Tú ,Señor Santiago,

hijo del trueno,

predilecto de Cristo,

recibe el cansancio

de nuestros llagados pies.

Nos buscamos en ti

y hacia ti navegamos como naos perdidas en la mar

porque eres brújula de nuestros anhelos.

Bendígante los caminantes

del anchuroso mundo,

los de aquí y los de allá

por esos tus caminos de jara y piedra,

de agua y sol,

de sierpes y mariposas

de peregrinos hermanos

que avanzan hacia mismos por tu ruta

buscando la tumba en la que yaces siempre vivo.

¡Que extraños resortes

mueven nuestros corazones,

persiguiendo tus ecos

en el viento maduro,

en la helada tarde,

en el axfisiante calor de las ciudades

y en el profundo silencio de nuestra propia oquedad!

Bendígote Apóstol Santo

porque eres estrella que nos guías

en esta luz de la vida.

Te cantaré con el gallo de Santo Domingo de la Calzada,

con el gorrión que trina en el alto ciprés,

con la luna que nos persigue con su perfil de plata

con el Bierzo maravilloso que eleva sus montes a Foncebadón.

Santi,Santo,Santiago

en Vos mi camino hallo

y en hallándolo camino.

Santo,Santi,Santiago

camino dulce en que a mis pies llago

y en el que estoy cautivo.

Te bendigo Santo,

te bendicen las encinas,

los arroyos,

los soles y las nubes

los pasos que se van haciendo distancias hacia el interior de uno mismo.

Bendígote Santiago,Santi,Santo.

Amén.

Santiago Amigo,Patrón de estas Españas nuestras,Hijo de Zebedeo y del Trueno...Tú que saboreaste la luz de la transfiguración del Cristo tu Maestro,pídote que aceptes mis pasos y esfuerzos por llegar a la tumba en la que dicen, reposas.

No me importan las distancias,ni las llagas que molesten a mis pies como carbones ardientes,ni la altitud de las montañas,ni las inclemencias del hermano tiempo.

Desde este pueblito francés de Saint Jean Pied de Port ruégote que me asistas en el camino, aunque no entiendo por cual razón hállome aquí emprendiendo tan difícil aventura.

Sumido en el silencio interno quiero descubrir mi alma y el espìritu que habita en las criaturas que acompañarán mi peregrinaje, a medida que los kilómetros resbalen debajo de mi cuerpo.

Aquí,desde el puente sobre el escaso río Nive,te brindo este botón de rosa blanca y que las aguas del manso río la lleven,como a mí, peregrino,pídote me lleves,hasta el mar que es la sabiduría aprendida en el caminar.

Atraìdo como el sencillo ñu por la fuérza vital y oculta de todos sus hermanos del ayer,del hoy y del futuro,,quiero rendir mi humilde tributo a los millones de peregrinos que han dejado sudores y esperanzas a lo largo de los siglos sobre los senderos difíciles de esta piel de Europa persiguiendo a las estrellas que reposan sobre tu sepulcro en la Compostela de siempre.

DIA 1-SÁBADO 4 DE JULIO 1987- CUARTO CRECIENTE

Me planto en el pequeño pueblito de San Jean Pied de Port situado en la Francia fronteriza con la España.El amigo que me ha traìdo desde Pamplona me desea buen viaje y me ruega que dé saludos al Apóstol,si llego.Me gusta la ciudad por lo bella y porque tiene la medida digna de cualquier ser humano.Te sientes cómodo por sus calles,nada ni nada te agobia porque está echa a la medida del cuerpo y de la comunidad que la habita.¿Qué diferente a las enormes megalópolis que tanto he visitado y que han dejado mi alma vacía,a mi cuerpo reducido al cansancio.

!Ciudades del agobio,pobres y vanas ciudades,ofuscados espacios en donde comparten en desigualdad los míseros con los poderosos rompiendo unos y otros la estética fundamental para el desarrollo de la vida!

Lugares asaltados por el ruido,la competitividad irracional,el consumismo alocado y entre los cuales millones de seres humanos buenos luchan por construir,a pesar de sus enormes desventajas,un mundo mejor.

Esta aldea de San Jean Pied de Port es sitio ideal para iniciar el peregrinaje a Santiago.En sus pequeñas terrazas las gentes comparten sin prisas sus horas tranquilas.Parece que el tiempo les da tiempo de vivir.Por la Rue de la Citadelle busco a la señora Debril,mujer enamorada del Camino y orientadora de los Peregrinos.Me saluda con calidez y me pide en su difícil castellano que cumplimente la hojita con mis datos personales escribiendo la razón por la cual emprendo el peregrinaje a Santiago.Me explica,brevemente, porque otros peregrinos le esperan,sobre la Sociedad de Amigos del Camino de Santiago.Me da algunas pautas sobre la prudencia en el caminar,me regala una vieira y me proporciona el carnet del peregrino con el que podré demostrar que hago el Camino y gracias al cual se me brindara cobijo en uno de los muchos albergues que refugian al peregrino.Le pido que acepte tomarse una foto conmigo ..

Aquì,enfrente a la puerta de mi casa,me indica.

!Arrevoir!�me despide sonriente.

Mi mochila pesada y llena de inexperiencias: binóculos,cámara de fotografía,una pequeña radio, grabadora de bolsillo,cassettes,tres libros sobre el camino,saco de dormir,tienda de campaña, dulces,leches condensadas,bocadillos de jamón y queso,agua,diario del camino,dos mudas de ropa...!medio mundo a mis espaldas! Y sólo un par de zapatillas que definitivamente no son las adecuadas para caminar pues no me cubren los tobillos que son el verdadero talón de aquiles de los esguinces,pero Dios dirá.

Siento una extraña emoción al participar del mismo camino que utilizaron los romanos,los invasores árabes,el glorioso Carlomagno,el cronista Aymeric Picaud y el mismísimo Napoleón cabeza de ejércitos imperiales.

Esta ruta es la romana Aquitana que venía desde Burdeos a Astorga.

Antes de partir del pueblito entro a la iglesia que se pega casi al rio.Hace un fresco que se agradece con el calor de julio.Me arrodillo y le ruego a Dios que me de fuérzas,que ayude a mis amigos y familiares,a los otros

peregrinos;rezo por la paz del mundo,por el desarrollo de la bondad humana,por el aumento de la búsqueda de las fuéntes interiores que todos llevamos y sobre todo ruego a Santiago Trueno para que me lleve a buen puerto sin tropiezos y me dé el don del aprendizaje caminero.

Cruzo La Porte de Notre Dame,el puente sobre el Nive y ya en la rue d´Espagne paso las murallas y mis pies se despiden del bello pueblo de la Navarra francesa.

Son las 13.36 de la tarde y el sol gira en ese cielo azul de los pirineos.Me calo mi sombrero costeño con el cual mi padre acompañó sus días viajeros y emprendo la ascensión que se hace dura más por el calor que por la inclinación.Cruzo por praderas con dientes de león,acónitos con sus cascos morados, umbrelas blancas de la mortal cicuta,hermosos dedades de la digitalis purpurea , estrelladas flores moradas,también, de la colquida,blancas flores de fragaria vesca, flores todas que unidas a los multicolores líquenes parecen sacadas de un cuento de hadas.

Cuando corono la colina observo a lo lejos, a mi izquierda, una cumbre cónica árbolada y en ella dos casas que brillan con el sol del mediodía.Continuo subiendo mientras me pregunto cómo harían los peregrinos venidos desde Paris,El Puy,o Vezelay para superar estos escollos en los días de invierno y el solo pensamiento me llena de coraje e ilusión.

Mis pasos empiezan a tragarse el camino pues en poco tiempo me hallo pasando enfrente de las dos casitas que unos minutos antes se me hacían lejanas.Un pastor alemán,perro cachorro y juguetón me olisquea brevemente y se va con pasito trotón montaña abajo.El aire huele a bueno y perfume veraniego.Decido tomarme un bocadillo de queso y una botella de agua pues sudo abundamente.Descanso en la hierba y me pongo a observar a un ejército de hormigas que se dirigen ordenadamente no sé a cual destino.La sombra de un formidable pino me protege y entonces me doy en recordar la historia de Pierre Durquet el peregrino del siglo XVII que aquí en esta montaña tuvo la extraordinaria visión del Apostol Santiago cabalgando en hermoso caballo blanco adornado con bella gualdrapa de oro.Cuenta la leyenda que Durquet venía desde Paris comprometido a visitar la tumba del Santo para agradecerle por haber salvado a su mujer y sus dos hijas cuando el carromato en que se transportaban cayó en las aguas del Sena .!Prométote Señor Santiago acudir a tu santo lugar y depositar en tu altar las hermosas cabelleras de mi esposa e hijas de las cuales se quieren desposeer para agradeceros tan milagrosa salvación,como tributo de agradecimiento,pero sobre todo quiero visitarte siguiendo el camino de las estrellas para agradecerte y rendirte humilde homenaje como cristianizador que fuiestes de las tierras de la España!

Durquet que era un hombre pobre en bienes materiales decidió con el beneplácito de su familia vender la yunta de bueyes que lo proveía de transporte,para reunir con el dinero recibido,viandas,calzados,cubiertas y pócimas sanatorias con los cuales emprender el largo camino.En un pequeño cofre guardaba celosamente las más hermosas cabelleras de Paris,como gustaba decir.

En esta montaña,en la que me hallo reposando,tuvo la mala suerte Durquet de resbalar rompiendo una de sus piernas contra una roca

saliente que le dejó inmovilizado.No habiendo nadie quien pudiese ayudarle e impedido para caminar rogó al Santo Apostol para que no le privase de allegarse a su tumba para cumplir con lo deseado y prometido.

Cuenta la leyenda que fué tal el fervor y la fe que puso Durquet en su oración que desde el oeste vió venir por el cielo rodeado de luz aturdidora a un jinete joven y fuérte montando caballo blanco con gualdrapa de oro al cual identificó como al mismísimo apostol Santiago.

�Tus deseo será cumplido carísimo hijo� le dijo el santo.Y sin darle tiempo a respuestas el peregrino se vió aupado al caballo en el cual fué trasladado por el Santo hasta Compostela.

Una vez que llegó ante la tumba del Apóstol se sintió aliviado de sus dolencias y pudo regresar sano y salvo,después de haber depositado a los pies del altar,las hermosas cabelleras de su mujer e hijas.

No seré yo quien vaya con Santiago en su caballo blanco.Debo continuar el viaje recién iniciado.Una bandada de golondrinas juguetea sobre el campo.Regresa a mi mente la inscripción que dejé en San Jean Pied de Port en una de las casas del siglo XVII: Post funera virtus vivit.Quien aquello escribió posiblemente experimentó en la virtud el placer de la trascendencia del bien,lo demás le parecía banal y transeúnte.

Me encantan los juegos de colores que componen las flores silvestres;los árbolados movidos por el viento del atardecer;el ruidillo armónico de las fuéntes que discurren por las laderas de la montaña y hasta el canto metálico de las chicharras que proclaman el calor del verano.

Dejo atrás los breves caseríos de Irouleya y Mendialaz.

En un viejo abrevadero las vacas sacian la sed.Disfruto observando las caras tranquilas de los animales.Una de las vacas,la menos tímida se acerca al vallado desde el cual las contemplo:lleva un enorme cencerrro y el número 555 en una placa metálica y bien cuidada,sujeta a su collarín.Me permite acariciarla y pienso que los dos hemos intercambiado nuestras buenas energías.La bautizo con el nombre de Vasquita y la dejo tranquila con sus amigas,y con sus verdes forrajes.Decido girar a la izquierda de mi camino porque encuentro una indicación que me dice que a unos pocos metros encontraré el breve poblado de Etchebeastia,cuyo nombre me evoca mis ancestros familiares de Echeverry cuyo significado en vasco es casa nueva.

En este punto se funden el Camino de San Jean Pied de Port y el que viene de Saint Jean le Vieux, localidad medieval desde la cual el cronista Aymeric Picaud señala las etapas del Camino Jacobeo.

Devuelvo lo caminado y ya nuevamente sobre la Ruta de Napoleón encuentro un viejo castaño, llamado de San Luis,el cual me trae a la memoria el recuerdo de las hermosas y gigantes ceibas que acompañaron en Medellín mi ecológica niñez.Mientras camino mis recuerdos coquetean con el pasado y experimento cierta nostalgia porque el inexorable hermano tiempo nos va llevando,suave y

sutilmente,hacia los campos de la ancianidad sin casi darnos cuenta.Nuestras breves vidas son un rápido destello en la noche de la eternidad y sin embargo cuán ufanos nos sentimos de nuestras pequeñas heroicidades,cuán despistados pasamos sobre el planeta sin casi aportar más que necias vanidades...

! Que pequeños contemplo, desde estas hermosas cumbres pirenaicas, a los hombres que se han constituido en soberbios gobernantes,en poderosos negociantes,en afamadas criaturillas humanas que tan sólo piensan en sus particulares intereses olvidándose de conducir a la humanidad a un estado más elevado de conciencia y desarrollo de su espiritualidad !

Por fortuna,pienso,son muchos más los seres humanos que avanzan con conciencia de ubicación:hombres y mujeres que entienden perfectamente su lugar en el mundo y pasan por él dejando su aroma y amabilidad.

Hacia el norte se arremolinan cúmulos que forman maravillosos conjuntos de gigantes.La lluvia y los rayos de verano suelen ser bravíos y diría que en el aire olisqueo tormentas lejanas aunque creo que no llegarán hasta mí.

Miro hacia el este y atrás queda el castaño con sus leyendas de peregrinos que vienen desde el corazón de Europa; debajo de su sombra se reunen los caminos que vienen desde Saint Michel y el que me trae desde Saint Jean Pied de Port.

Dejo de lado el minúsculo caserío de Erreculuch con sus corderillos juguetones y recién paridos.

Contaba Don Jacinto García y Sancho,viejo amable y buen conversador a quien conocí en mi época de estudiante en la Universidad de Navarra, que cuando su abuelo a finales del siglo diecinueve hizo peregrinación a Santiago,halló enterrado a las afuéras de este caserío un cofre de roble en el cual se contenían cuatro vieiras del siglo XV con los nombres de los peregrinos que venìan de regreso de la peregrinación a Compostela.El grupo,lo componían dos franceses de Castres,un aleman de Colonia y un Toscano que había iniciado el peregrinar desde la puerta de San Pedro en Roma.Las inscripciones breves que traían las vieiras en su cara cóncava eran de agradecimiento a Dios por haberlos bien cuidado en el trayecto.Las vieiras por la cara exterior rezaban:Yo,Franco Tremoli,de Reggello, fui y agradecí.La del primer francés llamado Georges Assemat decía:alabé.La del segundo francés de nombre Francoise Carraquel decía:Fui y comprendí.Finalmente la del alemán ,de nombre Peter Ulm decía:Vi y alabé.Me hubiese gustado poseer esas vieiras del pasado pero nunca volví a saber de Don Jacinto y sus amenas hisorias peregrinas.

El día se me va echando encima a pesar de la duración veraniega de la luz.Mientras repasaba y daba vueltas a la historia de las vieiras,pasé,casi diatraído,por el último poblado que cuenta con algún servicio:Unto.

A mis pies,alejado del poblado, se abre majestuosamente el panorama de la baja Navarra.Allí reposan en un silencio que no quisiera molestar, montañas perfectamente dibujadas contra el cielo,colinas,collados,valles y la niebla que envuelve artísticamente al tapiz de gamas verdosas y azuladas compuesto por tierra y cielo.Un vientecillo juguetón viene desde el norte disipando el calor que me viene acompañando desde mi salida en Saint Jean.La amenaza de tempestad huyó hacia otros sitios y sólo me he quedado con los cendales de niebla juguetona y húmeda detrás de la cual se desdibuja el cuadro recién observado.

Adelante se extiende la pradería de Orisson.Ya no quedan vestigios del priorato de Santa María Magdalena,aquel que dependía de Roncesvalles y

de la abadía de Lahonce.Este priorato fué eximido de pago de impuestos por Carlos III de Navarra por la ayuda que prestaba a los peregrinos.

Dos cabras Azpi Gorri se dan testazos envueltas en la niebla baja y los rebaños abundantes de ovejas balan y suenan los cencerros,mientras los perros pastores reclaman disciplina a la cabaña.Todo el ambiente reboza paz y felicidad.

Siempre le decía a mamá,cuando era niño, que la belleza produce deseos de llorar y ahora que voy por estos lugares el alma se me encoge y las lagrimas me asoman,sin proponérmelo,porque me domina la belleza.

Rezo,mientras camino, al Creador y agradezco como el Santo de Asís la presencia de mis hermanas cabras,de mis hermanas ovejas,de mi hermano viento y de mi hermano corazón que palpita en su caja solitaria.

La montaña continúa ascendiendo y el camino me va llevando por Monte Orisson,Collado de Landerete,Monte Itchasheguy,Collado de Biacorre desde el cual observo con los binóculos las lejanas cumbres del Monte Aspe en el Camino de Somport.Una virgencita acompañada de un ramo de lirios pirenáicos frescos me indica que algún pastor debe rondar cerca de alli porque fuéron los pastores quienes la colocaron hace varios años para que los protega de rayos a ellos y a sus ganados.

A mi izquierda a 1189 metros de altura se halla Chateau Pignon,y el Monte Hostateguy, donde se encuentran vestigios de un reducto militar levantado por Fernando el Católico que le sirviese como cabeza de puente para la conquista de Navarra.

Dícese que el Duque de Alba usó este reducto como almacén de material militar.Y digo yo, mientras respiro profundamente y me sorbo el olor natural de estos Pirineos,sobre la relatividad de los acontecimientos de la historia humana.Los que ayer vestían gloria y poder hoy tan sólo son leve recuerdo.¿Dónde se hallarán aquel Rey Carlos y aquel noble Duque?... !Se los tragó el río de la historia

Voy sintiendo cansancio en la espalda,en los muslos y creo que me ha empezado a crecer una redonda y molesta ampolla en el pie derecho,sin embargo no quiero preocuparme de ella hasta que llegue a mi campamento de descanso.Convenzo a mi ampolla que debemos sobrepasar la cumbre de Urdenarri.La gravedad de la tierra sienta su presencia y la mochila pesa el doble o el triple a pesar de que le he quitado algunos gramos de comida.Decido parar a repostar mi cuerpo con leche condensada y mucha agua,mucha, pues estoy muy deshidratado.Me acuesto panza arriba sobre el fresco césped y me entretengo unos minutos viendo pasar algunas nubecillas que parecen veleritos en un mar,ahora, profundamente azul.Las gaviotas de ese mar son unos vencejos que cruzan como misiles por encima de mi cabeza.

También por mi mente atraviesan raudos los recuerdos de aquellas hermosas cordilleras colombianas que llenaron de color mis ojos de niño y siento tanta nostalgia que la espanto como a una mosca y opto,más bien, continuar con el ascenso hacia la cresta rocosa del Leizar Atheka la cual,una vez caminada,me regala un delicioso llano que aunque escaso es por mi cuerpo bien agradecido.Cuando alcanzo la cota de 1400 metros

de altura llego a la muga que demarca la frontera entre España y Francia.Atrás queda el puesto de caza número 38 el cual me produjo cierta zozobra porque nunca se sabe de dónde provienen los tiros y no es

difícil que el cazador mas avezado me pudiese confundir con un ciervo mochilero y peregrino en tan solitarios parajes.

Encuentro, rebazada la muga, un letrero que recuerda la fuénte de Roldán.Son tantas las leyendas tejidas alrededor de la fuénte que prefiero quedarme con la bella leyenda que me contó,hace unos ocho años,una dama que hizo el camino cuando tenía veinte años y de eso hace ya treinta y cinco,para dar gracias a Santiago por la salud de su novio.Esta Dama cuyo nombre era Maite Larrañeta decía que a esa fuénte venía a beber el caballo del Arcangel San Rafael y a quien bebiese,en riguroso turno despues del equino, le era dado conocer todos los vericuetos y recodos de la ruta jacobea incluso,si fuése ciego.Y Maite cerraba el círculo de su leyenda canturreando como lo hacen los niños:

Viajé a Santiago

siendo yo ciego

bebí del agua

que trae del cielo

el Santo Arcángel

Rafael el bueno.

Ubicus llama

su fiel jumento

que de esta fuénte

bebió sin cuento

Salud entonces

si veis al fiero

Roldán bebiendo

lo que yo bebo

y el Santo Arcángel

proteja al tuerto ..

Me gustaba escucharle la retahila sin fin y la cual le fué contada y cantada por otro peregrino muy viejo,muy viejo,como solía decir.La verdad es que nunca supe que San Rafael Arcangel tuviese caballo o jumento,pero ahí queda eso.

Tomo sitio en un lugar del hayedo,preparo mi tienda de campaña y me dispongo,rendido,a dejar que el sueño vaya preparando su camino nocturno.

!Que bien me sabe el bocadillo de jamón y queso!

Debo,eso sí,entablar serias negociaciones con zumbeante ejército de mosquitos que quieren acompañar mi descanso,tomando posiciones en mi piel..!no faltaría más!

La montaña pirenaica cuando el sol se esconde parece respirar.Escucho aves nocturnas entre las hayas y creo adivinar pasos de cabras errabundas.El cielo con sus estrellas fieles y rutilantes y yo envuelto en la niebla de mi mismo.Duermo protegido por esa Deliciosa Providencia que me cuida como a los lirios del campo.

DIA 2�DOMINGO 5 JULIO 1987

Desperté a lo largo de la noche dos o tres veces porque se le ocurrió a una recua de yeguas preñadas pasar meordeando por mi tienda.Cuando las alumbré con la linterna salieron despavoridas.Los mosquitos a los que decidí llamar phantomitos, porque parecen cazabombarderos cuando se lanzan sobre mi cuerpo,se dieron un banquete gracias a mi cansancio y sueño y para que tuviese un buen despertar se me presentó en la propia tienda de campaña un sapo enorme y croador al que bauticé, lanzadole un poco de agua,con el nombre del príncipe Renato.Por fortuna ya empezaba a clarear en la floresta y los cantos de los pájaros alegres me pusieron en pie.

Bebí agua,exprimí hasta el fondo mi tubo de leche condensada, recogí mi equipaje y orientándome con la Guía Everest,me enruté hacia el oeste.El fresquillo de la mañana y el anticiparme a la salida del sol me produjo un estado anímico especial porque me sentí dominador del paisaje pues era yo quien lo iba descubriendo a medida que la luz lo iba dibujando.

Las cabañas de ovejas balidoras confieren a la temprana hora un encanto indescriptible.Siento que la felicidad elemental me inunda y doy gracias al Creador por permitirme disfrutarla.Es la vida la que toma conciencia en mi corazón.Ya tengo mucho para empezar a agradecerte Santiago Trueno,me digo.

Pronto paso por Monte Txangoa,por Elizarra en donde se hallan las ruinas de un ermita perteneciente a Roncesvalles.A un lado de la Colina Mendichipi , me paro a conversar con un pastor vasco que pasó su juventud en Nevada,Estados Unidos,guiando ganados que no eran los suyos.Me enseña el nombre de algunas flores:estas flores azules y amarillas,me dice, se llaman avia e ilarria y esta hierba que ves la llamamos soatza,y charpota es aquella que tiene flor blanca y que mucho gusta a las ovejas .Mis ovejas,termina enseñando,son latxas y son típicas de la zona.

El buen hombre me da a beber un poco de vino tintorro de su bota y comparte conmigo un pedazo de rico queso navarro.A cambio le ofrezco una naranja y la agradece complacido.!!!Que Santiago te cuide,majo,por esos muchos kilómetros que te quedan !!! es su cordial despedida.

Imposible abstener mi imaginación de los "basajaunes�,aquellos gigantes que asustaban pastores o también les prevenían de ataques de lobos.Seres misteriosos que rondaban por estos montes y que animaron la imaginación de los hombres de épocas pasadas.

He tocado ya,por fin,la altura del Port de Cize,donde su altura es tanta que parece tocar el cielo como narraban los antiguos peregrinos. La Cima de Lepoeder es la última de los pirineos y forma un amplio collado abierto a los puntos cardinales.Mis ojos se recrean en la lejanía en donde se juntan cielo y tierra.Decido,entonces, descender por la antigua calzada romana no sin antes dejar escrito mi nombre en uno de los árboles.Es que también me presiona, como a todos los humanos, el deseo de trascender en el tiempo y de contar y recontar mis aventuritas pesonales,y lo disfruto.Rápidamente el camino me precipita sobre los tejados de la maravillosa colegiata de Ronscesvalles.

Roncesvalles es todo un símbolo donde se mezclan y casi se confunden lo militar y lo religioso.Cito aqui al cronista del camino Aymeric Picaud :�Roncesvalles lugar en que se desarrolló el gran combate en el que perecieron el rey Marsilio,Roldán y Oliveros con otros cuarenta mil combatientes cristianos y sarracenos�

La lectura de este texto y la evocación de aquellas llamadas gloriosas gestas colocan a mi mente en angustia pensativa. ¿Por qué,me pregunto,la defensa de la religión,tratándose de dos religiones monoteístas,ha traído tanta desgracia a la sociedad humana?¿Por qué tantos muertos en aras de causas defendidas en nombre de Dios?¿Acaso Dios nombró delegados aquí y acullá para que defendiesen lo que los dos religiones defienden?.Siento desconcierto ante la historia humana,ante la manipulación a que hemos sido y continuamos siendo sometidos por intereses oscuros y casi siempre particulares y de grupusculos .Nos envían a los frentes de batalla sin que hagamos casi nada para evitarlo y nos hacen creer que estamos creando una humanidad más justa a costa de la sangre del hermano hombre.

Y como la historia se alimenta de hipótesis,de leyendas prolongadas y amplificadas en el tiempo, verdaderamente no es fácil deducir si el pobre Roldan murió por causa religiosa o de ambición política cosa que tanto monta o monta tanto.

En el año de 1132 el obispo aragonés de Pamplona,Sancho de Larrosa,fundó la Real Colegiata de Nuestra Señora de Roncesvalles y de su manejo se encargaron los Canónigos Regulares de San Agustín los cuales dependían hasta 1219 de Somport y desde aquel entonces hasta hoy del cabildo catedralicio y del arzobispado de Pamplona

Después de calmar la sed y el hambre y de meditar unos minutos sobre el césped de la Colegiata hago un breve recorrido al histórico lugar carolingio y jacobeo compuesto por el hospital,la capilla de Spiritus o silo de Carlomagno considerado como el edificio más antiguo del conjunto,la iglesia colegial que fué obra de Sancho el Fuérte diseñada en un sobrio gótico francés,el Panteón Real del siglo XIV donde se hallan los restos de Sancho el Fuérte y de Doña Clemencia de Toulouse,su esposa,la capilla de Santiago del siglo XIII,primera advocación al Apóstol en tierras navarras.

Debo destacar que entre los tesoros histórico artísticos de la Real Colegiata me llamó la atención la talla escultórica de Nuestra Señora de Roncesvalles,siglo XIII,revestida de oro y plata.Ruego a la Señora para que la cordura sea una disciplina que abunde en nuestras mentes porque cuando llego a los sitios en donde la naturaleza tranquila y mansa deja de hablar,me hallo con la historia de los despropósitos y de la guerra,de la hermana guerra,tan presente siempre en nuestras vidas.

Podría escribir y no parar de escribir sobre historia y arte de Roncesvalles,pero la verdad es que mi espíritu se siente más confortable con la experiencia interior sin demostrar demasiado entusiasmo por la recopilación de datos y fechas históricas porque pienso y de ello estoy convencido que lo más maravilloso es el proyecto interior de cada individuo.Disfruto y alabo las obras de arte,me recreo en ellas,pero las siento tan distantes como la luna,fuéron arquitecturas que expresaron mucho a los hombres de su tiempo y ellos,generalmente los

poderosos,manifestaron sus ansias,sus victorias y sus ambiciones a través de la piedra y del arte.Y así lo admito.

Hablo con el cura que regenta la capilla y atiende sellos del camino y le ruego que me inscriba como promotor de la Asociación Colombiana de Amigos del Camino de Santiago,a lo cual el buen hombre me dice que debo llenar algunos requerimentos y a pesar de que mira en un libro de asociaciones, ,no halló ninguna relacionada con mi querida Colombia.Lo entiendo y le agradezco su información y en el puerto de la Colegiata queda anclado un sueño llamado Acacasa lo cual da riendas a mi lúdica verbal de aca mi casa,aca casa etc.,etc.( Asociación Colombiana de Amigos del Camino de Santiago)

El sol calienta con fuérza.Decido continuar después de disparar mi cámara sobre los aspectos generales de la Real Colegiata.!Adiós Carlomagno,adiós Roldàn,adiós Sancho el Fuérte,adiós pobres hombresillos que forjaron sus ilusiones y vidas defendiendo cielos,adiós,seguid hablando desde vuestros silencios .

Un peregrino que viene desde Irlanda me pregunta si podrá comer en Espinal y le digo que seguramente sí,pero que asegure las viandas en Burguete.El hombre lleva un pie en mal estado, las ampollas le están haciendo la pascua,pero no parece decidido a detener la marcha.Me despido de él y al poco tiempo miro hacia atrás y lo veo avanzar con dificultad.Le ofrecí curitas y las agradeció,le bastaba su propio sacrificio.!Que locura tan bella!

Paso como el rey de oros por la única calle larga de Burguete y cuando obsrvo la iglesita de San Nicolás le ruego al santo,a quien no he tenido el gusto de conocer,que se acuerde de los queridos y locos humanos que nos devanamos los sesos buscando verdades en objetos,en filosofías raras,en ecuaciones religiosas que siempre conducen al cielo y a mejor vida en otra vida y le suplico,desde el fondo de mi alma,que ruegue a Dios para que sepamos sacar el jugo de nuestra propia verdad interior porque Dios se asienta sin lugar a dudas en el taburetico maravilloso de nuestro corazón.

Me gustan las casas tan bien puestesillas y mejor adornadas con flores en las ventanas.El pueblecito respira como un alma con paz propia.Un anciano al verme me desea buen viaje y me ruega:!Por favor,cuando llegues a Santiago reza por una hija que se marchó de casa y no sabemos en donde se puede encontrar

�!Lo pediré,de eso puede estar seguro!�le digo sintiendo que mi alma se acongoga con la suya

.!Carajo!,pienso,¿por qué nos ronda la desgracia?

No quise escuchar respuestas y deje la pregunta cabalgando a solas en el viento

Un letrero del Consejo de Espinal colocado en la pradera, antes de ingresar al pueblo, previene a los peregrinos del ganado peligroso.La verdad es que no vi ganado alguno,tal vez descansaban en gozoso

establo.

Cuando llego a Espinal,poblado fundado por Teobaldo II,rey de Navarra,la ampolla del pie derecho del día anterior quiere hacerse presente pero la mando al limbo y le ordeno que se vaya conformando,por hoy,con las tres curitas que le apliqué antes de iniciar la etapa.

Una señora alegre y dicharachera me cuenta que el templo de San Bartolomé es de los más bellos de la zona y me asegura ,muy orgullosa de su tierruca,que el pueblo recibió Premio Nacional de Embellecimiento cosa que no pongo en duda porque tiene cara de postal.

Decido descansar y comer caliente en un restaurantico al cual bautizo como el de la paciencia sempiterna.La camarera va y viene y en el mismo punto se mantiene.Cada plato que trae de la cocina pienso que es el mío,mis pochas a la navarra,pero ¡qué va!,siempre son las de otro.A la media hora con el estómago inundado de jugos gástricos pregunto a la dama qué pasa con mi comida y sorprendida me dice que se olvidó de mí encargo.Pues mi estómago no se ha olvidado de usted,le digo.

Ella sonrie y vuelve presta desde la cocina trayendo la cazuela más maravillosa de pochas que jamás me he comido.Premió mi paciencia dándome doble ración y mis pies,una vez terminada la comida,pensaron que para ellos sería mitad de ración de camino pero andaban muy equivocados porque el objetivo es Larrasoaña.

Ahito el estómago y feliz por ello emprendo el camino por lo agreste sacando fotos del paisaje y venciendo con mi paso al árbolado, al conjunto de avellanos,a la borda y a la fuénte de agua que me hacen compañía hasta Mezquiriz.En el llamado alto de Mezquiriz me encuentro con un peregrino que regresa de Santiago,habla un poco de español y me explica que había salido desde Varsovia hacia 28 meses.Definitivamente su profesión es peregrinar porque me dijo que seguiría hacia Roma.!Vaya polaco este!

Me detengo a refrescar el cuerpo en un riachuelito de cuyo nombre no sabré dar cuenta.El agua,aguita, me da alas para seguir soportando el calor.

Un grupo de cuatro perros llegan hasta mí olisqueandome.Eran pacíficos canes ofuscados también por lo que a mi me ofusca:la sed.

Un viejo molino habla de viejos oficios a la orilla del río y mi pensamiento me transporta a las épocas en las que el hombre sacaba un provecho racional y no contaminante de los recursos de la naturaleza.Ureta se llama el villorio de antiguo abolengo con una sola casa habitada en cuya fachada un escudo heráldico habla de cruz y vieiras jacobeas.

Avanzo distraído y algo perezoso por el bello camino al cual parecen salirle vapores de fuégo desde el suelo.En Viscarret con sus viejas casonas con alma medieval,hubo hospital de peregrinos pero ya no quedan ni vestigios.Su vetusto templo de portada románica me mira,como el anciano a su nieto correteando por los jardines de la casa y desde el fondo de mi espíritu evoco a todas aquellas almas que han venido a sus altares a beber esperanza de cielos prometidos.

Una mujer,cuando cruzo por el interior del pueblito,me invita a beber un poco de cafe con leche acompañado de galletas.Lo acepto agradecido aunque mi frente debe soportar estoicamente la subida de temperatura que se traduce en gotitas de fino sudor.Hubiese preferido un refresco pero a la bondad nadie debe ponerle atajos.

!Adiós buena mujer,eres tan peregrina como yo lo soy y nunca te olvidaré porque eres alma del antiguo y hospitalario camino de Navarra!

Un cementerio que encuentro a mi izquierda me traslada a la época de mi niñez en el pueblo de Armero cuando con Ramón,mi compañero de juegos,nos metimos a curiosear por los interiores de su cementerio municipal.La imagen de aquel muerto,de pocos días,que reposaba en su ataúd humilde de madera y al cual encontramos cara a cara cuando se nos ocurrió meter nuestras cabezas por un nicho que pensabamos vacío,nunca la podré olvidar.!Cuanta quietud en los muertos,cuanta serenidad en sus rostros!La verdad es que no sentí miedo,sí inquietud ante la absoluta quietud de un hombre que habiendo sido fuérte y pendenciero,según nos contaron, se había convertido en un cuerpo pacífico e inofensivo.

Este cementerio humilde,vecino de Viscarret, guarda nombres , cruces , leyendas e historias que ya a casi nadie importan porque es de muertos viejos.!Definitivamente me gustan los cementerios tal vez por aquello que me hacen sentir más ubicado!

Cuando llego al poblado de Linzoain un anciano buen conversador y amigo de peregrinos me advierte que ahora me espera un camino con ascenso pronunciado pero que no me preocupe �me dice�porque para ascensos, los que te esperan por el Bierzo y Galicia.

En Linzoain aún respira un sencillo templo con alma románica que fué sitio,según me narraba el antes mencionado anciano,en donde se sentaban los peregrinos a narrar leyendas o historias inventadas,pero que distraían y aliviaban las penas del camino.Antes de que le preguntase si sabía alguna de aquellas leyendas se adelantó a mis intenciones y me propuso narrarme una�si no inoportuno al peregrino�me advirtió con acento dulce

!En absoluto!�le dije entusiasmado con la idea de escuchar su historia

Aquí,debajo del arco de la iglesia dicen que se apareció Nuestro Señor Jesucristo vestido de peregrino,allá por el siglo XVII.Nadie se percató en principio de su presencia,simplemente pensaron que se trataba de uno de tantos peregrinos.Pues bien:era la época más rigurosa del invierno.El buen hombre pidió a un pastor que por allí pasaba que le diese un caldo caliente para recuperar fuérzas y temperatura corporal.El pastor que era hombre rudo y tosco mas embebido en cuidado de ovejas y cabras que en atenciones al peregrino se hizo el de las orejas mochas ante la súplica del peregrino.El hombre sin embargo le bendijo.Al cabo de dos horas acertó a pasar enfrente de la iglesia una anciana pobre y viuda que buscaba leña para llevar a su humilde choza.El peregrino le rogó que le diese un poco de caldo caliente.La mujer conmovida por el peregino dejo de lado la búsqueda de la leña y llevándolo a su casa le dió el único potaje que tenía preparado en el fogón.Se lo dió sin reparar en su propio frío y estómago.El hombre le agradeció la generosidad y se marchó en dirección a Compostela.

Dicen�afirmaba el anciano llamando mi atención�que desde aquel día la viuda fué próspera y a ella, un par de años después,por cosas del destino,fuéron a parar todas las ovejas y cabras de aquel pastor que en principio se olvidó del peregrino,pues el pobre cayó en un estado tal de desmemoria y olvido que no pudo volver a sus ganados y decidió regalarlos a la generosa viuda.

�¿Qué tal te parece la historia?�me preguntó ansioso el anciano.

�!Maravillosa1Pero ¿ cómo se supo que era Cristo aquel peregrino?�le pregunto yo.

�Muy fácil.La mujer relató cumplidamente lo que sintió ante la presencia de aquel forastero cuando ingreso al interior de su vivienda y de cómo el espacio se lleno de luz y de paz una vez que le dió el potaje y durante veinte noches le vio en sueños revelándose:!Soy Cristo a quien distes lo poco que tenías.Mucho tendrás porque has querido mucho al desconocido peregrino..

Ofrezco a mi narrador un pedazo de queso y lo agradece rechazándolo amablemente porque no es hora de comer�me dice.Me despido del buen hombre aunque antes de hacerlo me recomienda que me escape,mas allá del barranco a la derecha,al sitio en donde estuvo ubicado el monasterio de San Zacarías de Cilveti y que fué visitado nada menos que por San Eulogio de Córdoba en el siglo IX

Los montes de Erro aun conservan su aire antiguo.Abedules,tejos,robles,acebos y pinos centenarios alegran el corazón peregrino e incitan a respirar profundamente para sorber el oxigeno que generan.

Fuéron por sus sendas donde los ladrones y bandidos de siempre aprovecharon para hacer sus fechorias al amparo del espeso y hermoso follaje. �Fué en el día del Señor Nuestro Cristo Redentor cuando el peregrino Piero de Travisi,cruzando el alto de estos montes de Erro,allá por el mil quinientos cuarenta y dos,fué sorprendido por dos bandidos que pretendían quedarse con sus ropas ,reliquias y alimentos.Al verse emboscado y sin hallar salida posible se encomendó con todas sus fuérzas al Señor Santiago a quien tantos favores debía.El cielo se encapotó y de sus nubes salió un poderoso rayo que acabó con los dos malignos y así pudo dar buen fin a su peregrinación� �asi cuenta escuetamente en su libro �Leyendas benditas del peregrinaje a la tumba del Apóstol del Trueno��,el ameno narrador y peregrino Alfonsus de Orkamui.

Pronto dejo ,cerca a un cruce de caminos,tres grandes losas llamadas los pasos de Roldán .La losa mayor da la medida de los pasos del héroe,la mediana los pasos de su mujer y la pequeña los pasos de sus hijos

Mi cuerpo se va acostumbrando al calor y mi mente continúa dando vuelta a las tantas leyendas forjadas a lo largo del camino.Avanzo amablemente,dulcemente por los montes de Erro,porque no quiero que se termine la floresta,ni las sombras casi espirituales de sus formidables árboles.Me gusta el sonido musical de un pajarillo al cual no veo,pero que adivino en lo más alto de un viejo roble.Sobrepaso el pueblito de Zubiri que queda a mi derecha y continúo camino paralelo al Rio Arga.

Osteriz,Illarraz y Esquiroz son nombres que quedan asociados a mi recuerdo por las fuéntecillas de agua que alivian mi sudor y que dan respiro a mis pies cansados.Cuando llego a un prado de cultivos pregunto a la dueña si aún Larrasoaña se encuentra lejos y me contesta con su acento navarrico:!No hijo,el pueblico esta ahí mismo!

Le pregunto si puedo montar mi tienda en un árbolado de su

propiedad,pero ella me invita a quedarme en su casa con sus hijos cosa que le agradezco y más bien opto por dormir al aire libre,en mi tienda,

porque quiero relajarme con las estrellas y el estridular de los grillos en la noche que augura ser de cielo limpio y refulgente.

DIA 3�LUNES 6 JULIO 1987

La noche fué tan hermosa como nunca antes la había visto.Parecía que podía capturar las estrellas con las manos.Mi emoción llegó a niveles muy altos cuando ví cruzar una estrella fugaz a la cual alcancé a pedir un deseo.

El campo por estas tierras es amable,huele bueno y es seguro de bichos.Cené bien con provisiones que había comprado en una tienduca de Viscarret.Mi cuerpo descansó con tanta placidez que cuando amaneció tuve la sensación de no haber recorrido distancia alguna.Solo la ampolla que aguanta estos primeros días delata mi caminar,pero terminará desapareciendo en un par de días.

Cuando la luz matutina me lo permite leo detenidamente una breve historia del pueblo.

Larrasoaña es pueblo que gozó de gran prestigio medieval.Fué residencia temporal de Doña Urraca,hija de Sancho el de Peñalen.Villa con asiento en las Cortes de Navarra.Dice la historia que en el pueblo se reunieron en 1329 dichas Cortes para recibir el juramento de Felipe III de Evreux y de Juana II.

Roncesvalles tenía en esta localidad una encomienda y una clavería en un edificio que se encuentra cercano a la iglesia.Fuéron importantes las cofradías de Santiago y de San Blas,con hospitales para los peregrinos.

!Cuánta historia,de la que ya queda casi nada!Todo parece reducirse a nombres,a prosapias,a esfuérzos humanos que cumplieron misiones en su época.

Quisiera averiguar que significan tales personas,sus gestas,sus abolengos pero la verdad es que siento cierta pereza que viene desde muy adentro porque dudo hasta de la propia historia.Lo único importante,me digo,es mi breve y pequeña historia y la de aquellos que comparten conmigo el mismo tiempo y el mismo espacio de mi planeta tierra.Me agobian los datos y me hacen perder mucha energía porque siento inclinación a juzgar a los hombres y mujeres del pasado y esto desgasta mi presente al cual tengo derecho.Prefiero distraerme con el aire,con el sol de hoy,con la luna juguetona de estos montes,con sus fuéntes que apagan mi sed y con los protagonistas de hoy de este maravilloso camino.La historia la dejo para aquellos que aman internarse en las cavernas del pasado.

En Larrasoaña cruzo el puente y el rio Arga me queda a la izquierda.Me gustan sus ligeros meandros,su dulzura al discurrir por estos parajes y ese color verdoso que en algunos tramos tienen sus aguas.El camino avanza en parte paralelo a la carretera,La verdad es que lo prefiero alejado de los coches,de los ruidos que nos hemos inventado en nuestra época mal llamada de desarrollo.El espíritu se siente más a gusto en el contacto con la naturaleza,con su animales,sus vegetales que con los monstruitos maravillosos que decimos que nos sirven para vivir más cómodamente.Eso decimos

La gente de estos lugares de Navarra es buena,amable,siempre tiene una sonrisa para el peregrino y si tiene a mano algo que ofrecer no duda en hacerlo.Aún se conservan las viejas costumbres del saludo y este detalle

me insufla fuérzas y vigor en mi andar.El camino me humaniza y nos da a todos la posibilidad de reencontrarnos.

Un buen amigo que conocí hace un par de años me decía:��El mejor regalo que yo podría hacer a los ejecutivos de Wall Street o de cualquier centro financiero del mundo,sería el de brindarles la posibilidad de hacer el Camino de Santiago.En el camino se darían cuenta que lo importante en la vida no es el dinero sino el tiempo de tus vivencias.Además hallarían que la medida de su cuerpo es la del cansancio ,el de la imperfección de un cuerpo lleno de ampollas y debilidades y al mismo tiempo la potencia de un alma que se reencuentra en su propio silencio mamando el placer directo que brinda la natruraleza y el soliloquio interior��

Cuanta razón poseía mi amigo pues si yo a solo tres días de iniciar mi camino me empiezo a sentir diferente es que algo hay de verdad en ello.No me importa si Santiago esté o no en Compostela,de lo que sí tengo certeza es que voy caminando hacia campusanima,es decir,hacia el campo de mi alma que me es tan desconocida en medio del ruidajo de la civilización que nos ha tocado vivir.

Los poblados van quedando atrás casi como si mis ojos fuésen el retrovisor de un coche.Me interesa el paisaje porque creo adivinar que en Aquerreta,Idoy y Zuriain, poca cosa hay por ver.Cuando debo volver a cruzar el río Arga en Iroz tengo deseos de descansar a la fresca,cosa que hago a la orilla del manso río en el cual veo a tres pacientes pescadores esperando el milagro que es necesario pedir en estos atareados e industriales días de contaminación de las aguas.

Mi reposo es roto bruscamente por una pequeña serpiente de color marrón que se llega a curiosear a mi mochila la cual es mi almohada.De un brinco me pongo de pie y más asustada salió ella de mis inmediaciones.!Adiós hermana serpiente le digo mientras se aquieta mi corazón!

No me quedaron deseos para seguir en el mismo sitio y obligué a mis pobres pies a seguir adelante cruzando y descruzando el río en Zabaldica,no sin antes convencer a un perro mastín que me dejase tranquilo y que evitase a toda costa la tentación de morder mis maceradas piernas,cosa que por fortuna pareció entender el can que se alejó despejándome el camino.

Al llegar a Arleta me encuentro con un magnífico caserío navarro poseedor de palacio señorial y condecorado,si así se puede decir,con la ermita de Santa Marina,santa de la cual nada sé a no ser que algún campesino de la zona me narre sus maravillas.

Atravieso algunos cultivos bien tenidos y siento cierta preocupación porque creo estar invadiendo predios ajenos.Por fortuna un matrimonio,dueño de los tomates y de las lechugas,me dijo que no me preocupase pues venía bien enrutado y que sus vegetales se cuidaban bien y solitos de los pies de los peregrinos.Me invitaron a beber agua de un fresquísimo porrón de barro,agua que imaginé como la de los riachuelos del edén perdido.

Cuando desciendo hacia Arre me encuentro con un bello puente medieval de seis arcos levantado sobre el río Ulzama.El pequeño conjunto del pueblo está bien conservado y presume de su ermita basílica de traza

románica dedicada a la Santísima Trinidad.Las gentes de Arre están contentas porque en la ermita se celebra una boda.Me acerco a la ermita y disfruto viendo a la hermosa novia y al embelesado novio.Una vida empieza para ellos y nuestro planeta asegura su futuro.Siempre me han gustado las bodas tal vez por ese sentido profundo de la vida que lleva implícito el que dos seres se comprometan a unir sus existencias y a proyectar la vida de la Especie

Pilar se llama la chica e Iñaki el chico.Me sumo mentalmente a la lluvia de arroz que cae sobre sus cabezas y les deseo de todo corazón la mejor fortuna,los mejores amores,los hijos más queridos...!Que de incertidumbres en todo futuro!,pienso.

Arre tuvo hospital de peregrinos y se dice que a mediados del siglo XVI tuvo doce camas.Consta en los archivos que en 1663 a los peregrinos que regresaban enfermos se les llevaba a Roncesvalles que era un hospital más espacioso y mejor dotado.Religiosas contemplativas francesas han dado vida a este histórico sitio jacobeo.

Un peregrino que se une brevemente a mi caminar por los alrededores de la basílica me cuenta que Arre ha sido habitado desde época romana y fué delegación de un centro eclesiástico mayor que se encargaba de la recaudación de tributos y alrededor del cual crecían caminos,centros artesanales y nuevos burgos.��A esto se le llamaba clavería���me acaba explicando el comedido peregrino y punto seguido se despide porque debe llegar pronto a Pamplona.Por su acento deduzco que es francés y sé agradecerle sus datos.

La flecha amarilla que me viene acompañando desde el inicio del camino parece haberseme esfumado,pero la verdad es que me he metido por una linea del poblado que me saca del camino.Enmiendo rápidamente mi extravío porque no están los pies para lujos y debo llegar también a Pamplona en donde me espera,por primera vez,cama de verdad.

Villaba,Burlada son prolongaciones de Arre.Aquí todo empieza a respirar a mundo moderno,industrial y comercial,donde la actividad humana es su paisaje natural.Cuando cruzo el río Arga,ya en el barrio de la Magdalena en Pamplona,estoy hollando el maravilloso puente medieval del siglo XIV.Descanso un rato junto a las aguas que reflejan los ojos expresivos del puente,y permito a mi imaginación que divague en los terrenos de aquellos días lejanos de mi Universidad de Navarra cuando venía aquí,a este mismo sitio a escuchar con mi maletín tocadiscos la sexta sinfonía de Bethoveen o las mazurcas de Chopin.!Cuanto ha llovido desde entonces y cuán cerca parece todo lo vivido!

Cierta nostalgia me invade porque aun suenan en mis oídos las voces frescas de aquellos compañeros y compañeras de los años sesenta,algunos de los cuales se marcharon definitivamente porque la vida les fué un paseo breve y otros,la mayoría,porque están desperdigados por el planeta realizando sueños y transcurriendo como lo hace este dulce río por entre los ojos de este viejo puente.

Prefiero espantar la mosca de la tristeza que muchas veces viene detrás del olor de la nostalgia.Me bebo un botellín de agua mineral y doy gracias a la vida porque mi corazón y mis pulmones aun siguen ejerciendo los respiros.

Un grupo de niños juegan a lanzar piedras que rebotan sobre el agua.Las niñas saltan a la comba sobre la espina dorsal del puente.Una de ellas,más curiosa se me acerca y me pregunta mientras sus compañeras suspenden el juego para observarla:¿Desde dónde vienes?

�Desde Sain Jean Pied de Port en Francia

�¿Y te gusta caminar?�me pregunta llena de entusiasmo.

�!Mucho¿�le respondo

�¿Y para qué sirve caminar tanto?

�Para alimentar los sueños�le contesto

�¿Y es que los sueños se alimentan?�me pregunta sorprendida

�!Claro que sí!

Entonces ya sé para que sirve caminar�dice contenta al tiempo que se despide brevemente de mi presencia y regresa al juego de la comba.

Observo que el coro de amigas juntan sus cabezas para escucharla y cuando me alejo del puente se quedan mirándome y me despiden agitando sus brazos.

El día está por concluir.La luz de este verano se prodiga hasta las diez de la noche.Asciendo por el norte de la ciudad después de abandonar el crucero de peregrino con la imagen de Santiago,situado a un lado del puente de la Magdalena.Ingreso al recinto amurallado de la vieja ciudad de Pompaelo fortificada por los romanos allá por los lejanos años 75 antes de Cristo,y continuamente refortificada a lo largo de los siglos. Llamo a mis amigos Villa y Linares a decirles que me encuentro en Pamplona y que acudiré,como lo habíamos previsto en días anteriores,a dormir en su casa.Me proponen venir a recogerme pero les digo que mi deseo es llegar caminando hasta Barañain,barrio en el cual residen y en el cual viví recién casado allá en los principios de los años setenta.

El internarme por Pamplona es hacer ejercicio de recuerdos de juventud.Por sus calles de la Navarrería,de San Cernín y de San Nicolás viví aventuras y deliciosas horas de estudiante inquieto y enamorado.Para mí, venido del trópico, aquella arquitectura vieja me transportaba a épocas remotas,a civilizaciones de las cuales había escuchado hablar en libros de texto.El encanto de las murallas,de sus callejuelas estrechas,de sus gentes buenas y cálidas marcaron mi vida y por esta razón llegar como peregrino a Pamplona tiene para mí el más profundo de los sentidos:el reencontrarme con una ciudad madre en la cual crecí,estudié,amé y soñé a la luz de la luna.Recinto de amigos buenos,de caras amables dispuestas siempre a compartir horas de la misma vida que nos ha tocado vivir.

Me dirijo a la vieja catedral y aunque sé que por la hora está cerrada me llego a sus rejas y emocionado doy gracias a Dios porque en mi vida ha hecho llover bienaventuranzas,porque me ha permitido el encuentro conmigo mismo por medio del camino santiaguero.Le encomiendo especialmente a mi familia de Colombia,a mi madre,a mis hermanos,primos,amigos,y a la humanidad toda y le ruego que siga esparciendo sobre mi buena y generosa esposa,que me espera en Mallorca,todos sus parabienes.

Las calles de la ciudad están repletas de bullicio y fiesta porque hoy a las doce del mediodía se dio inició a los sanfermines con el chupinazo,que dispara,además de pólvora, emociones,alegrías y juergas que no pararán

hasta que a la ciudad le llegué el despido del riau riau dentro de una semana.

Turistas vestidos de punkies beben vino a raudal y destacan fuértemente con sus peinados e indumentarias contra el paisaje de la vestimenta navarrica.Pero así son las costumbres y la ciudad está dispuesta a compartir desde el día seis de julio hasta el quince a los distintos visitantes que sueñan con vivir la emoción de los encierros.

También los viví con mi esposa Dámaris allá por los años setenta cuando nos sumergimos a conciencia en la liturgia del toro sanferminero:acudimos al encierrillo de la noche,a la mañana presenciamos desde la cuesta de Santo Domingo el encierro de los miuras,por la tarde asistimos a la corrida con aquellos mismos animales y en aquel mismo día por la noche,Felix nuestro vecino carnicero de Cizur nos vendió una deliciosa carne de aquellos mismos toros que vimos correr y sufrir.!Nos comimos al hermano toro miura!!Vaya tiempos tan locos y maravillosos!

Como la noche se precipita no quiero hacer esperar más tiempo a mis amigos y decido encaminarme hacia su casa en Barañain.Cada callejuela me trae un recuerdo y siento que mi alma vibra emocionada,nostálgica,alegre y triste a la vez.

!Cómo cambian las distancias,las ciudades,las caras con el tiempo!

Este hermano tiempo nos va conduciendo inexorablemene al cambio total.Los niños de hoy son hijos de aquellos niños de entonces y la rueda de la vida nunca se para,nos remplaza como una ola del mar remplaza a la otra.Este mecanismo maravilloso de la vida no deja de seducirme y espiritualizarme.Esta conciencia de transitoriedad y de cambio tiene un encanto especial,tal vez ese de vernos cara a cara con nosotros mismos en ese santuario de nuestra alma.

En esta calle ,me digo,nos reunimos con Juan y Sagrario en su cumpleaños,en aquella otra asistimos a un guateque rumbero e inacabable,alli vivían los Larrañeta,en aquella quedaba la boite de fiestas,alli vivio nuestra amiga alemana Karen que murió en accidente...y alli,y allá !Que de recuerdos�!

Linares y Villa me reciben con la hospitalidad que desde antiguo se prodiga a los peregrinos.Por las atenciones primeras que me prestan no sé si vengo defigurado por el cansancio,hace días que no me veo en un espejo a no ser que sea el de los ríos,porque me dan todo tipo de atenciones:aguas,vinos,zumos de frutas,cafe,galletas y todo para que fuése entrando en materia antes de la cena la cual sería servida por ellos en mi honor a eso de la medianoche.

La verdad es que no me apetece mucho el comer antes de la cena porque mi estómago se viene acostumbrando a la disciplina del solitario pero tampoco debo quitarles la ilusión y les recibo un poco de todo.

Me interrogan sobre los vericuetos del camino,sobre las historias tejidas y que aun se tejen sobre él,sobre la veracidad de la tumba de

Santiago...cuestiones a las que respondo como mejor puedo pues yo mismo me las vengo respondiendo a medida que avanza el Camino. �Lo importante�les digo�es que el camino es el del encuentro personal,el de reconciliación con la naturaleza,con el hombre,con la filosofía,con el amor general que rodea a la creación entera�

Aunque no tengo certeza de que entiendan lo que les quiero decir sin embargo se sienten atraídos por el imán del Camino porque se han prometido hacerlo en el próximo año jacobeo.

Me conducen a una pequeña habitación y quieren hacerme sentir como en propia casa,cosa que les agradezco profundamente.

La cena que fué preparada por los dos resultó exquisita:pochas a la navarra,similares a las que comí en Espinal.Unos filetes de solomo asado adobado con patatas crujientes y legumbres al vapor.Los sabores mezclados de menta,pimentón y algo de miel de abejas me transportaron a los manjares de las mil y una noche.Todo bañado con un tinto de Navarra que alegró sobremanera nuestra cena y nuestra posterior aunque breve tertulia.

Hablamos de Colombia,nuestra tierra,de Medellín patria chica de Villa y mía ,de Bogotá la tierra de Alvaro Linares y de sus gentes,de los juegos que tuvimos cuando eramos niños, y cómo no,de las ilusiones que tienen de terminar sus estudios en Navarra para regresar y ayudar al país con los conocimientos adquiridos.

Dormí a pierna suelta y la mañana se precipitó rápidamente por la ventana entreabierta.Como no quería perder el calor de los pasos me despedí,al irme a la cama,de mis dos amigos a los cuales agradecí su amable hospitalidad y les rogué que no se levantasen pues yo me iría sin hacer ruido porque quería hacer una breve visita a la catedral,a la Iglesia de San Cernín,a la Iglesia de Santo Domingo y a la iglesia de San Lorenzo en donde se encuentra la capilla de San Fermín de principios del XVIII.

DIA 4�MARTES 7 JULIO 1987

La luz temprana confiere a la ciudad un aire especial,diría que dorado y encantador.Por las calles transitan multitudes que van buscando la mejor ubicaión a lado y lado de las vallas entre las cuales correrán los esis primeros toros del primer encierro de este 1999.Veo chicos y chicas propios y ajenos tirados en los parques,sumidos en resacas que les dejo el jolgorio del chupinazo de ayer.

Me resulta especialmente evocativa la imagen de la Ciudadela,ese bastión mandado a construir por Felipe II en el 1571,si mal no recuerdo.Siento extrañas nostalgias por los que vivieron en función de las glorias militares y de los cuales sólo quedan breves recuerdos.¿Por qué tantos hombres han sacrificado sus vidas sabiendo que sólo una es la vida que les corresponde vivir? Esta pregunta me inquieta mientras camino y no hallo respuesta.La sociedad se agita en una especie de suicidio colectivo similar al de las ballenas que aparecen varadas en cualquier playa del mundo.Siempre se me responde que gracias a la muetre de los héroes la sociedad ha podido sobrevivir pero yo me pregunto por cual extraña razón debemos matarnos para poder sobrevivir y creo que terminaré el camino de Santiago y aun no habré obtenido respuesta.

Vivimos en un mundo permanente de guerras y de odios,de exclusivismos,de separaciones.Aun no nos hemos percatado que somos hijos del mismo y único planeta viviente conocido,que navegamos en la misma y frágil navecilla espacial,que nuestros días son contados en los dedos de las manos,que todos compartimos la misma sangre,los mismos huesos,la misma alma colectiva llamada humanidad y por qué,por qué tenemos que apagar nuestra única oportunidad de vivir en aras de ideales de grupillos,de ideitas que no aguantan ni soportan análisis profundos,de religiones siendo que el Creador es el mismo de todos.¿Cuándo cejaremos en la estupidez,en la oscuridad,cuándo daremos alas a nuestra imaginación de usufructuar nuestra vida única en el amor colectivo de especie?

Me afligen estas ideas porque la realidad se manifiesta a diario en el sentido de la guerra,de la enemistad,del odio entre naciones,en la mutua explotación de unos hacia otros,en la ostentación de ideas de superioridades raciales,nacionales,económicas,ideológicas...!Vaya tontería en las que sustentamos la idea de que la vida se debe dar, regalar o malgastar en nombre de las ideas!

!Por Dios,que soberana estupidez la de la Especie autollamada inteligente.

He llegado a la catedral y el pensamiento que nació en la Ciudadela y sus fortificaciones no ha concluído y no sé si concluirá algún día.Debo tener esperanza en mi especie humana,en mi especie hermana porque por fortuna veo expresiones enormes de solidaridad,de deseos de paz,de amor y diría que son mayoría,pero son las ideas malignas las que nos precipitan a todos al caos colectivo del odio y la exterminación.

Repaso la catedral con su historia arquitectónica,con las tumbas de su

Carlos III y de su mujer Leonor de Trastámara.Pero me quedo mirando en su altar Mayor la virgencita románica,Virgen del Sagrario y le pido con

emoción que desde allí donde esté cure nuestras mentes humanas tan enfermas de egoismo,de odio,de falsos profetas que dicen salvarnos con los intereses de sus armas y mentiras.�Virgencita,tiéndenos una mano pero no como mi querido Santiago Matamoros blandiendo espadas para destruir a mi hermano diferente,sino como peregrinos amantes de la vida y la concordia�

Dejo,al pie del altar,una humilde flor como símbolo de alianza con la vida,con el planeta,con la naturaleza toda.

Peregrinar es filosofar y entender caminando�pienso mientras me alejo de la catedral.

Como el sol se me ha echado encima decido visitar brevemente San Cernín y la capillita que tiene adosada dedicada a la Virgen del Camino.Visito la iglesia de Santo Domingo cuyas puertas están decoradas con veneras jacobeas y cuyo altar Mayor esta presidido por mi querido amigo Santiago el mal llamado Matamoros pues me resisto a creer en el Apóstol fustigador de enemigos con espadas letales.

No dejo de visitar a San Fermín en la iglesita de San Lorenzo y le ruego al Santo que cuide de los mozos y loquitos que se juegan la vida delante de las astas de los toros.!Cómo nos gusta jugarnos la vida por nada!

Desde allí me encamino al campus universitario,cruzo el puentecito sobre el río Sadar y me encamino,ya,campo abierto hacia Cizur Menor,sitio en cuya urbanización Zizur pasamos Dámaris y yo unos tiempos felices e inolvidables acompañados de nuestro pastor alemán Terry,el más juguetón y mal educado de cuantos perros hemos conocido.

Me meto por los trigales que casi me ocultan y miro hacia atrás como la mujer de Lot hacia la que fué nuestra casa y hubiese querido convertirme en estatua de piedra para poder retener el tiempo aunque fuése por breves momentos,pero lo que fué,ya no es, y nada volverá a ocupar el sitio que ocupó porque somos unidireccionales y criaturas de una sola oportunidad de vivir.Recuerdo lo que decía mi amigo Jaime García el filósofo:��Somos planetas de una única órbita��

El camino por estas tierras de Navarra discurre alegre,bello,entre campos de trigo y pequeños poblados que sirven al peregrino para contactar con sus habitantes:hombres, mujeres y niños con alma buena y fresca.Aun Cizur Menor no ha sido alcanzada por la Iruña creciente e industrial.Esta Cizur es donde se sitúan escenas de la vida de Turpin relacionadas con Carlomagno y el rey moro Agiolando.Pueblo que fué encomienda de la Orden de San Juan de Jerusalén en el siglo XII con un buen hospital de peregrinos del cual sólo quedan unas pocas ruinas y una iglesita románica.

Su hermana Cizur Mayor localizada a su derecha posee una bella iglesia gótica dedicada a San Andrés.Es del siglo XIV y posee,para los amantes del arte bueno,capiteles historiados y un retablo plateresco con inclusión de tablas de Juan de Bustamente.Vale la pena destacar en su interior tambien un Crucificado gótico del 1300 de tradición románico bizantina.

Cuando llego al semiabandonado pueblito de Guendulain,tierra de los condes de Guendulain,me encuentro a una señora que me saluda con alegría rogándome que le lleve sus intenciones, que las tiene en su casa, escritas y guardadas en un sobre.Me ofrezco a llevarlas ante el Apóstol

Santiago y ella agradecida me invita a beber un zumo de naranja que acaba de preparar en su casa.

¿Has conocido el Crucificado de Cizur Mayor?�me pregunta deseosa de escuchar un sí.

�!Pues sí¿�le respondo�acabo de conocerlo en la iglesia de San Andrés

�¿No te importa que te cuente una breve historia de ese Crucificado?

�!En absoluto! me agradaría mucho escucharla.

�Sé que vosotros los peregrinos vaís a la vuestro que es el caminar y no te quitaré más minutos que los que requiere la historia.

Contaba mi abuelo Miguel que a finales del siglo pasado uno de los pocos peregrinos que pasaban por aquellos años hacia Santiago se detuvo aquí junto al palacio de los Condes.

Decía venir desde Chartres,en Francia,con el ánimo de llegar a la tumba del Apóstol Santiago para rogarle que fuése de su bondad recuperar la salud de su mujer amada,joven y bella , la cual estaba poseida de un mal incurable que dañaba sus hermosos senos y que prometía acabar con su vida.El peregrino contaba emocionado y lloroso en Guendulain que había visitado al Santo Cristo Crucificado de Cizur Mayor y que en el mismo instante que oró piadosamente por la salud de su amada sintió él en su propio cuerpo como si algo malo hubiese escapado de él y le hubiese liberado .El caso es que el peregrino llegó a Santiago,regresó por el mismo camino de Guendulain y volvió a orar ante el Crucificado de Cizur Mayor.Trascurrieron dos o tres años y las gentes del pueblo lo vieron pasar de nuevo con su mujer ya sana �pues así lo contó el agradecido�en dirección hacia Santiago después de haber dejado ante el Crucificado de Cizur un hermoso ramo de flores rojas las cuales,cuenta la leyenda,permanecieron frescas hasta el mismo día en que murió el agradecido peregrino y su más agradecida mujer.

�Eh,qué tal te pareció la historia?�me pregunta la mujer emocionada.

�!Bellísima!�le respondo

�Bien mi chico,te despido porque tienes muchos kilómetros por delante.!Que Dios te proteja y te bendiga y no olvides entregar mi sobre a Santiago!

Cuando abandoné el pueblito sentí que algo mío se quedaba ahí,tal vez el sentimiento que nos une con las gentes,tal vez tiempos pretéritos incluídos en la memoria colectiva,tal vez...!qué se yo!

Mis pies saben que les espera el Alto del Perdón,no sin antes pasar por el tranquilo y breve pueblito de Zariquiegui .Alli sus habitantes están en el ajetreo de compras pues les ha llegado,como caído del cielo,el maná del

coche repartidor y vendedor de víveres.Me uno a los compradores y el fortachón de mercader me vende unos deliciosos bananos,unas exquisitas ciruelas pasas,dos tarrinas de yogurt,dos madalenas que huelen a gloria y me encima,gesto de generosidad,un botellín de agua mineral para que el cuerpo vaya bien de agua.

El escenario de cocheultramarino y de compradores que regatean precios enfrente del bello pórtico tardorománico de la iglesia de San Miguel,no deja de resultarme hermoso.Si despertaran los canteros que construyeron el pórtico y de repente se topasen con este artilugio rodante pienso que se volverían a acostar en el cementerito que dejé

unos metros antes del pueblo.El pueblo con sus callesitas de piedra y sus casas blasonadas me parece encantador.

Voy ya,abandonado el pueblo,en la búsqueda de la fuénte de la Reniega o de la Teja.Una señora mayor,enfermera y nacida en Zariquiegui,me contó que allí en la fuénte,el demonio tentaba a los peregrinos sedientos ofreciéndoles agua fresca a cambio de que renegasen de su fe y me relató,la buena de señora, una corta y deliciosa historia.

La fuénte está seca pero la leyenda aún sigue manando frescura a la imaginación�me dice la señora� y como el calor aprieta que da gusto pensemos en el pobre de Francisco Unzué,peregrino navarro que sufrió la proposición del Maligno cuando en llegando a la fuénte hallóla seca como seca estaba su garganta��

�¿Buscas agua fresca?�le preguntó el demonio que se encontraba sentado al lado de la fuénte

�!Claro que la busco!�contestó el peregrino que traía cifradas esperanzas de calmar la sed en la fuénte.

�Ya se sabe�dijo el demonio�que en estos días los arroyos y las fuéntes escasean de aguas

�Si lo hubiese sabido, desde Roncesvalles hubiese cargado agua en el mismo zurrón en vez de pan�díjole el peregrino.

�No te preocupes hijo�repuso el solapado demonio,atemperando y endulzando la voz�si quieres agua, bástate un sencillo sí.

�¿De qué sí se trata?�preguntó el peregrino.

�El sí reniego de mi fé,nada más sencillo.A cambió haré brotar para tí,desde el mismo corazón de la montaña,la mejor y más fresca agua que jamás bebíste ni habrás de beber.

�¿Estás loco?�repuso el peregrino sorprendido por la proposición que sólo podría venir del demonio.

�!Tú te lo pierdes!�sentenció el Maligno

�Si es preciso moriré sediento pero nunca iré contra la fe en mi Creador�dijo el peregrino contendiendo ya la rabia que le producía la proposición .Y para que veas que Santiago es más poderoso que tú bendigo a la fuénte con esta vieira bendita.

Cuenta la leyenda que en aquel mismo instante de la fuénte fluyó agua fresca que espantó al sulfuroso demonió y alegró el cuerpo sediento del caminante.

Un alegre corral de gallinas anuncia puestas de huevo y veo a una campesina recolectándolos en su cestica de mimbre.Aún me quedan treinta o cuarenta minutos para alcanzar la cima y hallar la ermita de la Virgencita del Perdón.

La vista se recrea,una vez coronado el alto,con la maravillosa visión del paisaje:al fondo los montes de Montejurra y Arnotegui y los poblados situados en la llanura, Uterga,Muruzabal,Obanos y también la cuenca de Pamplona que he dejado atrás.

Más dificultoso se me hace bajar,es más fatigoso para el cuerpo.Además el camino se encuentra un poco enredado entre alambradas,malezas y a veces no es fácil adivinar por donde transcurre porque la flecha amarilla no abunda por estos lares,o al menos a mi me lo parece.

Tres hermosos perros,tal vez hermanos ellos,vaya uno a saber, salen a mi encuentro cuando llego a las calles de Uterga y mi bastón se pone en

alerta porque nunca se sabe cuales son las intenciones caninas y no están las piernas para correr ni los huesos para ser roídos.Pero solo son curiosos que saludan al peregrino y lo acompañan por la callesitas del pueblito señorial,por sus casas de piedra blasonadas,por la fuénte que aquieta la siempreviva sed del verano.Creo que andan,los amigos perros,detrás del chorizo que llevo en la mochila y que huele a gloria con el calor recibido.

La única persona con la que hablo en el pueblo resulta ser amigo de un viejo amigo de Pamplona allá por los años sesenta:el se llama Juan Erice y su amigo,mi amigo,Rafael Barasoin,ese viejo agradable y cazador que me dió cobijo en su casa de la avenida Zaragoza.

Me invita a beber un buen vaso de vino tintorro y me da a probar del chorizo pamplonica que sabe a manjar de dioses.Me llama la atención el hermoso cactus florecido que tiene Juan Erice en la ventana y como el calor nos aprieta a los dos me despido dándole las gracias y prometiéndole enviar una copia de la foto que le he tomado junto al alfeizar florecido de su ventana.

Los perros ya desinteresados por hallarme tacaño porque no estoy resuelto a abrir la mochila y participarles de mi chorizo,se devuelven hacia el centro del pueblo,con pasos trotones y lúdicos.

En Muruzabal hablo con la encargada de abrir la iglesita de San Esteban ,medio gótica y medio barroca, en la cual se encuentra,en el retablo lateral norte de una de sus capillitas,un Santiago Peregrino.Hace tan buena sombra y mejor frescor dentro del recinto que descanso a placer durante veinte minutos hasta el punto que el silencio me arrulla y por poco me quedo dormido en la banca parroquial a no ser por la entrada intempestiva de la dama llavera que tenía que volver a cerrar la iglesita

A Obanos los pasos no son vanos���me dice la amable señora ,indicándome que Obanos me gustará mucho y más aún si llego a ver la representación de su Misterio�pero le sugiero señor�casi me suplica�que,antes de partir, conozca nuestros vinos Palacio de Muruzubal.

Los pies vienen cansados,el cuerpo no tan dispuesto como ayer,los pensamientos más volátiles y más pegados del suelo y la etapa se hace pesada porque la química corporal no se encuentra en su óptimo entonces es cuando es preciso arrastrar al cuerpo con el carro de la voluntad, porque los músculos preguntan continuamente el por qué los tengo que obligar a ir a Santiago si allí nada se les ha perdido ,que estarían más cómodos en las terrazas tranquilas y marinas de Mallorca.Pero !ánimo amigos míos!,les digo, porque no cejaremos en el empeño de llegar a la tumba del Apóstol Trueno y les recalco,para que entiendan,que aún el camino es niño y que bigotes le han de salir a la altura del Bierzo

Ni fluye la filosofía y esta pluma casi se resiste a arar el papel.El pequeño trayecto hasta Obanos se me hace duro siendo blando,demasiado caluroso sin serlo tanto,demasiado largo siendo una simple caminata.Me pongo a cantar una vieja canción que me enseñó mi madre��Soy barquero de un barquito blanco,me gustan los mares mas navego en el lago,soy barquero de un barquito blando que pudiendo viajar se queda

llorando...��Con esta canción me indicaba mi madre que aprovechase la vida para llenarme de recorridos de todo tipo,que no fuése como el barquito llorón que se resiste a navegar por los anchurosos mares.

El cerebro me condujo a mi propia resurrección.La sencilla canción me llevo al recuerdo y esa canción dió animos a mi cuerpo cansado...!Es tan bello recordar la infancia y lo que en ella se aprendió con la voz dulce de la madre!

Obanos se me echó encima.Me gusta Obanos.Sus calles bien cuidadas,su plaza principal. Villa de los Infanzones, nobles que unificaron sus esfuérzos para delimitar el poder real.Su lema,del cual se orgullece el pueblo,fué:�Conservaos libres para una patria libre�.Asi pusieron coto a las ambiciones y abusos de la corona,allá por el lejano año de 1327.

Conozco a Don Santos Beguiristáin Eguilaz,hombre y cura afable.Se siente orgulloso de haber aportado a Obanos la representación anual,en la segunda quincena de agosto,del Misterio de Obanos y de haber sido uno de los impulsores de la Javierada la cual tanto marcó mi vida estudiantil en aquel gélido 6 de marzo de 1966 cuando acudí por vez primera con mis compañeros de Universidad hasta el castillo donde nació San Francisco Javier el misionero por excelencia de la Navarra cristianizadora.

Las gentes del poblado representan la leyenda jacobea de Felicia de Aquitania�me dice Don Santos.Esta,Felicia,a su regreso de Compostela,decide renunciar a su vida de nobleza y se queda en Amocaín compartiendo su vida con los miserables.Su hermano,el duque Guillermo de Aquitania decide venir en su búsqueda para llevarla a casa.Ella se resiste y el enfadado hermano la apuñala y Felicia muere.Arrepentido confiesa en Roma su pecado.Se le impone,como penitencia,peregrinar a Santiago de Compostela.A su regreso de la tumba del apóstol,Guillermo decide quedarse como penitente en Obanos junto a la ermita de la Virgen en el Monte Arnotegui.Mereció,gracias a su arrpentimiento y piedad, ser hecho santo,San Guillermo.La ermita de Arnotegui se dedica a su nombre.

Felicito sinceramente a Don Santos por ser impulsor de tan bella leyenda.El,en cambio,en agradeciéndomelo me lleva a la hermosa y fresca bodeguilla que tiene en su casa y me invita a sorber un buen vaso de vino acompañado con exquisito queso de cabra.

Me habló de Hispanoamérica,de su hermano Arturo que murió en Bell Ville,Argentina, y el cual fué Secretario General de la Obra Cooperación Sacerdotal Hispanoamericana.

Amo a América�me dice�es un gran futuro de la humanidad.

Antes de despedirme y de abandonar su hermosa casa del siglo XVIII, me cuenta que Irumbidea se llama al camino que va a Iruña por el alto del Perdón,y me explica que Obanos era centro de comunicaciones pues aquí se reunían la ruta Aragonesa y la francesa,cuestión siempre discutida por Puente la Reina.

Me despido del buen hombre con esa alegría de conocer al autor de aquella representación que vi con Dámaris allá por el año 1975 cuando ella estudiaba enfermería en la Universidad de Navarra.!La disfrutamos

como todos aquellos que acuden a desentrañar escénicamente una hermosa leyenda!

Dejo a Don Santos Beguiristáin ,su historia pasada,sus realizaciones y su amena conversación y le agradezco su queso y su formidable vino.

Repaso las calles del pueblo,sus palacetes y la declaro para mis adentros como Villa noble,limpia y hospitalaria.Mi ánimo se ha alumbrado y mis pies son ya tan ligeros como los del mensajero Mercurio.

Me despido de la hermosa Obanos.Mi camino de tierra busca en su descenso la carretera que viene de Campanas.Los campos sembrados de vid auguran abundantes hectólitros de buen vino.Me uno ya a la carretera que viene de Pamplona.El mundo vuelve a su locura de coches,camiones y ruidos.Un monumento representa a los peregrinos en esta unión de caminos:el camino francés que viene de Somport y el que viene de Roncesvalles.

Siento gran alegría al comprobar que mis pies han avanzado un buen trecho de camino y les digo a los pobres que con la filosofía de la hormiga,paso a paso,llegarán a cualquier parte,y deduzco que se lo están creyendo

!Y Puente la Reina bajo mis pies!.Ciudad diseñada para el camino y por el camino.La calle Mayor me escolta con sus casas y sus gentes que respiran la vida.

A Puente la Reina se le empieza a llamar allá en los albores del siglo XI con el nombre de Ponte de Arga o Ponte Regina.Es la reina Munia esposa de Sancho III de Navarra la que hace construir el maravilloso y estético puente para facilitar a los peregrinos el paso sobre el río Arga.

En 1090 registran los anales la aparición de una colonía francesa y dicen que Alfonso I el Batallador y García VI fuéron los verdaderos impulsores del desarrollo de Puente la Reina.

García VI puso la villa en manos de los Templarios en el año 1142 y les otorgó,como era la costumbre,privilegios.Ellos deberían de acoger,en cambio,gratuitamente a los peregrinos �propter Amorem Dei�.

Extinguidos los caballeros Templarios sus bienes pasaron a la Orden de San Juan de Jerusalén.Juan de Beaumont,su prior,inicia las obras de un nuevo hospital para peregrinos en la iglesia del Crucifijo hacia el año 1469.

Lo importante es el presente,me digo,porque las fechas y las historias suelen difuminarse a lo largo de los años con suma facilidad.Ni sé quién fué mi bisabuelo y mis padres tienen recuerdos tan vagos que casi diría inventan la historia o la recomponen que es casi lo mismo.

Pero los hechos,frutos de toda aquella historia,son estos caminos y estos poblados con sus gentes,sus viviendas nuevas o heredadas,sus

monumentos,sus iglesias,sus conventos.Somos hijos de la historia aunque no la conozcamos en profundidad.

Paso enfrente de la Iglesia del Crucifijo y encontrándola cerrada sólo me quedo con la idea del crucifijo gótico del 1400 que guarda en su capilla.

Entro al refugio regentado por los Padres Reparadores los cuales me ofrecen acogida.Les digo que pretendo llegar a Estella y sí les ruego que sellen mi pasaporte,aquel que me dio Madame Debril en Francia.

Me llama la atención la belleza de la cara de una madre que juega con su niño de dos o tres añitos.Viéndome pasar me saluda con dulzura y los

ojitos del niño se quedan clavados en el peregrino,lo mismo que los ojos de sus antepasados en otros peregrinos.

La Iglesia de Santiago también está cerrada y dentro de ella se encuentra una buena talla de Santiago Peregrino�según me cuenta una señora que gusta de saludar y preguntar al peregrino.

El puente románico de Puente la Reina da nombre a esta localidad, que es capital del valle de Ilzarbe o Valdizarbe.

Este puente sobre el río Arga fue erigido en el siglo XI, al parecer, por iniciativa de una reina, que pudo ser doña Mayor de Castilla, esposa de Sancho el Mayor, o doña Estefanía, mujer de García Nájera. El objeto de su construcción: facilitar el paso a los peregrinos del Camino de Santiago a su salida de la villa, tras atravesar la Rúa Mayor.

Es un claro ejemplo de románico civil más señoriales de la ruta jacobea. Es sobrio y elegante. Cuenta con 7 arcos de medio punto, el más oriental bajo tierra, y 110 metros de largo. Unos arquillos entre los arcos aligeran la estructura y posibilitan que el agua discurra cuando el río va creciendo. Tuvo 3 torres defensivas, dos en sus extremos y otra central, en la que se ubicaba la imagen renacentista de la Virgen del Puy o del Txori,virgen que dio lugar a una leyenda que cuenta que la imagen recibía la visita de un pajarillo ("txori" en euskera), que la cuidaba y acicalaba quitándole las telarañas de sus alas y lavándole la cara con agua que recogía en el Arga.

El día que aparecía el "txori" se echaban las campanas al vuelo y se celebraban fiestas religiosas.

Desde 1843 fue trasladada la imagen de la Virgen a la iglesia de San Pedro ubicada cerca del río

Que hermoso es el puente con sus arcadas que se duplican en el espejo del río.Desde lo alto de su lomo arrojo al agua una flor de margarita que el río se lleva suavemente hacia quién sabe dónde.En esa flor me parece ver la existencia humana,al filósofo aquel que nunca veía pasar la misma agua por el mismo sitio,y al filosofo aquel que elucubraba diciendo que las aguas en las cuales tomaba su fresco baño pudieron haber sido las mismas aguas en las que se bañaron Adán y Eva.

Enfín,mi propia vida tan pasajera como los pájaros que surcan veloces y juguetones por el cielo de este verano de 1987.Ruégole al río que le diga al mar aquellos versos del poeta Manrique:��Nuestras vidas son los ríos que van a la mar...y prefiero no concluir lo que pensaba el poeta porque algo interno me dice que nuestras vidas son los ríos que van a la mar que es el vivir.Como individuo me extingo pero mi esperanza está en mi especie que me sobrevirá,así como estos vencejos son hijos de la especie y siempre han animado el cielo con sus piruetas y alegres vuelos.

Me despido de Puente la Reina con la sensación de que algo de mí se queda en ella.Cierta y dulce melancolía pasa como un relámpago por mi alma tal vez porque cruzo el puente que tantas generaciones peregrinas ya lo han cruzado.Esta identidad como mis hermanos del pasado me remonta al sentimiento de la más humana de las solidaridades

intemporales que jamás pude suponer.Me siento unido profundamente

con todos los soñadores y esperanzados peregrinos de la humanidad y desde aquí les dedico mis respiros,mi corazón y mi aliento porque sé que soy la parte viva que continúa de ellos.

A la salida del pueblo me encuentro con un peregrino inglés.Me dice que si no me importa le gustaría venir caminando conmigo hasta Estella.

�Soy Robert Collins�se presenta en perfecto castellano.

Robert es un muchacho de unos treinta años.Alto,delgado como una caña.Lleva barba de varios días.Tiene espíritu alegre y fácilmente conectamos en nuestras emociones y coincidimos sobre nuestros pensamientos sobre el Camino.

El cielo se encapota y los primeros rayos se disparan en la colina que divisamos no muy lejos.El viento se desespera contra los árboles y la lluvia nos empapa sin que tengamos tiempo de reaccionar.Ambos sacamos plásticos que llevamos en la mochila y a pesar del peligro que implica el hallarnos al descubierto decidimos navegar en medio de la tempestad,si asi se puede decir,porque parecemos un par de veleritos en medio de la tromba de agua.

Un rayo extraordinariamente bello y poderoso revienta contra uno de los pararayos de uno de los postes eléctricos.!Qué derroche de energía!�exclamo conmovido por la proximidad de la ruidosa y luminosa culebrilla eléctrica.

Robert camina delante sin pronunciar palabra.Lleva un paso casi musical,medido,como si el camino fuése un pentagrama que se debe recorrer sin excluir ninguna nota.Sus pies encerrados en enormes botas de cuero se asientan en cada piedra,en cada tramo del terreno lodoso y resbaladizo como si fuésen concientes de lo que hacen.No hay prisa en su caminar;la lluvia ,el viento y el rayo no descomponen su ritmo.De vez en vez voltea la cabeza para observar si vengo sin problemas.Me gusta ese forma de manejar el silencio que trae este peregrino de Londres.Parece que viniese meditando en la tempestar,o vaya Dios a saber que hilos de su alma se están moviendo en este paisaje que nos enfrenta a la naturaleza.

Desde el mismo instante en que nos sumergimos en la tempestad Robert interrumpió la conversación que veníamos entablando sobre nuestros pensamientos y emociones camineras.

Pasados veinte minutos la tempestad así como llegó se marchó.Las nubes se alejaron hacia el este y el sol veraniego volvió a lucir como si nada hubiese pasado.

�¿Te gustan las tempestades Robert?

�Me gustan mucho y me hacen sentir más peregrino que nunca�me responde con la alegría propia del niño que acaba de recibir un bello regalo.

Entonces me cuenta que siendo niño sus padres lo llevaron al campo en Southampton a casa de unos amigos.Salimos con ellos de picnic al aire libre�me cuenta� y, como hoy aquí, se desató una tempestad eléctrica que sólo nos dió tiempo de escondernos bajo un enorme pino.Ló único que recuerdo de aquel día�y aquí detuvo su paso para que le viese la cara��es que una bola de fuégo nos arrojó por el suelo.Mi amiguito James estaba muerto.El rayo lo destrozó carbonizándolo.Recuerdo que aparecí en los brazos de una enfermera en el hospital.Mi estado de

inconciencia duró varias horas y tuve la fortuna de sufrir unas leves heridas en mi brazo derecho.Mis padres y los de James quedaron tan conmocionados que recibieron asistencia médica durante varios días.

Aquella tragedia marcó mi vida y lo curioso es que aprendí a amar la naturaleza pues me reveló desde niño su poderío y me educó mostrándome la vulnerabilidad que acompaña mi vida.Aprendí muy pronto a entender que soy peregrino�termina diciendome.

Cuando llegamos a Mañeru Robert se detiene a leerme:Mañeru perteneció a los templarios del Crucifijo y el templo parroquial es obra de Ochandotegui y es del siglo XVIII.

A las afuéras del pueblito nos detenemos a observar el cementerio y bebemos agua y degustamos unas deliciosas madalenas que le ofrezco.

Mientras él lee epitafios y nombres de personas que hace mucho tiempo fallecieron mis ojos se pierden siguiendo la carrera trotona de una liebre que escapa asustada de nuestra presencia.

Decidimos descansar nuestros cuerpos a la sombra de un ciprés del cementerio dándole tiempo al sol de que avance un poco más hacia el oeste.

�¿Crees en la realidad?�me pregunta a bocajarro Robert.

�No sé a cual realidad te refieres�le respondo mientras reposo mi cabeza en la mochila y permanezco,como él,tendido en el suelo debajo del viejo ciprés.

�Hay personas que interpretan lo que ven �me dice con voz pausada�y esas personas interpretan la realidad,llámese esta pájaro,reloj,cielo o nube.

�Es lo que hacemos todos�le digo

�Es verdad y decimos la verdad cuando juzgamos esa realidad,pero ¿sabes una cosa?�me pregunta �porque tiene a flor de boca el discurso.

Hay personas que se dan cuenta que la realidad es un primer lenguaje o primer velo de otras realidades que no se ven a simple vista.Y esta visión del segundo,tercer y hasta cuarto lenguaje de la realidad sólo le está abierto a espíritus poderosos.

�No entiendo bien,explícame�le ruego� porque estaba cayendo en la telaraña de su discurso.

�Tú y yo estamos haciendo un camino que nos conduce a una tumba.Ni tú ni yo tenemos certeza de que allí,en Compostela,esté enterrado el Apóstol Santiago y sin embargo pasamos sacrificios y hacemos

tremendos esfuérzos por peregrinar hasta alli.Si viniese un ser que sola maneja el primer lenguaje de la realidad nos juzgaría,y con razón,como locos o imbéciles,¿no lo crees así?

�Bien pensado es cierto lo que dices�le repondo ya cautivado por el diálogo.

Pues ni tú ni yo somos imbéciles,sencillamene manejamos un segundo lenguaje de la realidad.Hay algo en esta nuestra aventura que nos dice que aquella realidad de Santiago tiene escondida la realidad de nuestro propio hallazgo espiritual.

�Coincido contigo.Desde que salí de San Jean Pied de Port noto que mi espíritu va creciendo,que mi alma se ensancha,que aprendo a entender mi limitación y aprendo a manejarla,que comprendo mi papel dentro de la naturaleza y siento profundamente esa fraternidad que me une a todas las

criaturas.Hoy los hombres venimos perdiendo en medio del materialismo irracional y del consumismo estúpido lo más preciado de nuestro ser:la emoción de sentirnos parte de un todo.Hoy la sociedad del consumo nos conduce al egoismo,a la afirmación de que todo es individuo incluso dañando el orden fraterno de las cosas y de las criaturas,el individuo es el rey absoluto de la creación.El no importarnos lo que sucede a otros hermanos de nuestra especie,el despilfarrar los generosos recursos que nos brinda la naturaleza,el gastar nuestros días y la energía de nuestros cerebros y de nuestros espíritus alrededor de cosas banales y absolutamente superficiales que nos ofrecen los mercaderes es nuestra condenación si no lo remediamos a tiempo.Hoy muchos seres pasan por el planeta tierra sin enterarse de la nave planetaria en que habitan,sin entender a las criaturas que acompañan su espacio y su tiempo...

�!Exactamente! !Exactamente!,eso es lo que pasa �me dice Robert emocionado.

Decidimos ingresar voluntariamene al silencio repentino porque el eco de nuestro propio discurso nos produce vértigo.Perdimos la conciencia,allí acostados,porque el cansancio nos arropó y nos otorgó unos cuantos minutos de paz y sueño siestero que nos resultaron muy reconfortantes.

En el camino a Cirauqui encuentro la tapa amarilla del tarro de pintura con el cual los amantes del Camino pintan sus flechas amarillas.Probablemente es una tapa de uno de los tantos tarros de pintura amarilla del soñador y señalizador cura Elías ValiñaDecido guardarla como símbolo de admiración hacia aquellos que aprenden el segundo lenguaje de la realidad.

Nuestro camino se acompaña de parrales y al fondo en la colina perseguimos,como mariposas a la luz,a la vieja Cirauqui, ciudad nido de viboras que es lo significa en euskera.

Poblado,eso sí,engarzado sobre el anillo de la colina.Los restos de sus murallas y sus dos maravillosas iglesias del siglo XII nos disen mucho del pasado de esta ciudad medieval.

La iglesia de San Román conserva su hermosa portada lobulada similar a las de la iglesia de Santiago en Puente la Reina y el de San Pedro de la Rúa en Estella.

Robert se embelesa observando el crismón de la clave y los medallones de las archivoltas.A mi me llaman la atención los motivos decorativos de cada archivolta porque tratandose de dibujos sencillos producen,en su repetición,una estética que reconforta a la vista.Y repaso sus míticos animales que se hallan en la portada:arpias,centauros,grifos..!Qué maravilla!

Igualmente nos preguntamos sobre los dos personajes que se encuentran de pie a la derecha de las archivoltas y los sedentes de la izquierda.

