de bilisque albergan náufragos y prorevolucionarios.Este hedor extremo que crece en la piely hurga en las entrañas,o este aroma denso que recorre las venas y sacia,son el sudor cotidiano de la ignorancia,son las lágrimas heladas del miedo.



*Mana el mono amartillando el momento,congelándolo,es el marasmo mismoamamantando un mar inmenso de tormento y miedo,en las calles sentimientos demolidosmomificando mitos de metacrilatoy desamor en los mercados y consumo compulsivo.Cientos de monos zombisdeambulan malheridos por infames arrabalesbuscando camelloscon que calmar la sed sin fondo de su yermo deciente.

*Evacuo vacuidad en los confines hostiles de tanta ansiedady un paisaje translúcido,como un grito reseco en las vísceras desérticasde multitudes grises,avanza inexorable plastificando la sensibilidad;y ya no queda airey un cielo inconcreto galopa a la grupa de un color insano,somos masa crujiente declarada inerte,sueño incompleto balando al ritmo del vértigo invertebrado.


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COSECHA DE IRA

Borradnueve de cada diez pasos,mordedla mano que os alimenta,olvidadlos nombres de las cosas,saboreadel aire que nos malgasta;entonces contad hasta trece y llegará la cosecha de ira,no hay muros con que cercar el sudor del esclavo,la voz no basta para acallar su mirada impertinentepues encontró la luz en las trincheras de la miseria.

Hoy todos apuntáis con dedo aguileño a su corazón,porque no comprendéis que este dolor es el vuestro, que esta rabia es nuestro mismo bramido desesperadobrillando babeante en la fustigada noche robotizada.



MAREA NEGRA

Los pasos nos llevaron hasta la playa,playa negra;caminamos descalzos,nos quemamos la piel,fuel penetrando muy adentro,ponzoñoso amor de multinacionaldonde el corazón palpita,palpita,donde el petróleo palpita,palpita y muerde, muerde la costa.Y los voluntarios vacacionarios,de fin en fin de semana,con una mano limpian la playay con la otra lavan la caraa negligentes funcionarios bien engordados,a vendedores de fe y fertilizante,de cosméticos, humo y reclamos.

Hambre,hambre gallega,eterna hambre eterna,marea hambrientadevorando la carne podridade un mar fenecidotras siglos de abandono,tras siglos de puñales,tras siglos de cadenas;hambre,la misma hambre negra,la misma marea hambrienta


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que hoy come la costaayer empujó a milesa un viaje desesperadoen pos de un futuro cualquiera,los que quedaron aquí temblabanestrechándose en la miseria.Si todo este hambre no es terrorismo,¿de qué hostias estamos hablando,de qué quimera de informativo,de qué mentira de noticiario,quizá de sus verdades por mitad servidasy engalanadas y azucaradas?,no necesitamos vuestro dolor mediatizado,ni vuestros bonos ni vuestros avales de tristeza,poned condones a vuestra opinióny dejadnos en paz.

Marea negra,marea negra que vence,que vence desde siglos,desde siglos con dogmas,con doctrinas,con amos,con hambre.Marea negra,obeso engrudo emparedado que crece,que crece como tenia en nosotroscebándonos cual placebo engullidoen fiestas de estulticia,maniatándonos con cadenas de silencio



a este bullicioso parloteoque nos envuelve plastificándonos.

Los pasos nos devuelven al otro lado,nos lamemos las heridastras el espejo petroleadoabierto de fauces,levantamos nuestras manos negras,manchadas irremediablemente,y gritamos:nada de eufemismos, no más charangas,marea negra;marea negra:las galletas rellenasde dividendos y ruina.


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EUROPA

Encanecidos cabellosde testas bien amuebladas,revestidas sus paredes de una intelectualidadcambiante según necesidades de mercado,suspiros de europa,la vieja,la fea,la puta europa,tan sucia como españay tan podrida como sus guías y profetas,clásicos voceros y oportunistascreando madrepatria sin seguro trágico,coreados por masas tribalesdesde granjas electorales.Y que nadie espere ternura,el raquitismo racional o la atrofia nos esperan,somos seres en declive decienteresbalando sumisos como lágrimas ornamentalespor el tobogán vaselínico hasta los engranajesy las cadenas de montaje.



HACE RATO QUE NO RUJO

Todo es bienestar:en nuestros hogaresel oráculo domótico vaticinaemociones sintéticas del Caribe para descorazonadoso inquietos náufragos;todo es esperanza:los profetas caídosentre intereses de colmadoofrecen la vida eterna, detergente para la menteo correas y cadenas de fe ciegaen los pasillos inmisericordes de cualquier centro comercial;y ya hace rato que no rujo,estoy solo entre la multitud,es inútil,aquí no hay con quien rugir,he pensado que podría irme,viajar al paraíso terrenal,pero dicen que han vendidoe hipotecado el paraíso,que lo asolarán y parcelarány después construiránhorrendos bloques de apartamentos con piscina,parques temáticos y campos de golf;en sus solares hoylos hombres son los parásitos de las ratas,allí ya no hay quien ruja,aquí imperan los siervos del rugido mudoy los asalariados del siempre clásico mugido.


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PROGRAMADOS

Abismos derramados entre las estrellas,ciertos destellos en la mirada nos delatany, como a ellas,extrañas cascadas de oscuridad nos separan.A la sombra de ciertas lúcidas certezas gotean las castracionesque golpearon nuestras vísceras,hendiendo las frágiles copas de la inocencia;así un herido o un villano,en cada recodo de la existencia,festeja hoy el tortuoso calvario de la culpa.Pero cuando de la mano de la cobardíairrumpe en escena el aburrimientocalla el llantoy la máquina nos engrana,e intuimos el desenlace final sin moraleja:solitarios satélites en órbitas fijas,programadas por el agrio cálculoy la siempre tragicómica indiferencia.



IMPLOSIÓN

Idénticas miradas siempre diferentes flagelándonos,son los espejos que nos circundan narrando trances y aventuras comerciales,son la caricia de la bestia arañando mis ojos cansados y lijando mi mente;toda evasión de este laberinto tan cambiante es imposible,lo sabemosy seguimos huyendo,creo que penetramos más y más en su interior,perdiéndonos cuanto más libres nos creemos,quizá sea el precio de tan hermosa quimera.Por lo demás nada nuevo,cumplo con mi jornada laboral,pago impuestosy me muerdo las uñas,el clima está locoy el aire que aquí respiramos vale su peso en CO2;y puede que algún día,kamikaze adentro,implosione en cualquier innegable esquina.


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NINGUNEANDO

Ninguneandobasureandomordiendolos brotesfrescossin compasiónasísí¡vaya sangría!¡menudo festín!

muerden desprecio y soledad con uñas demasiado afiladasmuerdeel hambremás allámás allá de la gargantade la garganta de la nadala nada…

el ombligo un desiertoy la luzla luz una mieldemasiado indigesta como para comprenderque nadieque nadie puede saberque nadie puede aprenderque nadie es nadieque nada es nadie

¿quién da nadie?



¿cuánto cuesta nadie?¿cuándo duerme nadie?¿qué sueña nadie?

y la muchedumbre de payasosadmira el quehacer de nadieen las pantallas de televisióny en los sex shopsen el Palau de la músicay tambiénen la bienal infernal.

y entonces vieneque viene el Vienevienevieneque viene el Vienevienevieneque viene el loboque viene Caperucita

y vieneque viene el Vienevienevieneque vieneel odontólogo.

pasó el susto

y tanto veo…tanto adentro…tanto afuera…y la humanidad emparedada

todos reos y verdugostodos esclavos de sí mismoscon sabor a hiel


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a fresas con natao a grasienta basura precocinada

el sabor en sus labioscosidos con primor escolarya defecada la inocenciaya sometida la imaginación.

y polarizados nos armamospolarizamos y la armamospolarizamos y aumentamos

y crecemos sin controlcomo un germenun germen de carne y huesode hueso molidode carne podrida.

corazones de espartoresecos y aleccionadoscorazones de leñocorazones bomba en cualquier bar

a veces salvajescomo cóctel molotov tras las barricadas

tras las barricadas de viento.



PASTILLAS Y ENSALADA DE OSTIAS

Crece un rugido intensorompiendo contra el rocoso silenciode una noche de veranoy después se retira succionadopor arremolinada espuma,pero vuelve,tras una silenciosa y breve pausa,a elevarse un nuevo casi idéntico rugido,pronto despertará también al vecindariosu rítmica periodicidad mecánica.Hace unos minutos,desvelado en plena madrugada,he saltado de la camacon la inspiraciónpicándome en la punta de los dedos,brotando del insomnio desentrañado,para escribir esta oda a una sencilla,ancianay ruidosa lavadora nocturna;de repente algo cambiay un insistente estruendo,que anuncia el desenfrenado galopedel centrifugado cocina a través,hace estallar mis nervios,y avanzo vociferando enloquecidoarmado con una maza pasillo abajodispuesto a desguazarla monstruosa máquina infernal,a purificarla convirtiéndola en inocente chatarra,en pulpa plastmetálica biodesagradable.Sobre el fragor de la eterna lucha


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escucho el clamor sublevado de los vecinosque viene desde el recién iluminado deslunado,todos me insultanabroncándome sin miramientos:que ya están hartos,que estoy loco,que soy un cabróny no merezco perdón...;entonces escucho una sirenaque brama en la calley corro hacia el balcóndesbocado pasillo arriba,efectivamente,alguien ha llamado a los maderos,pero no le guardo rencor,los veo salir del celdatrullae introducirse en el zaguán,no siento miedo,aunque sí cierta desazón,tan sólo espero que esta vez,en comisaría,me den antes las pastillasque la ensalada de hostias.



LOBOTOMÍZATE, LOBOTOMÍZANOS

Taladrando artísticos anosbombea el mercachifle con su billetera,especula penetrando voluntadescon su poderosa herramienta de avaricia bienal,bendiciendo tópicos y pañales usadoscon su verga bien enviagrada,y engordando a críticos bien adiestrados,blasonados en salones postmodernos,para que adulen y endiosena sus pupilos más esféricos y rampantes;comparsas de ambiciosos tecnoartistasliban su glasofonada flor de moday bajo una estéril alborada glamourosaimitan las gestas de los más grandes farsanteslevantando sus pancartas que rezan:“LOBOTOMÍZATE”, “VEN A LA TREPANACIÓN”o “ALÍSTATE EN LA UNIVERSIDAD POLITOXITÉCNICA”.


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VERBENA FALACIA EN LA CIUDAD IDEAL

Grúas rugientes castrando la mañana,noticiarios amputando cual metralla,caducos motores masacrando vísceras,tras los caprichosos parapetos de humo y semáforossurgen saetas a millonesesterilizando en el metro y en la calle,donde late densa y baldíala monótona hiel mecánica que nos marchita.Sucedánea humanidadinoculada en cada escuela,en cada jardín de infancia;vergüenza asalariadadesfilando de las fábricas a los hipermercados,robotizados cautivosencadenados a las venas de escritorios y agendas,habitantes de la trastienda demolida de la dignidad.

Quien nos adormece con su húmedo hermetismo de talonarionos convirtió en transeúntes reos de tus amplias calles y avenidas sin salida, ciudad sin pinceladas de horizonte,prisión sin fisuras por las que respirar;y te quieren ciudad idealpara que no podamos verte tal cual eres,tan triste, gris y monótona,y te alzan virtualdisimulando las ruinas tras los decorados etéreos.Que no nos vengan con ciudades en el aireque más apestan cuanto más alto vuelan en su errático viaje guiado,



que nos canten sus nanas los gigantes del asfalto,al son de los engrutecidos poetas del centavo becarioy de sus seguidores galáctico-ovinosy de sus estalactíticos maestros sordomudos y ciegos,que aúnen sus coros los elegantes piratas del hampa artísticopolíticay los estetas autistas zurdos y educadamente inmóviles.

De entre estos cienos extraemos el grito arrabalero de la vida,y como perros rabiosos mordemos, cuando podemos,la enguantada mano que recoge y atesora nuestro sudor al finalizar cada jornada.Para ti,ciudad carcelaria, un huracán,una tempestady una glaciación milenaria.


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FELPUDO O MORDAZA (las hormigas mutantes y D. Ofertón)

Hay una multitud haciendo cola ante la oficina de expoliación:más allá,muy arriba,insondables,están los amos,los imagino descorazonados y crueles comenzando una nueva partida;aquí abajo sus perros vigilan, el resto,en la cola,esperan algo que les salve,unos van buscando el culo apropiado que lamer, deseando ejercer de complaciente mamón mercenarioy buscando asidero por el que trepar, otros sólo esperan,mansos,su oportunidad para cazar insectos con que alimentar a su gente;y aunque todo esto parezca un paisaje de ciencia ficción date una vuelta y mira arriba y abajoy todo en rededory verás las heridas infectarse sin remedio. Y qué pena,qué asco,qué miedo,son tantos deseando ser mordaza o felpudo,esperando que les den una vida ordenada,sin conflictos emocionales,segura,una vida libre de sorpresas y sobresaltos donde poder olvidar,una realidad de chips genéticos y teleasistentes sociales.¡Compre!,compre un paraíso sintético al pormenor y a medida;



y qué horror,qué flipe,qué repugnancia,son tantos esperando ser el mismo nadie.¡Compre!,compre una máscara,compre ideas envasadas al vacío,¡compre!,compre espectáculo,compre una frágil concienciade cristal de bohemia MADE IN TAIWAN.


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FARÁNDULA EXISTENCIAL

Y qué me queda,el recuerdo,la experiencia,el recuelo de la nada;tantas idas y vueltas,buscándome por cielos oxidados,entre la farándula de descarriados,malditosy desquiciados,de qué han servido;sigo todavía ciego,sordo,mudo,empujando mi andrajosa humanidad por el lodo industrial;tampoco han servido de mucho el trabajo o el dinero,ni el seguidismo ni la ambición,me miro las manos,me pregunto si tengo algo que ofrecer; y vomito,me mojo la cara y me recompongo un poco,esnifoy salgo del váter,en la barra pido la penúltima copay sonrío vidrioso a una hermosa chica borracha.