No es fácil adivinar o interpretar lo que el artista quiso expresar con cada elemento de la portada y aunque los dos desconocemos las claves

manejadas por su constructor,no podemos dejar de admirarlas con respeto y cierta veneración.

�!La enorme obsesión del pasado es el alfa y el omega del crismón de la clave!�me apunta Roberts.

�Y lo es hoy en día porque somos criaturas que oscilamos pendularmente de un alfa a un omega y de ello guardamos perfecta conciencia�le digo.

Nos gustan las calles empedradas y empinadas de Cirauqui y los blasones de algunas de sus fachadas que hablan de tiempos y familias nobles pretéritas.La plaza tiene caserones soportalados y blasonados todo lo cual nos hace regresar al pasado.Pero la vida moderna está habitando en él,como no podía ser de otra forma,porque por las ventanas a medio abrir se escuchan los televisores y el pulso de la vida esta latente como en cualquier otro rincón del planeta.

Un anciano que pasea por la plaza nos pregunta de dónde somos,de dónde venimos y hacia dónde vamos.Nos cuenta que en Cirauqui habita y trabaja un médico colombiano de nombre Filinto y nos explica que las mujeres están buscando caracoles en los jardines humedecidos por la lluvia,animalillos que harán la delicia de cualquier paladar.

Nos despedimos de Cirauqui no sin pasar delante de su iglesia gótica de Santa Catalina del siglo XIII.

Aunque la lluvia,ya es llovizna,vuelve a acompañarnos, eso no nos impide salir del pueblo y adentrarnos en la antigua calzada romana,por desgracia en bastante mal estado de conservación.Dice la historia que esta calzada es la más importante de la ruta Jacobea.Salvamos un arroyuelo gracias a un viejo puente romano.

Jugamos,mientras caminamos,a descubrir figuras y formas en las piedras colocadas por los soldados imperiales romanos.Robert adivina una cara de gladiador mientras yo,en otra,creo ver la cabeza de un águila,Robert asegura ver la silueta de su abuelo y yo adivino la silueta de mi perro Terry.

Las ruinas de Urbe ,villa existente ya en el siglo XII y despoblada en el XVIII,nos hablan de la transitoriedad de los proyectos humanos,de ese constante ir y venir de las personas,ciudades y cosas.¿Dónde se hallarán aquellos constructores de la calzada imperial por medio de la cual los emperadores quisieron comerse el mundo?�le pregunto a mi compañero.

!Son polvo de historia!�dice Robert con solemnidad y lógica.

Descendemos hacia el rio Salado,el temido río de Aymeric Picaud el autor de la guía del peregrino medieval,quien dice de él: �Guardate de beber ni tú ni tu caballo,pues el río es mortífero y los navarros,con navajas afiladas,esperan el momento de desollar las caballerías de los peregrinos�

!Vaya fama la que creó el bueno de Picaud a los no menos buenos navarros!

Dejamos el riachuelo con su historia triste y una vez que cruzamos el puentecillo que se queda mirándonos con sus dos ojitos viejos ascendemos hacia Lorca,villa enclavada en el Valle de Yerri que pronto

nos presenta su iglesita de San Salvador de construcción románica tardia y bastante reformada.Es simple y bello su ábside de tambor con cinco columnas adosadas y cornisa sobre modillones.

Tuvo Lorca hospital de peregrinos fundado en el 1209 y dependiente del de Roncesvalles.

Lorca pasa,pasa el camino bajo nuestros pies y Villatuerta ,pueblito al cual accedemos por un puentecillo medieval de dos ojos de medio

punto,nos presenta su iglesia de la Asunción del siglo XIII de estilo románico tardío y con hermosa torre campanario.Dícese que perteneció al monasterio de Leire.

Un sencillo letrero escrito por algun peregrino nos muestra por dónde iba el viejo camino de Santiago hasta el año 1090:Camino de Zarapuz e Irache.

Fué el rey Sancho V de Navarra,una vez repoblada Estella,quien fijo el nuevo paso peregrino por esta localidad.

Alejados ya de Villatuerta,a la izquierda,se encuentra la románica ermita de San Miguel que lo fué de un desaparecido monasterio del cual hay referencias desde 1062 y que también dependió de Leire.

Descendemos por cultivos a la hondonada del rio Ega,y es cuando siento que mi cuerpo está lacerado,mis pies llagados,el frío,el viento y los cuarenta y cinco kilómetros desde Pamplona me tienen aterido aunque mi mente entre ideas y sentimientos me había nublado el cansancio.

Le digo a Robert que se detenga un momento mientras recupero fuérzas a sabiendas de que estamos a las puertas de Estella mi objetivo de hoy.

Robert debe seguir unos diez kilómetros más allá porque le esperan unos amigos franceses.Le digo entonces que prosiga porque lo mío no es nada grave y como la tarde está tan avanzada no quiero retenerle.

Nos despedimos con el sentimiento de hermandad que nos brinda el camino.

Una pareja de campesinos que parecen percatarse de mi demacrada expresión se acercan a ayudarme y a ofrecerme agua de su porrón.Se los agradezco y les pido que me indiquen en dónde se halla el Colegio Mater Dei en Estella pues es allí donde llego a dormir,pues esta información la traigo desde Pamplona

�Estella está cerquica,no se preocupe usted que está el pan en el horno�me dicen animándome.

Como puedo hago de tripas corazón.Una fiebrecilla se sube a mi cabeza hasta el punto que experimento náuseas.Le advierto a mi cuerpo que no se saldrá con las suyas aunque le digo,con humildad,que yo soy el cuerpo y que perdone el haberme excedido hoy con tantos kilómetros.Mientras vamos dialogando , reprochándonos aquí y disculpándonos allá,se llega Estella entre pinares y organizados viñedos que alivian con su estética el caminar.

Veo grupos de peregrinos deambulando por sus calles buscando refugio.Es Estella,esta antigua Lizarra,hito importante del camino desde que el rey Sancho la repobló con francos.En el siglo XIV aún se hablaba el provenzal.

Mi cuerpo sólo piensa en descanso mas que en historia.Un guardia municipal me indica,para mi fortuna ,que el Colegio Mater Deí está tan solo a media manzana.

Un caballero me indica que puedo dormir en uno de los salones del edificio.Abro con ansiedad mi saco de dormir.Como un bocadillo de queso,una manzana y bebo casi medio litro de agua acompañándolo con una aspirina.Me digo que mañana,Dios Mediante,será otro día y aunque la luz de este siete de julio de 1987 señorea por el cielo hago caso a mi

cuerpo que sólo quiere reposar y dormir .El sueño produce,casi siempre,la magia de la resurrección.

DIA CINCO�MIÉRCOLES 8 JULIO 1987

La noche fué un túnel largo.Los escalorfríos y el estado calenturiento que se apoderaron de mi cuerpo me transportaron al mundo de los sueños extraños.

Estaba atravesando el puente medieval más grande que jamás he visto.Tenía once enormes ojos y por él pasaban ejércitos de gentes que hablaban lenguas diferentes y vestían con coloridos atuendos difíciles de imaginar.Eran hombres,mujeres y niños de todas las edades y condiciones sociales .Un ángel de alas verdes ,de pie, en uno de los pilares de ingreso al puente,saludaba a las gentes en idioma rakur: �Bentreaka a vosloj er Seliur Santiakiurean� cosa que entendí sin que nadie me lo dijese:Os bendiga el Señor Santiago.La masa de gentes que venían desde el este hacia el oeste respondían �Klaija�,es decir �Así sea�.

Eran Reyes,Papas,Santos,bandidos,aventureros,mujeres y hombres condenados a muerte,mendigos,juglares,doctos hombres y mujeres,ignorantes y enfermos,militares vencedores y soldados vencidos.La marea humana en la cual me hallaba avanzaba hacia el pilar extremo del puente situado en el oeste y sobre el cual un angel de alas rojas plegadas se hallaba sentado y meditabundo.Alzaba la mano derecha despidiéndo a los transeúntes que abandonaban el enorme puente.Su mirada era triste.Cuando me acerqué a él su cara cambió por veinte veces seguidas y era él mi fallecido padre,mis abuelos,mis amigos muertos,mis hermanos.Era el ángel que encarnaba a mis muertos.Quise,con el corazón afligido,hablar a cada uno de los seres queridos que habitaban en él pero era en vano porque tan pronto les hablaba se esfumaban y era el ángel quien entonces me hablaba diciendo:��Lo que fué,fue, y nada volverá a ser lo que estás viviendo.Eres hijo del tiempo y de la única oportunidad�

Empujado por el río humano fuí lanzado al camino que se dirigía hacia el Oeste y entonces desperté sudoroso,lleno de temblor.

En el enorme salón del Mater Dei ningún otro peregrino vino a reposar.Intenté,en medio de la noche,llamar al caballero que me permitió dormir allí,pero fué inútil,nadie respondía.

Bebí abundante agua mineral y procuré tranquilizar mis nervios.En mi reloj eran las tres de la mañana del ocho de Julio de 1987.Resignado a mi suerte y cansado mi cuerpo logré salir de aquel mar de pesadillas y mis ojos pudieron descansar hasta muy pasadas las siete de la mañana cuando escuché que se abrían las puertas interiores del Colegio.

Mis piernas no querían obedecer pero cuando mi corazón y mi voluntad les ordenaron caminar hacia el interior de la ciudad,se desentendieron del cansancio y poco a poco se fuéron calentándo los músculos ; la fiebre y el malestar ya apagados con las pocas horas de sueño dieron paso al ánimo que necesita todo peregrino para poder continuar su camino.

Por las calles mañaneras de Estella huele a café recién hecho.Desayuno en una cafetería una barra de pan recién horneado,mantequilla, rica miel y espumoso café con leche caliente .Mi cuerpo agradecido recobra fuérzas no sabe de dónde pero está inquieto por continuar.

Aymeric Picaud decía de Estella: �Que es fértil en buen pan,óptimo vino,carne , pescado y llena de toda clase de felicidades�

Y añado,como cronista de mi época: �y sus aires matutinos perfumados con aromas exquisitos de café�

Lo primero que hago es dirigirme a la casa de Francisco Beruete y su hermana.Son ellos,dos almas buenas,caritativas y amables con el peregrino.Me ofrecen que participe de su desayuno cosa que les agradezco porque mi estómago ya llega reposado y feliz.

Me habla Francisco de la institucion de Amigos del Camino de Santiago de Estella,de la cual él es su presidente, con tal entusiasmo como pocas personas he conocido tan enamoradas de la ruta jacobea.Libros,folletos,discos y literatura que hablan del Camino y sus épocas están a la disposición del caminante que quiera consultarlos o comprarlos.Como mis dineros son escasos le ruego que me envié,dentro de un mes,la colección de música medieval a mi casa de Palma de Mallorca y el libro que él considere más interesante escrito sobre la peregrinación jacobea

Su hermana sella mi pasaporte de caminante y me despide regalándome unas deliciosas galletas que guardo para cuando lo reclame el cuerpo,no sin antes relatarme los sitios importantes de su amada ciudad.

Visito La iglesia de San Pedro de Lizarra,románica,gótica y sin culto.La iglesia de San Pedro de la Rúa con su portada arábiga y sus tres naves góticas;el palacio de los Reyes de Navarra también conocido como palacio de los Duques de Granada de Ega,maravilloso ejemplar del románico civil tan escaso y fechado a finales del siglo XII.Arcos de medio punto en su cuerpo inferior y ventanales de cuadruple arco el cuerpo superior.Un guía,muy mañanero él,explica a dos chicos caminantes la historia de la lucha entre Roldán y el gigante Ferragur que se halla escenificada en uno de los capiteles.

Como no puedes ver todo,ni abarcar todo,ni tocar todo,ni conocer todo,conténtate con lo poco que puedes ver y tu alma estará en paz�me decía mi primo y buen amigo Alberto Palacio y cuánta razón lo asiste,me digo mientras me dirijo a la Parroquia de San Pedro de la Rúa que es la mayor de Estella e hija del estilo románico y del cisterciense,me dicen los libros.

Desafortunadamente no puedo ver todo ni abarcar todo lo que me brinda Estella�pienso aserenando mi espíritu inquieto.

El Monasterio de Santo Domingo enclavado en la ladera de la peña de los Castillos ;Iglesia de Santa María Jus del Castillo levantada en el siglo XII sobre una antigua sinagoga judía.

Desde ella,en lo alto,tengo dominio visual sobre Estella y con mis binóculos acerco mágicamente sus monumentos a mi retina,pues de otra forma necesitaría mucho tiempo para conocerlos.!Vieja Lizarra,cuanto me gustas!

Sin embargo mi pensamiento no puede menos que interrogarse ante la visión de muros cargados de grafitis que proclaman:! Gora Eta!!Independencia!!Viva Navarra!...lo cual me recuerda el enorme problema que vienen definiendo la comunidades vascas y el estado español,así como miles de comunidades a lo ancho y largo del planeta tierra.Este único y bello planeta que nos toca proteger.Este paraíso que hemos

recibido y del cual seremos expulsados por nuestros propios ángeles exterminadores si no encontramos las claves del amor y la comprensión .

Me pregunto mientras mis pasos buscan los arrabales de la ciudad el por qué los humanos vivimos en esa permanente confrontación,en ese eterno descontento y mi cerebro,pobrecillo él,sólo acierta a especular sobre lo maravilloso que sería que cada comunidad humana pudiese desarrollar íntegramente sus valores y sus posibilidades tal como ellos lo perciben y desean desde el fondo de su corazón.

No entiendo la manía permanente de los Estados en reunir en enormes territorios a comunidades que viven diversas culturas y visiones de la vida,poniéndolas bajo el mismo estandarte y ejército,en las mismas leyes,bajo el criterio de una única concepción de la vida,que no todos entienden y comparten.No se le ocurriría a unos buenos padres impedir la emancipación de sus hijos y una vez ellos emancipados no se le ocurriría,tampoco, a este buen padre, traer nuevamente a su orbita a sus hijos que ya han formado su propia familia.Ni se le ocurrirá al hijo que ya ha podido emanciparse de sus padres,una vez creada su familia, lanzarla contra la de sus padres.Mas bien si el padre fué generoso en permitir la emancipación de sus hijos y de propiciarla,estos hijos,con sus hijos a la vez,serán los grandes amigos y aliados de aquellos padres que permitieron su realización y su autogestión humana.

Me duele la cabeza con la sola enunciación de estos temas que para la sencilla imaginación de un poeta y de un imaginativo resultan bastante engorrosos.Lo mío es caminar y pensar, porque habrá más de uno,pues la política es tabú,que al leer estas meditaciones se raje las vestiduras y denoste del cansado y recientemente afiebrado peregrino.Y no son pocos,por desgracia,los que tienen intereses y quieren defender a toda costa aún de sus propias felicidades personales,familiares y de comunidad,el status de un mundo desgraciado e infeliz.Quiero eso sí,dejar este pensamiento rodar en el silencio de tus calles mi querida Estella y rogar profundamente al Buen Dios para que nos ilumine en el desarrollo político porque en ello le va a la humanidad su mayor o menor grado de felicidad.La muerte,la desgracia de generaciones enteras y la guerra siempre han venido de la mano de la política egoista e incomprensiva.Ninguna sociedad debe aglomerar a la fuérza a comunidades que le son diferentes en su forma de manejar su vida,recursos,cultura y economía.Pero ninguna sociedad puede constituirse como la única valedera que debe hacer prevalecer sus criterios sobre las demás a fuégo y sangre.

Y te ruego Hijo del Trueno que saques de nuestras mentes la enfermedad de la violencia,la locura del terror como instrumento para alcanzar lo que creemos justo y pídele a tu Maestro que nos enganche a la luz de la fraternidad y de la tolerancia,de la sabiduría dialogante que puede impularnos a conquistar las estrellas.

Imagino,querido Santiago Trueno,una sociedad atomizada,en donde cada cultura y comunidad cultural puede determinar libremente su futuro sin que su padre ni su madre les impidan emanciparse.E imagino una sociedad humana llena de miles de pequeños países,si así se pudiese imaginar,cada uno trabajando libremente,sin presiones de enormes Estados telaraña que les impiden vivir y realizar sus proyectos y alcanzar

mejores futuros.La atomización del planeta en miles de países felices no impide que estos sean solidarios,amantes de sus vecinos y ello no va contra la socialización del planeta al cual estamos todos llamados inexorablemente y de lo cual no podremos ni queremos escapar porque el planeta es un ser vivo único,y todos,abolutamente todos,somos sus hijos.

Líbranos Santiago de los Estados pulpos que pierden la óptica de lo pequeño,de lo familiar y enrutan todos sus esfuérzos e congregarnos en enormes rediles en los que perdemos la identidad y deseos de vivir.

Creo que el futuro está en la generosidad,en la realización autónoma de los sueños comunitarios...llámense estos kurdos,griegos,turcos,vascos,irlandeses,y para qué seguir con la lista interminable.

¿Entenderán los dominadores inescrupulosos,los mercaderes feudales, que las claves del Señor feudal ,sometedor del máximo número de ciudades y vidas , a guerra y fuégo,ha terminado?

Dejo la ciudad con sus hermosos sitios y con mi recuerdo del sueño tan difícilmente tejido entre fiebre y pesadilla,en la noche estellesa..Me enruto por el portal de Castilla porque deseo pasar junto a la ermita del Rocamador en la que se venera una imagen de la Virgen que es del siglo XII.Allí ruego a la Muy Santa que no fallen mis pasos y le pido,con la humildad de quien nada entiende,que nos propicie la paz y la armoniosa convivencia a todos los seres humanos sea cual sea la raza,religión,lengua o política que nos toque vivir y le suplico que ilumine nuestras mentes para que no propiciemos el odio,para que logremos entendernos en la diversidad,para que nos permita a todos relizar nuestro proyecto como individuos,familia,comunidad y Especie humana de todo el planeta. Me duele, debo confesarlo,esa permanente y ciega lucha de unos contra otros,ese continuo navegar en un mar de incomprensiones y egoismos.¿Será,virgencita,que somos los humanos un proyecto fallido?�le pregunto a su carita amable y estática.La respuesta no la sé,nadie puede responderme.Camino,entonces,en dirección hacia Ayegui porque no quiero perderme la visita al Monasterio de Santa María la Real de Irache que tan buenos recuerdos me trae de años atrás cuando vine,siendo universitario,a visitar a mis amigos de Bogotá y Medellín que vinieron a encontrar una vocación escolapia.

Esta considerado este monasterio como uno de los más antiguos de Navarra.Dícen algunos historiadores que es de la época visigótica.

Situado en la ladera septentrional de los picos de Montejurra de 1045 metros de altura,este cenobio benedictino cuyo esplendor máximo se alcanzó en el siglo XI y XII justamente en la època en que García de Nájera fundó en sus cercanías uno de los hospitales de peregrinos más antiguos de los que se tiene noticia,tuvo a San Veremundo como uno de sus abades.

Fué el monasterio de Irache en el siglo XVI sede la primera Universidad de Navarra.

Cuando ingreso al recinto me identifico como ex alumno escolapio

colombiano y soy acogido cariñosamente por el padre encargado.Tengo la suerte de saborear,de primera mano,las estancias del venerable

monasterio. El cocinero me da a probar el ajoarriero que se prepara para la comida,pero como debo proseguir y aún es muy temprano,me contento con un queso de irabia ,con tres naranjas y un litro de agua mineral que me ofrece generosamente.

Me cuenta el padre encargado que aquellos mis amigos,a los cuales visité en el año 66,nunca culminaron su carrera escolapia y que hoy son buenos profesionales y padres de familia,cosa que me alegra sobremanera.

Retomo mi camino que lo es ya de asfalto.La cabeza es un satélite que le da vueltas a mundos de ideas que no encuentran definición:¿Por qué somos los seres humanos así?¿Por qué nuestros sueños avanzan hacia el paraíso y nuestros actos derivan hacia la destrucción?¿Por qué tenemos que navegar en permanentes tiempos de guerras?Es tal vez,el sentimiento de sabernos tan breves el que nos propicia la locura,la guerra y el de querer vivir nuesro presente a toda costa sin pensar en el futuro que dejaremos a las generaciones futuras?

No es fácil hallar respuestas,pero las cosas son así y nos hallamos amasando nuestras almas descontentas con los buenos sentimientos que afloran en ella y oscilamos como péndulos inquietos.

Por el cielo veo cruzar una enorme cigüena,se dirige hacia el norte.Tengo la aprehensión de que me observa y siento,casi sin saberlo,tristeza porque me hallo sujeto a la pesada gravedad terrena.

Azqueta se ha colocado debajo de mis pies.Pueblito breve,viejo,con plazita de agua fresca la cual alivia mis sudores y cansancios.Descanso a su lado prque me gusta aserenar el alma con su murmullo musical.Tres chicas gallegas peregrinas que vienen desde Roncesvalles se acercan a beber.Tienen llagas en los pies y parecen salidas de un combate,pero no están dispuestas a capitular.!Qué maravilla!�me digo �mientras mis pensamientos prefieren adherirse a la idea de bondad y sueño que alimenta a los humanos.

Me ofrecen vendas,curitas y terramicina por si la necesitase,cosa que les agradezco,pero de las cuales también traigo provisión porque no son mis pobres pies ajenos a este sacrificio caminero.

Las veo perderse a lo lejos y les deseo lo mejor para sus espíritus ensoñadores y luchadores.!Ultreya!�les digo desde mis adentros.

La mañana con su calor a cuestas posee una luz especial que inunda los campos y los llena de belleza.

La colina de Monjardín o Deyo deja ver desde lo lejos las ruinas de su viejo castillo de San Esteban.Fué de origen romano y cuando estuvo en poder de los árabes fué Sancho Garcés I,allá por el 905�925 quien lo reconquistó y descansó,para eterna memoria,en su iglesita.En la Crónica de Turpín se cuenta que Carlomagno también lo conquistó.!Vaya castillito tan apetecido!

El pueblito de Monjardín deja destacar desde lejos la esbelta y barroca torre de su parroquial de San Andrés que es del siglo XVIII.El templo es románico tardío y me llama la atención uno de sus capiteles en el cual se representa la lucha con el gigante Farragut.

La cruz procesional que se guarda en la sacristía en una de las pocas obras de orfebrería románica del patrimonio navarro.

Javier Iranzu,peregrino pamplonica a quien me encuentro al salir de la iglesia de San Andrés,me cuenta emocionado que la cruz procesional goza de antiguas leyendas celosamente guardadas en un opúsculo del siglo XIV llamado �Obras y Milagros del Nuestro Cristo Crucificado�.Me relata cómo Francisco y Elisa,dos campesinos de Estella fuéron sorprendidos a la orilla del río Ega por una riada repentina y en medio de la desesperación,cogidos de la mano,invocaron al Santo Cristo de Monjardín quien los salvó de muerte segura pues fuéron hallados diez leguas río abajo sin apenas sufrir daño alguno.

�La fé mueve montañas�le digo al peregrino cuando me despide al tiempo que le doy mis agradecimientos por su relato.

Reposo un rato,al placer de la fresca,debajo de la portada meridional de archivoltas de medio punto.Un anciano que pasa enfrente de la iglesia me saluda y me desea parabienes en el camino y aprovecho,entonces,para agradecerle sus deseos y para preguntarle sobre el opúsculo de las Obras y Milagros del Nuestro Cristo Crucificado,a lo cual él me responde con una sonrisa amable �Nunca hemos oído hablar de tal libro en el pueblo�.

Guardo la esperanza de hallarme con Javier Iranzu en Compostela para indagarle sobre la procedencia del mencionado libro porque la respuesta del anciano me deja inquieto.Eso sí,lo que no haré será perseguir al peregrino navarro de piernas largas y corpulencia notable porque no está mi cuerpo diseñado para el trote largo.De todas formas su relato me halagó los sentidos.!Vaya misterioso caminante narrador de leyendas que los lugareños no conocen!

Desciendo hacia el pueblito de Urbiola y repaso el sitio donde existió un Hospital de peregrinos que fué regido por la Orden de San Juan de Jerusalén .!También se lo tragó el tiempo,el desgaste y la historia!

Una señora que guía un rebaño breve de ovejas me dice que Urbiola fué encomienda de Cogullo,asunto que me queda inconcluso porque la pastora tiene prisas en organizar al indisciplinado rebaño.

El camino y la carretera general se unen.Mis pies se vuelven ariscos con el asfalto recalentado del mediodía y mis oídos se confunden con el zum y zam de camiones y coches cuyos vientos quieren arrancarme el sombrero que me protege.Son casi cinco kilómetros,calculo,de zozobra en la vecindad con los ruidosos vehículos.Alivia sin embargo al espíritu la visión de los cultivos de vid cuyos racimos se empujan gracias al buen sol y al buen clima que los acompaña.!Es Baco quien los cuida!�le digo al viento.

�!Y el espíritu colectivo de los pamplonicas y turistas que hoy han corrido el encierro sanferminero!�me responde.

En Urbiola se queda el querido cura Don José Antonio Gonzalez esperando a otros peregrinos a los cuales hablar sobre la reconstrucción de su iglesita y lamentando con tristeza sobre la desaparición del noble oficio de la cantería.Ama él la piedra,su estética,su fortaleza y sobre todo porque ella se constituye en un espejo de nuestra brevedad �sabemos que cuando construímos con piedra,ésta,trascenderá en el tiempo a

muchas de nuestras generaciones� �me dijo con cierto aire melancólico.

La flecha amarilla me saca del pueblito y me introduce en un camino en el cual se suceden altozanos ,colinas y barrancos.Camino de tierra

amable,de soledad deseada y propiciada por los espacios abiertos,de arroyos llamados de Riomayor y más allá de Río Cardiel que con su dulces presencias apaciguan los calores.Chopos sonoros con el vintecillo juguetón,plátanos de sombra acogedora,vides y más vides,algunos huertos familiares y la tierra polvorienta aquí,rasgada allá,regada más allá,siempre tierra arañada por el hombre,amada por el hombre,sufrida por el hombre !tierra de mi planeta tierra!

Me siento a la sombra de un viejo chopo,no tengo prisa en caminar, sí en pensar,en alcanzar comprensión sobre las inquietudes que me acechan.Le doy a mi cuerpo un buen bocata de chorizo,otro de jamón,agua con limón y escribo,en mi libreta de bitácora aquellos pensamientos del salmista en el 119,2,9 �soy un peregrino sobre la tierra� y �felices los que van por el camino recto�.De lo primero estoy seguro,de lo segundo no sabría explicar o decir cual es exactamente el camino recto,aunque creo intuirlo

Antes de ingresar al casco urbano de Sansol encuentro un perro recientemente atropellado por un coche.La lista de animales desaparecidos bajo las ruedas de los automóviles desde que salí de Francia diría que es incontable y a pesar de los pocos kilómetros caminados entre asfalto:dos perros,siete pájaros diversos,un gato , un burro,tres liebres , una serpiente insectívora,un cordero y por poco el pobre chico que fué derribado por un coche imprudente en la entrada de Burlada,cerca de Pamplona,cosa que a Dios gracias no pasó de un susto.

Sansol es una pequeña localidad que corona una colina.San Zoilo,el patrón y titular de su iglesia es quien por derivación aporta el nombre a Sansol.Posiblemente se llamó San Zoilo y por esas mecánicas del lenguaje se asimiló Sanzoilo�Sanzoil�Sanzol�Sansol y vaya uno a saber, si la lengua continúa en el ejercicio de síntesis y abreviación, en lo que terminará Sansol en el siglo XXV.Ciuando lo ví anunciado por primera vez en un libro caminero me encantó su nombre y pensé que se refería a nuestro padre sol a quien las gentes del pueblo le dedicaban su localidad llamándola San Sol.!Qué bello!

Me despido del pueblito dejándo al lado de su iglesita una piedra del camino y mis pies saben,sin que se lo diga,que el camino aún es imberbe y como la tarde está madura es preciso darles mejor compás so pena de no llegar con luz a Viana,meta de la etapa de hoy.

Cuando alcanzo el Río Linares a las afuéras de Torres del Río siento un bienestar corporal que procede desde el fondo del corazón.Un aire agradable,dulce díria, que viene desde el norte y mece la chopera situada cerca del río, me traduce sentimientos buenos que viví tal vez en la niñez.

Una pareja de jubilados que se encuentran sentados en la acera de su casa,sorbiendo la luz y el aire de este verano, me saludan y me ofrecen la mejor agua que jamás bebí,o así me lo pareció.La bebí con tal avidez y placer que creí haber descubierto el agua del Edén.

Leo que en 1109 un tal caballero Jimeno Galindez dona a Irache un monasterio en Torres.Los caballeros de la Orden del Santo Sepulcro,por su parte,o los Templarios piensan otros, levantaron en el siglo XII un templo bastante peculiar por su forma de planta octogonal,románico y con evidentes influencias bizantinas y mudéjares.

En este templo,como en tantos otros del camino de Santiago,hay un Cristo.Pero este de Torres del Río goza de un hieratismo y expresa tal majestad que vale la pena observarlo con el silencio y la atención propia de quien gusta de saborear arte bueno.Llámase esta iglesia que lo guarda Iglesia del Santo Sepulcro.Dícese que esta iglesia funcionó como faro del Camino igual que la de Eunate .Me llaman la atención los capiteles de su arco triunfal y los capiteles de sus columnas diseñados con buen gusto y en los cuales se representan escenas relacionadas con el Santo Sepulcro de Jerusalén.

Tiene este hermoso pueblo situado en las laderas de una colina, bellas casas solariegas y blasonadas,gente de caras amables y alegres.Nunca olvidaré los hermosos rostros de dos chicas que me desearon buen camino.Creí que eran ángeles o venus boticelianas.Se quedaron atrapadas en la cámara de mis recuerdos.

La mole de la Parroquia de San Andrés destaca en la silueta del pueblo cuando miró hacia atrás, alejándome.Un pedacito de mi corazón queda latiendo entre sus callesitas.

El cementerio situado a las afuéras,como casi todos los cementerios,me trae al alma soliloquios inevitables sobre nuestra humana condición peregrina y breve.Aquí en el cementerio viven arropados bajo los mismos muros aquellos que soñaron en glorias inmortales,aquellos que nada pidieron a la vida,santos,locos,enfermos del alma,nobles del alma,coleccionistas de riqueza y honores.Siento algo muy especial ante la presencia de los cementerios y quizás es porque me congracia y me ubica con la vida.Generalmente los seres humanos pasamos por la vida desubicados.No nos ubicamos en nuestras verdaderas posibilidades y limitaciones.Nos olvidamos que somos hijos del mismo planeta,que a él devolveremos el cuerpo que nos viste porque por él nos fué dado.¿Qué somos ante el cosmos tachonado de cuerpos celestes?¿Que son nuestras vidas ante los millones de años que asisten a nuestro propio planeta y a la galaxia a la cual pertenece?¿Por qué no cultivamos la imaginación para sacarle provecho ,a nuestras breves vidas, ejercitando la fraternidad,el amor,la protección de la vida y el acrecentamiento de nuestro cerebro y de nuestro espíritu?¿Si viajamos en la misma nave espacial llamada tierra por qué consumimos nuestras horas y años en desgastar nuestras energías en ideas cortas ,egoistas,ideas de acumulación de riquezas que nunca transportaremos más allá de este cementerio,en hacer daño a nuestros hermanos los seres humanos,en ejercitar la muerte y la destrucción?

!El éxito de la supervivencia de nuestra especie nunca debe depender de los políticos ambiciosos,sí de los imaginativos y amantes de la humanidad!

Sin embargo y muy a pesar de los juicios tan críticos que hago a mi especie,levanto una lanza,desde estos campos limpios ,por todos aquellos seres excepcionales de la humanidad,visionarios que han conocido su ubicación y han sabido dar respiro y mantener viva la llama de la esperanza.

Hoy he comido sin fundamento y mi cuerpo me reclama comida caliente,pero ya es demasiado tarde para resolverlo pues me esperan aún

diez kilómetros hasta Viana en donde sí debo reponerme con buen caldo y mejor plato.

El camino se vuelve una cinta que sube y baja.En el primer alto que es el del Poyo,me encuentro a la virgencita que desde su ermita parece saludar a los caminantes.Fué este sitio refugio de peregrinos.Merodeando y buscando como yo ,comida ,un gozque sin raza determinada,sució él y cansado se acerca a mi mochila.Es un perrito que posiblemente tuvo buen hogar y vaya uno a saber si por estas fechas de verano le abandonaron a su suerte o mejor,prefiero pensarlo,se extravió de los amos.Digo que tuvo buen hogar porque en sus ojos almibarados conserva, a pesar de su soledad, aires de educación humana.Menea su cola con tal efusión que pienso que le va a saltar en cualquier momento.

¿Cómo te llamas perrito?�le pregunto

No es muy dado el animalito en prodigar guaus guaus.Toda su vida se centra en su dulce mirar y en esa necesidad de compañía que manifiesta todo su cuerpecito cansado.Saco de mi mochila un buen pedazo de pan y le encimo una ración de chorizo pamplonica.El animal lo devora y lo agradece.Le proveo también en el cuenco de mi mano de agua fresca que traigo desde Torres del Río,agua que no duda en aceptar..

El perrito mide hasta la cruz unos treinta centímetros,aproximadamente.No es grande,ni pequeñoDebe ser joven.Su piel negra y brillante,sus orejas caídas y elegantes,una corbata blanca de pelo le desciende desde la barbilla hasta el pecho.Las paticas terminan en piel blanca,como si llevase calcetines.Definitivamente adivino que el can se quiere afiliar a mis pasos porque una vez que prosigo mi camino desde la ermita,el animal me ruega que le adopte.Lo dejo venir a mi lado porque veo que venimos a gusto los dos.Posiblemente,pienso,es de Viana y de ahí su seguridad en seguir mi caminar.

La tarde tiene un color malva tan maravilloso,que tengo la sensación de estar formando parte,con el perrito,de uno de esos cuadros que tanto me gustan de la escuela flamenca

!Ay Santiago Trueno! !Ay Santiago Peregrino!, pusiste perro a mi vera y bien lo sabes que no me gusta abandonar afectos,así que dime Apóstol qué le diré a mi mujer cuando llegue a Mallorca acompañado de can.

Vides,pinares,choperas,plantas aromáticas que salen al borde del camino,ortigas también,florecitas amarillas,moradas,azulinas,amapolas escondidas entre grupos de piedras tal vez colocadas por peregrinos soñadores.

Desde lo alto de una colina,alejada ya de la carretera ,alcanzo a divisar la hermosa llanura riojana.Parece que Logroño al fondo y Viana delante están al alcance de la mano,pero no,aún quedan muchos pasos por dar.

Un letrero me dice que estoy cruzando sobre el Arroyo Longar.Casi no tiene agua pero se me ocurre que a pesar de lo escasa, suficiente me es para aspergar,con la punta de mi bastón,al can al cual he decido llamar

Negrita,pues es perrita y no perrito como en principio pensé.!Vaya falta de observación!�me recrimino.

Sin pensarlo ni soñarlo comparto el camino,comparto el pan,el agua y la visión maravillosa de la naturaleza que por suerte nos ha tocado respirar.

Viana se me aproxima rápidamente,porque es tal la ligereza de los pasos en compañía de Negrita que casi no he sentido los kilómetros quiebrapiernas del ondulado trecho.

El día está muy avanzado y a pesar de que son las nueve de la noche y la jornada es larga me siento a gusto con mi cuerpo,ese mismo que en Estella se encontraba maltrecho y a punto de sucumbir ante el reto santiaguero.A un lado dejo Cornava,antiguo asentamiento romano considerado como uno de los ocho lugares que eligio Sancho el Fuérte para fundar Viana.

La carretera nacional viene paralela a mi camino en los ´dos últimos kilómetros.Me preocupa la integridad de Negrita cuando los camiones pasan tan cerca pero ella parece muy avezada en asuntos de tráfico pesado porque bien se cuida de hacerse a mi lado interponiéndome entre ella y los coches.

Como las ortigas me hacen guardia de honor además de propinarme un picante saludo en la mano derecha cuando recogo el sombrero que me arrebata el viento camionero,hago una breve parada en el viejo tronco de un árbol abatido quién sabe ya cuantos años y aprovecho para prevenir a mi compañera canina que se cuide de perderse por esas calles de Dios,que ojo con los semáforos si los hay,que cuide de mordisquear o asustar a las personas y sobre todo que vaya tomando conciencia de peregrina,si es que piensa continuar conmigo,a todo lo cual ella menea la imparable cola y me mira con sus ojitos dulces dándome respuestas que no logro entender en ese su idioma tan suyo

�Ven,que si a Viana vienes,parabienes tienes��encuentro escrito con spray azul en una tapia de las afuéras de la ciudad y quisiera añadir en nombre de Negrita �y al can también��.

Navarra llega a su fín,es Viana el último poblado de la hermosa provincia que nació en los Pirineos,antes de Roncesvalles.Siento cierta tristeza porque no me gustan los caminos que se agotan,las etapas que se queman porque en ellas me quemo yo también,aunque gozo del consuelo de haberme enriquecido en ellas.

Viana,la centinela de Navarra frente a las invasiones de Castilla, corona una colina que sin ser áspera ni demasiado empinada sí es estratégicamente importante.

Dicen los historiadores y de ellos he de fiarme,por qué no,que la villa fué fundada por Sancho el Fuérte en 1219.Fué,como es de suponer, importante plaza de armas.Carlos III la dotó con el título de Principado de Viana,heredero del Reino de Navarra.

Su importancia en el camino es notoria pues en su suelo se asentaron tres hospitales:San Julián,Santa Catalina y el de Nuestra Señora de la Gracia.Algunos hablan hasta de cuatro.

Su casco es amurallado y encierra como si fuése un cofre, hermosas casas palaciegas.

Mientras doy rienda a mis ojos deseoso de capturar para mis recuerdos sus calles,sus viejas fortificaciones y su aire de recreo que vive en sus callesitas animadas,Negrita dice que no quiere caminar más y sin pedirme consejo se detiene al borde del brocal de una fuénte que tiene aguas cantarinas.

�Negrita�le digo con acento suave porque asi pienso convencerla�si te quedas ahí me dejas plantado y bien sabes que ya las rodillas,los músculos y los pies cansados necesitan descanso y quiero reposar en el refugio contigo,si eso es lo que te apetece.No quiero,querida perrita que se me haga tarde,son las diez de la noche y el restaurante nos espera con viandas calientes de las cuales te participaré buena carne aunque como lo debes suponer hallaremos el indefectible letrerito de prohibido entrar con perros.Como mañana será otro día ,veré entonces ,los monumentos más importantes y tú estarás mejor dispuesta,como yo,para los pasos.

Como si entendiese de mis hablares me miró y se resignó a la suerte de venir,a pasito distraído, en busca del refugio que nos brindaría el cura de la parroquia.El pobre cura,cuando lo encontré administrando una bajera que disponía para refugio, estaba con el ánimo alterado y cuando me vió llegar tan tarde y encanado,si asi se puede decir a quien anda en compañía canina,frunció el ceño y me dijo:��Ahí,en ese rincón tienes espacio para que pongas tu saco de dormir,procura no hacer ruido porque algunos peregrinos de Estados Unidos resoplan después de una jornada de 45 kilómetros y acerca de tu perro díle que debe dormir en el exterior porque este no es sitio para animales��

�No se preocupe señor que ya me las arreglaré,por ahora dejaré mochila y cacharros en este rincón porque antes que nada debo aliviar el estómago y el de la perrita que debe tener tanto hambre como yo.Ya la Providencia que cuida de los lirios del campo buscará cobijo a mi amiga y de todas formas le agradezco su amabilidad�terminé diciéndole.

En el Restaurante La Granja ,cerca a la mesa que compartían dos chicas,amigas y peregrinas ellas,me senté con tal placer que creí que no me volvería a mover durante los próximos cinco años de alli.Negrita,inteligente ella,se quedó en la acera,echada y esperanzada de lo que yo le habría de conseguir.

Me despaché con un caldo de fideos , medio pollo asado acompañado de verduras,amén de dos vasitos de vino que le hicieron cosquillas a mis entrañas y brindaron alegría a mi corazón.

Las chicas adivinaron que era peregrino como ellas y como tenían el estómago lleno y feliz se dieron en contarme que eran de Zaragoza y de Madrid,que traían un coche de apoyo y que no cambiarían la experiencia del camino por el oro del mundo.

�!Ni yo!�les afirmé.

Cuando escucho el toque de campanas son las once y como la madrugada camina de prisa me despido de Laura y Lucía,como así se llaman las peregrinas y les deseo lo mejor de la vida en lo que les resta de camino.

Mi mente y mi cuerpo sin embargo tenían prisa porque el pensamiento en la perrita que me aguardaba pacientemente fuéra del restaurante me tenía inquieto.En una servilleta guardé un buen pedazo de rabadilla y se la dí a Negrita la cual la devoró en un santiamén mientras le repetía la retahila de que tuviese cuidado con las gentes,con los coches y que no se le ocurriese buscar caminos durante la noche a pesar de que viniesen otros

perros�y recuerda,no te enfrasques en peleas ni en pelisambas con nadie que lo nuestro,si persistes en la idea,como antes te lo dije,es caminar y llegar a la tumba de Santiago.

Descansé a pierna suelta,como casi siempre y Negrita,con el estómago más acomodado a la normalidad,se quedó en un rincón en el exterior de la bajera que me proveyó el párroco.

DIA SEIS�JUEVES 9 JULIO 1987

La aurora se precipitó rápidamente por las ventanas y mi buena de Negrita,descansada ya, le dió por ladrar como una condenada reclamando mi presencia.Los americanos aún dormían y fabricaban ronquidos que superaban en decibelios a los ladridos de Negrita.Como entendí que nada podría hacer para callar a la inoportuna me lancé hacia la calle después de refrescar mi cabeza en una pileta de agua bendita que encontré a un lado del salón habitación.

Abrí la puerta con el máximo cuidado evitando que los goznes,casi oxidados,despertasen a los dormidos.Negrita estaba ahí,esperandome,moviendo su cola con ritmo de vértigo.

�Cállate loquita porque nos van a maldecir y sobre todo a tí,no son horas para el bullicio ni los ladridos.Por tu culpa debo iniciar el camino antes de la salida del sol,cosa que no me viene mal,por cierto, porque algunas horas de calor me evitaré en esta nueva jornada.

Como no quería perderme la visita a la parroquial de Viana llamada Parroquia de Santa María y aún no estaba abierta,no tuve más remedio que distraerme caminando por la ciudad de un sitio a otro,viendo despertar poco a poco a sus gentes,a sus cafeterías madrugadoras,a sus trabajadores que volvían a retomar el hilo de la vida.

Negrita que ya estaba inquieta,atenazada por el hambre mañanero me obligó a prepararle,antes de que yo encontrase buen café con leche y croissant,su ración de pan y chorizo pamplonica que era lo único que tenía disponible para ella aunque la condenada lo del pan no le seducía en absoluto.Nos sentamos en un banco de un parquesito fresco y digo que nos sentamos porque el animalito no se contentó con quedarse a nivel del suelo sino que se trepó al banco como si de persona se tratase.

Cuando los campanarios anunciaron que la mañana estaba madura para abrir las iglesias me fui en busca de la Parroquia de Santa María,la cual se encuentra situada en lo alto de la colina en la cual se asienta la ciudad.Fué construída la iglesia en estilo gótico a mediados del XIII y experimentó numerosas trasnformaciones en los siglos XVI y XVII.Con su planta de tres naves,sus capillitas laterales,su ábside central poligonal rodeado de girola barroca,la iglesia toda transmite un aire solemne.Me llama la atención su portada meridional semejante a un arco del triunfo con sus decoraciones religiosas y mitológicas .Y ni qué decir del retablo mayor obra del barroco incipiente allá por el 1670.!Cuantas horas consumidas por los artistas elaborando tan delicioso retablo!

Negrita me acompaña por el periplo parroquial y las señoras que rezan la miran y a mi me estudian de arriba a abajo con cierta extrañeza porque no están acostumbradas a ver peregrinos con perros en el interior del templo.

Como me detengo a observar con mis binóculos los detalles del retablo,Negrita se impacienta y decide marcharse de la Iglesia .Mientras

observo con verdadero deleite el conjunto de la Santísima Trinidad coronando a la Virgen,pienso que Negrita me espera afuéra en el atrio y me tranquilizo pensándola tranquila.

En el atrio de la iglesia,frente a la puerta sur,en el suelo,una lápida recuerda a Cesar Borgia generalísimo de los ejércitos de Navarra y de los Pontificios quien murió en los campos de Viana el XI de marzo de MDVII.César Borja fué cardenal,príncipe,guerrero y libertino,perfecto hombre del renacimiento.Hijo nada menos que del Papa Alejandro VI.Había llegado a Navarra en el 1506 huyendo de prisión en Nápoles.En 1507,en un lance de espadas con el conde de Lerín,muere en el campo de la Verdad,cerca de Viana.

Pero quien no está allí es la perrita.Reclamo su presencia con gritos que llegan a todas partes,pregunto a los transeúntes si la han visto y depués de media hora de buscarla infructuosamente decido continuar como venía,sin Negrita,eso sí con el dolor de quedarme sin su amable e inquieta compañía.

�!Maldinga perrita,eres más libre que el viento!�le digo al aire.

Las viejas fortificaciones me hablan de viejas historias guerreras y la ermita de la Virgen de las Cuevas,patrona de Viana,me habla de antiguas devociones marianas,de hombres y mujeres que desde el siglo XIII le rezan a la Buena.Dícen algunos historiadores que perteneció a una encomienda dependiente de Ronscesvalles y que incluía,también,un hospital de peregrinos y antes,en el 1303,formó parte de un convento de Trinitarios.

Le ruego,desde mi camino a la Virgencita de las Cuevas que proteja a Negrita y le quite el tormento del atropello de la carretera y que no se olvide de obtenerle comida y agua,con lo cual ella estará feliz y seguirá libre por esos mundos amplios de España.

Sean a no ciertas las especulaciones históricas sobre los asentamientos habidos allí alrededor de la ermita, lo importante es que para mi mente imaginativa gozan de tales créditos como si así hubiese sido.Lo que gusta a mi imaginación y ella lo acepta,tiene vida.

Cuando cruzó el puentecillo sobre el arroyo de Valdeares,sé que sólo me restan dos mil metros para decir adiós a la querida Navarra que tantos sentimientos ha depositado en mi alma.

El paisaje es tan bello,tan lleno de olores campesinos,de vientos buenos,tan colorido que quisiera uno decir como san Pedro al Transfigurado¿por qué no quedarnos aquí?

De los sellos para mi pasaporte Santiaguero me suelo olvidar de reclamarlos,tal vez por aquello de que no me preocupa encontrar refugio pues siempre tengo la opción de dormir bajo el techo del hotel de las mil estrellas que es la Vía Láctea,y esto me quita prisas por hacerme con los deseados timbres del Camino..

Un puentecillo me indica que me encuentro en el límite de Navarra y la Rioja.Estoy contento porque he superado parte del camino y estoy nostálgico porque lo que he dejado atrás.!Vaya contradiccion!

La Rioja,esta maravillosa provincia que palpita junto al rio Ebro,es uno de los ejes sobre los cuales se formó la Europa que conocemos y en la que habitamos.Mezcla de culturas,de pueblos se constituyó en uno de los solares donde se fraguó gran parte de la historia medieval española.

Dicen algunos eruditos que gracias al códice escrito por el monje riojano de San Millán allá por el año 976 se inició la benedictinización y por lo

tanto la europeización de España y esto sucedió en la Rioja un siglo antes que en cualquier otro sitio de la Penísula.

Los grandes monasterios riojanos en los primeros años de la peregrinación jacobea irradiaban su cultura a toda Europa.

Camino y carretera vienen conjugados unos cuantos metros después del puentecillo frontera y la flecha amarilla,mi buena compañera de orientación,me aparta hacia el camino que asciende suavemente.Ya en el altillo mi camino caminero es ancho,bondadoso,lleno de vides,olivos y huertas de labranza.

Un campesino que lleva de la anilla nasal a su percherón me saluda y me cuenta que en el cerro de Cantabria que tengo a mi izquierda se encuentra el sitio donde hubo una ciudad antigua y siempre le han contado que fué romana y medieval.En mi libro de referencia complemento el conocimiento sobre tal asentamiento y leo que por ciertas referencias históricas que fué el rey godo Leovigildo quien la destruyó en el año del Señor 574.

!Que manía la de los poderosos de construir y destruir ciudades!

¿Qué chip llevamos los humanos en el cerebro que nos empuja a esta ola permanente de construcción y destrucción? Parecemos eternas Penelopes tejiendo y destejiendo en medio de la euforia y del dolor.Definitivamente no entiendo nada y en este bendito camino de Santiago tanta fuérza tienen las historias de construcciones a base de fe que de destrucciones a base de odio y ambición.Probablemente nos hallaremos los humanos en una época prehistórica de nuestras almas y de ahí que seamos tan primitivos a pesar de las tecnologías que vamos descubriendo.Pero,a pesar de los pesares,debo y quiero guardar esperanza en el ser humano bueno,que lo será, una vez que haya superado su subdesarrollo mental y por lo tanto espiritual.

¿De qué nos han servido tan maravillosas construcciones llámense griegas,romanas,góticas,modernas;nuestros viajes a la luna,nuestros robots y formidables máquinas, si nuestro cerebrito primario no pasa de las rencillas,de las estupideces de falsos poderes que fenecen bajo la fuérza del rival subdesarrollado más poderoso? No quisiera ser tan crítico pero quisiera que alguien me hablase del hilo permanente de la bondad humana,del desarrollo de las facultades del alma,de la superación del hombre para elevar a su hermano hombre.Hallo por doquier pequeñas chispitas de bondad pero la historia humana me plantea enormes dudas sobre nuestro desarrollo profundo integral.Las sociedades poderosas lo han sido por sus logros materiales y si han logrado objetivos espirituales ,estos pronto se diluyen el el curso de la historia.Estamos como al principio de los tiempos.Caínes y Abeles,guerras,suicidios colectivos de la humanidad,yugos y cadenas que unos imponen a otros porque tienen más poder y esa voz sagrada y poderosa de un Cristo Galileo pidiendo �Amaos los unos a los otros� se pierde en el eco de los cañones,del ajetreo por la conquista de lo material,en el vocerío de los que piden la guerra y la exterminación de quien les es diferente...

!Ay Rioja,Riojita

por tus caminos nacientes me viene,

sobre mi Especie,

la dudita!

El soliloquio es refrescante y tormentoso.Hablas contigo mismo y tus testigos son los árboles,los animales del campo,las tiernas florecillas,los vientos agridulces.Por esto me gustas Camino de Santiago porque en medio de la turbulencia humana de las urbes mi corazón y mi alma están angostados y preocupados de la banalidad.

!Eres querido Camino mi via de encuentro personal!

El valle generoso del Ebro se abre ante mis ojos con su riqueza agrícola.Logroño está a tiro de piedra.Viñas,frutales y huertas bien organizadas dan la bienvenida al peregrino.Desciendo hasta el Ebro;alabo la vida en nombre de los que descansan en la paz del cementerio que está a mi derecha.Unido a la carretera que viene desde Mendavia llego al puente de Piedra que me presta su lomo antiguo para salvar el río más importante que tiene el Camino de Santiago.

Le digo a un turista que me tome una foto en el puente;desconozco qué me sucede respecto a los puentes porque siento una atracción enorme hacia ellos y no puedo reprimir lanzar desde ellos mensajes de flores,ramas,cartas, poemas a las aguas que pasan bajo sus arcos porque logran ellos,mis queridos puentes,conectarme con aquel movimiento perpetuo de las aguas que fluyen hacia el mar y es el mar,precisamente,donde siento mis raíces preshistóricas y profundas.

El puente de Piedra tiene 198 metros de longitud,siete arcos y construído en 1884 sustituyó al puente medieval construído por el ingeniero y santo Juan de Ortega allá entre los años 1080�1163.Tenía doce arcos.Dicen,quienes aman y estudian la historia del puente,que éste incluso fué construído,cuando lo hizo Juan de Ortega,sobre otro más antiguo tal como se cita en el fuéro de Logroño del 1095.

Me produce emoción el saber que por su vía han cruzado millones de peregrinos y recuerdo !cómo no! aquel extraño y febril sueño que tuve en Estella con aquel extraño puente de once ojos y sus multitudes y sus ángeles apostados a la entrada y salida del mismo.

Escribo en una hoja de árbol de plátano �Desde el Puente de Piedra,en Logroño,recibe mis besos Madre Mar��

El Codex Calistinus dice: �por Logroño pasa un río enorme llamado Ebro,de agua sana y rico en peces� Y otros apuntes dicen que en la primera imprenta instalada en Logroño por un tal Arnao Guillén de Brocar se imprimían las indulgencias que se daba a los peregrinos en Compostela.Y otros afirman con orgullo:� El tramo riojano es el más santiaguista de todo el Camino�

Ingreso a Logroño por la Rua Vieja y la Mayor,las mismas que conformaron a esta ciudad hija del Camino,orientadas linealmente de este a oeste.

Tan pronto piso la Rua Vieja me encuentro con dos peregrinos belgas,padre e hijo,amables ellos,amantes del diálogo y del saludo quienes en perfecto castellano me expresan las bondades que les viene reportando desde San Jean Pied de Port el camino.Me cuenta el padre que los dos decidieron peregrinar a Santiago para agradecer,al Apóstol,

por haber escapado a una muerte segura hace un par de años cuando los dos tuvieron la desgracia de caer con su coche por un precipicio en el sur de Italia.Invocaron a Santiago y lograron salvarse tanto de la caída como del incendio del coche.Sus caras reflejan gozo y agradecimiento y una vez que les escucho con toda la atención que se merecen me invitan a comer un bocata de tortilla francesa y un chatico de vino riojano en el bar más cercano a la Iglesia de Santa María de Palacio.Me ruegan que les escriba desde Mallorca o desde Colombia y me ofrecen sinceramente su casa de Bruselas si llegase a pasar por aquella hermosa ciudad.

Así como nos encontramos nos despedimos porque llevamos distintos ritmos que todos sabemos comprender.

Encuentro un letrero que me invita ir a Clavijo,son diecisiete kilómetros pero no está el horno para boyos en este caso y me remito,a mi pesar,a leer la historia del Santiago Matamoros quien en su caballo blanco ayudó al rey Ramiro I en el 844 a derrotar al moro Abderramán II.

El día 23 de mayo de cada año se celebra allí en Clavijo el aniversario de la batalla,con una concurrida y pintoresca romería presidida con las imágenes de Santiago y de la Virgen de Ten Tu Día.!Que bello nombre para una virgen:Ten Tu Día.

La imperial Iglesia de Santa María de Palacio,cuya entrada principal se encuentra por la Rua Mayor fué edificada en el siglo XI y reconstruída en el XII.Los cruceros y las capillas absidiales son del siglo XVI.

Me llama la atención,igual que a todo peregrino,la bella flecha gótica piramidal de ocho caras alzada para dar luz al crucero de la iglesia y la cual constituye el elemento arquitectónico más representativo de Logroño.

Quisiera permanecer en su interior detallando su retablo,sus imágenes,capturando todo su aire,pero debo continuar porque siempre tengo presente aquel mencionado pensamiento �no se puede ver todo,no se puede abarcar todo..�

Doy un breve saludo a la iglesia de San Bartolomé y su gran portada del siglo XIII. Una anciana de aspecto enfermizo me ruega que le ayude con una moneda.Allí a la sombra de la portada espera los ovolos de la caridad de quienes puedan ayudarla.Interiormente le digo que la amo y le doy algún poco de dinero.Ella lo agradece devolviéndome una sonrisa tierna y me permite,entonces,ver sus ojos claros.� Vivo sola,nada sé de mis hijos que se fuéron a América,mi esposo murió hace ya quince años....�

Prefiero no preguntarme el por qué esta mujer tiene que depender de la caridad pública y como desconozco la verdad que ella proclama, me abstengo de juzgar a los poderes públicos responsables del bienestar de todos los ciudadanos.Recuerdo,sin quererlo aquella frase de Cristo �a los pobres siempre los tendréis con vosotros�� y siento dolor por todos los seres humanos que deambulan por las calles buscando un poco de pan y mucho de amor y cariño

Dejo a San Bartolomé y voy hacia la Catedral de Santa María la Redonda

que es la más antigua de la ciudad. Sus dos torres son conocidas popularmente como las gemelas y el edificio está considerado como un buen ejemplar del barroco riojano..

Un joven peregrino de Bilbao que se hallaba muy entusiasmado observando la catedral me contó que hace muchos años vivió en las

cercanías de la catedral un viejo observador que sabía interpretar el tiempo atmósferico según se posase en la torre derecha o izquierda tal o cual pájaro,si éstos miraban en tal o cual dirección y que sus aciertos eran practicamente totales.Me dice que esto lo supo por un vecino suyo en Bilbao,anciano él y logroñés,que había escuchado esta historia y por eso le recomendó que cuando llegase a Logroño mirase las torres gemelas y recordase, así, al viejo meteórologo.

!Que de historias,leyendas,narraciones y nombres conforman este peregrinar santiaguero!

Es el Camino un libro abierto,divertido,ecológico,espiritual,poético y no acabaría de sumarle adjetivos de todo tipo

La Rua Vieja se convierte en calle de Barriocepo,cerca de la antigua fuénte de peregrinos de la cual bebo agua fresca en honor de los caminantes sedientos que se hallan lejos de los manantiales.Está la fuénte decorada con motivos jacobeos como no podría ser de otra forma.

Enfrente está la iglesia de Santiago el Real en la cual se halla una imagen ecuestre del tronador y muy guerrero Santiago Matamoros ,obra de artista flamenco del siglo XVII.El retablo del altar mayor con su arte gótico del XIV,muestra escenas alusivas al Apóstol como Peregrino y Batallador de Clavijo.

Voy dejando poco a poco la ciudad y como tengo el estómago entretenido con el bocata que me invitaron los belgas,continuo por la calle de Barriocepo que me conduce a la Puerta de Carlos V también llamada del Camino y del Revellín en la zona amurallada de la ciudad.Las calles Superunda,Trinidad y Murieta me sacan del casco urbano y entonces,libro en mano debo decidir si tomar el camino más tranquilo y largo de Fuénmayor o buscar el más corto,hasta Navarrete,llamado justamente Camino Viejo de Navarrete.Como estoy indeciso lanzo una moneda al aire:si sale cara voy por el más corto y fastidioso y si sale cruz por el de Fuénmayor.Pero ni cara ni cruz,la moneda de cinco duros cayó contra el bordecillo de la acera,rodó endiablada y terminó metiendose en una de las rendijas de un recolector de agua,sin que hubiese forma de rescatarla.Pero como la decisión aún no estaba tomada opte por decidirlo así:si delante de mi pasa primero una dama ire por Fuénmayor y si es un hombre por el Viejo de Navarrete.Total que paso una pareja de novios muy arrunchados y tampoco tuve resultado.Entonces dije:abriré el libro al azar;si mi mano se posa en un adjetivo ire por Fuénmayor y si verbo por el de Navarrete.Mi mano se posó en el verbo peregrinar.

Como me encuentro en la línea del Camino Viejo de Navarrete,me despido de Logroño,de su alma fresca,de sus gentes que se ven caminar tranquilas y satisfechas con su historia jacobea.

Mi camino se vuelve espeso,incómodo entre fábricas,carreteras de circunvalación que cortan el camino,juncos y escombreras,olores tan mezclados que huelen a todo y huelen a nada y para colmo en el cielo se perfila una tempestad que viene cabalgando desde el sur con orquesta de truenos y flashes .Pero debo avanzar porque el camino no puede ser desposeído de la verdad de la naturaleza.En la escombrera un hombrecillo humilde me saluda y me advierte que me ampare de los rayos en sitio seguro porque él ha visto a más de uno morir carbonizado

con sus ovejas.!Jamás te ampares,chico,debajo de un árbol!�acaba

advirtiéndome mientras continúa recogiendo cosas para reciclar,supongo.

Cuando alcanzo un pequeño puente de piedra ,la tormenta se desata con todo su furor y sus vientos cálidos y racheados levantan primero polvo,basuras,hojas de los árboles y después a algunos arbustos débiles que no resisten la embestida.Me envuelvo en mi plástico y avanzo rápidamente en busca del resguardo que me ofrece el alero de una choza cercana en la cual se guarecen también otros tres peregrinos que hablan,creo adivinar,holandés.Un rayo estalla muy cerca y su objetivo ha sido un enorme árbol que cae derrumbado como si de una pluma se tratase.

Esta fuérza de la naturaleza tiene su encanto y su drama,nos obliga a pensar sobre nuestra enorme vulnerabilidad y nos ubica siempre en nuestro puesto real:el de la casualidad.

Estamos los cuatro tan sumidos en el espectáculo tormentoso que intercambiamos con la mirada y los gestos todo un lenguaje universal de sobrecogimiento y admiración ante lo grandioso.

Así como de pronto llegó la tormenta con su troupé,así de pronto se aleja buscando nuevos campos.Los holandeses,grandotes ellos,se despiden en inglés y los dejó conquistar primero el camino barroso que dejó la lluvia.

Me doy una buena toma de leche condensada porque pienso que me van a hacer falta algunas calorías venidas del azúcar.El camino,por fortuna,y que no sea regla,se auna con la carretera y paso cerca del dique que retiene las aguas del Pantano de la Gragera.Las aguas están movidas porque el viento las ariscó.

No he caminado dos kilómetros y el cielo se abre y se despeja de tal forma que nadie,en esta zona,podría pensar que vengo del diluvio universal.Paradójicamente por la carretera vienen desde Logroño tres máquinas de bomberos que acuden a apagar los fuégos que provocan,según dice el hombre de la gasolinera,tres gamberros que van en un coche lanzando cerillas al borde de la carretera.Pronto diviso el humo que justamente ha nacido entre los hierbajos y el monte bajo,que se encuentra reseco.La guardia civil también toma sus precauciones y trata de alcanzar a los pirómanos descritos por el hombre que sospecha de ellos.Unos camioneros que viajan hacia Madrid explican a los guardias que son cuatro los fuégos y no dejan de maldecir a los mal nacidos agresores de la naturaleza.

Locos,siempre locos que abundan en los caminos.Destructores,socios del mal,ingenieros de la entropía y más cosas que quisiera decirles pero todo es vano porque no tengo control sobre nada,simplemente me convierto en un espectador malhumorado de la insania humana.

Mi camino se independiza nuevamente de la carretera y avanzo más tranquilo aunque las nubes de humo navegan por el cielo de la Rioja transformando el bello paisaje.

Antes de ingresar a Navarrete me quedo observando las ruinas del antiguo hospital de peregrinos de la Orden de San Juan de Acre y cuya fundación correspondió a Doña María Ramírez hacia el año 1185 para dar albergue y salud a los peregrinos.El edificio,desafortunadamente,fué demolido en el siglo pasado.Se salvó,eso sí,su portada que fué

reutilazada en el cementerio del pueblo.!Cuanto me hubiese gustado conocer a Doña María Ramirez,tan dadivosa Dama!

Navarrete se encuentra ubicada en las laderas de una colina coronada por un ruinoso castillo del siglo XII.Este castillo ha supuesto para muchas generaciones jóvenes �como lo supe más tarde�fuénte de inspiración de leyendas de signo romántico,de signo terrorifico,o simplemente como el castillo en el cual esconder y jugar con los temores y los espíritus de la conciencia colectiva.

En una tienda a la cual llego a proveerme de víveres antes de dar mi visita al pueblo,la dependienta o dueña,no lo sé,cuando le pregunto por las ruinas del viejo castillo se santigua y se ofrece a contarme una historia que ella vivió cuando fué niña, con otros tres niños;� eso sí,me esperas un poquitín mientras atiendo a estas señoras� �me advirte.

Como no era prisa lo que poseía y sí muchos deseos de escuchar historias,me fuí al exterior a prepararme con las viandas recién compradas, un bocata de atún,tomate y alcaparras amén de pasarlo con una deliciosa y fría cerveza.

La señora, madura ella, de unos sesenta y pocos años me hizo pasar al interior de la tienda prometiéndome de antemano que no me quitaría tiempo porque era conciente del cansancio del peregrino.

Invitándome a beber una cervecilla ,cosa que le acepto gustoso,me hace sentar en una vieja silla de enea y comienza su discurso así :� a casi ningún extraño suelo contar esta historia,pero hoy he sentido ante su curiosidad�me dice�la necesidad de relatarle lo que me sucedió en el verano de 1938,año de guerra civil.Al anochecer,en la fiesta de San Juan,noche de hoguera,decidimos cuatro niños subir a las ruinas del castillo sin que lo supiesen nuestros padres. La noche ni qué decir sobre lo estrellada que estaba.Llevamos en una mochila pan,tomate y algo de jamón que sacamos de las despensas de casa.Subimos porque nos habíamos retado con otros niños de la escuela para demostrarles que no eramos miedicas como ellos..Todo el plan lo guardamos en silencio porque no estaban las épocas para más locuras y menos de niños.

Esperaríamos la llegada de las doce de la noche,hora en la cual nos decían los miedicas que aparecería un espíritu que despedía luz y frío y al cual decían haber visto,algunos de sus padres.Eso sí,les advertimos a nuestros compañeros que no fuésen a decir nada y que simplemente se quedasen observando,desde abajo de la colina, nuestro ingreso al castillo a la hora mencionada porque queríamos demostrarles que el miedo no tenía que ver nada con nosotros y sí con ellos y sus padres.Si nos devolvíamos y perdíamos el reto deberíamos de pagar una merendola a los siete miedicas y nos privaríamos, cada uno, de nuestro mejor juguete.A eso de las once y media,ya situados en las ruinas empezó a hacer un viento frío,raro en aquellos días pero nos animamos mutuamente a no dejarnos sugestionar por boberías.Sólo esperabamos las doce campanadas de la iglesia parroquial.Teníamos el corazón casi paralizado pero ninguno de los cuatro niños quisimos manifestar que asi lo sentíamos.Cuando dieron las doce�mira chico,me dice la mujer con los ojos iluminados�empezamos a escuchar primero leves gemidos y gritos después ,al tiempo que vimos pasar entre las ruinas tres figuras iluminadas con luz azul.Te digo que las piernas nos quedaron cortas para

huir despavoridos de allí.Los dos chicos del grupo,Manolo y Jesús escaparon dando traspiés como mejor pudieron y Loli y yo no acertabamos a caminar ; nos quedamos allí paralizadas como un par de idiotas,llorando y pidiendo auxilio como si al mismísimo demonio hubiesemos visto..

No tardaron nuestros padres en subir en nuestra búsqueda porque los miedicas se encargaron de denunciar nuestros lloriqueos.

�¿Te cansa mi historia?�me pregunta la mujer en la cual adivino que aún le queda por narrar lo mejor.

�!En absoluto!�la estoy viviendo,le contesto.

�Pues bien,el cuento termina que a los pocos días nos enteramos por una amiga que sentía compasión con nuestra angustia,que los miedicas habían preparado con algunos de sus padres una estrategia para asustarnos.Tres mozos subirían antes que nosotros al castillo: escondidos y envueltos en sábanas blancas y con linternas enfundadas en papel azul, emitirían quejidos primero y pasarían corriendo después, delante de nuestros ojos cuando sonasen las campanas.

�¿Cómo te parece la historia?�¿A qué es divertida?�me pregunta soltando una carcajada.

�¿Y qué pasó con los miedicas?�le pregunto.

�!Pues crecieron,como lo hicimos todos y hoy son abuelos que seguramente contaran la historia de los cuatro miedicas que huyeron en la noche de San Juan asustados por los mozos envueltos en sábanas.Lo que más sentimos es que nos enteramos de la trampa que nos tendieron cuando ya habíamos invitado a la merendóla y nos habíamos desposeído del mejor juguete porque la condición era que deberíamos resistir la presencia del o de los espíritus.Nos sentimos burlados pero hoy con la edad lo que nos produce,cuando lo recordamos y esto lo hacemos con cierta frecuencia,es risa, recordando aquella inolvidable y asustada noche de San Juan.

La historia me pareció encantadora y como mi narradora se ve asediada de clientes decido despedirme de ella agradeciéndole el buen rato que me ha hecho pasar.Nunca olvidaré las ruinas del castillo del siglo XII de Navarrete al cual bautizo el Sagrado Castillo de los Miedicas.

El camino me introduce en Navarrete por la calle Mayor Baja y continúa por la Mayor Alta.Pueblo con aire medieval y con casas blasonadas que hablan de sus orígenes.Pueblo que me gusta porque me transporta a los umbrales de su propia historia.Ciudad en donde se libraron múltiples batallas entre navarros y castellanos.!La ominipresente hermana guerra!

Me llama la atención la belleza de sus cerámicas que encuentro exhibidas en una callesita lateral y no es para menos porque el caballero que las exhibe y las vende es un viejo ceramista con alma de artista.

En este pueblo�me dice el ceramista�estuvo Iñigo de Loyola �San Ignacio de Loyola� para arreglar cuentas con el Duque de Nájera,su antiguo señor.

El hombre se ofrece a regalarme un porrón que lleva en alto relieve una hermosa vieira y el nombre de Navarrete �para que te lo lleves a tu tierra colombiana�me dice�tierra que le dió cobijo a uno de mis tíos en los terribles años de la guerra civil�

Le acepto gustoso y tímido el regalo y le ruego que me lo guarde,y que al regreso de Compostela lo recogeré porque a los peregrinos nos cabe en la mochila sólo el sufrimiento del peso.Hablamos de nuestros gustos,de nuestras ciudades,de nuestros continentes y como el tiempo vuela él hombre tomó la iniciativa de despedirme porque tuvo conciencia de lo mucho que me quedaba hasta Santiago de Compostela.

!Gente buena y cordial de estos caminos de España!

En el centro de la ciudad hallo una agradable plazoleta y una monumental iglesia:de la Asunción.Templo del siglo XVI con delicioso retablo barroco de finales del XVI.En la sacristía,me dice el sacristán,se conserva un tríptico flamenco del XIV atribuído a Adrián Ysenbrandt y él mismo se encarga de mostrármelo y explicármelo como el mejor de los guías.

Las tres naves goticas de la iglesia�me apunta mi improvisado guía�representan las tres personas de la Trinidad,cuestión que no pongo en duda porque estimula mi imaginación.

Me despido del bello pueblo,de sus historias breves,de su ceramista generoso y artista y de su sacristán interprete de arquitecturas eclesiales.

Carretera y camino salen aunados de Navarrete.A las afuéras,a mi izquierda hallo el cementerio cuya portada y ventanales proceden de las ruinas que hallé a la entrada y que pertenecieron al albergue y hospital fundado por Doña María Ramirez.

Disfruto la hermosa portada y los cipreses que la flanquean y le dan sombra y cobijo.Me inspira el conjunto, sentimientos de eternidad,de poesía,de trascendencia indefinida pero sentida.A los muertos que yacen silenciosos les deseo la mejor eternidad posible y les digo con la infabilidad que conocemos de los ritmos de la vida, que yo también descansaré como ellos,no sé si mis cenizas cremadas o lanzadas al mar o al viento,no sé si con lápida y foto porcelanizada,no sé si acompañado de mis seres queridos,lo único que sé,amados muertos �les digo desde adentro del alma�es que aún gozo del respiro cálido y por eso os quiero dejar bajo esta portada estos escasos versos:

�Resta un cosmos más allá de mis venas

Resta un cosmos más allá del silencio��

Y como me siento entusiasmado por la breve vena poética que me asiste,escribo en una piedra,que es plana:

Formamos la urdimbre de la vida

Y cruzamos solitarios

Casi sin dejar recuerdo.

En uno de los capiteles de la vieja y hermosa portada me encuentro nuevamente con la representación del combate de Roldán con el gigante Farragut.!Vaya par de combatientes que no parar de luchar en el tiempo!

En el kilómetro 16 mi amiga,la flecha amarilla,me indica que debo tomar a la izquierda en donde los coches se olvidan del peregrino !gracias a Dios!

En Ventosa,un cerro breve con casas y bella torre que diviso desde lejos,se encuentra el templo de San Saturnino de Tours,obispo francés al cual no tengo el gusto de conocer ni de sus obras ni milagros,sí a su compatriota San Martín de Tours,aquel que dió su capa al pobre.

Alguna que otra choza de campesinos,huertas y almendros parecidos a aquellos que veo florecer con mi esposa en enero en la deliciosa Mallorca.En algunos trechos el camino se me cierra con matojos y hierbas crecidas,pero la flecha no permite que mis pasos se pierdan en dirección contraria a Compostela !bendita flecha amarilla!

Por estos sitios�me cuenta una señora campesina que guía dos vacas y se acompaña de tres hermosos cachorros de pastor alemán �se disfrazaban de monjes los bandidos para asaltar a los peregrinos y sobre todo en las inmediaciones del Alto de San Antón,aquel que vemos delante.Más de un peregrino perdió,a mano de los bandoleros,sus escasos bienes y sus esperanzas de llegar a la tumba del Apóstol.Hoy,por fortuna,eso ya no se ve,más bien lo contrario,por aquí hay gentes buenas que reciben en sus casas a los peregrinos,les dan sopa,les curan las heridas y les dan ánimos�termina diciéndome la amable mujer,disculpando,de alguna forma,a los viejos tiempos.

A los pies del Alto de San Antón aún se conservan,entre bosque, ruinas del convento de San Antón y puedo divisar,en la distancia, el valle de Najerilla y a Nájera que me espera al fondo de la llanura.

El camino es una serpiente que me conduce por huertas,entre rodelas de tractores, escombreras,cultivos,acequias,chozas,casillas,viñedos crecientes,el Poyo Roldán o Poroldán en el cual me entero de su historia porque una pareja de peregrinos jóvenes asturianos leen muy atentamente una hermosa leyenda que tienen a bien trasmitirme y de la cual disfruto como niño encantado.��Desde este cerro�dice la leyenda�Roldán,el más valiente de todos los valientes de Carlomagno osó enfrentarse con el gigante sirio Ferragut que habitaba en el castillo de Nájera.Era Ferragut más gigante que Goliat y más fuérte que él y en su castillo tenía prisioneros a numerosos caballeros cristianos.Tomó entonces Roldán una enorme piedra redonda que pesaba unas dos arrobas,calculó la distancia hasta donde se hallaba Ferragut,giró su poderoso brazo como lo hiciese David con su honda y la piedra salió despedida como un rayo para golpear la frente del gigante el cual cayó abatido y muerto.Los caballeros fuéron liberados y desde aquel día,este monticulo es llamado Poyo de Roldán��

Bromeo con los asturianos acerca de la mala suerte del Ferragut asomado al castillo,y hacemos cálculos sobre los bíceps que deberíamos aunar para lograr lanzar tan pesada piedra.

Nos despedimos porque ellos tienen otro ritmo y nos deseamos la mejor de las suertes.Ellos quieren estar en Santiago el 25 de Julio,yo,en cambio,no tengo prisas por llegar.

Sin embargo hoy mis pies están más cansados y maltratados,cuestión que no acierto a saber el por qué.Mi organismo,esa maravillosa maquinita física química, ha encendido su lucecita roja y le comunica al cerebro que debe descansar un buen rato porque no se siente bien.

Disminuyo el paso y le doy campo a la imaginación para no pensar en el cansancio que de todas formas me acompañará este resto de día como un ángel de la guarda.

A mi derecha ,en la altiplanicie,observo restos de alguna desmontada exploración petrolífera.En el descenso que me conduce hasta el río Yalde me cruzo con la carreterita que comunica los pueblitos de Huercanos y

Alesón.Un labriego que ara y se traga un enorme tabaco me ofrece vino que lleva en la bota.Le pregunto sobre las ruinas del antiguo convento y entre preguntas y preguntas que le hago sobre vides,frutas y trabajos de labranza, a él le va más el camino de contar costumbres y leyendas y al hallarnos casi equidistantes de Huercanos y Alesón me cuenta que en el siglo pasado los vecinos de Huercanos decidieron tomar la virgen de la ermita medio abandonada y ruinosa que se hallaba por estos lados y para tal propósito organizaron procesión para recogerla y llevarla a su iglesia.Un vecino del pueblo de Alesón,conociendo el objetivo de los huercanos,se adelantó a los planes de éstos y se la trajo,por su cuenta y riesgo a la parroquia de su pueblo,lugar donde se conserva hasta el día de hoy.Lo que no logro saber es cómo le cayó el asunto al pueblo de Huercanos la osadía del vecino de Alesón.

A lo lejos y mirando hacia el suroeste se destaca en el horizonte la sierra de la Demanda y su pico de San Lorenzo con casi 2300 metros de altura que es la cota más alta de Castilla.

Camino con cierto dolor que me cosquillea en el muslo derecho y ya la imaginación no tiene más remedio que condecender con el adolorido.A la sombra de un hermoso árbol de plátano me acuesto cual largo soy sobre la hierba fresca después de echarme en el muslo una crema para calentar músculo.Bebo mucha agua,repito mi sempiterna ración de bocata con chorizo y me doy una buena dieta de manzanas.

Me quedó dormido pero por fortuna y a pesar de que la tarde está muy avanzada,Nájera,mi próximo destino de descanso está al alcance de las piernas,aún para las más cansadas.

Un perrillo se acerca a olisquearme,da dos ladridos y se pierde por el camino.Pensé,en principio,que era Negrita.La echo de menos y aún guardo la esperanza de que aparezca cuando menos la esté pensando.

Parece mentiras pero casi la horita de descanso me ha dado nuevas fuérzas.Me calo el sombrero,recompongo mi mochila,agarro mi bastón,sujeto bien la vieira que arriesga a soltarse de la mochila y arregladas las cargas continúo mis últimos kilómetros entre vides y más vides,alguna escombrera y alguna que otra industria que me indica que ya estoy en las goteras de Nájera.

�Najera najerilla,

me distes heridas hasta en la coronilla��

canto improvisando una extraña canción que ni es tango,ni bolero , y más bien parece un híbrido de música gregorina y canciones juglares,lo cual me produce hilaridad.

Mi camino y mi flecha se unen con la carretera a la entrada de la Nájera que fué capital del Reino de Navarra hasta el 1076.!Cuanto ha llovido desde entonces!

No tengo muchos ánimos de visitar hoy lo que quiero visitar y me dirijo

,preguntando a uno y a otro,por la ubicación del refugio de Santa María la Real en donde los franciscanos me brindarán hospedaje.

A las nueve y media,aún de luz,me hallé, con mi saco de dormir,en un amplio salón compartiendo con otros fatigados y olorosos peregrinos,el pan bendito del descanso.Pero mañana,si Dios así lo permite me desquitaré con un suculento desayuno con huevos fritos,jamón frito en

aceite de oliva,pimientos morrones y una enorme taza de café con leche,todo acompañado de una gigantesca barra de pan francés crujiente,calientito, recién hecho.Bien provisto el estómago,entonces descubriré Nájera y le daré mis saludos a su abundante historia y sus monumentos.

!Ultreya!,me digo.

Y tú ,hermano estómago,bástate lo que por ahora te da en la mano la imaginación!

DIA SIETE�VIERNES 10 DE JULIO 1987

Nuevo amanece mi cuerpo,como recién estrenado.Dormí con tal profundidad que ni sentí salir a los otros peregrinos.Fuí el último en abandonar el refugio franciscano.

Organizo mi carga después de darme un baño con agua fría que regenera mis músculos .Mis jugos gástricos tienen pendiente,por su cuenta, un capítulo llamado �superdesayuno�

Un día es un día y la receta que anoche le dió la imaginación al estómago,éste no la ha echado por la borda.

En el casco antiguo,muy cerca de Santa María la Real ,atraído por los exquisitos olores que despide la cocina de un bar decido poner en práctica lo tan obsesivamente deseado.En la cafetería las gentes sorben aromáticos cafés que me recuerdan a mi tierra y los acompañan con tiernos boyos y calientitos croissanes.Le ruego a la señora,una bella señora,que como peregrino hambriento mi proposición de desayuno puede serle incómoda porque la pondré en el brete de fritos.Ella, mostrando la sonrisa y los dientes más bellos que he visto en el camino,me tranquiliza y me invita a tomar mesa por que la cosa tardará unos minutos.

Cuando regresa con una grandiosa bandeja no sabría decir que huele mejor: si los huevos fritos en aceite de oliva,si los pimientos morrones fritos en el mismo aceite si el jamón serrano bañado en tomate frito,si la barra de pan francés crujiente y calientita o el bendito elixir de los dioses llamado café con leche najeriano.!Ah!,ni qué decir de la dorada miel cultivada en los campos riojanos,o traída de la Alcarria !qué más da!

Doy gracias a la bella y amable señora sin dejar de piropear su estupendo cocinar y como la vida reboza por todos mis poros,me doy en comerme la etapa de camino que me espera.

Doy gracias,quitándome el sombrero,al Rey Don Sancho III el Mayor por haber hecho pasar por estos lares el camino aunque probablemente hubiese gozado también de maravilloso desayuno y abundante yantar por los campos vascongados por donde antes atravesaban los peregrinos.

Como ayer no tenía mi cuerpo ánimos en reparar en los edificios de Nájera,devuelvo el trecho de camino que me lleva hasta el convento de Santa Elena de las Madres Clarisas y el cual fué fundado en el 1600 por Doña Aldonza Manrique,honorable dama de la familia de los Duques de Nájera.Justamente cerca de la puerta del convento hallo las flechas que me indican 33 kilómetros al Santuario de la Valvanera, Virgen Patrona de la Rioja y 20 kilómetros hasta San Millán de la Cogolla en donde se encuentran el monasterio visigótico de Suso y el renacentista de Yuso.

Me vienen a la memoria mis años de estudiante cuando aprendía la lengua de Cervantes que primero lo fué de Gonzalo de Berceo aquel elocuente trovador que animó con su trovas,seguramente las horas de descanso de más de un peregrino del siglo XII y que tuvo la acertada ocurrencia de escribirlas y las cuales constituyen el primer testimonio

escrito de la lengua española.Y recuerdo con gracia a mi profesor Don David Velázquez que solía decirnos �Si quieren aprender español,a San Berceo le recen,sí señor�� nos decía con erudita satisfacción.

En el monasterio de Suso reposan,en valiosa urna de márfiles románicos San Millán Patrón y protector de Castilla.

!Salud San Millán!!Salud Berceo! les digo desde el convento de Santa Elena y mi imaginación los da por visitados porque en otros menesteres y conocimientos debo concentrarme en el área de Nájera.

Nájera fué capital histórica de la Rioja.Tuvo Corte y en ella reposaron y aún reposan en su Panteón los más grandes reyes navarronajerenses.

Fué el rey Alfonso VI en 1076 quien la incorpora a Castilla aprovechando que Sancho el Noble había sido despeñado por su hermano en el sitio de Peñalén.!Que de ambición,que de oportunismo,qué de crueldad,qué de humanidad,qué de qué sé yo! Las mismas trastadas y los mismos trotes de la historia que avanza a puntapiés,a traspiés,a sangre y fuégo,a lucha encendida y entretanto los seres humanos,la inmensa masa de la humanidad nos deslizamos a merced de las olas que provocan los señores de la guerra y los señores del poder,incluyèndote a tí Señor Santiago Matamoros.

Nájera significa en árabe �lugar entre peñas�� y está emplazada entre las faldas de un alcor que en otros tiempos estuvo coronado por castillo y el río Najerilla la divide en dos como si de una cinta se tratase.

El puente que une a las dos partes de la ciudad fué edificado en el siglo diecinueve sobre otro anterior que tenía siete arcos y el cual,a su vez, ya había sido reconstruído en el siglo XII por el inagotable protector de los peregrinos San Juan de Ortega

La colina,farallón o alcor que todo es lo mismo posee un color rojo y le confiere a la ciudad su alma encendida.

Casi recostado al farallón se encuentra el Monasterio de Santa María la Real que fué fundado a mediados del siglo XI por Don García de Nájera que hacía las veces de gobernador de Sancho el Mayor.

Este Real Monasterio es el buque insignia de la ciudad,si así me fuése permitido decir.Como estoy ávido de historias ruego a un franciscano,pequeño él,algo erguido a pesar de sus cincuenta años según calculo,que me explique cómo nació este monumento al pie de tan rojiza montaña.

El monje enciende la mirada,endulza el rostro y me cuenta que según la leyenda Don García,el susodicho fundador del Monasterio,cierto día que se hallaba de caza observó que uno de sus halcones se internó en la cueva que existe en la montaña persiguiendo a una paloma.Cuando Don García ingresó a la cueva trás su halcón descubrió una imagen de la Virgen con una olla o terraza de lirios que reposaban a sus pies y se hallaba la Buena iluminada por una lámpara junto a la que se acurrucaba una paloma.La Virgen incitó al Noble que construyese allí mismo una iglesia y que fundase la Orden de caballería de la Terraza,cosa que él así hizo.La Orden de la Terraza es la más antigua de España�me señala el monje que ya está desbocado con la narración.

La historia de Nájera goza de los acontecimientos que ha acompañado la vida del Monasterio con sus glorias e infortunios, con sus visicitudes a lo largo de la historia,sus reformas y también su decadencia con la desamortización de Mendizabal�

!Ay Mendizabal,Mendizabal,

creyendo que hacías bien

Derrotaste el patrimonio de España

Conventos abandonados,esculturas perdidas,

Iglesias desfenestradas

Milenarios monasterios arruinados

Porque en ellos se apagó el respiro

De quienes tanto los amaron.

Y esto lo digo porque cuando visité en Mallorca la Cartuja por primera vez,en el bello pueblo de Valldemosa en la decada de los setenta,la guía me habló de ti y me dijo que desposeíste a la iglesia de sus bienes y hoy La Cartuja es un minifundio donde a golpe de turismo se reinventa lo que tal vez nunca existió dentro de sus muros.

�No dejes de visitar el Panteón Real� me dice el franciscano�ni la cueva,ni el sepulcro románico de Doña Blanca de Navarra.

�Así lo haré,aunque brevemente porque el día se está poniendo vertical�le digo bromeando.

El Claustro de los Caballeros inspira equilibrio,arte,paz y delata a sus autores como hombres sumidos profundamente en sus valores religiosos y estéticos.

El Panteón me trae a la memoria el canto del �vanitas...�� que rezaba el salmista. A los Reyes se los devoró el tiempo y quizás de ellos quede, por allá en los entresijos de la conciencia colectiva ,las buenas obras que pudieron hacer como también se constituyeron en corresponsables de las obras que no lo fuéron tanto.

Enfín,el desayuno me está calentando el cerebro y el sol también.Debo abandonar Nájera con el ánimo de quien se despide de algo que le corresponde,algo que forma parte de su vida,de su conciencia oculta,de su propia historia.

Te despido virgencita románica de Santa María la Real,rogándote como es propio de peregrino,por el acrecentamiento de la humana cordura,de la paz,del amor fraterno entre todas las naciones.Me despido de ti Monasterio y de vosotros los monjes de San Isidoro y de vosotros los viejos cluniacenss que dormís la eternidad.Me despido igualmente de ti Doña Blanca de Navarra que padeces la quietud de la piedra,y de ti Doña Mencia López de Haro y de ti Don Diego López de Haro el Bueno.Me despido de ti,desde el puente de peregrino que cruza el Najerilla, Juan de Ortega,tú que lo construiste pensando en el bien del peregrino.De ti Don

Enrique de Trastámara que fuisteis derrotado después de cruzar por aquí donde yo he cruzado.De ti Doña Berenguela que renunciaste en estas inmediaciones al trono y me despido de tu hijo Fernando III que entonces fué proclamado Rey.Me despido de todos vosotros hombres y mujeres del ayer que permanecéis en el recuerdo de las nuevas generaciones y que estos campos cultivados de vides,esperanzados hoy con mejores futuros, recen por vuestras almas antiguas.

Abandono Nájera y sus gentes amables,sus casas blasonadas,sus iglesitas modestas,y su Peña roja como el atardecer de estos veranos

Por la calle de Costanilla que viene desde la portada de Santa María la Real,la flecha me conduce,sacándome del pueblo,hacia las cuestas de

Peñaescalera donde observo en las paredes de la arenisca roja cuevas y pasadizos excavados por los antiguos najerinos para protegerse,según dicen,de las inseguridades que sufrían allá abajo en el valle.

Poco a poco el camino se va endulzando entre pinares,vides y huertos,con la visión de grandes espacios abiertos que ponen a navegar los ojos en horizontes lejanos.

El sol,hoy arde,y a pesar de que vengo con camisa y pantalones largos, y sombrero de ala ancha sus rayos nos quieren hacer la pascua a los que venimos peregrinando por estos lares.

Debo reponer líquido permanentemente porque la sudación hoy,en particular,es especialmene fuérte.Los peregrinos madrugaron todos porque en mi trayecto no me encuentro con nadie y la verdad es que además del plus de sueño que me dí,el tiempo consumido en el suculento desayuno y las horas que gasté visitando la ciudad me procuran un retrazo muy importante porque son casi las once de la mañana y mi camino está naciendo.Sé que a paso normal estoy a unas cinco horas de Santo Domingo de la Calzada y unas dos horas y media o tres hasta Viloria de la Rioja que es mi objetivo del día,mas lo importante es caminar y estar a gusto con el cuerpo y con el espíritu que desea sorber aquellas cosas que más le llaman la atención.De manera que no quiero preocuparme si llego o no al sitio prefijado porque de todas formas no tengo prisas ni quiero tenerlas,dejaré que el cuerpo y el día digan hasta dónde y basta.

Veo por primera vez en lo que llevo de camino volar a baja altura una enorme cigüeña que se dirige hacia el norte,probablemente tiene su nido en cualquier espadaña de estos pueblos.

Un pastor con un grueso rebaño de ovejas, tres perros negros,muy vivos y trabajadores ellos, se interponen en mi camino y espero pacientemente a que todos hayan cruzado.Por lo visto y de ello me alegro, no tienen prisa alguna.Las cuento y creo que mi resultado de concentración no debe estar muy desacertado.Cuento trescientas cuarenta y dos ovejas.

�¿Cuantas ovejas lleva usted?�pregunto al hombre que tiene manos de buey y rostro quemado por el sol,el viento y los años.

�!Son trescientas treinta y ocho ovejas!

�!Vaya por Dios,he fallado por cuatro!�le comento al pastor que tiene los ojos puestos en las ovejas retrazadas y distraídas.Los perros me miran mientras corren juntando a las desperdigadas y la música de balidos, ladridos y silbidos del pastor forman una maravillosa pieza musical de la naturaleza que recomendaría a quien se sienta estrechamente vinculado a la vida.

El hombre levanta su bastón significando despedida porque no es hombre locuaz,es introvertido,acostumbrado al silencio interior,pienso.!Adiós amigo!� le grito para que me escuche porque la música animal inunda los aires.

Azofra es mía,de mis piernas que la conquistan.Población conocida por los peregrinos de siempre como hospitalaria.Solar donde los vecinos parten,como el de Emaús,el pan con el sufrido caminante.No goza Azofra de monumentos importantes porque Azofra es pueblo de calle larga,la Mayor o Real que es lo mismo decir que camino.En medio del pueblo,en un ligero altozano,se levanta,eso sí,el templo de Nuestra Señora de los

Angeles en cuyo interior encuentro tallas de Santiago Peregrino y de San Martín de Tours.