TARJETA ROJA

Es de noche en la ciudad casi silenciosa,pues invariablemente hay un murmullo de fondo zumbandocomo abejas eléctricas,envuelto en su manto de soledad masificaday bajo el calor febril de un húmedo veranointento escribir algo que dé la talla,cuando me pregunto si de escayola o de mármolirrumpen petardos y groseras bocinas,irrumpen desaforados porcinos himnos balompédicoscelebrando una victoria más de la estulticia,los nada inspirados cantos de los nacionalcorderistasme irritan,me agreden,me sublevan;entonces me imagino blandiendo una cuchara soperaante sus cerebros bestiales,reblandecidos,y mi corazón rezuma una alegría insana de niño traviesoy afloran los recuerdosy escucho por un segundo la fétida vozde un tenebroso cura de mi infancia susurrándome mentiras,enfermándome,asfixiándome.Atronadores estruendos y bocinazosme devuelven a esta noche aciaga,desfondada por futboleros armados de estúpido orgullo tribal,quisiera pisotear sus inmundas,sus inducidas pasiones de pastel.Ya me retiro hacia las sombras,donde vacío mis vertidosque atufan a recuerdos almidonados,


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afilando este folio jamoneroy haciéndote cómplice de mi crimen,indefenso lector,cuando canto y escribo:odio el fúrbol,chachachá,odio a los furboleros,duduá.


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Poemas sin más (2008)Inédito


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POEMAS SIN MÁS


176 POEMAS SIN MÁS

Atorníllame unos versos de pérdida absolutay que mis testículos arrastren el peso de la impotencia;todo mata,es la cruda realidad en el tobogán de la vida.


177

TODAVÍA CAMINAMOS CAPTURANDO PASOS AJENOS,coleccionando relatos de recuerdos implantadosque cual polvo se posan en cada una de nuestras células;si lo pienso tengo la sensaciónde andar siempre hacia atrás,como si el viento de un destino feroz,en su caprichoso y violento vaivén emocional,me acunara bramando paraísos,paraísos agostadospor indomables demonios demasiado humanos.


178 POEMAS SIN MÁS

CUANDO REVELA ALGUNA ARRUGA TU MIRADAdenotando vidacreo que no hay peor enemigo que uno mismo;y aprovecho para hablarte del curvado espacio tiempo,de la materia,de la energía,y te cuento lo que has olvidado y nunca supe pronunciar,te inoculo el virus que todo lo day que todo lo roba,el linaje de todo ocaso,la inhumana mirada de la víctima colateralamaneciendo pálida.Sólo el corazón de la bestiainflamando con incertidumbresnuestro brutal palpitante relojde venas atrasadas y arterias desbocadas.


179

LANZADO A LA CARRERAtropiezo con la responsabilidad,me repugna mover los pies,me impresiona recorrer el camino de vueltasin haber ido a lugar alguno.Espero una señal,una sonrisa que desvele el rincón en el que suelo estar,el vacío en el que interpretarlas pocas luces que se deslizan por mi cabeza,desbordando mis labios,diciendo de un universo que ni siquiera entiendo.


180 POEMAS SIN MÁS

MIRA LA LUZ CRECIENDOa un día que no debe,mira la manos vencidas señalando callosde derrotas huecas,nada intuyo,nada tiemblo,el escozor de las palabrasno es el eterno elixir que no encontramos,ni los latidos,ni los muñones;no añadamos huellas al tacto,quizá todavía podamos soñararrastrándonos bajo el árbol caído,seco.

Y quién nos aseguraque la mañana no es una nana hipnóticade dulce algodón sonrosadoo el llantode los jirones nube de caramelo que nos sorprendencon su relleno de aguzados anzuelos;y quién nos protegede nuestra antimateria,de la desaliñada conciencia que nos atenaza,de cada sueño,de cada mal viaje.


181

HOSPEDO A UN MUERTO AQUÍ ADENTRO,otro nuevo ego sublevado,un prófugo más abatido sin piedad,no tengo escapatoria,soy demasiado buen carceleroy muy mal cautivoy no puedo dejar de castigarme,soy juez,carceleroy alcaide de mí mismoy me condeno a perpetuidad.


182 POEMAS SIN MÁS

NO,nada,tan sólola soledad,un paisajedesoladofondeaen mi mentey de una soga cuelga el amor,exhibiendouna última erecciónante miradas ausentes.


183

MUÉSTRAME TU AMARGURAatormentadamente químicamientras subes como marea delirante hasta mi pecho,trépame reptante,vaporosao velozhasta colmarme.Después sólo cicatrices de sal y heridas de arenapara salvarnos del naufragio universal,tan sólo rompientes sangrientas y gaviotas de pelucheen nuestro museo de espinas y alucinaciones.Entonces me recuerdasque nunca amaneceen el parque de los politoxicómanos,sembrado de esperpentos,ansiedad,dramasy risas callejeras,donde una litrona llena es dios,donde el humo es verdey el polvo un imponente y fiero arcángel blanco.


184 POEMAS SIN MÁS

YA NO QUEDA AIREy un cielo inconcretogalopa a la grupade un color insano,somos masa crujientedeclarada inerte,sueño incompletobalando al ritmodel vértigo invertebrado.


185

A VECES, esclavo de la nostalgia,percibo rincones y alguna que otra cloaca,recorro hedores o paseo aromasy me lanzo a morder un pasadoque resbala entre mis dedos;tiemblo entoncesy sobreponiéndomea la guerra de mis sierpesrumio el presentecon más fuerza que de costumbre,concibiendo el porvenircon perfil de nube,como suspiro,como suspiro que arrasará el aire.


186 POEMAS SIN MÁS

RESTOS SANGUINOLENTOS POR DOQUIER,hedor a muerte ahogándolo todo,no hay tregua ni esperanza en el salón de los trofeos,cazadores y presas por igualnacemos caminando hacia el matadero,restando a diario rastro y piel.Y sopla el viento llevándoselo todo,corroyendo los huesos,pulverizando cada piedra,cada razón,cada fantasía imaginada.


187

QUISIERA SABER DEL ETERNO ORGASMO,algo del placer sublimadoo del sopor siquiátrico,cuando el torbellino de despojosbarre mis entrañasy se encoge mi ficticia alma;quisiera que las paredesfueran ventanas abiertasde par en par,pero las sombras son mi celdailuminando esta aridez de soledad enferma.


188 POEMAS SIN MÁS

HAZ LAS MALETAS Y VETE AL INFIERNO,hay una rosa disecadaentre las ahora inservibles llaves del cieloy los besos muertos;envuelve tu corazón en papel de aluminioy fúmatelo,mete tus pertenencias en bolsas de basuray vete al infierno,abandona esta estancia,este espacio tan reducido y asfixiantedonde sólo quedael cadáver empalado y putrefacto del amor;baja las escaleras del dolor,sal a la calley camina impasiblecon todos los demonios del avernohacia lo incierto.