Se cree que a las afuéras del pueblo,cerca de donde aún existe la vieja fuénte de los Romeros, existió hospital de peregrinos fundado en el siglo XII por doña Isabel,con iglesia bajo la advocación de San Pedro y un cementerio para dar cristiana sepultura a los peregrinos que fallecían en su hospital aquejados de enfermedades incurables,de heridas que gangrenaban o de tristezas de alma.

A la salida de Azofra hallo un monumento a la muy riojana Virgen de Valvanera costeado por los vecinos del pueblo a mediados de la decada de los setenta.

Un matrimonio que reza y pone un ramo de flores a la Valvanera se ofrece a llevarme y traerme hasta Cañas en su coche �pues no debes perderte chico la visita al pueblo que fué patria de Santo Domingo de Silos�

No desaprovecho la ocasión y más si a los pies se les ponen alas,cosa que agradezco infinitamente a mis benefactores.

Dejando el pueblito breve de Alesanco, Cañas está a tiro de escopeta.Mi visita se centra fundamentalmente en el Monasterio de Santa María del Salvador de Cañas,sitio que visito mientras Paco y María, mis jóvenes conductores, hacen una gestión en casa de unos amigos.Fué este mencionado monasterio la segunda fundación de bernardas de Castilla en 1171 por iniciativa de Diego López de Haro,llamado el Bueno,y de su mujer doña Aldonza.A este Real Monasterio se le conoce como el Claraval de la Rioja.Es evidente la esmerada restauración que se le hizo a lo largo de casi treinta y dos años.Es construcción tipica cisterciense,de amplio claustro central.La iglesia de los monjes del siglo XIII,diseñada en cruz latina y con tres absides semicirculares.

Me emebeleso en su retablo Mayor que es renacentista.Atribuído a Guillén de Holanda,tiene pinturas de Andrés de Melgar y Alonso Gallego que son del siglo XVI.

En la capilla Mayor se puede admirar una bella y bien restaurada virgencita gótica y un hermoso Crucificado,también gótico.

Me llama la atención en la Sala Capitular la hermosa columna que se abre como palmera y en la cual se apean y reposan en armoniosa estética cuatro bóvedas.

En el Real Monasterio descansa en hermoso sepulcro románico gótico la abadesa Doña Urraca López de Haro,considerado uno de los mejores monumentos funerarios de España..

Las monjitas que habitan el monasterio son cordiales y trabajadoras y de sus talleres salen piezas de cerámica que en nada deben envidiar a los mejores artesanos.

La visita,aunque rápida,me ha sido suficiente para darme una idea de su historia y como no quiero abusar de Paco y María me doy prisa porque ellos deben volver pronto a Azofra.

Desandamos el camino de cinco kilómetros hasta el monumento a la Valvanera,les agradezco de todo corazón su generosidad e iniciativa de llevarme al Monasterio de Cañas y como siempre lo único que tengo para dar es lo mejor de mis deseos para ellos y sus dos pequeños niños que están de vacaciones con los abuelos.!Vaya parejita tan agradable y generosa!

Atrás queda la Valvanera y mi camino vecinal me conduce a un Rollo medieval,Cruz o Crucero de peregrinos que me recuerda que voy por senda jacobea.

Una anciana persigue,faldón remangado,a un gallo rebelde que se ha escapado del corral pero ni la vieja está para trotes ni el gallito para dejarse apresar.Cuando quiero acudir en su ayuda ,siento en la espalda un pinchazo incómodo porque hago un movimiento brusco tratando de agarrar al animal cuando pasa cerca de mi.Total que ,por prudencia, desisto de la idea persecutoria porque no le veo patas al asunto y la verdad es que estoy en desventaja respecto a la anciana campesina.El gallo volverá tarde o temprano al gallinero,yo, en cambio, me perderé de llegar a la tumba de Santiago Trueno,si no hago caso al pinchazo.

El camino vuelve a conjugarse con la nacional 120 durante unos tres kilómetros y en el kilómetro 38 cuando decido retomarlo a la izquierda me encuentro con la sorpresa que está perdido a trozos,la flecha se me escapa,me pierdo entre campos de labranza,lo vuelvo a encontrar después de dar rodeos,me vuelvo a enredar entre cultivos que cubren sus huellas antiguas y poco a poco,perdiendo tiempo en continuas búsquedas logro hallar un camino vecinal que me es perpendicular y que dice conducir a la derecha a Herbias y a la izquierda a Ciriñuela.

En Hervias,por cierto,se encontraba el antiguo Hospital de Santa María de Valleota o Bellota que fué administrado por los caballeros de la Orden de Calatrava.En un antiguo documento de Alfonso VIII se menciona este lugar y este hospital �In jacobensis camino prope Najera situ��.En los años del descubrimiento de América el mencionado hospital estaba convertido,simplemente, en una casa de labranza.

!Cómo cambian los tiempos y la importancia de la facturas humanas qu son tan relativas en tiempo y en espacio!

Cuando me incorporo,unos metros más adelante a la carretera que que une a San Millán de la Cogolla con la de Santo Domingo de la Calzada,sólo me queda quemar unos cuantos kilómetros en la desagradable compañía del asfalto,del calor que irradia y de los ofuscadores coches que pasan endemoniados.Además de fuérte calor,asfalto para el peregrino !que le vamos a hacer!

Sin embargo el ánimo está alto porque ingreso a la compostolena riojana,tierra de descanso eterno del incansable Santo Domingo,el desbrozador de bosques para propiciar el camino mejor a los peregrinos,el constructor del camino desde Nájera hasta Redecilla,constructor del puente sobre el río Oja,el colonizador de tierras,fundador de iglesias y hospitales.Toda una vida,larga vida de 90 años de este generoso benefactor del Camino.Nació en la cercana Viloria y murió en el 1109 en lo que hoy es Santo Domingo de la Calzada.

Sobre su sepulcro se levantó la catedral,ésta ,cuya torre tan barroca,elegante y andaluza,apodada la �mejor moza de toda la Rioja�

La calle Mayor es el camino,como en tantas otras localidades.Aunque algunas nubes hacen de parasol sin embargo el día es uno de los clásicos del verano,razón por la cual antes de llegarme a su catedral decido descansar al abrigo de un chopo y atender los reclamos que me hacen la garganta y el estómago.

Un grupo de niños se acercan interesados en mi bastón y sobre todo les llama la atención su remate de bronce y baño de oro que representa a un hombre muerto y sobre su vientre,alimentándose de él,un buitre.En principio los niños se impresionan pero cuando les cuento que dicha figura corresponde a las culturas indígenas de Colombia ya empiezan a sentir admiración y a una pregunta sucede otra.Tengo entonces que contarles de lo verde de mi tierra,de sus gentes de distintos colores y culturas,de sus enormes ríos,de sus enormes riquezas,de sus pobrezas también,del alma buena que habita en sus gentes.

�¿Y qué significa esta figura?�me pregunta un chaval pelirrojo que aún no sale de la impresión del ave devorando al hombre.Entonces les explico de los ciclos naturales,de lo que somos,de que formamos un todo con la naturaleza,de que somos parte de ella y en ese círculo de vida y muerte nosotros nos alimentamos de las plantas,de los animales y a su vez ellos,cuando morimos,se benefician de nuestro cuerpo porque el círculo de la vida es perfecto y los seres humanos debemos amarlo,comprenderlo y respetarlo

Los niños se despiden dando saltitos y despidiéndosen en alborozado bullicio.Para ellos la vida reclama juegos,formación de grupo y ejercitar los músculos del alma y del cuerpo para que su supervivencia tenga éxito en el mañana que les tocará vivir.

Como me hallo dispuesto ingreso finalmente a Santo Domingo de la Calzada y me dirijo a la Catedral del Salvador en la cual se halla enterrado el Santo Patrocinador y forjador del Camino.Justamente murió en el Camino y en este tramo fué enterrado.Alrededor de su tumba creció esta Catedral que es gótica sobre planta románica,cuyo trazas iniciales se atribuyen al maestro Garsión hacia el año 1158.Sin embargo la mayor parte de la obra se efectuó durante el reinado de AlfonsoVIII respondiendo a la forma típica de santuario de peregrinos:tres naves con crucero,girola,que lo es románica con variada decoración escultórica; capillas radiales en torno a la Mayor y triforio en lo alto.El templo se constituye hoy en día en un verdadero museo porque en sus salas reposan obras de arte de todos los estilos y épocas.

Las obras más destacables son el mausoleo,la cripta del Santo y el gallinero.

Una de las cosas que llaman poderosamente la atención al peregrino en el transcurso del Camino es el hallarse en el interior de la catedral con un gallinero vivo .Pues bien:La Catedral de San Salvador de Santo Domingo de la Calzada lo posee porque la ciudad es poseedora de una de las leyendas que más han llegado al alma colectiva de los peregrinos de todos los tiempos.

Resulta que en el siglo XIV,dice la leyenda,peregrina a Compostela un chico llamado Hugonell acompañado de sus padres.Vienen ellos de Colonia en Alemania,aunque otros dícen que provienen de Francia.Vinieran desde donde viniesen para el caso es igual.Goza el muchacho de la belleza que otorgan los dieciocho años.

Cuando la familia ingresa al mesón a reponer fuérzas,la muchacha servidora fija la atención en el apuesto joven pero éste no está para hacer caso a las demandas de la enamoradiza muchacha.

En vista de que Hugonell ignora sus requiebros e insinuaciones la joven decide vengarse metiendo en el zurrón del muchacho una copa de plata y así,una vez que abandonase el lugar denunciarle por ladrón.

Y así fué.El muchacho no podía demostrar su inocencia ni sus padres.El caso es que Hugonell fué juzgado y condenado a morir en la horca.Sus padres afligidos continuaron su peregrinación a Santiago rogándole al Santo que tuviese a bien devolverles a su hijo muerto inocentemente.

Cuando de regreso pasan por Santo Domingo de la Calzada encuentran que su hijo colgado está sostenido de los pies por Santiago quien le ha mantenido vivo.Presurosos acuden al corregidor a ponerles de manifiesto que Hugonell está vivo en la horca.El corregidor que se hallaba comiendo un suculento plato de gallo,como es natural,rechaza la idea por inverosímil y sólo se le ocurre decir:!Vuestro hijo está tan vivo como el gallo que me estoy comiendo!

Acto seguido el animal se incorpora del plato y canta ante la sopresa del corregidor y de los padres.El milagro se cumplió y el joven pudo regresar a su tierra con su padres, dando los tres ,fervientes agradecimientos al Apóstol Santiago que a bien tuvo el protegerlos.

La muchacha del mesón,a su vez,fué condenada.

Dícese desde entonces el refrán �Santo Domingo de la Calzada,donde cantó el gallo después de asado��

Un bedel,que debe serlo de alguna oficina administrativa,es quien me cuenta que aún hoy en día algunos franceses suelen llevar en su sombrero una pluma de gallo blanco en recuerdo de viejos peregrinos franceses que echaban sobras a las aves gallinas de la catedral con el ánimo de que éstas las aceptasen y así ellos se aseguraban, según la creencia popular,de que llegarían con vida a Compostela.

Me llama la atención que el pueblo esté escoltado,por llamarlo de alguna forma,por dos ermitas:La de San Lorenzo al ingresar a la ciudad y la de Santo Domingo de la Calzada a la salida del pueblo,en el arranque del puente , sobre el río Oja ,que él construyo.Vuelvo así,sin quererlo, a recordar mi sueño febril de Estella con los dos ángeles que estaban a la entrada y salida del puente.

Salgo por la calle Real,pues es la de mi camino.Ruego a Santo Domingo que me mira desde su ermita,por los ingenieros de caminos del mundo que nos hacen más fácil la comunicación,que ayudan con su trabajo a globalizar nuestro planeta y nos ayudan a coexistir más cerca unos de otros.Por algo Santo Domingo es el Patrón de los Ingenieros de Caminos de España.Y también le ruego encarecidamente que ablande los corazones de aquellos que por excesivo ánimo de lucro, mas que por amor del prójimo, construyen chapuzas inmobiliarias y arruinan a base de trampas los bolsillos de las confiadas gentes,porque conozco de todo,amén de que nos dejan el planeta convertido en un cementerio de hormigón y fealdad.

Mi ruta hasta el kilómetro 50 es la misma de la tediosa carretera

nacional.Serpiente peligrosa que nunca dejaremos de aborrecer los caminantes santiagueros porque los camiones veloces quieren arrancarnos de cuajo del camino.Para poder llegar a Compostela ya no nos bastaría una pluma de gallo o gallina blanca en nuestro sombrero sino todas las de un corral porque estamos más expuestos que los

antiguos peregrinos lo estaban a los bandidos de los Montes de Oca, a los de los Montes de Erro y a todos los males que denunció Aymeric Picaud.

Un hombre culto él,nacido en Viloria y que viene caminando en dirección contraria tiene ganas de hablar y se detiene a saludarme y preguntarme sobre lo que el camino significa para mí.Como él no tiene prisa y llevamos diez minutos conversando agradablemente bajo los ardientes rayos del sol,decidimos sentarnos a la sombra de un roble no alejado de la carretera.Le invito a beber un poco de agua y por poco me deja sin la ración,cosa de la cual me alegro porque al pobre lo estaba secando la sed.

Enfín,el caso es que me dice que unos cien metros más adelante me encontraré con la�� cruz de los valientes�� y después de relatarme la historia inscrita en uno de los famosos juicios de Dios tan propios de la Edad Media,me recita un poema que cuando joven hizo recordando tal pelea entre los vecinos de Santo Domingo de la Calzada y su vecina Grañón,por cuestiones de tierra.

Dice así el poemilla �me dice templando la voz:

Entre Mojuelos y el Olmo

el de Calzada y Grañón

lucharon con valentía

para retener lo que creían

ser su justa posesión.

Mas plugo a Dios con razón

dar la razón a García,

Don Martín, el de Grañón,

que a la dehesa volvía

como único señor.

Me encantó el poemita de Demetrio,mi desaguador.Como todo se acaba se acabó nuestra conversación porque él debería llegar pronto a arreglar asuntos de papeles a la Catedral de El Salvador y yo,por mi parte,avanzar hacia Santiago,si es que no me quedo,como barco varado y encantado en cualquier buen sitio de estos.

Una cruz,efectivamente,recuerda el litigio entre los dos hombres que tardaron años dirimiendo la cuestión sobre la posesión de la dehesa.En Grañón,hasta hace pocos años en las misas dominicales aún se rezaba un padrenuestro recordándo la memoria de Don Martín García quien fué del litigio el ganador.Yo delante de la cruz saludo a los dos rivales que gastaron las mejores energías de su vida en poseer en exclusividad algo que la vida sólo les daría en préstamo porque hoy la dehesa está en otras manos y en otras mentes y bajo las ruedas de unos motorsaurios llamados tractores,o eso es lo que creo.Ya se sabe que las escrituras de propiedad no son mas que papelitos de dominio temporal porque nadie se lleva nada y nuestro planeta tierra nos es dado en préstamo mientras respiramos.!Adios amigos valientes!

El tránsito de la carretera está especialmente espeso y la razón es porque los burgaleses,riojanos y turistas de otras provincias del norte viajan a Pamplona porque los Sanfermines están en pleno auge,pero nosotros los

peregrinos que no vamos hacia toros renegamos y aceptamos no de buen grado está convivencia que llevamos en estos tramos de camino con tan peligrosos,útiles y ruidosos cacharros.Lastima que el viejo camino que venía después del kilómetro 49 se lo tragó esta manigua de la civilización agraria,lo cual nos aconseja no meternos en berenjenales sino seguir tranquilamente hasta el kilómetro 51 donde sí tendremos un respiro hacia la izquierda para llegar a Grañón en más santa paz.

Un peregrino barbudo él,delgado y alto como un ciprés,vestido con una camisa de flores tropicales y vaqueros cortados por el muslo viene cantando a plena voz rancheras mejicanas.Cuando me da alcance me saluda y saca de su bolsillo una pistola de agua y me dispara al cuerpo diciéndome �Que Santiago te bendiga hermano porque yo te bendigo con el hisopo de mi pistola de la paz y la frescura��

Hizo el hombre con tal calidez su rito que que me produjo risa y mi espíritu levantó simpatía hacia el especial caminante santiaguero.No tenía interés en hablar y como si nada pasase continuó su camino con pasos firmes y acelerados retomando la canción que venía lanzando a pulmón lleno hacia los cuatro puntos cardinales. !Jamás recibí tan especial bautizo acuático con pistola plástica!

Cuando me separo de la carretera, porque mi flecha amarilla así lo indica, prácticamente estoy en las afuéras de Grañón,el pueblo del valiente Martín García,aquel de la dehesa.Ingreso por la calle Mayor impregnada de auténtico sabor jacobeo y me dirijo atraído por el imán de su templo parroquial que es la basílica de Nuestra Señora de Carrasquedo Patrona de la villa.Se guarda en el templo un buen retablo de Beogrant y Damián Forment,éste último,el autor del muy plateresco retablo Mayor de la Catedral de San Salvador de Santo Domingo de la Calzada,última obra que realizó en su vida.

Como siento el estómago algo afligido y el cuerpo cansado con las ocho horas y media de caminar a las espaldas,me doy un pequeño refrigerio con las exquisiteces de los bollos de Grañón que son torticas de manteca y las deleito con un litro de leche fresca,cosa que le hace decir al viejillo que me observa �pareces un ternero,hijo��

La Rioja se cierra en Grañón como su último pueblo a pesar de que aún quedan unos dos kilómetros hasta llegar al mojón donde empieza la provincia de Burgos.

Menos mal que los días de verano son inacabables,la luz del sol es perezosa en dormir y esto me permite entretenerme y disfrutar las tantas cosas que veo,huelo,escucho y siento a lo largo del camino.

Desde Grañón explayo la vista hacia la esplendida llanura que parece un tejido de retazos de vides y de trigales acamados por el viento de la tarde que acude a refrescar los campos.

Me relata una señora,llamada Mercedes,que Grañón antiguamente fué ciudad murada y tuvo importante castillo,los monasterios de Santo Tomé y San Miguel en el siglo XI y hospital de peregrinos,��todo de lo cual no quedan sino los recuerdos,hijo mío���lo dice con cierta pesadumbre y nostalgia de mejores tiempos.

Mi camino desciende ligeramente por camino vecinal hasta unirse a la nacional que me deposita en un santiamén a las puertas de la Radicella como así llamaba el �Codex Calixtinus�� a la actual Redecilla del Camino.

Atrás dejo, casi sin darme cuenta, a la bella Rioja con sus vides,con sus monumentos,con su gente de corazón grande,con sus niños juguetones e inquietos por la vida,con sus rebaños y pastores

�Rioja,Riojita,

a la flor de mi alma deshojas,Bonita,

pero debo abandonarte

y me siento triste

Rioja,Riojita

Felicidad a mis pasos diste��.

y es así porque una parte de mi alma se quedó adherida a la piel de esta maravillosa tierra.

Redecilla me recibe con los brazos abiertos,no por ser quien soy,sino porque un grupo de jubilados que se ejercitan caminando por las afuéras del pueblo, me saludan con gran efusión y me dan la bienvenida a su terruño.

��Para buen yantar,

y mejor el respirar,

mucho has de conversar,

si en Redecillas haz de parar��

dice el más extrovertido de los siete jubilados.Son hombres y mujeres que a pesar de que ya cumplieron con la vida laboral,la vida no ha terminado de cumplir con ellos porque tienen alma de chavales:gozan,ríen y bromean como quinceañeros recién estrenados a la vida.!Que maravilla!

Les pregunto,dado mi cansancio y lo avanzado de la tarde,pues son las nueve y tantos minutos,dónde puedo hablar con el cura que es quien me puede facilitar refugio.Me conducen hasta su casa mientras me preguntan de dónde soy,dónde inicié el camino,cómo es mi tierra,cómo se cultiva el deliciosos café colombiano y cómo se encuentran las esmeraldas,si a Santiago se le conoce en Colombia y una y otra pregunta que no alcanzan a ser repondidas porque nos topamos con el cura y al cual también debo relatarle,con gran agrado de mi parte,casi las mismas historias que he

relatado a mis ya,amigos jubilados.

El cura me abre la iglesita para que la conozca,enciende algunas luces porque el templo está bastante oscuro y me conduce de una vez a conocer a� la más hermosa pila bautismal que jamás has conocido�� me dice lleno de entusiasmo.Y no es para menos el piropo a la pila porque de verdad que es una pieza de arte,de esas que no se borran fácilmente de la memoria.Es del siglo XII y creo interpretar en su diseño una ciudad de Dios con sus torreones salientes,sus ventanas...

El curita como entiende que estoy fatigado porque tengo treinta y algo de kilómetros a mis pies me conduce a la escuelita que está cerrada por vacaciones.Me dice que coloque mi saco de dormir en el salón y que ahí sobre una ventanita tengo café,una cocinilla eléctrica para calentar el agua o la leche y que descanse bien.

Antes que nada me doy un lavado de cuerpo con cierta dificultad en un viejo lavamanos,pues no hay ducha.Me preparo un bocata de chorizo,queso,jamón y algo de tomate que una señora ha tenido a bien venderme a pesar de tener la tienda cerrada.Un botellín de vino riojano acompaña mi solitaria cena en el solitario salón de la escuelita de Redecilla.

Reorganizo mi mochila y me pregunto el por qué tengo que cargar con tanta cosa y siento deseos de regalar mis binóculos,mi cámara y algún libro al cura,pero me digo que son cosas que la mente propone por el cansancio y pienso,al final de todo, que no debo prescindir de nada y someterme al peso hasta el final porque binóculos,cámara y libros me han sido y me pueden ser útiles en cualquier momento.

Me enfundo en mi saco de dormir a pesar de la temperatura y no hay forma de poder dormir.Como todo permanece oscuro siento primero ruidillos,después ruidos,ruidajos,ruidotes por toda la escuela.Me levanto a encender la agónica bombilla y me topo,en un rincón del salón con un ejército de ratones que me quieren hacer la pascua.

Entonces procedo al plan b:despliego mi tienda de campaña,tipo iglú,en el interior del salón,cierro bien las cremalleras y puedo,así, tomar las riendas de la noche porque ya conociendo de dónde provienen los ruidos y con la seguridad de que los roedores no tendrán tiempo de comer la tienda,me dejó llevar corriente abajo por el sueño.Las campanas que suenan no sé donde me dicen que son las once de la noche.!Hasta mañana ratoncitos,ahí os quedáis afuera!

DIA OCHO-SÁBADO 11 DE JULIO 1987-LUNA LLENA

A pesar de los ratones y el resplandor de la luna que se colaba en el interior, dormí como un lirón.Refresqué mi cuerpo con el agua de una piletica y me organicé un desayunillo con abundante café,tostadas,mermelada y un par de naranjas que aún rodaban en el interior de la mochila.

Organicé un poco el salón habitación y me fuí a la iglesita a ver en su puerta sur una bella imágen petrea de la Virgen que lo es del siglo XIV.Volví a mirar con más detalle la hermosa pila bautismal y su delicioso diseño con influencia mozárabes y bizantinas.Me puse a contar sus innumerables ventanas pero siempre me pierdo en la ciento quince porque el círculo de la pila me despista y confunde.

El pueblito tiene fuéntes,rollo jacobeo y alguna casa medieval con escudo que habla de viejos tiempos hidalgos.

Cuando cruzo por el escaso Río Relachico recuerdo haber leído que al al lado de una de sus orillas existieron fundaciones para apoyo y socorro de los peregrinos en el sigloXII,fundaciones ,por cierto,agregadas a San Millán.

Castildelgado con su escaso poblado dícese que tuvo ,según documentos medievales,monasterio y hospital dedicados al Apósto Santiago.Es solar de los condes de Berberana.Por lo visto la antigua preocupación e infraestructura que existió a lo largo del Camino tuvo una importancia tan grande que hoy apenas empezamos a redescubrir.

El Camino por estos lares resulta monótono,no por él mismo,sino por el asfalto,pero todo ha de pasar,me digo.Adelante del Río San Julían encuentro la desviación en arco hacia Viloria la tierra chica de Santo Domingo de la Calzada.Debo eso sí,atribuirle al tramo,hermosas panorámicas que hacen olvidar por momentos la pesadez de la carretera.Santo Domingo nació en una casa cercana a la iglesia ,donde se conserva ,por cierto, la pila bautismal.Un escrito en la que se supone fué su casa natal reza así:��Naciste en el siglo XI en esta modesta casa y aquí se te bautizó para ser nuestra esperanza��.El 12 de Mayo de cada año las gentes de Viloria lo recuerdan con esta misma frase,pues es el Santo el gran orgullo de los vecinos.

Retorno a la carretera y me distraigo tratando de adivinar el último número de la matrícula del próximo coche o camión que ha de pasar a mi lado.Entre diez suelo acertar tres y por lo tanto mi nivel adivinatorio no llega al aprobado,califico.

El Río Varones y el Arroyo de Villamayor anteceden mi entrada a Villamayor del Río asentada en un vallecito,con sus pocas casitas y eso sí,con el par de caballos más bellos y elegantes que he visto a lo largo del camino pertenecientes a un par de peregrinos que vienen desde El Puy en Francia .Traen los equinos gualdrapas preciosamente decoradas con símbolos jacobeos.Son los jinetes, un matrimonio maduro,de unos cuarenta y algo de años que casi no hablan español pero que con dos palabras y un sinnúmero de gestos se hacen entender.Los pocos niños del pueblo hacen círculo alrededor de los enjaezados caballos que comen

buenos piensos mientras los amos buscan a un tal señor Jesús que les puede brindar algo de comida.

Salgo del pueblo por el caminito del cemenenterio y de esta forma logro evadir la compañía de la carretera nacional por un par de kilómetros aproximadamente,hasta encontrarme con la comarcal que va a Fresneda la cual me conduce definitivamente a la nacional 120 de la cual no me olvidaré hasta pasado Belorado.

Desiderio,un tractorista que me encuentro justo cuando cruzo enfrente del pequeño cemeneterio,me ofrece espontáneamente una deliciosa manzana que no rehuso en aceptar.Como suele pasar por estos lugares la gente busca el conversar y el conocer algo del peregrino.Desiderio hombre entrado en madurez y en panza me cuenta sin poder reprimir incontrolablemente la risa que �hace dos años pasaron por aquí un periodista canadiense y una modelo de Trinidad y Tobago trayendo del ronzal a un nervioso y guapo burro que les vendieron por dos mil pesetas en un pueblito de la Rioja.La modelo,la única que lo podría montar ni se atrevía porque el burro gozaba de una mala leche,pero el canadiense que le tomó cariño lo traía para que les cargase al menos las pesadas mochilas ,cargadas de cámaras fotográficas.

Como Desiderio no paraba de reir hasta saltarle las lágrimas me contagió del buen humor y ni él ya pronunciaba palabra para explicarme el meollo de la historia que quería contarme ni yo acertaba a preguntarle porque me hallaba atragantado con el mar de carcajadas.

Cuando logramos paciguar las risas contagiosas Desiderio me pregunto ¿Sabes lo mejor del cuento?

�!Eso quisiera saber!

�Pues a los dos días pasó por este mismo sitio en un campero,el propietario del burro que venía siguiendo las huellas de su animal y de los peregrinos.Resulta que el hombre, el día que llevó a �Dinamita��,como así se llamaba el burro, a unos prados que le prestaron para que se aprovechase de ellos,cuando regresó por la tarde a recogerlo no lo halló y por lenguas del pueblo se enteró que unos señores forasteros aprovechando la buena fe del canadiense y de su hermosa compañera decidieron venderselo por dos mil pesetas y el burro ni corto ni perezozo entre lo bien comido que estaba y las carantoñas que le propiciaban el periodista y la modelo no dudó en hacerse al peregrinaje con los extranjeros.

El hombre�continua contando Desiderio�dio alcance a la pareja con el burro, ya muy hecho,éste, a los forrajes que le venían brindando sus nuevos dueños.La sorpresa de los peregrinos fué tamaña,pero como el peregrino no está para pelear ni el dueño para fastidiarlos,llegan a un amigable acuerdo por el cual él se los presta si se comprometen a restituirselo sano y salvo una vez que hayan terminado su peregrinación.El caso es que todo terminó en tan buena amistad que el buen hombre recibió a los dos peregrinos en su casa y ellos le invitaron al Canada,cosa que él acepto de buen gusto,y tengo entendido que así lo hizo.

La historia es tan deliciosa como lo es el carácter amable y risueño de Desidero,y deliciosa la historia y la manzana que me brindó.

�¿A que nunca nos habíamos reído tanto delante de la puerta de un cementerio?� pregunto.

Desiderio se echa rápidamente tres bendiciones,mira hacia el interior del campo santo,pide disculpas a los muertos y con ese tono vital que lo caracteriza me dice:!Vete chico que te vas a quedar sin Comspotela y yo sin trabajo!

El campo castellano resulta vibrante, por lo bello y colorido, en esta época del año.De sus graneros se alimenta España y de sus trigales se han saciado hambrunas en muchos sitios del planeta.

Un letrero indicativo,casi borrado,me dice que a mi izquierda circula un arroyo llamado Trambasaguas.En el verano muchos arroyuelos están practicamente secos pero cuídense los campesinos de ellos en los terribles inviernos porque se convierten en gigantes acuáticos.

Casi a las puertas de Belorado me da la bienvenida Nuestra Señora de Belen cuya ermita se encuentra en el sitio que ocupó antiguamente El Hospital de Caballeros,albergue que fué de peregrinos.

Mis pies ,sobre todo el izquierdo,se ha resentido del asfalto.Una ampolla creciente me quiere jugar mal rato.He caminado mucho tiempo por el peralte derecho de la carretera y el nivel desigual de la misma ha hecho que el pobre pie izquierdo trabaje desigualmente.En Belorado le pondré a punto y le haré los cuidados pertinentes porque a pesar de que en esta primera semana de caminar el cuerpo y los pies han obtenido logros de dureza,un mal tramo de camino nos puede jugar malas pasadas.

Llego por fín a Belorado,el �Belfuratus�� del Codex Calistinus descrito por Aymeric Picaud.Está situado el pueblo en el fondo de un barranco protegido de los vientos fríos del norte.El Belfuratus alude a las cuevas de San Caprasio llamadas también septem fenestras que horadan el farallón calizo bajo el cual está asentada la población.El Río Tirón es la vena de agua de esta típica población castellana fundada por Alfonso VII.

Su plaza Mayor es de puro estilo castellano.Conserva aún ,la ciudad, parte de su recinto amurallado y es su iglesia parroquial de Santa María,construcción renacentista del XVI.Tiene un altar lateral dedicado al Apóstol Santiago, y en el central !cómo no!,una buena talla en madera de la Virgen que lo es del siglo XIII.He tenido la suerte de que me dejasen ver la iglesia porque unos arquitectos se encuentran mirando no sé qué partes interesantes de la construcción y ello me ha dado pie para poder ingresar.

Una señora que me observa cojear levemente me pregunta por mi problema y le cuento que simplemente es una ampolla.La buena mujer me conduce a su casa y con su marido me provee de curitas,de gazas y me ofrece un sitio cómodo para que pueda sanar lo mejor posible mi molesto pie.No sé cómo agradecerles su generosidad y en nombre de todos los peregrinos del mundo les doy,de todo corazón,mis agradecimientos.Sobra decir que no faltó el buen comer,beber y charlar con tan hospitalarios hijos de Belorado.Joaquin se llama él,Ana de la Luz se llama ella.

El sol del mediodía pega sin clemencia.En una de las tiendas de comestibles coincidimos cinco peregrinos que venimos de cinco países diferentes:un español de Estepona,Málaga;un norteamericano que viene

desde Valencia en California;un ecuatoriano de Ambato;un mexicano de Veracruz y yo que soy de Medellín, Colombia.Como todos hablamos el mismo idioma,a excepción del californiano que logra entendernos a base de buena voluntad,intercambiamos nuestras experiencias habidas a lo largo de los días que traemos de peregrinaje y soledad,pues cada uno viene administrando la suya propia.Brindamos con agua fresca por el habernos conocido y nos prometemos volver a vernos cualquier día en nuestros países.Intercambiamos direcciones y nos volvemos a diluir en el camino, porque todos en el fondo amamos el camino de la introspección,de la individualidad sin dejar de lado la fraternidad que a todos nos une y nos tiene transitando a lo largo de un camino que mucha veces nos resulta extraño,lejano,pero tremendamente humano,en lo cual reside su enorme grandeza.

Provisto ya del famoso pan de Belorado,el de hogaza redonda,de buenos embutidos y maravilloso jamón serrano,amén de exquisito vino,me doy una vuelta por su Plaza Mayor,bastante vacía por la dureza del sol veraniego del mediodía,y sin poder entrar a la Iglesia de San Pedro que se encuentra cerrada porque el encargado de las llaves se encuentra enfermo en Burgos,busco la salida del pueblo mientras mentalmente compongo historias y leyendas alrededor de las cuevas de San Caparsio,o las septem fenestras como se les denominaba en latín.Adivino ver genios,alquimistas probando a la luz de las palometas de aceite fórmulas de inmortalidad en sus recintos oscuros,o en sus crisoles queriendo capturar el oro de la materia..Imagino a Ali Babá guardando sus tesoros en cuevas de díficil acceso e invoco el �abrete sésamo�� para que se abran todas las cuevas de la humanidad,esas en las que residen los odios,las envidias,las cegueras que no nos permiten vernos como hijos de la misma vida,del mismo planeta;para que no continuemos guardando eso siete pecados capitales en el interior de esas siete cuevas y nos liberemos de todas las oscuridades que nos envuelven impidiéndonos ver la maravillosa luz de una humanidad justa y fraterna.

!Afuéra las cuevas del espíritu! �grito a los cuatro vientos en los arrabales de Belorado,alejado ya de sus fábricas de pieles.

�Belorado,en tus recintos sentíme bien hallado,

porque mis pies ,aunque llagados,

al ser por tí curados

ligeros se volvieron,alados��

Me despido de Belorado,y tras cruzar el puentecillo sobre el Río Tirón,busco el antiguo camino por el cual me conduce la flecha amarilla.Camino mejor porque tengo el pie más sujeto en el interior del calzado.

Un perro,bastante airado,me quiere cerrar el camino.Me muestra los dientes hasta el punto que hubiese podido contarlos sino es que le disuado con mi quietud.El bastón con su remate metálico nunca quisiese usarlo para herir,aunque le digo al can que no tome la vía de la mordida porque yo podría emprender la del bastonazo limpio.Pero ni una cosa ni la otra,el perro como entiende que no tengo nada hacia él al verme tan

sumido en mi inmovilidad termina suavizando el áspero carácter,se retira hacia unos rastrojos y puedo pasar,gracias a su canino permiso.

El cementerio que dejo a mi izquierda recibe la visita de una mujer con sus dos niños los cuales portan un ramo de flores silvestres.La bella cara de la dama no oculta su enorme tristeza y el riguroso luto que viste le confiere un aire especial.El misterio de la omnipresente muerte manifestádose a los dos niños con todo su poder y grandeza,me lleva a la interiorización ,lugar en donde hallo con la misma fuérza el maravilloso y radiante misterio de la vida.

A mi derecha,no lejos de donde camino,alcanzo a divisar la ermita de Nuestra Señora de la Peña ,recostada a la montaña caliza .Las cuevas horadadas en la montaña parecen ojos que me miran desde lo lejos.Quisiera visitar a la virgencita y a la montaña,pero como no tengo muchos ánimos de cruzar la nacional 120, le dijo a la virgencita que se dé por saludada y que desde su solitario templo se acuerde del mundo y de todos aquellos seres que padecen hambre,soledad interior,sed de justicia.

Asciende levemente el camino por el lateral sur y Tosantos se llega a la chita callando.Me gusta el nombre y camino jugando con él,buscando y encontrando otras palabras en su interior.Decía mi padre que cada palabra entraña a muchas otras y que es preciso sacarlas para que la palabra original,esa que existe porque así lo quiso la historia o la voluntad humana,

reine solitariamente pura,llena de contenidos y significados que escondidos delatan realidades nuevas a veces asociadas y aveces contrapuestas:

��:santos,san,santón,tos,sanos,tan,tantos,os,sotas,tosan,osan,taso,natos,nota,sosa,soso,osos,etc,etc�

van saliendo como si de un exorcismo se tratase,hasta que la imaginación agotada, al no hallar más vocablos,declara a Tosantos como��reina solitaria en el mar de las imágenes verbales�� .

Esa caja maravillosa de las palabras me trae a la mente y a la imaginación otras criaturas,otras realidades que se apoderan de mi alma deleitándola,asustándola o simplemente recreándola.��Palabras que os abrís dichosas a mi abra cadabra�les digo con cariño.

Villambistia con su iglesita de San Esteban y sus campanas cuyo tañir llenan de música la llanura.Escasa de gentes,con esa fisonomía de pueblito destinado a la desaparición,posee una fuénte de cuatro caños, en la cual alivio mi sed de caminante.

Cuando dejo el pueblo por la parte alta me introduzco en un bosque de negrillos en el cual pían y, cantan como ángeles, bandadas de pájaros venidos nunca sabré de dónde.

Vuelvo a encontrar la carretera sólo para cruzarla,por ahora.Espinosa del

Camino !pueblo breve,breve pueblo! �me digo� cuando atravieso sus callesitas solitarias.Me dan pena estos pueblitos que caen en el olvido y en el abandono.Un bar, en el cual puedo hacerme a un delicioso café con hielo, es lo único que me habla de actividad humana,quitando,eso sí,la que hacen sus pocos habitantes en el campo,que no es poco decir.Desciendo por el camino en busca de un arroyo,breve él, también.Halló a unos tres metros del camino a dos peregrinas que

supongo sean belgas porque así lo denuncian las banderitas que traen colgadas en sus mochilas.Duermen y descansan sus vendados pies,bajo la amable y fraternal sombra de un enorme chopo.No me atrevo a saludarlas para no espantarles el sueño que posiblemente vienen construyendo a la orilla del camino.

La flecha,mi amiga,me indica que debo ascender,siguiendo la pista agrícola,en busca de los restos del antiguo monasterio de San Felices ,del cual queda un ábside en proceso de reconstrucción.Son estas ruinas, vestigios del monasterio de San Félix de Oca cuya historia se remonta al siglo IX .En el siglo XI fué anexionado al monasterio de San Millán de la Cogolla.Este antiguo monasterio de San Felices,como se le suele llamar,dícese,que fué el sitio en donde vinieron a descansar los restos del conde Diego Porcelos el fundador de Burgos.Las ruinas flotan como un barco varado en una playa de trigales y todo ello conforma un escenario que da al espíritu un respiro de nostalgia,mezcla de recuerdos pasados y belleza aportada por los extensos cultivos acamados por la suave brisa que los asiste.

El asfixiante sol del mediodia esconde a las personas y a los animales debajo de las umbrías propiciadas por los techos y las árboledas.Yo,en cambio,cabalgo cual quijote recalentado debajo de mi sombrero de paja,cargando mi propio peso,mis soliloquios y resolviendo,como mejor lo permite la mente,las continuas dudas y preguntas que me asaltan en cada recodo del camino.El pie izquierdo que ayer me molestó al llegar a Belorado hoy está como nuevo,pero desde unos dos kilómetros antes de Espinosa es el derecho el que quiere imponer sus quejas,no ya de dedos ampollados,sino de tendón molesto sobre todo cuando no asiento el pie en plena verticalidad sobre el suelo.

Los veinte kilómetros a las espaldas y el estómago que no se ha dejado distraer por el café que le brindé en Espinosa ,me obligan a tomar abrigo,también,a la sombra de un solitario árbolillo en un mar de trigales.Me preparo, con toda la parsimonia del caso, mi ración de jamón que coloco en el vientre de un pan que ya viene endurecido,tomate acompañado con una caja de atún en escabeche y un litro de agua.Comido ya, me doy al reposo enmarcado en la soledad del campo.Sólo siento pasar a mi lado la rápida figura de una liebre despistada.El viento que se goza acamando los trigales y las chicharras con su vibrante estridular componen la música de fondo de esta dichosa siesta, la cual recordaré mientras viva

!Aqui yazgo,sobre tu camino y el campo,

persiguiéndote San Yaco!

canto buscando versos en el aire.La bruma del sueño del mediodía me precipita al océano de la inconciencia.

Cuando despierto me pregunto:¿Qué más da despertar cinco o diez minutos después de profundizarme en el sueño o nunca despertar? Es un problema de imaginación el de la muerte,el de la eternidad.Si mi sueño siestero se hubiese prolongado por toda la eternidad estaría tan sumido en la inconciencia o en esa otra realidad dormida que no vería la diferencia.Decía mi buen amigo Agustín Ochoa que la muerte es una

siesta larga,muy larga...y pienso que le asistía la verdad.Desde hace quince años duerme la siesta,asi quiero pensarlo.Su vida de joven ciclista se tronchó en la autopista de Bilbao porque le traicionó el empuje de la velocidad y perdió el control del coche contra un murete.!Te sumergiste en la siesta eterna,querido amigo Agustín!

El camino, por enésima vez, me une a la carretera nacional.Siendo sábado y por lo tanto día de descanso,se hace patente la disminución del tráfico rodado,y además,para mi fortuna ya huele a Villafranca de Montes de Oca porque el río Oca,según leo a la vera del camino, ha quedado debajo de mis pies.

Sin lugar a dudas arribo a uno de los puntos interesantes de la ruta jacobea pues ninguno de los cronistas antiguos, llámense estos Aymeric Picaud,el italiano Laffi,o el alemán Küning se olvidan de prodigar alabanzas a la hospitalidad brindada en su Hospital de San Antonio Abad o llamado también Hospital de la Reina porque su fundación se debe a Doña Juana Manuel esposa de Enrique II en el año de 1380.

Dice Küning,recomendándolo:��Acuerdate peregrino del Hospital de la Reina en que dan a los hermanos buena ración�� y por su parte el despistado Laffi,quien más adelante en el interior de los Montes de Oca se perderá, dice en su crónica del viaje:��Hacen gran caridad al peregrino y especialmente en el Hospital de la Reina donde se da de comer muy bien��.

Hoy en día este antiguo Hospital se encuentra,por desgracia,esperando su recuperación,cosa que seguramente vendrá porque existen muchas personas y organizaciones interesadas en volver a darle vida o constituirlo en albergue de peregrinos.

Esta Villafranca de Montes de Oca,la antigua Auca de los romanos o simplemente Oca, fué sede espiscopal desde tiempos apostólicos hasta el año 1075 que paso a Burgos.Fué San Indalecio,discípulo del Apóstol Santiago, su primer obispo según reza la tradición y en sus inmediaciones, dícese, que fué martirizado.El día de su fiesta,11 de junio,las gentes de Villafranca acuden en peregrinación al pozo donde se cree fué martirizado y según la leyenda,después de su sacrificio, en dicho lugar,que antes era seco, brotó un manantial.

En una placita,especie de patio de frontón, veo a cuatro niños llamados Juan,Raquel,Jorge y Belén saltando a la comba y jugando a la rayuela.No parece importarles mucho el calor de la tarde.Entonces me planto en el suelo de cemento,contra la pared que me da sombra y me pongo a observar el divertido juego de los niños.

Ellos reparan también,como lo habían hecho otros niños,en el remate dorado de mi bastón y como están acostumbrados a la presencia del peregrino no son tímidos y buscan hablar con el forastero.Me preguntan sobre la figura del hombre que es comido por los buitres y les repito la misma historia del ciclo de la vida��,comemos de la naturaleza y la naturaleza nos come���les digo.Pero éstos niños,sobre todo el hiperactivo de Jorge sólo está interesado en seguir saltando a la comba porque están apostando no sé qué tebeos.Belén,en cambio,la niña de los ojos profundos y negros se queda mirándome con enorme curiosidad,pero pronto es arrastrada por la ley lúdica del grupo.

En una pared,escrito con tiza y por lo tanto supongo que recién escrito, encuentro estos versos:

Convence San Indalecio,

al bandido y al necio,

que dejen al peregrino

cruzar en paz su camino

por estos montes tan recios.

Versos que encuentro muy adecuados para los viejos tiempos cuando en estos montes los cansados peregrinos eran sometidos al pillaje de los bandidos que se escondían en sus bosques.

Y más abajo,en la misma pared y con diferente letra alguién añadió:

Y porque es preciso Señor

que el cansado caminante,

pueda seguir adelante

buscando a Santiago Patrón.

Me encantan esos versos juguetones y llamo a Jorge,el hiperactivo y le pregunto quién ha escrito estos versos en la pared,a lo cual el chico me contesta:��!Pues unos majaretas peregrinos que pasaron ayer en la tarde por aquí �

�¿Por qué dices que majaretas?�le pregunto

Entonces Belén que ya está al lado de Jorge responde:��Porque eran tres chicos barbudos y traían con ellos dos perros y una cabra.Aquí en la Plaza comieron,hicieron siesta y con tiza escribieron esto���termina narrando la niña

Los versos desaparecerán rápidamente de la pared,seguramente.Son versos tán pasajeros como ellos ,sus autores;como yo y todos los peregrinos que por estas callesitas de Villafranca pasamos buscando etapas próximas.

Villafranca adopto su nombre porque fué �villa de francos��,aquellos que repoblaron tantos sitios de la ruta jacobea.

La Virgen de Oca,talla del siglo XII, reposa en su capillita,en la misma que se venera a San Indalecio.

El templo parroquial que es obra del siglo XVI sustituyó a otra antigua iglesia,la cual,a su vez,se levantó sobre las ruinas de una catedral que quemaron los árabes en sus años de conquista y de imposición de su islamismo.

En este templo parroquial el peregrino puede reparar en la talla de Santiago que tiene un relicario en el pecho.Ninguna de las pocas personas a las cuales pregunté,pudieron darme razón de la reliquia que se halla en dicho relicario.

Me llama la atención la enorme vieira natural que fué traída desde Filipinas y la cual sirve de recipiente para el agua bendita que se aplican los feligreses al ingresar y salir de la iglesia.

Como mi visión del pueblo es suficiente por ahora,decido emprender la ruta del �Nemus Oque� de Aymeric Picaud,es decir,los Montes de Oca,estos temidos montes de la edad media en donde más de un peregrino dejo sus huesos en manos de bandidos que no le hacían juego

a Santiago,y también por las alimañas que abundaban en sus bosques.Pero Montes de Oca también es gratamente recordado por Aymeric Picaud cuando refiere el milagro acaecido a un matrimonio francés que peregrinaba con su hijo a Compostela.El hijo muere en medio del bosque y sus padres cuando lo llevan a enterrar interceden,llenos de fe al Apóstol Santiago para que se los devuelva,cosa que así sucede y pueden los tres llegar hasta la tumba del milagroso Santo.

Cuando Aymeric Picaud escribe su Codex corren los años del reinado de Alfonso I el Batallador 1104�1134 razón por la cual el cronista describe a los Montes de Oca como el límite de Navarra y Castilla.Por lo tanto,ya alejado de los navarros a los cuales denosta más de una vez,sólo tiene palabras de elogio para Castilla: �Pasados los Montes de Oca está Castilla�dice Aymeric Picaud�tierra llena de tesoros,abunda en oro y plata,telas y fortísimos caballos,y es fértil en pan,vino,carne,pescado,leche y miel�

Desde el antiguo hospital reemprendo mi camino ,no sin dejar de contemplar el escudo de los Reyes Católicos que luce en su fachada.Un fuérte ascenso me conduce hacia el camino que transita por el interior de los afamados montes.Subo lentamente porque el dichoso pie derecho se está manifestando más de la cuenta y pienso que es cuestión de tendones.Definitivamente las zapatillas no me sujetan bien el tobillo y peregrino que no los trae bien sujetos arriesga a quedarse a mitad del camino.No quiero,tampoco,aventurarme a comprarme unas botas de caña alta porque el estrenar zapatos me puede representar más perjuicio que beneficio.

Atrás,poco a poco,quedan el pueblo y el vallle con sus historias de sus oscuras guerras,engolados caballeros,ambiciosos reyes,augustas y coquetas damas,ágiles y obsesionados cazadores,todo de lo cual queda poco,muy poco porque las mentes de hoy y del futuro tienen los ojos puestos en otras realidades y en un mundo más planetizado,��más aldea global��.Hoy los chicos como Raquel,Belén,Jorge y Juan están más interesados en los viajes hacia las estrellas,en los planetas que viven a través de sus tebeos y películas que de las historias y ciscos armados por us antepasados en todas estas maravillosas tierras de España y de Castilla,concretamente.

Aquellos años imperiales quedaron muy atrás y hoy los niños se interesan por lo que pasa a otros niños en Africa,en América,en Oceanía y en la propia Europa.Piensan más en lo que les viene de Estados Unidos en paquetes imaginativos de viajes fantásticos,de ratones voladores,de bebidas chispeantes y aromatizadas que en lo que soñaban,pensaban y creían a lo largo de estos caminos compostelanos sus antepasados.

Pero reconozco que me gusta este mundo con todos sus errores incluídos,con todas sus lacras y sus deficiencias porque es el mundo que por suerte estamos viviendo y están viviendo estos niños de nuestro camino.

El camino es bello en medio de los robledales y como mis pasos son más cortos más puedo soñar en ellos,más disfruto sus sombras,sus contrastes,mejor percibo el sentido del polvo fabricado por la insolación de la tierra.

En la antigua fuénte de Mojapán dónde Picaud alivió su sed yo también quiero aliviar la mía y dar un respiro a mi cada vez más molesto tendón.

Como no veo a nadie,como no escucho sino el canto de los pájaros,solo entiendo el parafraseo y el diálogo de mi mente y el tic tac maravilloso de mi corazón.

Mi mente vuelve como una vieja y acostumbrada noria con sus cangilones a la misma toma de agua,toma y retoma el tema de las nuevas generaciones y el mundo que estamos formando y viviendo los humanos en este sábado 11 de julio de 1987.Si el bueno de Alfonso II el Batallador despertase de su tumba y viese la forma como nos movilizamos de un sitio a otro,sentados,rápidos,cómodos estoy seguro que volvería a acostarse en su sepulcro porque moriría,nuevamente,del mal de ensoñación.Ningún rey gozó de las bondades que goza cualquier habitante de Villafranca o de cualquier pueblo de esta anchurosa Castilla.

Todo nos viene de todas partes,fabricado,elaborado,sudado por mi especie humana.Cuando tomo un coche y viajo en él no puedo dejar de pensar en los alemanes,franceses,americanos,japoneses,españoles,chinos,etc,etc que han intervenido para que yo pueda disfrutarlo y plantarme,en pocas horas,en sitios muy distantes unos de otros.

Cuando disparo mi cámara fotográfica son miles de seres humanos de muchas nacionalidades los que intervienen en ese milagro que me permite capturar las imágenes de un determinado momento y tenerlas aprisionadas para el resto de mi vida.

Todo lleva implícita la marca de la humanidad,de sus esfuérzos.Por eso encuentro tan vanos y faltos de imaginación los sobreesfuérzos que hacen muchas sociedades que hablan sólo de sus poderes y sus logros.Nada es absolutamente de un grupo,todo es recibido en herencia con el trabajo de los hombres de todo el planeta.Si utilizo el teléfono estoy servido por una cadena humana que me propicia,en todo el planeta,el milagro de la comunicación.

La miopía de los mal llamados líderes que han conducido a sus pueblos a inclementes y sangrientas guerras por querer erigir su estado,su raza o su pensamiento en el único servible,en el no desechable,han precipitado a sus propios pueblos y a la humanidad al infierno de la destrucción y del dolor.

Las viejas épocas de banderitas pegadas al honor del alma van quedando atrás,deben de quedar atrás,porque nuestra casita planetaria no resiste tanta imbecilidad de liderazgos ciegos que sólo proclaman una verdad nacional.!No y mil veces no!,somos hijos de la misma tierra,el color de nuestra sangre y de nuestros huesos es el mismo,nuestro vestido,que es la piel,es lo única que nos pueda diferenciar así como un ropaje se diferencia de otro,pero la esencia es absolutamente la misma,quiéranla o no aquellos pensadores que gustan del caos y erigen su verdad en su mal entendido orgullo y desgraciado orgullo.

El común dicho que todo tiempo pasado fué mejor es una semiverdad,porque lo es para quienes lo pudieron conocer y bien lo

vivieron.Siempre el tiempo es una realidad calificable por la experiencia individual.Igual sucede con nuestras sociedes cuando las calificamos de las mejores;son semiverdades porque cuando te integras en otra

sociedad,por muy distinta que se a la tuya,siempre llegarás a quererla,a entenderla,a hacerla parte de tu vida.

El desconocimiento es el gran padre y la gran madre de todas las falsas filosofías escasas de verdadero logro humano,de verdadero contenido humano.¿En qué me han de molestar que en el planeta existan miles de comunidades que definan su propio destino gracias a que han compartido a lo largo de la historia cultura,lengua,afinidades y formas de contemplar la vida y la existencia? ¡!En nada me han de molestar si saben dar de si lo mejor al resto de las comunidades de este maravilloso y fragmentado y diverso planeta, del cual no pueden estar desconectados,y menos hoy en día!

Los tiempos de los pequeños reinitos amurallados,encerrados a cal y canto dentro de sus fortificadas puertas deben desaparecer y dar paso a la gran integración humana,siempre,eso sí,respetando las individualidades comunitarias y evitando volver este planeta el ring de permanentes conflictos de unos contra otros justamente por faltar a la regla fundamental del respetar al otro,a su comunidad,a sus costumbres,a sus ideas.!No podemos volver el planeta una enorme dehesa bajo la cual cohabiten a disgusto comunidades que podrían,de otra forma, aportar a la especie lo mejor de sí mismas dentro del reino de la diferenciación!

No si si el agua cristalina de la fuénte de Mojapán ,no sé si la tendinitis naciente,no sé si el soliloquio del alma por estos montes de Oca me inducen a estos pensamientos en los cuales deposito toda la fe en mi especie.¿Por qué debemos continuar la eterna historia de la autodestrucción,del saqueo,del asesinato,de las guerras fratricidas? Lo más fácil es hablar de maldición venida del Paraíso perdido,pero creo sinceramente que este es el argumento de las mentes pobres.Lo que pienso que puede ser real debo hacerlo real y tremendamente real es la posibilidad de que la especie humana construya en la paz dinámica,no la paz de los tontos que solo quieren ver atardeceres desde una ventana sin que nadie les enturbie la visión ,sin que nada ni nadie se inmiscuya con sus tranquilidades.El hombre constructor de paz goza,mejor que nadie,del placentero panorama de su paz como individuo de una especie que puede sobrevivir a la propia catastrofe tejida por su falta de imaginación y sobe todo de racionaidad.

La tarde se va apresurando hacia el oeste razón por la cual debo seguir caminando en busca de San Juan de Ortega que hoy,más que otro día,será mi oásis de reposo y de alivio.

Mi pie derecho se está abultando por el lado del tobillo.Cada vez me cuesta más caminar.Guardo la esperanza de poder normalizar mi paso.Es el bastón quien más trabaja en medio de este camino de Oca.

Cuando sobrepaso una plantación de abetos y pinos,llegó a un monumento que recuerda a los caídos de la guerra civil del 36.!Vaya paradojas!,me digo.Mi mente me quiere hablar de mejor futuro y los monumentos me hablan de tristes y sangrientos pasados.Pero admito que esa es la realidad.

Aquí mi tendón quiere reventar.Cojeo más que camino aunque le digo a mi cuerpo que no sea cobardica que ningúna tendinitis puede

parangonarse al dolor sufrido por todos estos hombres y mujeres que

cayeron en la guerra fratricida de 1936,a la de aquellos 50 millones de seres humanos que ahogaron definitivamene sus respiros en la Segunda Gran Guerra por culpa de la imbecilidad de unos pocos y el borreguismo de otros muchos.Les deseo a todos ellos,los muertos,los caídos, una eternidad en reposo y a sus descendientes que tengan la posibilidad de desarrollar la semilla de la convivencia,del respeto al otro,a la idea diferente,a la religión y al país diferente y mientras tantas cosas digo y pienso mi camino se va acortando porque más rápido de lo que pienso me encuentro con la desviación hacia la ermita de Valdefuéntes lugar en donde muchos peregrinos antiguos y modernos debían y deben decidir si continuar hacia Burgos siguiendo la ruta de Zalduendo por la actual carretera pavimentada continuando hasta Ibeas de Juarros,Villayuda,Capiscol o emprender la ruta de Aymeric Picaud hacia San Juan de Ortega.

En mi caso no albergo la duda,y decido dejar de lado a Villafuéntes con su vallecito,ermita,sombras y fuénte;con su historia de centro hospitalario,que lo fué,en el siglo XII regentado por cisterciences y el cual,hospital,gozaba de fuéro especial que le fué otorgado en 1187 por Alfonso VIII hasta que el tiempo terminó practicamente extinguiéndolo.En el siglo pasado sólo quedaba una casita con su capillita dependiendo del monasterio de las Huelgas de Burgos.

Mi llegada a San Juan de Ortega casi a las nueve de la noche,cuando ya otros peregrinos están recogidos descansando,llama la atención del padre José,viejo hospitalario que atiende y da cobijo al peregrino,como sus antepasados,en San Juan de Ortega.

�¿Qué te pasa chico?�me pregunta mirándome el inflamado pie.

�No quiero pensar en lo peor,en una tendinitis�le constesto.

�!Pues ahora,antes que nada,te mostraré donde puedes dormir,y enseguida cuando hayas dejado tu mochila y cosas en la cama,miraremos lo que te pasa en el pie�me dice con bondadoso acento..

Después de darme una refrescante ducha,de prodigar al inflamado pie masajes,colocarle vendas y cremas,más recompuesto ya,voy en busca del padre José quien me espera con su maravillosa cena caliente.

El buen padre José preparó sopa de fideos,una sencilla tortilla francesa y con cuatro rebanadas de pan me dio todo de comer con el amor que se prodigaba al forastero en los tiempos inmemoriales del camino,en la estancia de su humilde cocina

Mi anfitrión me hace sentar en una pequeña mesita y me ruega le cuente como ha sido mi experiencia caminera y sobre todo le ponga al tanto cómo y cuando empezó el problema del pie.

Mientras saboreo la franciscana sopa le relato mis experiencias y le doy pistas sobre lo que ya estamos convencidos ser una tendinitis.

�¿Sabes una cosa?�me pregunta mientras revuelve algo en un sartén.

�No,no sé a qué se refiere�le contesto.

Pues que el noventa por ciento de los aplazamientos del camino de Santiago son debidos a la dichosa tendinitis y por lo que veo creo que tú vas a ser uno de ellos porque tienes demasiada hinchazón.Si así fuése y mañana no notases bienestar te puedes quedar aquí hasta que te

recuperes y puedas continuar tu camino�me dice con la seguridad de la experiencia.

Como me había habituado a superar los pequeños problemas de las ampollas aún no me había planteado la posibilidad de interrumpir el camino,aunque guardo la esperanza de que la noche reparará la hinchazón y podré reemprenderlo.

Como no quiero pensar más en ello hablo de otras cosas con el padre José y él intuyendo que ese es mi deseo se da en preguntarme de mi país,de mis estudios en Navarra,de mi vida en Mallorca,aunque tengo más interes en hablar de él,de conocer su vocación hospitalaria y el sentido que aún sigue él dando a San Juan de Ortega.

Cuando terminamos de despacharnos en la cocinita el padre José me invita a que participe,a eso de las diez y media de la noche,en un acto que él presidirá en el interior donde se halla el cenotafio del Santo,con otros nueve peregrinos que reposan ahora y los cuales quieren cantar con sus intrumentos música medieval.

Son los peregrinos cuatro chicos y cinco chicos de nacionalidades austríaca y francesa,los cuales han conincidido en el peregrinaje desde Pamplona y han coincidido,para su propia y ajena fortuna, en sus aficiones musicales.

Conozco a los otros peregrinos músicos,nos entendemos en un inglés elemental y como el camino aún sigue verde,todos tenemos la idea de que no debemos trasnochar,razón por la cual se pone pronto a punto la tertulia.En un santiamén el padre José con la ayuda de todos organizó un círculo de sillas al aire libre y no en el interior como se había previsto porque los músicos querían darle un sentido cósmico al concierto improvisado bajo la mirada atenta de una via láctea tachonada de brillantes y rutilantes estrellas.

Con la escasa luz que rodea al conjunto de Iglesia y Hospedería,el grupo inicia un delicioso concierto de canto medieval.Sus instrumentos son dos sencillas flautas que unidas a las voces de los siete cantores inundan el aire nocturno del verano Orteguiano con alma especial.Me siento transportado a los tiempos medievales del camino,me parece ver juglares,monjes cantores y a veces pienso que formo parte de una troupe de tiempos pretéritos.Marie y Mireille,las dos flautistas,parecen dos ángeles sacados del pórtico del Maestro Mateo y los cantores,sobre todo Peter,uno de los austríacos,con sus enormes sandalias,su pelo largo y su rostro afilado igual que su nariz,se me parece tan real como a uno de aquellos personajes que alguna vez he visto en las ilustraciones del Beato de Liebana.

Todo resulta tan dulce,la música,el hospedaje,la noche estrellada y bella,la buena energía del padre José y de los peregrinos cantores, que pienso,por momentos,que mi tendinitis es sólo cuestión de la mente.

Pronto,después de una hora de tertulia nocturna, nos hallabamos todos dispuestos al sueño reparador.

En el amplio salón de la hospedería reinó el silencio y todos quedamos sumidos en la oquedad del sueño.

DIA NUEVE-DOMINGO 12 DE JULIO 1987

Los peregrinos cantores se marcharon tan temprano y tan silenciosamente que ni me enteré.Aún mi cuerpo estaba profundizado en el sueño.Por lo tanto yo era el único que permanecía en el salón y cuando miré el reloj me austé al darme cuenta que eran las ocho de la mañana.El padre José por su parte respetó mi reposo y cuando ya entendió o sintió que estaba levantado subió a revisarme el pie,a hacerme un masaje y a colocarme los menjurgues y cremas que pensabamos podrían ser mi salvación.

A duras penas logré calentar el inflamado pie derecho,pero poco a poco ayudado del bastón bajé a la cocinilla en donde me esperaba un tazón de leche caliente con chocolate y un buen trozo de pan francés crujiente con mermelada.

�!No creo hijo que puedas llegar muy lejos!�sentenció el padre José que me había visto llegar a la cocina tan desompuesto en el paso.

�!Lo intentaré!�le dije y le expliqué que para mí era muy importante no perder el ritmo del Camino porque no me era fácil volver a retomarlo dadas las circunstancias de que vivo en Mallorca y permanezco mucho tiempo viajando con mi obra de arte hacia América.

Sacar tiempo,como ahora lo he hecho para andar el camino,no es fácil�le digo al bueno de Don José.

No quiero marcharme sin dar un repaso al conjunto de iglesia y hospedería legado por este San Juan de Ortega,uno de los grandes artífices del camino jacobeo.

Fué San Juan de Ortega quien fundó en el siglo XII esta iglesia y hospital además de colaborar con Santo Domingo de la Calzada en la construcción de los puentes de Santo Domingo,Nájera y Logroño,como también la construcción del camino que desde aquí conduce a Agés y Atapuerca.Era el santo sabedor de los enormes peligros que asediaban al peregrino en estos Montes de Oca �Die ac nocte jacobipetas interficientes et multos expoliantes��día y noche los peregrinos eran asaltados por ladrones�razón por la cual decidió hacer esta fundación aislada en estos parajes pero estratégicamente ubicada para dar apoyo a los desfallecidos y sufridos caminantes

La vida de este santo que está mejor historiada que la de Santo Domingo de la Calzada cuenta que nació en el año 1080 en la provincia de Burgos,en un pueblito llamado Quintaorduño y que su nombre era Juan Velásquez.Fué hijo de familia adinerada y se hizo sacerdote.

Cuando jovén emigró a Tierra Santa donde permaneció un año y desde allí vino con la vocación de protector y constructor del camino .Toda su fortuna la dedicó a la construcción de este conjunto de Ortega ,conjunto que a lo largo de los siglos,lógicamente,ha sufrido avatares y cambios.

El papa Inocencio II en el año 1138 tomaba esta casa bajo su protección y

en el 1170 Alfonso VIII cede este centro benéfico a la iglesia de Burgos el cual queda al frente de los monjes de la Orden de San Jerónimo en el 1432.

La iglesia,pues,construída por San Juan de Ortega es románica y la cripta en donde se guardan los restos del santo es de reciente factura aprovechando la restauración que se hizo a la iglesia.El sepulcro está considerada una buena joya románica.El templete,más moderno,es de estilo isabelino y en sus seis relieves se narran milagros de la vida de Juan Velásquez,el de Quintaortuño,o simplemente Juan de Ortega.

Fué Isabel la Católica en el año 1477 quien vino peregrinando en busca de la tumba del santo sabedora de sus milagros y sobre todo por las propiedades milagrosas contra la esterilidad que se le atribuían al santo caminero.La reina agradecida por los favores mandó ampliar la iglesia románica hasta completar el conjunto que hoy vemos.

Preparado para partir me despido del Padre José y él me desea lo mejor sin dejar de recordarme que si quiero puedo permanecer unos días en la hospedería hasta que el pie se recupere.Se lo vuelvo a agradecer y él antes de despedirme me pregunta si reparé en el detalle del capitel izquierdo a la entrada del presbiterio que representa la Anunciación.Cuando le digo que sí, él ilumina el rostro y me cuenta,con la emoción de un niño,la maravillosa sensación que le produce cuando el sol ilumina la escena en los dias de equinocio de primavera y otoño.

Con mis cacharros ya dispuestos en la mochila y mi bastón más dispuesto a trabajar que nunca me voy alejando poco a poco de San Juan de Ortega,de su iglesia con su hermoso ábside,de su silencio,de su cenotafio y sobre todo de la calidez de un hombre bueno.

Me interno poco a poco en el hermoso camino que me conduce hacia Agés.El día de este domingo de julio está radiante,tremendamente luminoso,pero el presentimiento que se confirma como realidad me dice que mi camino posiblemente tenga cuerda para un par de kilómetros no más,hasta Agés con un poco de suerte.

Es tal la dificultad en caminar que parezco un herido de guerra.Razón tenía el padre José,pero no me es posible permanecer tantos días en la hospedería. Al menos en Agés �me digo bromeando�me devolveré al revés,es decir,busco la carretera,hago autostop y me regreso hacia Barcelona buscando el ferry que me lleve a mi casa de Mallorca.

Un hombre que transita con su perro por el camino me ve tan mal que se ofrece a hacerme de apoyo,pero le digo que el día es muy largo para cubrir los pocos metros que me quedan hasta Agés.Se agradecer la bondad humana y pienso que hasta el perro se compadeció del desbaratado peregrino.

Desciendo parsimoniosamente hacia el pueblito y ya es casi mediodía cuando alcanzo su breve placita.Allí definitivamene pido ayuda y es un coche de la guardia civil que transita por la zona quien se hace cargo de llevarme hasta la carretera nacional lugar en el cual hago autostop,con la increible suerte que el segundo coche al cual el guardia civil levanta la mano para solicitar en mi nombre el favor de llevarme en dirección Logroño,resulta ser un comerciante que justamente vive y regresa a Barcelona.

El hombre de unos treinta y tantos años fué mi ángel de la guarda y los

guardias civiles hicieron de Juanes de Ortega,de Domingos de la Calzada apoyando a este loco,tendinoso,sobrecargado y mal calzado peregrino.

Volveré al camino, no se cuándo�le digo al hablador de Paco,mi transportista�posiblemente pasen uno,dos ,tres o vaya Dios a saber cuantos años más,pero a Santiago debo llegar a pie porque mi alma lo necesita,lo necesitan todas las almas�termino diciéndole.

Pero a Paco estas cosas le producen risa porque no entiende el por qué no permanezco tranquilamente en la bella Mallorca,mirando al mar,a las chicas guapas y sin tener que dañarme un dedo por estos bosques y carreteras de locos.

El regreso a Barcelona se me hizo ligero,suave,agradable,porque mi mente venía repleta de sensaciones inigualables.

Reconozco que parte del camino es vivir la limitación de nuestros cuerpos y por eso, hoy domingo diez de julio de 1987, esta ha sido mi lección santiaguera.

Vengo en paz conmigo,con las estrellas,con mi hermano sol,con mis hermanos pájaros,con los robledales,choperas,encinares;con la sombra de los árboles,con mis soliloquios,con el polvo de los caminos.Sólo guardo alegría en el corazón,ya habrá tiempo de retomar el camino otro día.

!Nunca se deja de peregrinar sobre la tierra!

Santiago,sé,que tu camino rehago���le prometo a mi amigo matamoros.

DIA DIEZ�MIÉRCOLES 12 DE MAYO 1999

Han pasado doce años desde que te dije Santiago que retomaría tu camino y heme aquí!

Han corrido tantas aguas por las tejas del mundo,tantas cosas buenas han venido sobre la vida humana y desgraciadamente muchas malas.Las guerras no han muerto,siguen tan vivas como cualquier organismo vivo del planeta.Enumerarlas llevaría páginas :La del Golfo,la de los palestinos y judios,las de Africa,las de América ,y sobre todo las más tristes por cercanas,pues las hemos tenido en nuestro propio patio: las de la vieja Yugoeslavia !Que de espanto Señor Santiago! En estas tus tierras cristianizadas de Europa,la parca grosera de la muerte fratriciada ha vuelto a recalar violenta como siempre,estúpida como siempre.Las ciudades de Europa se llenan de refugiados que huyen de la venganza,del hambre,de la muerte y el odio.

Yo,por mi parte,he visto a las canas treparse a mi cabeza;la vida me ha sido liviana porque la incubadora de los sueños ha funcionado,la salud también.He pasado estos años a caballo entre Europa y mi América querida,viviendo sencillamente,construyendo desde el campo la filosofía de lo simple,descomplicando la existencia que nos brinda este sistema de cosas tan amante del consumo y de lo banal,sistema de cosas más afín con las ambiciones de poder y poseer que de ser.

He saludado a muchas criaturas que han llegado al planeta,hijos de los míos y de mis amigos y he despedido con lágrimas a otros que han partido para nunca volver.Esta ley vital de la llegada y la despedida me habla,!cómo no!,de la enorme vitalidad de nuestra especie.

También,debo contarte Santiago y bien lo sabes tú,que tu camino ha sido sueño permanente a lo largo de estos años.Lo he difundido,lo he dado a conocer a mis amigos de aquí y sobre todo a los de allá de Colombia.Y lo volví a retomar,a explorar y mejor conocer en el año 1991 cuando me enrute sólo por esos montes de Somport.Entre el verano del año 91 y el otoño del 93 concluí todo el tramo del camino aragonés,detallando y viviendo palmo a palmo sus encantos,historias y leyendas todo de lo cual daré testimonio en otra ocasión.

Pero este camino que la tendinitis me obligó a dejar ese 10 de julio de 1987 es el que me trae pendiente contigo porque me parece haber estado todos estos años en un permanente asunto inconcluso,lo cual no quiere decir gran cosa porque supongo que aunque logre llegar a tu tumba seguirá igualmente tan inconcluso como hoy porque no estamos los seres humanos hechos para concluir nada,para definir nada.Somos,mi querido Santiago simples pasajeros de una nave espacial que no sabemos a cual puerto irá a recalar y si lo supiesemos ¿de qué nos serviviría? Desafortunadamente o afortunnadamente somos hijos del movimiento,del perpetuo caminar para llegar a no sabemos dónde.En esto reside nuestra desgracia y nuestra fortuna.Todo nos resulta tan difícil de comprender que nos basta con respirar y poca cosa más.

Pero como criatura me siento seguro en las manos del Creador,del Arquitecto que ha diseñado toda esta realidad que me inunda y que nos inunda y sólo me asusto Santiago de la enfermedad que se ha agarrado a la piel de nuestras almas:el odio ,la intolerancia,la soberbia,la locura,la guerra y la desmedida sed de poder olvidándonos de la receta dictada por todos los profetas de todos los tiempos:!Amaos los unos a los otros!

Suavemente deslízomeentre canales de frescas aguascual barquito de papelajeno a las dudas que surgen de la nada.Asido a la Divina Esencia,a la dulce Providencia me confío,mas nunca me preocupo y me fíode vencer a las ondas airadasque a golpes de viento vienen hasta mis propios ríos.¿Pues qué ha de pedir quien nada controlay muévese a oscuras y camina a solasen el espacio y sus honduras?Confíome,entrégome,navega mi alma al lado de Dioscon quien nada le falta,nada le asustay coloco la brújula de este mi corazón inquietomirando hacia el Unico Norte que está abierto.Providencia es el nombre de mi barca que es la viday de Dios hijo me siento.Lirio soy que del mejor traje se ufanay en el diario transcurrir nada le falta.Pajarillo,tórtola,paloma soyque vive asistido por la Mano Magnanimaque siempre Es y siempre ha sido.

Asi que con esta declaración firmada con sencillos versos, aquí me tienes dispuesto a continuar.Desde esta iglesita de San Juan de Ortega te ruego por el éxito no sólo mío sino de todos los peregrinos que encuentro,hoy miércoles 12 de mayo de 1999,por estos lugares invandiendo todo,llenando todas las estancias y refugios.Vivimos hoy el jubileo último del siglo.Tu camino se vende por los medios de comunicación como un producto que se puede consumir fácilmente,porque los gobiernos provinciales han tomado cartas en el asunto y han mejorado y creado albergues y refugios para los peregrinos.Se vende Santiago como se vende la Costa del sol o la Costa Azul,nos lo han integrado en los paquetes masificados del turismo.Pero si debo ser sincero eso no me molesta,creo que puede ser positivo porque el encuentro del individuo con el camino ya es positivo porque aprendes a convivir con la naturaleza que está oculta en las urbes,aprendes a sufrir con tu cuerpo y a conocer tu limitación,aprendes a pensar en tus largos soliloquios,aprendes a ser un poco más humano y eso ya es bastante.

Asi que a pesar de que nos quieran envolver el camino como un producto más,la realidad final es que los individuos tienen la posibilidad de hallarse a sí mismos a través del camino no importa que esté o no muy publicitado,no importa que esté mediatizado por los sistemas comunicativos,no importa que quienes quieran beneficiarse económicamente del camino jamás lo hayan emprendido.Creo que lo inteligente es aprovecharlo,vivirlo,aunque nunca encuentres refugio porque ya lo han copado quienes viajan en poderosas motos o en el mejor de los casos en bicicleta.No importa,el camino seguirá siendo un maravilloso instrumento para nuestro autohallazgo.

Y como te acabo de expresar que el camino es personal,único como lo es la vida para cada individuo debo contarte que me acompañan dos ángeles en la ruta:mi mujer que irá por caminos de coches y sosiegos de castaños y Luz Beatriz Velez hija de Chía mi compañera,quien con mi querido amigo Alvaro Linares, emprendimos aquel Camino del año 1987.

La hija inicia donde la madre termina y entre las dos sellan un círculo hermoso.Pero a mis cuatro ángeles camineros los dejaré navegar en sus meditaciones interiores,no les molestaré,les dejaré con sus disquisiciones interiores,con su poesía espiritual,con su gozo que nace,como fuente cristalina,del caminar y avanzar hacia Santiago. Respetaré a mis ángeles porque el espacio del camino les pertenece como a todo mortal porque bien sabes querido Santiago que venimos solos y nadie nos acompañará en la ruta y mucho menos en el cruzar la línea final del camino.

Vayan a mis valientes angeles peregrinos dedicadas lo mejor de mis vivencias y que el camino para ellos les haya sido poesía,filosofía,vivencia profunda.Y de mi parte les brindo profundo agradecimientos y admiración.

A Ellos,mis ángeles custodios, les corresponde escribir su propio libro.

Así pues,querido Santiago, como te venía diciendo,que ni la tendinitis ni otras molestias me impidan cumplir este deseo de llegar a saludarte,si es que estás allí,cuestión que en realidad no me ha de importar porque ya te lo he dicho muchas veces que el camino es absolutamente personal.Aunque vengan a mi lado amigos,familiares,desconocidos,siempre soy un caminante solitario y solidario y el hecho de que residas en tumba compostelana o no es cuestión que en nada restará gozo a mi búsqueda,al caminar ese camino de Santiago.

Mucho me he alegrado de volver a hallar,en San Juan de Ortega, al bueno de Padre José.Está,como yo,más envejecido porque el rasero del tiempo nos es igual a todos.No es la misma escena de aquella noche de musica medieval y de escasos peregrinos.Le veo agotado,asediado por tanto peregrino que solicita sus sellos,sus atenciones,pero como viejo hospitalario morirá cansado al pie de su hospedería.

Son las 13.30 de la tarde y con mi mochila más simplificada y con mis pies bien calzados con zapatos de cuero de caña alta,emprendo mi ruta hacia Agés en donde abandoné hace más de una decada.

Emprendo el camino del medio,aquel que tomó Aymeric Picaud.Me gusta porque me conduce entre pinos y robledales,entre las flores de retama que adornan el sendero con una gracia y alegría que endulzan el alma.El

campo es de suave descenso.Ya,en el descubierto me encuentro a lado y lado de mi camino restos de viejas explotaciones de hierro.Me han dicho que fuéron los ingleses quienes sacaron el metal del vientre de estas tierras.

Es mayo mes de flores,de luz brillante sin ser molesta,de delicadas temperaturas,muy diferente a aquel caliente julio del 87.Asi que mis pasos se hacen más dulces,más divertidos mis ojos con la inmensa colección de florecillas variopintas y de las cuales desconozco su nombre científico o popular,cuestión que no me afligue porque lo importante son las flores,no sus nombres.Eso sí,para subsanar ese vacío de la palabra con la cual poder referenciarlas he decidido como el viejo protagonista de cien años de soledad dar nombre a las cosas y a las flores,en este caso,porque el mundo me resulta joven y debo hacer pasar a las muy bellas por el rito del bautizo caprichoso que en el momento se me ocurre.

Definitivamente no soy hombre de ciencia,gustándome ésta,pero prefiero llamar a las cosas como lo quiere mi imaginación.Se perderán,posiblemente,quienes pretendan interpretar lo que muchas veces quiero significar con un nombre dado.He visto en este tramo de escasos tres kilómetros desde San Juan de Ortega,flores minúsculas pico de loro amarillo,rositas malvas del rey David,pétalos de rocío,azulinas de oriente,ramitos de nieve...y muchas otras que nos suelen pasar inadvertidas en la vida diaria de esta primaveral estación.

A mi izquierda queda la ermita del Rebollo,no se a cual santo o virgen acoge en su breve techumbre,pero me gusta saber que está en el camino.Este sentido que las ermitas confieren al camino,de aseguradoras del alma y evocadoras del más allá celestial,me hacen sentir bien.

Cuando llego a Agés, después de un agradable descenso, encuentro al pueblito mejorado,sus casas más remozadas.Esta España ha cambiado en estos doce años,se ha convertido en un país que se acerca más al alma urbana,a ese prototipo de país industrializado donde las gentes viven mejor,poseen mejores coches y sus vestimentas van a tono con lo que se consume en el momento internacional y globalizado.Espero lo mismo de su alma colectiva que seguramente así lo será.

Este camino fué tocado por el esfuérzo generoso de San Juan de Ortega quien lo posibilitó para los peregrinos de aquellos sus tiempos.Hoy es diferente.Todo nos es más asequible,más fácil porque la comunicación es indiscutiblemente uno de los grandes logros de nuestra civilización industrial.

Agés queda a mis espaldas con su breve iglesia y con su fuénte de agua y el camino corre paralelo a una carretera adecuada para coches pero que en este caso no me resulta molesta porque no tiene agobios.

Camino por llanura seca ahora,fangosa en otras epocas del año.Los peregrinos que me preceden a lo largo del tiempo han tenido la ocurrencia de juntar montocitos de piedra dejando en ellos notas,objetos pequeños y disponiendo las piedras formando geometrías que suelen ser reconocidas por otros peregrinos amigos que vienen detrás.Circulos,cuadrados cruzados por diagnonales,medias lunas,soles,estrellas,casitas,y muchas otras formas que hablan su

lenguaje silencioso de lo que sus constructores quisieron indicar.

Yo también dejo mi montocito de piedras en un lado de la carretera y mi dibujo simplemente quiere indicar mi presencia porque la forma en que lo dispongo habla de ser vivo que soy.

Por estas tierras en el año del Señor 1054 se encontraron las tropas de Fernando I de Castilla con las de su hermano García I el de Najera.La lucha fratricida terminó con la vida del de Nájera.Otra piedra indica y recuerda lo aquí sucedido.!Abeles y Caínes siempre presentes en nuestra historia!

Si despertasen de sus tumbas cómo observarían el mundo moderno,qué dirían de lo que hoy son sus tierras...posiblemente,cuando entrasen a conocer la televisión y viesen la guerra fratricida que en estos momentos se libra en Kosovo se disculparían y encontrarían que sus guerritas eran simplemente eso:guerritas,igualmente crueles e igualmente estúpidas,y a pesar de que se sorprendiesen de la tecnología se quedarían igualmente mudos al comprobar que el alma humana,el individuo, se ha desarrollado muy poco,las mismas ambiciones,si no más,las mismas crueldades,si no más,las mismas estupideces,si no más.

Enfín dejo a los dos reyes en paz y les deseo que su eternidad siga tranquila como ahora la soportan !que más remedio!

Atapuerca el pueblito al cual accedo representa mucho en la historia de la antropología moderna.En sus cercanos yacimientos de hallazgos de homínidos se encuentran cientificos españoles y extranjeros estudiando nuestro pasado.La memoria de ese pasado permanece inscrita en nuestros genes,pero no nos basta eso,es necesario encontrar cuerpos que nos unan,formando un puente en el tiempo,con nuestros antepasados y nos den la idea exacta de cómo fuimos.A mi,la verdad,poco me preocupa.Tengo asumido que soy parte del alma universal,que mis átomos de hidrogeno,de oxigeno,de fosforo,etc,etc,son los mismos del cosmos.Lo único que me preocupa realmente,mientras cruzo por estos caminos de piedra y flor,es el futuro de nuestros espíritus que puedan desarrollarse gracias a nuestra imaginación y a nuestra inteligencia que son capaces de acrecentarlo y dinamizarlo hacia el futuro.No me interesan conocer las caras más o menos parecidas a las nuestras,más o menos parecidas a los chimpances mientras nuestros espíritus no sean capaces de entender este viaje sideral hermano en esta navecilla vulnerable y generosa que es el planeta tierra.

Quizás mientras nos abandonamos a los laureles de los hallazgos científicos y elaboración de sofisticadas máquinas nos sorprenda un meteorito y nos dejé cerrada toda posibilidad de futuro,o sino preguntemos a los dinosaurios.Lo unico que puede tener validez es lo que hagamos por el desarrollo de nuestra inteligencia,de nuestro espíritu,de nuestra fraternidad,del desarrollo de nuestro amor como especie perdida en el cosmos.

Una desviación de camino me conduce al pueblito de Villalval.Pueblito breve,practicamente abandonado.Su iglesita a medio caer y en su espadaña las solitarias campanas,en un torreón románico,esperando a que alguien se compadezca de ellas y de su silencio porque fuéron creadas para celebrar fiestas y despedir difuntos.El atrio de la iglesita que fué bello aun mantiene en pie sus hermosas columnas.Nadie,absolutamente nadie se ve en las inmediaciones y me da

pena ver una obra arquitectónica tan abandonada.Estos pueblitos son habitados en sus periferias po rgentes que vienen de Burgos,Madrid,Bilbao y construyen segundas viviendas para el verano.

La fuéntecilla aún mana agua fresca aunque desafortunadamente es tal la hediondez de un contenedor de basuras cercano que el cuerpo no le hace buenas migas a la buena agua,pero qué se va a hacer.

Retomo el camino haciendo caso omiso a un perrillo que no cesa de ladrarme y perseguirme y emprendo la búsqueda del camino principal que me conduce a Cardeñuela.A lado y lado del camino ,que es calle que me introduce al pueblo,encuentro una arquitectura desigual:casas de gentes urbanas que sueñan con vivir veranos apoteósicos y frescos en casas de gustos maravillosos para sus dueños pero realmente alejadas de un criterio y personalidad colectiva que las haga ver bellas.Lo importante es que las gentes estén a gusto con sus sueños arquitectónicos,me digo para consolarme.En algunos huertecillos caseros pesonas mayores contemplan y miman sus vegetales.En el pueblo hallo un bar que me procura un delicioso café.La mujer que lo atiende es buena conversadora y me cuenta complacida que el negocio en este año jacobeo se está moviendo bastante pues en la sola mañana pasaron por su barra unas treinta y dos personas,casi todas ellas extranjeras,me dice pintando una sonrisa que le llega a las orejas.

La señora se ofrece a ponerme el sello en mi pasaporte santiaguero,cosa que le agradezco.Salgo de allí tonificado y por la calle salgo cantando en son de pasodoble:

Café cafesito,

donde la dama del sellito de Rio Pico

!ay que rico mi cafesito!

El templo del pueblo se halla en la parte más alta y me llama la atención su portada renacentista con relieves,según me cuenta un vecino,de Santa Eulalia de Mérida y de la Piedad.

!Que extraños caminos sigue la devoción popular.Por estos veredales me pregunto por qué se le rendía este tributo artístico a Santa Eulalia de Mérida.Creo que las propias gentes del lugar han perdido la memoria de ello y lo encuentro normal porque a dos personas a las cuales pregunté sobre la santa nada sabían de ella,y yo tampoco.

Mis pensamientos y mis divagaciones sobre el destino de la humanidad me acompañan hasta que llego a Orbaneja,donde la autopista me distrae los pensamientos aunque por fortuna nada tengo que ver con ella,pues la sobrepaso.Sin embargo a partir de alli todo empieza a oler a urbanismo y el paisaje proclama que me voy acercando a Burgos.Cuando llego a Villafría después de cruzar el puente que va sobre la vía férrea que une Madrid e Irún,entiendo perfectamente que me encuentro en un barrio de

Burgos.Industrias,camiones,tráfago y asfalto que me han de conducir entre semáforo y semáforo,entre ruido y ruido hasta la misma catedral de Burgos.Máquinas que mueven tierra por aquí,camiones que descargan por allá,ojo con este coche,atención con el autobús,no pases sin mirar el semáforo...y el asfalto eterno y caliente que quema los pies,quema los

músculos y paso Gamonal y pienso que la catedral está a tiro de piedra,pero mentira,nunca llega y detrás de una esquina sigue otra esquina y otra hasta que el pobre caminante se resigna a pensar que todo ha de acabar en el manicomio de cemento y ruido

Las gentes de la ciudad te miran y no te miran,el sombrero,el bordón y la mochila delata al caminante que aún debe dar muchos pasos hasta Compostela.

En una de las calles mis pies vienen tan ampollados que tengo la tentación imaginativa de subirme a un coche de bebé que arrastra la joven y hermosa madre,y me asalta la risa ante el despropósito lúdico que me ofrece la imaginación y el hecho de reirme solo propicia a su vez la risa de otras personas que me observan.

�Este tío está majareta perdido�escuché decir a un chico que dirigía con sus risotadas a un grupo de amigotes adolescentes.

Encuentro un humilde hostal regentado por una joven señora que me acoge con bondad.Al verme tan ampollado despues de indicarme la aseada habitación me sube una jofaina con agua caliente y sal para que relaje mis heridos pies.Se lo agradezco en nombre de todos los peregrinos que siempre ha habido en la historia y al agradecercelo lo hago igualmente a todos aquellos seres generosos que piensan en los demás porque asumen el sufrimiento ajeno como propio.

Sin apenas comer decido entregarme al descanso a pesar de que en el cielo aún flotan espacios de luz.

DIA ONCE- JUEVES 13 MAYO 1999

Dormí como lirón y la mañana llegó tan pronto que me parece estar soñando,pero no,es el nuevo día que se avisa entre los ventanales de la pequeña habitación situada en un segundo piso.

Con el debido permiso a mis llagados pies me levanto decidido a continuar el camino.La atención que me brindó la buena samaritana burgalesa,propietaria del pequeño hostal,,ha dado alas a mi esperanza.Cuando me pongo de pie en la habitación siento que no sólo mis pies están llagados sino que mis músculos están agarrotados a pesar del descanso nocturno.Me doy,de todas maneras,ánimos.Con el ritmo propio de un robot me encamino hacia el baño distante unos diez metros corredor adentro.

Santiago Bendito¿Qué me pasa?�le pregunto al Apóstol cuando corroboró lo maltratado de mi cuerpo y lo lejos que aún está tu tumba Discípulo de Dios�le digo.

Pero por esas cosas de la mecánica corporal mientras más músculos muevo más músculos se van calentando.

Me bebo un botellín de agua,libo literalmente un tubo de leche condensada,pago mi cuenta a la generosa dueña,la despido de beso y le ruego que ruegue para que mis pasos no queden varados allí en la próxima esquina pues debe mi corazón cumplir su cometido de llegar a Compostela.

Los escalones hasta la calle son tortura y apoyado en las paredes busco un bar en el cual poder desayunar.Cerca del hostal encuentro uno,ya animado a pesar de lo temprano.Cuando me siento a esperar que el camarero me traiga un crujiente croissant con mermelada y aromático café me pregunto si no estoy alucinando porque con tal estado físico ¿a dónde pretendes llegar peregrino loco?�me pregunto riéndome de mi mismo.

No me explico qué extraña transformación me produjo la voluntad y el deseo vehemente de cumplir el camino pues la verdad es que abandoné aquel lugar lleno de fuérza y optimismo.

Llegué a la catedral y con libro en mano dí a mi mente un maravilloso paseo por su historia,aquella que se inició en el capicua año del 1221 bajo el reinado de Fernado el Santo.

Sentado cómodamente en uno de los bancos de la nave central observo con enorme curiosidad todo aquel ejercicio de arquitectura que es la hermosa catedral.

A mi lado un hombre canoso él,de rostro amable al observar la enorme atención que me atrapa en la visión del edificio catedralicio,se convierte,después de pedirme permiso,en mi espontáneo cicerón con la convicción y el conocimiento de sentirse heredero de una historia propia.Le digo que me siento halagado por su amable ofrcimiento pues

es mejor escuchar a quien conoce que leer pues en ello me va la interpretación que de por si es harto incómoda.

Entonces convertido el hombre,quien fué profesor de historia en la propia ciudad de Burgos,en un caudal de conocimientos y admiraciones hacia su querida catedral,sólo deja a mi mente espacio para grabar en mis recuerdos que la catedral de Burgos es la tercera de España por sus dimensiones después de las de Sevilla y Toledo.Que los artistas�me dice�que la construyeron fuéron franceses y alemanes sin olvidar que fuimos los españoles�afirma con voz más severa�quienes aportamos los maravillosos detalles decorativos.