189

ESCUCHO LA VELOCIDAD DE NUESTRO TIEMPOque lacerante me viola,bramando y chirriando tenazmente,trago saliva ensordeciéndomey me doy a los excesos sin freno,deseando viviren constante actualidadbajo la llovizna de mi complacida vanidad,para sentirme a salvolejos de ruinas y vertederos;pero al fin vuelve la prisacon su uniforme de ansiaen un alud de pequeñas muertes insepultasy todo el horrorno contenido en esta hojame acecha impasible tras cada partícula,amenazándome con su pene,su espantoso,hiriente ariete,sabiéndose vencedor,sonriéndome desde el rincón desérticodonde suelo traicionarme.


190 POEMAS SIN MÁS

DESDE LA CALLElos sonidos cotidianoscallan tras el espejo de la realidady no hay luz eléctricapara esta habitación interioriluminada por estrelladas nebulosas de humo verde,aspiraré sus distancias abiertas de par en pary sus paisajes infinitos,flotaré único en lo humanotras las puertas del sueño embriagado.Con las primeras luces del amanecerse diluyen las galaxias de humoy quedo atrapado entre el cielo y la tierra enfermos,expuesto a la nada de un mar emponzoñadoy al ardor de un sol enfurecido.


191

TENGO ARAÑAS MUY ADENTRO TEJIENDO,tejiendo una deshilachada madeja de ideas,construyendo un laberinto melódicoen el que perder la cabeza,donde sumergirme sin salvedades,sin salvavidas,pues siempre es hora de colgarlo todoy emancipar las palabras,nunca es tardepara que los sueños sean arcilla viva:se fundirán los Plomos y anochecerá,estaremos de nuevo entre las estrellas,a merced de la vida,ante las caprichosas fauces de la muerte.


192 POEMAS SIN MÁS

Como la lágrima de un reflejo en tu pupila,con la ruta en las venas y el camino entre las manos,la posibilidades una distancia tan corta como la utopía.


193

MUERDE EL POLVO QUE PROSPERA BAJO TUS PIESy saborea los pasos que te preceden,zurciendo miradas hace tiempo disueltasbajo vigas de sonrisa aluminóxida;bebe en el abrevadero donde tomanlos fantasmas de ciertos viejos borrachos,sabios en su babaperla indecente,en sus agrias manchas de vomitonas místicaslibres de cargas o gravámenes,y corre bajo sus cielos olvidados,y aúlla con ellos bajo la lluvia incesanteen un parto perpetuo,para quizá retornar al vientre marino,al primer y último latido.


194 POEMAS SIN MÁS

ALIENTA NUESTRAS ENTRAÑAS INADAPTADASy que el beso en tu axila no sucumba a heridas venideras,muerde ya mi llanto enfermopara que mi lengua no sepa del hambre primigenio,cállate y cállame,que no respiren los astros,que tu silencio desdiga las sombras más cercanasy mis aullidos mudos no ahuyenten a la lunay que yo,siendo hombre,de a luz a mujery te comprenda.


195

LA SOLEDAD CORROE EL CIELO CADA MAÑANA,un día más la rabia se extiende inadvertiday todos ladramos al unísono olvidando el aullido,el grito ancestral del miedo que nos hace libres,libres para asumir la realidad tal cual es,abriendo las ventanas a nuestros paisajes interioresque sólo habitan niños,ingenuos niños,sinceros y crueles,sus sucios besos de caramelo son de luz y de luna,son el amor hambriento como de loba recién parida.


196 POEMAS SIN MÁS

ME LARGUÉ CON MIS SOMBRAS A OTRA PARTEy las paseé por el mundo buscando al sol,lo encontré al otro lado del espejoy fue un hermoso espejismo,pero de allí fui expulsado por desteñir horizontes,y volví a casa,y recorrí cada estanciarompiendo cristales y destellos.Hoy asisto al sepelio del mundoacompañado por mis sombrasy no lloramos,quimiqueamos en mi mal amueblada azoteaentre sueños de chamány el vuelo de aves nocturnas.


197

BUSCO,busco diablo al que vender mi alma,íntegra,eterna;y busco,busco por las calles,en farmaciasy en oficinas postales,busco en estaciones y discotecas,busco en centros comerciales;quiero tocar el cielo y mancillarlo,levantar andamios sobre altarespara alzar mi odiohacia su dios olvidadizo y resentido.

Busco,busco diablo al que vender mi alma,recta,inmortal,pues sé que nada es mentiracuando la carne tira desbocaday el matadero espera tras cualquier esquina;aunque bien mirado,siento que he perdido el almapor la grieta que me parte en dosy que me salva,entonces sé que busco,que busco diablo,que busco diablo al que comprarle el alma.


198 POEMAS SIN MÁS

NO PIENSO VOLVER A PISAR LA HIERBAcon espinas en las sienes,no quiero correr el riesgode esfumarme tras la primera esquina,deseo cazar arañas sin dañarlascolumpiándome en sus telas,voy a lanzarme al barroy a diluviar mariposas.


199

FLOTANDO EN LA AUSENCIA A LA DERIVA,saltando en un túnel de pared a pared,o de arriba a abajoo al contrario,he creído ser como un coágulo de nocheque recorre las venasde la ciudad dura y asfixiante,he comido negrurade corazones borrachos de mezquindad,he apagado la luz de mis ojoshundiéndome hasta el fondoen miradas huecas.Pero ahora vivo junto al abismoy me alimento de su profundidady de un solque cada mañana enciendo.


200 POEMAS SIN MÁS

CAMINO ENTRE DOS FUEGOS,dual delirio guerreroque precipita la fragmentación de mi mente,o quizá me soporte siendo dos;ya verás como al final todo sale maly me vuelvo a vaciar,me digo,mientras los vientos de la historiahacen y deshacendentro y fuera de mí,y no sé para qué andaradelantando una posibilidady luego otra tras otra,todas a ciegas,no sé para qué rezarentre los despojos de sueños rendidosante la causa de la nada,y qué espero,qué deseo,quién o quiénes soy,otra vez estoy follando en la casa de dudas,las fulanas del prostíbulo,glamurosas o rastreras,son preguntas sin respuestaque recorren mi cabeza,incitándome medio desnudas.


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DAME TU HALO LOCURA,que tus alas rocen mi piely me liberen de la ponzoña humanadisectora de realidad,elévame al borde de tu acantiladodonde respirar la vacuidad del universo,su entrañable caosy su surrealismo mágico.Y ya no me importa que vuestro vengativo dios de pacotillame contemple bailar desnudo y sin culpa,ya no me duele veros de rodillas,sumisos y juiciosos,esperando la gloria eterna,mientras curas con uniforme de camareroos sirven,burlones,cócteles de dolor y culpabilidaden enjoyadas copas de oro.No me volveréis a ver de rodillas,sólo soy un ser humano,mi única gloria,gloria,que por terrenal,es cósmica.