Conste chico�me dice emocionado�que antes la catedral que ves fué iglesia románica pero que un tal obispo Mauricio seducido por el esplendor de las catedrales goticas francesas hizo demolerla,la que era románica y fué el Fernado el Santo quien colocó la primera piedra del nuevo sueño burgalés.

Díjome Don Alfonso Pérez,que asi se llama mi cicerón,que la catedral fué construída en distintas etapas a lo largo de tres siglos.

Me explica con lujo de detalles cómo los arquitectos debido a la irregularidad del terreno tuvieron que construir para los distintos accesos a la catedral plazas con escaleras.

Enamorado como yo de las torres gemelas caladas,me dice que fuéron obra maravillosa allí donde las hubiese del maestro Juan de Colonia.

Me resume que las puertas de acceso principal son, naturalmente la primera de ellas, la de la fachada principal,la portada de coronería y la portada del sarmental.

Con entusiasmo vibrante,pues así creo adivinar su rostro,me narra sobre la belleza del claustro y las maravillosas obras escultóricas habidas en si interior pertenecientes a la Escuela de Burgos.

En la Sacristía�me dice emocionado�se conserva un Cristo en la columna de Diego de Siloé cuyo rostro tremendamente expresionista, hizo ,y de esto hace ya demasiados años,el milagro a mi madre de recobrar la salud que tenía muy quebrantada después de parir a su segundo hijo.

!Pobre hermano mío,murió el año pasado de un efisema pulmonar pues no paraba el pobrecillo de fumar!

Enfín,como es tan larga y amena la historia que trae a lomos Burgos y en especial su catedral y por otro lado es mi camino tan severo y largo,que agradezco al querido Don Alfonso su amabilidad,esa cordialidad que enaltece a todo ser humano y le explico que debo proseguir en mi andar pues el sol avanza demasiado deprisa por la estepa castellana.Nos despedimos como si nos conociesemos de siempre.Le deseo lo mejor de la vida cosa que el me retorna y prometo,eso sí como máxima muestra de cariño,recordarle ante la tumba del Apóstol.

�¡Vete con Dios peregrino de Colombia,peregrino de España,aquí tienes tu tierra y no te olvides de visitar el Monasterio de las Huelgas Reales.No olvides que no se puede ver todo,no se puede abarcar todo pero no dejes

de visitar el monasterio que lo encontrarás saliendo de la ciudad ¡

Doy una breve vuelta a la Catedral con paso de sí puedo,de no puedo,es decir,algo descompuesto y de todas formas a pesar de mi asimetría andariega aplaudo a todos aquellos seres humanos que intervinieron en tal bella construcción.

Salgo a la calle por la portada de la Coronería .Me despido de los Apóstoles que están a ambos lados de la puerta,les guiño el ojo y los despido��Chiao Soñadores de la Historia Humana�

Busco las calles y paseos que siguen al Río Arlanzón porque me gusta,como a la antigua Ariadna,pegarme del hilo,pero en mi caso del agua.

Las gentes van tranquilas en sus actividades cotidianas.El sol pega fuérte.La luz es tan radiante que enceguece y el olor a café matutino y delicioso vuelve a aposentarse en mis narices tal como me ha sucedido en tantos pueblos de España.

Mis músculos se van calentando.Me molestan,eso sí y mucho,los coches,el ruido y la continua interferencia dictatorial de los semáforos que hacen perder el ritmo a mis pasos pero debo reconocer que somos hijos de este muriente siglo veinte.

A la altura de la Plaza de Castilla cruzo el puente porque decido seguir el consejo de Don Alfonso Pérez de ir al Monasterio de las Huelgas Reales.Me sorprendo al comprobar que el cuerpo humano,mi cuerpo,es una maquinita maravillosa modulada por la voluntad de avanzar y llegar a Compostela.

Me siento a descansar pues no están las cosas para torpezas y desmanes y más vale avanzar poco a poco que tener que suspender el peregrinaje.Observo desde mi banco de madera el trasncurrir de la vida humana con sus afanes y pienso por momentos que la sociedad humana somos una enorme e inteligente colonia de hormigas que buscan su destino con precisión y amor.Saco el mapa de la ciudad y se acercan a saludarme un grupillo animado de niños traviesos que juegan en un parquesillo cercano bajo el atento cuidado de sus madres.

El mapa de la ciudad está repleto de nombres históricos sobre todo de luchadores y guerreros.La lista se hace larga y esto me llama la atención:Cid Campeador,General Sanjurjo,Generalisimo,General Vigón,Reyes Católicos,General Yague,Calle Emperador....y de Santos como Santa María,San Juan,San Pablo,San Lesmes.Nuestra historia humana stá impregnada de eso,de humanidad luchadora,de humanidad soñadora.

Me gustaría que las calles de las ciudades llevasen nombres de estrellas,de las constelaciones,de las flores y de los animales porque esto nos daría un rcorderis más limpio y más sereno de nuestras existencias.¿Cuantos paseantes recordarán con reparos al guerrero tal o cual y sin embargo deben vivir y transitar llevando el nombre de su enemigo en la boca?

Mejor�me digo en mi fantasía�estar en un mundo en el cual no diesemos lugar al odio para que nuestros paseos fuésen más serenos.

Enfín,mi cabeza se va recalentando con ideas tal vez debido al sol que atiza razón por la cual decido sin más dilaciones dirigirme hacia el Real Monasterio de las Huelgas y aunque reconozco que el querido de Don

Alfonso me está haciendo desviar en algun kilometro hacia el oeste,lujo enorme para unos pies ampollados,llevo ilusión de visitar tan querido monumento.

Leí durante mi sentada en el parquesito que fué Alfonso VIII y su esposa Leonor de Inglaterra quienes deseosos de tumba en abadía,tuvieron la

ocurrencia de fundar en el año del Señor 1180 un convento para Damas Nobles,eso sí,bajo las estrictas reglas del císter.

¡Vaya caprichos tan eternos!.No solo manejo y dirijo mi mundo real sino que organizo el del más allá como quien dice para que nunca me olvides.Pues dé Dios buen descanso a tan augustos e imaginativos reyes,a las damas nobles de la corte y a todos aquellos que vinieron a dejar en eterno reposo sus huesos en tan histórico Monasterio.

Una chica que hace de guía,pues somos tres turistas:dos alemanes peregrinos como yo a Santiago y éste semiinválido colombiano,nos da información con lujo de detalles sobre los distintos estilos que alberga el monasterio gracias a las transformaciones habidas a lo largo de los siglos.

La iglesia está dividida en dos partes por la clusura.Almas generosas que se han entregado al cierre de las rejas para dirimir en paz,en su interior,problemas divinos y eternos parecen irradiar felicidad.

Me surge en medio de mis cavilaciones la idea de una novela en la que confrontan su vida personas que viven realidades distintas:la del prisionero,que siendo culpable,debe pasar casi toda su vida enrejado como precio de su fechoría.El pobre reo maldice el día a día.En cambio el monje de clausura,hijo de familia rica o pobre,que para el caso es igual, decide por propia voluntad entregarse,detrás de rejas,al estudio de Dios,a sus cosas y a su conciencia humana.

Pienso,mientras la chica sigue mostrándonos a lo largo de las naves los nombres de nobles con sus signos heráldicos,que si el prisionero de mi novela diese una vuelta de 180 grados a su mente y asumiese la cárcel como si fuése un monasterio de clausura cambiaría su vida radicalmente.Su actitud frente a las realidades del mundo serían otras y se sublimaría en el amor que podría desplegar por medio de su trabajo,de su oración,de su soledad,de su silencio.

�No está mal el argumento, peregrino�me digo� y apaciguada la imaginación mis oídos se dejan llevar por la voz cantarina y dulce de la guia que llena de emoción narra las escenas de los tapices de Beauvais del siglo XVII y la historia del púlpito de hierro que lo es del año 1560 y desde el cual el predicador dirigiase a los fieles situados a ambos lados de la clausura.

Pregunto a la chica cómo nos fué posible acceder a sitios tan privados,pues escucho música gregoriana,a lo cual la chica responde con una sonrisa que no pude interpretar.

En la Sala Capitular reunió el General Franco,el general de la guerra civil española de los tres años fatidicos del 36 al 39,su primer gobierno.Lo es también la Sala sitio en donde se guardan los trofeos de guerra de la batalla de las Navas de Tolosa...!Vaya por Dios !,la omnipresente guerra compartiendo religión,clausura,espíritu,arte ¡ ¿Será que nuestro destino humano no puede desvincularse de la guerra? Pregunto al Dios Bueno que rige estos venerables muros.

Los dos turistas peregrinos alemanes que no entienden bien la lengua de Cervantes interrumpen hasta la saciedad el hilo narrativo de la chica pues no quieren perderse por la ausencia de una palabra la historia narrada.La chica navegando entre alemán y español satisface con amabilidad a los alemanes cosa que estos agradecen con amplia sonrisa.

Miro el reloj y es casi mediodía.Los pies me arden como ascuas como si llevase doscientos kilómetros.El arrancar y parar,la falta de ritmo es el peor enemigo del peregrino,lo afirmo definitivamente.

Enfín,entre el Museo de ricas telas en el cual se contemplan los brocados,tejidos,cinturones y joyas que escaparon al saqueo de los soldados franceses en el 1809 y la visita al Claustro románico damos por terminada la visita no sin agradecer a la bella chica su paciencia,su entusiasmo por la historia y de agradecer,ella a su vez, la compañía de los tres peregrinos a quienes desea la mejor suerte en la singladura compostelana.

Me compro un par de postales.Me tomo una foto con el automático y digo adiós Don Alfonso y Doña Leonor de Inglaterra,pues me espera enmendar el camino desviado y arribar con buen pie hasta Hornillos del Camino.

Aquel propósito albergado en mi mente desde mis años universitarios de escudriñar los signos que guardan claves de conocimientos sagrados y humanos habidos en la Catedral de Burgos y legados por los grandes maestros constructores medievales,sigue pendiente en mi vida y por ello pienso que vale la pena regresar a la magna catedral cualquier día de estos,libre de ampollas,de mochilas,de escasez de tiempo con binóculos en mano,cámara con teleobjetivo,libros de ilustración y así deleitar los sentidos y el espíritu en aquella profusa imaginería,libro de piedra y llave para entender aquella sociedad ya lejana en el tiempo tan comprometida con Dios,con la alquimia,con la magia y con el trabajo bien hecho gracias a la fuérza de una fe que les hacía mover montañas de arte.

Sin embargo la mente debe ahora, pasada ya la burgalesa ciudad,concentrarse en el tramo de camino en el que escaseando signos queda por hacer honor ¡ni mal faltaba! al Hospital del Rey que aunque ausente de su antiguo esplendor no deja de evocar en la imaginación el prestigio del que gozó en el pasado.

Antes de comprometerme con la etapa que me resta de camino en el día de hoy descanso a las afuéras del Real Hospital.Bebo medio litro de agua cristalina que acompaño con una buena dosis de deliciosa miel de la Alcarria.

Creo que puedo llegar a Hornillos pues la mecánica corporal va respondiendo automáticamente.

Mi camino de tierra me conduce a un lado del breve pueblito de Villalobillo de Burgos.Mis pasos prudentes ,debido a la limitación que les imponen las ampollas,dan oportunidad,en cambio,a mi imaginación de remontarme nuevamente,sin proponermelo,al alma de los alquimistas,a la de aquellos hombres fascinados por la constitución de los metales y de manera especial por la búsqueda de la fabricación del oro.

El sol que da inclemente sobre mi cuerpo me hace recordar los crisoles de los alquimistas y la certeza que ellos poseían de que el fuégo,el calor depura,transforma todo aquello que cae bajo su acción.

Recuerdo ,cómo no, en una cadena secuencialmente lógica los mitos

adoptados por la alquimia alrededor del fuégo y mi mente no puede obviar,no se por cuales resortes del automatismo mental,el mito del ave fenix,el ave legendaria que se incinera cada milenio sobre una hoguera y después renace gloriosa de sus cenizas.

¡Pues sea yo ave fenix en este camino que me pulveriza!

Una pareja de encianos que caminan cadenciosamente me preguntan,llenos de curiosidad,de dónde vengo y hacia dónde voy al tiempo que se compadecen de mi caminar descompuesto.Cuando les relato sobre mí país me dicen a boca llena y a coro que les encanta el café colombiano y dice a renglón seguido el anciano que conoció de paso Cartagena de Indias pues venía en barco desde México y por cuestiones de comercio tenía que llegar a la Guaira,en Venezuela.

Los animosos ancianos concientes del trayecto que aún me resta se quitan sus enormes sombreros de ala ancha para despedirme con ellos y desearme el mejor camino �pues no te olvides de aquel refrán que dice:�ni camino sin sol,ni moza sin amor,ni viejo sin dolor�,parafrasea la amable anciana quejándose de cierta artritis que la trae por el camino de la amargura y no te olvides hijo�me dice al tiempo que continúa despidiendose con el sombrero�de rogar por estos dos viejos allá en la tumba del Apóstol.

Prometo hacerlo y al mirar hacia atrás veo que su figuras se van esfumando y siento cierta nostalgia tal vez por el sentimiento de que quizás no vuelva a verlos nunca.

Poco a poco,en cambio,se agranda el caserío que tengo delante de los ojos.Es Tardajos.Cruzo el puente sobre el río Arlanzón y mis pasos dominan ya lo que fué poblado romano.

Don Jesús,que así se presenta el hombre que me saluda cálidamente,me explica que allá más adelante sobre el río Ubierna sufrió un traspiés el rey Alfonso VI en su caballo y fué tan grave su caída que estuvo a punto de costarle la vida.

Pregunto a Don Jesús si sabe el nombre del caballo del desafortunado jinete pues soy coleccionista de nombres de caballos que pertenecieron a personajes ilustres,pero mi interlocutor exclama ¡me pillaste peregrino!,pero prometo y dentro de lo que cabe, tenerte resuelta la inquietud si al regreso pasas de nuevo por esta tierra.Mostrándome el sitio en el cual se ubica su casa Jesús Jimenez Lara,hombre campesino de unos cuarenta y cinco años,de aspecto redondo y jovial,me ofrece su casa y sobre todo su calidez humana.Me despido del hombre como si lo conociese toda la vida y este sentimiento humano me hace sentir solidario con toda la humanidad.Todo ser humano lleva dentro de sí parte de nosotros y a la inversa.

Unos doscientos metros más adelante encuentro la sombra de un formidable plátano.Me siento a descansar y me doy en repasar un poco la historia de Tardajos.Me dice el libro que la urbe fué histórica del Camino de Santiago y que fué construída sobre un castro romano que unía Clunia con Uliobriga Reinosa.Tuvo hospital y que su tramo fué pantanoso y difícil para los peregrinos.Celebre es la frase que en tiempos de antaño se decía

*de Tardajos a Rabe liberanos Domine

y de Rabe a Tardajos no te faltarán trabajos*

Dominado un poco mi cansancio le digo a mis piernas que deben continuar.Cruzo el pueblo no sin ants repostar en el Bar Ruiz en donde mis fuérzas vuelven a ocupar mi cuerpo después de una abundante y decliciosa comida.

Don Jesús a quién vuelvo a encontrar en el bar tomando una copa de brandy me cuenta que Tardajos tuvo hospital de peregrinos y que por aquellas cosas de la historia la Condesa Doña Mayor allá por el siglo XII cedió los derechos que tenía sobre el hospital a la iglesia de Burgos.

Pues tiene buena memoria de la historia�le digo.A lo cual el rié porque confiesa haberlo leído dos días antes en un libraco que guarda su hijo sobre la historia de su pequeño pueblo.

Los Padres Paules tienen albergue�me dice Don Jesús.Información que agradezco aunque de poco me servirá pues a Hornillos me encamino.Y el convento�termina diciendo mi amigo �se construyó sobre lo que fué palacio donado también ¡vaya por Dios! a la Iglesia de Burgos por el Conde de Montemar.

Me calo el sombrero costeño que fué de mi padre.Ya con el estómago contento,los pies calientes y la mente cargada de información emprendo el tramo de camino de pocos kilómetros que me separan hasta Rabé de las Calzadas y casi sin tomar conciencia de ello pues sometido a la gravitación de mi propia imaginación mientras camino,el poblado se me viene encima y a cuya fuénte me allego.Tiene la susodicha fuénte gallo de hojalata que los vecinos cuelgan de ella,cuestión que he leído ser interpretada por ciertos gnósticos como culto de los habitantes al sol ¡vaya uno a saber¡

El ascenso del terreno me espera y me dejo conducir mansamente por las flechas amarillas resistiendo la tentación de mirar hacia atrás pues lo de adoradores del sol me quedó sonando.

Rabé de las Calzadas fué poblado romano y en el confluían dos vías romanas.

Mientras asciendo pienso y doy con mi corazón y con mi boca letra a una armonía que se ha encaramado en mi cerebro y sintiéndome criatura amada y privilegiada no puedo dejar de entonar el canto de�

Te bendigo Señor,Mi Creador

porque me has dado todo lo que soy.

Nada hice para nacer,

poco hago para vivir

y nada puedo hacer para evitar el morir

pues mis latidos están completamente en tus manos.

Como niño débil me pongo en tu regazo

confiado absolutamente en Ti,

pues ¿ qué me podrá suceder si tu me llevas contigo?

Te alabo mi Buen Padre

porque Tú sabes que es lo que más me conviene.

No me desgastaré entregando mi vida a quien nada

han hecho para crearla.

Te entrego mi libertad,mi cuerpo,mi alma toda

porque en Ti tiene sentido mi existencia.

Tu que has creado el Cosmos y lo mantienes

mantenme a mí,

posibilita en mí el ejercicio del amor,

de la comprensión hacia todo lo que tu has creado.

Hazme digno hijo tuyo

y que pueda,gracias al ejercicio de mi inteligencia,

convertirme en tu hijo y criatura cooperadora

y gestora de tu gran Obra.

Te entrego todo lo que soy

porque entregándome a Ti nada me faltará,

todo será sin sentido si no está en tus manos.

Quiero Señor ser tu criatura obediente,

amante e inquieta

que sepa aprovechar el espacio y el tiempo que me has concedido

en la maravillosa historia de la Creación.

Me siento a gusto con la oración improvisada y cantada y creyéndome un Boccelli o un Pavarotti lanzo mi música a los cuatro vientos porque la soledad me acompaña,los terrenos me acompañan,me acompaña el aire,la creación entera, pues en este existencia de peregrinaje mi único objetivo es entender mi presencia en el Cosmos.

Cruzo al lado de una breve ermita y ruego,sin entrar a ella,a Dios por mi humanidad,por nuestro destino colectivo.Adelante,unos pasos tan sólo,pasa un cementerio a mi lado y digo que pasa porque a veces tengo la sensación de que el camino cruza delante de mi alma contemplativa.Entonces doy mi mente en recordar a todos aquellos seres humanos conocidos y anónimos que ya cruzaron la laguna de la vida.Agradezco a todos ellos porque su vida es nuestra vida y no puedo dejar de sentir ternura hacia esos muertos familiares y los desconocidos que parecen revolotear como ángeles maravillosos a mi alrededor.

Un burro que me sale al paso me interumpe el discurso interior porque el buen animal debe sacar de su pecho rebuznos que no interpreto en absoluto.¡Seguid descansando en paz queridos muertos de este pequeño cementerio¡

Aunque sé que me restan unos ocho kilómetros mi cuerpo se ha vuelto aguantador,aguantadores mis pies que vienen protegidos con gasas,cremas,curitas y toda la parafernalia que les ayuda a avanzar,pero gozoso mi ego por lo superado.

Cuando alcanzo la meseta mis ojos se explayan,respiran mis pulmones,y veo que el poblado de Hornillos del Camino está al alcance de la mano.

Hubo Hospital a la entrada del pueblo,de San Lázaro,desaparecido hace de esto bastante tiempo según leo en mi guía.Es preciso reconocer que la antigua ruta jacobea estaba bien provista de hospitales pues eran grandes las necesidades de los pobres peregrinos que no tenían más opción porque aun los tiempos modernos con su equipaje de autopistas,aviones y trenes aún les era distante en el tiempo.

Se presenta el pueblo como una calle camino con el perfil predominante de su iglesia.Adosado a la parroquia halló un pequeño cementerio que lo es del pueblo y como reconozco que no están los pies para más andaduras por ahora,organizo mi tienda de campaña junto al sagrado recinto.Desde la pequeña claraboya de mi casa plástica observo la espadaña de la iglesia de traza ojival.

Unos metros calle adelante se situan unos peregrinos franceses ,mayores de edad,bien organizados,apoyados por coches que les ayudan a cargar mochilas y viandas.

Antes de entregarme al sueño a pesar de la luz que aún domina el paisaje,decido conocer a mis vecinos a quienes me presento chapuseando un poquillo el francés.Son ellos Michelle,Jorges,Myrtieux,Peter y otros cinco más cuyos nombres no logro grabar.Me invitan a sorber un vaso de exquisito vino francés de Burdeos cosa que agradezco.Entre su regular español y mi mal francés llegamos al término medio de la comprensión.Somos peregrinos de Santiago y eso valida todo nuestro encuentro y fecunda la empatía que entre nosotros ha nacido.Somos hermanos en el caminar hacia Santiago y en discurrir en el mismo plano de la existencia espacio temporal.Ellos tienen muchas cosas por contar y mi repertorio también goza de bastantes anécdotas,pero nuestros ánimos están más obsesionados en el descanso,razón por la cual nos deseamos felices sueños y mejores descansos.

Después de organizar en el interior de mi pequeña tienda plástica una breve cena,mi imaginación empieza a volar por mundos de recuerdos y de sensaciones habidas a lo largo de la etapa.El velo del sueño me va arropando poco a poco aunque el tañir de las campanas de la iglesia me van precipitando a la boca de la medianoche.

DIA DOCE- VIERNES 14 MAYO 1999

El cementerio con el cual limita mi improvisado campamento respira paz y algunos pajarillos madrugadores revolotean felices entre plantas florecidas.Tan pronto he cerrado los ojos hacia el descanso tan pronto los abro porque el padre sol tiene prisas en encender todos los rincones con su extraordinaria y temprana luz de mayo.

El cementerio me recuerda,como peregrino que soy,la brevedad de la vida,lo corto de nuestros caminos individuales,lo relativo de las cosas que atañen al poder,a la política,al arte,a las costumbres.Este pensamiento me pone en paz conmigo mismo porque mi alma acepta ese estado de cosas y las halla armónica.

Amo el silencio que me circunda y a pesar de los incesantes cacaraqueos de algunos gallos vecinos me apresto a desmontar mi tiendecilla y a reforzar,antes de ponerme en pie,los curetajes,cremas y parafernalia de curitas y gasas que deben proteger mis pies.

Espero un ratillo a que la iglesia me sea abierta con la suerte que el matrimonio encargado de ella me explica con lujo de detalles y con enorme gozo el tesoro que Hornillo posee en su parroquial de tres naves y buena crucería.

�¡Y tuvimos hospital¡�me dice el hombre que tiene cara de imagen policromada�y fué dedicado a curar leprosos los cuales abundaban mucho en aquellos tiempos�termina explicando.

La fundación de la iglesia�continúa hablando su mujer�es del 1156 y fué fundación debida al Rey Alfonso VII,quién donó la localidad a los monjes de San Dionisio de París.Tuvimos además monasterio benedictino dependiente del francés de Rocamador.Hornillos gozó de privilegios y donaciones por los reyes Alfonso VIII,Fernando III,Fernando IV,Alfonso XI�así que como comprenderás,chico,no hemos sido tan olvidados de la historia y algún abolengo guardamos por ahí�termina narrando la mujer amparada en la cara de satisfacción que muestra su marido que escucha atentamente como si fuése la primera vez .

Me despido de mis queridos cicerones deseándoles los mejores parabienes de la vida y prometo como le he hecho a quienes he conocido y departido tenerles presente delante del Apóstol de Cristo.

¿A dónde piensas llegar hoy?�me pregunta el hombre.

�Son los pies los que mandan,pero intentaré convencerlos de que sea Castrojeriz la meta y que el frío que me visitó anoche me dé tregua.

�¿Sabes que eso es buen augurio para nuestros campos?

�No lo sabía�le respondo

�Pues Mayo frío, mucho trigo

�Aprendí de un viejo burgalés,digo a mi cicerón,un refrán que dice:Mayo hortelano,mucha paja y poco grano.

�A por a y b por b�dice la mujer que parece encantada con el repique de refranes.

Como el día está ya para caminos a ellos me meto,eso sí,después de dar alivio a mi estómago con un maravilloso y crujiente pan francés el cual

acompaño con deliciosa confitura de naranja y un café con leche tan aromáticos que podrían resucitar al muerto más muerto.

Los franceses madrugaron bastante.No gustan del excesivo sol y aman el primer aire de la mañana que es el mejor para caminar como le expresaron la noche pasada.

Cruzo la larga calle del pueblo que es Camino y escucho los respiros de la vida que se abren a través de sus ventanas.

Ahí te quedas Hornillos

Con tus buenas gentes

Y tus deliciosos panecillos

Exclamo en voz alta agradecido por la hospitalidad y porque mi paladar parte satisfecho.

Siento que el cuerpo está mejor dispuesto y poco a poco se va amoldando al camino que lo es de tierra y en ascenso.Travesía y descenso que me deposita en el desvío hacia el arroyo San Bol.

Dícese que en estos lugares existió aldea que fué abandonada misteriosamente alla por el año de 1503,es decir,once años después del Descubrimiento de América.

Se especula que la epidemia produjo el éxodo y no se descarta que sus ocupantes hayan sido judíos y su despoblamiento estuviese relacionado con la expulsión,después de desoir durante años el mandato real.Existen toponimos en la zona que así parecen explicarlo:Castrillo,Matajudíos,Yudego�

También existió en la zona leprosería,la de San Bol dependiente del monasterio Antoniano de Castrojeriz cuya desaparición se produjo hacia el siglo XV

¡Que de vicisitudes¡¡Que de cambios¡¡Que de desplazamientos humanos¡.Todo la historia humana me habla de peregrinajes,de trashumancias.Sociedad humana desperdigada,buscadora de rutas y caminos alternos.Sociedad rota por las tempestades provocadas por la naturaleza o por el propio hombre.

Este constante comprobar a lo largo de mi camino de lugares que tuvieron vida,bullicio,y que sus hijos desaparecieron o se desperdigaron por la faz de la tierra desde tiempos atrás,me consolida interiormente,me enseña la fórmula de la inestabilidad y fragilidad humana y en comprendiéndolas,mi alma,ésta se siente fuérte porque se ubica en su auténtico lugar del camino de la existencia.

Hoy cuando veo sociedades prepotentes cuyos parámetros de funcionamiento parecen desafiar con soberbia a otras sociedades,al espíritu humano,entiendo,perfectamente,que están incurriendo en el error de entrar a un túnel del que tal vez no logren escapar.Terminan abruptamente abandonando sus edenes artificiales en los cuales cifraron toda su filosofía poque tarde o temprano la historia los encarará,les pedirá cuentas de sensatez y al no tenerla comprenderán que han fracasado.El alma humana tiende a situarse en el fiel de la balanza,tiende,cuando obra con criterios de humildad y sensatez,a situarse en el lado de lo auténtico y a respetar las realidades que le

atañen como viajero temporal en una pequeña y maravillosa navecilla espacial llamada planeta tierra y me perdono la reiteración,pero es así.

Enfín,más calientes que mis pies adivino que lo están mis sesos pero siento que mi meditación interior aporta cierta felicidad a mi ego profundo y satisface a mi espíritu,ese que tarde o temprano se revela grande en la transitoriedad del camino.

Murieron y de esto ya hace tiempo los antonianos y los leprosos a quienes curaban.Murieron los reyes y los judíos que habitaron estos lugares.Murieron expulsadores y expulsados y tan sólo quedan breves restos de edificios que no pudieron soportar ausencias humanas.

Existe algo real y profundo en el camino:yo,mi conciencia de peregrino,del caminante que avanza hacia el sepulcro de Santiago,hacia el propio sepulcro�¡Breve centella en el tiempo,único,irrepetible¡

Mi alma se llena de extraño gozo como si la conciencia de mi presente me solidarizase con todos los seres humanos que han existido aquí y acullá.Me abrazo entusiasmado a la idea del mismo destino humano y no puedo evitar el sentir cierta tristeza cuando observo en el espejo de mi sociedad moderna manchas que no dejan mirar el rostro completo,manchas que crean máscaras,que distorsionan el destino de los humanos haciéndoles caer en abismos sin fondo.

Un pastor que viene en dirección contraria a la mía distrae mis elucubraciones.Las ovejas,ya esquiladas,robustas y bellas ellas,me miran con curiosidad.Sus cencerros me parecen la mejor música del campo y dos perros ovejeros que las encauzan por el buen camino me miran también de soslayo en medio de su ajetreo pues no están sus colmillos para mordisquear piernas de peregrinos.

Pienso en la simplicidad y poesía de esta imagen abigarrada de campo,hombre,animales,sol,trigales y la comparo con aquella otra imagen de hombres enloquecidos en la acumulación de riqueza,inquietos detrás de resultados de bolsas de valores,metidos hasta el cuello en vanidades que los conduce a llanuras sin horizonte.Me quedo,indiscutiblemente con la simplicidad del pastor,del hombre atado a la naturaleza benéfica,a lo telúrico,a lo centrado en la creación.

�¿A dónde vas chico?�me pregunta el pastor que es un hombre fuérte y curtido de soles y a quien por su tono cantarino adivino que es vasco.

�¡Hacia Castrojeriz¡�le respondo

�¡Vaya,aún te quedan unos kilometrejos¡

�¿Es usted vasco?

�Sí señor,lo soy de Orbaiceta,un pueblico de Navarra.

�Estudié,viví en Pamplona mi juventud,allí amé y dí allí alas a mi vida.Amo intensamente su tierra,la llevo en el corazón,me siento hijo de sus entrañas verdes,de sus buenas gentes,de sus montañas�le digo con gran emoción.

¡Pues hablas como un buen navarrico¡�exclama emocionado el solitario pastor.

El buen hombre saca de su zurrón un enorme bocadillo de jamón serrano,lo parte en dos ofreciéndome compartir su comida y después me ofrece el chorro de vino navarro que corre como néctar desde la bota tres zetas hasta nuestras bocas sedientas.

Vuelven entonces a mi memoria todos aquellos sabores y placeres de la mesa navarra.Acuden a mi mente la cara de todos aquellos amigos y amigas con los cuales disfrute mi juventud,mi universidad,mis viajes,mis guateques y sueños,y no puedo dejar de experimentar una nostalgia y cierta melancolía que nacen en lo más profundo de mi ser.

Entre pensamientos y rebaño, mi camino,una vez despedido del buen y amable pastor,me conduce sin mayores dificultades hasta la puerta de Hontanas,pueblo pequeño,de gente que saluda al peregrino,de iglesia que lo es de la Inmaculada y datada del siglo XIV.

Descargo mi mochila en un rincón en la placita aledaña a la ilgesia y descanso a la sombra del edificio.Pocos minutos después llegan gentes que se arremolina en la plaza,hablan con tres hombres vestidos con monos azules y quienes vienen a bajar las campanas de la espadaña porque deben repararse pues no son pocos los siglos que las sonadoras llevan allí dictando al pueblo procesiones,nacimientos,muertes y recordando fiestas propias y nacionales.Parece que los soportes de madera que las soportan están en mal estado.

Los trabajadores campanarios me saludan y les devuelvo el saludo.El jefe se llama Damián con quien entablo agradable conversación.Como ve que amo el mundo de las campanas me invita a subir con ellos hasta la espadaña y desde allí mismo ver el trabajo de desanclar y descender las campanas hasta la propia plaza por medio de gruas y aparejos que para tal fin han traído.Subimos las estrechas escalas de madera.Descubrimos que las aves allí tienen hotel desde hace centurias,probablemente.Me situo en un rincón de la torre para no estorbar el delicado trabajo.Desde los ojos de la espadaña observo al pueblo curioseando y persiguiendo con los ojos cada movimiento que los operarios hacen con las campanas.Me percato que el pueblo está ocupado en su mayoría por personas mayores pues los chicos escasean.

Las gentes del pueblo parecen preguntarse sobre mi presencia y yo a mi vez me pregunto por sus vidas y su deliciosa curiosidad.

El ajetreo es fuérte.Las campanas son del 1600 y las dos,una vez descendidas hasta la plataforma del camión que las ha de llevar al taller de reparación,son cuidadosamente pesadas.La mayor pesa unos 675 kilogramos.

Agradezco a Damián y a sus amigos por la generosidad en dejarme participar de algo tan simple para ellos pero tan bello para mí.

Aún me separan unos doce kilómetros hasta Castrojeriz razón por la cual me despido de mis amigos y prometo recordar esta experiencia con enorme alegría.

José,un viejete simpático y hablador me dice que Hontanas deriva su nombre por las numerosas fuéntes que daban alivio a los peregrinos en épocas preteritas.

Le digo,por mi parte,que Hontanas viene del latín a lo cual el simpático anciano me responde que él viene de su casa.Reímos,nos despedimos y

mientras me alejo me grita ¡Ultreya peregrino,ultreya¡

Tiene Hontanas refugio y bueno ,me dicen, y aunque no es mi meta por el día de hoy alabo que asi sea.

Me espera carretera pero de agradable paseo,sin demasiados agobios porque desciendo suavemente,con sombra.

A forma de arco triunfal cruzo por el convento que fué de los antonianos,convento fundado por Alfonso VII en el año del Señor 1146.

La orden desapareció en el 1791.La parte del convento que observo y palpo,es decir,la que queda en pie es de construcción gótica del siglo XIV.Aún se conserva la ventana que daba espacio para el torno en el cual los monjes solían poner comida a los peregrinos.

Como poseo sombra agradable me echo a reposar en las cercanías del arco antoniano y me doy en leer sobre los poderes curativos del fuégo sacro o de San Antón ,enfermedad que acompañó a la Europa del siglo X.La enfermedad causada por la intoxicación producida por la ingestión del cornezuelo de trigo,hongo éste de propiedades alucinógenas muy utilizada también como droga para propiciar estados alterados de conciencia.

En el libro de los Secretos de Orkamui leo que la susodicha droga fué utilizada por los mystai de los misterios de Eleusis en las reuniones de iniciación secreta,en la antigua Grecia.Los panecillos se infectaban con el hongo y quienes lo consumían entraban en estados que les permitían acceder a la comprensión de misterios imposibles de entender en estado de normalidad�eso decían.

Entonces relaciono,sin poderlo evitar,que aquella espiga dorada que Démeter dona a la humanidad es la del trigo,la del cornezuelo tal vez,la del kykeon,aquella bebida mezcla de cebada y otros ingredientes entre los cuales estaría incluído probablemente el alucinógeno hongo,bebida hecha para los iniciados.

Pero como desconozco bastante el tema dejo las especulaciones para otros técnicos y expertos en temas de secretismo y más bien me agarro de la realidad de los muros antonianos y me distraigo en imaginar los platos que se pudieron colocar en la bandeja del torno antoniano,ese mismo que hoy da sobre la carretera y como el estómago va estando para platos me propongo el reto de recordar la receta medieval propia de cenobios que obserbaban reglas muy parecidas.Cada fraile recibía casi dos kilos de pan diarios,litro y medio de vino o cerveza,grandes raciones de queso,buenas legumbres secas sobretodo habas y lentejas y escaseaba de la mesa conventual la carne pues la regla de San Benito la prohibía.¡Pues que de cogorzas,probablemente coger�ian los pobres monjes con tal cantidad de vino¡

Como es grande mi curiosidad por saber algo más de los desaparecidos antonianos consulto mi pequeña Guía del País y en ella se me dice que el viejo convento de San Antón,éste bajo el cual reposo,fué fundado en el año 1095 en el Delfinado francés.La Orden se extendió por toda Europa y llegó a tener unos cuatrocientos hospitales pues los antonianos eran grandes conocedores en la curación del fuégo de San Antón.,enfermedad grangrenosa muy parecida a la lepra que empezaba por las extremidades.Asoló la enfermedad la Europa del siglo X y XI.Era tal el peligro de contagio que los hospitales tuvieron que ser construídos en las afuéras de las ciudades.Llevaban los monjes antonianos túnicas negras con el signo Tau,en griego.Estos monjes se hicieron famosos por sus facetas de ser caritativos con los enfermos,con los peregrinos,por su devoción hacia la cosmogonía oriental y y a la tradición iniciática.

¡Cuantas historias habidas por estos caminos y muros¡.Lo que queda de aquellos muros petrenecieron a la nave central,a parte del ábside y de la fachada de la iglesia y por supuesto los dos arcos bajo cuyos porches cruza hoy la carretera asfaltada, insensible a la historia vivida en estos lugares.

Enfín,encantado en compartir imaginariamente historia con las gentes de aquellos lejanos tiempos,me despido de sus ausentes figuras y les deseo una eternidad feliz.

Abandono el verde césped ¡y piecesitos que os he de ver marchando hacia el oeste,hacia el misterioro Santiago¡�les digo.

Unos treinta metros camino adelante, en otro retazo de césped verde, vuelvo a encontrarme con mis amigos franceses,los de Hornillos,quiens departen deliciosamente manteles a cuadros,saborean carnes,vinos,panes,frutas y otras delicadezas de su querida Francia.Cuando me ven me invitan cariñosamente a participar de su comida,cosa que les agradezco sobremanera,pues en mi reposo antoniano además de viajar en el tiempo con el vehículo de la imaginación,regalé jamón,vino,buen pan y buena miel a mi cansado cuerpo.

Prometemos encontrarnos más adelante,no sabemos dónde,posiblemente por las calles de Castrojeriz.

Michell,médico ella,entusiasta del camino canta alegremente y los demás le escuchan mientras comen:

¿Ou vas

Tu pelerin,

Ton baton sur lepaule,

Tes cheveux dans le vent

Et tes yeux vers le ciel ?

¿Ou vas

tu pelerin

sur cette route folle

qui sen va ver le sud tout broule de soleil ?

Me llevo una copia de las coplas que generosamente me regala Michelle y

mis oídos embelesados con el canto amable que llena aquellos parajes se dejan seducir,ahora,por el canto agudo y estridente de una bandada de pájaros que cruzan sobre nuestras cabezas.

En los dos kilómetros que me separan de Castrojeriz,mi meta de hoy,ausculto mi corazón porque siento que por sus canales cruzan sentimientos difíciles de definir.Es la tensión ejercida en mi espíritu por el contrapunto permanente del pasado,del presente y del futuro .Ese péndulo del tiempo me levanta polvaredas de melancolía y ternura hacia la humanidad y hacia mi propio destino pasajero.

Castrojeriz plantada en la vertiente sur de una colina,se me acerca.Ciudad coronada por las ruinas de un viejo castillo,fundado,se dice, tal vez por un tal Sigerico en el 760,hermano de Don Rodrigo,Conde de Castilla y repoblador de Burgos.Castillo éste, escenario de no pocos encuentros entre los hijos de Cristo y los de Mahoma ¡Vaya Dios,por Dios¡ siempre peleándosen los unos y los otros por la administración de una verdad.

Como mi cuerpo está a gusto con el caminar aprovecho la tarde e ingreso a la iglesia de Santa María del Manzano cuya mole se encuentra justamente a la entrada de la población y es Iglesia construída en el siglo IX.

Su colegiata se debe a la generosidad de Doña Berenguela la Grande quien la hizo construir en el año 1214.

Dícese que Alfonso X el Sabio cantó varios milagros atribuidos a la Virgen del Manzano en sus cántigas gallegas.

Es la iglesia bello monumento románico,ojival,reformada,eso sí,en el siglo XVIII.

El sacristán quien me hace de guía dícese llamarse Demetrio,creo entenderle.Entusiasmado me habla de la ornamentación maravillosa del edificio,de la preciosidad del retablo rococó del 1767 decorado con óleos de Mengs que fué pintor de Carlos III.

La talla de la Virgen del Manzano,me dice Demetrio muy concentrado en su ejercicio de guía,es de piedra policromada y lo es del siglo XII.

Como mi guía tiene demasiados ánimos y quisiera contarme toda la historia de cada rincón debo agradecercelo sinceramente pues mi lema es que no se puede ver todo,no se puede tocar todo,no se puede dominar todo y con este argumento la selectividad predomina y la angustia desaparece.Eso sí,le digo que mi ánimo está en ver imágenes marianas porque soy coleccionista de iconografía mariana a lo cual Demetrio dice ¡ni más faltaba¡ entonces me muestra la imagen de nuestra Señora del Populo advocación italiana que vino a parar a la iglesia,historia que él mismo dice desconocer.Igualmente me muestra la Piedad del pintor italiano Il Bronzino y como regalo para cerrar la visión interior de la iglesia me muestra al Santiago Peregrino.

Doy por finalizada mi visita a la Virgen del Manzano y me despido de Demetrio que no para en desearme buena suerte,buenos pasos para que no vengan esguinces ni desgracias y que no me olvide de orar por sus necesidades cuando llegue a la tumba del Apóstol.

Salgo de la iglesia y me adentro en el pueblo.Halló maravilloso refugio para peregrinos regido por un hospitalero amable y bonachon,de barbas largas y ojos limpios el cual se hace llamar Resti.El refugio está ocupado en este año jubilar 1999 pues no son pocos los peregrinos que madrugan en copar los sitios de albergue y como soy un lentorro sin prisas me tocan las migajas de los campings como será el que debo tomar,cerca del iglesia del Manzano,cosa que no me molesta en absoluto pues me apetece dormir bajo el manto de las estrellas.

Como las sombras vienen de prisa organizo mi tienda en un terreno aledaño a la cafetería del camping.

Una familia regenta cafetería y camping.Hablo con los propietarios acerca de las peripecias del camino,de Castrojeriz y de su historia la cual me

resumen con entusiasmo diciéndome que la ciudad fué castro visigodo,tal vez,antes romano.Que en el derruído castillo se liberaron batallas entre cristianos y musulmanes hasta que en el año 1131 el Rey Alfonso VII hizo la ciudad castellana,Tuvimos en esta ciudad�me cuenta mi interlocutor�el primer fuéro castellano allá en el lejano año del 974.

Mientras bebo café con leche acompañando una deliciosa torta de anís con forma de concha peregrina,escucho la sabrosa historia de la urbe.

Yo por mi parte narro a mis hospederos que dueños son también del camping sobre mi país Colombia,sus buenas gentes,sus riquezas naturales,sus hermosos paisajes,sus enormes problemas y sus vehementes deseos de superar sus dificultades.

�Tengo familia que vivió en Colombia después de nuestra terrible guerra española�apunta un contertulio,cliente como yo de la cafetería,interesado en la conversación amena que sostenemos.

�¿Aún viven allí sus familiares?�le pregunto.

�Hace cinco años se regresaron,ya viejos porque quieren morir en su Castilla del alma.Sus hijos nacidos en Colombia viven allí y cada año vienen a visitarlos pues por lo visto las cosas les van bien.Mi primos�que son los viejos de los cuales te hablo�sienten enorme nostalgia por Colombia pero tienen el corazón tan partido que sufren pensando en su tierra cuando están allí y aquí pensando en Colombia.¡Así es la vida,hijo¡

Pepe como se llama el contertulio llegado a nuestra charla es un buen hombre,parece bonachon,franco y limpio de pensamientos,eso me lo parece razón por la cual me siento inclinado a contarle de mis cosas.Le cuento que pasé mi juventud universitaria en Navarra,mis mejores años de la vida por estas tierras todas de España y que ya en los 36 años que llevo viviendo en esta piel de toro más que en mi tierra de nacimiento,no puedo evitar,por aquellas cosas telúricas,de soñar permanentemente con mi querida tierra Colombiana.La verdad es que respecto a morir aquí o allá me da lo mismo,es el mismo cielo el que me cobija,los mismos sentimientos como hijo del planeta y por lo tanto que sea la Parca quien elija en mi nombre.

Como se hace tarde y quiere instalarse en el aire una leve llovizna decido retirarme a mi tienda despidiéndome del matrimonio hospedero y del bueno de Pepe pues los huesos reclaman cama,en este caso suelo,y el cuerpo sólo desea el descanso que le propicia el sueño.

La noche se hace desapasible en el camping porque la lluvia no cesa de tamborilear en la tienda y el frío,como si fuése poco,se aviene en hacerle compañía,pero es más fuérte el cansancio quién venciendo a los inoportunos elementos les gana en franca lid y me compensa con el sueño.

DIA TRECE- SÁBADO 15 DE MAYO 1999

Muy temprano,a la seis me levanto y reorgnizo mis bártulos y ¡adiós campamento de Castrojeriz!

Me voy hacia el interior del pueblo buscando la iglesia de San Juan que está en el extremo.Es templo fortaleza con claustro del siglo XIV y goza de artesonado mudéjar.Hago tiempo alrededor de la iglesia,mirando su arquitectura exterior.La imaginación no recurre tan vivaz a ubicarme en ese lejano siglo XIV porque mi estómago está obsesionado con la ruta de los desayunos y el mesón.

Tengo la enorme suerte ,por aquellas cosas del destino y de las ecuaciones que propicia el movimiento de los seres,de encontrarme en la cafetería a donde llego a desayunar,con un chico quién al escuchar mi acento colombiano me pregunta a bocajarro.

�¿Perdona,eres colombiano?

�¡Lo soy¡

�¡No me digas,qué alegría¡

�¿por qué lo dices?�le pegunto intrigado.

�Pues mi tio vivió casi toda su vida en Colombia.Tuvo una heladería en Armero,enseguida de la iglesia.De aquel pueblo no quedó nada pues se lo llevó un alud de agua y roca desprendido en el Nevado del Ruiz.

�¡Para amigo,para, por favor¡�le ruego.

Aquel heladero español donde ibamos los niños que estudiabamos en Bogotá con los escolapios fué nuestro amigo de infancia.Resulta que en los veranos ibamos a pasar vacaciones entre otros sitios, a Armero, y por aquellas cosas de la amistad que se forma entre los propios de un país,aquel heladero español era paisano de uno de nuestros curas escolapios.El caso es que siendo Armero un sitio de calor los niños gastabamos nuestros recursos en comprar helados y chucherías en su tienda cosa qu él hombre agradecía y solía hacernos buenas rebajas como clientes especiales que eramos.Recuerdo su calidez humana,su vozarrón,pero te pregunto ¿No habrá muerto en el alud?

�¡No,gracias a Dios¡ El se regresó unos dos o tres años antes de aquella impresionante catástrofe y hace tan sólo año y medio que murió en Burgos hecho ya un viejete.¡Nunca pudo desprenderse de la Colombia de su juventud y de sus sueños¡

�Igual sucedió al Padre Salvador López,mi rector escolapio quien era su paisano.Pasó toda su vida en Colombia y hace muy poco murió allí no sin poder olvidar su pueblito burgalés.¡Nuestro origen natal nos persigue como una mariposa va en la búsqueda de la luz de una bombilla¡

Andrés,como se llama el chico me invita a desayunar.No admite bajo ningún pretesto que pague la cuenta.Nos despedimos con el sentimiento de habernos cruzado en un camino amable,lleno de humanidad a pesar de las distancias que marcan nuestros orígenes geográficos de nacimiento.

Me sorprendo al comprobar la rápida curación de mis ampollas.

Camino erguido,firme,definitivamene mi maquinita corporal está lubricada y a punto para continuar hasta donde sea menester.

La salida de Castrojeriz me lleva directamente a la colina de Mostelares después de cruzar el breve río Odrilla.

Me gustas riachuelito del Odrilla

Porque mi cuerpo de rodillas

Alcanza desde una orilla tu otra orilla.

Me resultan simpáticos los no tan académicos versos que afloran en forma de canción desde mi eufórico corazón.Es una forma de dialogar con el río cuya historia desconozco pero a quien amo por su hilo cadencioso de cristal.

La pendiente no es fuérte,pero la lluvia constante que aparece como compañera dulzona y juguetona sobre mi cabeza,vuelve a la tierra barrillo que hace resbalar,pero el peregrino no está para quejas y sí para disfrutar de la naturaleza y más aún de las piedrecillas de cuarzo que parecen pececillos cristalinos nadando en la corriente que forma la lluvia.El ascenso es cuestión de unos dos kilómetros a campo abierto.El camino,como he dicho, no es duro,es amable a pesar de la circunstancia metereológica.

Hallo un letrero que me indica la dirección hacia Castrillo Matajudíos.La verdad es que el desventurado nombre de Matajudíos me molesta pero entiendo que si ha pervivido a lo largo de los siglos es porque impactó históricamente en algún sentido que en este momento ignoro y de lo cual trataré de enterarme más adelante.Especulo que tal vez en aquel pueblito hubo cacería de judíos en aquellos tiempos de Reyes Católicos,de Descubrimientos y de Colones aventureros,en tiempos en que la buena de España perdió visión y vació su generoso territorio de árabes y de judíos,hijos de sus propias entrañas que tuvieron que buscar rutas desconocidas o rincones en los cuales poder pasar desapercibidos.

¡Siempre la misma historia¡ hoy son los hijos de la vieja Yugoeslavia desangrándosen,expulsándosen mutuamente de sus territorios,creando tristeza,ignominia, para llegar,tarde o temprano, a reconciliaciones forzosas porque estamos los seres humanos condenados a convivir y a participar del interior de esta misma navecilla espacial llamada tierra y conste que a conciencia me vuelvo a reiterar.

Como es tanta la curiosidad que me atenaza de saber qué significa el pueblito Matajudíos,saco ,debajo de un pequeño arbusto mi guía del camino protegiéndola de la lluvia con un plástico que a mí también me protege.Para mi alivio interior leo que hace poco tiempo desapareció el negativo nombre de Matajudíos y fué cambiado por el de Castrillo de Cabezón,en honor al ilustre músico Antonio de Cabezón nacido en su suelo ¡Bendita raza humana que también sabe corregir!.

Antonio de Cabezón,el ilustre hijo de este querido pueblo quedó ciego de niño, circunstancia adversa que no le impidió cursar brillantemente estudios musicales. Tuvo siempre una gran vocación cantora y por eso se trasladó a (Burgos) donde se encontraba García de Baeza, organista

de la catedral, con quien continuó su practica con el piano y el organo. Llegó a ser músico de cámara de Carlos V y años más tarde lo fué también de Felipe II. Hizo varios viajes por Europa, siempre con la Corte, hecho que aprovechó para conocer a los grandes músicos de las escuelas europeas. El compositor francés Josquin Des Pres influyó bastante en el estilo polifónico de Cabezón. Fué la admiración de quienes le conocían, y en opinión de su hijo que recogió algunas de sus obras, aquellas "sólo eran migajas" de su gran genio como improvisador.

Se dedicó sobre todo a la música para teclado. Trabajó y desarrolló nuevas formas como las glosas de romances que son adaptaciones para teclado de obras polifónicas de otros compositores, las diferencias, las cuales son variaciones sobre canciones y danzas francesas y españolas y los tientos que son motetes instrumentales basados en la imitación. También compuso algunas piezas litúrgicas.

Doce años después de su muerte, su hijo Hernando de Cabezón publicó su obra. Llevó el título de Obras de música para tecla, arpa y vihuela de Antonio de Cabezón (1578). Con anterioridad, Luis Venegas de Henestrosa había publicado en Alcalá de Henares el Libro de cifra nueva para tecla, arpa y vihuela (1557) que incluía 40 piezas de Cabezón. En el año 1966 se publicó en Barcelona una nueva edición debida a Higinio Anglés que no estaba completa y años más tarde la musicóloga María Asunción Ester Salas publicó otro tomo con las obras que faltaban.

¡Vaya si me ha enriquecido este pueblo acercándome al llamado Bach español�los genios nacen donde menos pensamos y en todo rincón de la geografía puede y de hecho han salido muchísimos genios que han aportado sus conocimientos,su arte,su filosofía a la humanidad entera.

!Hasta siempre Castrillo de Cabezón!

El camino del cual disfruto, gracias a su silencio, propicia el diálogo interior, me deposita en lo que fué Fuénte del Piojo a la cual tuve que hacerle búsqueda por lo desapercibida y perdida y renunciando ya a sus antiguos encantos mas bien la dejé de lado con cierto humor cantándole en música improvisada barroca:

¡A la Fuénte del Piojo

vine a echarle el ojo

y de tanto buscarla entre rastrojo y rastrojo

por poco me caigo y termino cojo¡.

Después de navegar en un mar de trigales acamados por un delicioso viento me topo con la Ermita de San Nicolás.Fué una ruina hasta el momento en que un grupo de Malta la adoptó. Ahora la han restaurado completamente y han hecho un refugio. Los restos que quedan de la ermita lo son del Hospital que alivió como tantos otros a los peregrinos del siglo XIII.A su lado, cuentan cronistas antiguos, surgió un monasterio de la Orden del Císter y posteriormente la de los Hospitalarios de la

Orden de San Juan.

Halló en medio del descampado una pastora ,anciana ella,que conduce bajo la mirada atenta de su perrillo pastor un escaso rebaño de

ovejas.Nos saludamos en medio de la soledad del campo pero la mujer no está para diálogos porque una oveja arisca,al verme,tomó descarriada las de Villadiego y ella,como buena pastora,entró en diálogos y silbidos con su perro llamado Chico ordenándole que trajese con sus carreras y amenazas de mordiscos a la desobediente y trotona oveja,cosa que el can resuelve en un periquete para felicidad del rebaño y para reposo de mi alma pues mi presencia turbó su rumbo gregario.

Unos metros más adelante un tractor organiza el campo cultivado y el hombre que cabalga sobre la bestia de acero saluda con aprecio al peregrino,cosa que le agradezco devolviéndole el sencillo gesto de fraternidad del hasta luego.

Un puente de siete arcos y que lo fué de once cuando fué construido bajo el reinado del Rey AlfonsoVI,me facilita el paso del río Pisuerga y entonces mis pasos peregrinos entienden que abandono la Provincia de Burgos y es la Provincia de Palencia la que recibe mi caminar

En el Codex Calistinus se habla de dicho puente como el Pons Fiteria.Descanso al lado del manso río y aunque bebo agua de la que traigo en mi botellón y no la del río por aquello de las contaminaciones que nos brinda este siglo industrial,sosiego mi cuerpo y hasta me duermo en la fresca hierba arrullado por el ruido del agua pasajera y cantarina.

Cuando despierto de la breve siesta caigo en cuenta que he perdido mi vieira,la que me dio doce años atrás Madame en Saint Jean Pied de Port,aunque caigo en cuenta que posiblemente fué en la búsqueda de la Fuénte del Piojo justamente en una roca que me sirvió de asiento sobre la cual reorganicé mi mochila.Devuelvo lo andado y cuando regreso a dicha piedra ahí encuentro mi vieira ensartada en su cordón blanco y grueso.¡Menos mal¡ porque me sentía como si hubiese perdido pasaporte y brújula.Los objetos se apoderan de nuestra alma porque todos participamos en algo de su símbolo que es un poco el alma de las cosas.

Recuerdo entonces la importancia histórica de las conchas y de su comercio que generaba tan buenos beneficios que a finales del siglo XII Don Pedro Suarez de Deza,en aquel entonces Arzobispo de Compostela por la gracia de Dios y voluntad del Papa,cree firmemente que la Iglesia debe conservar el monopolio de la venta de las conchas cuestión que a los concheros pareció exagerada y haciéndo caso omiso a los deseos del Arzobispo ejercieron tal tensión para que las cosas no fuésen así de injustas que obligaron al bueno de Don Pedro Suarez de Deza a transigir a las exigencias de los concheros.La presión de los concheros, desconozco bajo cuales formas se ejerció,si de sindicato,si de brazos caídos,si de sabotaje a los puestos de venta eclesiales�el caso es que de unas 100 tiendas concheras que administraba la iglesia sólo quedó poseyendo 28 y las otras 72 pasaron definitivamene a los cocheros durante 30 años,eso sí,bajo la condición de que abonasen a la iglesia dos maravedis por tienda y año.

Devuelto lo desandado,.recruzo el Pons Fiteria con el corazón contento pues es alegría de por vida el poseer la vieira que acompañó tu peregrinar.

Pero extraña situación sacude mi alma unos pasos más adelante porque

sin saber el por qué un relámpago de melancolía no sé de donde venida,

ilumina mi ser profundo.Me siento pedazo de la conciencia colectiva humana de todos los tiempos.Tengo y asumo plena conciencia de que el camino de la vida es unidirecional.Ni este río Pisuerga que observo ni yo,ambas criaturas,volveremos a cruzar las mismas coordenadas de tiempo y espacio.

Mi espíritu sostiene un diálogo intimista con el paisaje,con el agua,con la cigüeña que pasa con su ritmico aleteo encima de mi cabeza,con los enormes ojos pétreos del puente y todos padecemos el sentimiento igual de la transitoriedad,porque todos estamos incluídos en el mismo plan creador..

Y como de melancolía y filosofía se trata repaso a pulmón lleno a la orilla del Pisuerga, la canción que escuché a mis amigos franceses allí debajo de las ruinas del arco de San Antón:

¡Seigneur,donne moi la force d�amer.

Que je sois signe de paix� ¡

y el cantar me reconforta,me alía con todo el universo y decifra el sentido que debe tener mi vida y toda vida conciente:¡instrumento de paz¡.

Decido acallar el canto,trato con todas mis fuérzas de concentrarme tan sólo en el cantar del agua y en el coro de pajarillos que circulan por el bosque y me pongo a dialogar,ahora,con el puente.

Recuerdo todos los puentes que he cruzado a lo largo de mi vida y les agradezco que me hallan propiciado el cruzar fronteras,realidades ,sueños con los cuales he podido alcanzar mundos que me hubiesen sido difíciles de alcanzar.

Pregunto a un anciano que pasa a mi lado,apoyado en su bastón,¡humano que disfruta los últimos soles de la vida¡, si sabe de signos lapidarios en el puente.Me responde que no lo sabe pues es forastero,viene desde Sevilla y tan sólo viene a descansar en una casa de sus amigos�allí en aquellas casas�me señala levantando el bastón.

Sin embargo como el anciano tiene ganas de conversar me pregunta si es que entiendo de epigrafía a lo cual le respondo que eso es lo que quisiera y que mis escasos conocimientos se reducen a identificar algunas herramientas de trabajo propias del oficio tales como bujardas,escafiladores y mazas.

Nuestra conversación se enruta por la de los canteros medievales y como se siente atraído por las historias que le narro de los canteros que trabajaban a destajo y por tal razón marcaban sus piedras o piezas que colocaban con su sello personal,es decir,como un ex libris con diseño propio,lo cual les permitía cobrar justamente su trabajo.Sus marcas�le digo�algo parecidas a las que hoy en día utilizan los ganaderos cuando marcan sus reses.Y podría contarle ,cosa que he leído hace poco en un libro de los constructores medievales,sobre los sistemas de clasificación

de los signos utilizados por aquellos canteros.

Como observo al anciano algo fatigado,cosa debida �a los pitillos que me vengo tragando desde los quince años y ya son ochenta y dos�,me dice,doy por concluida mis narraciones y despedidos cordialmente con el corazón iluminado por esa fraternidad que se hila en el camino de la vida,que es este o cualquier otro camino del planeta tierra.

Y levantando hacia el cielo el bastón el bueno de sevillano me despide con el vaya usted con Dios y no olvide usted,le digo, que corceles y caminos hacen buenos amigos a lo cual Antonio como dice llamarse mi querido anciano del Pisuerga,me responde con aquel otro de al andaluz hazle la cruz,al sevillano con toda la mano� y al cordobés con manos y pies�termina de decir .

El hombrecillo se va yendo despacio por el camino de trigales y siento entonces al ver su figura agachada y apacible,la necesidad de bendecirlo con mi vieira haciendo una enorme cruz que abarca la extensión de mis brazos y cuando en tal bendición me encuentro Antonio mira hacía atrás y al pillarme en tal liturgia no deja de reir y de levantar el bastón devolviéndome a su vez otra bendición de mayor radio.

Cuando me alejo siento por dentro cierta nostalgia porque algo me dice que aquel anciano es único en mi vida,jamás le volveré a ver o no tendré posibilidad de saber en qué y cuando paró su destino.

A pesar de que el anciano y río quedan a mis espaldas la imaginación volátil del caminante me sumerge en la torre del castillo de Itero que también ha quedado atrás y como ésta, solicita información, saco mi librito,uno de los que llevo de consulta y encuentro que dicho castillo lo fué del siglo XV sin descartar que en algún escrito se hablaba de él en el siglo X .!Vaya si han corrido aguas por estos campos desde entonces¡

¡Como la imaginación no tiene fronteras, cuando voy alcanzando el pueblito de Itero de la Vega ya en Palencia,me recreo en un concierto de música y festín en el interior del vetusto y algo abandonado Castillo de Itero y le pongo música a un pequeño poema que habla de azores,damás de apuestos y brillantes trajes y de caballeros bondadosos y gentiles con las hermosas damas.Sabe Dios qué pasó en aquel castillo,cuantas ilusiones de poder,de santidad,de filosofía o de humana locura rondaron por el interior de sus muros

�Ámame mocita,

tú, la dueña del azor despierto y del ágil cazador

dame tu mano que la guardaré muy presto

con tu dulce mirada en mi corazón.

Así entre golpes de poesía y de imaginación hallo una ermita que es llamada de La Piedad que lo es del siglo XIII y en cuyo interior se conserva una imagen de Santiago peregrino.Dedico más mi tonadilla y retahilas al Apóstol que a la Piadosa porque la emprendo,sin darme cuenta de ello, contra el sosegado santo:

¿Qué hago en tu camino?

¿Quién me ha dicho que debo visitar tu supuesta tumba?

¿Quién puede asegurarme que estás allí,sepultado?

¿Y en qué me va o me viene el llegarme hasta tu inventado reposo?

Como veo que el santo no se inmuta tranquilizo mis aires y le pido disculpas por mis elucubraciones y tontainas porque de lo que sí vengo convencido desde siempre es que lo importante es caminar,avanzar en esta ola de la vida,entender que somos peregrinos que venimos desde

una lejana ribera de la eternidad y que vamos hacia otra ribera aún más lejana y extraña.Y la verdad es que me quedo en paz conmigo y como no debo detenerme mucho porque el día es implacable,porque el tiempo lo es,me despido de Nuestra Señora a quien suplico por todos los locos que manejan nuestros destinos humanos y al buenazo de Santiago le dejo una piedrecilla cuarzo que hallé en el Alto de Mostelares como regalo de amigo.

Frómista, que permaneció en tierra de nadie muchos años tras la invasión musulmana, parece tener su origen etimológico en Frumesta, vocablo latino que significa cereal, que por cierto abunda mucho por estos lares.

Itero de la Vega también tiene historia.En la Edad Media era calificada "como una tierra de tesoros, de oro, plata, rica en paños y vigorosos caballos, abundante en pan, vino, carne, pescado, leche y miel. Sin embargo carece de árbolado".

Al leer esta observación del cronista pienso que para nuestros antepasados medievales la arborización era importante y les llamaba la atención hallarse con sitio despoblado de los maravillososos árboles.

¡Ay¡,mis amados árbolillos

espíritu de la vida,

cuna,reposo,poesía,

os seguiré cuidando con alegría

porque daís gozo a mis ojos

y felicidad al alma mía.

Bendigoos con la vieira mía

Que nadie os cause destrozo

Porque mal a ellos se harían.

Árbolillos felices de la vida mía

Los pocos que aquí estáis

Resistid el acoso

de la humana osadía..

Y mientras camino despacio, pues no hay prisa en esta llanura que se presenta larga,leo sobre la pequeña población palentina y me hallo con extraña palabra de behetría,es decir,pueblo cuyos campesinos y pobladores otorgaban toda la tierra o parte de ella a un señor para que les protegiera sin perder ellos por supuesto su libertad y su hidalguía,dicho esto, en vez de su honor, que en mucho lo tenían.

Aunque esto me suena a feudalismo me parece estrátegico en la supervivencia en aquellas èpocas tan continuamente inmersas en guerras pues no lejos de allí en la edad medía se produjeron intensas luchas entre sanchos,fernandos y alfonsos. El buscar protección bajo la espada del fuérte,del influyente y ubicarse ad latere de la fuerza y del poder de los reyes,era parte de la supervivencia y ante esta, cualquier opción, pienso que para sus habitantes era la clave de sus existencias.

Sea como fuése, este pequeño poblado de Itero de la Vega me gusta,las gentes son de mirada abierta y amable como sus campos,su puente románico con vestigios aún de calzada romana evocan épocas que me gustaría conocer a través de una ventanita del tiempo.

Un peregrino llamado Javier quien pasa a mi lado al verme tan concetrado leyendo me dice :Este pueblito lo fundó Fernando Mentalez y sé unos versos que aparecen en el poema de Fernán Gonzalez�me dice.

Entonces era Castilla,un pequeño rincón

Moros tenia carazo,en aquella

Era de castellanos,Montes de Oca

Y por el otro extremo itero en Fondón.

Pero Javier, tiene prisa y continúa su camino porque su alma está embebida en el andar.Supe que era navarro , que venía desde Saint Jean Pied de Port y que traía cierto retraso respecto a dos de sus compañeros de peregrinaje.Así como me saluda y se echa los versos en los cuales se habla de Itero de la Vega,se marcha con la misma prontitud.

Pero tengo la impresión de que siempre nos hemos conocido porque este camino es vinculante al ser humano,es fraterno,nos hace sentir hijos del mismo caminar,de la misma transitoriedad.

Me sumergo definitivamente en la llanura donde acaman trigales,campean a sus anchas variopintas aves,avutardas muchas de ellas y sobre todo donde puedo escuchar el sonido de mis pasos,el latir de este mi corazón ilusionado.

Como la sed me asalta en medio de mis elucubraciones doy a mi cuerpo agua y respiro y echado bajo la sombra de un maravilloso árbolillo que me protege de los fuértes rayos solares me deleito en repasar la historia de estos parajes cercanos y me introduzco sin quererlo en aquellos lios,y me vienen visiones de reyes y soldados enzarzados en lides sin fin.

En estas vecindades de este mi reposo se produjeron batallas que fuéron decisivas para la formación de Castilla.A pocos kilómetros mirando en dirección hacia la puesta del sol en los llamados campos de Támara a los cuales quisiera visitar pero no están los pies peregrinos para distraer rumbos,se enfrentaron el rey Bermudo III de León con el Rey Fernado I primero de Castilla.Es tan apasionante la historia que aunque mis ojos quisieron evadirse en una breve siesta, mi cerebro quiso simplicar este maravilloso puzzle que supuso la formación de Castilla.Lo digo en voz alta para grabarme tan deliciosa y humana historia,la cual por cierto se viene repitiendo a lo largo de la propia historia humana aquí y aculla.

Exisitían dos grandes reinos:León y Navarra.En este ajedrez existe un campo medio que es Castilla,enorme bocado y apetecido tesoro al cual quieren acceder,desde tiempo atrás reyes navarros y leoneses y ¡cómo no¡ el rey Bermudo III de León y el Rey Sancho III de Navarra.Como queda dicho la presa suculenta por tomar por uno u otro rey son los campos de la enorme Castilla,contando, claro está, con los nobles independentistas castellanos que luchaban por sacudirse de las ambiciones de ambos reinos de Leon y Navarra..Los reyes tenían en sus corazones la ambición y los propósitos de quedarse con Castilla.

Pues bien,repaso nuevamente y cierro los ojos para que la historia no se me olvide.Es el año 1029, año del Señor y de los ajedrecistas reales .La estrategia ajedrecista del Rey Navarro mueve fichas de la siguiente forma:El noble García Sánchez,hermano de su esposa Munia y obviamente su cuñado va a León a casarse nada más y nada menos que

con Sancha,hermana del Rey Bermudo III.Al pobre lo asesina una tal familia de apellido Vela y se proclama que es por venganza.El juego está servido,es necesario mover más piezas en el tablero.Sancho III de Navarra quien al parecer se siente muy dolido por la muerte de su cuñado,cosa que no es cierta puesto quien fué quien gestó el asesinato para tener pretextos de conquista y esto me hace recordar sin querer al barco Main que fué pretexto para que España perdiese Cuba.Mas no debo desquiciarme en el tiempo.El juego continua señoras y señores.Ofendido Sancho III se apodera de los territorios castellanos vengando la muerte de su cuñado y sobre todo defendiendo los derechos de su queridísima esposa Munia,hermana del asesinado.Cuando ya ha conquistado los territorios de Castilla los cede,como no podría ser de otra forma,a Fernando uno de sus hijos el cual es proclamado como Fernando I de Castilla.Hemos asistido al nacimiento del Reino de Castilla que tanta cola traería a nuestra historia humana involucrándome como hijo que soy de la lejana América.

He calmado la sed,me gusta el árbolillo al cual llegan cuatro pajarillos juguetones,pero debo retomar el hilo a mi huidiza imaginación que parece una cometa arrebatada por el viento.

Pues bien,el pobre Bermudo III de León al ver la jugada de su contricante el rey Sancho se le ocurre casar a su hermana Sancha,aquella con la cual se iba a casar el pobre conde asesinado,con el nuevo y primer rey de Castilla Fernando I.Cree Bermudo III que esta es una buena estrategia dentro de las jugadas de su ajedrez con el rey navarro.Pero la vida mueve las piezas de otra forma:nuestro rey navarro fallece en el 1032 y he aquí a Fernando I que queda rey de Navarra y se proclama sin dudarlo como rey de Navarra y de Castilla.Bermudo III tiene que jugar con su artillería y se enfrenta,sin más remedio a Fernando I justamente en los campos de Támara,estos que me son ahora vecinos y el valiente Bermudo III pierde la partida de ajedrez y la vida,porque los reyes se mueren en cama o campo de batalla,como todos los mortales.

Y el ajedrez de la vida continúa:como Bermudo III no dejó hijos el reino de León queda a Sancha su hermana que ahora es esposa de Fernando I y éste,como era natural de preveer reunifica bajo su mandato los dos reinos y se convierte en Fernando I de Castilla y León.El juego,por ahora ha concluido.Como mi descanso y mi incursión por las páginas de la historia y como ya mi cerebro las guardó en su cajón, me levantó de mi reposo,me despido de los pobres reyes y soldados que murieron por estos campos y miro hacia Santiago porque Fromista me espera y el día avanza a pasos de sol.

Mientras me allego a Boadilla del Camino el incontenible cerebro me lleva a la composición de lugar cuando se enfrentaron en estas tierras también los hijos de Fernando I,Sancho II y Alfonso VI.

!Cuanta ambición,cuantos caínes,la misma historia cíclica y repetida¡

Pero como no quiero espantar el buen ánimo que me ha venido, sin pensarlo me pongo a cantar con ritmo de canto gregoriano el pedazo de poema que aún recuerdo, y en el cual se narra cómo el Cid Campeador gran militar a las órdenes de Sancho II hizo jurar a Alfonso VI,hermano de Sancho, en la Iglesia de Santa Agueda que él no había sido el fratricida y asesino de su rey Sancho II.

En Santa Gadea de Burgos,

do juran los hijosdalgo,

allí le toma la jura,

el cid al rey castellano.

villanos mátente Alfonso,

villanos que no fidalgos

de las asturias de Oviedo

que no sean castellanos,

si fuiste o consentiste,

en la muerte de tu hermano.

Y como no me basta el poema para cubrir la distancia hasta Boadilla del Camino doy por darle ritmo de vallenato,de aria,de pregón y sin proponérmelo improviso:

Descansad muertos los dos,

Hijos del mismo padre,

Que por vuestra misma ambición

Olvidado habéis de Dios

Aquel sencillo mensaje

Vivid en paz y en amor

Para que nada separe

Lo que Dios no separó

Cuando os creó como Padre.

Y como bien me sonó el poema y ronca la canción, sacó de mi mochila

una buena ración de pan con leche condensada y como se avecina en el horizonte Boadilla,dejo a la historia en su nicho pues ya verán mis ojos lo que Boadilla guarda y lo que en ella me espera.

Son sus callecitas breves,escasa su población y las pocas personas que halló en las afuéras son algunos ancianos que repasan el aire de la vida,que charlan deliciosamente tal vez evocando tiempos pasados.Les saludo con mi bastón que les resulta llamativo porque un remate dorado no deja de seducir los ojos.Les devuelvo el salúdo y sólo me permito consultarles en dónde hallaré el famoso rollo jurisdicional.

Míralo ahí mismo,me dice un viejillo amable y desdentado,muy simpático y lleno de energía.

�Pues por poco lo piso�exclamo

�No hijo,a mi no y si me pisas tengo un callo que me haría reaccionar con mi bastón y posiblemente llegarías a Santiago a vuelo de palos.

Todos reímos ante la ocurrencia del anciano pero le aclaro que me refiero al rollo jurisdicional que casi me choco contra él,pues estaba a mis espaldas.

�Ya sabes hijo,me dice mi interlocutor,estamos viejos y sordos y entendemos lo que no debemos entender.

�¡No es cuestión de viejos�le digo�todos solemos tener momentos en que no entendemos el sentido de lo que nos quieren decir.

Los ancianos ríen pero uno de ellos,una espabilada abuela,tal vez la más joven me pregunta de dónde soy,de dónde he salido en el camino,cuando

llegaré.cuantos días llevo de caminada y entonces comprendo que mi pregunta inicial dio origen a un alud de conversación amable,por demás amena y entrañable.

Pedro,el más serio, no por aburrido sino porque así lo hizo la naturaleza me dice que estuvo en la guerra civil,que le hirieron en la pierna derecha en la batalla del Ebro,y pone hincapié en decir que el no es de aquí sino que ha venido con un familiar a Boadilla y que se siente muy a gusto con su amigos de tertulia.

�Y Conoce usted,me pregunta�la provincia de Badajoz?

�Por fortuna,le respondo.Y me habla de Don Benito,de Medellín la homónima de mi ciudad colombiana,de Hernán Cortés y resultamos espontáneamente anclados en un mar de charla que nos transporta desde Badajoz a Colombia y desde Colombia a Badajoz por aquello de los conquistadores,de los apellidos,de no sé que cantidad de semejanzas que parecemos hijos de la misma sepa familiar.

Y como el tiempo es ave rauda y el peregrino sabe que debe continuar a pesar de que el alma quisiera quedarse en un interminable gozo de charlas y conocimientos con las gentes,pido permiso a mis amables ancianos,les deseo lo mejor y ellos a su vez me dicen: No te olvides chico de pedir a Santiago que se acuerde de los viejetes del mundo.

Les digo que yo seré viejete y que me suscribo,por anticipado,a la demanda que me hacen.

El rollo jurisdicional tiene su historia.A golpe de vista me gusta,me parece bello,pero decido tomarme un cuartillo de hora para escrutarlo. El Rollo jurisdicional,que es una bella columna de piedra es gótico de finales del siglo XV.Sitio fué donde se ataban argollados a los reos de aquella época y me gustaría saber por qué en tan bello rollo se procedía a dar escarnio a los ajusticiados.Lo mismo se hacía en la vecina iglesia parroquial, dedicada a la Asunción de Nuestra Señora,la cual posee un retablo renancentista con pinturas de Juan Villoldo del siglo XVI, rematado por un Calvario gótico del XIV. A Pedro de Flandes, Juan de Cambray y Mateo Lancrin se atribuye el retablo mayor realizado hacia el año 1548. La Iglesia Parroquial es de tres naves, con algunos restos románicos en la zona de la torre, aunque lo más destacado de la iglesia sea su retablo de gusto italiano del siglo XVI y sobre todo la pila bautismal del siglo XIII que, sobre doce columnas, es una excepcional obra de arte y ¡ claro que lo es!

Como me inquieta conocer por qué aquella bella columna estaba en la memoria como sitio de ajusticiamiento, devuelvo los pocos pasos andados y preguntó a la congregación de mis amigos viejetes a a quiénes se argollaba en la columna y como supuse,antes de preguntar, cada cual cuenta su versión ponderando,excusando a veces,o reinventando historias que posiblemente llenarían libros enteros que suelen coresponder a la imaginación popular más que a la historia misma.

Regreso al rollo,repaso con mis dedos su piedra,me meto en el alma de aquellas personas que sufrieron en ella,me siento de uno en uno en sus cinco escalerillas y me emocionó al detallar el arte de quien las hizo con

tan exquisito gusto.

Como me resisto a quedarme sin repuesta sobre los reos me hallo con una cita que me dice: Ya Madoz se refirió a él, en el diccionario realizado

en el siglo XIX. �un hermoso rollo de piedra de 25 pies de altura con diferentes molduras, donde se exponía a los criminales atados a una argolla de hierro antes de remitirlos al anterior corregidor de Castrojeriz, de quien dependía esta villa.�

Ahora si estoy contento como lo estoy con la breve visita a la Iglesia de Anunciación que debía de haber precedido a mi visita a la Columna,aunque no he podido saber a qué tipos de reos se argollaban para vergüenza pública en el hermoso rollo.

Pero Boadilla con su escasos habitantes me agradó,me agradaron sus viejetes amables,me agradó su historia de la cual sólo conozco lo poco que me dicen mis manuales de viaje.y como aún me quedan cuatrocientas y muchos kilómetros hasta Santiago salgo de alli decidido a llegar a Fromista antes de que los albergues no tengan posada para este peregrino.

Bordeo,con frescura y verdor el viejo Canal de Castilla del cual podría hablar tanto y contar tanto que sólo me quedó con su historia de ingenio,con el impulso que movió al alma de los poderosos de la época que querían comunicar Castilla con el mar para dar salida a sus trigos.

Navego por estas llanuras como velero por lago sereno.Mis ojos son escasos para tanto disfrute.El cansancio ni lo es tanto porque el peregrinar es emoción,es descubrimiento,es resurrección,es hallazgo,es unir el alma nueva que nos acompaña con el alma de quienes ya cruzaron la barrera del tiempo desde muchos siglos atrás.

Como el canal me resulta atractivo , me detengo a beber agua pues el calor arrecia y bajo la sombra protectora de un hermoso chopo leo que El Canal de Castilla constituyó una de las obras de ingeniería de mayor importancia de su época. Fué casi un siglo de penosos trabajos y de no pocos dineros lo que costó su realización.Recorre un total de 207 kilómetros con un desnivel a lo largo de su trazado de 150 metros. Para salvar estos desniveles del terreno fué necesario acometer obras de gran envergadura; claro ejemplo de ellas son la presa de San Andrés, en Herrera de Pisuerga; el acueducto de Abánades con cinco ojos sobre el río Valdivía y el grupo de cuatro esclusas en Frómista, necesarias para salvar un desnivel de 14,20 metros.

El principal objetivo de este Canal fué librar del aislamiento físico y económico a Castilla y León y comunicarlos con el océano a través de la navegación fluvial. Se crearon tres ramales para conectar Valladolid y Medina de Rioseco con Alar del Rey:Ramal Norte desde Alar del Rey hasta Ribas de Campos, con 75 km. de recorrido es el que más desnivel salva y el cual posee 24 esclusas.Ramal de Campos desde Ribas de Campos hasta Medina de Rioseco, en la Provincia de Valladolid, posee 7 esclusas.Ramal Sur, desde El Serrón hasta la dársena de Valladolid, posee 17 esclusas

El transporte de mercancías se realizaba por medio de barcazas que eran arrastradas por mulas que iban por los "Caminos de Sirga" los cuales discurrían paralelos a las márgenes del Canal. Se convirtió así, en la principal arteria del comercio castellano y palentino, aunque por poco tiempo.

A lo largo de toda su ribera y principalmente al lado de sus esclusas, abundaban las fábricas de harinas y molinos. Estas fábricas utilizaban la fuérza motriz producida en las esclusas para su funcionamiento.

¡Cómo supieron nuestros abuelos aprovechar limpiamente los recursos que les brindó la naturaleza!

La llegada del ferrocarril fué la causa principal de la decadencia del Canal. Posteriormente se decidió utilizar como canal de regadío, pero para ello era necesario incrementar el caudal del Canal, por lo cual se requería la construcción de varios pantanos de alimentación para que regulando e incrementando el caudal de los ríos Carrión y Pisuerga permitiese aumentar el del Canal.

En Calahorra de Ribas hay erigido un monumento conmemorativo a la unión de las aguas del Pisuerga y del Carrión.

Saciada mi sed física y de conocimiento del sitio, mis pasos ya acostumbrados al camino se van acercando a la bienaventurada Frómista,mi destino en esta etapa de hoy.Desde Boadilla a la Fromista me separan tan sólo cuatro kilómetros mal contados.

Se llamó Frómista del Camino y remonta sus orígenes a la Frumesta romana,por aquello de ser tierra de trigo,como quedó dicho. Tuvo cierta importancia en la época visigoda y desapareció después bajo el dominio musulmán. Repoblada en el s. X, la construcción de un monasterio benedictino y un castillo le dieron una nueva vitalidad.

Sobre un promontorio a la entrada de la villa hay una pequeña ermita, la de la Virgen del Otero, patrona de la localidad y que un día estuvo bajo la advocación de Santiago

Virgencita de Otero

Dame tu bendición

Aunque no soy el primero

Es conocida como "Villa del Milagro",título que me implica averiguar por qué se le llama del milagro,asunto que prefiero dejar en mi lectura en el hospedaje en el que he de dormir cuestión que aún desconozco pues no sé a cual albergue,posada,pensión,escuela ,hotel o casa puedo ir a parar.

Hay templos de diversos estilos, aunque destaca sobre todos ellos el de San Martín, uno de los mejores ejemplares románicos de cuantos existen en el mundo.

A una pareja madura que camina por las afuéras de la ciudad quienes visitaban a la virgen de Otero,les preguntó por dónde llego directamente a la Iglesia de San Martín.La pareja es agradable y tratan de aliviar mis pasos aportando la ruta más directa hacia la iglesia en la cual tengo todas

las luces de la ilusión colocadas pues pocas construcciones románicas son tan bellas como ésta,según dicen quienes la han conocido.Como el sol aún está alto en el firmamento cuando me hallo enfrente de la bella iglesia me siento tranquilamente a admirarla desde uno de los bancos exteriores en el parquesito que la rodea mientras doy descanso a mi cuerpo.Peregrinos y turistas entran y salen,toman fotografías y dan vueltas como si de la piedra de la meca se tratase pues no quieren perderse detalle.

La iglesia de San Martín es el único vestigio del monasterio benedictino fundado por doña Mayor viuda del Rey navarro Don Sancho en 1066. En 1118 pasó a depender de los Cluniacienses de Carrión. El templo es uno de los ejemplares mas perfectos del románico, directamente entroncado con Jaca, Santiago y San Isidoro de León. Tiene planta de 3 naves abovedadas con cimborrio en el crucero. La escultura decorativa es de gran variedad. Destacan los 315 canecillos que circundan los aleros del tejado y el taqueado jaqués en bandas horizontales que circunda el edificio. En 1893 fué restaurada. Conserva un Crucificado románico de comienzos del s. XIII y una talla de Santiago peregrino del s. XV.

El templo conservado en la actualidad se construyó hacia el año 1100 y, aunque muy restaurado a comienzos de este siglo, constituye uno de los más importantes edificios románicos de la península ibérica. El edificio destaca por la equilibrada y armónica disposición de sus volúmenes, la magnífica decoración escultórica que presenta tanto en su exterior como en su interior y la bien elaborada articulación de sus paramentos, que embellecen el exterior, mediante amplios vanos de medio punto que en la cabecera se complementan con columnas hasta la cornisa. No puedo omitir el mencionar sus dos torres cilíndricas en los ángulos de su fachada occidental y el cimborrio octogonal y no puedo dejar de calificarla como bella dama,equilibrada criatura de las mentes arquitectónicas,alegría de los ojos,equilibrio de las formas.

Hay que mencionar también la escultura monumental del interior, que constituye una de las mejores colecciones de capiteles historiados en una iglesia de estas dimensiones. Destacan los de la cabecera y, particularmente, el llamado capitel de la Orestíada. Con la Desamortización de 1835, la pequeña iglesia entró rápidamente en un estado de tan preocupante degradación que obligó a su cierre, situación que se mantuvo hasta la última década del siglo XIX.

Ay Mendizabal,Mendizabal

Desamortizaste lo que bien estaba

Y al arte bello le pusiste en traba.

Fué entonces cuando se llevó a cabo la intervención, con un criterio reconstructivo bastante polémico que, sin embargo, respetó las líneas esenciales del edificio.

Cuando veo que la iglesia está más desocupada me animo a ingresar.Mis ojos se deleitan con su formas,con las certeras y artísticas cinceladas que la tallaron.Pero la verdad es que me seduce más su arquitectura externa,parece una novia de piedra,exquisitamente equilibrada y ataviada con sus hermosas decoraciones y no puedo dejar de admirar,logicamente,su interior el cual se me hace más sobrio.

Allí me paso algo más de la hora y como debo dormir voy en busca del Hostal del Peregrino,en el cual hallo lecho y en él me apertrecho con mochila y cansancio,eso sí,previamente cenando en un restaurante de las cercanías en donde halló al amable grupo de franceses que encontré por primera vez en Hornillos.Los peregrinos comen a placer y reparten a gusto viandas y champagne,en este caso,buen cava español.Por aquellas

cosas de la casualidad uno de los ángeles de la guarda que vienen acompañando mi camino,.Luz Beatriz, sabía que el padre de uno de sus

amigos en Cartagena de Indias,francés él como su padre, estaría haciendo el camino por estas mismas fechas.Cuando estabamos cenando al escuchar a los franceses Luz Beatriz se paró hacia uno de los contertulios franceses y le preguntó:¿ Es usted el padre de Jean?.El hombre palideció y afirmó.

Soy amiga de su hijo.Me dijo él que usted estaría aquí en el camino.

Fué tal la la emoción entre los acompañantes del hombre,que todos optaron por destapar otra botella de cava e invitarnos a brindar por tan bella casualidad.Desde allí nació una magnífica fraternidad que pude rematar con otro de mis ángeles,mi esposa Dámaris, unos meses después en Castres y en Mazamet pueblos de nuestros amigos franceses quienes nos invitaron a compartir sus experiencias,sus techos , sus historias y su inolvidable peregrinación al montecito en el cual participamos de la fiesta de la castaña,de exquisitos y aromáticos quesos,de formidables vinos y de tertulia al aire libre difícil de olvidar.

Por lo tanto Frómista me resultó en llegando a ella, Villa de los Milagros, también para mí y mis dos ángeles.

A la dueña del restaurante pregunto por qué Fromista es llamada la ciudad del milagro lo cual ella accede a narrarme brevemente, pues no son pocos los comensales que ella y su ayudante atienden. En época moderna�me dice la amable señora� el templo de San Martín fué llamado San Martín del Milagro, debido a que se conservaba en el interior de su capilla mayor un relicario con una Sagrada Forma pegada a una patena. Según la tradición, el pecado de un penitente, que deseaba comulgar, impidió al clérigo desprender de la patena la Sagrada Forma que iba a suministrarle. Reconociendo su indisposición para recibir el sacramento, el pecador hubo de confesar sus faltas y, tras ser absuelto, pudo entonces recibirlo. Ocurrió esto el 25 de noviembre de 1453.

En el siglo XIX, aún se mostraba el sepulcro del penitente frente a una de las puertas de la iglesia, así como la patena, ya sin la Forma que no quiso desprenderse. Durante el proceso de restauración del templo, a comienzos del presente siglo, se perdió el resto de una inscripción moderna grabada sobre las dovelas del arco triunfal del ábside mayor que hacía alusión a la capilla del Milagro.

La historia me parece bella,ingenua y cómo todas las historias pertenecen a la conciencia colectiva de los pueblos y de ellas liban esencias,proyectos de vida ¡vaya uno a saber¡ Los atentos peregrinos que tal narración escuchaban no dejaban de sorprenderse y de propagarlo a los cuatro puntos cardinales de la Europa de entonces y ¡cómo no¡,a la Europa y a la Colombia de hoy porque no podré evitar el hacerme eco del milagro de la hostia pegada a la patena en San Martín de Frómista.

Y pensaba que el boom literario latinoamericano con su realismo mágico era casi exclusivo de nuestra cultura colorida e imaginativa de América.Si García Marquez tuviese que escribir un libro titulado � mil años de camino� en tono surrealista, poco necesitaria estrujar la imaginación porque el pan de la leyenda y de la fabula le estaría servida en las manos a lo largo y ancho de este único y excelso Camino de Santiago.

Otros templos interesantes,de esta villa, son la iglesia parroquial de San Pedro s. XV con tres naves góticas y pórtico renacentista y donde se

pueden admirar hoy 24 tablas castellanas de influencia flamenca, que pertenecieron a la iglesia de Nuestra Señora del Castillo.

La iglesia de Nuestra Señora del Castillo, erigida donde estaba el castillo, posee un valioso retablo compuesto por 29 tablas de pintores flamencos e hispanos del XVI.

En la ermita del Otero de Santiago, gótica con reformas barrocas, se venera,como quedo arriba dicho, una imagen románica del la Virgen del siglo XIII.

En la localidad existieron varios hospitales, el de Santiago, fundado en 1507, el de San Martín, anterior a 1453 y el de los Palmeros, hoy convertido en hotel.

Frente a su fachada, se encuentra un monumento a San Telmo, patrono de los navegantes, que nació en esta ciudad.

Yo cenado y bien cenado,acompañado y muy bien acompañado tanto por mis ángeles buenos y los peregrinos franceses,leído lo que quería leer sobre los monumentos de Frómista y con la intención de verlos mañana ya descansado el cuerpo,me despido y me voy definitivamente a dormir porque me espera la cama y el cuerpo debe reposar bien para poder cumplir la ansiada meta.

DIA CATORCE-DOMINGO 16 MAYO 1999

Me levanto temprano.La dueña que está ajetreada con asuntos relacionados con despachar a su niño a la escuela,no se desentiende del peregrino y en un periquete me organiza un desayuno que disfruto con placer y parsimonia.

!Díos mío qué pan recién salido del horno,que mermelada de ciruela,qué mantequilla tan deliciosa y ni qué hablar del arómatico café que la señora declara colombiano y como el mejor del mundo ¡Vaya uno a saber¡

Con las fuérzas recuperadas y en vista de la escasa extensión del pueblo doy un repaso rápido a la iglesia de San Pedro,a la de Nuestra Señora del Castillo y a la ermita que se encuentra situada en un promontorio a la entrada de la villa,como ayer la ví,y por lo tanto en paz la dejo.Llamada ermita de la Virgen del Otero patrona y Señora de la localidad, que desbancó a Santiago bajo cuya advocación en otrora estuvieron sus cristianos cubiertos,pero así son las cosas de la vida: hoy me toca a mí que soy la Madona y ayer te tocó a ti,querido Santiago.

La guía escrita me dirige hacia el camino que dejé ayer y, fuéra del pueblo, tomo el primer desvío a la izquierda, sigo de frente hasta el Canal de Castilla, y continúo por su orilla izquierda hasta las esclusas, en las afuéras de Frómista. Cruzo las esclusas y abandono la ruta ferroviaria con la cual me encuentro.

Pero mi curiosidad es más poderosa que mis pasos,no pienso dejar pasar de largo al maravilloso canal de Castilla y quiero continuar leyendo sobre lo que de él se dice pues no es de buen vecino llamar a alguien por su nombre sin saber de quién se trata,pues vamos,ni más faltaba.Un chopo delicioso me cobija del sol y entre leche condensada,pan,agua mineral que sabe a gloria a pesar de lo temprano de la mañana me creo el rey de la creación y doy rienda suelta a mi imaginación a medida que el libro me aporta más datos del canal castellano.

La región castellana es una extensa cuenca sedimentaria, rodeada de fuértes barreras montañosas que cierran su acceso al mar y la aíslan del resto de España. Únicamente al Oeste de Castilla y León, en las penillanuras de Salamanca y Zamora, la región no está cerrada con montañas pero dividida por Portugal. Es precisamente esta dirección la que toma el río Duero, río principal de Castilla y León, para ir a desembocar en Oporto al Atlántico. A través de esta salida natural hubiera debido fluir todo el tráfico comercial, pero los acontecimientos históricos bloquearon esta salida natural, pues desde los tiempos medievales, la constitución y afianzamiento del Reino de Portugal hicieron surgir en el límite occidental de la región una barrera política. Al ver imposible el paso por esta zona, decidieron buscar la salida al mar por el Norte, superando también la enorme barrera que representa la Cordillera Cantábrica.

Así fué como Bilbao y Santander se convirtieron en puertos artificiales de Castilla entre los siglos XVI y XVIII, para la exportación de lanas, vinos y cereales. Antes de la construcción del Canal, las mercancías debían ser transportadas por los caminos y vías que cruzaban las montañas. El trazado de los caminos de la región castellana tenía una distribución muy

desigual, pues la densidad itineraria de la zona central, en torno a Valladolid, contrastaba con el vacío caminero de las comarcas más próximas a la Cordillera Cantábrica, y otro aspecto a tener en cuenta era el estado de los caminos, que en muchos casos carecían de pavimento y estaban interrumpidos por ríos, arroyos y otros accidentes geográficos. Todas esas características de los caminos, hacían que en época de lluvias se volviesen intransitables.

Todos los inconvenientes, hacían que el transporte terrestre fuéra extremadamente lento y caro, hasta el punto de no poder transportar productos agrarios, perjudicando a la principal fuénte de ingresos de Castilla. Y por si eso fuéra poco encarecía los productos, Jovellanos lo expresa diciendo: �Las conducciones por tierra encarecen demasiado los frutos, y todavía, en igualdad de precios, llegarán más baratos a Santander los granos extranjeros conducidos por agua, que los de Castilla por tierra. Aunque la fanega de trigo se vendiese en Palencia a seis reales, como sucedió, por ejemplo, en 1757, su precio en Santander sería de 22 reales�.

Eran tan grandes las deficiencias y los problemas en el transporte terrestre y los ríos existentes no servían para la navegación , que a comienzos del siglo XVI empezó a plantearse el transporte fluvial como alternativa más rentable y eficaz,y de esta forma surge así en este siglo el primer proyecto para dotar a Castilla de canales de riego y navegación.

Pues leído a grosso modo lo que significó este canal para el Reino Castellano y satisfecha mi curiosidad in situ no sé porque me siento desorientado,he tomado un caminillo que me está devolviendo.Consulto nuevamente mi guía y lo que debo perseguir sin entretenerme mucho es el de Población de Campos que está tan sólo a unos escasos cuatro kilómetros de donde me encuentro.El paisaje pinta llanura sin horizonte,pero me gusta.El sol se las da de duro pero mi sombrero costeño me protege de sus rayos y no me importa el calor,para eso vengo con mi camisa de mangas largas que me cubre toda la piel,eso sí de algodón porque esas sínteticas te producen un infiernillo sobre la piel que se vuelven insoportables.Poco a poco se aprende a ser caminante.

En Frómista me proveí de vituallas porque pienso hacer mi comida debajo de algún árbolillo,siesta incluida.Compré jamón serrano pata negra,unas lonchas,pan fresco de Frómista que es tierra de cereales,buenas aguas minerales y frutas del tiempo.

Hacia Campos me voy

de Frómista me alejo

Y en caminando soy

Nostalgia que allí dejo.

Vaya versitos tan cursi,me digo, y a los cuales me aventuro, mientras camino, a ponerles música como suelo hacer.Me gusta más la música improvisada que le caen a los versos,y me divierto.

Un vientecillo juguetón,el de siempre,el de esta Castilla magnánima y fuérte me acaricia el rostro.Bendigo al Señor Creador que alababa San Francisco de Asís porque veo una bandada de pájaros traviesos que van en busca de semillas en estos campos tan esforzadamente trabajados por

el campesino moderno,ese campesino que se ha ido quedando sólo porque sus hijos emigraron a las capitales a a saciar necesidades en el espejo de las ciudades,de las concentraciones humanas.Asi es la vida.Los pueblitos se van quedando solitarios,habitados por personas mayores que sí aguantan el ajetreo del campo porque aman las raíces y con las botas puestas quieren morir en sus terruños.Lo de sus hijos es otra historia.

Me trago casi sin darme cuenta el trayecto y me encuentro rápidamente depositado en Población de Campos.Ingreso por la vieja calle del Camino Francés.Es un pueblito breve,sus gentes tienen caras amables,sin asperezas,saludadoras.Este pequeño pueblo dependió en épocas pasadas a la Orden de los Caballeros de Malta. La Orden de los Caballeros de Malta permanece,hoy en día, fiel a sus principios fundacionales, que se sintetizan en el lema "Tuitio Fidei et Obsequium Pauperum", es decir, la defensa de la Fe y el servicio a los pobres y necesitados, que se concreta a través del trabajo voluntario de Damas y Caballeros en estructuras asistenciales, sanitarias y sociales. Hoy la Orden está presente en más de 110 países con sus propias actividades médicas, sociales y asistenciales.

La Orden de San Juan de Jerusalén es una de las más antiguas instituciones de la civilización occidental y cristiana. Está presente en Palestina ya en torno al 1050, es una Orden religiosa laica, tradicionalmente militar, caballeresca y nobiliaria.Esto leo en mi manaul y al leerlo el pueblito toma una dimensión distinta para mi mente porque alcanzo a adivinar su alma inquieta a lo largo de la historia.Aunque los caballeros de la Orden ya no habitan estos sitios su alma quedó flotando en el recuerdo histórico.

Tengo sed y me bebó,sentado en un murete exterior a una de las casas sencillas pero cómodas por lo que me parece adivinar,una botella entera de agua.Vaya si se suda caminando aunque no lo parece,nos deshidratamos como pasas mientras nuestro espíritu se va llenando de las aguas del conocimiento.Vaya cursilada de pensamiento,me digo, lo cual me produce una solitaria hilaridad que nadie puede secundar porque mi alma es una avecilla solitaria aunque esté acompañada.

En el pueblo halló como monumentos los de la iglesia barroca de la Magdalena y las ermitas de San Miguel situada a la sombra de una alameda.Es ermita del siglo XII y románica por cierto ,aunque se dice que fué construida entre el románico y el gótico.Su construcción me gusta y me relaja el alma,no sé por cual razón,tal vez porque en ella se encuentran acumuladas muchas energías buenas de tanta gente que la ha visitado a lo largo de los siglos.

La ermita de la Virgen del Socorro, se localiza en el casco urbano. De fines del románico, conserva la imagen titular del templo del siglo XIII ambas clasificadas como ermitas románicas de transición.

Hubo,me dice una señora a la cual pregunto por lo que hay que ver en el pueblo y orgullosa de su pasado como tantos otros pobladores que he conocido hasta este pueblo, igualmente se sienten orgullosos de su pasado.�Pues mire usted,aquí hubo un hospital muy afamado,hoy no queda nada,desapareció �porque hijo�me dice con acento maternal la mujer�el tiempo nos traga a todos ¿o no?

Es verdad,le respondo.Los campos que ayer fuéron de edificios de gloria hoy son huertos de zanahoria.La mujer rie a boca abierta dejando ver la ausencia de dientes,ausencia que es suplida por la frescura de su sonrisa campesina y amable. Ya le diré a los demás su dicho y no crea que está muy lejos de la verdad�termina diciéndome cuando nos despedimos con enorme calidez,esa que surge del corazón cuando nos sentimos hermanados en un destino común y en este pensamiento me reitero y me reiteraré cuantas veces sea preciso.

Me despido de la buena mujer y como el tiempo me va apremiando porque soy una abeja que se pega de todo dulce, doy por visitados los monumentos del pueblo porque desafortunadamente la iglesia de la Magdalena está cerrada y justamente quería recrearme en los detalles barrocos que tanto me llaman la atención en los edificios que tienen alma y arte para mostrar.Tiene tres naves y retablo dorado del siglo XVIII y excelentes altorelieves.

Ahí te quedas mi querida iglesia,te bendigo y te deseo muchos otros siglos viéndonos pasar porque eres conciente en tus piedras de nuestro breve viaje como individuos y quién sabe si lo seremos como especie donde sigamos haciendo las tonterias que venimos haciendo contra la naturaleza con nuestras poderosas,aterradoras o benévolas tecnologías.

Ya bien encaminado,en el camino paralelo a la carretera en el cual crecen árbolitos nuevos,plataneros supongo que son,voy y navego dulcemente hacia Revenga de Campos.Me separan unos escasos cuatro kilómetros.El horizonte parece marino,algunas nubes que parecen veleros se desplazan a lo lejos,pero son inofensivas porque el día no parece propicio para aguas ni raros meteoros.

El cerebro incontrolado me lleva a viejos recuerdos de infancia cuando con papá,siendo un niño,me subía a lomo de su caballo,ese que le dejaban los primos de Fredonia y agarrado a su fuérte espalda me ponía a contar las mariposas ariscas y multicolores que salían a nuestro paso entre los cafetales,acacias y mataratones.Esta experiencia de caminar paralelo a los árboles es algo tan delicioso que no podría compararla a otra sensación,es reconfortante,fresca,gozosa.Tal vez por eso amo tantos a mis queridos árboles los de aquí,los de allá,a los árbolitos de mi casita planetaria.Y sin proponermelo recuerdo la historia que compuse en Mallorca hace unos cinco años a mis sobrinos cuando vinieron a visitarme,me refiero a los trece grandes árboles que están situados en la carretera unos pocos kilómetros antes de llegar a Manacor.A todos les pusimos nombres de gnomos imaginarios,cada uno con su personalidad,con sus pensamientos.Los niños disfrutaban de aquellos juegos imaginarios y aprendieron,tal como lo son hoy,a ser extremadamente sensibles con la protección de los árboles,de las aves y de todas las criaturas que la vida nos regala.

¿Y que significa Revenga?,me pregunto interrumpiendo bruscamente mis recuerdos.Pues ¡vaya Dios a saber¡ y justamente hacia Revenga de Campos me dirijo.

Revenga de Campos�me dice mi guía escrita�fué fundada según dicen los anales allá por el siglo X.

La acarician las aguas del río Ucieza.Buen sitio tuvo que haber sido,pues sus casas blasonadas hablan de riquezas y de buen vivir,lo uno casi siempre va adherido a lo otro,deduzco.

Como he leído los pocos renglones que me hablan de Revenga apresuro el kilómetro que me queda,tengo prisa en verla,en tocar las aguas de su río,en observar y dar vuelta,como si de musulmán se tratase a su iglesia de San Lorenzo y deleitarme en los escudos de sus casas.

Cuando llegó al pueblo tres perros juguetones me saludan a coro ladrador.En principio los pelos se me ponen como escarpias porque no veo ni pastor ni perrero.Entonces,como perrero que soy y amante de los perros me controlo porque sé que ellos detectan el sudor de miedo.Me paro en seco con mi bastón peregrino en máxima alerta por si tuviesemos que entrar en batalla que ojalá nunca fuése campal,pero quiero seguir viviendo y llegar a Santiago aunque me cueste piel o a los perrunchos bastonazos.Entonces desacelero mi corazón,suavemente me agacho y los llamó con suavidad:!Hola perritos,venid para acá mis perritos¡ les digo como si fuésen míos.Ellos aserenan sus ladridos,empiezan a mover sus colas,me olisquean y uno de ellos,el negro,perrito pequeñajo y bullicioso ha detectado un pedazo de jamón que traigo en la mochila porque sus narices se pegan como lapa al olor que desprende el dichoso pata negra.Pero no puedo abrir la caja de pandora,aguanto sin abrir la mochila,les sigo diciendo perritos lindos,perritos amigos.Se aburren finalmente con mi sermón franciscano y terminan por marcharse corriendo alocados en su juegos después de haberme hecho la inspección como buenos vigilantes de Ravenga.

El que a Ravenga venga

Que evite del miedo los sudores

Y a los perros hable

Con tiento y buenos amores..

Antes que nada me voy al borde del río,me siento a su vera verita;como fruta,bebo de mis aguas,me preparo un pequeño bocata con loncha de jamón pata negra y no me cambio por nada ni por nadie.La frescura que propicia la sombra de los árboles me sumerge brevemente en una deliciosa siestilla a pesar de que no es hora de siestas.

Los tres mosqueperros vuelven otra vez hacia mí atraidos por el olor a jamón,entonces saco una loncha,la parto en tres y se la doy con cariño.Ellos no están por la labor de morder ni fastidiar,agradecidos y cansados se pierden definitivamente mis queridos perrunchos a los cuales bautizo como Mozart,Sacha y Blackie

Descansado hago un breve periplo por el pequeño pueblo.Doy vuelta a la iglesia de San Lorenzo,de una sola nave y de estilo barroco del siglo XVI,con crucero y retablo mayor, dorado, del siglo XVII. La talla del santo es del siglo XVIII..

Está cerrada así que debo contentarme con tocar sus muros,con decirle que me gusta y dejarla anclada como un barco en ese su puerto de Ravenga.

De la antigua iglesia de San Juan no quedan restos

Me halló con un monolito dedicado al hijo del pueblo el guerrilero Bartolome Amor y decido saber quien este hombre,este guerrilero de este tranquilo pueblo palentino.Pero la información la tendré que recavar en otros sitios porque las guías de Santiago no están hechas para tanta historia.Para mí sí, que soy abeja que se pega a todas las flores e inquietudes de la historia.

Y como tengo un querido tío de nombre Amor no puedo evadirme de conocer a este hombre cuyo apellido es Amor.No privaré tampoco a quienes tengan la paciencia de leer mi diario jacobeo de que ingresen a ese pedacito de historia de Bartolomé Amor Pisa como bien se llama el héroe de Ravenga.Al fín y al cabo el camino es recordatorio de batallas,de guerras ganadas y perdidas,de escaramuzas,del luchar humano por doquier y como no puedo evadirme al viejo blandir de espadas y ruidos de cañones pues vaya esta historia retomada y honor a los queridos habitantes de esta Ravenga y a su héroe y ¡cómo no¡ a mi querido tío Amor el ganador de batallas en los campos de la broma,del buen humor,del saber vivir sin pedir demasiado a la vida.

Nació aquí,en Ravenga de Campos como queda dicho, en el año 1785 Bartolomé Amor Pisa. Sus padres le habían enviado a estudiar Filosofía y Teología, pero su impulso interior,por esas cosas extrañas de la vida lo impulsó antes de cumplir los 20 añitos a adscribirse o alistarse,como decimos hoy, como voluntario en el Regimiento De Milicias Provinciales, de Burgos. En el año 1804 ingresa al Cuerpo de los Granaderos Provinciales de Castilla la Vieja, en los que pasará por diversas vicisitudes.Alcanza el grado de Sargento, con el que pasará destinado a la Compañía de Granaderos Reales, que servía a las ordenes del Príncipe de la Paz,Manuel Godoy. Bajo el mando del general Morete participó en las acciones de Évora, en el sitio de Yelves, campamento de Villarreal y la descubierta de Guareña. Vueltos a España, cuando ocurren los sucesos del 19 de marzo de 1808, y que conocemos como Motín de Aranjuez, participa en él y tras los cuales es tomado prisionero Manuel Godoy, Príncipe de la Paz, a quien ha de custodiar en Villaviciosa.

Incorporado al Ejército de Extremadura y formando parte del contingente que al mando del general Galluzo se dirije al Norte con objeto de frenar los progresos franceses, Bartolomé y su compañía de Granaderos Provinciales. Destituido el general Galluzo, será sustituido por el conde de Belveder. A las órdenes del recién ascendido a teniente coronel, capitán del 2º Regimiento de Mallorca, Juan Díaz Porlier, se parapetan en los lugares que les han sido asignados en el campo de Gamonal ,Burgos, próximos al cauce del rio Ruvena y sobre las huertas y muros de las fincas, bajando la suave ladera de Villimar y que llevaba hasta el bosque de Gamonal. El día 10 de noviembre de 1808, apenas amanecido, la caballería francesa de Lasalle ataca las posiciones españolas. Bartolomé y los suyos tratan de resistir, pero finalmente habrán de emprender la retirada hacia lugares que les ofrezcan mayor protección. Como Ayudanet de Porlier se dirijen a San Felices y prosiguen a Revenga de Campos, donde Porlier quiere proceder a la reorganización d elos hombres que le han quedado tras la batalla de Gamonal.

En octubre de 1809, Porlier le comisionó para que levantase guerrillas en La Rioja. Para ello llevó parte de los Húsares de Cantabria y después de

recorrer el territorio en franco éxito, el general marqués de La Romana le nombraría Comandante General y Presidente de la Junta Suprema de La Rioja y Alava.

Participa en acciones por Ezcaray y Navarrete, donde en esta última recibió una importante herida de sable y perdería su caballo.

Herido y sin caballo

Muerto me hallo

Decía mi abuelo después de haber caidó por las laderas de la Sinifaná,en las tierras cercanas donde nació,en la Colombia cafetera.

Y continuó con la historia del guerrillero:Coincidiendo con su nombramiento como Coronel interino, creará el 2 de marzo de 1811, los Dragones de Soria, a cuya cabeza se mantendría realizando acciones por Soria, y haciendo incursiones por Guadalajara y puntos de Aragón.

El 11 de julio contrae matrimonio con Pilar Duro Sanz de Quemada, de veinte años de edad.

En la campaña de 1812, toma la villa de Tudela, y por ello es propuesto para su ascenso al grado de Coronel efectivo, que por el momento no se llevaría a cabo. Asiste al bloqueo de Pamplona, a las órdenes de Carlos de España, y más tarde al de la plaza de Jaca, logrando finalmente la rendición de aquella guarnición.

Se adhirió al pronunciamiento de Riego, aunque nunca se había sabido de él que tuviese alguna aproximación a las ideas liberales. En abril de 1821 se hallaba de Teniente coronel Mayor del regimiento de Caballería del Infante, IV de Línea, cuando fué requerido por el Capitan General de Castilla la Vieja, para que al frente de sus hombres controlase el frente en el que actuaba el también antiguo guerrillero, el Cura Merino.

En diciembre de 1822, fué nombrado Coronel del Regimiento de Caballería Lusitania y con él prosiguió en la persecución de Merino y Villalobos, a quienes derrotó en Aguilar de Campóo. Más tarde se incorpora al Ejército del Centro que mandaba el conde de La Bisbal, y participa en las acciones de Sepúlveda y Somosierra, hasta que el 17 de mayo se dirije a Madrid. Hallándose el día 20, en las afuéras de Madrid, en el lugar conocido como Las Ventas, logró derrotar las fuérzas que mandaba un Bessieres, venido al mando de una parte de aquellos Cien Mil Hijos de San Luis.

Por aquel hecho, el y su jefe el teniente general Zayas, fuéron declarados Beneméritos de la Patria, según Decreto de las Cortes de 22 de julio de 1823. A los pocos días, las tornas cambian, han de huir y durante la larga marcha se enfrenta a la caballería francesa que les persigue, en El Alberche, en Talavera de la Reina. La marcha sigue por Extremadura y vuelven en un giro hacia Sevilla.

Disuelto su Regimiento, Bartolomé queda en situación de licencia indefinida, hasta que un día del año 1824 es encarcelado en la Chancillería de Valladolid, acusado de mantener reuniones con gentes armadas y conspirar contra el legítimo gobierno de Fernando VII. No se le permitió acogerse al Real indulto de 1 de mayo de 1824, y solamente, en junio de 1825 se le permitió retirarse a su pueblo de Revenga de Campos. En 1825 se traslada a Francia y alli reside hasta octubre de 1830, en que pudo volver a España en virtud de nuevo indulto concedido.

Cuando apenas llevaba quince días en su pueblo, fué detenido de nuevo y encarcelado en la Cárcel de Partido de Revenga; lograría fugarse nuevamente a Francia y según dice su Hoja de Servicios, fué �... condenado a la pena extraordinaria de rebelión por el juzgado del Ministerio calomarde por haberse fugado de su prisión, sus bienes serán confiscados y perseguida su familia, parientes y amigos.�. De su nuevo exilio regresaría a finales de 1832, acogiéndose a un nuevo decreto de amnistía.

Con los nuevos aires que había en España, Bartolomé se adhiere al partido isabelino, el partido de los viejos liberales que tanto habían luchado durante la invasión francesa, y que ahora trataban de implantar su beneficioso modo de pensar, al menos para la innovación y la llegada de los que podrían acoger los derechos humanos que tan mancillados habían estado.

Puesto al mando de una columna, como Coronel interino, a las órdenes del general Jerónimo Valdés. Realiza acciones por Alava, Navarra, Vizcaya, La Rioja. Después de tantos avatares es nombrado Brigadier de Caballería y puesto al mando del Regimiento de Caballería del Rey, Iº de Línea, de guarnición en Valencia.

En 1837 es nombrado jefe de la División de Caballería del Ejército del Centro, a cuyo mando toma parte el 15 de julio en la batalla de Chiva, por cuyo comportamiento se le concedió la Cruz de 3ª Clase de San Fernando y nuevamente Benemérito de la Patria. El 22 de septiembre repite el éxito en la batalla de Arcos de la Cantera ¿Cuenca¿, contra las tropas del general Cabrera.

Este nuevo éxito le hace ser propuesto para el ascenso a Mariscal de Campo, según la papeleta de propuesta, su jefe opinaba que �... ha conservado el Regimiento de Caballería del rey, que manda, como un modelo de valor, disciplina y subordinación. Ha mandado Brigada y División, en cuyos mandos ha hecho ver su aptitud para el buen desempeño del empleo para el que se le propone...�. Un mes antes del Abrazo de Vergara, el 31 de julio de 1839, sería nombrado Gobernador militar de Zamora y Comandante General de su provincia.

El 12 de enero de 1841, pasaría a ser el nuevo Comandante General de la provincia de Logroño, donde le sorprendería Espartero, regente de España, quien el 30 de octubree de ese año, le cesa en el mando y le envía de cuartel a Palencia. A pesar de ello, la Junta Provisional de Gobierno de la Provincia de Palencia, el 1 de julio de 1843, le concede en nombre de la reina Isabel II, el ascenso a Teniente General. Posiblemente, con toda seguridad, Bartolomé, con otros compañeros, estaba involucrado en el movimiento por el que fué ejecutado Diego de León y que culminaría con la caída de Espartero, el 17 de julio 1843. Aquel nombramiento observaremos que lo fué, incluso antes de caer Espartero.

En agosto es nombrado Capitán General de las Provincias Vascongadas, de donde pasará con igual cargo a la Capitanía de Extremadura. Allí, en enero de 1845, poco después de su presentación, recibe el nombramiento oficial de su ascenso a Teniente General. Cesa en el mando el 8 de abril de 1846, y a continuación solicita la Real licencia para ir de cuartel a Palencia.

En su retiro, contando setenta y nueve años, el gobierno de O'Donell le designa Senador del Reino.

El 11 de diciembre de 1867, a 82 años, en su casa de la palentina plaza de Cervantes, fallece aquel insigne guerrillero. Su cadáver fué depositado en la iglesia de Revenga de Campos.

Estaba en posesión entre las ya citadas, de la Gran Cruz de Caballero de la Real y distinguida Orden de Carlos III.

Como el tiempo se me escapó leyendo y cuando me percato de la posición del sol en el cielo profundamente azul, decido continuar no sin despedirme de cuatro ancianas que cogidas del brazo caminan despacio y al verme me saludan diciendome al unísono:�Buen caminar tenga usted y alguna oracioncilla a Santiago por nosotras�.Les agradezco sus sinceros deseos y prometo que les tendré en cuenta delante de la tumba del Apósto.Ríen las ancianas como chiquillas traviesas y me despiden con afecto

A mano derecha dejó a Villovieco,poblado minúsculo como tantos de este bendito camino. El Camino de Santiago no pasaba por la villa, aunque sí por su término. Llegó a tener tres parroquias. En Villovieco hay alusiones jacobeas a la batalla de Clavijo: En el retablo de Santa María se nos narra la intervención del Apóstol Santiago en dicha batalla. La iglesia parroquial de Santa María es de estilo renacentista avanzado. El altar mayor contiene pinturas del siglo XVI. Presenta una sola nave con crucero, renacentista. Dos retablos platerescos, un Calvario de Cristo, siglo XV, gran tamaño, y grupo de la Piedad, del siglo XVI, y otro, con la Virgen del Rosario. Es notable la cajonería de la sacristía, una de las mejores de la provincia.

Por poco detengo mis pasos hacia Villovieco seducido por este renglón que me habla de la cajoneria de la sacristia�¡Cuánto me gustan los cajones,los cajoncitos,porque los encuentro como el alma dentro de la cual se guardan nuestras querencias llámense estas joyas,recuerdos,relojes, cartas,perfumes,fotos�.

Pero este peregrino se vuelve a repetir para sus adentros:�No se puede ver todo,no se puede tener todo,no se puede alcanzar todo porque somos limitados�.Así que adiós Villovieco,tal vez en otra peregrinación después de alguna otra reencarnación,si la hay,vuelva a besar tus muros antiguos,tu historia antigua.

Y como el cielo empieza de repente a pintar sotas de agua y reyes de fuégo porque un relámpago sacude a lo lejos los aires de esta llanura, retomo mi camino diría que recién estrenado para comodidad del peregrino moderno,del peregrino nacido en esta sociedad que nos vuelve todo consumo y negocio.Pero qué le vamos a hacer.Me hubiese gustado poseer los primitivos senderos medievales pero la historia es la que manda,lo importante es que seguimos hacia Santiago con la misma ilusión,eso sí,un poco más mediatizada que la de los viejos peregrinos del medioevo.

Parece que se avecina lluvia a pesar de que unos pocos minutos antes el cielo brillaba de lo azul.Las nubes que vienen a galope se arremolinan en

el horizonte forjando tormenta y si los vientos que empiezan a darme en la cara no hacen algo para cambiar y llevarse las nubes a los campos lejanos situados a mi mano derecha me veré en terrenos donde sólo

podré ampararme de agua y rayos debajo de un árbol cosa que nadie debe hacer ni pienso hacer.Así que pasos hacia delante esperando lo que ha de venir.Esto me produce placer porque no estoy sometido a la tiranía de los partes meteorológicos y me gusta más la sorpresa que el conocer lo que ha de pasar definido por los expertos que interpretan fotos satelitales e innumerables instrumentos que nos privan de la espontaneidad,de lo que ha de fluir con naturalidad.

Por fortuna Vilarmentero está a tiro de escopeta pues son unos dos kilómetros que camino con cierta prisa para guarecerme debajo de alguno de sus techos.Le digo a la tormenta:Veremos quien llega primero al pueblo.La tormenta no me responde,ejecuta eso sí,su danza de viento ,lluvia y rayos a lo lejos con majestuosidad y potencia que me hace pensar en mi pequeñez y vulnerabilidad.Mas no me arredro,creo que ganaré.Mis pasos se hacen largos,casi troto.Pero todo el esfuérzo resulta en vano porque la lluvia no tenía intenciones de competir conmigo en llegar a Villarmentero ,decidió,eso sí, instalarse en los campos que están a mi izquierda,lejos,muy lejos.

Villarmentero de Campos me sorprende con viejas leyendas sobre las reliquias de San Martín de Tours, que dicen llegaron hasta aquí en un mulo grande que por estas tierras se llama "acémila".

Como las gentes están guarecidas en sus casas no veo a nadie en la calle a excepción de un par de chicos que juegan al balón tirando a una portería conformada por los troncos de dos árbolillos.

Les preguntó si saben de las leyendas de San Martín de Tours y se ríen porque mi pregunta les suena a griego y uno de ellos,el de ojos achinados y rostro travieso me pregunta a su vez:¿Y quién es ese tío?

Entonces te prometo querido San Martín de Tours que no dejaré de incluirte en este mi libro de bitácora jacobina,eso sí,cuando llegue a Mallorca y pueda ilustrarme con tu vida y tus milagros.

En lo artístico,leo en una de mis guías que en Villarmentero hay que admirar en su templo, un bello artesonado en madera sin pintar y con piña en el centro s. XV. Pregunto a un señor si tengo posibilidad de mirar el templo en su interior y el hombre me responde que quien maneja las llaves y abre el templo tuvo que salir con cierta urgencia a hacer unas gestiones de salud a Burgos.

Esta información sí la tenían muy clara los chavales aunque no eran del pueblo,sí sus abuelos.Ellos viven en los Madriles enormes.

San Martín de Tours Obispo; nacido en Sabaria ,hoy Steinmanger en Alemania, o Szombathely en Hungria, Pannonia alrededor del 316; Falleció en Candes, Touraine, mas probablemente en 397. En sus años tempranos, cuando su padre, un tribuno militar, fué transferido a Pavia en Italia, Martín lo acompaño hacia aquel sitio, y cuando alcanzo la adolescencia, de acuerdo con las leyes de reclutamiento, se enrolo en la armada Romana. Tocado por la gracia a temprana edad, fué de los primeros atraídos hacia el Cristianismo.Su regimiento fué rápidamente enviado a Amiens en Galia, y esta ciudad se transformó en la escena de la celebrada leyenda del manto. En las puertas de la ciudad, un día muy frío,

Martín encontró a un pordiosero con escalofríos y medio desnudo. Movido por la compasión, el dividió su manto en dos partes y le dio una de ellas al pobre hombre. La parte que le quedo a el se transformo en la

famosa reliquia preservada en el oratorio de los reyes Franskish bajo el nombre de �Manto de San Martín�. Martín, quien era aun solo un catecúmeno, recibió prontamente el bautismo, y fué poco después liberado del servicio militar en Worms en el Rhin. Tan pronto como el estuvo libre, se movió rápidamente hacia Poitiers para enrolarse entre los discípulos de San Hilario, el sabio y piadoso obispo cuya reputación como teólogo fué traspasando las fronteras de la Galia. Deseando, además, ver a sus padres nuevamente, retorno a Lombardia a través de los Alpes. Los habitantes de la región, contagiados con el Arianismo, fuéron agriamente hostiles hacia el Catolicismo, por lo que Martín, que no ocultaba su fe, fué muy mal tratado por la orden del Obispo Auxentius de Milán, el líder del secta cismatica en Italia. Martin estuvo deseoso de retornar a la Galia, pero, aprendiendo que los Arianistas que atormentaban el país, además y aun tenían éxito en exilar a Hilario al Oriente, decidió el buscar abrigo en la isla de Gallinaria ¿ahora isla de Albenga¿ en el medio del mar Tirreno.

Asi mi querido Santo Martín cumplo con lo dicho:incluir tu resumida biografía en este mi libro Santiaguero sin tener que esperar consultar en Mallorca y gracias al señor a quién pregunté sobre quién podría abrirme el templo y éste,el amable señor,trajo desde su casa un opúsculo con tu historia y con toda parsimonia y como de viejos amigos se tratase me lo leyó en un banco cercano al lugar donde los dos niños jugaban a la pelota.

¡Qué de cercanías humanas genera el camino!

Doy gracia mil a Juan como se llama mi cicerón de la biografía sanmartiniana,nos damos un apretón de manos y ya despedidos salgo y continuó en mi camino bien señalado.Diría que navego como un velero en un lago de aires tranquilos porque el camino está sereno y de fácil trasncurrir.

La lluvia que va distante dejó paso al señor sol que pega de lo lindo .Pero contra sol, agua de mi botella,banana para reponer potasios y sombrero bien calado porque no están los rayos solares para ser aguantados a cabeza pelada..

El camino aunque horizontal y sin mayores contrastes que los que el caminante quiera ponerle,se hace breve a pesar de todo.Son tres kilómetros largos hasta Villalcázar de Sirga.Una hermosa cigüena pasa sobre mi cabeza.La persigo y la detallo,y hago el ejercico de calcular su envergadura,su peso,y describo mentalmente su forma y la geometría compuesta por su batir de alas. Sé que se le denomina Ciconia,si mal no recuerdo,porque tuve un amigo en el primer año de colegio,Ciconio,le decíamos,porque vivía obsesionado con el cuento de que los niños venían de París traídos por una gran cigüena y el profesor de ciencias una tarde que estaba de humor subido le dijo:Desde hoy dejate de pendejadas con ese cuentico de la cigüeña porque los niños no vienen de Paris,¿vos es que sos bobo Ciconio?

Preguntamos al profesor lo que tal palabreja significaba y nos dijo con enorme solemnidad;aprendan de una vez que a la cigüena se le dice Ciconia ciconia y a Jorge Humberto,como se llamaba nuestro ingenuo condiscípulo le he llamado cariñosamente ciconio porque nadie ha mostrado tanto fervor a la bella ave.

¿Dónde estará mi compañerito Jorge Humberto alias Ciconio?

Recuerdo que era un muchacho pobre pero bien arreglado y su mamá siempre le ponía un cuarto de litro de leche en botellita de vidrio enfundada en cuero para que no se fuése a hacer daño si se le caía y le ponía en una bolsita de papel manila un par de bananas.La verdad es que en más de un recreo lo ví compartiendo sus escasas viandas con sus otros compañeros y nunca se sintió molesto porque le dijesemos Ciconio.

!El viento de la vida lo debe llevar sabe Dios por cuales caminos,asi como yo voy por el mío sin que el querido Ciconio sospeche dónde me hallo.La vida nos desparrama sobre el planeta porque nuestras almas buscan praderas diversas.Enfín,como deliro en la nostalgia y en el recuerdo me digo:la cigueña que ya va lejos debe pesar unos 4 kilos y la embergadura de sus alas pienso que están por los dos metros,al menos así me lo parecía.Sus alas de nieve aunque en las remeras tiene un color negruzco, pico y patas de un color naranja o rojizo,no pude definirlas muy bien.La bauticé como Jorge Humberto para devolver a mi viejo condiscùpulo el nombre que le usurparon las cigueñas.

¡Ave¡ cigúeñita mía,

A donde te irás volando

Mientras yo me voy buscando

A Santiago en esta via.

Sé también que suelen nidificar en Europa y cuando el mal tiempo llega en forma de fríos polares le dice ciao a estas tierras planas y maravillosas y sin que se le dé nada se marcha al Africa cálida hasta que el reloj biológico le dice que vuelva a poner huevos en los nidos de esas espadañas de Castilla.

Mientras mi cerebro y mi espíritu discurren en recuerdos,mis ojos en observaciones,Villalcázar de Sirga se me viene encima. Cruzo a la entrada por la ermita de la Virgen en la cual se encuentra una bella talla de Santiago labrada en alabastro, y la ermita del Cristo de la Salud, a quienes saludo mientras camino rogándoles que aunque no les haga visita pongan a este mi mundo que se mata en los Balcanes en las sendas de la paz y del amor y que aunque es feo no visitar y sí pedir,les ruego que comprendan mi cansancio y que no se olviden de mi familia, de mis amigos,y de los dos ángeles que vienen acompañando mi camino,haciendo ellos su propio y único camino de experiencia personal.

La Iglesia enorme se me aproxima como un poderoso barco que flota sobre los veleritos que son las casas del pueblo.Por mi alma cruza un aire de bienestar y de tranquila alegría que no es fácil describir.Plantado delante de la enorme iglesia catedralicia la cual está a tope porque los fieles se encuentran en misa dominical,lo cual no me impide mirar su interior tratando de no interrumpir el oficio ni distraer a nadie.Paso a paso voy observando sus riquezas interiores. El templo es de estilo gótico, dedicado a Santa María la Blanca, obra del siglo XIII.Es Monumento

Nacional. De tres naves, y bóveda de crucería, tiene un grandioso pórtico ojival. En su interior destaca el conjunto de columnas; es realmente admirable el retablo mayor de principios del siglo XVI; pueden verse en la

capilla de Santiago varias imágenes de la Virgen, todas ellas excelentes y del siglo XIII.

Soy conciente que la dimensión y conocimiento de los tesoros habidos en estas iglesias y monumentos los disfrutaré cuando esté en casa cerca del mar repasando sus historias y sus logros a lo largo de los tiempos, en los libros que los describen y estudian.

Alfonso X "El Sabio" canta a esta Virgen Blanca en sus "Cantigas" en las que recoge los milagros que se atribuían a la imagen de Santa María y que han hecho famosa a la localidad y su iglesia.

Las poesías de las Cantigas de Santa María, fuéron escritas en gallego�portugués del siglo XIII, en las que más se refleja personalmente el poeta Rey. El gallego�portugúes era, en ese siglo al menos, una lengua poética cultivada también por trovadores cuya lengua materna era otra.

400 cántigas compuso Alfonso X El Sabio sobre las obras y milagros de Santa María Las cántigas no son estrictamente sacras aunque su tema sea,como queda dicho, los milagros y maravillas de la Vírgen, sino que incluyen también historias bastante laicas y de picaresca ,como por ejemplo,donde narra sobre cómo libró Santa Maria del escándalo a una abadesa embarazada..

Esto me gusta,el poder palpar en vivo y con mis propios sentidos la historia que conocí de joven y que estudié en mis libros de texto sobre la poesía del Sabio Rey.

�Como húa bóa dona de França, que era cega, véo a Vila�Sirga e teve y vigia, e foi logo guarida e cobrou seu lume�

Entro,una vez visitada la catedralicia, a una panadería cercana y cual no será mi sorpresa que los dueños,un matrimonio maduro me saluda afablemente y me regala un panecillo recién salido del horno con forma de viera.Se los agradezco y me siento como antiguo peregrino que recibe beneficios y bondades en los pueblos por los cuales cruza.Desafortunadamente en los tiempos en que vivimos cuando masificamos las ciudades,cuando masificamos los rituales ancestrales nacidos en las leyendas o en el alma popular,perdemos la identidad y nos convertimos en un peregrino más, que pasa por este o aquel sitio como tantos otros peregrinos número,dejamos de sentirnos importantes y parece que nuestro esfuérzo queda hundido en el mundo de la estadística.Menos mal que el camino que he asumido y que asumimos los peregrinos es un camino de soluciones interiores,de búsquedas interiores que en nada le deben afectar las masificaciones porque se puede manejar perfectamente el silencio y la soledad en medio del ruido,de las campañas publicitarias y del estruendo de las promociones mediáticas que hablan de las bondades del camino.

Lo cual,dicho de paso, favorece a las poblaciones del camino creando puestos de trabajo,cosa que no está nada mal.Esto es parte del signo de nuestro tiempo y sospecho que como todo lo humano tendrá su declive.

Se conserva además en el pueblo,y no quiero olvidarlo, un antiguo

palacio de 1713 que fué transformado en Ayuntamiento y está situado en la plaza.No entro a conocerlo pero me recreo mirárandolo y además el placer lo pone la imaginación,caminando por sus interiores y eso me da alivio,es parte de la lúdica.En medio de la plaza me doy un repaso de

bocata de jamón,fruta,agua y unas deliciosas galletas que compré en la panadería de los generosos panaderos.

Y arreglada la panza y tranquila el alma me doy en la tarea de cubrir los casi seis kilómetros que me quedan hasta mi meta de hoy que es Carrión de los Condes.

¡Ay Carrión de los Condes quien me dijera y lo digo ahora que siempre desee conocerte¡

Siempre te asocié con los yernos del Cid,los cobardicas que huyen de un león suelto y ¿ quién no? Hoy lo sé que tú, Carrión de los Condes, en donde pienso recomponer fuérzas no eres el recinto ni la ciudad de los maltratadores infantes. Cuando aprendes cantos y leyendas sobre personajes quieres conocer los sitios que ocuparon en la vida real y como mi mente siempre os asoció al pueblo de Carrión de los Condes, aquí voy hayais o no sido infantes de la ciudad.

El camino de pronto se va envuelto en una enorme polvareda porque un remolino juguetea de uno a otro lado.Tengo que cerrar los ojos porque la rojiza tierra vuela por doquier.

Como aún me quedan unos cuatro kilómetros me doy en repasar los versos del Cid que aluden a la vergüenza que tuvieron que pasar los Infantes de Carrión y la venganza que ellos toman en las hijas del Campeador.Poco a poco voy recomponiendo el poema y me admira el poder recordarlo después de tantos años.Claro está que los escolapios y concretamente nuestro profesor de literatura nos lo hizo aprender de memoria hasta tal punto que durante quince días sólo veíamos infantes en la cocina,en el campo de futbol,en las caminatas por los cerros orientales de Bogotá.Hacíamos bromas sobre los cobardes y cuando nos salía un simple perrito nos decíamos unos a otros:!ojo infante,ahí va el león¡.

No puedo resistir la tentación de participar a mis lectores de tan interesante texto de la literatura medieval y concretamente de estos episodios que fallidamente asocié con Carrión de los Condes.Y cómo no,participarles de la composición de lugar en la que tales hechos sucedieron y hacen parte de nuestra herencia literaria.Y venga desde el recuerdo el Cantar tercero titulado ·La afrenta de Corpes� cantar en el que se alude precisamente al episodio cuando escapó un león y huyeron los pobres infantes como almas que lleva el demonio.Pero me identifico con ellos en cuanto al escpar del león se refiere porque si presa voy a ser de león que me vean correr y después pido perdón.

En Valencia estaba el Cid y los que con él son;

con él están sus yernos, los infantes de Carrión.

Echado en un escaño, dormía el Campeador,

cuando algo inesperado de pronto sucedió:

salió de la jaula y desatóse el león.

Por toda la corte un gran miedo corrió;

embrazan sus mantos los del Campeador

y cercan el escaño protegiendo a su señor.

Fernando González, infante de Carrión,

no halló dónde ocultarse, escondite no vio;

al fin, bajo el escaño, temblando, se metió.

Diego González por la puerta salió,

diciendo a grandes voces: «¡No veré Carrión!»

Tras la viga de un lagar se metió con gran pavor;

la túnica y el manto todo sucios los sacó.

En esto despertó el que en buen hora nació;

a sus buenos varones cercando el escaño vio:

«¿Qué es esto, caballeros? ¿ Qué es lo que queréis vos?»

«¡Ay, señor honrado, un susto nos dio el león».

Mío Cid se ha incorporado, en pie se levantó,

el manto trae al cuello, se fué para el león;

el león, al ver al Cid, tanto se atemorizó

que, bajando la cabeza, ante mío Cid se humilló.

Mío Cid don Rodrigo del cuello lo cogió,

lo lleva por la melena, en su jaula lo metió.

Maravillados están todos lo que con él son;

lleno de asombro, al palacio todo el mundo se tornó.

Mío Cid por sus yernos preguntó y no los halló;

aunque los está llamando, ninguno le respondió.

Cuando los encontraron pálidos venían los dos;

del miedo de los Infantes todo el mundo se burló.

Prohibió aquellas burlas mío Cid el Campeador.

Quedaron avergonzados los infantes de Carrión.

¡Grandemente les pesa esto que les sucedió!

Estos versos tuve que aprenderlos ,repasarlos y olvidarlos,aprenderlos,repasarlos y volver a olvidarlos, fuéron parte de nuestro dolor de cabeza en el colegio porque la memoria estaba en juegos,en la visión de las hermosas muchachas que se nos presentaban como angelicas figuras y que peturbaban deliciosamente nuestras mentes y nuestras hormonas.Pero hubo que abrirles campo a los cobardes y maltratadores Infantes de Carrión y todo porque un padre,el Cid,no permitió el oprobio ni el maltrato de sus hijas.Muy bien hecho�me digo�por parte del héroe.A las mujeres no se ha de tocar ni con el pétalo de una rosa�me decían mis padres..

Y para el pobre lector de este diario que al menos conozca quienes fuéron los bellacos yernos del Cid y los versos que se hicieron fantasmas de nuestros examenes de literatura,lo cual no deja de tenerlos en lo más alto del podio de nuestra literatura castellana.

El camino está tranquilo.He visto a lo largo del día sólo a dos peregrinas brasileñas.Parece que el libro de Paulo Coehlo ,�el Peregrino ,Diario de un mago�, ha lanzado a muchos de sus compatriotas al camino.El caso es que las dos peregrinas van a buen paso y muy embebidas en el paisaje.A Una de ellas la veo abrazada al tronco de un robusto chopo.Cuando paso a su lado levanta el brazo saludándome no sin abandonar su frente clavada en el hermano vegetal.

El calor me hace envolverme más que a un beduino.Además de mi camisa de manga larga,me coloco por debajo del sombrero un paño que traigo para que me cubra el cogote.Beber agua es algo que pide a gritos el cuerpo y al pobre no se le ha de replicar en esto.En esta llanura los pueblos y las etapas se suceden con tal rapidez que casi no queda

tiempo a la imaginación para seguir divagando,ni a la mente para alcanzar a concentrarse en sus disquisiciones.Carrión de los Condes se me coloca delante de los ojos y es final de etapa.

Me encuentro a la entrada del pueblo bajo un portal que corresponde a la ermita de la Virgen de la Piedad.Es la ermita obra del siglo XVIII bajo el patronato de la madre Luisa de la Ascensión.Construcción de pequeñas dimensiones con una sola nave, cubierta con artesonado de madera y bóveda de cañón en la cabecera. El retablo mayor es obra del XVII. En él se rinde culto a una copia en madera de la imagen original de la Piedad.La ermita está cerrada y con la lectura quiero imaginármela.

Un grupo de canadienses que departen y comparten sus alimentos bajo el techo de ermita me invitan a beber café,se los agradezco porque no están los climas para aumentar calor al cuerpo,sí les recibo unas deliciosas galletas de mantequilla y unas hojas impresas que me dejan con sus direcciones,cantos del caminante en francés y mapa del sitio en el cual habitan en Canada.Esta extraña y hermana alianza que nos brinda el camino me parece una gran experiencia,nos sentimos aunados,entroncados en el mismo árbol de la sociedad humana siempre peregrina,siempre.

En el portal,una vez que se marchan los queridos canadienses hago descanso y me pongo a leer la historia breve de Carrión porque es de fineza,como he dicho anteriormente, enterarte de la casa a la cual visitas y más aún de quienes habitan en ella.

Los orígenes más antiguos de la ciudad de Carrión se remontan a la época celtíbera, según distintos hallazgos arqueológicos. Durante la dominación romana, esta población se llamó Lacóbriga. Después, Carrión vivió sin pena ni gloria las monarquías visigodas y la invasión árabe. Fué a partir de su reconquista, en tiempos de Alfonso II el Casto 792�842, cuando empieza a cobrar importancia dentro del reino de León primero y de Castilla después. En estos siglos, con el nombre de Santa María de Carrión, fué cabeza de un condado del reino leonés, al frente del cual estaba la familia de los Beni�Gómez. En esta familia destacó García Gómez, quien se llegó a enfrentar con Almanzor cuando rompió los pactos que mantenían, lo que provocó que el mismo Almanzor viajara hasta Carrión para poner orden. Su descendiente Gómez Díaz y su esposa Teresa introdujeron en 1077 la orden benedictina en el ya edificado monasterio de San Zoilo y construyeron el puente y un hospital de peregrinos al lado de aquél. Son ellos los condes que dan nombre a la ciudad, y no los supuestos Infantes que aparecen en el Poema de Mío Cid.

En el s.XII Carrión ya era una etapa importante dentro del Camino de Santiago, con cuyo motivo acudían gran cantidad de peregrinos, en su mayoría francos, por lo que surgieron numerosos hospitales .Se contaban hasta catorce en el s.XV. También durante la Edad Media se celebraron en Carrión Concilios y Cortes, llegaron las órdenes de San Francisco 1218 y de Santa Clara 1255, y se instalaron distintas familias nobles ¿Girón, Velasco, La Vega, Manrique, etc.

En el s.XVI, Carrión ya tenía una configuración muy aproximada a la actual. En 1564 el Concejo compró al monasterio de San Zoilo la jurisdicción sobre el barrio circundante, que hasta entonces tenía fuéros

propios y señorío del abad del monasterio. No obstante, la población iba decreciendo en vecinos e importancia, lo que se intentó solucionar mediante la creación de un mercado franco que Felipe III concedió en 1620 y aún sigue celebrándose en la actualidad.

En los siglos siguientes, Carrión ya no se correspondía con las antiguas glorias medievales. Aunque conserva la mayoría de las iglesias, abundan las construcciones de adobe ,barro y paja, a excepción de contados edificios de piedra, la mayoría de los cuales son antiguas casas solariegas. En el s.XIX se destruyeron con el incendio de 1811 y se deterioraron debido a la desamortización de Mendizabal en 1835 �!otra vez el Mendizabal de mis pesadillas!� numerosos edificios y monumentos de Carrión, algunos de los cuales han sido restaurados o reconstruidos después. Desde el último cuarto del s.XX se han construido numerosos edificios modernos de viviendas, principalmente en hormigón y ladrillo visto, sustituyendo a antiguas casas de adobe, muchas de las cuales aún perviven.

La ciudad de Carrión de los Condes, en el centro geográfico del Camino de Santiago, sigue siendo la villa rica en trigo, vino, carne y en todo tipo de producción próspera que describió Aymerich Picaud en el Codex Calixtinus del s.XII.

Hoy, además, es un importante centro comarcal, jurisdiccional y económico, la población más interesante de la histórica y emergente comarca de Tierra de Campos. Está situada en el centro de la provincia de Palencia entre la aridez de la meseta castellana y la frondosidad de la vega del río Carrión, a 830 m de altitud. De marcado carácter medieval, fué sede en la Edad Media de importantes concilios y renombradas cortes y asambleas.

Sus 2.200 habitantes se ocupan principalmente en actividades agropecuarias y de servicios de todo tipo, aunque no faltan pequeñas industrias manufactureras y de transformación. Me gusta enterarme de la vida habida en épocas pasadas en este paraje y ciudad y de la habida en estos momentos en que sus ciudadanos construyen un futuro mejor.

Otro de mis libros de consulta curiosamente me dice que Carrión de los Condes fué la cuna de los Infantes de Carrión ¡Vaya lío¡,sea lo que sea lo importante es que la ciudad está viva con sus historias,sus leyendas,su memoria contradictoria y como no soy historiador ni erudito en estos menesteres dejo a unos autores felices pensando que los yernos del Cid fuéron de estos lugares.. Fué capital del célebre Condado de los Beni�Gómez así como cuna de ilustres literatos como el Primer Marqués de Santillana o el Rabí Dom Sem Tob�me dice otro escritor.

Allá vosotros los estudiosos de la historia,el caso es que con lo primero leído he desmontado lo que en tantos años tenía montado en mi colegio escolapio de Bogotá en lo referente a los de Carrión Infantes. Y ¿Qué más da?

Pero para navegar en campos neutrales sirvan estas notas para centrar la importancia de Carrión de los Condes diciendo que es desde el siglo XI una etapa importante del Camino de Santiago. Fué el principal centro urbano de la comarca delimitada por los ríos Cea y Pisuerga, zona de constantes litigios entre los reinos de Castilla y León. A principios del

siglo XII, esta población comenzó a destacar entre los burgos castellanos

y leones, debido fundamentalmente al desarrollo económico adquirido por la villa al ser un punto importante del camino a Santiago de Compostela.

Y no era para menos porque entre gestas de guerra y labores de economía amén de ser hito importante hacia la tumba del Apóstol la ciudad que ahora camino cumplió y continua llenando un espacio importante en la ruta jacobea.

El primer lugar a visitar es el Real Monasterio de Santa Clara, fundado por dos compañeras de la Santa en el siglo XIII sobre un palacete, cuya estructura conserva como arquitectura típicamente castellana.

Es uno de los conventos más antiguos de clarisas en España, fundado en 1255 por la reina de Portugal, y sobrina de Fernando III, Mencía, acogiendo algunas monjas de Santa María del Páramo. Las clarisas administraron los hospitales de la Piedad y la Trinidad, este último de 1429. En el siglo VXII, Luisa de la Ascensión Colmenares acometió la reedificación del monasterio del que era abadesa, y la construcción de la nueva iglesia, atribuida a discípulos de Juan de Herrera. El museo de las clarisas de Carrión muestra obras de arte de gran valía, entre ellas artesonados mudéjares, una talla flamenca del siglo XV, un Cristo de marfil filipino, cantorales, Niños Jesús de Praga, y un largo etc. la iglesia conventual cobija la magnífica talla de la Piedad de Gregorio Fernández artista del siglo XVII y máximo exponente del barroco castellano. De origen gallego, se establece pronto en Valladolid, ciudad desde la que desarrolla una intensa actividad fomentada por la demanda de una amplia clientela, procedente tanto del medio popular como del culto ¿monarquía, nobleza, órdenes religiosas, cofradías. Es el artista un gran conocedor de su oficio que ejerce con perfección técnica. Su dominio del cuerpo humano, le conduce a detallar las anatomías, matizando la dureza de los huesos, la tensión de los músculos, la blandura de la carne o la suavidad de la piel .Frente a la gran plasticidad de los cuerpos, sus ropajes son, por el contrario, pesados y acartonados, dispuestos en pliegues rígidos y angulosos que producen fuértes contrastes de luces y sombras.

La policromía de sus obras, realizada por pintores con los que trabajó en estrecha colaboración, consigue potenciar la calidad de la talla. Las encarnaciones suelen ser mates, y en las telas dominan los colores lisos, salvo pequeñas cenefas, más vistosas, en los bordes. Recurre a los postizos para aumentar el realismo.

Realizó sobre todo esculturas de retablo e imágenes procesionales, entre las que se encuentra un conjunto importante de "Pasos" de compleja composición como fue El Camino del Calvario.

Fué, asimismo, un gran creador de tipos iconográficos � Cristo Yacente, Santa Teresa � que sirvieron de modelo durante décadas a otros muchos artistas.

Promotor de un importante taller, dejó numerosos continuadores fieles a su estilo, pero ningún discípulo notable.

Y con lo leído sobre el artista se me ilumina la imaginación porque me siento trasnportado a su taller,al ruido de sus martillos y gubias,a la

paciencia generada y adquirida en el hermoso oficio de la talla.Pero como este peregrino quisiera abarcar todo,conocer todo debe recurrir a mi vieja meditación�no se puede ver todo,no se puede abarcar todo.

Pero no dejaré de rendir mi homenaje por medio de Gregorio Fernandez a todos los grandes escultores y talladores que ha dado este maravilloso país de países llamado España.

Por esas cosas de la casualidad pregunto si en el monasterio de Santa Clara hay camas para dormir a lo cual me responden que sí.El precio es módico,la cama limpia y huele a convento de clausura,como en efecto lo es.Agradecido a la señora que me brindó la información porque no la tenía registrada en mis notas,ya con mis bártulos reposando en la habitación,duchado y refrescado salgo por el pueblo a darme un baño de visión porque a las ciudades hay que dominarlas primero con los ojos y después el corazón hará su parte.

Llego en caminada ya pausada,la del caminante que descansa,hasta las murallas,o lo que queda de ellas.Junto a estas se encuentra la iglesia de Santa María del Camino o de las Victorias, iglesia que visito por consejo de la monjita que atendió y registró mi ingreso al Convento de Santa Clara.La iglesia se encuentra situada al sureste de la villa en las cercanías a una de las primitivas puertas de entrada a la ciudad por la que accedían los peregrinos procedentes de Frómista y Villalcázar de Sirga.

Fué construida a mediados del siglo XII durante el reinado de Alfonso VII 1126�1157. En un principio la iglesia se dedicó a la Virgen de las Victorias, pero con el paso de los años y debido a la creciente importancia que adquirió el Camino de Santiago a su paso por Carrión pasó a denominarse Santa María del Camino. De los tres ábsides que tuvo la iglesia sólo se conserva original el ábside del lado sur, llamado Capilla de las Doncellas..La verdad es que el cimborrio me gusta y me siento bajo él como Papa con el más hermoso y formidable de los solideos ¡Vaya imagen¡

La decoración del interior de la iglesia se concentra en las impostas del arranque de los arcos con temática vegetal y del mismo tipo que los utilizados en las fachadas.

La arquivolta está formada por 37 dovelas en las que se ven representados personajes muy diversos. Entre las figuras podemos encontrar escenas de la vida cotidiana, actividades profesionales y oficios, alusiones al mundo del pecado y sus vicios, figuras demoníacas, animales y músicos. Esta arquivolta figurada constituye uno de los primeros ejemplos de utilización de este motivo en las portadas románicas de Castilla y León. Tal vez es lo que más seduce a mis ojos.Me recreo en los oficios de épocas pasadas,en los demonios ,en los animales que parecen decirnos que los cuidemos por siempre y en los músicos cuyos sones parecen seguir flotando con la magia a través de los tiempos.Observo un caballito sin patas y pienso que el pobre no llegará muy lejos,sabrá Dios quién mutiló al animal dejándolo en eterna invalidez pétrea.Pero como la historia y sobre todo el tiempo se tragan las formas,al hombre y a su historia haciéndola desvanecer hasta hacerlas desaparecer pienso que a pesar de todo al caballito aún le queda alma de caballo y mientras la piedra se desgasta aún le quedan muchos días para ver a peregrinos como yo curioseando como niños.

La portada se remata por un largo friso de placas de piedra situadas sobre las arquivoltas, en las que se reproduce el ciclo de la Epifanía. Me recreo,igualmente, en la escena de la Adoración de los Magos a caballo

en su camino hacia Belén y una representación de la audiencia de los Magos ante Herodes. En los canecillos de esta portada se representan animales reales o fantásticos y cuatro figuras humanas ;portador de bidón, músico, acróbata y una máscara. Estas cuatro representaciones qué quieren significar,me pregunto y como la rspuesta puede corresponder a los campos de la especulación la dejo flotando en el aire porque se me va haciendo tarde y por lo visto el encanto de Santa María del Camino me ha atrapado y de ello soy conciente.Descubro en las metopas que hay entre los canecillos representaciones de algunos de los signos del Zodíaco como Aries,Libra,Tauro.

Antes de abandonar la iglesia vuelvo a repasar el relieve que hace alusión al tributo de la cien doncellas.Leyenda o no,me parece fantástica y nada irreal en un mundo donde el ser humano a sido desafortunadamente moneda de cambio y más aún la mujer.

Dícese que los cristianos debían pagar este tributo a los musulmanes, pero Carrión quedó libre de esta obligación cuando los islámicos fuéron dispersados por cuatro fieros toros salidos de la ermita cercana. El tributo lo habían de pagar los castellanos a los emires de Córdoba. Carrión se vio libre de esa pesada carga ya que, en el momento en que iban a proceder a la entrega de las doncellas, una manada de toros irrumpió de forma providencial contra los musulmanes, a los que hizo poner en fuga, respetando de forma milagrosa a los cristianos.

Solamente por este hecho el toro debe ser respetado y querido en esta patria de matadores de toros y propiciarle,me digo,al maravilloso y noble animal un trato más taurohumano,si así pudiese decirse,sin tanto sufrimiento,sin tanta deshidratación y maltrato como reciben en las plazas donde las corridas se han constituido por unos,los afines a la tauromaquia,en un circo romano donde se hostiga,banderilla va y banderilla viene,sangre por aquí,sangre por allá.Creo que el coliseo romano pervive y el gladiador sufriente es el pobre torito,aquel que asustó a los emires y permitió a las doncellas escapar del suplicio de estar sin libertad bajo el manto del dominante. Los pobres y hermosos toros españoles deberían ser indultados y no continuar condenados a un sacrificio brindado al dios dinero aunque se arguya que es arte,tradición y no sé cuantas más autojustificaciones al maltrato inferido a tan bravos y también neuronados hermanos toros.

Pienso que los fusilamientos y las guerras también han generado maravillosas obras de arte.Baste recordar el Guernica de Picasso o los fusilamientos del 2 de mayo de Francisco de Goya.

!Vaya argumentos tan débiles de quienes definen la fiesta nacional como generadora de arte!.Sí,arte económico,me digo.

!Siempre la imbecilidad rondando nuestras vidas!

Santiago ¿ ves en los mundos que me meto,a los que me conduce mi calenturiento pensamiento?

Y a los toreros y sus allegados,quienes del toro comen y conste que no les deseo hambres ni paros forzosos, empezarán a despotricar de este cansado y pobre peregrino que se deja llevar por el justo sentimiento de

respetar a los animales como nos deberíamos respetar a nosotros mismos.Y paro el sermón so pena de meterme en berenjenales ajenos a

la leyenda,pero mi pie queda echado en el continente de la crítica y de él no lo retiraré.

Se desconoce hasta que punto puede ser cierta la leyenda que habla del tributo anual de las cien doncellas, pero, sin duda, los emires y califas tuvieron como esposas o concubinas a muchas mujeres que procedían de las familias reales cristianas. Siempre, según las leyendas, la intervención milagrosa del Apostol Santiago en la batalla de Clavijo, apoyando a los hombres de Alfonso II y derrotando a los ejércitos de Al�Andalus, habría liberado a los cristianos de esa pesada carga, haciendose por ello el Apostol acreedor de un tributo que todavia se recuerda hoy dia en la ofrenda que de forma tradicional hace a Santiago el Jefe del Estado español el día 25 de julio de cada año.

Desde allí me encamino con paso algo más rápido hacia la Iglesia de Santiago de finales del s. XII,.Al llegar a ella no puedo dejar de sorprenderme con su maravilloso friso.Algunos turistas sacan fotos arriesgando el pellejo con los coches que pasan al lado,incluso unos camarógrafos de la Televisión Española se encuentran en menesteres fotográficos y de filmación. No es para menos. La escultura románica adquiere en este pórtico la plenitud del estilo a través del Cristo Pantócrator o sea el Omnipotente que viene en la gloria de su divinidad, representada por sus cándidas vestiduras, al final de los tiempos. El Cristo Pantocrator expresa la espera escatológica de la asamblea cristiana y de todo el mundo. En la mano izquierda del Cristo está el libro de la vida en el cual se lee "Amate i vostri nemici" e "Vengo presto" "Amad a vuestros enemigos" y "Pronto vendré"; esta palabra es el corazón de la Nueva Alianza y una llamada a la perseverancia.

Leo varias veces el Amate a vostri nemeci y pienso de corazón que los seres humanos no hemos tomado conciencia lo suficinte sobre este pensamiento.Ahora que veo al mundo desintegrándose en los Balcanes,con imágenes de fosas cómunes y de odios salidos de lo más pérfido del alma humana.

Si amo a quien se declara mi enemigo no puede existir odio,lo desarmó y sí el no quiere verse vencido por mi actitud de no odiarlo, aunque me mate habré vencido.Es un reto tan maravilloso e imaginativo el responder con amor al enemigo que poniéndolo en práctica rompemos todos los esquemas que hemos fabricado a lo largo de la locura colectiva humana de la guerra,al responder con sangre,al mear con nuestras armas en los árboles del enemigo para decirle que aquí estamos y que su vida no nos importa.

¡Ay Pantocrator Excelso,cúranos de estas mentes que constituyen en el lema de la guerra y del odio su declaración de supervivencia y sociedad,compadécete de nosotros.Este mi camino está plagado de heridas de guerra desde tiempos perdidos en la memoria hasta el día de hoy,ayúdanos Gran Pantócrator a entender el amad a vuestros enemigos¡

Con la mano derecha Cristo bendice. El cuerpo del Cristo está inscrito en las tres esferas cósmicas. La primera esfera es azul y representa la Tierra. La segunda esfera es negra y representa la muerte que rodea la tierra. La tercera esfera es azul celeste y representa el cielo. En el centro la figura de Cristo rompe el círculo de la muerte y une la Tierra al Cielo. Los cuatro

ángulos rojos laterales son imagen de los cuatro Evangelistas que anuncian la venida de Cristo al mundo.

Rodeado de tetramorfos, el apostolado bajo doseles trilobulados, las 24 figuras de la arquivolta con representaciones de oficios medievales y las columnas y capiteles nos muestran una labor sólo comparable con el Pórtico de la Gloria en la meta Compostelana.

Tomo fotos como no podría ser menos,me deleito palmo a palmo con los detalles que decoran al Pantócrator,ese imponente y maravilloso Cristo triunfador. En su interior hay un museo de arte religioso,que recorro con deleite y minuncia.El tiempo es mío y el día aún está joven porque el sol aperezado no se quiere marchar de estos campos palentinos.

Pero como el tiempo no es tonto y quiere acostarse,entro,antes de retirarme al claustro de santa Clara en donde pernoctaré, a uno de los bares que bullen de habitantes gozosos.Tapas,buenos vinos,mejores charlas invaden el ambiente.Una pareja joven al escuchar mi acento cuando me dirijo al barman me pregunta si soy colombiano.Sí,les digo.Soy de Colombia y soy de Navarra y soy de Baleares y soy de mi pequeña aldeita mallorquina de Galilea.Son treinta y cuatro años por esta España que lo fué de mis antepasados.Enfín,como me enrollo y no paro y en conociéndome en este aspecto prefiero dejar hablar a la pareja que lo es de Valladolid,conocedores de Colombia porque cuentan con varios amigos colombianos que trabajan como médicos en Burgos y Valladolid.Me invitan cordialmente a un vinillo cosa que acepto con placer y les invito a unos deliciosos pinchos que se exponen en bandeja de plata,por lo buenos y ricos que están,digo.

Nos despedimos como si nos conociesemos de siempre,me desean la mejor de la suertes y me dicen que se lo contarán a sus amigos colombianos.

Mientras voy por sus calles animadas no puedo dejar de evocar a sus dos personalidades literarias,hijos ilustres nacidas en el siglo XIV: El Marqués de Santillana y el judío Don Sem Tob, autor de los 'Proverbios Morales' dedicados a Pedro I de Castilla.

De Sem Tob me quedo con un verso aprendido:

entendí qu� en callar

avrie grant mejoría;

aborrecí fablar,

e fuéme peoría.

Y en esta dialéctica del escritor judio hallóme sumergido,amo el silencio y en amándolo estoy derrochando verbo porque el empuje de la imaginación y del alma sólo me salen por la lengua y en reprimirla no gozo,me atormento más bien.Y como soy peregrino no puedo dejar de

hablar con mi lengua que es la pluma,aunque no es de oro,pluma sin embargo es.

Y del marques de Santillana aprendí desde que estudié sus deliciosas serranillas:

Después que nací,

no ví tal serrana

como esta mañana�

Me suelen aflorar estos versos cuando veo a una chica que me corta el respiro,que me deja el cuerpo y el alma en estado de flotación como la que ví en el bar en el cual compartí con la querida pareja valllisoletana.Mis ojos la persiguieron hasta que dobló una esquina cercana.Llevaba tal elegancia en el caminar,era tan equilibrado su cuerpo,tan dulce y tranquila su expresión que casi sentí temblor.Pero el cansancio me tenía destinado a otro menester,no sin devolver a Inigo López de Medoza, Marques de Santillana, mi humilde verso de regalo:

Y de esposa soy esposo ,

y a tu serrana,Iñigo,,

la cambio por reposo

pues la seguirán mis ojos

en el sueño sin acoso.

Llegó al claustro y me sumerjo sin más dilaciones en mi pequeña habitación que huele a bueno,a convento como había dicho.Caigo como un pesado fardo y el sueño me lanza a los abismos de la inconciencia donde nace el descanso,pero tan pronto me duermo tan pronto me despiertan los alegres pajarillos que revolotean en las inmediaciones.

DIA QUINCE-LUNES 17 DE MAYO 1999

Debo llegar a Sahagún,es mi meta si el cuerpo aguanta,pues son algo más de treinta kilómetros con un día que pinta solariego y cálido.

Desayuno en un bar de las afuéras y me deleito como siempre lo he hecho sorbiendo un delicioso café,mermelada con pan fresquito y aromático,mantequilla que parece manjar de dioses.!Cuanto amo los desayunos¡

Siempre ha sido mi comida favorita,la niña bonita de mis placeres gastronómicos y conste que su esencia es la sencillez,dos o tres cosillas entre croissanes,buen pan,buena mermelada y aromático café y de vez en cuando una buena tortilla española o francesa recién hecha en el delicioso aceite de oliva que engendran los campos del sur español..Y queda dicho.

Con la panza a gusto,con el día que pinta oros emprendo mi ruta hacia Sahagún no sin antes pasar a las afuéras por el monasterio de san Zoilo,después de abandonar bajo mis pies al río Carrión.

Monasterio cuya primera comunidad, posiblemente mozárabe, bajo la advocación de San Juan, fué sustituida por bendictina desde el 1077. La congregación reunió un amplio patrimonio, y acogió la cámara recaudatoria de las parias musulmanas�impuestos que se imponían a los árabes destinadas a enviarse a Cluny�.

Del siglo XI es la fachada occidental románica de la iglesia, de columnas de mármol y capiteles influidos por el estilo de San Martín de Frómista. Otra fachada, la del lado Norte, es barroca y atribuida a Felipe Berrojo. A los pies del templo se encuentran los sepulcros de los Gómez, muestra ejemplar de la labor de un taller escultórico asentado en Carrión que tuvo como máximo exponente a Antón Pérez. La cabecera se adorna con el meritorio retablo barroco de Santa María de Baquerín en el que trabajaron Tomás Sierra y Antoni Ribera. El impresionate claustro plateresco del monasterio fué diseñado por Juan de Badajoz y comenzado a esculpir en 1537, participando en la obra Miguel de Espinosa y Antonio de Morante.

En la puerta de acceso a la iglesia por el claustro se observa un medallón que representa a la sibila Europa, hija del rey fenicio Agenor raptada por Júpiter y llevada a Creta, donde fué madre del rey Midas. Un príncipe astur, que buscaba una esposa bella rescató a Europa y la trajo a Asturias, donde se casaron. Desde entonces, las montañas del reino astur se llaman Picos de Europa.

!Mira tú por dónde le vienen los bautizos a las montañas.a los animales,a los sitemas,a los planetas��.la leyenda siempre generadora de riqueza cultural,generadora de mentiras que se vuelven realidades y entre ellos te incluyo a Ti mi querido Santiago!.Si estás o no en la tumba me da lo mismo,tu misterio,tu leyenda,tu verdad se han constituido en verdad para mi vida,para mi peregrinaje,para avanzar en mi espíritu y esto es lo que interesa ¿o no?

Aunque no es posible precisar con exactitud cuándo se fundó este

monasterio benedictino, es posible que ya existiera en el siglo X. Sin embargo, es en la segunda mitad del siglo XI cuando se consolida como una de las más importantes instituciones monásticas de la llamada Tierra

de Campos. Propiedad de la familia Beni�Gómez, una de las más importantes del reino de Castilla y León, en 1076 fué entregado por la condesa Teresa, viuda del conde Gómez Díaz, a la orden de Cluny. Es entonces cuando, convertido en priorato, comienza su etapa de mayor prosperidad, que no se verá detenida hasta la segunda mitad del siglo siguiente. En este periodo, San Zoilo de Carrión fué, junto al también priorato de Nájera, el centro espiritual y financiero más importante de la abadía de Cluny. La Baja Edad Media trajo consigo la decadencia de la institución, que sólo se detuvo en el siglo XV con su ingreso en la congregación de Valladolid.

Me gusta evocar a las personas que tuvieron su hito histórico,con sus nombres propios y ya olvidados por las masas que conformamos la humanidad,pero ellos tuvieron su corazoncito,sus ilusiones,sus tristezas y para ellos vayan mis recuerdos.Me siento subido en una civilización como si esta fuése una inmensa termita realizada por millones de criaturas que ya murieron y nos han dejado un maravilloso legado con sus defectos y con sus virtudes.Por eso me gusta llamar a las personas que hicieron iglesias,medallones,guerras y leyendas con sus nombres propios. Hoy la historia de la humanidad es en su inmensa mayoría la historia de quienes ya murieron,a los vivos nos quedan estos minuticos de historia para agregar al acervo y que otras generaciones lo disfruten o lo padezcan,en eso nos va el alma y la responsabilidad social que tenemos contraida con el futuro. Enfín,como mi mente se va por llanuras donde no parece necesario detenerse continúo con la historia que traía ente manos.

En los últimos años, este conjunto monumental ha experimentado un proceso de recuperación, que culminó en 1993 con el descubrimiento de la magnífica portada occidental de su desaparecida iglesia románica. En un excelente estado de conservación, mejora el conocimiento que se tenía de las obras llevadas a cabo a fines del siglo XI en los reinos occidentales de la Península. Posteriormente, algunos otros restos han ayudado a conocer mejor la realidad material de esta edificación, que presentaba una elaborada fachada occidental con dos torres. En la primera mitad del siglo XVII se sustituyó por la que hoy contemplamos. Asimismo, en 1537 comenzó a reemplazarse el viejo claustro románico por un excepcional conjunto cuya iconografía evoca, con un carácter reivindicativo, las aportaciones de la orden de San Benito a la historia de la Iglesia. Se concluyó en 1577.

Desempeñó diversas funciones desde la exclaustración monástica acontecida en 1835.

¡Vaya,otra vez el inquieto de Mendizabal!

Y visto brevemente San Zoilo,y prolijamente acompañado de anotaciones que tomo aquí y allá,y que me perdonen autores con sus debidos derechos si olvido de mencionarlos porque me da la impresión que la historia se ha escrito por si misma,sin pluma ajena,me alejo llevando en mis ojos sus imágenes con sus bellas leyendas esas que siempre han acompañado al ser humano desde que empezó a florecer su mente y desde que las sombras reflejadas en las cavernas le sugirieron figuras inexistentes y a las cuales dió vida gracias a sus espíritu genéticamente fabulador.

Con el alma,los ojos y el corazón lleno de imágenes,San Zoilo ya a mis espaldas,me hallo con Benevívere, En este lugar existió una abadía fundada en 1165 por Canónigos Regulares de San Agustín, de la que no se conservan más que restos de sus muros. Perteneció a este monasterio el Hospital de San Torcuato en el cual se conserva la capilla del hospital de peregrinos, dedicada a San Torcuato. En el interior de la capilla destaca un altar de piedra del lado del Evangelio dedicado a la Inmaculada, junto con dos hornacinas que contienen las imágenes de San Juan Bautista en el desierto y San Mauro, tallas del XVIII de gran calidad, el retablo mayor es barroco.

Y de allí encaminado,desde Benevivere,sólo me acompaña el pensamiento y la naturaleza,ese recurso interior de la imaginación que te trasporta a otras épocas y mundos de ideas mientras tus pies van surcando el camino.Diria que viajo sobre la pista de mi alma que es la que se hace responsable y conciencia de todo ese mundo de sensaciones que se van albergando en su memoria.

Me encuentro muy cerca con la Fuénte del Hospitalejo que según las cronicas viene desde el 1131 cuando El abad Domingo III de Sahagún concede fuéros al hospital de Santa Mª de la Fuénte, también llamado de don García, situado en Fuénte del Hospitalejo ,Palencia, según se recoge en un documento fechado en Benevívere en 1690.Pero como es poco lo que hay es poco lo que me quedo y prosigo mi pista rumbo a Calzadilla de la Cuesta.no sin dejar reseñado lo que queda dicho porque me dan penas los sitios huérfanos de historia escrita.

Poseo ración de camino,de sol,algo de viento que da suavemente en la cara y con el regocijo de hallarme con una familia compuesta por doña gallina,hermosa e inflada ella,responable también, buscando lombrices o bichos con sus cinco pollitos que le siguen concentrados en el suelo.Me paro a mirar a los hermosos animalillos y me pregunto de dónde vendrán porque no veo vivienda alguna a los alrededores.Me acerco a contemplarlos pero la gallina no está sino para la suyo,comer y cuidar de sus polluelos.Como se pone arisca,ariscos se ponen los polluelos y decido no inoportunarles aunque temo que vayan a parar a cualquier carretera cercana y les pase lo peor,pero desisto de tal pensamiento y me inclino por darle el favor de la supervivencia con su gran inteligencia de gallina madre.

Como el sol aumenta su radiación yo busco hacerme a la mínima sombra que prodigan unos árbolillos jovenes del camino,donde los hay.

Abordo la calzada romana.Se trata de parte de la Via Aquitania que también se utilizó en el medievo y que ha mantenido su encanto a lo largo de los años. Comienza 6 kilómetros después de salir de Carrión y son 12 kilómetros practicamente sin sombra, con un suelo de piedras irregular y ninguna fuénte. Había dos pozos para abastecimiento del peregrino pero han sido anulados por la deficiente calidad del agua.!

Acabamos con todo,porque nos dio por contaminar los recurdos que nos brindó la madre naturaleza desde el primer día que nos parió, mas guardo esperanza en las nuevas generaciones de que reconstruyan lo que hemos estropeado de este maravilloso planeta tierra.

Ya mis pies han hollado las piedras de los romanos allá por la antigua via

Apia de Roma y la verdad que es vía de paso dificil por inarmónico

porque piedra sí,piedra no,piedra arriba,piedra abajo y para el caminante aunque ame el sacrificio ama sobre todo el ritmo.A los romanos bien les fué con su caminos pues con ellos hicieron imperio pero lo mío es más sencillo,búsqueda interior y encuentro con la historia y el arte aunque sea en mínimas porciones que no es poco decir,cosa que no quiere decir que eluda la incómoda romana,pues la machaco con mis pies reviviendo historias romanas,de legiones cansadas y ambiciosas,de mercaderes medievales,de peregrinos sumergidos en sus sueños de inmortalidad y de redención interior.

Calzadillas de la Cueza se me llega,parece que no he ido hacia ella..La pequeña población está bañada por los ríos Cueza y San Miguel.En Calzadilla han aparecido vestigios romanos, en concreto la Vía Aquitania pasaba por aquí mucho antes que la Ruta Jacobea. En la iglesia parroquial de San Martín se conserva un hermoso retablo renacentista del siglo XVI de la escuela de Juan de Juni, procedente del antiguo monasterio de Santa María de la Tiendas, gran abadía y hospital de los Caballeros de la Orden de Santiago. El nombre se debe a las carpas de tela que se usaban para acoger peregrinos.

Este Juan de Juni nació posiblemente en la ciudad francesa de Joigny, a la que su apellido parece hacer referencia, se establece en España hacia 1533, atraido por la importante actividad artística que se desarrolla en el reino de Castilla y aquí lleva a cabo una producción de tan alta calidad que pasa a convertirse junto con Berruguete en figura cumbre del manierismo hispano.

En toda esta zona no abundan los monumentos pero sí construccciones típicas como los palomares, edificaciones de distintas formas desde cuadradas hasta octogonales.

Sobrepaso el caserío de Santa María de Las Tiendas, que evoca al monasterio de Santa María y su antiguo hospital del Gran Caballero,los cuales pertenecieron a la Orden de Santiago, y ya existían en el siglo XII.

Pregunto a un campesino que se encuentra subido en su enorme tractor hacia dónde está el caserío de Palomar porque quisiera visitar algunos palomares.La indicación es fácil y hacia allí me encamino para después continuar hacia Lédigos.A veces me da la sensación que entre tanto querer ver iglesitas,ermitas,una y otra cosa doy vueltas como la aguja del reloj,pero por fortuna todo está cerca de todo.

El pueblito es de tapias y adobe. De algun centenar de habitantes calculo. La iglesia parroquial está consagrada a Santiago y en ella se encuentran tres diferentes imágenes de Santiago: Matamoros, Peregrino y Apóstol. Después de visitar las imágenes del Apóstol me siento en un tronco viejo y bebo agua de mi mochila como un caballo.Hablo con un par de viejetes amables y dicharacheros.Uno de ellos hizo peregrinación a Santiago mucho antes de que se inventaran estos nuevos caminos�me dice.

En aquella época eramos muy pocos los peregrinos.Me habla de la decada de los sesenta recién nacidos.

Les pregunto por las construcciones de palomares y me señalan con precisión el horizonte en el cual los encuentro,allí en las

inmediaciones.Son los famosos palomares de Tierra de Campos, circulares o cuadrangulares, construidos en adobe, en los que se crían innumerables palomas cuyos pichones van a parar en manos expertas a

las cazuelas de los degustadores de toda la comarca..Siempre me han gustado las palomas,no para comerlas,sí para verlas dar vueltas sobre los pueblos en grupos uniformes y alegres,mirándonos desde arriba con cierta altanería y haciéndonos sentir demasiados pegados al suelo.Siempre he tenido esta sensación y me encantan las columbas que llegaron a constituirse nada más y menos que en símbolos de paz.Por algo será.Nos tranquilizan el alma cuando las vemos volar y cuando las vemos a ras de suelo recibiendo maíz de las manos de los niños y de quienes gustan brindarles algo de comida.

En una casa alguien toca a la guitarra �Le fandango varié opus 16� de Dionisio Aguado el compositor madrileno y didacta de la guitarra que murió allá a mediados del siglo 19.Reconozco su fandango porque siempre me gustó y hasta intenté aprenderlo en una de las tres guitarras que en mi vida han sido y las cuales han ido a parar a manos de hermanos,sobrinos o amigos porque sólo me gusta improvisar y soy rebelde de alma y nada ágil de dedos para conducir las cuerdas por los canales del pentagrama.

Quien lo toca�me dice uno de los ancianos� es justamene otro madrileño,joven él, que está de vacaciones por estas tierras de campos, feliz de la vida,de la tranquilidad y de la música.

Pues que desde su ventana sigan saliendo notas de música,digo a los ancianos y ellos mostrando sus desdentadas bocas ríen y despidiéndosen como si de amigos de siempre se tratase me desean el mejor camino y que no me prive de comer buen pichón al estilo de la tierra.

Eso sí no caballeros,les digo,tal vez en tiempo de guerras que ojala no las haya,nunca en tiempos de paz he de comer pichones.Hasta la próxima,les digo, a lo cual ellos menean las cabezas porque son concientes de que el hilo de la vida tiene fin

�Cuando vuelvas a pasar ni estaremos vivos�me dice el segundo de los ancianos llamado Francisco.

�¡Sólo Quien nos hizo lo sabe�les digo�lo nuestro es caminar,dejemos esas preocupaciones porque los turnos nunca se cumplen rigurosamente,a lo mejor el más joven es el primero que nos deja.

�Si,si,pero que la lápida la llevamos a cuestas es cosa que tenemos más presente los viejos�me dicen.

Con el cuerpo recuperado porque a la salida de aquellos lugares me di una buena panzada de chorizo pamplonica que hallé en una tiendecilla de Calzadilla de la Cueza,unos buenos pimientos enlatados aunque fríos,algo de jamón y hasta un botellín de buen vino riojano sin descontar,claro está agua y buen pan.La siesta decido hacerla caminando hacia Lédigos pues aunque no son muchos los kilómetros prefiero adelantar un poco porque me hallo demasiado embebido en los detalles del camino. Observando los palomares me quedé más tiempo que un monje zen en su jardín empedrado..

Me sorprende el encontrar a estos pueblos donde prácticamente solo quedan los viejos.Sus hijos se han marchado a las capitales en busca de mejores vidas aunque la verdad es que la buena vida está en este contacto entre naturaleza y hombre,aires puros,extensiones de cultivos que deleitan los sentidos,las palomas,cigüeñas y criaturas todas que

pueblan esta inmensa llanura interrumpida por breves pueblos de adobe y ladrillo,aunque empiezan a resurgir casas más modernas para los amantes de la naturaleza de las grandes ciudades que quieren huir del tráfago y locura de sus urbes.

Cuando abandono el poblado y a mis dos amigos el cielo empieza a revolverse.Observo algunos relámpagos a lo lejos y pienso que de esta no me escaparé.En camino tan despoblado de árboles y de pocos sitios en los cuales refugiarte el atreverte a caminar y sumergirte en la tempestad que parece avecinarse, es cuestión que implica algo de imprudencia,digo.A pocos minutos de caminar el agua se viene encima.Me protejo como puedo con mi plástico trasparente.Las botas camineras y mi sombrero voltiao hacen de protectores,aunque el pobre sombrero sucumbe ante una racha de viento y prefiero guardarlo porque no está el camino para devolverte buscando sombreros.La verdad es que me gusta el agua,el viento,la tempestad y los rayos si te pisan los talones es cosa que intimida e infunde respeto,pero por fortuna el agua es para mí,los rayos para la lejanía.

Lédigos me cae encima como la propia tempestad,mi paso ha sido firme y rápido.No se han vaciado las nubes y llegado al pueblo me guaresco en el portal de una casa.No se ve nadie,el pueblo parece vacío pero la verdad es que ante la tempestad nadie se aventura a salir,ni falta que les hace.Por fortuna el portal me cobija bien y me doy en leer sobre la historia de Lédigos y en ella se me dice que el pueblo fué muy nombrado en documentos medievales.Posee la pequeña villa una iglesia llamada de Santiago, patrón de la ciudad y que la iglesia fué reformada en el siglo XVII.Aunque quisiera verla me intuyo que estará cerrada y más con este tiempo y la verdad es que no acierto a ver ningun peregrino en los alrededores o vecino para preguntarle, porque los habitantes del portal en el que me hallo parecen no estar en casa.

La iglesia situada en la parte más alta del pueblo posee retablos neoclásicos de los siglos XVII y XVIII y tiene varias imágenes del Santiago peregrino,a los cuales me gustaría ver.

El nombre del pueblo parece que procede de su fundador medieval.

Dejo de leer porque la lluvia viene racheada y hasta en el portal me mojo.Me protego detrás de una especie de columna y me doy en pensar en los enormes tesoros artísticos habidos en todos estos pueblitos ahora tan desocupados y me preocupa la suerte que puedan correr los retablos,las imágenes,las esculturas habidas en todos estos lares.Me imagino que los gobiernos nacionales y provinciales van tomando cartas en el asunto porque el patrimonio cultural desde hace ya algunos años se ha constituido en punto de protección en la conciencia nacional,distinto a aquellos años 60 en la que veía iglesitas abandonadas con sus retablos,cuadros y santos soportando polvo y poca atención.Por eso los ladrones de arte aprovecharon e hicieron su agosto con el patrimonio artístico nacional.Por fortuna hoy las cosas son distintas .

No puedo dejar de recordar cuando acompañé a un amigo turista en mi primera visita que hice al Escorial allá por el año 1966.Recuerdo que la silla en la cual se transportaba al rey Felipe II era un objeto más dentro del monasterio y mi amigo ni corto ni perezoso se sentó en ella y proclamó:!Mis nalgas se han posado en las que se posaron las del

rey¡.Esto hoy sería considerado un insulto al patrimonio de la nación.Menos mal que a todo le llega su momento y cuando un país decide proteger su patrimonio cultural su memoria histórica está asegurada.Es preciso cuidar el arte,las costumbres regionales,las lenguas nacionales,la gastronomía nacional porque todo ello es la verdadera riqueza de una nación.

Pienso que la lluvia es buena inductora del pensamiento y de los recuerdos.

Como la tempestad amaina decido lanzarme a las callejuelas del pueblo,voy hasta la iglesia de Santiago y está cerrada ¡Vaya por Dios¡,la visitaré por otros medios que me documenten sobre ella y sobre sus Santiagos peregrinos.Desde aquí diviso a Terradillos de templarios hacia donde decido dirigirme sin más dilaciones porque quiero cerrar el paso a la próxima tempestad que se avista a lo lejos.

Me entero en uno de mis libros que Lédigos tuvo un hospital llamado de San Lázaro que fué derruído en el siglo XVIII y una ermita dedicada a nuestra Señora de la Vallereja a la cual me dirijo desde el pórtico de la iglesia de Santiago:

Señora de Vallereja,

al arte de estas veredas

guarda entre tus santas rejas

Me entero con emoción de que por estos lares discurre la Cañada Real Leonesa.Justamente otro de mis sueños peregrinos el cual he realizado desde mis hamacas a lomo de la imaginación.

Las antiguas rutas de la trashumancia ganadera configuran una extensa red de vías pecuarias que atraviesan y recorren la Península Ibérica en miles de kilómetros y su superficie ocupa un inmenso territorio cuya cifra se me escapa a la memoria.La Cañada Real Leonesa es una de esas vías pecuarias,corredor ecológico donde lo haya ,además de servir para el tránsito de reses, vías que se van constituyendo,por fortuna,en sustento de otras prácticas de ocio en plena naturaleza.Se calcula que solamente un 40 por ciento de aquellas cañadas subsiste a pesar de las agresiones que sufre como la caza en todas sus formas ,las vallas publicitarias,los vertidos de basuras y materiales diversos,el asfalto,la extracción de grava,rocas o materiales para la construcción, el tránsito en vehículos motorizados,las ocupaciones de instalaciones no autorizadas,etc,etc.

Enfín,en el siglo XX cuando ya la trashumancia perdió su vigor la actividad humana moderna se encargo de tragarse las cañadas,al menos ese 60 por ciento que nos certifican los expertos que ha desaparecido.

El origen de la trashumancia y de sus cañadas en España se remonta a los primitivos pastores nómadas y alcanza su esplendor con el desarrollo de la Mesta castellana ,organización ganadera y económica en los siglos XV y XVI.

Tradicionalmente, los movimientos estacionales de rebaños en busca de pastos, la trashumancia, se realizaban a través de las cañadas que unían los pastos de verano en las montañas, con los de invierno situados en las áreas de clima más benigno de los valles. Históricamente, han sido frecuentes los conflictos en las cañadas por el paso de los rebaños junto

a las propiedades agrícolas. Para evitar este tipo de disputas, se procedió a delimitar ,deslindando y amojonando las vías pecuarias, así como a reglamentar su uso. La red de vías pecuarias se complementaba con abrevaderos ,pilones, arroyos o remansos de ríos donde el ganado bebía, descansaderos ,zonas destinadas al descanso de animales y pastores y majadas que eran los lugares donde se pasaba la noche, el ganado recogido y los pastores con cobijo.

Mientras me gozo en pensamientos de arte,de ovejas y cabañas abundantes recorriendo la penísula llego a Templarios calado hasta los huesos de frío porque el agua que volvió a sus andadas trajo frío y hasta mis botas sucumbieron a la embestida de la humedad porque la subidilla hasta el pueblo hace que todas las aguas vengan hacia mí buscando mis pies.No todo podía ser rositas.

Terradillos está solitario porque la lluvia es una espantapájaros universal.El agua de la que creía escaparme en Ledigos volvió por sus fuéros sobre mis hombros con mayor fuérza aún.

Me gusta el nombre del pueblito Terradillos de los Templarios.

Debajo el alero de una casa del breve puebllecillo me encuentro,por fortuna, con un campesino que me pregunta desde dónde vengo y ofrece llevarme a su casa cuando escampe y así curar mi humedad con una estufa de gas que tiene en casa.Se lo agradezco de corazón.La lluvia arrecia y el buen hombre a quien pregunto sobre la cañada leonesa y la trahumancia del ganado me cuenta una deliciosa historia que no puedo evadir.