202 POEMAS SIN MÁS

TENGO UN SACO DE GATOS EN LAS ENTRAÑAS,jaula de grillos en la cabeza,y un nido de arañas venenosas agitándose en mi conciencia.Dicen que hay un saco asignado a mi cabezay una jaula para mi concienciay que pronto mis entrañas caerán del nido sin remedio.No quiero pensar,pero al sentir pienso y escribo con lo puestoy bajo las inclemencias de la imaginación me fundo con la tierray soy una más de sus cicatrices,a veces su herramienta poética,tan sólo una más de sus criaturas sola e indefensa.


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SOY EL TRECEAVO PASAJEROen este viaje al otro lado,partimos cuando sonaronlas trece campanadasabriendo la noche en canal;no me pidáis los papeles,tan sólo os mostraré mi risa cáusticay mis indocumentadas cicatrices,quizás puñaladas traperaso ensoñaciones drogadas.¿Qué esperáis pues atestadosen andenes de apeaderos desiertoso en zonas VIP de terminalesde aeropuertos bombardeados?,abrid puertas y ventanasy salid hacia vosotros mismos,andad el camino inexistentey nos veremos al otro lado.


204 POEMAS SIN MÁS

LA RATA SE ARRASTRAsobre sus propias derrotasignorando arengas y discursosy arreciando con sus versos de acero que cuentan de crecimiento y pérdida,de comprensión y merma,de amor y de quebranto,y crecen amaneceres de arrebato donde,a ratos,la rata depone su amarguray exprime la alegría para beberla a grandes tragos.Tierna irredenta,rotunda rota,la rata rastrea palabras de carneentre restos hospitalarios y diccionarios.


205

EN EL MOVIMIENTO PENDULAR DE MI VIDAcolisiono con la fragilidad del sere invento sortilegiospara no romperme,y recorro los mundos fantásticosque soy capaz de erigir.Pendiendo de un hilo,atrapado en la maraña de aparente realidad,miro al horizontesurrealista y agnóstico.


206 POEMAS SIN MÁS

TRUENOS QUE TROQUELAN,que troquelan la intemperie itineraria,titubeantes ciegos intencionales trasegando trancesy llantos de lagartoy sonatas de ratay tallas a medida,y la panacea que siempre nos ilustrasobre tantos y tantos fanáticos tontosque muerden,masticany después escupenla mental lencería fina no consentidapor su fe siempre imperfecta.Y qué se dicecuando nadie nada,que esto era un poemay ahora es la tensa soga que nos balancea,es la broma de un dios suicida.


207

PARTIÓ,partió tras la espesura de humo y olvido,partió sin más,sereno,sin ninguna necesidad ni permiso,se fue a ningún lugar y jamás volvió;sólo la poética matemática lo podría encontrar,quizás en algún jardín de otra dimensióno en insondables vacíos,los infinitos vacíos que se agazapan tras las ecuacionesy que acechan tras cúbicas raícesy números primates.


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Desperdigados: Poemas editados en otras publicaciones.Inéditos: Poemas que no encontraron cabida en ningún libro.


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POEMAS DESPERDIGADOSO INÉDITOS


210 POEMAS DESPERDIGADOS E INÉDITOS

PRESENTACIÓN 1

Venid irascibles cerdos,acercaos perras carroñeras,y vosotros, buitres leonados,venid e invitad a las ratas,y que traigan con ellasa moscas y gusanos,a ácaros y bacilos…Escuchad el fragor del vertedero,mirad la basura bramando,habitando en nosotros,y saboread nuestros podridos espíritusen tetrabricks desechados,en latas y botellas vacíaso en otros despojos no identificados.

* Presentación de los recitales con “La Orfandad José Luis Perales Deliberación Irracional”.


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PRESENTACIÓN 2

Buenas noches y bienvenidoas a Bahía Naufragio,bienvenidoas a mercaditos de miseriay a cantos de sirena,a burlonas palomas enfermas abiertas de nalgasy a San Parásitoy a Santa Pantomima,y al pajarito blablabláque sobrevuela las palabrasy que el viento siempre mata.Bienvenidoasladies and gentlemeny que Coca Coloasea con vosotroas.Saque,saque mate.

* Presentación de los recitales con “Bahía Naufragio”.



BESOS Y HECES

Y sigo dudandoy frente a la duda me abstengo,siempre encerradoentre interrogantes,mi cárcel personal,el talego de mis entrañas;y se me bebe la amarguray cada pensamiento es una llagaque me escuece,me quemay me amordaza.Soy angustiabesuqueaday marchita,mi gozodefecadoen un pozo.

* Poema publicado en “Besos y Heces (Breve antología poética)”.Editado por Eskuak Burura.


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GORRIONES Y CARCAJADAS

Existió la ceniza,el huracán la devoro,existe el horror,el temblor del tiempo,el silencioso vacío al cerrar los puños,¿existe la alegría…?¡Que cesen los ecos del dolor,que perezcan en los templos lucrativos!,abramos las alasa sonrisas armadasde flores ilusoriasy espinas radiactivas;¡arriba los corazones!,vedlos radiantesen las calcinadas copas de los árboles,vedlos picoteados por gorrionesque caen inertes al asfalto,envenenados,yertos.Reíd,reíd pues sin compasiónque los packs de carcajadasestán de oferta,tres por el precio de dosy de regalo una exprimidora.

* Poema inédito.



ASAMBLEA

Encuentro en la charca,asamblea en la cloaca:¿el gueto tiembla o vibra,o rebota en la pared estatalpara morir en cualquier esquina,o quizáes un grilletecon o sin cadenas?La verdad es múltiplee infinitamente breve,alimento de subjetividad,pasto de libertad;el gueto está abiertoreivindicándolo tododesde el nihilismo radical,formas,materiay poesíacimentando las calles,frecuentando los bares.

* Poema publicado en el libro “La línea del fracaso”, de la editorial homónima.


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CRISTALES ROTOS

Qué lejos,qué cercade la estupidez y la inconsciencia;qué salvaje el pulso de los corazonescuando vibrandesbocados;cómo duelen los cristales rotosy los cuchillos afiladoscuando saltan de los labios;cómo nace,cómo crece,cómo muere en su fragilidad un detalle.Y a las seis se levanta el díay la noche se rasca,y siempre la relatividad los vela,¿quién no hospedala nada en sus entrañas?

* Poema publicado en el libro “La línea del fracaso”, de la editorial homónima.



SER O NO SER

Crecen las espadasy los sueños rotos no saben qué decir,haré pompas con los golpesy golpes de los gemidos;casi no soy nadie,pero todavía resistoviviendo en mi nube de productos tóxicos,y si alguien preguntayo soy mudo y un poco tonto,por si acaso,y si sientes algomejor cállate y revienta lejos de mí,no tengas miedoni me hagas daño,que tu egoísmo no salpiquemi sucia almay así podrás descansar en paz.

* Poema inédito.


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VACACIONARIO

El terror mancha de sangrecada adoquín de la existencia,nada pasa inadvertidoa la mirada de Alá,y nosotros,Primeravez,tropezamos con el humoen nuestra urna intocable y extranjeray resbalamos sobre la realidadrozando la piel de imposibles Amigos.

* Poema inédito.



ASÍ SEA

Por qué su cielo será tan profundo,tan profundo y oscuro,por qué su dios será tan inhumano,por qué impone una sumisión insana,por qué los fieles esperan,culpables,cada uno en su agujero húmedo,embarcar en la nave que les llevaráal lugar que establece la fe;nada de agnosticismo blando,debemos combatirlos desmintiéndolos,a Él y a sus huestes,comamos y bebamos la vida cruday que ardan sus templos crediticios.

* Poema inédito


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Y LA LUZ SE HIZO

Desperté tosiendoy buscando lombricesencontré a Diosentre mis excrementos;extraño día para mí,pobre ateo,este en que vi la luzpor vez primera,día desde el que doy graciasy ofrezco oraciones a mierdas y orines,máximas manifestaciones de Dios en esta tierra.

Seguid los pasos del Señor hermanos,seguid sus pasos hacia los urinarios,comeréis su carne de porcelanay beberéis su sangre en los retretes.

Ved Su luz,su hedionda y oleosa luzsalpicando las paredesde vuestras ridículas, inútiles almas,y seguid mi ejemplo,ahora abro mi corazóna las secreciones eternas del Todopoderosoy lleno mi espíritude su amor escatológico,consagrando semen y esputoshasta el éxtasis místico.



Seguid las huellas del Señor hermanos,seguidlas hasta los mingitorios,devoraréis su carne alicataday beberéis su sangre en los desagües.

Pero mantened las narices alerta ante las armas del Maligno,ante su aromática arrogancia esparcid el guano de la Fe,contra sus límpidasy asépticas tentaciones esgrimid el menstruo incorrupto de la Xeperudeta (1) y alzadlas santas y fétidas heces momificadasde Sanjosemari (2).

Seguid los pasos del Señor hermanos,lamed Su rastro de sangre y vómito,batallaréis a lomos de containersy convertiréis por la fuerza a los infieles.

* Poema del repertorio de “La Orfandad J.L.P. Deliberación Irracional”. La primeraestrofa fue publicada en “La línea del fracaso” y el poema completo en “Besos y Heces”Ed. Eskuak Burura.

(1) Virgen de los Desamparados.(2) ¿San? J. Mª Escrivá de Balaguer.


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BAMBI

Y Bambi volvió a casacon la garganta seccionaday con él volvieronlos felices sueños,los despojos de un pasadotodavía no digerido;y cuando sorbimos su sangrey saboreamos su carneBambi sonrió con mirada ausente,lamiendo nuestra pielrecién curtida,surcada por arrugas de hiel.Y al tercer día resucitó,entre algodones y correveidiles de alcanfor,Bambi renació(umbilical regocijo)exterminando ácaros y polillas,devorando sorbemocos sin porvenirya barnizados desde el vientre materno;y así,el delicado y simpático cervatillo,abre infantiles nubes de carne en canalpara que sangren sus lágrimas,engañadas,desconsoladas lágrimas robadas,que endulzanexclusivos remansos de fresco céspedde un Bambiahora sesteando la pesada digestiónen la suite presidencial de un hotel en Orlando.



Sorbemocos sin porvenir,infantiles nubes de carne,os compadezco pobres niños,tristes,empachados niños que lloráis espuma secay supuráis desconsuelo,testigos mudos de la sequía del amorque sufrís desnutrición emocionaly que aprendéis a actuar,en este mercacirco,de domador,fierao payaso.Para nosotros,míseros adultos,grandes estigmas y purulentas infecciones,rodeados de flácido pellejo,en la mente,tan sólo la imaginaciónengrasa las tuercasque nos fijan a la supervivencia,mientras reptamos sumisos y sin descansohacia el matadero,donde nos esperan agitados y enojadosgusanos canosbien trajeados.

* Poema del repertorio de “La Orfandad J.L.P. Deliberración Irracional”.La primera estrofa fue publicada en “La línea del fracaso”.


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ÚLTIMO MONÓLOGO DEL FINADO MAGNETOBARDOCUTREFÁSTULO COSMOULADAR

Aterciopelado vacíoinsensible a todo pulso donde,tras bordadas cortinas de polvo y gas,las estrellas que te rondan incansablessecuestran y esclavizan planetasen su magnética danza sin fin;donde deslumbrantes cuásares,que fornican con espectros mercenariosen loca carrera hacia el rojoy beben sin mesura energíaa años luz de saciar su sed,son la envidia de meteoros y cometas;donde elegantes y viciososretoños de antimateriase juegan los cuantos en lupanares cósmicosy consumen ionizina plusen antros de mala muertedel extrarradio de ciertas galaxias(hogar,como es bien sabido,de millones de ionquisy cosmellos de todo el Orbe).Vacío absolutoque garantizas el ordenen este caos de materia y energíaque al colmar corrompe;inmenso negro terror infinitodonde un grano del planeta Tierra(éste virulento humano que suscribe)lanza su pus,



como único acto racional,a tu seno eterno y fieramente estéril,con la ponzoñosa ignoranciaque le conforma y caracteriza;ya me despido sin aire,recordándote…con ahogado orgullo,¡OH UNIVERSO TODO!,que el enemigomás peligroso y aterradores el más pequeño…adaptable…numeroso…

* Poema inédito.


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NOSOTROS MISMOS

No necesito tu comprensiónni tu pena ni tu asco,que ya he muerto y renacidouna y mil veces por ti,que no puedo redimirteni quiero redimirme,que soy uno con mi gente,desnudo y algo loco,recorriendo estas callestortuosas y grisesdonde quien me quiereme besa,donde quien quiereme miray empatiza o me increpa,pues no hay nada peorque la indiferencia;atrevámonos y seamos humanos,no prometo nada,no doy garantías,pues sólo con intentarlodesterramos el fracaso.

* Poema inédito.



FAUNA INVISIBLE (Ratas, sapos, cucarachas)

No, no le des más vueltasque el vacío no es el ciego,la invidencia es de las víctimas a ambos lados de las rejas,todos tratando de atar sus cadenas a tobillos ajenos;no, no le des más vueltas,éste es el zoológico al que nunca llevan a los niñosde excursión en las escuelas,el parque temático que jamás visitan las familias,el teatro del abandono,el circo del hambre,el jardín de la miseria;no, no le des más vueltasque el vacío no es el ciego.El caballo galopa por agujeros infectos,las ratas merodean entre los escombros,zorras tristes venden su carne atormentaday los camellos esperan ante sus chavolas,donde se esconden los conejosaterrorizados y temblones;¡pasen y vean el circo del miedo,el parque temático del dolor!,el hedor a abandono y basura es insoportable,aunque aquí nadie lo advierte,ni sus arrinconados habitantes ni los visitantes,aterrorizados y temblones, desesperados y rotos,esqueletos que vienen buscandoun arma matamonos.Custodiando el camino al pobladohay dos perros de madera,siempre ladrando, siempre vacilando,junto a su celda patrulla


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luciendo pipa y uniforme,mientras humillan a algún chota desesperado;el hedor a abandono y basura es insoportable,aunque aquí nadie lo advierte,ni sus arrinconados habitantes ni los visitantes,aterrorizados y temblones, desesperados y rotos,esqueletos que vienen buscandoun arma matamonos.