�Fué mi abuelo pastor,extremeño él e hizo muchísimos kilómetros con su cabaña de ovejas y justamente por estos lugares allá por los años 20 o algo así�cuenta mi compañero de lluvia�conoció a mi abuela nacida por estas tierras.Mira hijo,se enamoraron y mi abuelo se volvió agricultor y aunque cambió su Extremadura y sus ovejas por mi abuela el caso es que a los tres nietos que tuvo nos contaba historias y leyendas que él a su vez escuchó en las majadas sobre cosas que le sucedieron a muchos pastores.Justamente antes de ingresar la cañada a León existía una majada que estaba encantada pues pastor que llegaba a descansar a ella, pastor que se desvelaba porque el ruido de trastos,de campanas doblando y de animales asustados le impedían el descanso.Decía mi abuelo que Jeremías,uno de sus amigos pastores lo vivió en carne propia en la trashumancia del 1918,si mal no recuerdo.Llegado a la majada mencionada con un poderoso rebaño de mil quinientas cincuenta y cinco ovejas y diez perros pastores se dio al reposo como solía hacerlo en las otras majadas existentes del camino.Aquella noche de 1918 alejado de todo nucleo poblado humano escuchó voces de gentes que se acercaban a la majada.Pensó que se trataba de pastores rezagados que venían a dormir allí después de haber dejado el ganado acomodado en uno de los descansaderos próximos.Sus perros ladraron nerviosos.El cielo brillaba con un resplandor desconocido,diamantino y Jeremías candil en mano salió al exterior para identificar de donde provenían las voces a las cuales juzgaba de compañeros de profesión,es decir pastores.Pero los dueños de las voces parecían detenidos en un mismo sitio porque la intensidad de su vocingleria ni avanzaba ni retrocedía.Esto le hizo sentir temor,él que como los demás pastores eran hombres rudos y dificiles de sustos y

extrañezas.Los perros paralizados en sus sitios no se decidían a apartarse de la majada.Jeremías grito en nombre de Dios:¿ quienes sois?.Recibió por respuesta un mar de carcajadas metálicas,confusas, las cuales ya le parecieron de brujas o vaya a saber Dios si de Ánimas del Purgatorio.Pasadas cuatro horas cuando empezó a clarear aquellas voces desaparecieron,se desvanecieron con la luz naciente de la mañana y los perros entraron al sosiego igual que rebaños y pastor.Intrigado por lo escuchado fué hasta el sitio en el que creía se estuvieron los personajes en la larga y angustiosa noche.A Escasos doscientos metros halló sobre el camino un saco enorme dentro del cual había ropas de pastores,zurrones llenos de vino,pellizas,cayados y dos perros momificados.Decidió el pobre Jeremías escapar de aquel sitio y de olvidar aquel hallazgo dándole el valor de visión producida por el insomnio y el cansancio.Llegado a los pastizales de León se encontró el pobre Jeremías con otros pastores que dijeron haber pasado por experiencia similar y diéronla en interpretarla como voces de almas de pastores que pagaban en el purgatorio por sus excesos y pecados y decidieron brindar ante la ermita de una virgencita del camino a la cual llamaron Virgencita de los Espantos, oraciones y flores del camino por el alma de sus compañeros pastores.�

La historia deliciosa de mi único compañero de lluvia me produce gozo y me instala con la imaginación en los mejores tiempos de la mesta y la trahumancia porque ¿quién ha sido más peregrino que el pastor de ovejas? ¿Y quién ha hecho volar más su fantasía que el peregrino de Don Quijote,que el peregrino medieval,que el mismo peregrino de Roma,Jerusalén o Santiago?

O sin ir más lejos,!cuanto vuela mi imaginación por estos lares y senderos imaginando mundos que tal vez existieron y que mi alma los vuelve realidad y los procesa como historia viviente!

La imaginación,pienso, da camino a la verdad y al desarrollo del alma y a sus sentimientos y estos enriquecen nuestra inteligencia aportando amabilidad al recorrer nuestro camino de la existencia.

Cuando amaina un poquillo la lluvia me despido de mi amigo Jesús,como dice llamarse y me incorporo a mi labor andante,le deseo buenas cosechas,mejor salud y sobre todo que siga reinando la paz en estos maravillosos campos de España.

El Camino de Santiago no pasaba por el núcleo urbano de Terradillos que con su iglesia parroquial de San Pedro quedaba un tanto alejado de la vía de los peregrinos. El trazado del camino discurría unos 600 ó 700 m. al sur de la población atravesando únicamente el término de la misma.

A Terradillos en el año 1086 se le llama Terratelos, según antiguos documentos que se encuentran en Sahagún.

Desde la raya municipal con Ledigos donde el camino de concentración parcelaria que ha cubierto el antiguo camino jacobeo en término de Ledigos, terminaba, el camino seguía a la derecha de una reguera o canal que se hace en la tierra a fin de conducir el agua para el riego, que todavía subsiste, aunque el camino ha sido borrado por las labranzas.

Ay vosotros los hijos de labranza

Que por buscar el pan

tragáistes el camino de mi andanza .

Aunque los versos no son reproche contra los agricultores siento,sin embargo, cierto dolor al observar que nuestro camino antiguo se lo van quedando las carreteras,los aeropuertos y toda la parafernalia montada alrededor de nuestra acelerada vida industrial y populosa en la cual no podemos prescindir de la velocidad,de la prisa,donde el paso sosegado y paciente se ha convertido sólo en receta de fitness,donde el hormigón y el rey coche han suplantado a los árboles,a las vias romanas,a las construcciones habidas a lo largo del desarrollo humano..

!Pero es lo que nos has tocado vivir y que ojalá enmendemos lo dañado¡ me digo.

Nuestra civilización,pienso,se construye sobre el pasado.Lo que ayer era gloria hoy es olvido y lo que menos significancia tiene hoy lo queremos constituir en gran valor en este mundo consumista en el que vivimos y de ahí que estamos creando a nivel industrial ídolillos a través de la imagen,de la publicidad,de la vacuidad.Pero esto es lo que hay por ahora,espero, al menos que tomemos conciencia de otros rumbos mejores para el desarrollo de nuestra espiritualidad.

Estos campos de labranza enterraron el camino,como los humanos hemos enterrado ciudades en conjunción con la madre naturaleza.

El Camino de Santiago por Terradillos comprende la totalidad de 2.200 metros borrado, en su origen, como vía Aquitana.

Terradillos de Templarios es más nombre que pueblo. La historia nos cuenta que fué territorio jurisdiccional del Temple, la leyenda habla de que en este lugar los últimos templarios enterraron la gallina de los huevos de oro. De nada quedan vestigios

Como bien dice su nombre, evoca la presencia de los frailes guerreros. Fué posesión de los caballeros del Temple dependientes de Villálcazar de Sirga.

Su parroquia de San Pedro guarda un interesante crucifijo del siglo XIII. El Camino original,como quedó dicho, nunca pasó por el pueblo, sino unos 700 metros al sur, entre dos poblaciones hoy inexistentes,en cambio sí pasaba junto a dos poblados hoy desaparecidos.

El primero de ellos era San Juan del Camino, citado en el libro de Presentaciones de la diócesis de León en el siglo XIII, su iglesia del arciprestazgo de Valdemeriel pertenecía a la orden de San Juan de Jerusalén, y su prestamero percibía la tercia de sus frutos.

San Juan del Camino cuyo propio nombre refleja su ubicación situado en el término de Terradillos y sobre un pequeño altozano se reconocen los restos del antiguo pueblo, que parte la carretera N 120, al que la tradición popular convierte en convento de Templarios.

Y como hablar de templarios es llenar el conocimiento o con imaginación o con realidad prefiero incluir aunque sea someramente quiénes fuéron en realidad estos monjes militares de la Orden de San Juan a quienes

tanto deben los caminos de peregrinos y por supuesto,mucho más, los cansados y enfermos peregrinos.

La Orden del Hospital de San Juan de Jerusalén conocida también como Orden de Malta, desde que el emperador Carlos V les cediera la posesión de esta isla fué la primera en aparecer de las dos grandes órdenes militares europeas. Los orígenes de esta orden, fundada en 1048 en

Jerusalén por mercaderes de Amalfi, fuéron los de una simple cofradía piadosa, encargada del mantenimiento de un hospital destinado a los peregrinos. Colocada bajo la advocación del patriarca de Alejandría, san Juan el Limosnero, obispo de la misma ciudad y varón famosísimo por su inagotable caridad con los pobres,nacido en el 618 despues de Cristo ,y tutelada por los benedictinos, la Orden del Hospital de San Juan de Jerusalén admitió ya a partir de 1137 a caballeros en su seno.

Durante el gobierno de Raimundo de Puy 1120�1160 la orden adquirió su definitivo carácter militar, centrado en la defensa de Tierra Santa y en la protección a los peregrinos. En 1154, bajo el pontificado de Adriano IV, los hospitalarios o sanjuanistas recibieron importantes donaciones y, al año siguiente, se dotaron de unos estatutos propios similares a los de los canónigos premostratenses.

En Castilla la Orden hizo su aparición por carta de donación de Consuegra por Alfonso IX en 1183 ; siendo posteriormente confirmada por el Papa Lucio III. Aparte de la villa citada, que fué su primera capital, el Priorato de la Orden estaba constituido por las de Madridejos, Camuñas, Herencia, Urda, Tembleque, Villacañas, Villarta, Arenas y Turleque, con el nombre de "Priorato de Castilla" y capital en Consuegra; y las de Villafranca, Quero, Alcázar y Argamasilla de Alba, con el nombre de "Priorato de León" y capital en Alcázar de San Juan. Esta subdivisión fué consecuencia del litigio habido entre don Diego de Toledo, hijo del Duque de Alba, y don Antonio de Zúñiga, resuelto por Carlos I de modo salomónico.

La orden nunca abandonó su primitiva función asistencial, fundando de hecho numerosos hospitales en Francia e Italia, por lo general cerca de los principales puertos de peregrinación

Según el Becerro de Behetrías, en 1352, San Juan del Camino era un lugar solariego, perteneciendo la mitad de él a la orden de San Juan, y la otra mitad a los hijos de don Ruy Fernández de Tovar, de Don Juan Fernández Cabeza de Vaca y de Don Sancho Díaz de Villafernal, probablemente por Villafilar, despoblado del término de Cisneros.

San Juan del Camino, era cabecera de una encomienda de la orden de San Juan de Jerusalén.

El segundo lugar, hoy despoblado, que cruzaba el Camino era Villareja que contaba con dos iglesias, y las dos han dejado su huella La primera de las iglesias estaba bajo la advocación de Santa María, y era propiedad del monasterio cisterciense de San Esteban de Nogales, en su entorno se había formado un barrio un poco al norte del Camino. Existe todavía hoy un pago, o pequeño poblado,llamado Santa María, entre los arroyos de San Juan y de Muñana a unos 500 metros al norte del Camino.

La segunda iglesia llamada de Santiuste, bajo el patrocinio de San Justo, era propiedad de San Juan o del hospital, su nombre ha derivado hoy en el "Santísimo", y sus restos se ubican lindando con el camino, donde forma divisoria municipal entre Terradillos y Moratinos,

En el Catastro de la Ensenada aparece la existencia de una segunda iglesia en Terradillos que no se especificaba bien por otras fuéntes; se

trata de la iglesia de San Esteban que en año 1752 contaba con clero y patrimonio propio. Estaba ubicada en el solar del actual cementerio.

Como la tarde avanza y el cansancio también en dejándome de historias que alegran mi paso, sin más dilaciones voy primero hacia Moratinos pueblo que dejo con mis saludos ,pueblo que ya aparece citado en el siglo X, concretamente en el año 955, en la documentación de Sahagún. En Moratinos aún se conserva el nombre de "calle real" y "Calzada francesa",justamente por la cual cruzo en medio de un silencio espeso.Dejó a sus apacibles habitantes con su iglesia parroquial de Santo Tomás, de ladrillo la cual siendo sencilla la encuentro digna. Conserva una Virgen con Niño, del siglo XVI. ¡Cuanta iconografía y representación mariana a lo largo de la historia del arte y la verdad es que me hechiza,por decirlo de alguna forma!.Hoy he decidido,ave o idea fugaz que cruza por la mente,hacerme con una colección de iconografía mariana de todos los países con sus advocaciones y tal vez abra en internet un portal dónde hospedar tan magnifico museo mariano.

Moratino,

Mariano a ti me debo

Si algun día

Colecciono de María

Abundante iconografía�

¡Vaya versitos los que vienen cabalgando a lomo de cansancio,pero ahí queda la idea flotando como una mariposa que ya me empieza a revolotear¡

Superado Moratinos me dirijo hacia San Nicolás donde llevo entre ceja y ceja el hacer las averiguaciones pertinentes sobre la leyenda de la gallina de los huevos de oro,la de los templarios aquellos, aunque presiento que esto lo haré tal vez en Sahagún al ser ciudad más grande y más documentada .

Cruzo por San Nicolás en medio de un tiempo inestable.Pueblo breve donde los haya. Con iglesia de ladrillo muy propia de estos sitios de Tierra de Campos.En su interior la iglesia posee un retablo y se venera al Apostol Santiago.Es el último pueblo de la Provincia de Palencia.Dícese que en el siglo XII existió un hospital de peregrinos dedicado especialmente a curar leprosos.

La palabra leproso me trae a la memoria del descubridor del bacilo Mycobacterium leprae Henrik Armauer Hansen,un noruego cuya población en el occidente noruego en la segunda mitad del siglo XIX padecía del mal.y ¡cómo no¡ me trae el recuerdo de la leproseria colombiana de Agua de Dios,al leproso del evangelio,al enorme sufrimiento de milones de seres humanos que se vieron discriminados por su enfermedad.

!Dios mío,vaya historia la humana¡

Dicho hospital según los registros estaba cerca del cementerio que acabo de dejar a un lado y estaba regido,en aquella época,por los canónigos de San Agustín.Y en recordando a la excelsa Orden no puedo dejar de recordar a mi amigo Alvaro Guzman que se hizo agustino y quien me repetía con mucha gracia,un día que hablabamos de nombres extraños,los de los amigos del gran obispo de Hipona,: Alipio, Evodio, Posidio, Bonifacio ,Profuturo y Fortunato .A lo cual yo le recitaba el de los

siete sabios de Grecia,cosa que nos producía enorme hilaridad.!Vaya nombrecitos¡

Tan pronto entro al pueblito así pronto salgo,sólo me acompaña un perrillo cachorro y juguetón que está más en la labor de trotar que de acompañar,pero agradezco su fugaz compañía.El pueblo parece abandonado y no es que lo esté,sencillamente sus gentes reposan en la inefable siesta.

Y como voy por una cuestilla saliendo de San Nicolás rumbo a Sahagún mi mente se enamora del juego de hilar ideas y palabras e intento recomponer algun concepto de cada uno de los siete sabios de Grecia y pensar sobre lo que ellos pensaron.Ellos fueron sabios,yo simplemente peregrino,ciudadano de a pie provisto de poca filosofía y de pocos pertrechos para rebatir a tan insignes hombres.Pero aquí van,me digo,mis pensamientos y si a ellos les molesta que sepan perdonar al inoportuno pensador.

Solón decía : Nada en exceso.

Cuanto pecamos por exceso y cuán caro nos ha salido:exceso en el comer,exceso en el sexo,exceso de estar sin seso,exceso en el hablar,exceso en el beber,exceso en poseer,exceso en el desear,exceso de pesismismo,exceso de todo eso�!vaya si vivimos de excesos y estos nos desgastan y a propósito me pregunto cual habrá sido el exceso del sabio Tolón? ¿Tal vez ser demasiado sabio?

Tales: conócete a ti mismo.

Moriré sin conocerme,sin saber quién soy ni de dónde vengo ni hacia donde voy.No sé de dónde viene mi especie,no sé que hago en esta navecilla espacial solitaria en el universo,por ahora.No sé qué sentido último tiene la vida,la conciencia y mucho menos quién nos puso aquí,para qué..Este Tales pienso que estaba tan inquieto como yo y tal vez su llamado a la historia de conócete a ti mismo era para invitarnos a participar de su enorme inquietud que al fin y al cabo es la de toda la humanidad..La verdad es que para mí no lo es,admito mi existencia como un regalo.Antes de nacer vivía en la oscuridad total,era un ser virtual,un espermatozoide y un ovulo con posibilidades de convertirsen,unidos,en una realidad que soy yo,he nacido y las fotografías que toma mi alma ahí están para eterna memoria.Si ya soy siempre seré porque cuando desaparezca podré decir en otras realidades que fuí y nadie podrá borrarme de la lista de los que han sido y ésta es mi alegría.Como no hice nada para venir al mundo,poco hago para mantenerme en él puesto que no muevo mi corazón,ni mi sangre y tengo claro que no podré evitar el irme de este planeta,de este mundo.Poco me importa el futuro puesto que tengo la sensación y convicción profunda que estoy en las manos del Ser Inteligente,del Gran programador del Universo y esto es lo que me importa.Creo que esto,al menos para mí,es la profunda religión.Me entrego al Proceso Creador y esto me basta,lo demás son especulaciones�.!Por Dios ,Tales,has puesto mi adrenalina a tope y Sahagún se avista a lo lejos¡

Quilón:no desees lo imposible.

¡Ay Quilón,creo que no fuiste soñador¡ Lo imposible es la antesala de lo que puede ser.Nunca digas la palabra imposible porque la vida nos viene

diciendo a diario que aquello que se calificaba de imposible la vitalidad del alma la volvió posible.!Adiós Quilón,hasta la próxima,no te entiendo!

Bías:la mayoría de los hombres son malos.

¿Estás loco o fuiste loco querido Bías? ¿Acaso no tuviste la posibilidad de conocer seres humanos maravillosos,altruistas,cuya alma estaba para dar más que para recibir?¿Acaso no conociste a los poetas adorando las alas doradas del sol,el canto dulce de los pájaros o el fluir del manantial entre las rocas musgosas? Presiento o creo que viviste en mala onda y que perdiste el carro de la bondad encerrada en todo ser humano.Toda criatura tiene su lado bueno,sí,lo afirmo.He compartido tiempo de vida con monjes,con ascetas,con revolucionarios,con bandidos y todos,absolutamene tienen un hilo de bondad.El problema radica en que mi detector de bondad funcione o no funcione por lo tanto querido Bias ¡hasta luego¡

Si regresas a la vida sonrié a los humanos y entonces empezarás a libar de sus bondades,ámalos y te entregarán su bagage de bondad.Desconozco tu alma,tu vida,pero no me interesa tu máxima porque no creo en ella.

Pitaco:Debes saber escoger la oportunidad.

Estoy de acuerdo contigo Pitaco.O te subes al tren que pasa a tu hora o no alcanzarás a llegar a tiempo .Dejamos pasar las oportunidades esperando otras que tal vez no lleguen.Queremos vivir la vida a plenitud aplazando el vivir,vaya contrariedad.La oportunidad de vivir es la del minuto que nos corresponde,la del segundo que está en nuestras manos cruzando por nuestra conciencia.Lo demás son tontainas y falta de visión.La gran oportunidad es la de vivir,la de elevar la conciencia dentro del marco de tiempo que nos tocará vivir y sin embargo nos pasamos dormidos sin darnos cuenta de los trenes que pasan�Ay Pitaco,debemos saber que nuestra única oportunidad es la vida.

Cleobulo:lo mejor es la moderación.

Claro que sí porque caeriamos en el exceso.Demasiada luz en nuestros ojos nos impide ver y demasiada oscuridad,a veces,nos impide dormir.Que paradojas.El equilibrio es la mitad,el camino se llama equilibrio.La moderación prolonga la vida,eleva el placer,incita al alma a la elevación,promueve la conciencia,nos humaniza.Lo demás nos caricaturiza y nos deforma como nos deforma un espejo convexo o concavo,lo mismo da.

Y Periandro:se previsor con todas las cosas.

Oh Periandrillo,perdona el diminutivo.Tal vez tienes razón pero no todos somos ajedrecistas para calcular las movidas de cachorro saltarín que tiene la vida.Se puede ser previsor cuando entiendes tu destino y tu ruta, lo demás son ajustes a las realidades que te van saliendo en el camino.Tal vez puedo ser previsor en saber que puedo estar al socaire de lo imprevisto y tener la suficiente fortaleza interior para aceptar todo lo que me pueda suceder.Puedo ser previsor de no caminar descalzo

en un piso en el cual ha caido un vaso de cristal,tal vez puedo hacerme daño con el vidrio pero era muy dificil preveer que mi cerebro fallaría al agarrar el vaso que llevaba en mi mano.El error nos acecha pero el error nos dispara hacia regiones más elevadas,nos saca de un brazo del laberinto y nos abre otra puerta que posibilite la salida hacia alguna parte.

¡Que rollito me estoy montando y ya he dejado atrás la ermita de la Virgen del Puente y estoy en las primeras calles de Sahagún¡

Estos sabios que me trajeron a lomo de sus pensamientos,siguen vivos y este pedazo de etapa lo hemos hecho los ocho.

Sahagún,Sahagún,

a tus puertas he llegado a descansar

y esto será según�

sí,según el albergue que encuentre o que no encuentre porque las cosas están algo apretadas para hallar reposo porque este año son muchos los peregrinos que llegan en moto,bicicleta y autobuses y suelen ocupar los albergues que podríamos ocupar los más cansados,los ortodoxos del camino,los de a pie.

Por la calle de la Constitución encuentro un hostal que tiene nombre de algunos amigos: Hostal Pacho.Pachos a quienes recuerdo con cariño:Pacho Velez un buen amigo,un buen ser humano,un hombre que ha sabido entender la vida.Es uno de mis sabios favoritos de carne y hueso.

Recuerdo también mientras voy arreglando asuntos de mochilas a Pacho Turbay que se vino a las Mallorcas desde Colombia a estudiar turismos y que le sacó jugo a la vida,a Pacho Cuartas aquel primo segundo que me enseñó a construir cometas de papel periódico,y a otros Pachos que se esfumaron como fantasmas buenos en el tiempo.

El precio del hostal va de perlas para el bolsillo y las viandas y la cama de provecho para el pobre y agotado cuerpo.

Comido,bebido,duchado y descargado de peso leo sobre la cama apuntes relacionados con Sahagún y aunque largos no quiero dejar de incluirlos en este diario y perdonen los autores por tan bellaco acto de traer sus palabras y sus historias sin tener en cuenta sus copy right si es que los tienen, todo lo cual me sea perdonado por el bien de quienes se quieren informar de lo que la historia humana de este pueblo ha dado de sí.

Yo por mi parte advierto y es aviso de navegante sincero que cualquier persona puede tomar,llevar,traer,transformar con su mejor lenguaje todos mis pasos narrados en este diario santiaguino porque todo lo mío es patrimonio de todos,mis experiencias vitales,íntimas,esas sí siento que sean intrasferibles porque no alcanzan a salir fuéra del alma por lo difíciles de narrar,pero la morraya de mis palabras y de mis conceptos narrados si a alguien le viene bien úselo,hágalo suyo porque somos seres sociales y nadie ha construido un sistema de cosas o de ideas sin haber podido contar con la humanidad que le precedió.

El idioma,la historia están ahí,no son nuestra exclusiva propiedad..!Ni mucho menos!

Esto me lleva a dilatar mi pensamiento en las columnas sobre las que se soporta nuestra sociedad consumista en la cual todo lo queremos poseer para nuestro beneficio personal y hasta el mapa estelar con sus estrellas han sido llevadas al campo de la propiedad privada cobrando dineros por otorgarte el nombre de una estrella,dándote diplomas y conscediéntote propiedad sobre la misma.

¡Ay Santiago,cualquier día de estos tu camino va a quedar patentado y pobres de nosotros los peregrinos que habremos de pagar por decir �Camino de Santiago�

Esperemos que las cosas no sean así,pero al paso que vamos nos estamos enloqueciendo con ese desmesurado ánimo de capturar todo para nuestro único provecho y privacidad.

Por fin y lo importante es que estoy en Sahagún, la ciudad de los santos Facundo y Primitivo, legionarios romanos convertidos al cristianismo, que fuéron martirizados y arrojados al río Cea en tiempos de Diocleciano. ¡Vaya manía la de los emperadores romanos de quemar ciudades,de lanzar cristianos al circo del coliseo para satisfacer hambrunas de fieros leones o de arrojar a los pobres que se negaban a seguir sus dictámenes a los ríos tal como sucedió a estos patronos de este lugar donde me encuentro ya reposando¡

¡Cuanta locura albergan nuestros corazones y cuanta ceguera en la mente de quienes han tenido el cetro en su mano¡

Pienso que si los estados o el mundo en general fuése gobernado por hombres sabios,conocedores del destino común de la humanidad,amantes del escaso tiempo de la vida humana posiblemente las cosas serían de otra forma.Pero nos ha tocado en infortunio estar dominados por hombres miopes,muy escasos de visión,muy escasos de meditación,egoístas,fuértes como guerreros y débiles espiritualmente.Yo nunca haría monumentos a hombres que sólo se han superpuesto por el poder a los demás.El hombre que sobresale humanamente ha de ser por su amor,por su inteligencia,por su arte de vivir y de soñar,por su filosofía justa y armonica con la vida y con el destino humano.Estoy harto de rendir pleitesías a héroes de espada y cartón.Me quedo con los sabios ,con los ermitaños,con los padres y madres silenciosos que se constituyen en constructores de un mundo mejor para sus hijos y por ende para la humanidad.

Sahagún Llamado el Cluny español, se hallaba bajo el influjo total del monasterio de San Benito. La dominación del monasterio era tal que llegó a imponer penitencias a los sahaguninos tales como la prohibición de comer carne, teniendo entonces que comprar el pescado a los monjes, que mantenían unas cuantas piscifactorías. Dice la leyenda, que ante eso, comenzaron a arrojar los cerdos al río para poderlos pescar y comer pescado sin romper la penitencia.!Vaya imaginación sahaguntina!

No me romperé la cabeza si tal cosa fué así ,que pudo haberla sido,por cierto, porque siempre los hombres nos hemos obstinado en ideas difíciles de entender y las más de las veces contradictorias con la doctrina que pensamos ser la correcta .El caso es que la leyenda me parece bella por la picaresca de los unos frente al poder de los otros.

!Pescar cerdos¡ ni a mi querido García Marques se le hubiese ocurrido tal despropósito ingenioso.

Noto mis músculos duros y siento en mi cuerpo una especie de inercia que me indica que no quisiera parar de peregrinar.Esto me alegra y me reconforta y me hace tomar más conciencia de mi alma peregrina.

Leo que aquí en la Baja Romanidad se construyó en esta tierra una capilla, convertida en monasterio�Domnos Sanctos � en época visigoda.

Sufrió varias demoliciones por los musulmanes en el 714, 791, 988 y reconstrucciones.

En el 872 Alfonso III el Magno donó el monasterio al abad cordobés Adefonso que restauró la vida monástica.

Su apogeo llega en el S.XI y sobre todo con el reinado de Alfonso VI, y se considera probable que el rey debido a su matrimonio con Constanza de Borgoña se decidiese a introducir el rito romano en la Península por medio de la orden de Cluny, para tal efecto solicitó monjes de la Orden a San Hugo, a pesar de un primer intento fallido, la plena instauración del nuevo culto llegó de mano del Abad Bernardo, de origen francés, posteriormente primer Obispo de Toledo.

Para conseguir su propósito el rey Alfonso VI concede un ventajoso fuéro al Abad y a la villa, hecho este que condujo a un extraordinario crecimiento en todos los sentidos del monasterio y de la propia villa. La importancia de la congregación monástica fué tal que ha sido denominado el "Cluny español", a la sombra del monasterio nació uno de los burgos más importantes de la Baja Edad Media Hispana. La villa se convirtió en uno de los focos culturales más importantes de nuestra historia y entre sus muros convivieron hombres de las más distintas razas y culturas, desde comerciantes francos y de otras nacionalidades hasta mudéjares, judíos, etc... y otras diversas etnias. En algún momento la tensión entre los burgueses comerciantes, artesanos, etc... dio lugar a situaciones conflictivas, en este sentido las revueltas burguesas facundinas contra el abusivo poder abacial son paradigma en toda la Castilla Medieval tanto por su importancia como por el conocimiento que de ello se tiene.

Como me pilla el sueño leyendo y las crónicas me resultan tan amenas,decido postergarlas para más tarde pues quiero darme un paseillo por el pueblo.Entro a un bar donde la animación es la nota dominante.Un grupo de chicos y chicas cantan el Viva España a la cual canción siguen Los Ejes de mi carreta,Asturias Patria Querida y hasta el Riau Riau de los Sanfermines se canta en aquel espontáneo coro de euforia y juventud.Me bebo un buen vino y lo comparto con una deliciosa banderilla de tortilla española.Uno de los chicos cantores y eufóricos me pregunta si voy a Santiago y cuando le doy el sí me dice con mucha gracia:!Joder macho lo que te espera¡

Y como Sahagún es breve para mis pasos decido conocer sus sitios importantes haciéndome,así,de una visión general de la noble villa.

San Lorenzo ,iglesia que data de la 1ª mitad del siglo XIII, edificada en el corazón de la antigua morería, posee planta basilical y una magnífica cabecera tripartita con los ábsides en forma de tambor, no menos valiosa es la torre hecha en ladrillo, y que conjuga perfectamente el espíritu cristiano con las formas decorativas importadas por los alarifes mudéjares

San Tirso iglesia que se comenzó con aparejo de cantería, articulando su ábside mayor con columnas adosadas. Inmediatamente la piedra dio paso al ladrillo. Los tres ábsides se hicieron en mudéjar y las columnas de la cabecera se convirtieron en pilastras de ladrillo. Sobre el crucero se elevó una torre de gran altura y aire de macicez

No dejo de visitar brevemente El Santuario de la Peregrina,gracias al ofrecimiento que me hace uno de los chicos que conocí en el bar,aquel de ¡joder macho lo que te espera¡.Me acercó en su coche al santuario pues se encuentra en el extrarradio, asentándose sobre una colina de la población. Fundación franciscana dedicada a hospital de peregrinaje y realizada bajo estilo mudéjar entorno a 1.260, presenta características propias del gótico. En el siglo pasado se veneraba aquí la imagen de la Virgen Peregrina y yo, ya visto el lugar no quiero ocupar más tiempo de mi espontáneo transportador el cual muy amablemente me regresa hasta la iglesia de la Trinidad

Leo que se trata de un edificio de ladrillo del siglo XVI donde predomina el estilo neoclásico. Albergaba un retablo churrigueresco que hoy se encuentra en la iglesia de las MM Benedictinas. Actualmente tiene las funciones de Albergue de peregrinos, excelentemente acondicionado, y sala de auditorio "Carmelo Gómez".

Mi samaritano sabe mucho de futbol,de toros y de chistes pero cuando le preguntó,antes de desperdinros,sobre quién fué Carmelo Gomez se queda mirando para cualquier parte y me responde con gracia:!Vete tú a saber quién habrá sido ese genio�

Del antiguo esplendor del monasterio cluniacense se conservan tan sólo unos pocos vestigios arquitectónicos y escultóricos indicativos de la magnitud histórico�artística que alcanzó. En arquitectura ha pervivido la capilla de San Mancio, fragmentos del crucero y absidiolo septentrionales, junto con indicios de otro absidiolo.

Regreso´, una vez visitados estos lugares, a mi casa Hostal Pacho y ya sin más dilaciones porque me siento cansado me entrego al sueño el cual viene a mi sin poner condicion alguna.Así tan pronto me acuesto tan pronto me estoy levantando y con mi sueño he comprimido el tiempo hasta el punto que me da la sensación de no haber dormido habiéndolo hecho.

DIA DIECISEIS-MARTES 18 DE MAYO 1999

Enfín,como escucho ruido de pasos de otros huéspedes,llegada de camiones y barullo general lógico en un sitio como el que he elegido, mando las mantas al descanso y preparando mis ánimos bajo a la cafetería en donde me hago a un suculento y mil veces alabado desayuno de pan recién hecho,mermelada,huevos fritos con jamón serrano,café con leche y un croassan que no le viene mal al caminado cuerpo del peregrino.

Bien acomodado en mi mesa de desayunar mezclo al buen pan y al delicioso desayuno algo de lectura porque es importante tomar conciencia del sitio en donde te hallas,a pesar de que ayer me aproximé bastante al conocimiento de la Sahagun Caminera.

Me dice la escritura que El siglo XII fué el de la época dorada de la villa y del monasterio. Un documento excepcional que certifica algunos de los más importantes hechos son las llamadas Crónicas Anónimas, se ha constatado la existencia de dos periodos, el primero comprende desde la fundación del monasterio hasta el año 1.117, la segunda crónica relata las rebeliones burguesas sucedidas entre 1.237 y 1.255, además de ser un testimonio de primer orden posee un valor lingüístico importante en la formación del dialecto romance en los siglos IX�XI.

Las Crónicas relatan algunos de los puntos de inflexión en la historia de la villa. Uno de estos hitos tuvo lugar durante el mandato del Abad Don Diego, primer Abad español entre 1.087�1.110, Don Diego concedió a los burgueses el privilegio de levantar un recinto amurallado que protegiese a la villa, consistió en una muralla trapezoidal hecha de hormigón y tierra apisonada, de un grosor de 2�3 m y una altura de 7�8 m y tres torreones de ladrillo de unos 15 m de altura, que también servían como atalayas.

Otro de los muchos privilegios que la villa poseyó fué el derecho de acuñar moneda, la primera noticia es del 15 de Octubre de 1.116. La moneda suponemos que fué el vellón ¿aleación de plata y bronce¿, derivada de la moneda feudal europea copiada del sistema carolingio.

La importancia de la Abadía en el contexto hispano fué tal que llegó a poseer su propia Universidad, privilegio concedido por Clemente VI en 1.347, con Benedicto XIII en 1.403 se podían cursar ya los estudios de Teología, Derecho Canónico y Artes Liberales, la institución alcanzó tal apogeo que llegó a intercambiar honores con la Universidad de Salamanca y proveyó de catedráticos a la de Alcalá de Henares, siendo matriz de la orden de San Benito en España hasta el siglo XVI.

Sahagún es también famoso por algunos de sus ilustres hijos. Destacó el fraile agustino patrón de Salamanca y de Sahagún, San Juan de Sahagún. Famoso por su labor pacificadora entre las principales familias salmantinas, acabó con las luchas intestinas en el seno de la ciudad, y por sus conocidos milagros, la expresión ¡Tente necio! con la que el Santo detuvo a un toro bravo se recuerda todavía hoy con cariño en las calles salmantinas.

Menos citado es Fray Pedro Ponce de León, hijo natural de Ponce de León ,conquistador de la Florida,, a él corresponde la paternidad del

sistema pionero en el lenguaje de los sordo mudos que recogió en su

obra Arte de enseñar a hablar , escribir y entender, en la que años más tarde se basarían Juan Pablo Bonet y Manuel Ramírez de Carrión hasta perfeccionarlo. Aunque sin duda el hijo predilecto de la villa ha sido el cronista Fray Bernardino de Sahagún. Su titánica labor contribuyó de forma determinante al conocimiento de la cultura indígena americana, su figura se conforma como uno de los primeros defensores de los derechos humanos, denunció contundentemente muchos de los abusos cometidos por los conquistadores españoles, quinientos años después su obra se erige como uno de los principales documentos históricos y antropológicos sobre la América pre�hispánica, aunque también es recordado por algunas de sus reformas como la efectuada en el convento de Santa Cruz de Tlatelolco.

Un chico madrileño,Manolo,que desayuna en la mesa aledaña me pregunta si hay mucho que conocer en Sahagún .Le digo que no bastarían tres o cuatro días para disfrutar de su historia y sus monumentos y que por lo tanto es necesario suplir tiempo con lectura pues por medio de esta se viaja a mayor velocidad que la que dan los pobres pies.Le invito que venga a mi mesa que lo es para cuatro y que le dejaré un librillo en el cual grosso modo se puede hacer idea de cómo es Sahagun.

Lo lee de prisa y cuando ha salido de su concentración lectora me dice:!Joder,vaya cosas interesantes las de este pueblo!

Terminamos de desayunar juntos.Me cuenta que se le ocurrió hacer el camino porque una novia que tuvo lo había hecho en el año 1994 y fué tal el entusiasmo que le transmitió que se prometió hacerlo sólo o acompañado.Manolo trabaja en una empresa de informatica en Barcelona y cuando le digo que soy originario de Colombia me pregunta por el cartel de Medellin a lo cual le corto diciendo que las desgracias humanas nos invaden en todo el planeta y que no me gusta saber que la inmensa mayoria de la gente tiene tópicos sobre mi querida ciudad pues la conozco bien y valdría la pena que otros pueblos conociesen las bondades de mis gentes,su tesón en el trabajo,su poderosa imaginación y sobre todo su maravillosa capacidad de sobrevivir con alegría construyendo un mejor mundo para sus hijos.Ni todos los españoles son toreros,ni todos los franceses son ásperos,ni todos los noteamericanos son derrochones y obesos ni todos los colombianos pertenecen a carteles mafiosos y al fin y al cabo allá cada cual con sus elecciones vitales.

Manolo me pide disculpas pues mi sermón lo interpreta como una respuesta a la incomodidad que me produce el que me encasillen en tópicos.Pero Manolo es un buen chico y con él me volveré a encontrar tres días despues y me ha prometido que le gustaría conocer Colombia y sus bellos paisajes y sus buenas gentes.

Como mi compañero tiene prisa y no le gusta mucho la tortura del sol se despide dejándome su dirección en Barcleona,yo le dejo la mía de Mallorca y hemos abierto un capítulo más de la fraternidad que se teje en el Camino.

Como sigo interesado en Sahagun continuó con mi lectura sobre el lugar mientras doblo mi ración de pan y mermelada.

El correr de los siglos trajo la progresiva decadencia de la villa y de su Abadía, proceso acentuado con la desamortización de Mendizabal, que acabó casi definitivamente con la intensa vida religiosa de la villa desde tiempos de Alfonso VI. ¡Vaya el Mendizabal aquel�nos dejo sin cartuja en Mallorca y esta situada en Valldemossa es hoy recinto del turismo masivo�lo único que conserva intacto es el deseo de sus gentes de que cartuja viva fuése!

La rica historia de la localidad no se acaba aquí, ya que Sahagún ostenta el título de "Muy Ejemplar Ciudad" con motivo de ser la primera población civil en proclamar la República en la madrugada del 14 de Abril de 1.931, lo cual muestra una vez más la proverbial tolerancia y liberalidad de sus gentes.

El aspecto circundante es de terrenos llanos y extensos con numerosos cultivos de cereales y algo de regadío. Es una llanura fértil blasonada de encinares, pinares dispersos hacia la provincia de Palencia y algunas matas de robles por encima del río Valderaduey y el Cueza.

Abundan las alamedas en las riberas del Cea y numerosos terrenos de pastos de ganado lanar que en su tiempo fué uno de los factores de propulsión de la economía ganadera.

Centro de la Tierra de Campos leonesa, Sahagún es ciudad histórica con uno de los grandes monasterios medievales y sede temporal de la corte, hito del Camino de Santiago y con un patrimonio cultural de singular interés: la arquitectura de ladrillo y arte mudéjar.

La ciudad se levanta sobre un suave montículo y se desarrolla según un triángulo equilátero cuyo centro es la plaza mayor, renovada pero conservando su estructura original soportalada. Perduran entre sus calles algunas casas de entramados de madera y ladrillo o con revocos de barro y paja.

La histórica Villa de Sahagún se encuentra estratégicamente situada en el camino que secularmente ha unido las capitales de los reinos de León y de Castilla y por el que ha discurido secularmente otra via de carácter supranacional como es el Camino de Santiago.

La Antigua Iglesia de la Trinidad ha sido restaurada y convertida en Albergue municipal de Peregrinos y Auditorio municipal "Carmelo Gómez".

Real monasterio benedictino de Sahagun erigido en el año de 1121.La Capilla de San Mancio que primitivamente se dedicó a San Benito, según atestigua la inscripción de la consagración del altar por el Obispo de Astorga en el año 1184. La Torre, sobre un lado de la cabecera del Monasterio Antes de su destrucción existía otra torre gemela cuyos restos aún podemos observar a la izquierda de la existente, donde se instaló el reloj de la Villa y que gracias a ello se salvó de la destrucción, acaecida el 13 de mayo de 1835, pocos días antes de ser inaugurada después de la última restauración. El Arco de S. Benito es la portada meridional de la Iglesia, hoy atravesada por la carretera como si fuéra un arco triunfal. Espléndida obra del ilustre ingeniero D. Eduardo Saavedra. techada en 1662. Constituye una gran decoración dórica. con el escudo

real, estatuas e inscripciones.

La capilla de San Mancio es objeto de confusión al ser identificada por algunos con la primitiva capilla edificada en época de Alfonso III, todo

ello se debe a un problema en los cambios de advocación, puesto que originalmente esta se dedicó a San Benito tal como reza la inscripción que indica la consagración del altar en 1.184. Es una construcción anexa al muro septentrional, el paramento exterior de esta capilla esta realizado en estilo mudéjar y es uno de los primeros ejemplos peninsulares.

Por otro lado los restos escultóricos hallados en Sahagún son importantes hitos en la escultura románica nacional. La lápida sepulcral de Alfonso Ansúrez , la Virgen del tipo Kiryotisa más conocida como "Virgen de Madrid", el capitel conocido como el de los Ocho Apóstoles, el Christo sedente al más puro estilo "Pantocrátor", el taqueado de Jaca ,en forma de casillas de ajedrez y otras muchas obras ,algunas góticas, caracterizan al monasterio como uno de los centros peninsulares más importantes del arte románico.

También muy conocido y muy llamativo es el Arco de San Benito, aunque popularmente se le atribuya la función de entrada al monasterio, no del todo descaminada, en realidad nos hallamos ante la portada meridional de la iglesia obra de Eduardo Saavedra en 1.662 y que es atravesado por la carretera cual arco de triunfo, destaca la calidad de su heráldica, inscripciones y por su estatuaria.

La lectura se me hace muy amena pero el desayuno se termina,el tiempo es imparable y parece caballo encabritado y debo retomar mi camino pues Santiago aún está lejos.Pago mis cuentas,me despido de la amable señora que atendió mi estancia y recogidos mis bartulos pongo pie en camino sintiéndome incompleto al no poder ocuparme del todo del conocimiento de esta ciudad que tanto me ha gustado a pesar de su sencillez.

No te quejarás Sahagún de que no he sido inquieto e interesado en tu vida histórica.Y gracias a las guias que taigo a lomo de mi camino sin las cuales vendría a ciegas de conocimientos históricos:Guía Everest,Guía Aguilar del País y otros opúsculos que son bastones para mi conocimiento.

Mi alma se queda impregnada de sus olores,de su luz,de su gente buena y cálida y por supuesto de su deliciosa historia pasada y de su futuro que se está formando con vitalidad y eficiencia.

Salgo de Sahagún con buen sol y sin mirar atrás le digo a la noble ciudad:!Me gustaría volver y según�¡Según los dineros,las fuérzas,los tiempos�

Eso sí,no he podido averiguar nada sobre la leyenda de los huevos de oro de los templarios,no sé en dónde encontraré respuesta a esta inquietud que cargo desde San Nicolás.

Cruzo el río Cea por el Puente Canto .Esta peculiar obra de ingeniería atribuida por los habitantes de la villa a la ingeniería romana es una construcción del siglo XVIII, que aprovechó los sillares de una pequeña capilla inconclusa para construir un nuevo puente sobre el antiguo medieval hecho en madera.!Que maravilloso reciclaje! Y ya cruzado el río me voy llegando a Calzada del Coto,localidad que aparece ya en la documentación más antigua del monasterio de Sahagún en el s. X. Es

desde el siglo IX una clara referencia viaria del Camino en Castilla. La iglesia parroquial está dedicada a San Esteban.

La nueva calzada árbolada es una maravilla y un alivio para el peregrino en pleno páramo leonés. Como me hallo en la disyuntiva de tomar camino hacia Mansilla de las Mulas o bien por la derecha repasando la antigua via trajana o por el nuevo camino francés que según me relatan un par de peregrinos que bien conocen el camino bien árbolado y dispuesto,lanzo una moneda al aire para que la suerte y no el deseo decida mi ruta.

Iré por la nueva ruta de gravilla y de árboles de plátano que hacen sombra.Mi alma en aquella planicie va como la veleta desde el recuerdo ,al sentimiento y desde éste a la poesía.Me afloran versos que tan pronto canto al viento en medio de la soledad ,tan pronto olvido.Son versos dedicados al universo majestuoso y extraño en el cual habito.Mi razón repasa mis actos y sobretodo este de ponerme en un camino a lograr exactamente no sé qué objetivo interior ¡vaya uno mismo a saber¡

Y hago recuento sereno de todos aquellos que han desaparecido de mi vida porque la muerte se los llevó a otros campos y la cuenta me resulta tan larga que me pierdo.!Que relatividad la de nuestras existencias,hoy estamos y mañana otros seres semejantes a nosotros cruzarán por estos caminos llenos de juventud y serán igualmente tragados por el hermano tiempo¡

Pero a mi mente le acude una teoría pasajera:La vida es la misma desde el principio de la creación.La teoria de la evolución no es más que un descripción de un proceso mecánico pero no lo explica.Así como la energía del universo es la misma, la vida siendo energía es la misma desde que nació el Cosmos.Se transforma pero sigue siendo vida.Me encanta este juego mental al ritmo de los pasos y hasta podría haber algo extrañamente valedero en ello.

El camino aparece demasiado solo,no encuentro a nadie,el grueso de peregrinos del año jacobeo viaja en autobus,en moto,en bicicletas o en avión y también en algún que otro caballo que se toma la ruta con su jinete a paso de placer.

Bercianos del Camino se llega silenciosamente como se han llegado todos los pueblos que he dejado atrás.

Pueblo escaso de gentes en el cual encuentro un grupo de cinco niños jugando al futbol.Están interesados en sus goles y no en el peregrino.

Posee Bercianos del Camino iglesia llamada del Salvador la cual posee una buena talla de San Juan Bautista del siglo XVI.Como está cerrada me limito a saludarla mientras bebo un buen litro de agua porque el sol ha venido haciendo de las suyas.

En 1186 Fernando II de León�según me uno de mis libros orientadores� donó la iglesia de Santa María de Bercianos al hospital de O Cebreiro. Por estos parajes Domenico Laffi cuenta cómo se toparon con una partida de lobos que devoraban a un caminante.Por desgracia los pobres lobos ya desaparecieron de estos parajes y de casi todos los parajes porque se nos metió que el lobo es un bicho malo.

Qué gigantes depredadores somos los humanos.Qué irrespetuosos al

espacio de los otros seres vivos que conviven con nosotros en esta maravillosa arca de la Tierra.

Si levantase la cabeza el peregrino Laffi se sorprendería al encontrarse con coches los cuales día a dia se comen para sus pistas y carreteras miles de campos,miles de criaturas que pueblan esos campos�Te

aconsejo Domenico Laffi que te quedes en tu pasado que este lo tenemos que definir nosotros y que ojalá seamos responsables en saber concluir este proceso en el que andamos batiéndonos con nuesta Madre Tierra y todos sus seres vivos.

Como el nombre de Bercianos me llama la atención decido definitivamente distraer a los niños preguntándoles lo que significa Bercianos a lo cual los chavales suspenden su juego,se me acercan balón en mano y con su alma más metida en la lúdica que en la investigación me responden casi al unísono:!No somos de aquí,somos de León¡ El más avispado y bromista dice a sus cuatro compañeros:!Joer,pues de los marcianos¡ a lo cual todos rien y bromean mientras se dirigen a su improvisada cancha a continuar con su labor de juego.

Salgo del pueblo aliviado de la sed pero aún me esperan unos kilómetros practicamente llanos hasta El Burgo Ranero.Si quedé sin satisfacer mi duda acerca de lo que significa Bercianos creo que lo del Burgo Ranero me quedará más fácil,me digo.Pienso y elucubro que tuvo que ser sitio pantanoso lleno de ranas,sitio donde se comían ranas o donde se veneraban ranas..!Vaya Dios a saber de dónde proviene el nombre ¡ teminó diciéndome mientras avanzo acompañado de un vientecillo dulzón que me viene de frente.

Por mi librillo de compañía me entero que a Bercianos le viene el nombre porque fué ocupada por gentes venidas del Bierzo,gentes que hoy dedican gran parte de su trabajo a la lechería�

!Qué bien me caería una vasito de leche fresca y fría con un bocadillito dulce Beleño!

Mas el estómago ya tiene su ración suficiente de agua y entonces el antojo se diluye en el camino.

Salgo del pueblo aliviado de la sed pero aún me esperan unos kilómetros prácticamente llanos hasta El Burgo Ranero.

El camino es una linea que avanza debajo de mis pies mientras mis pensamientos van a la suya,bandeando de una idea a otra,de un recuerdo cercano a un recuerdo de la infancia.Me siento cansado y feliz,me siento hijo de mi tierra y cuando digo de mi tierra me refiero a mi tierra planeta y esto me hace sentir consolidado y solidario con todos los pueblos,con todas las sociedades humanas pasadas y presentes.!Esta es la magia del camino¡ ¡Este es el sendero de la alquimia interior¡

Cuando llegó al Burgo Ranero no veo ranas,ni esculturas de ranas ni nada que se le parezca.Eso sí:una humilde iglesita llamada de San Pedro en la cual hubo escultura románica de virgen y que hoy se encuentra en el Museo Catedralicio de León.

Allá por la década de los sesenta encontré muchos pueblitos abandonados y con sus iglesias cerradas.Sucedió lo que era de esperar:se produjeron robos y expolios que hicieron mucho daño al patrimonio artístico.Esto hoy en día,por fortuna está bajo control y las piezas importantes están a buen resguardo en Museos y sitios bien

custodiados.Si no cuidamos nuestro patrimonio artístico y cultural,vuelvo a repetir, estaremos desapareciendo un poco porque vamos borrando las huellas del trabajo creativo de nuestros antepasados.

He tenido tentación de quedarme a dormir en un alojamiento peregrino llamado Laffi,en honor al cronista y peregrino Domenico Laffi,pero creo

que mis fuérzas aún tienen cuerda para llegar a Mansilla de las Mulas,eso sí,me desvio en Burgo Ranero hacia la izquierda buscando un restaurante que me indican unas señoras, situado a borde de carretera.Allí llego y la que pienso que es la dueña,cosa que no pregunto sino que supongo,es amable y me provee de buen comer que me improvisa con huevos fritos,pimientos del piquillo,buen pan y dos raciones abundantes de deliciosa carne asada y sin descontar dos chaticos de vino riojano.!Por Dios Bendito¡,me supo a gloria y quedé tan repuesto que para mis adentros,dada la hora del día y lo que aún resta por caer el sol,pensaba que podría continuar hasta León,cosa que bien pronto abandoné porque los pies reclaman su porción de descanso y tal vez el sitio más indicado sea Mansilla de las Mulas.

Y continuo mi marcha hacia Reliegos de las Matas con sol pero sin pendiente ni dificultad en el camino.Y como es costumbre me pongo a jugar con el nombre de Ranero despidiéndome de su breve población e improviso unos versos a los cuales le pongo música barroca,eso sólo me lo creo sólo yo:

Ay Burgo Ranero,

Ranerito

Mi camino es lo primero

Y siento alejarme de ti,

Sin rito,

poco a poco,

pero lo digo:te quiero.

La garganta me duele del esfuérzo que hago por emular las de los tenores, pero la música que compongo ya no es ni semejanza de la barroca sino que mas bien se parece a un corrido mejicano ¡hágale pues¡

Son docemil quinientos metros hasta Reliegos y como tengo controlado mi caminar esto supone unos 118 pasos cada cien metros por lo tanto aún le quedan a mi maravilloso cuerpecito la friolera de unos 14750 pasos�!cuantos músculos se mueven y cuantas veces repiten el mismo movimiento.Somos una fuérte y prodigiosa máquina todo terreno y cuantas veces la hemos maltratado con desórdenes en el beber y en el comer,con el ejercicio descontrolado y competitivo,con la mala alimentación,con la química moderna,,,enfín,prefiero enrutar mi pensamiento por otros senderos.Gracias cuerpecito de 59 kilos que me has traido hasta aqúi.

¿Y por qué tengo que desaparecer?�me pregunta el cuerpo repentinamente y sorprende a mi mente con su suelta e inesperada pregunta.

Le respondo que no estoy hablando de desaparición� pero si quieres respuesta�le digo� he de afirmarte querido cuerpo porque es camino de vida,porque nacemos,crecemos,nos hacemos jóvenes,maduros,viejos y ya concluida la labor nos despachamos a otras estancias que desconocemos.

�Muy bella la retórica,pero por qué no permanecer siempre jóvenes,fuértes y no tener que seguir el declive hacia la vejez y la anulación completa que es la muerte?�me pregunta el incisivo.

�Creo cuerpo mío que no entiendes . ¿Te gustaría una eternidad de permanentes desvelos,desayunos,comidas y cenas,de eterna preocupación por el dormir,por el despertar,por el ver fútbol,por recibir o no sueldo,por soportar aburridos discursos políticos y monotemáticos telediarios,monotemáticas tragedias humanas,y así te seguiría enunciando hasta el infinito y no te excluiré,ni más faltaría, lo de eternas fiestas,lujurias,posesiones�!ay,ay! Mi compañero y verdadero amigo mío,hasta el placer nos cansa y nos desgasta porque todo tiene su espacio y su momento y siempre quieres extrapolar el momento plácido al perpetuo movimiento,al infinito repetir lo que por su esencia está proyectado tan sólo para el momento.

Y el cuerpo calla porque sabe que al alma le asiste la razón.Estamos diseñados para el tiempo breve de nuestra vida y todo está muy bien diseñado:la construcción de nuestras vidas y del universo es perfecta y cuando entendemos que estamos limitados por el tiempo y el espacio abrigamos interiormente cierta felicidad de sentirnos peregrinos en todo,transeúntes de todo y que nuestra bolsa corporal es la que sirve para envolver nuestro espíritu y nuestra conciencia la cual ¡vaya uno a saber dónde irá a parar! y emigrar una vez que el cuerpo ya no funcione y esta maravillosa máquinita diga:Planto aquí.

En estas meditaciones un rebaño de unas doce ovejas se cruza literalmente en mi camino.El pastor que le hala bien a la bota de vino la levanta ofreciéndome un traguillo cosa que le agradezco.Está tan vieja y curada su bota que su vino me sabe a licor de dioses.Me aclara con contundencia que es vino tinto de Reliegos,cosa que adivino ante la presencia de basillares cargados de uvas.Eso sí,con mi torpeza por acariciar al perro que se se me acerca a lamberme la pantoriila dejo derramar parte del preciado líquido que ensucia con su rojo tinte mi camiseta blanca.

El pastor se llama Paco,sus perros se llaman: Chus el macho y Chas la hembra y la oveja mayor,madre de madres se llama Rogelia.Su rebaño se ve sano y bien cuidado,sus corderillos crecen bellos y todo le augura buenos réditos al cabo de la temporada.

Nos despedimos El, solitario, y yo peregrino, ó yo solitario y él peregrino,lo mismo da,porque estamos en el mismo camino y llevamos la misma soledad o tal vez llevamos por dentro muchas compañías.

Le digo ¡hasta siempre¡ con afecto y él devuelve su saludo con calidez de buen hombre apegado a la tierra,amamantándose de ella con sus queridos animales.!Que delicioso encuentro¡

No muy lejos adivino a Reliegos de las Matas y a los pocos minutos estoy en sus callecitas.Su construcción más importante es su iglesita dedicada a San Cornelio y a San Cipriano a quienes desconozco.Pregunto a una pareja de labradores si saben algo de los santos y aciertan a decirme que eran Papas o �algo así�. Como la curiosidad me doy en averiguar sobre sus vidas y milagros y esto hallé: Después del martirio de su predecesor el Papa San Fabián, arreció la persecución del emperador Decio. Esto mantuvo vacante por más de un año la sede de Roma. Finalmente en el 251 fué elegido Cornelio para dirigir la Iglesia. Novaciano, un sacerdote de gran fama y el primer teólogo romano que escribió sus tratados en latín, dirigió varias cartas a los obispos en contra de Cornelio, pues no

había aceptado su elección. Acusaba al papa de ser demasiado indulgente con los lapsi ,es decir,con los caídos o cristianos que por miedo al martirio renunciaban a dar profesión de su fe cristiana y los cuales eran considerados como apóstatas. Según Novaciano, la Iglesia tenía que estar compuesta de santos y por tanto áquellos que hubieran pecado mortalmente tenían que ser excluidos. Apoyado por sus seguidores fué hecho antipapa.

El Papa Cornelio entonces convocó un sínodo al que asistieron 60 obispos y en el cual se condenó a Novaciano y a su doctrina. San Cipriano, obispo de Cartago, en África, vino a Roma a felicitar a Cornelio por su acertada y valiente posición frente a Novaciano.

¡Que maravillosa historia la de las leyendas del cristianismo�y la gente se lo creía a pie juntillas y si era necesario desenvainaba espadas o daba la vida!

Cornelio murió en junio de 253 en el destierro.�La semana pasada!�me digo

Curiosa historia y los dos santos metidos en la vida y conciencia de un pueblito del cual jamás sospecharon que serían sus protectores.

Reliegos es otro de los tantos pueblos escaso de pobladores,de casas algunas bien construidas y parecen de alma agradable.Se cultivan tomates,hay palomares y sus gentes se sienten a gusto en su terruño.Me gustan las telas de una ventana que se mueven cadenciosamente con el viento descubriendo el interior de la casa y desde la cual salen olores fragantes de flor que no identifico.

Podría decirme dónde puedo dormir�pregunto a una chica guapa que va con prisa no sé hacia dónde.Me indica,mientras camina, dónde está el albergue de peregrinos y me allego esperanzado de reposar.Pero ¡oh infortunio¡ no hay plazas,están ocupadas porque Paolo Cohelo con su Peregrino de Santiago ha propiciado que en este Año Jubilar y Santo Jacobeo de 1999 miles de brasileros se lancen a la ruta de Santiago y son justamente un grupo del querido Brasil quien ocupa el Albergue.

Y lo curioso es que en la ruta veo poca gente pero al llegar a los hospedajes,tal vez por aquello de que soy tardón y tranquilo en el caminar,cuando llego a buscar posada hállola presada.

Un buen hombre que está en aquella zona al escuchar mi acento se dirige a mi para preguntarme si no he podido encontrar plaza en el albergue.Ante mi respuesta negativa me ofrece el sofá de la sala de su casa.Con cansancio dormirás bien,me dice advirtiéndome que aunque no es mucha la comodidad,suficiente será para el reposo necesario.Vente conmigo�me dice� que te presentaré a mi mujer María que debe andar a estas alturas de la tarde en labores de ollas.

El hombre de unos sesenta años llamado Justiniano es amable,pausado en el caminar y más aún en el hablar.Enamorado de su pueblo,de sus casas de tapia y teja árabe,de su iglesia que no está precisamene en su momento de gloria,de las vides y palomares, se siente contento de poder

albergar a un peregrino colombiano o a cualquier otro entre los muros de su sencilla pero bien dotada vivienda.

Me cuenta que en Reliegos allá por el año 1947 cayó un metorito a la hora del desayuno del 28 de diciembre y que muchas gentes a la redonda pensaron que se trataba de un avión que había caído.

Yo niño,me dice,pero recuerdo como la Ramira,nuestra anciana vecina, narraba la historia con tal vivacidad que me dejó la obsesión de mirar siempre hacia el cielo por si viene otro meteorito �me dice bromeando.

Su mujer sale a recibirme con cordialidad.Peina canas y su cara refleja bondad y su voz es dulce y de ritmo agradable.Me dice que soy bienvenido a su casa y que si el sueño y el cansancio reclaman sitio, su sofá ha sido más de una vez refugio de peregrinos.

Descargo mi mochila y mis cosillas y las coloco en un rincón.

Justiniano me dice que su mujer está preparando sopa de pan, sí�me dice��pan duro que guardamos semanalmente en una bolsa de tela bordada, y que María mi mujer, por obra y gracia del ajo y del pimentón, la convierte en un verdadero manjar de dioses.

El olor que proviene de la cocina me hace tragar saliva a pesar de que no está muy lejana la hora de los huevos,carne y pimentón que comí cerca del Burgo Ranero,pero las energías están agotadas y el cuerpo pide nueva ración.Me hacen sentar en una silla del pequeño comedor que tienen en la propia cocina.Me sirven buen vino de la localidad y cenamos tan a gusto y hablamos tanto de todo que por poco me duermo sentado.

�Vete a dormir chico que te falta sueño y nosotros aquí dándote la lata�me dice Justiniano.

Pido disculpas por mi somnolencia pero aún hay luz en el cielo y no quiero forzar el ritmo familiar.Pido a María un café a lo cual ella accede gustosa idea que asienta bien también a su marido.De la cocina nos fuimos al jardincillo interior de la casa en donde rematamos nuestras charlas.Ellos me hablan de sus años de labores campesinas,yo les hablo de mis batallitas y todos nos sentimos a gusto con nuestras vidas.

El sofá me recuerda al maravilloso sofá de los sueños de Arnoldo Paz,ese mi querido personaje de mi novela� Los muertos alados de Fredonia �y el sentirme tan Arnoldo Paz hace que por el interior del alma circulen ideas de felicidad,de armonía universal,de amor al prójimo y ¡cómo no¡ ideas de emigrar a mundos maravillosos en los cuales habita la razón y la estética,la comprensión y la bondad.Y entre estos pensamientos ,dormido y profundo,me pilla el canto de un gallo cercano y las primeras pinceladas de luz de un nuevo día.

DIA DIECISIETE-MIÉRCOLES 19 MAYO 1999

Mi anfitriones hace rato que se han levantado,son campesinos y madrugadores y no les gusta verse pillados por el calor.Justiniano cuando pasa a mi lado en dirección a la puerta,lo hace de puntillas para no despertarme,creyendo que duermo,y se sobresalta cuando le digo:!Hola Justiniano¡

¿Y ya estás despierto?�me pregunta.

Y mucho,le respondo.En seguida,cosa que no es muy usual en mi, emprenderé temprano el camino porque quiero llegar a León.

�Eso está allí a pocas leguas�me dice.

Me invita a que le acompañe a la cocina y me ofrece café con leche,galletas maría y por si me apetece un bocata con jamón.Me quedó con el café con leche,las galletas y una untada de mantequilla y ración de miel.Le digo que mis desayunos son más de dulce que de sal.

Arregladas mis cargas me despido de mi inolvidable anfitrión y de María su mujer quien me manifiesta que se siente contenta de conocer a un peregrino tan lleno de experiencias y eso sí:que no me olvide de rogar a Santiago por sus necesidades que no son pocas�me dice.

Nos damos un fuérte abrazo.El aire está limpio,la mañana diáfana y transparente,un airecillo con algo de frecura me llega al alma.Siento desprenderme de gente tan buena,pero estoy echo para peregrinar,para ver y despedirme,para continuar siempre hacia delante en el tiempo y en el espacio.

Me voy alejando del pueblo que fué encrucijada romana y esto hace que inevitablemente sienta cierta melancolía por el pasado huído,por ese imperio que trajo hasta estos pueblos sus redes camineras,sus inquietudes,sus ambiciones y su enorme poder y del cual sólo quedan trazos,recuerdos,piedras e historias que tienen nieblas que nos impide derivar lo que es verdad o lo que es leyenda.

Hasta Mansilla de las Mulas solo me queda algo más de una legua,unos cinco kilómetros y medio que tomo con buen ritmo calentando el cuerpo.A lo lejos,delante veo a varios peregrinos que apuran el paso y eso me parece bien.Me gusta el vuelo de un grupo de palomas que revolotean saludando al sol.El campo huele a bueno,a tierra recién remojada porque alguien está regando sus jardines y sus huertos.!Que paz da el camino¡ lo pienso y lo siento.

Los cinco kilómetros se me hacen como cien metros porque entre el pensar,recordar y admirar, el alma se pierde en su propio laberinto en el cual no existe el tiempo.

Ingreso al pueblo por la llamada Puerta de Santiago o Puerta del Castillo y me voy deslizando por las calles de Santa María,del Puente y la

plazoleta de San Nicolás donde leo que antiguamente hubo Hospital de peregrinos.

Hay poca gente en las calles pero sí abundan los olores a buen café,esos maravillosos olores que me ponen a temblar las neuronas y las papilas y como no puedo resistirme a la tentación de un cortadillo ingreso a un pequeño bar.Hay buena tertulia mañanera,algunos peregrinos que tertulian sobre la Pícara Justina protagonista de la novela picaresca del

1605 atribuida al toledano Francisco López de Úbeda, médico descendiente de conversos y conocedor de las tierras leonesas.

Tuvo la Justina mesón en estas tierras y habló de peregrinos que como nosotros cruzamos por estas mismas tierras y con las mismas ilusiones,tal vez,me digo.

Uno de los tertulianos parece ser a pesar de su aspecto montaraz un hombre culto y se explaya a satisfacción narrando las aventuras de la picara Justina y explicando con detalles que fué picara ramera,pleitista y no sé cuantos más atributos.

Es tal la vehemencia del narrador que decido,apuntando en mi libreta que cuando llegue a casa me informarme más sobre tan querida pícara de Mansilla de las Mulas.

Aymerid Picaud el peregrino francés del medioevo en su Codex Calistinux ya mencionaba a Mancilla de las Mulas,allá por el siglo XII y seguramente que el bueno de Picaud ingreso a Mansilla por la Via Trajana que lo es romana.

Salgo del pueblo por el puente que lo es del rio Esla,truchero me dicen y frío que lo ha de ser porque de aguas cálidas poco saben las truchas.

Pero como la historia de un río es la historia de un peregrinaje me interesa sentarme a su orilla y leer entre mis librillos un artículo sobre el río Esla escrito por Julio de Prado Reyero en una revista llamada el Castillete:�nuestros mismos mayores nos han legado refranes y "dichos" que nos hablan de la importancia y veteranía de nuestro Río, al que siempre llamaron cariñosamente "El Río Grande", o se referían a él asegurando que esto o aquello "es más viejo que la orilla del río".

El Río Esla no sólo es importante por ser el más caudaloso de la Provincia, lo que le ha valido el título de "Padre y Señor" como lo insinúa el P. Getino al recordarnos que " el Esla (Llamado también en épocas pretéritas Río Astura,Estora,Istola,Stola,Estola,Estla y por fin Esla que viene a significar en lengua vasca �agua de peñas�) y el Sil son los grandes señores de la hidrografía leonesa, a ellos vienen a rendir el tributo de sus aguas los restantes ríos..."

El primer historiador que menciona al "Río Astura" es el romano Floro, a continuación lo hace el hispano�romano Paulo Orosio, siendo casi seguro que tanto el uno como el otro lo hayan tomado de la "Historia de Roma" de Tito Livio contemporáneo de Cristo, cuya obra en parte ha desaparecido. El geógrafo griego Estrabón que nació en el año 63 antes de Cristo no menciona expresamente este Río, pero sí nos habla de los "cántabros y astyres" o astures. San Isidoro de Sevilla que vivió en el siglo VI, en su famoso libro "Las Etimologías" nos habla del Río Astur y añade que los habitantes de esta zona recibieron el nombre de "astures" porque habitaban cerca del "Río Astur" y vivían encerrados entre montañas y selvas.

¡Bella historia lleva este río,además de buen caudal¡ Y con su historia y sus historiadores lo dejo y le digo que hasta siempre y le dedico aquel

verso del poeta americano de raza negra Langston Hugues: My soul has grown deep like the rivers.

O le digo desde mi letra:Adiós Esla,te llevas mi rostro en tus cristalinas manos hasta el final del agua que es tiempo.

Mi camino va de la carretera nacional a los caminos de tierra y de estos hasta la carretera.

Me encuentro con el poblado de Villamoros de Mansilla,pueblo de 100 o 200 habitantes como la de Galilea en Mallorca,pueblito en la cual habito.Y como tengo ganas de hablar con alguien,tal vez amanecío estimulada mi lengua,pregunto a unos chicos que cuándo son las fiestas del pueblo.Me dicen que serán en Septiembre y me narran con gran emoción lo bien que lo pasan,cómo vienen desde los pueblos vecinos con sus pendones,lo bien que comen y lo mucho que bailan.

Pues que lo paséis bien en la próxima�les digo y ya en Septiembre os recordaré.

¡Vale¡�me dicen los muchachos.

Los pendones siempre han cautivado mi imaginación:he soñado con poder hacer en Galilea,en Puigpunyent,en el cerro Nutibara de mi Medellín natal un festival de diseños de pendones cuya temática sea el cosmos y la naturaleza.Siempre me ha llenado el alma de imaginación el ondear de banderas multicolores hablando no de políticas y pasiones sino de formas y geometrías,de cuerpos celestes existentes o imaginados..algún día lo harás,peregrino,me digo, mientras prosigo mi camino que lo es de tierra nuevamente.

Atrás el pueblito y sus alegres muchachos y mi camino que es planicie en el cual me topó con un perrillo flaco de carnes,arisco de mirada,hambriento tal vez,muy parecido a mi perrillo Chico.Como el camino es solidaridad y el can está mendigando algo del jamón que traigo en la mochila no tengo más remedio que sentarme en una cómoda piedra y sacar al menos una loncha del delicioso manjar.El perrillo es tímido pero cuando veo que mueve la cola interpreto que está en empatía con mi energía.Lo llamó y le entrego el pedazo de jamón el cual es engullido en un abrir y cerrar de ojos.Una vez que lo ha tragado se sienta esperando más comida y tengo que decirle que por ahora está bien lo compartido y que vaya a Villamoros que de seguro le darán comer.Su mirada almibarada me dice que está abandonado,que no tiene a nadie�!Ay animalillos de mi planeta,compañeros de mi viaje en esta prodigiosa nave llamada tierra,os amo a todos porque sois parte de mi mísmo�!

Prosigo mi camino y el perrillo se escurre entre unos matorrales tal vez buscando pajarillos para cazar.Entonces por aquellas cosas de la imaginación me interrogo sobre qué seríamos los seres humanos si habitasemos en este planeta absolutamente solos,sin animal o criatura viva distinta a nosotros.Se nos haría imposible el vivir y además sería tan triste nuestra estadía en el planeta porque la soledad de especie tiene que ser más profunda que la soledad del individuo. A la salida, un poco más allá de la gasolinera, el Camino se desvía a la derecha, siguiendo paralelo a la carretera, atravesando el canal del Porma y la carretera de Sanfelismo, hasta Arcahueja.

Si vamos por carretera seguiremos por la N�120. Eso sí que rompe ritmo,lo digo y lo confirmo.

Me llegó al llamado rio Porma que viene desde Cantabria y lo que más me

llama la atención es el magnifico puente que hallo llamado de Villarente y descrito en el Codex Calixtinus como puente enorme.Me gusta el puente y esos veinte ojos que me miran con curiosidad ,tal vez,medito,es mi

alma que se refleja en el antiguo y aún fuérte puente.No resisto la tentación de tocarlo,de observarlo con minucisidad e incluso de descansar sentado a su lado.Para eso es el camino:para observar,tocar,oler,sentirte vivo.Sólo se está vivo cuando te sabes peregrino.

Cuando tu alma está instalada en la distracción persiguiendo quimeras no vives,no observas,no sientes y sencillamente te conviertes en un zombie obsesionado por lo banal,lo efímero llámese esto coleccionismo de monedas,de poderes,de vanidades.

!Ay puentecillo de Villarente¡ cuantos pensamientos me has traído a lomo de tu visión y tus piedras centenarias¡.

El pueblecillo que respira a su lado goza de quietud y me da la sensación de que son pocos los habitantes permanentes que lo habitan.Un jubilado que camina por el puente me dice que él es de León pero que viene a Arcahuejas situada a unos cuatro kilómetros del puente a buscar aire puro porque sus pulmones buscan salud después de casi cuarenta y cinco años de fumar ininterrumpidos.

�Me ha dicho el médico o que dejo de fumar o que me puedo ir preparando para lo peor.Y la verdad�te digo hijo�que casi me da lo mismo,dejo el tabaco porque mis hijas me han puesto entre la espada y la pared :o mi amor hacia ellas o mi egoismo continuando con el tabaco.La verdad es que esto me ha resultado calvario aunque tambien te digo que el venir a caminar sobre el puente me ha dado un poco de respiro y paz.

�Pues me alegro�le digo de todo corazón.Somos un poco hijos de nuestros errores y lo difícil es desligarnos de aquello a lo que volunariamente no hemos atado, como en su caso el tabaco.

�Si,sí, ya lo creo.

El hombre es afable,algo tristón de mirada pero percibo en su hablar cierta ternura.

Me cuenta que en Arcahueja existen unas fiestas donde se bebe leche de pantera y se baila el paquito chocolatero,además de comer mucha paella y de beber buen vino.

Me explica,ante mi curiosidad que la leche de pantera es un coctel de Ron ,batido de fresa,granadina,hielo y azúcar.Y del Paquito chocolotero ni que hablarte hijo�me dice�,lo habrás escuchado y bailado seguramente en más de una ocasión.No hay pueblo ni verbena que no lo tengan en su repertorio.Tengo entendido,me dice el hombre,que es pasodoble de la región alicantina,por esos lados y dice más o menos así: Paquito Chocolatero es un home molt formal que cuant arriba la Festa va sempre molt colocat.

Nos reimos.El se queda con el puente,yo con mi objetivo peregrino pues estoy deseoso de llegar a León y sólo me quedan unos diez o doce kilómetros.

Mi comida en el camino se ha hecho informal,dejo que mi cuerpo, como cometa,pida cuerda.Si tengo hambre paro y como de las viandas que traigo conmigo que casi siempre son jamón,pan a poder ser fresco,del día, agua,miel,leche condensada y la fruta que topo en mi camino,en sus tiendas,por supuesto.

Nos despedimos y me explica que al salir del puente, a la izquierda está el edificio del Hospital de Peregrinos que lo fué en el siglo XVI y cuéntase

que en aquellos tiempos había un borrico para trasladar a los peregrinos enfermos hasta León.

¡Que bien!�le digo�ambulancia sin ruidos ni prisas.

Asciendo pausadamente hacia el Alto del Portillo dejando atrás a Arcahueja y Valldefuénte.

Diviso por fin,una vez alcanzado el Portillo, la ciudad de León.Me siento a gusto y con el vientecillo que me viene de cara canto improvisando,en medio de la soledad,pues a ningún peregrino avisto en estos parajes:

Tú ,a mis pies, León,

a tus puertas yo rendido

llegaré a ti agradecido

a darte mi corazón,

pues arte es tu razón

la que el Camino te ha pedido.

Pero prefiero recitar mejor al agrado del viento estos otros versos de D.Gaiferos que aprendí en Bogotá gracias al inolvidable y querido cura escolapio Montuoto,mi profesor de química y gallego hasta la médula:

¿Onde vai aquel romeiro?

¿Meu romeiro, onde irá?

¡Camiño de Compostela,

no sei se aló chegará!

Os pés leva cheos de sangue,

xa non pode máis andar...

Aunque gracias a los kilómetros mis pies están ya sanos,ausentes de ampollas,duros como cuero de vaca dispuestos siempre y cuando no falle algún componente de mi arquitectura corporal, a llegar a Santiago.

Sí,realmente quiero darle mi corazón a León, dispuesto a sorber su

arte,su cultura y sobre todo a llevarme hasta el interior las lineas maravillosas de su catedral,sus vitrales polícromos y generadores de profundos sentimientos.

En la bajada me encuentro con un crucero,copia del original que se halla en la fachada de San Marcos de León.A sus pies oraban los peregrinos y descansaban los humillados por el ardor en los pies.A su sombra estrecha y vertical se solazaban contando sus percances y sus logros a lo largo del camino que ha quedado atrás y arreglaban las hambres de sus estómagos antes de ingresar a la antigua ciudad que lo fué en sus orígenes campamento de las tropas romanas de la Legio VII Gemina.

Y como creo en las energías humanas acumuladas a lo largo de los siglos también hago mis peticiones por las personas que me son cercanas,por mi familia,por mis amigos,por mis conocidos,por los demás peregrinos y sobre todo por mi especie que aun no sabe que se encuentra en una nave espacial navegando en un Cosmos infinito,por mi especie que como decía el sociólogo canadiense Mcllughan no es pasajera de la nave tierra sino que es tripulante porque somos quienes sabremos dar vida a este proyecto de la vida que convive con nostros en el planeta y que nuestro destino está ligado a lo bien o mal que tratemos a nuestra nave finita en

sus recursos y está vinculado al destino de todos los seres vivientes de quienes dependemos y a quienes debemos salvaguardar y respetar.

Y no puede mi mente escaquearse de la teoría que me ha venido asediando sobre el capitalismo sangriento y escandaloso que venimos profesando en las sociedades autodenominadas desarrolladas.El capitalismo con su consumismo estúpido y desorganizado es un sistema concebido para un mundo infinito de recursos,de aire y de posibilidades dentro de un mundo finito que es nuestra navecilla tierra tan generosa y tan finita.!Y parece que no caemos en cuenta de tan enorme error y contradicción!

Y le doy vueltas al diseño de la sociedad en la que ahora vivimos enrutada en un proyecto de consumo inconciente,depredador del planeta y de nuestras capacidades de elevarnos espiritualmente porque nos estamos convirtiendo en esclavos de nuestros productos porque vivimos sumergidos en un permanente miedo a perder todo, cuando paradojicamente ese miedo de perder todo nos proviene del mal uso y carencia de inteligencia que hacemos de la vida,de nuestra casita llamada tierra,de sus recursos y sus bondades.

Y en habiendo orado de esta forma ecológica continuo leyendo sobre la historia de León antes de ingresar a sus puertas:

Me dice la historia que su apogeo de ciudad la alcanzó cuando Ordoño II creó el Reino de León en el siglo X.

Mi antecesor y primer cronista del camino Aymerid Picaud decia de la noble ciudad: es de las más grandes, real y curial, llena de toda especie de felicidades.

Es punto de encuentro del camino francés y de los caminos jacobeos que venían por la costa desde San Salvador de Oviedo cruzando la Cordillera Cantábrica

Los peregrinos entraban en la ciudad por la �iglesia de Santa Ana�, antiguamente del �Santo Sepulcro�, que ostenta sobre su entrada principal la cruz de San Juan de Jerusalén a cuya orden perteneció. No lejos de la iglesia encontraban el primer hospital para peregrinos, demolido por el ensanche de la ciudad. Al recinto amurallado, dotado de cuatro puertas, se accedía por �Puerta Moneda� y pasaban los peregrinos, seguidamente, por la iglesia de �Santa María del Camino�, actualmente llamada de �Santa María del Mercado�, del siglo XII, cuya planta, ciertamente curiosa, es más ancha en la cabecera que en los pies. Justamente detrás del templo está la plaza del Grano, lugar en el que se celebraban las transacciones de cereales y aperos de labranza. Está presidida por una monumental fuénte neoclásica con elementos barrocos y cierra la plaza la portada del convento de las Carbajalas, con un portón del siglo XVI y una iglesia del XVII.

El Camino avanza hacia el centro de León por la Rúa de los Francos, una calle estrecha, comercial y bulliciosa. A mano izquierda, encontramos el convento de la Concepción, con una portada de tipo gótico tardío y un interior vedado al visitante por la rígida clausura. La Rúa bordea la vieja muralla y conserva edificios antiguos y palacios blasonados, dando la

impresión de que fué durante muchos años la principal arteria de la ciudad. Este papel lo ocupa actualmente la calle Ancha, a la que se accede a la altura de la Plaza de San Marcelo, antiguo emplazamiento del

Hospital de peregrinos de San Antonio Abad, y actualmente con edificios tan importantes como la iglesia de San Marcelo, del siglo XVI, que guarda en su interior esculturas de Gregorio Fernández; el Ayuntamiento, igualmente del siglo XVI, y la famosa Casa de Botines, obra del arquitecto Gaudí. Justo enfrente está el palacio de los Guzmanes, ocupado hoy por la Diputación, con un bello patio interior.

Al final de este palacio comienza la calle del Cid, que conducía a los antiguos romeros a la basílica de San Isidoro. Sobre el antiguo templo de San Juan, edificado por Alfonso V, se levante el �Monasterio de San Isidoro�, creado por Fernando I y al que fuéron trasladadas desde Sevilla, en un histórico cortejo en el que figuraban los abades San Iñigo de Oña y Santo Domingo de Silos, las reliquias del santo benefactor de peregrinos, cuyos milagros corrían de un lugar a otro del Camino. De obligada visita, según el Calixtino, la iglesia de San Isidoro es románica, con tres naves e igual número de ábsides.

La portada llamada del Perdón es obra del maestro Esteban, autor de la fachada de las Platerías de la Catedral compostelana, uno de los más delicados artífices del románico. Al igual que ocurre con la �puerta santa� compostelana, la puerta del �Perdón� sólo se abre en año jubilar. La fachada principal, llamada �puerta del Cordero�, de la misma época, inspirada en la Catedral de Jaca, está exquisitamente decorada con figuras humanas, en lugar del tradicional Crismón. En la rica iconográfica aparece una interesante representación de los símbolos del zodíaco. La corona un ático renacentista con la estatua ecuestre de San Isidoro que parece imitar la faceta de �Matamoros� del apóstol. De los tres ábsides con que contaba, sólo se conservan los dos laterales, profusamente decorados. Sobre el central fué edificada una construcción gótica, del siglo XV.

A los pies del templo se encuentra el �Panteón de los Reyes�, en el que destacan los capiteles, finísimamente elaborados, y un extraordinario conjunto de pinturas románicas de la segunda mitad del siglo XII, que sorprende por su excelente estado de conservación, constituyendo un conjunto único en el mundo, de ahí que se le haya denominado la �capilla sixtina del románico español�. Es notable la representación de Cristo sentado en el arco iris, con el Libro de la Vida en una mana, ordenando la redención del mundo. El Panteón Real es con seguridad el pórtico de la primitiva iglesia, construida a principios del siglo X, en tiempos de Fernando I. En el panteón reposan los restos de 23 reyes leoneses, 12 infantes y 9 condes, entre los que figuran Alfonso IV, Ramiro II, Ramiro III, Alfonso V, Sancho I, Fernando I, Bermuda I y Doña Urraca.

Y como me gusta esta narración y recopilación histórica hecha por Antonio Viñayo Gonzalez y perdóneme el escritor que no es hurto lo que hago sino honor a su bien simplificado y resumido trabajo de lo que fué y es León..Lo demás una vez que me haya situado en el interior de la ciudad y con mis ojos,manos y sentidos capture sus monumentos y grandezas las describiré con mi bagage de informaciones de aquí y acullá añadiéndole,claro está,esa peculiar visión que cada peregrino asume de la realidad que ven sus ojos.

Puesto de `pie nuevamente me lanzó calles adentro buscando el corazón de León llamado catedral y dejo atrás sitios industriales,calles,semáforos y todo el ajetreo propio de una urbe que respira,trabaja y crece.

Llegado al centro de la ciudad acompañado con mis cansancios,luces y pensamientos me hospedo en una sencilla hospedería perteneciente a un bar.Lo regenta la dueña del bar llamada Ana.Es mujer joven,de unos treinta y cinco años.Chica amable quien me ofrece una habitación que le le queda en la pequeña hospedería.Somos en total cuatro los peregrinos que compartimos su techo.A mi me ofrece la habitación de su niño de diez años porque ella dormirá con su niño en su habitación.Acepto gustoso su gesto de mujer luchadora y recursiva.La habitación de Jesús,como se llama el chico está decorada con afiches de grupos musicales,con coches de carreras y con vistosas motos de alta velocidad.Los afiches reflejan el alma y la inquietud el niño.La habitación es pequeña pero limpia y una vez que descargo mi mochila tengo la impresión de que he regresado a mi infancia y la verdad es que me siento rodeado de buena energía.

La dueña dice que podrá darme cena y le ruego que me guarde plaza en el pequeño comedor pues quiero aprovechar lo que queda de luz para visitar de la ciudad lo que tengo a tiro de pies cansados.

Descanso previamente un poco después de darme una buena ducha de agua caliente en el baño que se encuentra en un estrecho pasadizo.Me tiendo sobre la cama y evoco todas las imágenes habidas a lo largo del día.Este día aún está joven porque al sol le queda aún buen trayecto para finalizar su jornada.

Al levantarme de mi breve descanso siento cierto dolor repentino en la pierna derecha,es algo muscular supongo pero de todas formas quiero darme un paseo por la catedral aprovechando que sus puertas están abiertas,según me ha dicho la dueña del bar hostal.

Primero me embebo de su historia porque aunque la grandeza estructural y artistica hablan por sí solas sin embargo es recurso de buen aprendedor y admirador hacer tributo a la historia y agradecer a todos aquellos hombres y mujeres que propiciaron a lo largo de la historia el surgimiento de tan excelsa obra.

Leo la reseña histórica de la catedral y a forma de sumario no puedo dejar escapar en este mi diario estos detalles que son algunos y no todos,por cierto.

�Catedral considerada entre las más hermosas del mundo

�Es un templo de los más armoniosos del gótico

�Se le denomina la pulcra leonina

�Maravilla del equilibrio arquitectónico al reducirse los números de apoyo para convertirse en lineas de esbeltez.

�Posee 737 vidriedras contruidas entre el siglo XIII y XV

�Las vidrieras ocupan 1800 metros cuadrados (nuestra casa cabría casi trece veces en su superficie) y sus vidrieras se distribuyen en 125 ventanales,57 oculos y tres rosetones gigantes.

�Con 90 metros de largo, 30 de alto y 29 de ancho

�El edificio fué construido en el solar que ocupaban unas termas romanas el siglo II, que Ordoño II transformó en palacio real, en el siglo X. Donado, posteriormente, a la Iglesia, el obispo Pelayo erigió sobre él una basílica

que más tarde fué ampliada, dirigiendo las obras el maestro Enrique para concluirlas Juan Pérez, en el mismo siglo XIII. La planta de la Catedral, inspirada en la de Reims, es de cruz latina, de tres naves separadas por pilares. La portada central está presidida por una imagen situada en el parteluz, fiel copia de la de Santa María la Blanca. A su lado están representados los apóstoles, entre los que destaca la figura de Santiago, sostenida por una columnilla de piedra en la que los peregrinos frotaron durante siglos sus medallas para pedirle protección en la ruta, desgastando notablemente la piadosa piedra.

�Un pequeño rollo gótico, situado entre las columnas del pórtico principal, marca el privilegio al que se podían acoger los que demandaban el fuéro eclesiástico, huyendo de la ley civil (la iglesia juzgaba sus propios descarriados y na sociedad civil no tenía competencia en ese aspecto..!cómo cambian los tiempos¡ y los privilegios desaparecen,por fortuna a favor de la justicia colectiva¡

�Retablos, esculturas, el museo, el claustro�Que por desgracia no puedo ver todo,no puedo saber todo,no puedo abarcar todo y con mi cansancio me dedico a admirar lo que está más al alcance de mis ojos sedientos de imágenes pues soy homo videns.

Una señora me cuenta del ritual que existe en la catedral donde un vistoso cortejo de muchachas con trajes regionales, acompañadas de músicos y precedidas por un carro con ofrendas que recorre el claustro, un representante del cabildo y otro del ayuntamiento entablan un duelo literario que terminará amigablemente con la entrega de las ofrendas.Siento no poder hallarme en dichoso acontecimiento pero me seduce el ritual por lo que ello significa.

No puedo dejar de admirar la vidriera de la cacería que se encuentra situada en la nave central.Su composición rompe con los demás conjuntos iconográficos, ya que en vez de representar santos y profetas, nos muestra ángeles músicos bajo arquitecturas góticas, representaciones de las artes liberales y figuras de caballeros y reyes. Su estilo también es diferente, ha desaparecido la rígida monumentalidad y esquematismo de las restantes vidrieras.No sé por cual extraña razón tengo la sensación de haberla visto o soñado en parte alguna de mi vida ¡que curioso¡

La historia asume que las obras de la catedral fuéron costeadas por la burguesía, nueva clase social que, orgullosa de haber arrebatado el poder a los señores feudales, estaba ansiosa de plasmar este poder en grandes monumentos para su gloria y la de sus ciudades.

Otros, menos confiados en la generosidad de los hombres de negocios medievales, afirman que fuéron los templarios, y luego las órdenes que heredaron su tradición y, supuestos estudios esotéricos,afirman que fueron estas ordenes quienes promovieron su mecenazgo.

¿Cuál será la verdadera historia o copy right de la catedral?

Lo importante es que está hecha,me digo y dejo la cuestión en paz.

Capillas las hay y no pocas:De San Juan,de Santa Lucía,de Santa Teresa y cada una con toda una memoria religiosa correspondiente a los advocados si así puede decirse.

Como me siento cansado me siento un ratillo a observar aquel mar de cristal polícromo y como me ataca el sueño decido salir despues de

agradacer a la vida por haberme dado la posibilidad de ver lo que tantos ojos de peregrinos han admirado a los largo de los siglos.

Escucho antes de salir en la lejanía y a sonido algo apagado un organo que interpreta de Joan Sebastian Bach el preludio y fuga en sol mayor y no puedo reprimir cierta melancolía que viene a lomo de las armónicas notas musicales.

La buena señora qu me dio la información del ritual de las doncellas , se plantó en una de las capillas a orar..

Entonces tomo asiento en una cafetería cercana a la catedral,pido una cerveza fría y que sea grande,acompañamiento de aceitunas y si hay anchoas de por medio mejor que mejor a todo lo cual la camarera que es asturiana me dice que lo de las anchoas lo ve difícil pero que hablará con el dueño por si tuviese algunas allá en sus armarios.Regresa con todo lo pedido y ya acomodado en mi asiento que lo es de espuma con forros de tela damasquinada me doy en leer más sobre la bella e interesane León y hago respeto,mencionando su autoría,del escritor Antonio Viñayo González de quien me alimento en la lectura,entre otros.

El gran �Hospital de San Marcos�, sede durante muchos años de la Orden de Caballeros de Santiago y hoy lujoso hotel, es la joya renacentista de León y una de las mejores obras del plateresco español. Promovido, al igual que el de Santiago, por los Reyes Católicos, que encargaron al maestro Pedro Larrea su construcción, destaca su fachada, con un relieve de Santiago Matamoros y toda una serie de medallones con efigies de emperadores, reyes y diversos personajes. La balconada, de puro estilo barroco, fué construida dos siglos después de realizarse la obra, adaptándose perfectamente al resto de la portada.