* Poema inédito.



HIPOTECADO

Hipotecado,tras las líneas enemigas,demuestro mi correcta humanidaduniéndome al corraly vuelvo a sus rebajas un año más,y rebuzno con entusiasmoy balo alegremente y grazno,y mujo acaparando gangasy gruño en las colas y rujo,rujo.Y ser ganado me flipay la manada me molay una de entre tantas piarases mi familia,y ante la susodichaprometo solemnementeno romper jamás los albaranes ni los santos recibos,ni los tickets de ventani las sagradas,sagradas facturas.

Pero,sin saber por qué,dudo,y entonces sorbo un clavopreguntándome quién,quién soy,y atenazo un flanqueriendo saber qué,qué soy,


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¿acaso estoy humano y soy vivo?Las pompas de jabón responden,y los castillos en el airey las cuchillas de arena,y las nubes de algodón rancio respondeny el humo y los motoresy el estrés y las brasas grises,y el tiempo perdido responde,y la miseria en los portalesy la corriente del río responden;y todas las voces afloran satíricasinvocandosin responder,mintiendosin querer;y me acerco al abismoy sigo dudando,pero ahora séque la dudaes la única respuesta.

* Poema inédito.



CARTA A LOS CORINTIOS SEGÚN SOR KAMPANA*

Entre cigarra y hormiga elijo ser lombriz,como un grillo voy rondando los caprichosos jardines del insomniopara ti,

romperías las cadenassi encontrases luz en ellas,romperías los barrotes, creerías en la vidasi existiese tras las rejas,si pudiera con las rejas,

desperté tosiendo y buscando lombricesencontré a Dios entre mis excrementos,tú ofrecías nubes, pintabas grises,de una soga el amor, para un paisaje muerto,

hay ángeles aburridos en las calles de la mente,bebiendo razón a tragos en los pozos de locura,reclamando sangre y heces, con espinas en las sienes,

que, bebiendo oscuras aguas del manantial de las venas,alguien morderá el anzuelo, preparemos los cuchillos,dejad que la sombra muera,

desperté tosiendo y buscando lombricesencontré a Dios entre mis excrementos,tú ofrecías nubes, pintabas grises,de una soga el amor, para un paisaje muerto,

huele a cielo en este rincón,todo huele a yerba muerta.

* Collage de Kutxi Romero con fragmentos escogidos de “Poesías, lamentos y otrasvicisitudes de Sor Kampana”


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EPÍLOGO DEL EDITOR

Sor Kampana (Valencia 1963)

En 1975 Toni Belarte comienza a escribir poesía mala y pueril. Cabalga la preado-lescencia y anda confuso, escribir no le aclara nada pero le cobija y le permite soñar.

En la segunda mitad de los ochenta lo vemos por Valencia pinchando sus poemasen paneles y paredes de bares y garitos del más diverso pelaje. Un buen día observóque en muchas ocasiones esos folios mecanografiados desaparecían al día siguientede ser colgados; primero pensó que se soltaban y se perdían fortuitamente, despuésque alguien que le aborrecía andaba arrancándolos con toda su mala sangre; hastaque un día una amiga le confió que había cogido uno de los poemas en el Naturaporque le gustaba; así que era eso… Como nada ni nadie le había preparado paraesto se creció profundamente, pero también sufrió un ataque de timidez y de terri-ble vergüenza.

Poco a poco descubrió que había gente a la que le interesaba lo que hacía y se pusoa hacer fotocopias grapadas con cuatro o cinco poemas que luego regalaba. De ahía buscarse la vida y editar su primer libro sólo había un paso y en el 91 ve la luz(con el asesoramiento de Marro, escritor, amigo y fuente de entusiasmo) “Poesíaasfáltica de confusión”. Justo entonces nace Sor Kampana, apodo nada literario con-vertido en seudónimo parasitario y que todavía no lo ha abandonado. De este poe-mario, tiempo después, extrajo Robe Iniesta (Extremoduro) un poema y un fragmentode otro como letra para uno de sus temas del disco “¿Dónde están mis amigos?” (1993).

Ese mismo año recita en público por primera vez en los festejos del 2º aniversario deAkelarre, que más que una librería y una tienda de música y cómics era un espaciocontracultural, una barricada creativa y salvaje desde la que expresarse sin tapujos.Recitó poemas propios inspirados en las esculturas que allí se exponían acompañadoal saxo por Fernando “El Argentino”, que destilaba free jazz. Esta actuación fue elgermen de Crónica mutante (1992-94), Fernando y él reunieron a varios colgados y ados músicos y un pintor que les iban a la zaga y se atrevieron a montar performancesinfernales, improvisadas y caóticas, fundiendo poesía, música y pintura. Así siguieron,


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reclutando a otros colgados y/o artistas, hasta que un buen día Crónica mutante feneciópor disolución espontánea, con la dulzura del olvido.

En 1994 la editorial Soroll publica “Depreversos-Perversos”; enseguida Kampanapiensa en presentarlo con música y pintura. Bebe, fuma y habla con mucha gentehasta fundar La Orfandad José Luis Perales Deliberación Irracional. Tras parir lostemas presentan el poemario en uno de los antros que frecuentaban por entonces.La Orfandad no era un grupo de rock al uso: las letras eran poemas recitados y ade-más les acompañaba un pintor. Tanto disfrutaban con el grupo que lo eventual pasóa ser permanente, fueron tiempos enloquecidos de ensayos eternos y actuacionesintensas hasta que todo estalló en mil pedazos en el año 99. También de “Deprever-sos-Perversos” extrae un poema Robe Iniesta que recita en su disco Agila (1996).

En el 97 crea la editorial subalternativa La línea del fracaso junto a Pilarín Gascón.Editan un primer libro homónimo (esparcido en “Aleación”) con poemas de NataliaPérez -secuaz compinche de correrías- y del propio Sor Kampana e ilustraciones deChano. A partir de aquí Kampana edita casi todos sus libros con La línea D. F.

Entre 2001 y 2003 recita con Iter, también acompañado por música y pintura. Enseptiembre de 2003 presentan el espectáculo “Ultramarinos” en la II Bienal de Artede Valencia. Iter, nombre que exhala funestos recuerdos, nombre maldito para SorKampana. Iter dolió mientras vivió.

En 2002 La línea D. F. coedita con Paco Cumpián (Ediciones imperdonables) el poe-mario “Grandes ofertas a Bahía Naufragio”. El mismo Paco fabricó el libro letra aletra e imprimió hoja a hoja en su imprenta de Málaga y Maribel, su entonces mujer,encuadernaba a mano. El resultado es un libro sencillo y hermoso y que, según elpropio Sor, ha sido el más tortuoso de parir hasta la fecha.