El edificio sufrió dispares destinos como seminario, acuartelamiento, instituto, caballerizas, cárcel y campo de concentración durante la guerra civil, hasta su completa restauración, en 1961, para transformarlo definitivamente en parador de turismo. Pueden visitarse la antigua sala capitular, con una excepcional artesonada mudejar, la sacristía, el coro, con una interesante sillería de Guillén Doncel y el claustro, con dos alas construidas a mediados del siglo XVI por Juan de Badajoz sobre arcadas ojivales. En las dependencias del antiguo convento está actualmente el Museo Arqueológico Provincial con piezas prehistóricas, romanas, medievales, renacentistas y barrocas. A la derecha del edificio se encuentra el verdadero hospital de peregrinos que, junto a otros 16, cubría las necesidades de la ciudad. Después de haber pasado décadas en un lamentable estado de abandono, el edificio fué restaurado, en 1991, por la Junta de Castilla y León para darle un uso institucional. Los peregrinos dejaban León por el puente de San Marcos, al lado del mismo hospital. Tenían entonces dos rutas, una hacia San Salvador de Oviedo, la otra hacia Santiago de Compostela. La Cruz de San Marcos, nos despide. Desapareció hace unos años. Ahora la sustituye un crucero gemelo, labra del siglo XV, con un calvario en el anverso y la Virgen con niño en el reverso. Este recibió durante siglos a los peregrinos en el Alto del Portillo y ahora los despide en la embocadura del puente sobre el Bernesga.

Cuando Aymerico, a los comienzos del siglo XII, llegó al Torío, citó a León como �Ciudad real y curial, llena de toda clase de felicidades�. El puente sobre el río, de ascendencia romana, todavía muestra los muñones de sus pilastras unas decenas de metros más abajo del actual, que construyó el pontonero Bernardo Mígueles en el siglo XVIII. Justina, la de Mansilla y su barrica, en el XVI, se sienten frustradas en la contemplación de su fábrica. �Yo entré por mi León por la puente que llaman del Castro, que es una gentil antigualla de guijarro pelado, mal hecha, pero bien alabada, porque los leoneses la han bautizado por una de las cinco maravillas� pero con licencia de los señores leoneses, más gesto tiene de caballete de tejado que de puente pasajera�. Al parecer la garrida mansillana no encontró las mejoras que en el puente había introducido el rey Alfonso VI, de quien sabemos que reparó todos los puentes del Camino, desde Logroño hasta Santiago.

Hasta hace pocos siglos no había tal barrio de Santa Ana, sino la calzada real entre prados y frondas. A la vera de la calzada, la leprosería y ermita de San Lázaro. Pasos adelante, el hospital del Santo Sepulcro, que cambiaría el nombre por el de Don Gómez y se fusionaría más tarde con el de San Antonio Abad. Un tanto apartado de la calzada, la iglesia de Santa Ana, que antes fué de San Juan de Jerusalén y originariamente del Santo Sepulcro, destinada a cementerio de peregrinos.

En los tiempos de Justina ya llevaba el nombre de arrabal de Santa Ana y se encontró en la puerta de San Lázaro a una vieja que solicitaba limosna tocando unas tabletas. También se topó con el Rollo de ajusticiar y �enfrente de él unas mezquitas pequeñas o casas de calabacero�. Por allí quedaba, cercano a la muralla, el arrabal de los Francos, barrio frecuente en las ciudades del Camino, cuando no habían sido ellos los repobladores de tal o cual población, las villas francas de la Ruta.

Hasta el siglo XIV los peregrinos entraban en la Ciudad, atravesando la muralla romana o por la puerta del Arco del Rey �la primitiva Pretoria� o siguiendo extramuros, la Rúa Francorum, por la Cauriense, junto a la ermita del Santo Cristo de la Victoria. Cuando León se desparramó fuéra de los muros campamentales romanos, fué preciso amparar el nuevo caserío con la cerca medieval. Por dos puertas accedían ahora ordinariamente los peregrinos que arribaban por el puente del Castro: la de Santa Ana y la de Puerta Moneda. Por la primera se llegaban en derechura a la Catedral. Por allí se acercó Justina y halló la Catedral �Bien galana, tanto que pensó que era el carro del día de Corpus�. Quienes entraban por Puertamoneda se encontraban luego con la iglesia de Santa María, entre la rúa y el Mercado. Templo románico del siglo XII, al que por ambas circunstancias bautizaron con los nombres del Mercado y del Camino. Rúa arriba, desembocaban en la puerta Cauriense, doblaban a la derecha para embocar a la izquierda la calle que hoy llamamos del Cid, cerrada por la plaza y la iglesia de San Isidoro.

La salida hacia Galicia, hasta bien mediado el siglo XII, debía hacerla el peregrino, volviendo atrás, a la puerta Cauriense. A partir de 1168, el rey Fernando II mandó abrir una nueva puerta entre el monasterio y la abadía de San Isidoro, con el trazado de una nueva calle, la Rúa nueva, hacia el puente del Bernesga.

Ya en los albores de la peregrinación jacobea, allá por la décima centuria, el peregrino encontraba en León un número tal de templos y monasterios, no igualado por ninguna otra ciudad de la España cristiana. Don Claudio Sánchez Albornoz, que fué quien mejor los contó, llegó a decir, que �León era un solo y gran cenobio.En cada corte se levantaba un claustro y en cada calle cuatro templos�.

Aquí no puedo dejar de hacer un breve paréntesis para recordar a la escritora argentina Martha Mercader a quien conocí allá por la decada de los ochenta en Mallorca,pues tenía un piso cerca del nuestro,por los lados del Palacio de Marivent.Ella era nuera de Don Claudio Sanchez Albornoz y tuvimos tertulias tan amenas sobre el Camino de Santiago que aún retengo memoria de ellas.Recuerdo que le llamó de forma sobresaliente la leyenda del ahorcado resucitado y la gallina de Santo Domingo de la Calzada.�Es que ni a García Marques se le podrían ocurrir tales realismos mágicos�me decía.Y es verdad.

Y continúo,pedido perdón a quien haya tenido por bien llegar hasta aquí en la lectura de este mi diario caminero,en la parte histórica que traía entre ojos de lector.

En los siglos posteriores, no sólo no disminuyeron los monasterios en León, sino que se multiplicaron. El más antiguo de los que todavía se mantienen en pie, aunque muy desfigurado, el de San Salvador de Palaz del Rey. El más celebre, la Catedral de Santa María. Aquí el peregrino, por sobre la monumentalidad y belleza del edificio, encontraba la imagen de Santiago caminante y caballero muy repetida en portadas y retablos. De la devoción de los peregrinos hacia el Santiago Catedralicio nos quedan pruebas en la portada central de la fachada occidental, o de la Virgen Blanca. Allí permanece una estatua de Santiago en atuendo de peregrino, con la concha en el sombrero y la columnilla de su pedestal visiblemente desgastada al contacto de las manos de los romeros. Otra imagen pétrea de Santiago peregrino aparece entre la estatuaria del portal de Septentrión.

Los monasterios leoneses más conocidos por su relacion con los peregrinos, son cuatro: San Claudio, San Isidoro, San Marcelo y San Marcos.

San Claudio, monasterio bajo la regla de San Benito ya desde la Alta Edad Media, levantado en la cascajera del Bernesga donde Claudio, el hijo de San Marcelo, padeció martirio, es el más antiguo. El único del que tenemos alguna referencia en la época visigótica y el sólo respetado por Almanzor en la irrupción de finales del siglo X. Aunque quedaba fuéra del camino y un tanto alejado, allá acudían los peregrinos, porque se había divulgado la fama de ciertas curaciones milagrosas: dos ciegos, un sordomudo, y una peregrina francesa curada de un tumor ocular.

San Marcelo, dedicado al centurión de la Legión VII Gémina, martirizado en Tánger, parece que fué fundado por Ramiro I en el siglo IX, fuéra de la muralla, junto a la puerta Cauriense y donado a la Catedral leonesa por Sancho el Gordo en el X. Arruinado y abandonado, lo restauró el Obispo Don Pedro en 1096, fundando junto a él un hospital para pobres y peregrinos. De este monasterio y hospital se hicieron cargo los Canónigos Regulares de San Agustín, hasta que el Obispo Manrique lo

secularizó a finales del siglo XII. Esta secularización obligó a Santa Martino, el teólogo hispano, a buscar refugio en el monasterio de San Isidoro. Transformado en parroquia el monasterio, continuó el hospital, aunque cambiando el nombre por el de San Antonio Abad, título con el que todavía presta sus servicios, aunque trasladado a otro lugar.

San Isidoro, la célebre abadía de Canónigos Regulares, solar y panteón de los reyes leoneses, antes, ya en el siglo X, fué monasterio de monjas benedictinas, junto a otro de monjes, con el título de San Pelayo y San Juan Bautista. Cabeza del Infantado leonés, iglesia palatina, cuna del románico legiocastellano, cambió de titularidad cuando, en 1063 llegó desde Sevilla el Cuerpo de San Isidoro. En 1148 fué entregado a un grupo de Canónigos Regulares de San Agustín, procedentes de la Catedral, que se habían retirado a Carbajal de la Legua, cuando el cabildo Catedralicio fué secularizado.

El monasterio isidoriano dió grandes figuras a la Iglesia, entre ellas a Santo Martino, el primer teólogo de la España cristiana en el siglo XII y el célebre historiador conocido por el Tudense. El culto eucarístico, con el Sacramento perennemente Expuesto, es el centro devocional de León y el Sepulcro de San Isidoro, símbolo de todo el Reino de León, cuyo patronazgo ostenta, relicario de su historia y de sus grandezas.

Testimonio bien expresivo sobre el significado del monasterio de San Isidoro es el de la pícara Justina, tan poco dada, según propia confesión, a entusiasmos religiosos: "Si yo fuéra muy devota, en lo que yo me había de ocupar era en ver a San Isidro de León �así se le llamó hasta bien entrado este siglo�, pues aquella casa en reliquias preciosas es una Jerusalén; en indulgencias, una Roma; en grandezas de edificios, un panteón; en religión, la anacoreta; en coro, un cielo; en el cultivo divino, riquezas, brocados, plata, oro, un templo de Salomón".

San Marcos, alborada del Renacimiento en León, fué la casa matriz de la Orden de Santiago. Pero siglos antes había nacido ya como hospital de peregrinos. La reina�infanta, doña Sancha, mandó hacer un templo y un hospital en 1152, junto al puente que atravesaba el río Bernesga. Diecinueve años más tarde, el obispo de León, Juan AIbertino, mejoró las instalaciones. De ellas se hicieron cargo, a finales del siglo XII, los Caballeros de la Orden de Santiago, y allí perseveraron hasta la exclaustración del siglo pasado.

Del edificio primitivo nada queda. En 1513 la Orden dispuso levantar un nuevo edificio, en consonancia con el prestigio de la institución y, según se dice, porque el rey Fernando el Católico, en compensación a haber avocado para la corona el maestrazgo de la Orden, ordenó la construcción de un nuevo monasterio. En su obra intervinieron célebres arquitectos y tallistas, como Juan de Horozco, Juan de Rivero, Juan de Badajoz, Juan de Juni... No se remató la fachada principal hasta el siglo XVIII, donde se mezcla el plateresco y el barroco, pero tan bien conjuntados, que la unidad, al menos en apariencia, es total.

Contiguo a este palacio suntuoso, estaba el hospital, muy conocido y frecuentado de los peregrinos, como en su lugar veremos, bien acomodado, pero que no debe confundirse con la mansión de los Freires.

Los conventos de Ordenes Mendicantes también abundaban en León y atendían a los peregrinos. Eran numerosos los de mujeres. No tanto los de varones, únicos que reseñamos.

Franciscanos y Dominicos llegaron muy pronto a León. La tradición quiere que en vida de ambos fundadores y, por tanto, a comienzos del siglo XIII. Uno y otro, Francisco y Domingo, peregrinaron a Compostela y la devoción popular asegura que fuéron sembrando conventos a lo largo de la Ruta, entre ellos, los de León.

El convento leonés de San Francisco todavía sigue en su primer destino, aunque la comunidad que ahora lo habita no es la primitiva franciscana, sino la más moderna capuchina. El de Santo Domingo lo reemplazó la plaza más céntrica de León.

Jesuitas y Descalzos se unieron a las otras Órdenes Religiosas en la ciudad de León. El convento de Jesuitas lo fundó, en 1571, el obispo don Juan de San Millán, bajo el título de San Miguel y Santos Ángeles. Quedó abandonado cuando la expulsión de los miembros de la Compañía por Carlos III. El 30 de mayo de 1770 se trasladó al colegio de San Miguel la parroquia de Santa Marina, aneja a un antiguo monasterio que Alfonso VI había unido al de San Isidoro. Bajo la advocación de Santa Marina sigue prestando sus funciones parroquiales. Los Descalzos, Franciscanos de San Pedro de Alcántara, llegaron a León en 1597. Los acogió en su hospital de San Froilán, contiguo a la abadía, la Colegiata de San Isidoro, y fué tal, el servicio de caridad de estos frailes mendicantes al cuidado de los apestados en una terrible epidemia que por aquellas fechas sufrió la Ciudad, que el Cabildo isidoriano les entregó el hospital y sus bienes dotales, para que allí formasen comunidad y convento en 1601. Este convento de los Descalzos, a partir de la exclaustración, fué utilizado para menesteres varios, entre otros, Escuela de Veterinaria e Instituto Femenino "Legio VII". Hoy sólo queda de él la iglesia, clausurada y convertida en almacén de trastos viejos.

Cuando amainó la dispersión de frailes y monjas del siglo pasado, un nuevo flujo y reflujo de institutos religiosos ha vuelto al solar leonés. Unos llegan y se asientan, otros se van. Todos ellos, en mayor o menor cuantía, especialmente en los Años Santos, ayudan a los peregrinos jacobeos que transitan por la Ciudad.

¿Cómo llegaban los peregrinos y cómo eran acogidos por los leoneses?. A lo largo de tantos siglos no es posible reducir a código ni a estatuto único el comportamiento de los peregrinos y el trato que se les dispensaba. Mucho dependía del fervor y religiosidad de cada época, aunque la santa peregrinación siempre se consideró como ejercicio de religión, inviolable la personalidad del peregrino y referido su trato a las obras de misericordia. Reyes y Obispos establecieron leyes y normas en favor de los peregrinos. El concilio de León de 1114 dispone en su canon IV que se permita vivir en paz y caminar en seguridad por nuestras tierras a los peregrinos, sin que nadie ose apoderarse de ellos o de sus pertenencias.

A la Ciudad, en atavío de peregrinos, llegaba toda clase de gentes: reyes y nobles, obispos y clérigos, comerciantes, pícaros, gorrones, como aquella cuadrilla de alemanes que acompañaban a Laffi en el siglo XVII e

iban vendiendo estampitas de vitela por los conventos. O los veintiocho loreneses de que nos habla el Calixtino, a quienes el Obispo legionense hubo de absolver del gran pecado de abandono de un compañero enfermo, suceso referido a 1080.

De aquí y de allá vamos enhebrando noticias sobre el talante de los peregrinos de paso y de los vecinos visitados. El cancionero francés supone que los peregrinos entonaban en pleno centro de la Ciudad sus coplas, seguidos, como cómicos de feria, de hombres, mujeres y niños:

"Quand nous fûmes dedons Leon

de la vieille Castille

nous chântomes cette chonsons

ou beau milieu de la ville.

Les hommes, femmes et filles

de toutes pars nous suivent,

pour entendre la melodie

de ces bons pelerins francois".

Esto pudo ser así en ciertas épocas, pero en otras, como en el Siglo de Oro, nos encontramos con un verdadero concierto de escritores maldiciendo de peregrinos pedigüeños que atronaban caminos y plazas con lúgubres cantilenas. De la misma opinión debía de ser la Justina de Mansilla, metida a peregrina. Para ridiculizar ciertos coros y tales artistas, no se le ocurre otra cosa que apuntar: "cantaban a bulto, como borgoñones pordioseros".

Otras veces eran las propias autoridades las que impedían la arribada de peregrinos a la Ciudad, porque, al parecer, por la caridad entraba la peste. Así, cuando se corría la voz de amenaza de pandemia, se atrancaban las puertas de murallas y cercas y no se permitía el acercamiento de peregrino alguno, que debían marchar campo a través, sin acercarse siquiera a las hogueras que en la Candamia, en Cantamilanos y en los Altos de Trobajo encendía el Municipio para purificar el aire.

Dar posada al peregrino era obra de misericordia, catalogada en todos los catecismos, máxime en León, que se atenía a la doctrina del patrono del Reino, San Isidoro, para quien hospedar al peregrino era acto de obligado cumplimiento para todo cristiano, especialmente para el obispo, quien "si no tenía la puerta abierta para todo el que llegase era hombre sin corazón", por aquello del Evangelio: "cuando hospedasteis a uno de estos mis hermanos a mí me hospedasteis".

A lo largo del Camino fuéron multiplicándose los albergues de acogida, a los que se daba el nombre de hospitales, que es palabra afín con hospitalidad, porque, como también enseña San Isidoro, "huésped es el que introduce el pie dentro de la puerta. Y huésped, �equivalente a hospedero� el que mantiene la puerta patente, de fácil acceso, abierta, de donde se le da el título de hospedero".

Pocos pueblos leoneses del Camino encontraría el peregrino sin su hospital o alberguería; en algunos, dos o tres y en las villas, muchos más. De Astorga sabemos que en el siglo XV estaban abiertos hasta 22. En León existirían bastantes más, aunque sólo se pueden documentar diecisiete. Visitemos los cuatro más significativos.

La malatería de San Lázaro que ya hemos encontrado cerca del puente del Castro, era el lazareto destinado a los leprosos. Allí iban a parar los afectados de llagas en la piel, que por sí o por no, eran declarados leprosos y encerrados de por vida.

El hospital de San Marcelo, llamado después de San Antonio, es citado en las crónicas de peregrinación. Allí el trigo, a comienzos del siglo XIV, se medía por estupos y el vino por heminas. En el XVI figuraba entre la plantilla del personal, un médico y un boticario. En el XVII y en el XVIII, un acompañante permanente se ocupaba de los peregrinos enfermos de gravedad, al que daban el nombre de agonizante. Pero no todo, ni siempre, andaba bien en el hospital de San Antonio. Manier, el sastre de Picardía, en 1726, hubo de dormir envuelto en mantas podridas. Es también Manier quien nos da la noticia de que los peregrinos en León utilizaban el hospital de San Marcos a la ida, y el de San Antonio, a la vuelta.

El hospital de San Froilán era el albergue para pobres y peregrinos que tenía establecido la Colegiata de San Isidoro, junto a sus edificios, hasta que el Cabildo lo cedió a los frailes Descalzos. Disponía de camas, y se daba a cada acogido una libra de pan y, en las noches de invierno, leña para calentarse. El ceremonial capitular del siglo XII ordena que, todos los sábados, miembros del Cabildo se trasladasen al hospital a lavar ritualmente los pies a los acogidos. En Cuaresma debía repetirse esta ceremonia del lavatorio todos los días, al final de la Misa y de las Vísperas. Los tres canónigos oficiantes marchaban al hospital, los pies descalzos, a lavar los de los peregrinos, mientras los capitulares continuaban en el coro recitando salmos.

En el hospital isidoriano tenían trato preferente los clérigos, que se acercaban a la Colegiata a celebrar la misa y recibir el correspondiente estipendio. Así nos lo cuenta el sacerdote boloñés, Doménico Laffi: "Acudimos a San Isidoro para decir misa y nos dieron limosna de otras tres misas, además de la que acababamos de celebrar". Además, ya Aymérico en el Calixtino advertía que la visita al Sepulcro de San Isidoro era de las pocas de inexcusable obligación en todo el Camino, porque "había adoctrinado a las gentes hispanas y embellecido toda la Santa Iglesia con sus floridos escritos".

El hospital de San Marcos, era de los más admirados en toda la Ruta. Laffi dice que era "multo grande... che se chiama di San Marco". Había en él médico, camas, lámparas, chimenea, cuadras, horno, pozo y huerto. Las camas eran doce en honor de los doce apóstoles y solían estar bien aderezadas, ya que había caballero santiaguista que disponía en su testamento que su lecho pasase al hospital de peregrinos. Laffi nos sigue diciendo que en el hospital de San Marcos daban a los peregrinos la "passada" �libra de pan� y que le marcaron el palo del bordón, ceremonia encaminada a controlar los huéspedes, a quienes, a lo más, se les permitía una estancia de tres días.

En cuanto a las instalaciones, comparadas por algún visitante con las de un palacio real, las del hospital antiguo las conocemos por las visitas detalladas de los Priores. La fábrica del más moderno ha llegado hasta nosotros. Es el edificio de dos plantas, situado al Oriente del Hostal, haciendo esquina a las calles de Suero de Quiñones y la Cal de

peregrinos. La fachada principal, que es la de Sur, mostraba en la parte superior cinco balcones. En la inferior, sólo dos ventanas encuadraban la puerta de arco rebajado, con su clave abultada y la inscripción: "Hízose esta obra siendo prior Don Diego González de Tena. Año 1791". En el interior había dos grandes salas en cada planta, que han sido totalmente modificadas con las obras llevadas a cabo en la remodelación todavía en curso.

¿Y cómo no leer e informarme a través de tan deliciosos escritos del alma de esta bella,noble e histórica León?

Como hay tanto por leer y tanta la contemplación de la historia no me basta una cerveza,pido dos más hasta que mengua la luz del día y pagado lo bebido y lo comido agradezco a la chica asturiana su atención con el peregrino y me voy derecho a la posada donde me espera cena y sueño.

Después de haber comido una deliciosa fabada,la cual solicito a mi hostalera, y de regustarme en un delicado filete de ternera acompañado de patatas horneadas y pimiento del morrón, pago la habitación antes de irme a dormir explicando a la amable señora que madrugare pues según dice el parte meteorológico que alcancé a ver en la tv mientras cenaba, nos espera día de calor y tortilla,como suelo llamar al día que vendrá con sol sin impedimentos de nube alguna..rey sol,sí señor.

DIA DIECIOCHO-JUEVES 20 MAYO 1999

A las seis estoy de pie y sólo se escucha el murmullo de los primeros madrugadores,de sus coches,de los perros que ladran en algun sitio y percibo con deleite los respiros de la ciudad que aún no acaba de despertarse.Hace cierto fresquillo que me obliga a caminar rápido para calentar el cuerpo.Como vuelvo a la catedral desde la cual saldré siguiendo las conchas de bronce clavadas en el suelo,me encuentro en una de las calles que me conducen a ella con un anciano que me pide limosna.Es un hombre maduro de acento extranjero a quien le doy unas pesetas que encuentro a bordo de mi bolsillo y díceme que nació en Rumania,que está sin trabajo y que por culpa del licor perdió a su mujer y sus dos hijas.Le digo con todo el sentimiento hermano que le deseo lo mejor y que encuentre trabajo y felicidad a lo cual el hombre me agradece con una sonrisa y con un gesto cálido y lento de agradecimiento con su mano fría .

Encuentro una cafetería abierta cerca de la catedral y le digo a mi cuerpo que es hora de desayunar.Pan tierno y crujiente,café con leche,mermelada y un par de huevos fritos en aromático aceite de oliva son el pertrecho para los pies que necesitan energía y combustible.

A pesar de lo temprano del día la cafetería bulle de animación y veo a unos cinco peregrinos departiendo en una mesa próxima y dándo,también,energía a sus cuerpos con desayunos que sobrepasan en cantidad por mucho al mío que sin ser frugal lo considero suficiente.La verdad es que sus cuerpos son de mayor envergadura que el mío y mientras más grande es el barco más combustible requiere.

Cuando estoy a punto de concluir mi desayuno entra otro peregrino que se sienta dos mesas más allá de la mía y cuando el camarero le pregunta qué desea escucho que su acento es colombiano y concretamente de la zona paisa de Colombia,es decir,de mi región.

Él pide un par de croissanes con chocolate y leche.Como yo he concluido mi desayuno pago al camarero y como no resisto la curiosidad me acerco al muchacho a quien creo mi compatriota.Le saludo y le pregunto a bocajarro:!Hola!,¿vos sos paisa?

-Sí,por qué �me contesta el muchacho sorprendido.

-Porque soy de Medellín y creo que vos sos de Medellín o de la zona paisa.

�Soy de Manizales.

Nos damos un fuerte apretón de manos y cómo él aún está en oficios de desayunar lo quiero dejar tranquilo y cuando le deseo buen caminar me dice que me siente,que hablemos un rato y que me invita mientras él come a que yo beba al menos un cortadillo.

Jaime Andrés se llama mi paisano e inicia el camino justo aquí en León.Ha venido desde Madrid donde estudia Medicina y se ha metido al

Camino porque unos amigos de Pereira lo hicieron el año pasado y fué tanto el entusiasmo que le infundieron que aquí está esperando a una amiga de la universidad,salmantina ella, que llegará en un par de horas y con quien se encontrará en la puerta central de la catedral.

Me cuenta Jaime Andrés que lleva un año en España,que está muy contento en sus estudios,que le agrada Madrid y que por cosas de la vida vino a estudiar Medicina aunque lo que le seduce es la literatura y a ella se dedica en sus tiempo libres.

-Eres novelista�le pregunto.

-Todavía no.Vengo escribiendo desde hace algún tiempo minicuentos los cuales me resultan divertidos y hacen que mi pensamiento se estruje reduciendo a pocas palabras una historia.

Mi contertulio es un muchacho de mirada vivaz,de lengua animada y su físico corresponde al de un corredor de fondo porque es delgado como una caña brava y su nariz puede perfectamente competir con la mía en grandeza y finura,eso sí,la de él derecha,la mía asimétrica.

Cuando le digo que me cuente alguno de sus minicuentos me mira fijamente y me pregunta:¿Seguro que querés oir mi carreta literaria?

-Claro que sí-echáte pues un par de cuenticos.

-Este primero se llama el Reino que murió de hambre.

-Contalo pues,insisto.

Dijo el Rey al súbdito:

"Vete por el ancho mundo y tráeme todos los tiernos botones de las flores"

El hombrecillo con su ejército de recolectores despojó a los hermosos almendros,a los perfumados naranjos,a los.....a los.....a los.....

Cuando el rey hubo conseguido su propósito su Reino murió de hambre y los enjambres de abejas se convirtieron en un recuerdo difuso de la historia�

-Me gusta mucho�le digo

Jaime Andrés se siente halagado y me insiste que beba un cortadillo porque me contará al menos dos más,porque los minicuentos podrían ser el cuento de nunca acabar�me dice

-Y el yo quedarme aquí varado en León escuchando minicuentos porque soy de alma fabuladora y es camino lo que me espera, hermano ,y quiero hacerle un poco de quite al sol que se va posicionando en el cielo castellano.

�Este minicuentico se llama �Persiguiendo el final��y dice así:José Eugenio Siemprevivo quiso capturar el 1,persiguió el 2,anheló el 3,soñó con el 4,contó 5,6,7,8.... Hace 20 eternidades que busca el último número y cada día al despertar se encuentra nuevamente con el 1.

-Buenísimo,buenísimo,le digo entusiasmado.

El tercero y pa no cansarte te lo leo de mi libretica pues pretendo escribir en cada etapa hasta Santiago al menos uno y además no me los sé todos de memoria,ni muchos menos.

-Dale pues al tercero porque aquí me quedaría oyendo minicuentos.

-Este se titula �Estrella fugaz� y dice así:

Le dijo a su perro que regresaría. Los vientos le llevaron más allá de su alma. Su perro le persigue con sus ojos almibarados en las noches de estrellas fugaces.

-Jaime Andrés home,tenés alma literaria.No sé si llegarás a médico pero a narrador de deliciososo minicuentos seguro que sí.

Nos despedimos como si fuesemos hermanos o yo su padre porque nos separan muchos años de edad.

Intercambiamos direcciones y le invito que venga a visitarnos a Mallorca a nuestro hermoso pueblito de Galilea para que se le ilumine el alma narrativa mirando nuestra montañita de Na Bauzana.

Jaíme Andrés se queda leyendo la prensa del día y haciendo tiempo hasta la hora en que llegue su compañera y yo me voy en busca de la Catedral porque debo buscar las conchas de cobre que enterradas en el suelo de la Plaza son como las flechas amarillas,las cuales serán mi hilo de ariadna que me sacará de la ciudad y efectivamente así es.

Pronto despido a San Marcos,su bello edificio y sus historias variopintas y cruzado el río Bernesga voy de frente por la avenida de Quevedo buscando la salida hacia Trobajo del Camino.

Esta localidad más que pueblo, es barrio de León, y lo camino por una larga avenida.

Dícese que ya fué habitada en el Paleolítico y que tiene vestigios romanos y jugo importante papel con los astures.Enfín como la historia es historia aunque sea basándose en leyendas con fondo de veracidad siempre me digo que lo importante es la realidad del hoy de Tardajo.

El Padre Manuel Risco en su "España Sagrada, tomo XXXVI" editada en 1.787 dá a Trobajo un origen mitologico y biblico.Según el prelado Trobajo es la antigua ciudad de Tregua que figura en la tablas de Ptolomeo, y aqui se guardaron los restos de San Nathanael. El texto dice asi:

De Nathanael nada se sabe, sino es lo que trahe el Santo Evangelio. Entre los escritores antiguos hay grande variedad acerca de su persona y misterio. Algunos dicen, que fue San Bartolomé Apóstol, otros que San Simon , o alguno de los doce apóstoles. La sentencia mas plausible de los Padres Latinos es, que Nathanael no debe contarse entre los apóstoles escogidos por Christo, y se fundo en que fue sabio, e instruido en la ley; y Christo eligió para los apóstoles sino à hombres incapaces por sí mismos de este sagrado oficio, queriendo que por ese medio quedase mas confundido el orgullo del mundo, y el fruto que ellos hiciesen no se reputase efecto de su erudición y elocuencia, sino de la verdad y de la gracia. Aprovechandose pues los impostores de la ignorancia que se tiene de la persona, vida, y muerte de Nathanael, y de una noticia que pone el Obispo Aquilino por estas palabras: Corpus bujus Nathanelis apud Treugensem civitatem requiescit , fingieron que este ciudad de Tregua estuvo junto a Leon. Nathanael, dice el Chronicon de Dextro, unus de 70. Domini discipulis requiescit in urbe Tregua prope Legiones septimam Geminam.

Bivar cree, que esta población es la que en las tablas de Ptolomeo se llama Auriga, Argaiz dice, que Treuga estaba quarto y medio de legua de donde se edifico después Leon, a la parte del occidente entre la ciudad y la hermita de nuestra señora del Camino; y que en las escrituras antiguas despues de la entrada de los Moros se llamó Treugalio, y Trevalio, y hoy Trobajo. Asegura tambien, que quando Nathanael predicaba en esta ciudad, comenzo a fundarse Leon, y que tenia por cieto, que los vecinos de Tregua fueron los primeros que con los Romanos poblaron la nueva colonia. De este modo trabajaron estos malogrados talentos en acreditar e ilustrar el Chronicon de un ingenio perjudicial al genero humano, por

cuyas imposturas las noticias mas ciertas de nuestra Historia hicieron sospechosas y controvertibles.

¨Que escrúpulo haria fingir ciudades, quien se atrevio a inventar Obispos y Santos Confesores, y Martyres+ Jamás se conoció en las comarcas de León, o en la region de los Lancienses pueblo con el nombre de Tregua; ni Turiga estuvo situada en las cercanias de la expresada ciudad, sino muy distante de ella y en los Gallegos Lucenses. Asi que la población de Tregua es fingida contra el silencio de todos los geografos, no menos que la predicación y Apostado de Nathanael, de quien se puede asegurarse con certezas, sino lo que refiere el Santo Evangelio.

Que no se diga que pueblo pequeño historia pequeña ¡que va! o léasela historia de este poblado la cual resulta tan agradable y viva como los minicuentos de mi querido paisano Jaime Andrés.

En el pueblo existió una ermita dedicada al Apóstol,y de ella procede la imagen de Santiago Matamoros que se venera en su iglesia parroquial, y la tabla donde se escenifica el traslado del cuerpo del Santo en una carreta de bueyes.

Por momentos me despisto buscando la flecha del camino y debo recurrir a la ayuda de los pocos y apresurados peatones que por allí encuentro.Más de dos veces hube de desandar lo andado hasta que encuentro un paso peatonal que se eleva sobre las vías del tren lo que me indica que estoy ya en el camino correcto

Sigo las indicaciones de mi guia escrita y voy a dar a la calle de la Cruz desde la que asciendo a lo alto de una colina donde la ruta discurre paralelamente a la N�120, y metido me encuentro en polígono industrial.La verdad es que el tramo se me hace de acoso por el ruido de camiones,de humos,de contaminación.

Pero como no hay camino que no se concluya llego a la iglesia de la Virgen del Camino donde doy repaso a las esculturas modernas de su fachada y aunque en el interior no veo a persona alguna decido ir hasta el fondo en busca de la sacristía por si hallo al párroco o rector de aquella moderna iglesia.Cuando pregunto dentro de la nave de la solitaria iglesia si hay alguien, otra voz que viene desde la sacristía se encuentra con la mía preguntando a quién busco.Es la voz de un cura bonachón y acogedor que me muestra la iglesia,me cuenta la historia de la misma y me dice que es benefactor de la iglesia el dueño de cervezas Coronita de México,emigrante leonés el cual nunca ha perdido contacto con su tierra.

El pueblo nace y crece en torno al Santuario de la Virgen. Fundado en el año 1502 justamente en el lugar donde la Virgen se apareció al pastor Alvar Simón y desde el siglo XVI se convierte en el centro Mariano más importante de León, además de su patrona. Diversas construcciones se sucedieron desde su fundación, hasta que en el año 1961, el arquitecto catalán Subirachs diseña un nuevo templo con una espectacular fachada con trece grandes esculturas de bronce representando a los Apóstoles y la Virgen María.

El buen cura me da folletos de la iglesia y me desea todo lo mejor en lo que me queda de Camino sin dejar de contarme que tuvo un amigo que

trabajó y vivió en el Valle del Cauca en Colombia y que este amigo siempre le contaba que jamás había visto tierras tan fértiles y hermosas.

Justo a la salida del Santuario y a la izquierda de la carretera tomo camino de tierra y y me veo llamado a tomar decisión de ir por Villar de Mazarife o continuar recto con dirección Villadangos del Páramo. Lanzo,como suelo hacerlo, una moneda al aire y la cara metálica me dice que ganó la ruta de Villadangos.!Pues por Villadangos del Páramo sea,amén! ¡Hasta luego Mazarife!

Son unos catorce o quince kilómetros que me conducen a Valverde de la Virgen y a San Miguel del Camino. El sendero es de pistas situadas al lado izquierdo de la carretera.

Mi Camino se vuelve imaginación y me doy en crear historias fantásticas que no conducen a parte alguna y entonces las utopias de un mundo mejor seducen mi mente�

Camino y en suave ascenso llego y dejo a Valverde de la Virgen,pueblo que otrora se llamo Valverde del camino.Doy mi mejor deseo a sus tranquilos habitantes y como me siento cansado,tal vez por lo mucho madrugado y mucho caminado por ciudad y por camino paralelo a carretera decido que haré acampada antes de San Miguel donde un camionero me dice que hay camping bueno y asi es, pues a mano iquierda encuentro el letrero que lo anuncia.

Me inscribo y debajo de un pino organizo mi tienda y doy alivio a mi estómago preparándome bocata con tomate y jamón serrano,además de comerme tres manzanas,una naranja y sacarle el zumo a pulso al limón que traía desde Mancilla de las Mulas y sin contar las dos cervezas que alentaron mi solitaria tertulia.

La noche fué de estrellas y mucho rocío.El frío se presentó con tanta humedad que el agua corría por dentro y por fuéra de la tienda.Tiritaba como un condenado y no sabía cómo resolver el brete de temperatura en el cual me veía sumergido.Salí de la tienda y bajo la mirada de la via láctea me puse a trotar por una pista del camping alejado del sitio en donde dormían algunas familias alemanas en sus caravanas bien dotadas de mantas.No tuve forma de conciliar el sueño y esperé que el padre sol lanzase sus primeros rayos de cálida luz para recoger tienda y darme a caminar porque un peregrino no está tan sobrado de fuérzas para darse el lujo de padecer dos días seguidos sin dormir,cosa que me podría pasar si no buscaba sitios mejor guarecidos dada la falta que tenía de mantas.

DIA DIECINUEVE-VIERNES 21 MAYO 1999

Para mi fortuna el bar del camping abrió temprano y con todos mis pertrechos metidos en mi mochila le dije al dueño que me pusiese un café grande con leche muy caliente y algun bollo que acompañar.El hombre al verme ojerozo adivinó que no había dormido y me invitó al desayuno que le vino muy bien al cuerpo e hizo que retomase en algo la temperatura cuestión que el propio camino y su andadura acabaría de darme y en abundancia,porque a noche húmeda y estrellada ,día de calorada�me decía el viejo tio abuelo Fonso que era hombre de campo y manos de toro.

Agradecido el dueño del camping por lo consumido y yo por lo servido tomo mi camino que es a bordo de la carretera y aunque ésta se encuentra tranquila dado lo temprano del día todo hace presagiar que el padre sol la pondrá a reverberar, más el ajetreo de coches y camiones.

Los casi ocho kilómetros los cubro con relativa facilidad y felicidad pues el campo y el borde del camino gozan de tal abundancia de flores primaverales que los ojos parecen hipnotizados por la tan abundante,delicada y policromada belleza.Margaritas silvestres,amapolas,dientes de león,furgicias minúsculas azules,venusas blanquecinas y la tierra que despide olor a bueno.

En el suelo me encuentro una billetera vacía,Está algo róida por presiones de bolsillo.La abro con enorme curiosidad y tan sólo hallo una publicidad bancaria y la foto de una madre con su niño de brazos.Ni dinero,ni documentos pero la visión de la foto me produce una oleada de ternura hacia la familia humana..y mientras me pregunto quiénes serán estas dos personas,dónde vivirán,que será de ellas , por otro lado me asalta el pensamiento siempre enfadado y espinoso hacia los bancos del mundo,hacia los grandes especuladores del planeta,hacia los injustos del planeta,hacia los gobiernos que no tienen agallas para controlarlos y los dejan manejar a su provecho y antojo los recursos que son producto del sudor humano, como si fuésen propios�y por allá en el fondo de la mente me viene la ocurrencia que en la sociedad capitalista y consumista en la que vivimos más importante que la salud,que la vivienda,que la educación etc,etc es el dinero porque sin él no es posible construir ni mantener la salud de los pueblos,ni la vivienda ni la educación.Entonces me asalta la idea de que el dinero al ser el bien por excelencia producto del esfuérzo humano no puede ser tenido y manejado por manos de empresas privadas porque siempre estamos expuestos como sociedad a encontrarnos de la noche a la mañana con que los dueños bancarios los han robado,los han invertido en sus caprichitos personales o familiares o grupales dejándonos en babia,en pobreza�y esto sucede día tras dia en uno u otro sitio del planeta.

El dinero es bien comun y como tal debe ser movido por los Estados siempre controlados por la propia sociedad porque nadie debe apropiarse de él porque es patrimonio humano,es la quitaesencia del trabajo y del sudor humano.!Cuantas guerras,dolores,desfalcos,suicidios,hambrunas se han producido por los manos manejos de dichos dineros tomados literalmente por la ambición

de unos pocos. Cuantos grupos deshonestos no se han servido de los paraísos fiscales mantenidos por dichos grupos bancarios. Creo que es una percepción generalizada y siempre la sociedad en esos movimientos pendulares de la historia hace caer sus iras sobre tan malos e injustos gestores de los sudores humanos representados por el dinero.Habrá banqueros buenos�me digo para consolarme�pero ellos no están hechos para ejercitar la bondad sino para llenar más y más las arcas de ellos y para aquellos grupos privilegiados para los cuales trabajan.

Enfín,como el tema está tan alejado de la belleza de las flores,del aire bueno que rueda por el campo, prefiero espantarlo de mi mente como a mosca verde y observando que Villadangos viene hacia mí y voy hacia Villadangos le doy a mi imaginación y a mi mente respiro, leyendo mientras camino despacio lo que del pueblo se me dice:

Villa romana fué y guarda en su memoria la batalla que en 1111 sostuvo la reina Doña Urraca contra su exmarido Alfonso I "el Batallador" y todo aquel lío se fraguó entre gallegos y aragoneses luchando por la posesión el principe Alfonso,hijo de Doña Urraca y futuro rey Alfonso VII.

!Pues vaya parejita tan bien avenida!

Villadangos significa "villa de Eneco",nombre vascón, quién fué su fundador o uno de sus propietarios en la Reconquista.Otros historiadores especulan diciendo que proviene de Villa de Angos o Ancos, de origen franco, muy probable esto al hallarse en plena encrucijada del Camino de Santiago.

La iglesia que veo a la distancia es del siglo XVII.Una vez que estoy a sus pies me llama la atención su espadaña y como ya camina en mi interior el buen humor, le improviso estos versos a los cuales les añado extraña melodía que canto a voz ronca:

De Villadangos espadaña

Tú que observas tranquila la huerta

vigilas a quien abre la puerta

de estos campos amables de España

Dame señorita tus ojos

Que a cambio yo, te daré de hinojos

Este poema que es hazaña..

Y como la suerte parece estar hoy de mi lado veo a un grupo de señoras muy preparadas ellas para asistir a misa que se celebrará en agradecimiento por bienes recibidos.Y aunque veo la iglesia cerrada

pienso que la abrirán cosa que así sucede.

La puerta tiene relieves policromados que recuerdan la batalla de Clavijo:

¡Ay Santiago San!

Desenvaináste la espada

Contra el moro enemigo

Y olvidaste lo que tu Señor dijo

Cuando luchaste a caballo en Clavijo

�No levantes espada,ama ,sé siempre amigo�

Ay Santiago San

¡ Que olvidadizos somos ,siempre me digo ¡

Espero que el santo no se enfade pero no puedo evitar el que me moleste que se le llame Matamoros o que lo haya sido.

!Vaya uno a saber si aquello fué verdad o que la leyenda compuso!

En el interior de la iglesia las mujeres están centradas en sus rezos mientras el sacristán o el cura,no lo sé,preparan los elementos para la misa .

En el retablo observo la imagen de Santiago peregrino al cual pido disculpas si le molestaron mis extraños y descompuestos versos y que me de su bendición para que mis piés puedan seguir avanzando,para que la humanidad deje de desenvainar espadas,para que construyamos entre todos los humanos un futuro mejor..

La iconografía además de la Inmaculada posee escena de las ánimas del purgatorio parecido al cuadro que mi abuela Emilia siempre tuvo en su habitación y a las cuales ánimas benditas del purgatorio les encomendaba la salud de sus hijos,la suerte en la loteria,que la protegieran del mal de sambito,de la ceguera..a las pobres ánimas mi querida abuela las mantenía tan ocupadas en sus peticiones que no tenían tiempo para sentirse abrazadas por ese fuégo redentor.Nunca me olvidaré de ese cuadro porque mi mente infantil no alcanzaba a entender aquel estado de cosas en el cual unas personas que morían y no estaban en pecado mortal iban a una especie de estación llamada purgatorio en la cual gracias a las llamas se purificaban..!Cuanta imaginación,cuanta creencia�!

Pienso que siempre hemos sido niños y que nos gusta seguir siéndolo arropados por historias tan fantásticas.

Las señoras cuando abandono el templo me miran y con sus ojos me siguen y despiden,pero es la curiosidad lo que las mueve.!Adiós señoras,les digo en voz baja para no alterar el silencio!

Los omnipresentes perros hacen presencia cuando salgo de la iglesia.Me olisquen,los miro,son tres y a los tres les pongo nombres de caballos legendarios y los invito a que vengan conmigo hasta la fuénte de Ancos que se encuentra unos metros adelante porque quiero y necesito beber agua buena,que lo es, la de Ancos.

Me encuentro,al salir del pueblo con una chica de unos treinta años a la cual pregunto cual es la festividad del pueblo y me contesta rotunda:!La de Santiago el 25 de julio! Me narra cómo un hombre del pueblo ataviado con las ropas santiaguinas recorre a caballo blanco las calles del pueblo durante la solemne procesión que se hace en el pueblo.

El día aún es joven mas no debo entretenerme demasiado porque son casi 28 kilómetros los que me quedan hasta Astorga la que pienso y deseo sea el final de etapa por el día de hoy.!Pues seran casi 36 kilómetros los que hoy me haré si todo marcha bien!

Pronto me encuentro en el escaso poblado de San Martín.Me cuenta un anciano que se dice que en el pueblo hubo hospital de pregrinos pero que no queda nada.

Cuantos sitios he pasado en los cuales hubo hospital para atender al caminante.Aquellos tiempos eran difíciles.Aquel peregrino que salía de

Francia,Alemania o de otros sitios lejanos de España no tenía ni aviones ni trenes en los cuales devolver su camino�

Lo tenía que hacer a pie,y sin olvidar que con doble ración de camino,y si tenía fortuna a caballo!

Me gustaría mirar por la rejilla del tiempo pasado, el perfil de los peregrinos que llegaban a los hospitales,cómo les atendían,que instrumentos de medicina tendrian para socorrerlos ,cómo eran las comidas,sus ropajes,sus historias.

Cuando hice el camino francés saliendo de Somport recuerdo la impresión que me produjeron las escasas ruinas del hospital de Santa Cristina,no lejos de allí.Hasta creí encontrar un viejo clavo de herradura el cual guardo no sé dónde,no sé para qué pero en el cual deposité ilusiones como si hubiese hallado el Santo Grial pues ese oxidado clavo,me decía,seguramente perteneció a algún peregrino del medioevo,vaya uno a saber. .Como me encontraba sólo, recuerdo que allí amparado por el cielo azul y la soledad me senté en el interior del viejo hospital a imaginar lo que fuéron aquellos maravillosos hospederos y espíritus caritativos que supieron mantener en pie a los peregrinos enfermos ¡Que de generosidd Dios mío se ha derramado en el mundo paralela a los odios y a las guerras! ¡Que dualidad la de nuestra humana condición!

Hoy por la carretera nacional 120 que viene paralela al camino que hago me da la sensación que hay más camiones,más tráfago,más ruido.Tal vez me encuentro más sensible por la falta de sueño.

El camino se suaviza pues desciende dulcemente hacia Orbigo.Me meto por un sendero algo separado que me lleva entre aparejos de agricultura,alguna que otra maquinaria abandonada,otras en uso por lo bien arregladas y limpias que están.Un perro me dice con la mirada que no pasaré cerca de la máquina:parece el cancerbero de la agricultura o de las herramientas agrícolas.Me detengo.Ladra como un condenado.Estoy tranquilo y me quedó como una estatua mirándolo,nos separan unos cinco metros.El animal insiste y muestra dientes que por cierto son muy grandes,así me lo parecieron de león.Respiro y dejo que el animal se desahogue.Intento dar un paso y retoma su liturgia de ladridos y mostrar de dientes.Pienso en mi bastón pero la idea de luchar contra el perro a golpes no me gusta.Me siento y saco un poco de jamón que traigo.Corto un pedacillo y se lo arrojo suavemente al can.Este en principio ni hace caso.Parece obsesionado en disuadirme de que me aleje de allí o que me mordera.Espero.El perro aserena el animo.Poco a poco,como si de gato se tratase,se acerca hasta el pedazo de jamón.Lo huele y me mira.Por fín se lo come.Le digo con voz suave:Hola perrito.Me mira,Parto otro pedacillo de jamón cuando me incorporo y lo invito a que venga a mi mano.El can duda pero poco a poco a base de hablarle con melodía,con suavidad el perro accede a llegarse hasta mi.Le arrojo a un escaso metro el pedacillo de jamón.Lo come sin dudarlo.Entonces pongo en mi mano el último trozo que me queda y camino despacio mostrándoselo.El perro me mira y ya no ladra.No me atrevo a acariciarlo porque no están las paces que acabamos de iniciar para salamerías ni tontainas.Paso cerca de la máquina que parece cuidar.El perro está hipnotizado con el jamón.Como si de capote se tratase el perro me sigue.Estoy alejado ya de

su sitio guardian.Como hemos creado cierta empatía,le digo:!Pórtate bien perrito con los otros peregrinos que habrán de pasar! Y le suelto el último pedazo de jamón.Lo come ansiosamente.Me alejo del lugar y cuando miro hacia atrás el perro está echado junto a la máquina,que es un tractor.

De pronto mi sendero agricola se transforma en callejuela y al fondo observo el siempre admirado ¡Paso Honroso! .Muchas veces cuando acariciaba el proyecto de hacer el Camino este puente fué uno de los que más evocaciones me produjo,al que quería ver detalladamente,palparlo y cruzarlo como lo han hecho a lo largo de la historia millones de peregrinos,de reyes,de guerreros..

Sus piedras parecen delatar calzada romana.Como vengo con sed decido sentarme en la mitad del puente y reponer con aguas mi sed y con caramelos el azúcar que me falta.Un grupo de peregirnos toman fotos y comentan alborozados el haber cumplido la etapa que se habían propuesto de Burgos hasta este puente de Orbigo.Son italianos y se han propuesto hacer el Caminos en cuatro o cinco etapas pues no tienen prisa.Me saludan y les devuelvo mi saludo en italiano.Se alegran al escuchar que les respondo en su idioma y cuando les explico que viví en la Toscana uno de ellos me pregunta ansioso en cual parte.El viene de Incisa y viví en Reggelo nada lejos de allí.Me invitan a beber vino y a comer un bocata en un bar que se encuentra allí cerca cruzando el puente.Acepto gustoso.Nos intercambiamos direcciones y hemos arreglado el mundo superponiendo,en una amena conversación,una utopia sobre otra.

Todos mis amigos italianos son personas maduras entre cuarenta y cincuenta años.Son ocho y proceden de distintas profesiones desde médico,pasando por panadero hasta Claudio,el más dicharachero y hablador de todos que admite que él es un antiguo trovador y que no lleva encima más que la profesión de respirante.

Cuando me despido de mis nuevos amigos devuelvo los pocos metros que me conducen nuevamente al puente de los 19 ojos.Sus aguas bajan claras y la vegetación de barbas verdes dan al río un aspecto bello y atractivo para los ojos de cualquier pintor que ame la belleza.

El puente de origen romano es uno de los más antiguos y famosos del camino y ha soportado modificaciones a lo largo de los siglos, terminando con los 19 ojos que en la actualidad tiene. El también llamado "Puente del Paso Honroso", debe su fama a un hecho histórico acaecido en el Año Jubilar de 1434. "Un caballero leonés llamado Don Suero de Quiñónez, para lograr los amores de Doña Leonor de Tovar dispuso un torneo retando a todo caballero, que quisiera transitar el puente, a romper tres lanzas contra él y sus ayudantes. Ocurrió durante el mes de julio. Don Suero y sus guerreros blandieron sus lanzas contra todo aquel que se puso a su alcance.Que se sepa sólo murió un caballero. Finalizado tan singular festejo, todo el grupo peregrinó a Santiago y Don Suero, en muestra de agradecimiento, donó al Apóstol un brazalete de oro perteneciente a su dama." Nada más cruzar el puente se encuentra el hospital de los Caballeros de San Juan, que junto con el puente dio nombre a la actual población. La iglesia perteneció a esta institución.

Me hubiese gustado ver aquel torneo de lanzas aunque hoy en día el suceso,por la muerte de un caballero,hubiese suscitado todo tipo de

críticas y el romántico Don Suero hubiese sido puesto en manos de la justicia.

Me llama la atención que de un simple gesto y gusto romántico se derive tan fácil la muerte de otra persona y todo quedó como si de algo maravilloso se tratase.Aquellos caballeros,por lo visto poco les importaba la muerte si en ello les iba conseguir los favores de la dama soñada.Quijotes fuéron,me digo y a los cuales sólo se les puede endilgar el haber amado y soñado sobre todas las cosas.

Un chico de unos veinte años que está allí recita un poema,vestido a la usanza medieval.Los turistas le toman fotos y cuando le pregunto si es de Órbigo me dice que él es peregrino argentino,de Salta, y que sus padres que eran gallegos hicieron seis veces el camino y que fuéron ellos quienes le enseñaron estos versos que recita con viva y pregonera voz:

Don Suero, me retáis

Y yo me niego al duelo

Porque Doña Leonor

La cual así llamáis

En Burgos perdió el honor

Cuando clamando al cielo

Prometióme en falso son

Darme el dulce consuelo

De vivir siempre el amor

retirandose el velo

y tornándose en mi mujer,

de trovador sincero.

Soy yo, quién perdió el anhelo

De luchar con gran denuedo

Por defender a Leonor

¡Para vos sea señor,no lo niego!

Todos aplauden al trovador y en una caja ,que lo es de colacao,le dan a cambio algunas monedas.Yo alguna le pongo la mía pues me transportó a tiempos ya lejanos.

Como mi curiosidad es grande le pregunto por el autor de los versos y por Doña Leonor a lo cual Jesús,que asi se llama el muchacho,me responde que sus padres tampoco lo sabían y que a su vez lo aprendieron en 1991,última vez que hicieron el camino,de un rapsoda leonés que hacía y vendía sus versos en pequeños folletos.

Como siento que he vivido momentos agradables en el puente antes de alejarme de él doy a sus 19 ojos los nombres de los 19 seres humanos que más han influido en mi vida y le canto ,una vez que emprendo mi ruta:

Puente de Órbigo,

Ojo de paz sobre el agua cristalina,

Notario de tiempo,

Sentimiento propio de olvido

pues quién le dirá a las estrellas

Que por tu lomo he discurrido

Si tan sólo voy pasando

Como entre tus ojos el río

Es el caudal del tiempo

Que nos lleva sumergidos,

¡Peregrinos somos,te digo!

Caminantes siempre,

Para siempre huidos.

A Hospital de Órbigo dejo atrás después de pasar a un lado por los terrenos que lo fuéron del hospital de San Juan y anunciado de la doble posibilidad de ir paralelo a la ruidosa carretera 120 o un kilómetro más largo por los senderos de Villares de Órbigo y Santibañez ,no lo dudo y me enruto hacia Villares de Órbigo cuya conquista es rápida por lo cercana y no por lo veloz de mis pies y el pueblito va quedando atrás como estela de barco en este mar que es la meseta castellana.

Entre prados y matorrales me busco abrigo y sombra porque el estómago pide a voces comida y sombra la piel.Como voy enrutado hacia Astorga debo dar alivio y energía a mi cuerpo pues aún quedan muchos pasos por dar.

El sitio que escojo está protegido por la sombra de un frondoso árbol al cual no identifico y como nadie pasa por ahí para preguntarle sobre el nombre del árbol, decido llamarlo árbolito.Me preparo un super bocata con pan fresco que me vendieron en una tienduca de Hospital de Órbigo con jamón serrano pata negra porque hoy es día de lujo porque sí,un botellín de vino de rioja ,una botella de agua con gas,dos tomates tan grandes que parecen calabazas y con el sabor de las viejas épocas cuando la comida sabía a tal pues los tomates me aseguraron eran ecológicos,criados sin químicos ni porquerías como me dijo la señora de la tienda y a todo esto añado dos bananas que para mi gozo tienen el sello de Colombia. Terminado el manduque y contento el cuerpo decido darme una siestilla debajo de la pródiga sombra.Tan pronto empiezo a entrar en esa niebla propia del sueño he aquí que escucho sonidos de animal y cuando me incorporo a observar veo a una señora ganza que viene con tres polluelos no sé hacia dónde.Vienen las aves tan absortas en su camino que no reparan en mi presencia,o eso pienso yo y una vez pasado aquel delicioso y melodioso desfile me sumergo en el breve sueño de la siesta.Me profundizo tanto que si no es por un par de peregrinos que también buscaban descanso en mi prado posiblemente hubiese tenido que desistir de llegar a Astorga y hubiese tenido que quedarme probablemente en Santibañez,que es la población que me espera.

El sol avanzó algunos palmos y el camino está vacío.Los dos peregrinos que por fortuna me despertaron, han desaparecido en el horizonte o en los prados laterales.

El paso de la Ganza con sus polluelos me evoca leyendas habidas a lo largo del Camino sobre Ocas,juegos y caminos de Oca,tridentes que son la huella que dejan las ocas con sus patas y como me gusta imaginar pienso que aquellos tranquilos animales representan un buen augurio a este peregrino.

Santibañez de Valdeiglesias se va llegando poco a poco.Cuento mis pasos y estoy haciendo unos 110 pasos cada cien metros.A lo lejos,hacia atrás alcanzó a divisar un grupillo de peregrinos que vienen a paso fuérte y rápido porque me han alcanzado en un plis plas.Son ingleses pues llevan colgadas de sus mochilas la bandera inglesa.Me saludan y me dicen ¡Good luck! A lo cual respondo ¡Y vosotros también!.

A lo cual me viene a la lengua el viejo refrán que dice:Cumpla yo y tiren del pelotón ellos.Ellos tienen prisa y no tienen porque esperar a peregrino alguno y yo a lo mío que es hacer que el camino pase debajo de mis pies a mi ritmo y buen aire.

Un remolino insperado levanta una polvareda y forma un pequeño tornado que me arroja arenilla a los ojos y lanza mi sombrero costeño unos veinte metros camino atrás.!Vaya por Dios Eolo!�Yo y el tiempo contra vos y aunque me pongas en marcha atrás, llegaré a Santiago siempre que los de arriba lo permitan,claro está.

Santibañez está conquistado.Su iglesia pequeña .En lo alto de su espadaña reposa plácidamente una garza que soporta estóicamente el sol que le da sin clemencia.Como la iglesia está cerrada me quedo con lo leído: Iglesia dedicada a la Santisima Trinidad y en su interior hay tallas de San Roque y de Santiago Matamoros.!Pues ahí os quedais!,les digo y como aun son doce kilómetros hasta Astorga les pido al San Roque que me cuide de fieras ,perros,pestes del alma y que no olvide que algo tenemos en común ya que su padre fué gobernador del Rey Juan de Mallorca en Montpellier,donde nació y yo soy hijo adoptivo de la Mallorca y de su pueblito Galilea engarzado como fina joya en la Tramuntana, y ruego al Matamoros qué me explique,al menos en sueños, por qué he venido a buscarle y de dónde le salió a mi alma este deseo de venir por su camino hollado por tantas generaciones a lo largo de la historia.

La iglesia al estar dedicada a la Santisima Trinidad me conduce al recuerdo vivo de mi madre pues si sobre el planeta existe persona alguna más fervorosa que de la Trinidad esa es mi querida mamá.A todos sus hijos y a mi padre siempre nos ha puesto bajo su patrocinio y cuidado,Cuando viajamos,jugamos,nadamos o hacemos aventuras,preparamos examenes o buscamos trabajo siempre mamá enciende una lamparilla a la ya ahumada imagen de la Santisima Trinidad la cual�dice ella alumbrando sus dulces ojos�¡ siempre me ha escuchado!

Ahora mi querida mamá que recorre el camino del Alzeheimer le rogará a la trinitaria allá en el fondo de sus olvidos que la lleve a ella y a todos sus seres queridos por sendas de amor,salud y paz.

!Oh SantaTrinidad..ahora,ahora no te olvides de ella!

El camino es prácticamente dulce,sin mayores dificultades.Mi mente va de un extremo al otro del tiempo,desde la infancia hasta la madurez,desde ésta retrocede hasta los tiempos de universidad y desde allí avanza hasta la época del noviazgo en el cual cada día componía un pequeño verso que entregaba escrito a mi querida esposa quién viene en este camino como ángel silencioso haciendo su propio camino.

El camino va ahora en suave ascenso entre encinares,robles y otras vegetaciones que quisiera conocer sobre todo por sus flores silvestres y

me va conduciendo serenamente hacia el Crucero de Santo Toribio al cual llego bien de energías y mejor de ánimos.

Mi bisabuelo materno,a quien no conocimos, se llamaba Toribio y su nombre solía producirnos a los niños hilaridad porque ya en nuestra época de los cuarenta y cincuenta no era nombre que se aplicase a las criaturas recién nacidas.Al pobre bisabuelo le toco porque nació justamente en el día del Santo Toribio y así eran las costumbres.A otros les cayó Tarcisio,Nepomuseno,Simeon,o nombres aún más exóticos.

El crucero es alto y en su peldaño me siento a divisar mi meta: la hermosa Astorga que reposa serena y segura entre sus murallas y me viene al papel, con simples versos, este saludo:

Astúrica

Acércome ya a tus muros

peregrino de la nada

Hollando voy tu calzada

Y mis pies están seguros

Pues la etapa está ganada

Astúrica,bella dama

Acéptame en tu regazo

¡ hoy quédame sólo un paso ¡

El crucero recuerda,eso dicen mis textos y estos a su vez lo dicen sobre otros que se pierden en el tiempo,al Santo Toribio que fué obispo de Astúrica Augusta (Astorga) allá por el 448 y entre avatares de guerras y persecuciones a los cristianos por parte del rey visigodo Teodorico, el pobre santo,que se hallaba rigiendo otras diócesis, quiso acogerse en su antigua diócesis astúrica, pero no le acogieron y en este sitio donde ahora descanso�dícese�sacudió el polvo de sus sandalias como diciendo ¡Ahí os quédais! Y se adentró hacia los montes de Asturias llegando a los Picos de La Granda donde habitó cueva hasta que pasaron las persecuciones.

Observo,cómo no,la majestuosidad de El Teleno que es cumbre y la más elevada de los montes de León con altitud que llega casi a los 2.200 metros.

Respiro profundo y me siento en paz con la vida,con el aire,con el cielo,con los grupos de cantores pajarillos que revolotean en esta

abundante y hoy diáfana primavera y ruego a Dios por el alma de mi bisabuelo Toribio de quien mi querida abuela contaba que amaba los toros en su estado de soberbia libertad y poderio animal y no cómo los trataban en la Madre Patria o en las corralejas de otros pueblos de América haciéndolos,en honor a fiestas,mártires cuyo calvario era impropio que se lo produjesen los seres autollamados racionales.Pues ni qué decir lo que diría mi bisabuelo Toribio hoy cuando viese por la televisión con lujo de detalles y de zoom a los pobres animales maltratados y sangrantes hasta la saciedad ¡Qué vergüenza Toribio bisabuelo,somos tan primitivos como siempre!

Y lo más paradójico de mi querido bisabuelo Toribio es que fué embestido por un torete que le rompió el fémur y lo volvió un cristo y si no es por la intervención de otros amigos posiblemente el animal lo

hubiese pasado al otro mundo.Y a pesar de lo sucedido siguió amando profundamente a tan hermosos y fieros animales.!El problema fué mío�decía�porque no respeté sus terrenos que son libertad y campo!

Descansada y alegrada mi vista y reposados mis pies empiezo mi andar y pronto se viene hacia mi el pueblo de San Justo de la Vega ,hijo de ruta romana que comunicaba Astorga con Taragona pasando por Zaragoza.El rio Tuerto acompaña su vivir y dícese que el poblado nació al amparo de la calzada romana o del Camino de Santiago�lo importante es que vive,goza y disfruta de agradable y aprovechada vega que lo es del mencionado río Tuerto.

De la vega del Tuerto

como lo mejor del huerto

El pueblo es tranquilo.Me encuentro a una pareja de jubilados que vienen por mi camino charlando sin prisa,saboreando ,concientes tal vez,de las últimas primaveras de sus octogenarias vidas.Les saludo y me saludan.Quieren conversación y me dicen que existe el lenguaje leonés y se sienten entusiasmados cuando les preguntó como se dice esto o lo otro en su idioma.Nuestra charla se hace breve porque entienden que debo hacer camino hasta la cercana Astorga y más cuando ya voy sobre más de treinta kilómetros caminados.

¡Ojo con la arrayada!�me dicen riendo, lo cual me traducen que tenga cuidado con no forzar el cuerpo porque sobrevendrán calambres que muchas veces son dolorosos.Justo se llama uno y vaya casualidad, Toribio el otro.Los despido con esa extraña sensación cuando se observa en las noches de San Lorenzo las estrellas fugaces.

Paso el puente sobre el río y ya estoy encaminado en descenso hacia Astorga cuya silueta de la catedral parece al alcance de las manos.

A pesar de lo temprano que emprendí mi marcha desde San Miguel la tarde se me echó encima pues son casi las siete de la tarde.Ingreso a la ciudad por un sendero que no es el normal de los peregrinos y cuando quiero rehacer lo caminado ya me encuentro sin proponérmelo en los arrabales de la ciudad..Camino despacio,observo sus casas con ese sentimiento de forastero que llega por primera vez a sitio desconocido.Desde un piso alto escucho un piano que repasa un preludio de Chopin compuesto posiblemente durante su estancia en Mallorca.

Me preguntó quén habitará esta casa,aquella otra,quienes habrán vivido,amado y muerto en aquella casa palacete de más allá.

Es Astorga capital de la Maragatería como así se llama esta comarca o region de León.Fué enclave romano y aquí concluían seis calzadas romanas.

Algo queda de sus antiguas murallas y fué destruida por los godos,por el fiero Tarik,por Almanzor y dele que dele a nuestra humana cancion del

construir y destruir,siempre Penelopes tejiendo y destejiendo. Fué repoblada por el Rey Ordoño II.

Dispuso de 25 Hospitales para atender peregrinos

A los peregrinos del Camino Francés, se unían los del camino de la Plata y como si esto fuése poco confluían en la ciudad la hordas de pastores

trashumantes y como lo de hoy pasó ayer,estos pastores usaban los servicios de los peregrinos, razón por la cual se creo la figura del "veedor", que inspeccionaba, el uso abusivo de los Hospitales.

¡Hoy ,más que pastores ,son moteros y ciclistas los que llegan primero a los albergues peregrinos que aquellos que venimos a pie muchos de los cuales,sobre todo los que somos tardones y tranquilos en el caminar casi siempre encontramos ocupados aquellos sitios que fuéron dispuestos para el caminante ortodoxo que gusta de gastar sandalias y no de máquinas o motores..pero el descanso es bueno para todos pues todo peregrino viaje como viaje merece albergue. Y los poco madrugadores como yo pues a pagar en hostales lo cual tampoco está mal porque cambio placer de peregrinar sin presiones a cambio de perderme albergues gratuitos..

Como veo que algunos restaurantes están ya en hornos decido descansar y darle caliente a mi cuerpo pues los bocatas están bien pero son fríos.Y como también me agrada leer de gastronomías sé que estoy en campo del cocido Maragato y aunque no soy animoso de carnes no quiero dejar de probarlo pues además tiene sopa,berza,garbanzos y la friolera de siete variedades de carne y que Dios disponga si será de bien para mi estrecho estómago o alivio para impulsar los pasos en la brega que de las etapas más duras me queda.

En una de las mesas observo a cuatro peregrinos que andan en vinos pues el cocido ya lo anduvieron y están tan contentos ellos que pienso que si han de continuar a Santiago el tanto beber los va a dejar anclados en puerto maragato.

Pero ¡que va!,están como el primer día de la creación.Los favores de las siete carnes parecen que dejan a Baco aturdido pues el vino les parece agua ,no por que sea malo, sino porque sus estómagos están atrincherados en la abundante comida de la cual dieron buena razón pues los platos están rebañados.

Los saludo y me dicen que son de Fuénterrabia en Guipuzcoa y que vienen de Roncesvalles y que llegarán a Santiago si no hay tropiezos.El más hablador y portavoz de los peregrinos me cuenta que llevan cinco años preparando el Camino.Los otros tres también quieren hablar y me preguntan de mis origenes,de mi camino,de mis ancestros a lo cual les cuento que mis antepasados,según genealogías que guardo salieron de Fuénterrabia allá por el siglo XVII y eran de apellido Echeverri ,Etxea berria lo cual significa casa nueva, cuestión que los entusiasma de tal forma que abren espacio en su mesa y me invitan a que coma a su lado y que brinde con ellos ¡pues nos une,chico, vaya a saber Dios que lazos de lejana consanguinidad!

Mientras los cocineros preparan mi cocido los vascos van preparando mi estómago con ¡adelante con este vinico! ¡adelante con este otro! hasta el punto que cuando aparece la camarera con el arsenal gastronomico estoy tan animado como mis amigos peregrinos aunque mi camino ha sido al revés:primero vino y despues cocido y como no sé en que puede parar aquel entusiasmo propiciado por mis fortachones vecinos les digo que por comodidad me haré en la mesa vacía y que brindo vino y caldo por ellos.

De la comida a la dormida.Esa es ahora mi cuestión una vez que los de Fuénterrabia se han despedido llevando a gusto las panzas y yo, aunque con los platos tan rebañado como ellos, igualmente me hallo satisfecho por lo bien servido,comido y acompañado.Y como dice el refrán �Al comer gaudeamus y al pagar ad te suspiramus� pues ha sido todo tan abundante que espero cuenta que seguramente enflaquecerá proporcionalmente a lo comido,a mi bolsillo y conste que no soy de aquellos que sobre el mantel gasta la hacienda sobre él.

La camarera me indica que los hostales de peregrinos están llenos pero que me recomienda un hostal que se encuentra sobre la carretera que va a León.Y allí me dirijo con cierta prisa pues la noche se viene y es mejor aclarar las cosas con luz que no en oscuridad.

El hostal es sencillo , digno y muy limpio.Lo regenta un hombre de unos cincuenta años,gallego él el cual me ofrece desayuno,si así lo quiero y el precio está como para compensar lo gastado en el restaurante,que lo era bueno y algo caro, cosa de la cual nunca se arrepentira mi estómago.

Cuando tomo la habitación y suelto mis bartulos verdaderamente noto que estoy cansado pues los treinta y siete kilómetros aunque bien andados suponen muchos pasos y que me quiten lo bailao.

Baño en bañera,relax y entregarme antes de cerrar los ojos a repasar la historia de Astorga es algo primordial y así mañana temprano abordaré la ciudad �mirabile visu� y recorreré sus principales sitios,cosa que haré en dos o tres horas pues aunque soy peregrino me gusta empaparme del sitio al cual llego.

DIA VEINTE-SÁBADO 22 DE MAYO 1999-CUARTO CRECIENTE

Y como el tiempo es cosa del ya,tan pronto cierro los ojos tan pronto está clareando y me pongo en pie porque quiero cumplir mi objetivo.Doy gracias a Manolo,como se llama el hombre y le digo que desayunaré en el centro de la ciudad y así saborearé las mantecadas en alguna de las pastelerias en las cuales se fabrican.

La ciudad está algo vacía por lo temprano pero cobra respiración muy pronto y cuando me llego a una cafetería parece que tengo buena espalda porque entrar yo y llegar un ejército de peregrinos polacos fué todo uno.Cuando tomo asiento en mesa para cuatro personas una de las chicas encargadas de la cafetería me dice que si no me importa compartir mesa con otros a lo cual le digo que en absoluto pues no estamos los peregrinos para crear barreras sino integraciones de amistad,de intercambiar experiencias del camino,de humanizar la vida.

Bien desayunado me despido de los peregrinos y me dispongo a recorrer la ciudad,la cual siendo breve es jugosa .

Y lo primero que visito es la catedral, dedicada a Santa María, la cual se empezó a construir en 1471 durante el mandato del obispo astorgano Alvaro Osorio Guzman.En el folleto que me explica la vida de la catedral lo que más me llama la atención es que se ha nutrido de diferentes estilos arquitectónicos:desde el gótico florido,pasando por el neocláiso,barroco en el exterior en su fachada y en sus torres y en el pórtico con el renacentista.Me entretengo sobre todo en la fachada barroca,en su retablo abundante en escenas de la vida de Cristo y en su rosetón que resulta una delicia a los ojos por sus hermosos adornos vegetales.. La torre vieja de la catedral data del año 1678 pero fué afectada por terremoto de Lisboa del año 1775 y quien me lo iba a decir que se reconstruirá justamente el año que llegué a estudiar a la Universidad de Navarra allá por el año 1965.

Sobre una de las torretas que coronan el ábside se encuentra una estatua de Pedro Mato, personaje legendario asociado a la batalla de Clavijo dicen unos,otros aseguran que entró en la historia cuando la invasión francesa, siendo el blanco perfecto de los soldados de Napoleón que, confundiéndole con un vigía, descargaron sobre él toda su munición sin conseguir derribarlo, lo que les hizo temer hasta dónde podía llegar la resistencia y la valentía de los astorganos. Lo cierto es que Napoleón no pudo pasar de Astorga. Aquí comenzó a apagarse su buena estrella. Llegó al frente de sus tropas por el Este hasta Moscú y por el Oeste hasta Astorga. El papel que en ello jugara Pedro Mato es otro de sus misterios y otros,también dicen que Pedro Mato, era un arriero maragato que suministraba vino, aceite y alimentos a los habitantes de Astorga sitiados en la ciudad por las tropas francesas durante la Guerra de la Independencia. Entre los alimentos y sin que los franceses se dieran cuenta, Pedro Mato ayudaba con armas y dinero a los astorganos para que resistieran al asedio; pero en uno de esos viajes, los franceses, descubrieron a Pedro Mato y lo ajusticiaron. Al final en 1810 Astorga se rindio antes las tropas francesas y años más tarde, la ciudad colocaría la

imagen de Pedro Mato en lugar más alto y visible de la catedral de Astorga..

Sea lo que fuése el caso es que Pedro Mato es parte del alma de la ciudad y de su memoria colectiva.Está el pobre Pedro Mato como tú querido Santiago:los dos hechos maravillosas leyendas que enriquecieron y siguen enriqueciendo la cultura y la imaginación de los pueblos.

Junto a la catedral se encuentra el palacio episcopal.Me llama la atención su granito gris que es del Bierzo según me dicen y seduce a mis ojos su arquitectura, en cierta forma tan disímil,pero tan bella,a la catedral que tiene vecina.Fué Gaudí su proyectista y de ahí que se le identifique fácilmente su autoria cuando observo sus arcos ojivales con ceramica vidriada y todo su conjunto propio del modernismo catalán.Me gustan sus cuatro torres y su almenado de estilo mudejar.

Voy al ayuntamiento a ver su fachada que es bella y con mucha historia y me delito con sus dos maragatos dando las horas desde el reloj de la espadaña.Es edificio propio del barroco civil leonés y por lo visto y lo admirado ,vaya que sí lo es.

Voy en busca de la Plaza de los redentoristas que me dicen está cercana a la Plaza Mayor.Allí encuentro la Ergástula que formaba parte del foro y en el cual se encuentra el museo romano. Allí,junto a él, puedo observar el bello mosaico que decora una de las habitaciones llamado la Domus del Oso y los Pájaros y la verdad es que me siento en una pedazo de la Roma Imperial.

Y como el tiempo apremia salgo rumbo a Rabanal del Camino,mi etapa de hoy, no sin contemplar,abrazar y descansar en los muros de Astorga y de revivir allá en el teatro de la imaginación todo lo que ha supuesto estas murallas a la historia de Astorga.

!Cuantas batallas,estrategias,dolores,amores,y avatares de todo tipo relacionada con estas magnificas murallas!.

Las beso y despues de decirles adiós o hasta luego tomo mi rumbo hacia otros sitios pues Santiago me espera y está hecho el peregrino para no recalar en parte alguna,para caminar y caminar y siempre caminar.

Y para quien guste de murallas debo decirles que la muralla de Astorga se erigió por primera vez en el siglo III, pues era tónica del Imperio romano protegerse de las hordas bárbaras.Con una extensión aproximada de 2.295 metros, forma casi rectangular que cercaba el cerro en el que se encuentra el casco antiguo.Los materiales empleados variaron de una reforma a otra pues la muralla medieval, construida sobre las ruinas de la romana, aprovechó los sillares de ésta última, mezclándolos con otros materiales. Las piedras romanas son fácilmente reconocibles por tener una dimensión determinada y estar bien labrados.

La muralla permaneció intacta después de la última reforma efectuada por el Conde Gaton en la repoblación de la ciudad con gentes de la comarca leonesa de el Bierzo hasta el siglo XIX en gran parte debido a que la ciudad no había sobrepasado el recinto amurallado. En el siglo

XIX, la muralla sufrió el envite de las tropas francesas, lo que ocasionó severos destrozos por el uso de artillería. No obstante, lo que causó mayores daños fué el empeño de evitar que Astorga se convirtiese en plaza fuérte, con destrozos tanto de la parte francesa como de la española. La Guerra de Independencia dejó en la cerca astorgana lugares

como La Brecha, una apertura en el muro que se ha convertido en acceso desde el barrio de Puerta de Rey al centro monumental de la ciudad. Y continuar hablando de sucesivas demoliciones es algo que puede interesar a quien en murallas se hace avezado y yo, ya cargado de historia y bellas imagenes de la señorial Astorga, sé que se acaban páramos y llanuras y que me esperan montañas,las de León.

Y como el peregrino halla más difícil caminar sobre el papel que sobre la tierra encuentra que la memoria falla por aquí,enriquece por allá y a la lectura de un bondadoso lector puede parecerle que voy tal como Dios me trajo al mundo,en pelotas, pues de mudas,modas y ropas nada hablo.Son los ríos , los abundantes riachuelos y fuéntes las que marcan el ritmo de las lavadas de jeans y camisas largas.

Son dos mudas más tres interiores y cuatro pares de gruesos calcetines.Cuando lavo cuelgo la prenda,como bandera humana de mi mochila y el resto lo hace el oreo y el sol que son muy eficaces y de esta forma me doy el gusto de cambiar en cada etapa lo sudado y lo que al polvo ha sucumbido.

En hallándome en estas explicaciones me llega Valdeviejas que es de población escasa con su iglesita dedicada a San Severisimo,el cual no me deja quieto porque debo saber quién fué tan severo San Severisimo pero ni en santorales ni en la memoria de dos señoras que van con una bolsa de la compra,saben quién o que gracias hace su santo pero de su vida y milagros ni pizca.Entonces como hallo a San Severino lo doy por bueno en vez e San Severisimo, tal vez usurpándole su nicho y su historia ,porque este San Severino es patrono de Viena y de la Baviera Alemana.Su vida fué intensa allá por el siglo V pues se las hubo de ver con bárbaros,con su don de profecia,con sus prolongados ayunos y sus prédicas a las ciudades para que se arrepintiesen de pecados porque les sobrevendrían calamidades y parece que acertó según dice su discípulo Eugipio.Fué Bonoso otro de sus excelentes discipulos.El pobre, sufría mucho de un mal de ojos. San Severino curaba milagrosamente a muchos enfermos, pero a su discípulo no lo quiso curar, porque le decía: "Enfermo puedes llegar a ser santo. Pero si estás muy sano te vas a perder." Y por 40 años sufrió Bonoso su enfermedad, pero llegó a buen grado de santidad.Y cuando estoy a punto de conformarme con San Severino hallóme en los libros con San Severo,el Barcelones,martir y perseguido por Daciano que seguía las órdenes de Dioclesano,santo éste,San Severo, que hacía crecer instantaneámente la habas del hortelano que lo ocultó en su casa.. después de entregarse a los perseguidores que a su vez martirizaban al pobre hortelano que le escondió en su casa, le atravesaron la sien con un clavo y de esta forma y guisa murió.Fué obispo,por cierto.

Y como San Severo significa austero quédome con San Severisimo y la austeridad de su pequeña parroquia en este poblado leonés.Y la duda me vuelve a asaltar cuando se me suguiere que puede referirse a San Verísimo aquel santo y martir tan venerado en Galicia.

Enfín,!qué más da!� me digo.Lo importnte es que existe la iglesia con su presencia hiératica y que acompaña la vida de sus gentes buenas.

No puedo dejar de mencionar la ermita del Ecce Homo en la cual reposo a su vera y de la cual me cuenta Martín,un hombre mayor de manos recias

de campesino y de voz aguda y cantarina la historia de la mujer que acompañada de su niño se acerca a coger agua del pozo de la ermita. El niño se asoma al pozo , resbala y cae en el agua. La madre angustiada invoca fervientemente al Ecce Homo

Y ocurre el milagro,!hijo!� me dice Martín con los ojos abiertos como si el milagro se estuviese repitiendo delante de nuestros ojos� Las aguas empiezan a subir,a subir hasta que llega al brocal del pozo y la pobre mujer puede agarrar al hijo y ponerlo a salvo.¿No te parece maravillosa la historia?�me pregunta emocionado.

�Claro que sí y muy hermosa� y para que sigas con Dios hacia Santiago llévate estos tomates y recuerda estos versos:

Echa limosna viajero

a este Santo Ecce Homo,

y al instante verás

como sales del atolladero.

A lo cual le regalo estos versos al bueno de Martín:

Saldré del atolladero

Si soy peregrino leve

Que no lleva encima dinero

Se lo digo en broma a mi buen guía agradeciéndole su historia y su generosidad al darme tan bellos tomates de los cuales empiezo a dar cuenta rápidamente pues están dulces y frescos y están que se comen solos.

Y le despido prometiéndole que lo tendré en cuenta delante de la tumba del siempre vivo Santiago Apóstol.Nos despedimos como si siempre nos hubiesemos conocido y además de la historia y los monumentos Martín vendrá siempre a lomo de mi memoria porque nunca olvidaré su espontanéa calidez y humanidad.

Enfín,¿Quién ha dicho que Borges,García Marques o los escritores del boom latinoamericano son la quitaesencia del realismo mágico?.�Lo es el maravilloso santoral� y no pongo en duda sus veracidades pero las dejo guardadas mejor en el cajón de mis lecturas favoritas y si esto te molesta querido Santiago, con perdón, allá Tú, porque ¡vaya tan hermosas leyendas que envuelven este maravilloso camino de las estrellas!

Cruzo la circunvalación y voy paralelo a la carretera con mis

pensamientos y con mis tomates ya concluidos.Me pregunto qué habrá pasado en el mundo en estos días. Y Como no quiero sumergirme en el mundo noticioso y manipulado del cual nos dan de comer y beber a diario, más bien divago sobre la estructura política del mundo en el cual habitamos e imagino como los ancestros del medioevo, mundos fantásticos en los cuales la verdad y el milagro dominen la vida diaria.Mundos en los cuales los países hermanados construyen un futuro mejor,mundos en los cuales nadie se abrogue patentes impidiendo a enormes sectores de la comunidad humana allegarse a nuevas fuéntes del saber,del arte,de la historia.Mundos en los cuales desaparecen fronteras y las comunidades con sus culturas crucen

datos,emociones,hallazgos,historias propias y asi todos definiendo comunidades nos globalicemos humanizándonos.

Se me cruza por el camino una liebre que huye no sé de quién o por qué.Sus orejas ariscas y su paso veloz me recuerdan la fabula de la liebre y la tortuga y como mi mentes es cambiable como el viento abandono mis historias de estructuras políticas y me sumerjo en el mundo de las fabulas que aprendí de niño y con las cuales dí alegría a muchas tardes cuando llegaba del colegio y me ponía a leer con entrañable gozo las fabulas de Esopo,Samaniego,Iriarte,Pombo,libros todos que me regalaron mis queridas tias Tina y Mercedes en una navidad envueltos en un maravilloso papel de estaño en el cual se reflejaban las estrellas y la luna,

Sólo espero a que pasen corriendo detrás de la espantada liebre,los dos pícaros galgos de Iriarte o también pienso para mis adentros que hace rato habrá cruzado por mi camino la tortuga de Esopo y que la velocidad de la liebre sólo se explica porque tiene prisas en alcanzar a la tranquila tortuga ,ya que se ha quedado dormida.

El el horizonte se va formando un escuadrón de nubes que podrían aguarme el camino que tengo hasta Rabanal del Camino aunque aquieto mi preocupación porque el día es joven y aún me queda mucho trecho y las nubes son tan volubles como mis pensamientos y mi imaginación.

He llegado entre fabulas y leyendas a Murias de Archivaldo situado en las puertas de la Maragatería.Ingreso por la calle de La Ponferrada,asi llamada.

Es población típicamente maragata, donde ya se puede apreciar la construcción propia de los antiguos arrieros: casas de piedra de mampostería con un gran portalón, en su día necesario para poder guardar los carros. Perteneció al antiguo ayuntamiento de Castrillo de los Polvazares, del que dista 2 Km.

Situada la población a 880 m de altitud, junto al río Jerga, sobre el que se encuentra un molino bastante bien conservado, único sobre este río, cuenta con poco más de 100 habitantes.

Destaca la iglesia parroquial de San Esteban y me gusta su sencilla y caracteristica espadaña, que será del siglo XVII ó XVIII,eso me lo parece..Lo más llamativo por su relación jacobea, es un relieve de la Virgen del Pilar situada en una hornacina sobre el dintel de la puerta y no menos relevante un San Roque peregrino,aquel santo del perro que le lamía las heridas.

Murias, me dice un peregrino que se halla consultando en un enorme libraco la historia del pueblo me dice que significa amontonamiento de cantos rodados procedentes de las explotaciones mineras romanas o de otras,aunque no hayan sido romanas.Le agradezco su apunte y le invito a beber algo en el bar que busco en el pueblo.Lo agradece porque hace poco ha comido y bebido en abundancia�me dice.

Y como el pueblo tienes bares y algunos servicios decido buscar comida antes de marcharme en busca de Castrillo de Polvazares en el cual la

comida podría resultarme más cara por aquello de que es más turística.Me encuentro con un restaurante de unas pocas mesas y de agradable aspecto,se llama Casa Botas.Pregunto a la señora si se puede comer,pues aún es temprano y me dice que depende..que el cocido maragato que es la especialidad tardará pero que si quiero algo más

breve me lo podría preparar.Alabo el cocido y le digo que ya lo he degustado a placer en Astorga y como el estómago del peregrino es antojadizo me aptecería un plato de paptas fritas,dos huevos fritos y chorizo de la zona,si lo hubiese acompañado de pimientos rojos y todo,claro está,en el delicioso aceite de oliva que prodiga toda esta querida España�

�La señora que tiene rostro sereno y piel nítida me responde�¡Está hecho! ¿Y para beber?

Pues una buena y fría cerveza �le digo�que no sea San Miguel y conste que no tengo nada contra la marca pero soy alérgico a ella,me dan manchas en la cara,en el pecho y la respiración se me acorta además que me embota demasiado rápido,

¡Vaya curiosidad!�me dice la buena de señora� es el primero a quién escucho semejante alergia.

Siempre hay un número uno.�le respondo

Y bien comido y bebido retomo la calle de la Ponferrada la cual me llevara en unos dos kilómetros más o menos a Polvazares del Castrillo.Las nubes parecen disiparse y más bien gana en el cielo el azul al blanco y al gris.Son tantos los deseos que albergo de conocer al antiguo pueblo de arrieros que hoy es patrimonio de la humanidad que mis pasos se aligeran como los de Mercurio y en un plis estoy por las calles de Polvazares.

Castrillo de los Polvazares forma parte de la comarca de La Maragatería y está considerado como Conjunto Histórico�Artístico,siendo uno de los puntos por los que pasa una de las rutas, que desde la época de los romanos, une el norte y sur de España, la Ruta de la Plata.

Sus habitantes fuéron los llamados arrieros maragatos que comercializaban con vinos, salazones de pescados, y muchos otros bienes, que transportaban al interior de la costa gallega, y al volver cargaban con embutidos y productos de secano. Habitaban las llamadas casas arrieras, cuya estructura se disponía en función de su actividad.

En la actualidad la principal actividad económica se basa en el turismo y en la artesanía. Sus principales atractivos turísticos son su arquitectura típica y su gastronomía, con el cocido maragato como distintivo.

Cuando voy por la Calle Real me hallo con una señora que hace punto y cruz sentada plácidamente a la puerta de su casa.Le saludo y ella,buena conversadora me pregunta desde dónde he salido y como percibe que mi acento no es del lugar me pregunta dónde nací,cuando salí de allí,qué hago por estas tierras,por qué hago el camino de Santiago,que es lo que más me gusta,si me agrada el cocido maragato,si me gusta el color rojizo de las casas,si he visto a dos peregrinos,pareja ellos, él canadiense y ella modelo negra de Trinidad que van a Santiago en burro etc,etc.Es tal la agradable inquietud de la costurera que no alcanzo a responderle una cosa cuando me sobrepone otra pregunta,todas a las cuales le respondo

con efusividad y a cambio le pregunto si me permite ver el patio interior que veo atrás en el interior de su casa.

�¡Claro hijo!�sigue.Su marido me saluda pero tiene los ojos entretenidos en el canario que espera comida en la jaula.

�Buenas tardes caballero�le digo.

�Sigue hijo y perdona mientras termino de alimentar al animalillo.

Los dos me muestran la casa como se muestra a un familiar que acaba de aparecer.Es tal la calidez y familiaridad que me regalan que me siento verdaderamente en la casa de dos familiares a los cuales he perdido en el rumbo de la historia.

Su casa es cómoda y bien puesta y mis ojos se quedan anclados en el enorme y bello arcón que conservan en un corredor que conduce a una de las habitaciones.

�Este fué de mi padre�me dice emocionada la mujer que dice llamarse Margarita�porque él fué arriero y cuando se caso le regaló a mi madre este armario que había llegado desde Inglaterra a bordo de un vapor inglés a las costas de Galicia y contaba mi padre que el traer dicho arcón le representó más esfuérzos y trabajos que traer a lomo de su recua de mulas kilos de salazones y pertrechos alimenticios para el invierno desde sitios distantes

Siento cierta emoción porque me es inevitable recordar a todos los arrieros de Antioquia mi provincia en Colombia.Fuéron arrieros mis bisabuelos y se comieron con sus mulas las enormes montañas,cruzaron ríos furibundos y colonizaron el nuevo mundo con el empuje de sus resistentes brazos y la tesón de sus espíritus que parecían indomables.

Margarita y Pedro son amables,cordiales,parecen hechos para amar al prójimo,para entenderlo.Me invitan a comer de unas deliciosas pastas que la última semana hizo Margarita para celebrar un aniversario feliz.Me dan vino bueno y noble y comparto con ellos uno de los momentos más entrañables de mi camino.

Pedro me lleva por el pueblo y recorremos con pausa sus calles,sus bellos sitios y mis ojos se alegran con el color tan especial de Castrillo de Polvazares.

Escucha estos mis versos para tu bello pueblo.

De Polvazares Castrillo

Has hecho mella en mi alma

Y en mi corazón has dejado

huella como en la tierra el rastrillo

�Eres poeta hijo�exclama Pedro cuando recito mi improvisada composición de versos.

�Soy lúdico�le respondo.Me gusta jugar con las palabras pero de poeta nada de nada,simplemente el verso ha salido así.

Pedro ríe y Margarita que nos espera en su asiento haciendo punto y cruz me pregunta si me ha gustado el pueblo.

Reclaman mi presencia para futuros años y yo a cambio tengo poco para darles�mi aprecio,mi cariño y que siempre los llevaré en mi corazón.

Ruego a Magarita que me escriba en algun papel la receta del cocido maragato y va presurosa en busca de papel y lápiz y con la ayuda de Pedro escribe:

Para unas cuatro personas:

400 gr. de garbanzos.

1 kg. de repollo.

½ kg. de morcillo de novilla.

½ kg. de lacón.

½ kg. de gallina.

4 chorizos para cocer.

150 gr. de ticino.

150 gr. de panceta.

4 manitas de cerdo.

½ kg. de oreja, careta y morro de cerdo.

½ kg. de costilla de cerdo.

Natillas al caramelo con manteada de Astorga.

�Pero explícale al chico como se prepara todo esto�dice el hombre a su mujer.

Ésta le pide paciencia y dándome el papel me dice que escriba yo, pues a ella la buena letra no es lo suyo y que es más garabato que otra cosa.

Apunta�me dice.