Oromatón, su grupo actual, nace en 2004. Oromatón funde melodías frescas, pin-tura viva y versos contundentes. Por entonces Josu Arteaga (Editorial EskuakBurura!) le propone a Kampana editar una pequeña antología; Josu la titula “beSOsy hECES, breve antología poética de Sor Kampana”.

Corre el año 2004, La línea D. F. publica una selección de poemas, los que no tuvie-ron cabida en ningún libro anterior y algunos nuevos, titulada “Diario de inmundi-


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cia (letras y letrinas)”. Un manojo de poemas donde Kampana destila ácidos y amar-gos dardos de realidad en descomposición.

Entre 2002 y 2004 coedita y codirige con Pilarín -la otra histórica secuaz- Perogrullo;publicación de poesía, relatos, ilustración, cine, música, fotografía y temas socialesignorados por los medios; una revista participativa y de reparto gratuito financiadacon publicidad de bares, garitos, tiendas enrollás y pequeños restaurantes, con unatirada de 3000 ejemplares. Sólo salieron ocho números porque suponía demasiadotrabajo para dos personas. Al final, agotados y quemados, pero lamentándoloprofundamente, tiraron la toalla y abandonaron tan lindo proyecto.

En 2005 sale editado, una vez más de la mano de La línea D. F., “T.O.M.: una fábulapoético-coral” con las potentes ilustraciones de J. Kalvellido. En este libro SorKampana, mediante un largo poema satírico y descarnado, lanza un aviso anavegantes sobre los graves conflictos que engendran la incomunicación, el consumosistematizado y la deshumanización encarnados en la basura televisiva y sustelezombis. (No incluido en “Aleación”)

También participó con un relato titulado “Hijos de Occidente, S. A.” en la antologíaen homenaje a Charles Bukowski “Hank over” (2008).

Ahora, en febrero de 2009, La línea D. F. saca a la calle “Aleación: antologíaexpansiva”. Cuando Sor Kampana a mitades del 2006, animado por Kutxi y Pilarín,decidió poner en marcha su antología poética, escogiendo el camino más espinoso,pensó: “No sólo saldrá la antología sino que además pediré su colaboración a cuantosartistas y músicos han trabajado conmigo a lo largo del tiempo, de una forma u otra,y lo meteré todo en una caja”. Pronto hizo llegar el texto a quienes se comprometierona crear una obra o una canción, cada cual escogió un poema en el que inspirarse ypoco a poco fueron llegando los resultados. Después éstos infectaron a otros que, a suvez, se unieron al proyecto e infectaron a otros, produciendo así una reacción encadena.

“Aleación: antología expansiva” recoge en una caja estos elementos:- Este libro: “Poesías, lamentos y otras vicisitudes (Antología poética: 1991-2008)” reco-

pilación de casi toda la obra del autor.- El CD: “Aleación: cantando e interpretando a Sor Kampana” reúne 27 temas de dis-

tintos músicos y bandas cuyas letras son poemas.


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- La carpeta: “Aleación: imaginando a Sor Kampana” que contiene 24 reproduccio-nes de obra plástica, escultura y fotografía inspiradas también en poemas.

- Las videocreaciones no se pudieron incluir en la caja pero pueden visionarse en:www.aleacionweb.com

En cuanto a poemarios inéditos el autor asegura que existen cuatro: “Poemas sin más”(incluido en “Aleación”), “Poemario tecnocavernario”, “Poemas de la mala sangre” y“Cáncamos y alcayatas y otros poemas rampantes”, y estos ojitos que los lean...

Durante todos estos años Sor Kampana ha colaborado con diversos medios como laFundación Max Aub, Radio Klara, Radio Malva, la ciber-revista Borrasca y algún queotro fanzine subterráneo. También ha leído a pelo en mil y un lugares, allá donde lohan llamado a recitar ha ido, ya sea un bar, un teatro, un solar, una librería, una plaza,un centro social, una casa ocupada o una asociación cultural.


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GRACIAS EXPANSIVAS

Gracias a todos los participantes por su colaboración desinteresada en este proyecto, ypor su apuesta por un trabajo colectivo y algo loco; gracias a todos y cada una por tirarosde cabeza y revolcaros en el barro poético:

Prologuistas: Josu Arteaga - Kike Suárez “Babas” - Kike Turrón - Kutxi Romero -Marro - Natalia Pérez - Patxi Irurzun - Rafeta - Rampova.

Poetas y/o declamantes: - Lolín de la Lotería - Rampova - Rafeta “Roig” - Ignacio“Alimaña” - Flor Ragucci - Alex Badal - Olmo Azul - Ainhoa Unamuno.

Artistas: Cristina Perelló - Stygryt - Alejandro Bernad Nouel - Pep Ferrandis - KikoHernández - Isa - Eugeni Rufi - Emili Kamps - Gabriel Orge - Suso - Juan Kalvellido- Paola Ruiz Moltó - Carlampio Fresquet - Tana Simó - Gabi Delgado - Chano - AdriánCaparrós - Carles Hernández - Rodrigo Ortega - David Mourelle - Rampova - ToniMarçal - Jorge Vilanova - Mª Sol Caldito - Jordi Cervera.

Músicos: - Caldito - Pino - Natalia Pérez - Kutxi Romero - Kolibrí Díaz - Alén Ayerdi- César Ramallo - El Piñas - Kike Suárez “Babas” - Kike Turrón - Bruno Peinado -Néstor Isaac “El Habanero” - Emiliano Huerta “El Pinchi” - Esther Ejome - MasahiroAramaki - Antonio Vilches “El Largo” - Esther Kadáver - Toro - Xuse Roig - GuilleRoig - Carlos Manuel Miragall - Edu Marín - Andrés Llopis - Jerry - Juancho - Lulu- Kuervo - Leandro “Vudú” - Jaume Castell - Ferrán Martí - Musde - Carlos Sánchez- Vicent Almenar - José Martí - Rubén Olmeda “El Rubio” - Edu Cuevas - JoshuaFlanegan - Piernaslocas Klaine - Piltrafilla Bones - Arcúgal - Anzul - El Chico delCarmen - Ramiro “Chiquero” - Man Jack - Looke - Alberto Heras - Nacho Tamarit- J. C. Zapata - Damián “Sakeo!” - Berto “Bomba Lapa” - Keka Azul.

Video-creadores: Paloma Cerdá - Ángel Herrero - Marker - Sales Miragall - JoséEsteller - Pep Ferrandis.

Técnicos: - Jorge Pérez - Karre - Kolibrí Díaz - Frank Ramírez - Carlos Hernández-Dani “Samaruc” - José Martínez - Marcos Vázquez - Juanan Sanmartín - CarlosSánchez - Piernaslocas Klaine.

Diseñadores: Pilar Gascón (gráfico) - Pep Ferrandis (web) - Eugeni (fotografía).

Y gracias a Vicente Moreno por sacarnos de bolos a la carretera.


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Este libro se terminó de imprimir el 26

de febrero de 2009, día de San Judas

Iscariote, patrono de las 30 monedas.


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