Remoja los garbanzos con un poco de sal durante diez o doce horas.Cuécelos después en una olla con agua fría junto con toda la carne, a excepción del chorizo. Cuando todo esté cocido saca la carne y déjala y así la podrás trocear fácilmente.Entretanto en otra olla con agua hirviendo echa chorizo y el repollo y déjalo cocer durante media hora..

Para hacer el relleno, pica un poco de morcillo y tocino, añade unos huevos, el ajo, el perejil y el pan rallado. Prepara unas albóndigas y fríelas con abundante aceite.

Eso sí hijo�me dice con aire maternal�primero se sirven las carnes del cocido, después los garbanzos y el repollo, y todo regado con un refrito de aceite, ajo y pimiento, y al final la sopa hecha con el caldo del cocido maragato y fideos finos.Y para rematar no te olvides de servir las natillas.

�¿Has apuntado bien la receta?�me pregunta porque es cociente de la dificultad relativa de la hechura de su cocido maragato.

¡Perfecto!�le contesto.

Les agradezco su bondad y su amistad y abrazándonos nos despedimos con melancolía,con cierta tristeza pero les digo que rogaré a Santiago por ellos y por los hijos que nunca les dio la vida y por el amor que se profesan y que reparten a quienes nunca habían conocido.

�¡No es para tanto hijo!�me dice Pedro�lo importante es que tengas buen camino y cuídate de esguinces y de malograr por prisas o malas pisadas el camino que tan bien y desde tan lejos vienes rodando.

Los dos me vuelven a abrazar y en Castrillo, Santiago, me ha dado dos amigos.

!Gracias Santiago Amigo!

Cuando abandonó el amable,bello y rojizo pueblo no puedo dejar de recordar a Miraflor aquel maravilloso personaje de la Esfingue Maragata de Concha Espina y doy mi apoyo a todas las mujeres que han sacrificado su vida por que sí,porque las conveniencias sociales así se las traían�la pobre Miraflor cuando viene a Castrillo de Polvazares,Valdecruces que es lo mismo según la maravillosa novelista,se enamora en el tren de un poeta aunque está comprometida con uno de sus primos lo cual supondrá la solución a sus problemas economicos y los de su familia pues su padre ha tenido que emigrar�

!Cómo se repite la historia humana de tener que ir más allá de la propia voluntad porque las necesidades de la vida así lo exiguen!

Miraflor, que amaste al poeta

guardándole amor muy adentro

mas nunca quisiste la meta

De entregar a otro tu amor con tormento.

Y la verdad es que siento congoja por las mujeres y seres humanos que dispondiéndo de una sola posibilidad de vivir han tenido que sacrificar su proyecto vital en aras de la pobreza,de la opresión,de los estúpidos canones sociales que se han olvidado del ser humano.

Y ya avanzado el día voy hacia Somoza en donde me planto rápidamente e ingreso por la calle Real y voy dejando a lado y lado de la calle albergue,mesón del arriero,hospederia de san Blas,Casa Maruja y como me aprieta la sed y en mochila no tengo agua, me detengo en el Mesón La Magdalena donde pido un litro de agua Vich que me viene como anillo al estómago,si asi se puede decir,porque el sol me ha pegado sin clemencia y mi cuerpo se ha vaciado de líquidos.

Un burro,alto y bello,con la piel de color bayo que alumbra de lo limpia y sana, come paja, en un pequeño solar que da al borde de la calle, en un cuenco de madera y me acerco a contemplar su hermosa figura.Tiene los ojos vivos.Es un animal fuérte y sano y además con buen humor.Eso del buen humor como que es propio de animales y humanos pues el burrito tiene calidez pues suspende su comida para dejarse acariciar el brillante hocico.Le digo Platero y para las orejas como si entendiese lo que le hablo.En esos momentos llega su dueño quien me dice que su burro se llama Platero,como aquel de Juan Ramón,el escritor, y me dice que es su gran amigo pues todos los días le transporta en paz hasta Castrillo de Polvazares llevando como carga su propio peso que no es nada despreciable.Joaquin se llama el dueño de Platero y a a simple cálculo pienso que debe de estar el hombre sobre los ciento diez kilos lo cual no le quita ni un ápice de bondad y amabilidad.

�¡Y qué le vamos a hacer hijo!�me dice�el pobre borrico ya sabe lo que peso aunque no dudo que estaría más a gusto transportándote a ti que pesas poco, hasta las mismas puertas del Obradoiro en Compostela.

Santa Catalina de Somoza es famosa por su hospitalidad a lo largo de la historia aunque de su antiguo hospital de las Virgen de las Candelas ya no quedan restos. En la iglesia parroquial de Santa María se conserva una reliquia de San Blas, patrono del pueblo, uno de los santos más presentes en el Camino por su vertiente asistencial y sanitaria. Como en muchos otros pueblos la calle Mayor es la ruta peregrina.

Al salir del pueblo veo recostados contra una puerta una serie de bastones de madera de formas caprichosas y bien labradas.Toco la puerta y sale un hombre mayor que me dice que están para la venta y que

están hecho de madera de negrillo.Como hay uno que me gusta lo compró y ya son dos los bastones que me acompañan,pero como el de Somoza es pequeño lo sujeto de mi mochila para que no enrede mis pasos.

La historia de éste pequeño pueblo�me dicen� es preromano y éstos,los romanos explotaron el oro en la región.

En una pared veo escrito estos versos con spray y una flecha que atraviesa un corazón:

Los mandamientos del amor

te voy a contar paloma

para que les de el sí

y me lleves a la gloria

Más abajo de los versos pone:Antonio I love you Diana.

Cuando una señora me ve tan emebido en la lectura del graffiti me dice:Esto corresponde a los versos de una boda maragata, ¿a qué son guapos?�me pregunta.

��¡Bellisimos!�le respondo y le prometo que cuando llegue a casa estudiaré y me entenderé sobre el ritual de la boda maragata porque no está el espíritu y la inquietud interior para desperdiciar las pistas de la cultura de este pueblo que acabo de conocer.

Encaminado ya hacia el Ganso vuelvo a recordar todo lo que la Oca ha significado para los peregrinos,su simbolismo y no puedo olvidar aquella gansa con sus polluelos que pasaron a mi lado allá por los lados de San Miguel.

Definitivamente el sol no ceja de apretar y menos mal que a último minuto me he provisto de agua buena y abundante porque el camino se va haciendo además de caliente, pendiente, aunque no doloroso pero sí esforzado.

Observo los campos cultivados y me pregunto cuánto esfuérzo humano hay en el campo,cuanto sacrificio para que quienes vivimos en las ciudades recibamos el pan de cada día el cual nos parece como caído del cielo,como cosa normal como lo es el aire y no recordamos a quienes labrando sus campos y arriesgando sus dineros se la juegan día a día con la naturaleza porque o las cosas salen bien si el tempo es propicio o de la noche a la mañana todo el esfuérzo de un año se puede venir a pique y quedarte en la ruina si al clima,al granizo o a las inundaciones les da por hacer presencia en estos verdes ahora y maravillosos campos,destruyendo las cosechas y dando al garete con el esfuérzo campesino.

Ingreso al Ganso por la calle Real y hallo un pequeño bar,tipo oeste americano.Me da por pedir una cocacola y un bocata y la cuenta me parece tan abultada que hago la reclamación a la persona que atiende el chiringuito.

�Sí,perdone usted�me he equivocado�admite el hombre que parece sentir cierta vergüenza por lo ocurrido.No se preocupe que todos nos equivocamos�le digo dándole ánimos

La cuenta resultaba ser el triple de lo que debía ser.

!Eso te pasa peregrino por andar pidiendo cocacolas!�me recrimino� en vez de disfrutar de una buena cervecilla o de una refrescante agua mineral y conste que desde hacía muchos años no se me ocurría demandar la leche negra como le dice mi amigo Hugo el cual dice que nos han vendido adición y marketing.Pero allá mi querido amigo con sus

divagaciones sobre imperios,capitalismos,pérdidas de identidad y globalización sólo para las multinacionales y no para los individuos.

Esta pequeña localidad debe vida a los peregrinos sobre todo en verano.

Empiezo a observar las famosas casas teitadas es decir cubiertas de paja.Son las primeras que hallo en el camino y dícese de ellas que son de antigüedad celta.Goza el pueblito de breve historia porque confirman algunos vecinos que hubo hospital y un monasterio regentado por los monjes cluniacenses.

La iglesita que está cerrada está dedicada a Santiago y su interior hay una talla del Apostol y bonita que es,me aseguran, pues el santo está vestido de peregrino y es del siglo XVI de lo cual se sienten orgullosos.

Y continuo mi camino hacia Rabanal del Camino.

Mi pensamiento es una enorme caja de resonancia pues va desde imaginar una gran instalacion de arte que podría hacer en Paris o Nueva York,aquella que se me ocurrió en Venecia,Antioquia,en mi querida Colombia donde montaba un enorme museo ,especie de túnel oscuro por el cual vas recorrriendo y en hornacinas iluminadas colocas flores,arquitecturas de la naturaleza como son las exquisitas formas de los cristales de nieve, serpientes cuyas pieles son cuadros con geometrías inigualables,plumajes de aves venidas desde los bosques amazónicos de colores atornasolados,nacarados,iridiscentes y vivos,termitas con sus individuos construyendo su inteligente sociedad y muchas criaturas más como mariposas que parecen fantasías voladores,libelulas que desafían la gravedad de la tierra,colibriés suspendidos en el aire libando miel de las hermosas flores y dicha instalación la pondría con el rotulo:El Creador del Cosmos Expone...pero ese museo lo tenemos a la mano todos los días,al alcance de los ojos y siento cierta tranquilidad en mi alma cuando me pregunto quién ha fabricado a la simple hormiga,a la repudiadada cucaracha y a todos los insectos los cuales son portentos de ingenieria y supervivencia.

Y mi pensamiento siente cierta sonrisita que no puede evitar hacia los grandes ingenieros de la tierra que llevan cacharritos a la luna,a marte y que aún no son capaces de crear una hormiga y entonces la dimensión del Enorme Imperio Humano que todo lo hace,que todo lo puede ,según me venden con su montado marketing,se desvanece ante mis ojos y decido en honor a la Excelencia pararme al borde del camino y le digo al ejercito de ordenadas hormigas que las amo,que son reflejo de un orden superior al cual no me atrevo a cuestionar y le digo a los soberbios de mi Especie:!Ahí teneis retos dentro de la tierra,no huyendo realizando viajecitos espaciales!

Siento cansancio y me apetece descansar debajo del enorme roble centenario que según me dice un letrero es criatura vegetal importante.Me separo un poquillo del camino y me encuentro a tres peregrinos austriacos que comen y beben a placer.Son dos chicos y una chica.Las chica,muy bella y con una de las sonrisas más armónicas que he visto me saluda y acto seguido se acerca al árbol y lo abraza besándolo como aquella otra brasileña que besaba también al robusto chopo.

Gerda se llama ella y Kurt y Karl sus amigos.Se alegran de verme y me invitan a beber agua.Lo acepto.Pronto se marchan y yo allí me doy una

siestilla tardona que le viene de maravilla a mi cuerpo y sobre todo a sabiendas que estoy a las puertas de Rabanal del Camino que es final de mi etapa.

Cuántos humanos habrán descansado debajo de la frondosa sombra de este maravilloso roble al cual le doy mis agradecimientos y le digo que sea feliz durante muchos siglos más para que los peregrinos encuentren cobijo y bienestar a su abrigo.

Cuando abandono al magnifico roble una banda de avutardas levantan vuelo asustadas por el peregrino que también levanta el suyo para cubrir el resto que le queda por caminar.

Por el desvío que conduce a Rabanal Viejo�leo� se encuentran los restos de una explotación aurífera de la época romana: Mina de la Fucarona.Y como el tema de la minería me parece importantisimo porque ha venido marcando a lo largo de la historia,fundaciones urbanas,conquistas, guerras igual que sucede hoy y por ello me permito transcribir del Escrito Digital Astorga y la Maragateria lo relacionado con esta mencionada mina y con otras de la región cosa que creo deleitará al animado lector a quien invito a recorrer mentalmente este camino en el cual me he metido cuando me pongo a observar las abandonadas minas:

�El origen de la mineria en la comarca maragata se remonta a las culturas prerromanas. Son abundantes los restos de asentamientos astures en toda la zona, e incluso la cercania de tesorillos y joyas en metales preciosos indican el conocimiento de los sistemas de obtención del mineral.

Sin embargo será la romanización el causante de las fabulosas minas de oro que se pueden ver tanto en esta falda del Teleno como las conocidas Médulas de el Bierzo. Las Guerras Cantabras y el asentamiento de Astúrica Augusta tienen como fin primordial el control de estos potenciales yacimientos, especialmente importantes para una cultura que establece como elemento diferenciador social el oro. Desde el asentamiento militar de la Legión X sobre el cerro del actual Astorga hasta la fundación de la ciudad pasarán escasos cincuenta años destinados a la pacificación y establecimiento de los castros y coronas vinculados a las minas.

Estos asentamientos permitirán por un lado la elaboración de los lingotes de oro, pero también se especializarán en las diferentes labores complementarias a la explotación, tales como la agricultura o la residencia de los mineros.

El sistema de trabajo se basará en la mano de obra indígena, controlada por las unidades militares allí desplazadas y dependientes directamente del campamento de la Legión VII Gémina en la actual ciudad de León. Su ingenieria permitirá producciones cercanas a seis toneladas de mineral anuales, cifra verdaderamente importante si tenemos en cuenta que la riqueza media de las capas superficiales es de 3 a 5 gr. por cada tonelada de tierra removida.

El lavado del sustrato natural sigue un proceso complejo desde la obtención del agua hasta el fundido en lingotes de oro. Primero es

necesario construir las redes de canales que traigan la energia hidráulica desde los rios o neveros hasta las explotaciones. Para ello se excavaron pequeños tuneles en la roca y se consiguieron pendientes constantes a

lo largo de decenas de kilometros, uniendo los cauces de los rios con frentes de explotación.

Allí se almacenaba el agua en albercas semejantes a las que aún se pueden ver en la Fucarona, para luego soltarla a gran presión sobre los conos y galerias de desmonte. Los conos, cuyo aspecto es semejante a las escorrentías originadas por la lluvia, arrastran el material hasta as zonas de sedimentación donde comienza el lavado. Las galerias, por contra, derrumban el sustrato natural para enviarlo tambien hacia los lavaderos.

Plinio el Viejo lo explica así en su Historia Natural:

"... las montañas son minadas a lo largo de una gran extensión mediante galerias hechas a la luz de lámparas... Acabado el trabajo de preparación, se derriban los apeos de las bóvedas desde los mas alejados; se anuncia el derrumbe y el vigía colocado en la cima de la montaña es el único que se da cuenta de él. En consecuencia da ordenes con gritos y con gestos para poner en aviso a la mano de obra y, a la vez, él mismo baja volando. La montaña, resquebrajada, se derrumba por sí misma a lo lejos con un estruendo que no puede ser imaginado por la mente humana, así como con un increible desplazamiento de aire..."

En la Maragateria predomina el sistema de arrugia o arrastre del material sin la elaboración de galerias. Como consecuencia, los circos de explotación o minas son extremadamente abiertos, formando verdaderos valles o lagunas artificiales. Los esteriles conocidos como murias, han dado su nombre a algunos pueblos y, sobre todo, han modificado el paisaje formando peines o conos de salida en muchos casos construidos por los mismos mineros para facilitar el movimiento de los limos portadores del oro. Este fino barro se depositaba a continuación en canales de madera con una suave pendiente que facilitaba la sedimentación de los elementos mas pesados, incluidas algunas de las pepitas de oro. Las más finas se llevaban hasta los filtros hechos con ramas de urz o pieles de cordero no nato, donde quedaba adherido.

El siguiente paso consistía en quemar o lavar los filtros para obtener el polvo de oro y en lingotes. Las calzadas secundarias, construidas especificamente para el transporte del mineral, unían las explotaciones con Astúrica, primer destino de los lingotes, antes de ser enviados hacia las grandes cecas del Imperio.

El esplendor comienza con la dinastía Flavia, a lo largo de los dos últimos dos cuartos del siglo I d. C., y se mantendrá hasta mediados del siglo III cuando comienza la decadencia imperial que obliga a las reestructuraciones administrativas y sobre todo, al cierre de muchas de las explotaciones como consecuencia de su encarecimiento.�

¿Quién puede decir que el Camino de Santiago no es una enorme biblioteca de historias,de sentimientos,de filosofías y de configuración de una Especie llamada Humana?

Desafortunadamente a lo ancho y largo del planeta las riquezas que guarda el suelo se han constituido en elemento de discordia cuando estas riquezas están poseidas por pueblos y comunidades pobres�

pregúntese hoy en día a las comunidades del Amazonas,a las tribus indígenas quiénes le han desplazado de sus tierras porque el subsuelo abunda en petróleo,en oro o en otros minerales.Que se le pregunte a los

pueblos primitivos de Africa,de Asia,a los aborigenes de las Américas quienes los han oprimido y fustigado sino quienes a toda costa han querido quedarse con las riquezas que les dio la Madre Naturaleza.

!Cuanto dolor ha traido el resplandor del oro,y cuanta oscuridad y muerte el petróleo,el uranio,el carbón y la lista se haría interminable!.

Ya interno por las calles de Rabanal del Camino no sé si visitarla en llegando o postergar la visita para mañana temprano porque hay cansancio en los pies,las callejuelas tienen cierta pendiente aunque resultan tan atractivas al peregrino y hay tal ambiente en su escaso espacio que decido primero hallar hostal,el Refugio se llama, donde hay cama limpia,habitación individual y buena atención amén de que el panadero,llamado Pedro que viene desde otro pueblo a quién pregunto sobre la condición de la subida hacia Foncebadón me promete que mañana como ha de venir a traer pan me dará a probar uno de los exquisitos roscones que fabrica.Pedro es simpático y jovial y tiene corazón amistoso y se interesa por los peregrinos.

Me organizo la habitación y descargando mis enseres me voy a la ducha que es caliente y reconfortante y de ella salgo oliendo a bueno y entonces camino el pueblo porque hay luz en el firmamento y así será mejor para mí mañana,pues pienso madrugar y partir después de que venga Pedro a quien he prometido esperarlo,para enrutarme en la dificil etapa que me llevará hasta Ponferrada.

Es Rabanal del Camino poblado de casonas macizas de piedra y fué campamento de los Templarios de Ponferrada que protegian a los peregrinos hasta el Bierzo donde estaban expuestos a peligros humanos y animales.Fué también albergue ,en la Casa de las Cuatro Esquinas, de Felipe II en su peregrinación a Santiago.No sé si el Reylo habrá hecho a pie o en parihuelas o sillas gestatorias como aquellas que llevaban hasta la decada de los sesenta los pontífices romanos.Sea lo que fuese Felipe II peregrinó y de la forma como lo hizo,a pie,caballo,o silla, no resta un ápice a la voluntad de peregrinaje del Monarca en cuyo reino nunca se escondía el sol.

Desde esta villa, según la leyenda, Carlomagno y su fiel caballero bretón Anseïs quien fué rey de España y de Cartago , se desposó con la princesa sarracena Gaudisse, dando lugar a otra de las leyendas del Camino.

En la Edad Media existieron varios hospitales e iglesias y los peregrinos paraban a descansar y a retomar fuérzas .Era sitio en el cual se agrupaban para pasar las cumbres del peligroso monte Irago donde no pocas veces los bandidos hacían de las suyas expoliando sino matando al desprevenido peregrino que osaba caminar por libre en aquellas zonas.

Cuéntase que hacia el día del Señor ,Domingo, 23 de mayo de 1475 ,segun el Orkamui o Libro de los Secretos,el peregrino Jean Zola,su mujer Marie y su hija Celine después de asistir a la Santa misa en la parroquial de Santa María partieron hacia Ponferrada y al llegar a las inmediaciones de Foncebadon una cuadrilla de bandidos que merodeaban por la zona a caballo detuvieron a los tres peregrinos reclamándoles todo cuanto llevaban .Jean que era hombre creyente y fervoroso y de ánimo tranquilo y contenido dijo al jefe de los bandidos:No te preocupes buen hombre y ten paciencia mientras mi hija,mi mujer y yo

sacamos todo cuanto tenemos pues tratándose de nuestras joyas y

dineros que llevamos de ofrenda al Apostol Santiago tenémoslas muy guardadas en la parte oculta de nuestras vestimentas y por eso habéis de tener continencia y no perdáis los nervios porque han de ser para vosotros pues asi parece que lo dispone el Santo Apóstol.

Allí cerca había una choza de pastores entre matorrales y el tranquilo padre rogo:Permitid buen hombre que mi mujer y mi bella hija preserven su pudor y dejadlas ir a la choza para que asi los ojos ajenos no las turben y puedan sacar las joyas y dineros que traen para dárosla enteras a vosotros pues de joyas y dineros ya veniamos desprendidos tal como os lo he dicho pues si no son para El Apostol ,El Santo,seguramente, habrá dispuesto que sea para vosotros que tenéis caras de gente buena.

El jefe de la cuadrilla al escuchar tales cosas quedose perplejo y accedió sin miramientos a los ruegos del padre el cual bajandose el ancho pantalón descoció de su interior una bolsa en la cual traía unas piedrecillas de oro que entregó con la cara más sonriente al bandido jefe.

�Si todos fuésen como vosotros que pocos problemas tendríamos y ni heridos ni muertos se producirían en estos montes��dijo un segundón.

Al poco salieron las dos mujeres con sendas cadenas de oro y una ajorca que brillaba más que el sol además de monedas valiosas y otras menudencias propias de las mujeres para decorar sus cuerpos igualmente brillantes y bellas.

Marié que sabía de qué va el alma humana les dijo:Esto es lo que tenemos pero si queréis podeis venir a la choza primero conmigo y después con mi hija si os apetece formar juicio sobre si os hemos entregado todo lo que tenemos pues no es ánimo nuestro guardarnos nada de lo que prometimos al Santo Apostol o a quien plugiese al santo dar que por lo visto es a vosotros queridos caballeros.

Los bandidos turbados y saciados con el resplandor del oro dejáronlos partir deseándoles parabienes y que sentían en mucho producirles inconvenientes pero que si así lo había dispuesto el Apostol que en ello hallaban consuelo.

�Que el Apostol os bendiga y porque andais de prisas debido a vuestro oficio os enseñaría�dijo Jean�a fabricar oro que no es cosa dificil pues soy alquimista y de los buenos y cuanto más oro regalo más produzco.

�¿Es verdad lo que decís señor?�preguntó el jefe con los ojos abiertos.

�Nos gustaría aprender de vos pues así no tendriamos que volver a bellaquerías ni malas andanzas.

�Jean les dijo que desmontasen y que allí todos sentados en la choza podrían ver la fábrica del oro,eso sí,siempre y cuando antes bebiesen de la pócima que traía escrupulosamente guardada en la alforja.

�Y bástanos eso?�pregunto el tercetón.

�Os bastará pero debeis tan sólo sorberlo porque si caras son las joyas y el oro más lo es el instrumento con el cual se forjan dichos oros.

Sentados en el suelo de la choza Jean sirvió unas pocas gotas de la pócima transparente a cada uno de los cuatro hombres y después hízose el que bebía del líquido lo cual apartó de la imaginación de los bandidos cualquier recelo que pudiese alumbrarles.

No habían transcurrido diez minutos cuando los hombres fuéron sintiendo gran pesadez en los ojos hasta que quedaron sumidos en profundo sueño.

Jean,su mujer y sus hijas despojaron a los hombres de los oros,dineros y joyas que habían dado a los bandidos y una vez todo nuevamente guardado en el interior de faldones y pantalones desataron a los caballos y al que quedaba huérfano de jinete lo ataron a la cola del último y así,dejando a los bandidos dormidos,sus caballos les llevaron en paz y armonía hasta la propia tumba del Apostol.

Y como es bueno dejar memoria de los monumentos que tiene el sitio resumo que antes de ingresar al pueblo a su izquierda hallo la ermita,en mal estado y llamada de la Veracruz.Mas adelante la ermita de San Jose fundada por un tal arriero Jose Calvo Cabrera allá a mediados del siglo XVIII y es de barroco astorgano.

Hay una casa donde se dice que hubo hospital de peregrinos y en la parte alta del pueblo la iglesita de Santa Maria la cual es ejemplo escaso de románico en esta zona del camino.

Como la iglesita está abierta me siento tranquilamente a observar sus techos,sus imágenes y a dejar que mi imaginación vuele a tiempos remotos y como debo comer me voy a un restaurante que hallo en la calle mayor donde como a placer judias,filete de ternera gallega y la rica ensalada de atún a la cual dejo como postre y todo acompañado con vino de la zona.

Me despido de los comensales que aún tardean,casi todos centroeuropeos y me voy a dormir porque Ponferrada debe ser conquistada.

En esta población leonesa concluye la novena etapa recomendada por Aymerid Picaud.

DIA VEINTIUNO�DOMINGO 23 DE MAYO 1999

El día amanece fresco y soleado.He sido el último en abandonar Rabanal a pesar de mis buenas intenciones de ayer, porque los peregrinos son madrugadores,yo no tanto porque no me tomo prisa en la conquista de albergues.Si hallo sitio bien y sino a dormir en hotel o turismo rural y si ello no fuése así pues al hotel de mil estrellas que es el cielo dentro de mi tienda de campaña.

Pedro,el panadero llega temprano,pregunta por mí y como aún me encuentro durmiendo me ha dejado el roscón que me prometió con las hostalera.

!Vaya peregrino éste!-me recrimino al haberme olvidado de madrugar para agradecer a Pedro su amable y delicioso regalo panadero.

Desayunado y con el aire fresco en los pulmones escucho las ocho campanadas que salen de algun carillón de una de las casas de la calle mayor.Sólo veo subida y espero que el sol se porte a la altura que lo caracteriza,es decir,que no fustigue porque son pocas las sombras que se me anuncian en el camino.

No lejos del pueblo hallo una placa en la cual se recuerda a un peregrino,creo que suizo,que desfalleció.El corazón le dijo no más y ahí murió,en el camino.Pido por su alma y pido por la mía y por la de todos aquellos seres humanos soñadores de caminos:peregrinos,romeros o palmeros..

Asciendo poco a poco reparando en las florecillas silvestres,en los insectos que liban miel de éstas,en algún que otro perro que acompaña al amo y sobre todo asciendo con esa ilusión de llegar nunca se sabe a donde porque nunca se acaba de llegar a sitio alguno,al menos asi lo creo.

Por un rastrojo veo que se escurre una serpiente huyendo de mi presencia y no puedo evitar el recuerdo cuando fui scout en Bogotá en mi época de estudiante calasancio.Pertenecía a la patrulla de los Cóndores y justamente en la excursión que hicimos por los montes cercanos al municipio de Arbelaez ,en el departamento de Cundinamarca, me tocó hacer de guía o explorador como soliamos llamarnos y en un recodo del camino en la montaña me encontré con una víbora que estaba dormida y enroscada.Por poco la piso.Los pelos se me pusieron como alambre pero logré que mi papel de guía quedase más que justificado.Todos mis compañeros tuvieron tema de conversación para el resto de la excursión que por cierto tenía como objetivo llegar a la cueva del Mohan,personaje mítico que habitaba entre las nieblas de la alta montaña y era un personaje bueno y misterioso,cuidador de las fuéntes,protector de la naturaleza y áspero con aquellos que talaban árboles,ensuciaban aguas o mataban innecesariamente animales,pero difícil de ver porque era muy escurridizo..

Nos contaban nuestros profesores que el mohán a quien talaba o dañaba los bosques se les aparecía en la noche y los llevaba al interior de una cueva donde los ataba a un árbol muerto y los abandonaba a su suerte hasta que desfallecían en medio de la más triste de las

soledades.Igualmente castigaba a quienes ensuciaban las fuéntes o

cazaban inutilmente a los hermosos pájaros,mataban las serpientes o abatian a los animales que son hermanos de los seres humanos.

!Que bellas leyendas y cuantos Mohanes nos haría falta hoy para reprimir a aquellas multinacionales que arrasan el Amazonas y depredan al planeta empobreciendo a la raza humana,que es la de ellos,por si no se han enterado!

Como es día de luna creciente me viene a la memoria las consejas relacionadas con la bella de la noche y de cuya posición dicen benficiarse quienes quieren que el pelo les crezca pronto. cortándolo.Fecha buena para la elaboración de ungüentos o esencias a base de flores y frutos,además de ser propiciadora de la asimilación de vitaminas y minerales.

Poco a poco me voy acercando a Foncebadón.Un par de peregrinos vienen en dirección contraria,van hacia Rabanal.Me saludan diciendome !hi !y les preguntó en inglés si les ha sucedido algo.Me dicen que vuelven al hostal porque olvidadoron un reloj que representaba mucho en sus vidas de casados.

Foncebadón es un sitio pequeño en casas y habitantes,alguna casona y en ella habita un hombre ya mayor con su anciana madre,eso me han dicho en Rabanal. Y efectivamente veo a un hombre que pastorea unos tres o cuatro cabras y está acompañado de perros bulliciosos y fieles.

Es una pena,me digo que el sitio esté tan abandonado.Probablemente algun día no lejano este sitio se adecue con algun parador,albergue,hostal,hospital o sitio de beneficio para los peregrinos.

Me enruto hacia Cruz de Ferro la cual se va perfilando en la parte más alta.Siempre deseé hacer el Camino de Santiago y deseé muchísimo poder colocar mi piedra a los pies de la sencilla cruz de hierro.Antes de llegar a la cruz recojo en el camino cinco piedrecillas porque serán cinco las piedras que den fe de mi presencia en el montículo de la cruz.

Cuando corono los 1504 metros de altura,la cota más alta de todo el Camino,me siento al pie de la cruz y me pongo a observar las piedras dejadas por los peregrinos intentando penetrar en su alma pues cada una de ellas habla de un peregrino,de una ilusión,de una fe,de una aventura,de un esfuérzo humano.Me bebo de un trancón un litro de agua mientras un grupo de peregrinos franceses toman fotos y se abrazan.Con mis piernas descansadas saco mis cinco piedrecillas y las deposito en la parte más alta rogando al Creador por nuestro Planeta,por todos los seres que la habitamos,por los míos y por aquellos seres a quienes desconozco,por aquellos que navegan en el mundo desconocido de la muerte y que nos dejaron la herencia de sus enseñanzas y de sus cariños,por todos, absolutamente por todos ruego desde el fondo de mi corazón para que esta mi sencilla felicidad lo sea para ellos.

Tomo fotos mientras la niebla asciende desde los lados de Manjarín

Dícese que aqui en Cruz de Ferro hubo altar romano dedicado al dios Mercurio..!Vaya uno a saber ! pero me gusta creer que este sitio siempre

ha sido sitio de confluencia de energías humanas profundas y buenas.

Me despido de los franceses que aún descansan y no cesan de tomar fotos..!Arrevoir!

Mi camino desciende entre senderos y carretera y me resulta divertido y más cuando la niebla me envuelve con su manto .Percibo con enorme

fuérza la condición pasajera y solitaria de mi camino vital...nadie podrá compartir conmigo el camino de la despedida,ni el de esta mi propia vida porque todos somos unos solitarios rodeados de vida por doquier.

Escucho una campana a lo lejos e interpreto que debe ser la que Tomás,el hospitalero de Manjarín toca para orientar a los peregrinos aunque sus sones me parecen más lúdicos tal vez producido por peregrinos curiosos.

Manjarín tuvo hospital y bien que lo tuviera o tuviese porque este tramo es bastante fuérte y solitario y más de un pobre peregrino habrá sufrido todo tipo de inclemencias naturales, esguinces,dolencias,hipotermias,lipotimias,dolores de estómago y todo el catálogo de enfermedaes que asedian a nuestro cuerpo fuerte y vulnerable a la vez.

El hostal es sencillo y goza del romanticismo de algun enamorado del Camino.Es humilde pero apetece descansar sentado en una de sus mesas.La mujer que me saluda y que parece tener que ver con el hostal me ofrece café que tiene en un termo y lo acepto con agradecimiento.

�¿Puedo comer en esta mesa mi propio refrigerio?�le pregunto.

�Claro,ni más faltaba,me dice la mujer que tiene acento extranjero.

Me descuelgo la mochila y saco un bocata mayúsculo preparado con atun,tomate,aceitunas rellenas de anchoa y una botella de agua con gas.Todo me sabe a gloria y gozo del sentimiento de que me voy acercando poco a poco a Santiago y me pregunto qué sentiré cuando termine este mi Camino.

Despachado mi refrigerio ,pues sólo es eso porque mis intenciones son las de probar el botillo en Acebo,descanso media hora agradeciendo a quienes atienden el hostal su amabilidad y en broma les digo que coloquen los kilómetros que dista desde aqui a mi ciudad de Medellín en Colombia en el cartel donde se me dice los kilómetros que me separan de otras ciudades del mundo.

La mujer de acento extranjero se acerca para pedime que le deje observar mi bastón rematado en la esculturilla que muestra al hombre muerto con un butre encima comiendole las entrañas.

�Es el mensaje de la vida�me dice�comemos de la vida y otros seres vivos nos comen.Todos somos lo mismo�me recalca a la par que me agradece y me felicita por tan hermoso bastón.

Me llama la atención la flora de la zona y tomo fotos como si estuviese disfrutando la fascinación de la cornuscopia de la naturaleza dadivosa:.liquenes por aquí,florecillas azules por allá,otras muy pequeñas y de color coral en una piedra y ni hablar de las jaras que abundan por doquier y me entusiasman los hermosos castaños por el cual cruzo antes de llegar a Acebo,bosque en el cual encuentro un rudo pastor de ovejas el cual me advierte que habrá tamborada,es decir,habrá

rayos y truenos porque el cielo se está poniendo de tormenta y no es el bosque en el que nos hallamos el mejor sitio para esperar tambores electricos ni aguas abundantes..Pero sea lo que sea�le digo al pastor porque los caminantes vivimos de la sorpresa de la naturaleza y no consulto los partes meteorológicos porque tampoco lo hacían los caminantes medievales los cuales tenían como brújula su propio destino y lo que la madre naturaleza quisiera reservarles.

Pero la lluvia no llega aunque sí la tamborada que resuena entre los montes con un sonido grave y especial.

Mi camino cae literalmente sobre los tejados de pizarra de Acebo y como sé que me encuentro en el Bierzo voy por la calle real buscando un restaurante en el cual poder comer el botillo del Bierzo.Por fortuna las puertas están aun abiertas en un pequeño restaurante con patio y jardin interior en donde puedo saborear el manjar.

La señora que me atiende me muestra una especie de bota de carne y me pregunta que si estoy dispuesto a comérmelo,tal vez al verme de tan flaca fisonomía.

�Soy de estómago pequeño�le digo�por lo tanto me basta medio y ya es mucho porque entre costillas y rabo de cerdo más patatas,repollo,chorizo y caldo todo en su respectivo sitio y argumento no es nada leve para mi escasa humanidad..

La señora rie y me promete prepararme la experiencia con el botillo de la forma más amable y está convencida que me comeré todo.

La Calle Real ,en la cual se encuentra el restaurante,es de las más pintorescas de León.

En uno de mis libritos de compañía leo que las gentes de Acebo quedaron exentos de pagar tributos al rey a cambio de colocar 800 estacas que indicasen el Camino a los peregrinos.

Con el estómago demasiado lleno para lo que me espera ,decido darme una vueltecilla por el pueblo.Visito la parroquial de San Miguel la cual está cerrada y en ella se guarda una escultura en piedra policromada con una túnica con flores que no se sabe bien si representa al Salvador,a Santiago, o a San Juan Evangelista.Ahí queda la intriga para gozo de los intérpretes.

Saliendo del pueblo encuentro una placa que recuerda al peregrino alemán Heinfich Krause muerto cuando viajaba en bicicleta.

Continuo mi camino y pronto estoy en Riego de Ambrós,pueblo de pocos habitantes,con sus tejados de pizarra y algunos huertos que ya dejan ver sus frutos y hortalizas.Encuentro una pareja de ancianos,matrimonio según me cuentan que nacieron aquí y que aquí morirán porque no conciben vivir ni morir lejos de su querido pueblito.Me cuentan,también, que tienen algunas vacas,huerto y que sus 2 hijos varones se marcharon a Ponferrada donde trabajan como electricistas y que su hija vive en el Perú pues casó con un chico de allí y que suelen venir cada dos años a visitarlos.

Los ancianos gozan de una energía buena que percibo fácilmente y aunque cuando me hablan de sus hijos aflora en sus caras cierta tristeza sin embargo los veo felices con su vida campesina.

Les pregunto qué sitio vale la pena ver en el pueblo y no dudan en decirme que vale la pena conocer las iglesitas de La Magdalena y la capilla de San Sebastián pero que desafortunadamente están cerradas.

Me despido de las buenas gentes y sé que me espera Molinaseca.

El tramo se me hace breve porque mi mente está embebida en mis recuerdos cuando realicé allá por año 1972 el primer acontecimiento ecológico en mi ciudad de Medellín con el fin de mover las conciencias hacia el respeto de los árboles.Todo sucedió porque en la parte oriental de la ciudad se produjo un incendio forestal provocado.Fué tal la rabia

que me dió que subí al bosque quemado y tomé uno de los troncos de uno de los árboles incinerados.

Fui posteriormente a una boutique situada en el Centro Comercial del pasaje Junin Maracaibo y expuse a su dueña que si me prestaba su local durante dos o tres días haría pasar a la ciudad por su local,lo cual redundaría en su beneficio..

Cuando le expliqué que lo que haría en su local sería colocar un ataúd con el tronco del árbol quemado en su interior y todo rodeado de cirios flores y coronas que los comerciantes de la zona habrían de enviar invitando a las exequias por el árbol muerto,la mujer me miró sorprendida y no lograba controlar la risa ante mi proposición pero para mi suerte al ser una mujer imaginativa accedio a mi loca imaginación.Fuí a una funeraria,casualmente la Betancur que estaba cerca de alli y le expuse mi idea a sus dueños uno de los cuales sería con el tiempo suegro de mi hermana Sonia�¿Me puede usted prestar un ataúd con candelabros para realizar el funeral por un árbol muerto?-le dije

Don Emilio a quien después tuve gran cariño accedio a mi locura y prometió hacerme llegar a la boutique en uno de sus carros funerarios ataúd,candelabros,cirios y empleados que lo transportarian al interior del centro comercial.

Y así fué:A las doce del día llegó el furgón funerario y sin pensármelo dos veces tomé posición con otros dos empleados cargando el ataúd hacia la boutique.

Las gentes se quedaron estupefactas observando nuestra procesión funeraria y fué tal el amontonamiento que la policía tuvo que intervenir par poner orden en el Centro Comercial.

Tuve por fortuna la precaución de tapar los cristales de la boutique con papel opaco para poder trabajar tranquilamente en el montaje de aquel extraño funeral.

El ataúd que era sencillo,de madera de pino y que se había utilizado para transportar a un campesino del suroeste que había caido borracho desde la parte alta de una chiva,autobus de escalera intermunicipal,me resultó perfecto para dar cabida al tronco carbonizado del árbol que era nada más ni nada menos que el de un guayacán rosado, árbol de preciada madera y de extraordinaria y bellisima floresencia,

A la mañana siguiente los comerciantes me enviaron a la boutique afiches invitando al funeral por el árbol caido e igualmente saqué anuncios en la prensa local invitando a la ciudadania a participar en el funeral del árbol caido.

Fué tal la concurrencia para ver el tronco de un árbol metido en un ataúd,los cirios encendidos y las invitaciones de los comerciantes por medio de enormes esquelas funerarias que aquello se convirtió en un problema de congestión y de orden público.La prensa se hizo eco del acontecimiento y alguno de los más queridos editorialistas del país de un periodico de tirada nacional elogió el propósito ecologista.

El funeral fué un éxito inolvidable porque conmovió las conciencias y lo que más llenó mi sentimiento de que se había tocado una parte importante de la conciencia colectiva fué que unos días despues me llegó un telegrama desde la Presidencia de la República felicitando la iniciativa

e invitándome a realizar algo similar en Bogotá.Pero la quilla de mi propio destino estaba de vuelta nuevamente hacia mi querida España.

Me detengo un momento para abrazar a un robusto castaño y le agradezco en nombre propio y de toda la humanidad los beneficios que aportan a nuestros pulmones y a nuestra poesia.

Molinaseca se me vino callando,es decir,fué más duradero mi recuerdo del funeral del árbol, que el camino que separa Ambros de Molinaseca.

La Capilla de la Virgen de las Angustias que está recostada en el monte es de construcción barroca ,me da la bienvenida y desde su lugar puedo observar que ingreso a un bello pueblo. Leo con curiosidad que las puertas de la Capilla tuvieron que forrarse en metal porque los peregrinos habían adquirido la costumbre de tomar astillas de la puerta lo cual estaba produciendo un deterioro visible de la puerta.Me encantaría saber quien propagó la idea de tomar astillas y para qué y debido a qué...

Cruzo por un puente románico de siete ojos debajo del cual cruzan aguas claras y pienso que muy frías.Meruelo se llama el rio.Tomo la Calle Real donde se dice hubo hospital de peregrinos.

Camino despacio observando sus casas blasonadas y repaso nombres de nobles abolengos.

Muchas flores en sus balcones,en sus jardines.Oasis del Camino se ha dicho siempre de Molinaseca.

Dejo a un lado el templo de San Nicolás que es neoclásico y me siento a gusto por sus calles.Poco a poco el pueblo va quedano a mi espalda y voy enrutado hacia Ponferrada que será el final de esta etapa dura,variada,bella y entrañable.

Me siento cansado pero reconfortado .Una energía tranquila discurre por mi interior y quisiera tenerla capturada para el resto de mis días pero soy conciente de que estoy hecho de química,de espíritu,de variados sentimientos y que lo que vivo en este momento es ave del momento pues mañana no sabré qué otra energía fluirá en mi alma.

Noto por el tráfico que ingreso nuevamente al sistema de esta nuestra vida moderna saturada de ruido,smog,prisa y motores que rugen como locos.Atravieso con paso rápido las afuéras de Ponferrada,sus urbanizaciones nuevas,sus comercios y su ajetreo tan diferente a lo que dejó atrás.

Ponferrada y su perfil es el mismo de todas las ciudades que han dejado de ser pueblos,sin ser,ni mucho menos, la locura de las megaciudades que son megamanicomios.Intuyo por lo que voy viendo que es una pequeña ciudad manejable y con dimensión más ecohumana.

Es Ponferrada la última gran ciudad antes de llegar a Santiago. Es la capital del Bierzo y está emplazada en un antiguo castro y sufrió variadas

y muchas ocupaciones y destrucciones a lo largo de la historia

Durante la ocupación romana fuéron famosas sus minas de oro. En el año 1082, el puente de madera que existía sobre el río Sil es reforzado con hierro originando asi el nombre de Pons Ferrata a la ciudad.

Como el cansancio es compañero que no se esconde decido irme en busca de un hostal barato y un señor a quien saludo me recomienda un sencillo pero limpio hostal situado en el casco antiguo.Me distraje en la búsqueda y fuí a parar por sitios cuyas calles llevan nombre de paises

latinoamericanos..hallé muchos paises pero no halle Colombia !Vaya por Dios!

Al cabo de media hora llego al hostal que me recomendó el buen hombre y por fortuna aún quedaba una habitación lo cual abrevió mi búsqueda pues ya los pies pedían parking.Una señora bella y entrada en años regenta el hostal y me dice que su nombre es Sofía pero que le conocen como Sofi.

Una vez que le doy mis datos empieza a hablarme con enorme entusiasmo del Castillo de los Templarios,de los monjes guerreros que lo habitaron y de lo hermoso que era el castillo dentro de la arquitectura militar ��y no se vaya a marchar usted sin visitarlo��me dice.

Como deduzco que la señora es culta porque me habla de los templarios,su iniciacion y sus ritos con gran propiedad y ya puestos,me digo, en aprender, pregunto a la señora cuales otros sitios me recomendaria de la ciudad a lo cual ella me dice que debo visitar La Basílica de Nuestra Señora de la Encina, patrona del Bierzo, cuya arquitectura es de transición gótico renacentista.Me dice que advierta en la elevada torre sobre la cual existen algunas leyendas que no vienen al cuento pues entiende que soy peregrino cansado y no me quiere entretener porque sabe que estoy cansado.El Convento de los Concepcionistas y el Ayuntamiento son dignos de ver sin dejar de observar el arco del Reloj�me recalca

Agradezco a la señora su afable conversación y enseñanza y le ruego que me indique un restaurante donde poder cenar una vez que haya reposado un ratillo en la habitación y después de dar alivio a mi cuerpo con buena ducha.

El restaurante que me recomienda es de comida casera y vuelvo a pedir mis obsesionantes patatas fritas,pimientos morrones,un buen filete,huevos fritos y vino tinto.

No creo que exista peregrino tan monotemático en el comer pero admito que mi cuerpo segrega tales jugos gástricos cuando pienso en mi mesurada comida que no la abandonaría por nada.

La cocinera me prepara lo que le pido y ceno tan a gusto que me siento relajado y aliviado de los largos kilómetros del día.

Doy una vueltecilla por los alrededores .La ciudad me gusta y no me resulta agobiante,ni mucho menos.Me acerco a la Basílica de Nuestra Señora de la Encina y aunque está cerrada la observo con curiosidad.Me hubiese gustado ver el retablo mayor que es de la escuela de Gregorio Fernandez.Otros peregrinos que están ya recuperados, curiosean.Cuando observo la torre me prometo preguntarle a mi hospedera dónde puedo hallar las leyendas que no me contó por consideración a mi cansancio y relacionadas con dicha torre.

Veo que la gente camina tranquila y las madres arrastran sus cochesitos mientras conversan entre ellas.En algunos bancos veo ancianos que hablan animadamente.

El Domingo es día especial para salir a las calles,para ocupar parques,para el juego de niños,para el descanso social.Y este domingo,como todos los domingos de Occidente tienen su música especial,su ritmo único e identificable en cualquier parte del planeta donde es día de descanso.

Paso debajo del Arco de la Torre del Reloj y por lo que consulto es de estilo renacentista ,tiene tres cuerpos aunque el tercero es más reciente,del siglo XVII y en el se encuentra el campanario.El reloj se halla en el segundo cuerpo.Y el conjunto corresponde a la antigua muralla medieval.

Cuántas personas habran pasado bajo el arco de Heras,este de la Torre del Reloj,cuántos peregrinos cansados,ilusionados,sanos o enfermos,cuántas miradas,cuántas fotos,cuántos destinos.

La ciudad se va vaciando y yo me voy a mi descanso porque las noches tienen pies de atletas si duermes bien que es lo que espero.

DIA VEINTIDOS�LUNES 24 DE MAYO 1999

El día que amaneció luminoso y primaveral,como debe ser,me da ánimos.Recojo mis bartulos,que de tanto cargarlos ni los siento.La señora Sofí me dice que puedo desayunar en el hostal.En una mesa dispuesta en una pequeña sala me sirve mermelada y miel de la Alcarria,me pregunta si quiero huevos fritos y no tengo palabras para decirle que no.Aparece con un aromático croissan,mantequilla y por supuesto una deliciosa taza de café con leche y sin presindir de un pan recien hecho y crujiente.que me pone a salivar a raudales.

Satisfecho mi estómago doy gracias y pago lo debido a Sofi como gusta que le llamen y le pregunto dónde puedo encontrar las leyendas sobre la torre de la Basílica de Nuestra Señora de la Encina.

Ella rie y me dice que no me será fácil hallarle pues ni ella ni sus dos hijos que viven en Burgos han podido hallar el entretenido libro que conoció siendo joven,cuando tenía quince años porque su padre lo había llevado a casa.El libro se llamaba:�Venturosas leyendas de vivos y muertos habidas en la torre de Nuestra Señora de la Encina referentes a los peregrinos de Santiago�

Era un librillo de tapa azul ,unas cien páginas en letra cursiva y dibujos a plumilla.!Ya me gustaria hallarlo y de hecho voy a mercadillos y a librerías a preguntar por él pero parece que hubiese desaparecido del planeta!

Lo que si podría�me dice la amable señora es enviarte por correo un resumen de algunas de las leyendas que recuerdo de dicho librillo.Son amenas,muy amenas y demasiado desconocidas aquí mismo en Ponferrada pues si preguntas por el librillo o hablas de dichas leyendas pensarán que estás haciendo literatura.

Enfín,como suenan las nueve en las campanas de no sé cual campanario me despido de la amena hospedera,le agradezco su amabilidad y sus indicaciones y ni qué decirle de la habitación,el precio,y el maravilloso desayuno.

Me dirijo en busca de la avenida Galicia pues esa es mi brújula hacia Villafranca del Bierzo que es mi objetivo del día.Por el cielo cruza una cigüeña que me deja perplejo por su tamaño,pues vuela muy bajo y seguramente habrá iniciado vuelo en alguna torre situada a mis espaldas y me llama la atención que esté habitando posiblemente en una zona industrializada,pues hacia dicha zona se dirige.

Cruzo el rio Sil el cual me parece arteria importante para la ciudad y probablemente es el rio quien fué la razón de la existencia de Ponferrada.

Cuando alcanzo la calle Ortega y Gasset pregunto a un señor que lleva de caminata a su hiperactivo fox terrier que si voy bien encaminado en mi salida de la iudad hacia Santiago y le pregunto cual camino me aconseja,pues pienso llegar a Camponaraya cruzando poligono industrial.

!No chico�me dice�,mira,toma mejor esta calle que te lleva a la Avenida huertas del Sacramento y desde allí llegas con más tranquilidad y menos agobios a Columbrianos y ya desde allí continuas a Fuéntes de Navas y

así casi sin darte cuenta habrás ganado a Camponarya sin el ajetrero industrial y más aún hoy lunes.

Intento hacer una carantoña,si pudiese decirse asi,al hiperactivo can que acompaña al señor pero cuando le acerco la mano por poco me muerde.Su amo le reprende y el muy cuco se hace el manso.

Indiscutiblemente gano en calidad con esta elección de la via que me ha sugerido el buen hombre.

Pronto estoy en Columbrianos donde existen restos de castros romanos. Tomo el aún llamado Camino Real, que me da entrada Fuéntes Nuevas.Me informo que en esta localidad se puede visitar la ermita del Campo Divino Cristo,al cual le doy mis saludos porque soy conciente que no puedo visitar todo ni abarcar todo.

Más adelante me aparece la crecida Camponaraya con su iglesia dedicada a San Ildefonso, obispo de Toledo.Recuerdo cuando leí en el santoral la vida de este santo con ascendencia visigotica y nacido allá por el siglo septimo..Se le conoce como el capellán de la Virgen pues fué protagonista del milagro en el cual se le apareció la Virgen,le entregó y le impuso una casulla que debería de utilizar en los días correspondiens a sus festividades.Y me llamó la atención que la Virgen se le apareció con un grupo de virgenes que entonaban cantos celestiales.Recomiendo a quien ame la lectura que de vez en cuando lea el santoral y quedará gratamente satisfecho con los milagros y las vidas de tantos hombres y mujeres que han marcado la memoria colectiva de los pueblos y sobretodo porque la lectura va desde el realismo histórico,pasando por la fabulación y el realismomágico.Son amenas,de verdad.

Llego a Cacabelos entretenido en observar huertas,árboles,gentes pocas que veo en el camino y entre mis pensamientos disímiles y recuerdos de mi juventud aventurera cuando pintaba cuadros en el ponte SantAngelo de Roma enfundado en mi ruana colombiana,en invierno, con mi amigo chileno Enrique enfundado él en su poncho chileno y con su pin del Ché Guevara anclada en su boina pamplonica.

!Que tiempos aquellos! Eramos de los pocos que nos quejabamos de que el Papa y las campanadas de San Pedro nos despertasen al mediodia cuando aún dormiamos pues viviamos en la calle de Pio Borgo,muy vecina a la gran Plaza de San Pedro.

La gente se paraba a mirar nuestros extraños cuadros que pintabamos durante la noche y lo mejor de todo es que vendimos nuestros lienzos y daria cualquier cosa del mundo por recuperar alguno de aquellos cuadritos que se quedaron con el sudor y la ilusión de nuestros 22 años.

Pienso que Cacabelos con el tiempo se unirá a Ponferrada,al paso que van los crecimientos urbanos,cosa que espero no sea así.

Caigo en cuenta que también fui peregrino a Roma o romero que sería lo adecuado decir.Buscaba su historia,sus ruinas,su creativa locura.Caminé por sus calles a lo ancho y largo de la ciudad,disfrute de la visión de sus hermosas muchachas,de sus maravillosos museos,de su antigüedad

reducida a edificios modernos,de su picaresca, de sus coches alocados,de sus turistas ilusionados y alucinados que siguen como hormigas banderitas de guias trotones ,estresados y multilingues.Enfín,también fui romero.Aunque desde Roma intenté ser palmero,es decir peregrino a a Tierra Santa todo se truncó porque

Enrique y Yo tuvimos la mala suerte que unos días antes de nuestra salida hacia Israel estalló la guerra de los seis días y nos quedamos sin poder trabajar en alguno de sus kibuts como era la moda por aquellos años sesenta.A lo mejor nos salvamos de algo que el destino no quería para nuestras vidas.

En Cacabelos atravieso por la Calle de los Peregrinos, conisiderada auténtica espina dorsal de la pequeña y agradable villa

En las proximidades de Cacabelos se alzan los restos del Monasterio de Santa María la Real del siglo X.

Me detengo en un pequeño bar y pido un bocata de tortilla española al cual acompaño con medio litro de agua.¿Qué sabe mejor que la comida reclamada por el cuerpo después del ejercicio?.

El dueño del bar es un hombre regordete y simpático que gusta de buscar conversación y me somete a un interrogatorio propio para un peregrino.A cambio me dice que Cacabelos es la capital de las guindas,que hubo campamentos romanos y que las gentes son buenas y nostálgicas de su tierra y me recita una especie de slogan de su querido pueblo compuesto por él:

Si vienes a Cacabelos

encontrarás amigos,

y de los romanos yacimientos

que son los de Cuscos,Ouro,Edrada y los cameros,

chicas guapas

buen vino,botillo,cecina,guindas,pimientos

y el mejor descansadero..

A todo lo cual rien los demás clientes del pequeño bar.

Agradezco al conversador rapsoda y le felicito por el buen bocata y sus buenos versos.

�Algún día nos veremos por Colombia�me dice�cuando junte unas pelas porque me han dicho que es más verde que sus esmeraldas.

�Le doy la dirección de mi familia por si cumple su sueño y le digo que Colombia se parece a su bella Cacabelo pero sin yacimientos romanos,ni botillo,pero buenos sancochos, deliciosa bandeja paisa,ajiaco y muchos

otros platos tan variados como la propia geografia y etnografia del pais.

Nos despedimos como si nos conociesemos desde muchos años atrás.Es el milagro del Camino porque los pasos van descubriendo y sembrando fraternidad,cuestión que siempre sostendré por esta vívida experiencia cotidiana.

Las calle recorrida por los peregrinos lógicamente me saca del pueblo.Cruzo un puentecillo de piedra sobre el rio Cua y despido desde mi senda a la Virgen de las Angustias dentro de cuyo santuario se encuentra una escena que representa al Niño Jesús jugando a las cartas con San Antonio de Padua.!Vaya estampa más simpática! y ¿quién habrá ganado la partida y con cual carta?

Hasta siempre Cacabelos la conquistada por Almanzor,la destruida por un terremoto y ahora tan viva como nunca.Te dejo con sus gentes trabajadores,con tu museo arqueológico,con tus vírgenes de la Plaza y de las Angustias,con tus campamentos romanos,con tu historia,con la

vecindad del Castrum Bergidum, capital de los astures que acabó dando nombre a la comarca .

Dejo a un lado la ermita de San Roque y me hubiese gustado hablar con Moreira el zapatero que lleva varias decadas arreglando zapatos de caminantes.Los peregrinos poseemos la dimensión exacta de lo que es un zapato y mucho más de quien nos propicia, por medio del zapato, el caminar cómodos,el que nuestros pies puedan llegar a su lejano y geografícamente variado destino.

Avanzo hacia Piero observando los cuidados cultivos y sanos huertos y encuentro en un recodo del camino dos gatos que salen como resortes de sus sitios de descanso.Me sorprenden y eso hace que mi corazón aumente sus latidos por la sorpresa pero tan pronto comprendo lo sucedido me alegro de haber visto a los ariscos y hermosos felinos más asustados que el pobre peregrino.

El kilómetro que me separa de Pieros discurre con rapidez más por la cercanía que por la prisa que gasto en ello,que no es ninguna.Camino a placer sin strees,sin afán de llegar y como aún es temprano me deleita ese continuo cambio de mi paisaje peregrino.

Pieros es un pueblillo donde no veo a nadie en la calle tal vez por la hora.Es lunes,por cierto.Tiene su iglesia dedicada a San Martin de Tours,aquel que dio su capa al pobre.

Una abuela que pasea a su nietecito es mi única guia.Me dice que en el pueblo se comen maravillosas empanadas ,buen botillo,y lechazo.

Cuando le comento a la señora que el camino desde Ponferrada es bueno pero que no soy muy amigo de continuar vecino a los coches ella me dice que si tengo fuérzas que me vaya por Valtuilla de Arriba que es poblado guapo,con casas de techos de pizarra propios de la zona y que el camino se dulcifica hasta Villafranca y que lo es tranquilo y bello.

Doy gracias a mi informadora abuela y decido echarme encima algo más de un kilómetro pero la verdad es que vale la pena.El silencio,la belleza de la primavera instalada en estos lugares da alivio,alegría y fuérza al cuerpo.

Me llama la atención los nombres de sus callesitas:Calle de Canten,Calle de Muchos,Calle de Fondo Lugar.Decido comer sentado a la sombra de un arbusto bien podado y florecido que me da cobijo y aunque no es día de comer caliente hasta llegar a Villafranca,doy buena cuenta de un bocata de atún y tomate con buena porión de aceite de oliva,una cervecilla y un pequeño tarro de aceitunas rellenas con anchoa.Me doy una siestesilla después de comer aunque mi breve siesta es interrumpida por la carrera alocada de dos chicos y dos chicas que se persiguen jugando.

Una perrilla también juguetona se acerca a observarme,tal vez le huelo a comida.Cuando emprendo mi marcha entre los senderos rurales hacia Villafranca la perrita me sigue.Trato de disudirla diciendole:Si continuas conmigo te puedes perder,de todas formas le doy una loncha de jamón

York y se la come con avidez.Una vez servida y comida devuelve su camino hacia Valtuilla.

Me gustan estos senderos en muchos sitios marcados en tramas por las rodelas de los tractores, flanqueados de flores multicolores propias de

esta primavera,por predios que son minifundios,muchos bien atendidos y otros que parecen en periodo de descanso..

Delante veo a una pareja de personas mayores que son peregrinos porque van con sus bastones y sus vieras que los declara como tales.A pesar de que voy lento les alcanzo,les saludo y me dicen que son Belgas y que han iniciado el Camino en Astorga.Es una pareja simpática y que trae ilusión y nada de prisa.Les despido y les digo que posiblemente nos veamos por las calles de Villafranca.

Me pierdo entre tantos senderos y tengo que consultar a un campesino cual es mi camino más derecho hacia la cercana Villafranca.Poco a poco me enruto y conquisto la ciudad por la calle llamada de Santiago.A mi derecha dejo el albergue Perejé y aunque tuve la tentación de preguntar por alguna plaza me abstuve porque ví demasiados peregrinos en el exterior.

Me interné en el pueblo y como me llamó la atención la iglesia de San Francisco de Villafranca ,leo que fué fundada por San Francisco de Asis,y decido entonces acostarme sobre el cesped aledaño a la iglesia que estaba cerrada.Me sentí a gusto por completar mi etapa y di gracias a Dios por haber llegado sin resquiebros.

Cuando estoy somnoliento por lo agradable de la tarde siento que algo recorre mi pierna.Es una garrapata a la cual pillo a tiempo y decido levantarme del sitio porque no está el peregrino para cargar garrapatas que le puedan estropear el caminar.

En la zona de Villafranca dícese que estaba situada la ciudad romana de Carcesa. Y por la zona discurrirían las calzadas prerromanas XIX y XX mencionadas en el Itinerario de Antonino.

La cita más antigua conocida sobre la zona de Villafranca corresponde a la época de Bermudo I el Diácono, por el año 791, como lugar de una batalla, librada junto al Burbia, entre los musulmanes que regresaban de Galicia y los cristianos del rey astur, quedando diezmadas sus huestes en la refriega y cediendo la corona a su sobrino Alfonso II el Casto.

También me dicen que El origen de Villafranaca del Bierzo se remonta a las comunidades de comerciantes francos, que se establecieron con Alfonso VI, y sobre todo a la fundación de una comunidad de monjes cluniacenses en el año 1070. En el siglo XII la mitad de la población era extranjera. Nada más entrar en Villafranca se encuentra la iglesia de Santiago, templo románico lombardo de una sola nave y con la magnífica portada del Perdón. El Papa español Calixto III concedía a los peregrinos enfermos o impedidos que pasaban por esta puerta las mismas indulgencias que si hubieran llegado a Santiago. La calle del Agua atraviesa la ciudad de una a otra parte, en ella se encuentran varios palacios y un convento. El castillo de los Marqueses de Villafranca (s. XVI) es de propiedad individual y tuvo mucha relación con la historia del pueblo. El convento de la Anunciada de 1606 se erigió sobre el antiguo Hospital de San Roque, la tradición dice que San Francisco de Asís se hospedó en él. Villafranca tiene una bonita Plaza Mayor y una Alameda de estilo francés.

Y como debo definir mi dormida dejo aqui constancia de los monumentos que alberga esta noble y pequeña ciudad:

Santa Iglesia Colegiata de Santa María de Cluny � siglos XVI�XVII

Iglesia de San Nicolás el Real

Iglesia de Santiago Apóstol � siglos XII�XIII

Monasterio de San Francisco de Asís � siglo XIII

Castillo de los Condes de Peña Ramiro

Convento de La Anunciada

Convento de San José

Convento de La Concepción

Convento de La Divina Pastora

Iglesia de San Juán

Palacio de Torquemada

Palacio de Los Toledo

Teatro Villafranquino

Jardín de la Alameda

Y ni qué hablar de su patrimonio natural que es amplísimo.Basta visitar el Valle del Burbia y el Valle del Valcarce para entender ésta su riqueza que le concedió la naturaleza.

En el centro de la ciudad encuentro un hostal sencillo y limpio.Un grupo de peregrinos ciclistas franceses lo ocupan,vienen desde Logroño.

La habitación que se me concede no está bien situada porque es paso para todos los que se albergan en el interior.Pero no están los cansancios para mayores exigencias y menos cuando el señor que me atiende en la recepción es un hombre amable y gran amigo del Camino.

Me ducho con agua fria pues el calentador no está funcionando y respirando profundo aguanto el gélido chaparrón pues las aguas de Villafranca no son precisamene cálidas.Pero al final de todo mi cuerpo se siente aliviado y recargado de energía.

Me voy a comer a un restaurante cercano y como sirven paellas me pido una ración y me dicen que se sirve para dos y claro es tanto lo que me tendría que comer que tendría que dejar la mitad a perder en los

platos.Entonces pido un menú que es sopa de pasta,carne a la milanesa acompañada de patatas,postre vino o agua.Y con ello me quedo,mejor el vino que el agua después del buen caminar y de la fría ducha.

Recorro el pueblo con parsimonia intentando aplicar a mis pasos la filosofía del slow motion,es decir,tomando conciencia de cada paso,observando con lentitud y pausadamente todo lo que le rodea.Califico de buena la experiencia y la considero eficaz porque con lentitud es más fácil observar detalles que cuando vas a trompicones impulsado por el stress.

Como el cielo empieza a oscurecer me voy a mi hotel a reposar porque la etapa de mañana es dura y debo tomarla descansado.Pero tengo en principio la mala suerte que los cicilistas franceses están animados y entran y salen produciendo demasiado ruido que me impide conciliar pronto el sueño.Pero los comprendo.Están contentos y sabiendo que deben también de estar cansados pienso que la juerga que se han montado no durará mucho.Y asi es por fortuna para mi sueño.

DIA VEINTITRES�MARTES 25 DE MAYO 1999

El día amanece ambiguo porque está a ratos con sol y ratos nublado.Pero no creo que sea día de lluvia lo cual haría más complicado la etapa.

Desayuno frugalmente en un bar y ya con mis bartulos encima me despido de la agradable y pequeña ciudad y emprendo mi subida por la parte más empinada a pesar de que entiendo la dificultad de los trece kilómetros de plena montaña.

El primer kilómetro es bastante empinado e incluso veo un aviso de que el camino no es propicio para personas con problemas cardíacos cosa que se agradece porque eso da posibilidad de medir fuérzas y curarnos en salud antes de que sea tarde.

El paisaje es bello y variado ,más aún en esta época primaveral.

Atrás va quedando Villafranca y como me tomo el caminar con ritmo pausado voy ascendiendo hasta el poblado de Pradela.Bresos,retamas que hacen pintoresco el paisaje a los ojos inquietos,robles , hayas y sobre todo un aire que alivia los pulmones y se agradece.

En el duro tramo mis pensamientos son recurrentes:¿Por qué nos acecha el desorden en nuestra vida política mundial?¿Qué pasa en la mente humana y porque somos tan proclives a entregar nuestro destino en manos de mercaderes de la política?

Tal vez mi mente está obsesionada con el tema porque anoche mientras cenaba se discutía en una de las mesas próximas a la mía sobre la horrenda guerra de Yugoeslavia,tan cercana a todos en tiempo y en espacio;se discutía también el por qué Israel sí puede poseer bombas atómicas y otros paises son perseguidos y acosados para que ni se les ocurra proponer el tenerlas;por qué los ricos se erigen en moralistas y directores de nuestros destinos;quién nos garantizará de que aquellos que lanzaron bombas atómicas sobre poblaciones indefensas no vuelvan a lanzarlas�.¿qué pasa Santiago? vuelvo a preguntarte en este tu camino,¿qué pasa al alma humana o es que definitivamente somos un experimento de la vida,un proyecto cuyas líneas contrapuestas de error y bondad deben de crear otro proyecto vital desconocido por nosotros mismos?

Alcanzo la población de Pradela con sus pocas casas.Paro a beber agua y a libar de mi tubo de leche condensada pues la subida ha sido dura.Hablo con un hombre que cuida un huerto.Me dice que allá abajo están construyendo la nueva autovia.

Cuando cruzo por un bosque de castaños encuentro varias ovejas muertas.La pastora que observa compungida a sus ovejas me dice que seguramente fué una banda de perros abandonados que se unieron para comer.Me pasa por la mente que fuéron lobos pero no quiero mencionar su nombre para no continuar estigmatizándoles ¡ni que yo fuése caperucita roja!

Y como el camino es tan solitario pienso brevemente que si me encontrase con aquella jauría no sé que será del peregrino pues no veo a nadie en mi senda.Pero aparto los temores y le digo a la sencilla mujer que siento mucho lo que le ha sucedido.

En cada tramo del bosque y del camino voy alerta por si escucho perros y ya camino con mis dos bastones en ristre y en plan de alerta y no quisiera verme envuelto en líos caninos y menos con perros que supongo,que con lo ya comido,estarán haciendo siesta de la carne de las pobres ovejas.

A un lado del camino coloco diez piedras superpuestas y aprisionada por ellas coloco una nota que dice:Atención,zona de manada de perros hambrientos.Soy Iván Palacio peregrino colombiano que inicié mi camino desde Saint Jean Pied de Port y añado hora,dia y año.

La bajada es pronunciada y cuando debo encontrar a los peregrinos que decidieron tomar el camino del Valle me hallo con gran movimiento de maquinarias pues está en plena construcción la autovia y sus altos viaductos.

Abajo todo está más familiar al ajetreo de todo tipo de coches y de maquinarias pues reina la carretera nacional,sus paradas de camiones,sus ruidos.La etapa en este tramo está dificil por la enorme actividad que hay en todas partes.

El descenso hasta el cauce del Valcarce me ha resultado duro e incómodo pues no podía entretenerme ni fallar al asentar los pies so pena de dar un tropezón que daría fácilmente con mi camino al garete y con mis huesos vaya uno a saber a cual hospital de urgencias.

Me gusta más ascender que descender.Cuando desciendo someto mi cuerpo y sobre todo mis rodillas a enormes esfuérzos y terminada la etapa suelo notarlo.

Subir es cuestión de respirar pausadamente y de tomártelo con calma y es más seguro.Pero la realidad se compone de ascensos y descensos,así que menos charlas sobre el asunto,me digo.

Entre vueltas y revueltas desemboco en Trobadelo donde ya me encuentro con la nacional VI.

En la espadaña de la parroquial de San Nicolás observo el suave aterrizaje de una cigüena pero no veo nido alguno.Tal vez,pienso,estará explorando posibilidad de nueva vivienda,aunque ese asunto inmobiliario lo tendría que tener resuelto desde el 13 de febrero día de San Blas que a la cigueña verás.

Dejo Trobadelo la que supo de explotaciones de oro y de romanos y como vengo bordeando la carretera me cuido de tener ojo con coches y camiones,aunque ahora el camino se hace llevadero.En un bar para camioneros me meto entre pecho y espalda dos bocatas de jamón y dos cervezas frías las cuales me alivian del incómodo trecho caminado.

El sitio es un hervidero de conversaciones entre los animados chóferes de camiones y no entiendo cómo los dueños del local soportan dia y noche el humo que allí se genera de pitillos y de enormes puros.Soy conciente de que mi jamón y pan además está bañado por humo de

tabaco,pero no están las filosofías y los criterios para decir chitón a nadie.

Atrás dejo El Cerro de Aldares, sitio que fué lugar de los cobradores del portazgo, personajes que no reparaban en recurrir a la violencia para conseguir el peaje de paso.

!Vaya por Dios,siempre la pilleria y la violencia unidas de la mano y las dos siempre con la misma ambición del dinero!

Mis pasos conquistan las poblaciones de La Portela y Ambasmestas. Son poblaciones que también tienen su corazoncito,su cultura,su vida llena de ilusión como todas las poblaciones del planeta.

Entro a la población de Vega de Valcarce.Me tomo un respiro sobre la hierba debajo de un frondoso roble.Reposo mi mente y me doy en observar a las gentes.A lo lejos observo en la cresta de un monte un castillo.Pregunto que castillo es a un guardia civil que patrulla con otro compañero por la zona. Es el de Sarracín del siglo XIV.Y cuando le pregunto si es castillo con leyendas el guardia cicil se quita el tricornio,se rasca la cabeza que está a medio calvar y riendo me dice:!Que va,el pobre está tan solo y abandonado que ni los fantasmas quieren ocuparlo!

Cuando me despido del simpático hombre me advierte que tenga cuidado con las máquinas y con toda la parafernalia mecanizada que se moviliza en las obras de la nueva autopista.

Me dan tristeza los castillos abandonados,los palacios ruinosos y de ahí ese extraño sentimiento que me produce el foro romano,el coliseo romano,el partenon,machu pichu y todas las ruinas que hablan de esfuérzos,de ideas imperiales y de los cuales casi nunca conocemos en profundidad la quitaesencia de la verdad del espíritu que los construyó.Normalmente la imaginación llena esos vacios con las de hipotesis fabulosas y verdades seudohistóricas.

Abrazo al árbol y le doy mis agradecimientos por su sombra y por la frescura que me ha procurado.Un niño que pasa en el momento del abrazo ríe al observar mi extraño dialogo y abrazo con el maravilloso vegetal.

Continuo hacia Rutellan.A un costado del pueblo,en la falda de la montaña está la ermita de San Froilan.La saludo desde lo lejos y saludo al santo que convivió con un lobo que le atacó.Lo asoció con el Santo de Asis que también supo entenderse con los lobos.Me dice la historia que San Froilan era lucense de nacimiento y que fué obispo de León.

!Que estrañas vidas que han sobrevivido en la conciencia de los pueblos!

Herrerías me llega dulcemente porque mi imaginación anda rondando por los campos de la composición de un cuento en el cual el planeta tierra es una nave en la cual viajamos y a unos les da por apoderarse de los asientos y recursos de los más débiles,a otros les da por desconectar y dañar los conductos de oxigeno,a otros por ensuciar el suelo de la nave y otros por contaminarlo con sus humos y porquerías y mientras intento dar definición a este viaje planetario,en esta frágil y generosa nave, me encuentro con tres peregrinos castellanos que me saludan y me hablan de la antigua herreria la cual puede ser visitada.Como van con pies ligeros los despido,me indican dónde está la vieja herreria y mi cuento se quedó inconcluso porque tengo deseos de visitar al artesano que aún hace sobrevivir el viejo oficio,si es así.

Pero no hallo herrería alguna y sí el edificio dedicado a la fundición del hierro procedente de las minas del Caurel.Prosigo camino y sé que cruzo por la zona donde se hallaba el hospital de peregrinos británicos,al menos eso me dicen las guias escritas y me parece interesante.

Pero mi mente y mi cuerpo empiezan a mirar hacia arriba pues Cebreriro me exiguirá esfuérzo el cual no creo que lo sea tanto porque ya mis pies están calzados en el caminar,es decir,les da lo mismo subida que

bajada,cien,mil o diez mil kilómetros pues el cuerpo ya está sumergido en el caminar y tal vez lo que más teme es llegar a Santiago y decir:Aqui se acaba el camino.

El camino ahora me gusta más y como la palabra Faba,que es el nombre del caserío, me gusta, me pongo a jugar con sus letras,sonidos parecidos,enfín,me enloquecí:

Van

Ava , Eva y Abba

a

Faba,

Hace sed,

Piden cava,

Cava canem

a la entrada

A Faba Alaban

Van con hambre

Buscando fabada

Dan gracias al Hada

Que habita en la Faba.

Ava gesticula,

Eva adanea

Y Abba canturrea:

Viva Faba,

Viva el Hada

Las tres se despiden

Brindando con cava

Elévanse en vuelo

De manos del hada.

!Vaya tonteria! Pero la mente da lugar que entre a mi disco duro el recuerdo de Ava Lavinia Gardner , y la pelicula que vi allá por los años de mi juventud de Los caballeros del Rey Arturo,no recuerdo con cual protagonista. Y que a mi boca acuda la canción de Chiquitita de Abba y !cómo no! La imagen de la Eva en el Paraiso pintada por Miguel Angel en la capilla Sixtina.

Que curiosa es la mente y cómo deriva o bandea como un barco en medio de la mar movida..

Me gustan los árboles que me acompañan y ocupan estos bellos espacios.Son tan variados y me exiguen tal conocimiento que me siento algo tonto y estúpido al no poder llamarlos por su nombre.

!Que poco nos hemos interesado en conocer la naturaleza!. Si los técnicos de la Nasa nos dijesen que han traido un vegetal del planeta Saturikis y lo llevasen por todo el planeta las colas serían interminables para ver al dichoso vegetal!

Y como el camino está para ser caminado me despido de Fava y como voy ascendiendo decido tomarme el trabajo caminero con calma.

Ya mi estómago va buscando sitio bucólico donde yantar pues en Ruitelan me he provisto de un suculento jamón de buena calidad,de dos

tomates que parecen dos satélites rojos,un litro de agua gaseosa,dos naranjas valencianas y una bolsa con dátiles.

Por momentos pienso que a nadie interesa lo que como,pero a mi sí ¡ni más faltaba! y perdona querido lector de este libro de bitacora jacobeo si en ello te va redundancia por mi parte.

Más allá del Hospital de los britanicos,un kilómetro calculo,hallo frondosa sombra y delicioso entorno florecido por el empuje de esta colorida primavera.Tomo posesión del lugar por el cual pastorean algunas silenciosas y tranquilas ovejas y doy buen recaudo,si asi se puede decir,de mi comida que aunque lo es fría no deja de ser benévola para mi cuerpo.

Siesta me doy pues sé que el día se ha prolongado,el sol es más perezoso en irse a dormir y sólo son unos ocho kilómetros hasta el Cebreiro.

Mi siesta fué alivio,gozo,aliento,refugio de mi cansancio y almacén de aprovisionamiento de energía.

Poco a poco,veo a lo lejos el poblado de Laguna de Castilla,el último de León y estoy pisando los últimos predios de la querida Provincia con nombre felino y es Galicia la que me abre los brazos.

El camino entre bosques me recuerda los caminos de arrieros de mi Antioquia querida en Colombia.Los árbolados,los rebaños de ovejas,las vacas pastoreadas y guiadas por mujeres maduras componen este paisaje bucólico y virgiliano que me va conduciendo poco a poco al Cebreiro.

Sé que aún estoy a unos 150 kilómetros de Santiago y sé también que este Camino se acaba y esto me produce cierta desazón,cierta tristeza.Me gustaría siempre caminar,ver paisajes planetarios y humanos día a día.

Los límites de las provincias de León y de Lugo se unen en la Sierra de los Ancares.Y como debo hacer honor al parque natural que es esta Sierra de los Ancares diré a mi querido diario del camino que la flora que la habita es tan rica que serían muchas las lineas para incluirlas,pero vayan estas criaturas que le pertenecen en sus diferentes vertientes:sauces,alisos,avellanos,acebos,mostajos,brezos,abedules,serbales,arces,enebros,encinas, robles albar , rebollos,y dire que su fauna está compuesta entre muchos otros de urogallos,osos pardos,aguilas reales, aguilas culebreras,halcones peregrinos,alimoches,perdices,pardillas,lobos,las nutrias y muchos otros ¿quién da más?

Mi querido amigo y gran pintor mallorquin,ya fallecido, Aleix Llull, llega de golpe a mi memoria con su presencia bonachona y con su pipa que olía a tabaco dulzón..�es de brezo ��me decía.

!Que gran pintor perdimos en Mallorca y qué gran ser humano con el cual tuve la suerte de compartir los paisajes de mi Colombia,su selva

amazónica,mis amigos generosos quienes vieron en Aleix a un Maestro venido de una isla mediterránea pequeña y llena de luz humana y solar!

El ascenso es gozoso si se hace a ritmo cordial.El paisaje inigualable.No quisiera llegar pronto al Cebreriro porque el paisaje me tiene aprisionado y mi alma flota en el camino como un tranquilo globo en las alturas.

A lo lejos veo las pequeñas figuras de dos o tres peregrinos,no deseo alcanzarlos porque voy a gusto con esta mi soledad y no es cuestión de

egoismos sino que la contemplación del paisaje requiere soledad,quietud interior.Me agradaría mucho el conocerlos allá arriba,en el Cebreriro.

El sol ha decido pegar duro pero tengo reservas de agua y me la voy bebiendo a medida que el camino se empina.Tan pronto hace calor como viene un viento fuerte y repentino que refresca,casi enfría.

Llego al poblado de piedra, que es el Cebreiro, de cuyos orígenes he leido que presumiblemente son preromanos y cuando abordo sus calles llenas de peregrinos multinacionales sé que me encuentro en las puertas de Lugo,de Galicia

Una vez coronado y conquistado el pueblo, caigo en cuenta que mi ciudad de Medellín está a 1500 metros .Cebreiro alcanza casi los 1300.

Pallozas,casas de piedra,la niebla que se extiende como delicado cendal por las bajuras de la montaña,olor a vacas y el misterio y encanto que nos envuelve a todos en aquel lugar.

Cebreriro,Cebreiro

mucho te soñe

ya te conquisté.

y nunca olvidaré

que fuiste primero

en mi sueño caminero.

Antes de buscar albergue u hotel rural me voy al templo prerrománico de Santa María la Real. En su interior se venera la hermosa imagen bizantina de la virgencita del siglo XII patrona de la comarca:.Arrodillado ruego a la virgencita que se acuerde del Planeta,de mi Especie,de mi familia,de los sueños de los peregrinos pasados,presentes y futuros.No sé pedir por otras cosas porque son estas las que me afligen,las que preocupan a mi alma.

Me dijo un peregrino que sale de la iglesita que repare en el caliz y que vale la pena leer sobre el milagro acaecido en este sitio.

El silencio del recinto me relaja y me regala una paz que me resulta altamente gratificante..

Y medito sobre la virgencita y no me importa saber si existe o no existe pero mi alma está de acuerdo con mis súplicas hacia la venerada.

El Cristo gótico central me reconduce a mi vieja pregunta:¿Por qué Cristo buscó una solución tan drástica y violenta dejándose crucificar? Y entonces en el silencio de la iglesita se me acumulan las imágenes del resucitado,de la virgen que lo parió sin intervención de varón,del Jesus buen pensador y milagroso y de las multitudes que a lo largo de la historia le han seguido,han creido en dogmas tan difíciles para la mente humana,han creado un maravilloso arte generado alrededor de su figura,han construido una civilización apoyada en sus principios sociales y filosóficos,etc..

En un folleto que halló leo el milagro acaecido a uno de los monjes benedictinos que habitaron el monasterio habido en el poblado y de cómo la hostia que consagraba se convirtió en carne y el vino en sangre ante la mirada atónica del único campesino que asistía a la misa en un día acosado por la nieve.

Y leo que los monjes benedictinos tuvieron aqui convento durante mil años hasta que a Mendizabal se le ocurrió allá por el año 1835 desposeer a la iglesia de sus bienes.!Vaya por Dios,que raritos somos los humanos!

Y además me cuentan que el recinto a lo largo de los siglos sufrió dos importante incendios hasta que en el siglo xx se reconstruyó.

Con el cuerpo más reposado pero con la mente aún agitada debido a la procesión de preguntas que no tienen para mi cerebro respuesta salgo y me voy por las callejuelas del pueblo y hallo el hostal Esperanza y en ella,hallando habitación,me anclo como barco que llega de largo viaje.

Ducha mucha,comida caliente y abundante en el reataurante cercano y después a dormir a pierna suelta que aunque cansado después de 28 kilómetros, preparado para continuar hacia Samos mi pròxima etapa.

DIA VEINTICUATRO�MIÉRCOLES 26 DE MAYO 1999

La mañana revienta de prisa y ante mis ojos aparece el espectáculo de la niebla inundando los valles, copiando la naturaleza el mismo paisaje del atardecer.

Me doy un suculento desayuno en un restaurante que limita con bueyes pacientes que mastican imparables el heno que les proporciona el amo que es el mismo,o eso creo,que es quien me proporciona el desayuno de crujiente pan,miel,queso de burgos y un café que me pone los sentidos al borde del éxtasis.

Tomo un camino que por la parte izquierda del pueblo me lleva entre bosque iluminado de belleza.Como me despisto intentando hallar al pájaro piador que está en lo alto de un árbol doy un traspiés,ruedo dos o tres metros,los bastones se me convierten en inútiles pues los había atado en la parte posterior de la mochila porque pretendía descansar el brazo de tanto remar con bastón.Por fortuna no me hago daño y más bien me río de la curiosa ecuación:el único tramo en que me deshago del apoyo bastonero es el momento en que tropiezo por estar embebido en el canto del pájaro el cual al escuchar el ruido producido por mi caída escapó a otro árbol guardando silencio.

El camino no es dificil,es bello como queda dicho y con un aire agradable que acompaña la mañana.Pronto estoy pasando al lado de Liñares que según se me explica fuéron tierras donde se cultivaba el lino.

Subo,bajo,planeo pero nada con exageración.En una parte del camino bastante estrecho y flanqueado por dos pequeños barrancos me encuentro de frente con un rebaño de vacas que vienen conducidas por una pastora,mayor ella y muy gritona en el mando de sus animales.Como no tengo posibilidad de abandonar el camino decido quedarme quieto y las tranquilas y enormes vacas gallegas pasan a mi lado rosándome con sus mansas cornamentas !menos mal que no eran toros porque ni Manolete se hubiese arriesgado a quedarse tan quieto!

Me sobrepasa un grupo de unos seis o siete chicos y chicas que van con tal prisa que me da la sensación de que piensan que Santiago se va a marchar de Compostela.Me saludan y les devuelvo el saludo deseándoles suerte y que cuiden sus cuerpos de esguinces y que aunque el final del camino se va acercando lo importante es llegar bien en salud.

Son madrileños y vienen desde Leon y son sus tiendas de campaña,hotel,y portan toda la energía de la juventud más la prisa y jugueteo de los cachorros.

Mi silencio interior me conduce a pensar y me da la impresión de ser una hormiguita en un viejo camino histórico.¿Yo que nací tan lejos de estos sitios por qué he venido a parar como si fuése una aguja persiguiendo un imán llamado Santiago?

Asciendo hacia el Alto de San Roque y cuando lo corono encuentro el monumento al peregrino,escultura en bronce .Le saludo y me veo en él aunque desposeido de su vestimenta traicional,pero peregrino al fin y al

cabo.

Me bebo medio litro de agua bajo la mirada del gigante peregrino.Unos ingleses toman fotos al monumento por detrás,por delante,unos a otros y

se les ve tan felices que su felicidad la hago propia.Cuando les preguntó desde donde vienen me dicen que desde Astorga...!Pues ya traéis bastantes pasos en vuestros zapatos!�les digo.

Ellos continuan camino y a los cinco minutos lo hago yo y no tardo mucho en llegar al Hospital da Condesa,pequeña localidad donde existió según los historiadores hospital fundado hacia el año 1000 por una tal condesa llamada Egilo.

Dícese que la condesa Egilo casada con Gatón de Bierzo fuéron abuelos maternos de Elvira Menendez que llegó a ser reina de Galicia al casarse con Ordoño I de Galicia.

De lo que no me he privado antes de ingresar al pueblo de la Condesa es desviarme unos pocos metros para observar sobre el Valle de Veigas da Forcas cómo se dividen las enormes montañas de la vertiente atlántica y la cantábrica.!Dios mío,qué paisaje!

La iglesia de San Xoan ,situada también en el pueblecillo de la Condesa la encuentro parecida a la de O Cebreiro pues su torre es de tres plantas y su pórtico de tres entradas.

Padornelo me recibe con un aire diferente,algo frío.En su suelo aún existen vestigios de los Caballeros de San Juan de Malta y ello me da lugar a imaginar cómo serían aquellos hombres,cuales eran sus sueños y hasta dónde los pudo vencer la ambición o hasta dónde los alcanzó la santidad.

!Que poco sabemos del pasado,vamos como ciegos en el presente y del futuro ni pio pio!

Por ratos mi camino me conduce por carretera y cuando me doy en asaltar el Alto del Poio siento que su cuesta final es un verdadero premio de montaña pues entre lo incomodo de las piedras sueltas y la inclinación ,la respiración se hace algo más agitada.A mitad del ascenso me encuentro a los chicos madrileños.Están compungidos porque una de las chicas acaba de sufrir un esguince al resbalar.Me ofrezco a ayudarles pero la chica está asistida por sus compañeros que le colocan vendas,cremas y la consuelan porque tiene mucho dolor.

Como en el alto del Poio observo que hay coches les pregunto si requieren auxilio de coche o ambulancia.La chica me dice tajante que no,que ya se pasará.Les deseo lo mejor y que no se frustre su camino �me digo�aunque no quise reprocharles el que no me hubiesen hecho caso de andar con cuidado,Es como si mi advertencia hubiese sido un presentimiento,por desgracia,pero siempre a lo largo de la historia los jóvenes hemos tenido comportamientos similares.Son los años bastones que nos ayudan a sortear algo mejor los obstáculos y las tentaciones de incurrir en imprudencias..

Descanso en el dichoso Poio y me doy un respiro ,bebo agua y como un bocata de tortilla y le saco el zumo a dos naranjas gajo a gajo,disfrutando la bendición que me brinda la fruta.

Desciendo hasta Fonfría, Biduelo, Filloval, As Pasantes y Ramil como si fuése un tren,observo pero no me detengo en ninguno de los sitios porque soy conciente que Samos está aún lejos y quisiera poder llegar a participar del oficio divino de visperas.

Perdonadme buenas gentes de Fonfria,Biduelo,Filloval, y Ramil

porque saludaros quisiera con amores mil

mas a Samos debo llegar

y el gregoriano canto de visperas cantar.

De lo que no me he privado en el poblado de As Pasantes,antes de Ramil,es de abrazar al viejo castaño que se halla a las puertas del poblado y el cual ha sido alivio para miles de peregrinos prodigándoles sombra y alegría.

Triacastela que parece significar ciudad de tres castillos !vaya uno a saber!,está bajo mis pies.Es ciudad pequeña y bien dispuesta.

Fué fundada por el conde Gatón del Bierzo en el siglo IX. En su iglesia parroquial barroca de Santiago del siglo XVIII, existe arte románico, hay una imagen del apóstol Santiago, patrono de la villa, y un bello retablo plateresco. La sacristía conserva una cruz procesional de plata del siglo XII cuyas leyendas desconozco pero a las cuales quisiera tener acceso pues más de ocho siglos dan para mucho.

Fuéron los ánimos del Rey Alfonso IX los que crearon en Triacastela apoyo para los peregrinos fundando hospital y cárcel.En esta,al menos,hoy se pueden leer grafitis que escribían los presos.!Grafiteros de siempre,expresaos por siempre!

Triacastela posee una moderna cementera que la une con la tradición porque los peregrinos solían llevar desde aquí una piedra de cal hasta Castañeda para contribuir en la construcción de la catedral de Santiago.

Y como no es para menos yo también guardo dos piedrecillas calizas en mi mochila:una la dejaré en Castañeda,la otra en la Plaza del Obradoiro.

Debo preguntar por dónde esta la salida hacia Samos pues Triacastela ofrece la posibilidad de llegar a Sarria via San Xil.Aunque la señora a la cual pregunto me ha indicado bien ,sin embargo me enredo en una calle y vuelvo a salir al mismo sitio y la señora al verme me pregunta sonriendo si estoy perdido.Cuando le afirmo que sí, ella me conduce hasta la calle que ya me saca definitivamente de la pequeña población.

Cuando uno está por perderse se pierde ,es algo curioso cómo la brújula interior a veces se descontrola y la intuición deja de funcionar.

El camino que es carretera me conduce al poblado de San Cristobo al cual sobrepaso y dejando mis saludos a las pocas personas que lo habitan desde mi vera que es un hilo de flores silvestres que exhiben su belleza soportando el viento que desplazan los coches.Y dejo mis saludos también al retablo barroco que acompaña a su pequeña iglesia.

San Cristobo me trae de la mano de la memoria al Barrio Cristobal donde nací en una casa que limitaba con una cristalina quebrada,riachuelo

donde se podían pescar peces multicolores allá por los años de mi nacimiento,eso me han contado mis mayores.

Poco antes de que mamá ingresará al al mundo de los olvidos decidimos mi mujer y yo acompañarla a la procesión del Viernes Santo que se realizaba por las calles del Barrio Cristobal y la cual representaba para mi familia la más importante de la tradición cristiana de semana santa.

Dicha procesión se iniciaba en la parte alta del barrio.

Cuando la procesión pasó enfrente de la casa en que nací mamá se paro y con gran entusiasmo me dijo:Mirá mijo aquí,señalándome la humilde casa que ya lo era una carnicería, aquí naciste aquel domingo del 30 de

Julio del 44,era luna creciente y en aquel mes se presentaron dos eclipses uno de sol y otro de luna....y se hablaba en la radio de todas las barbaridades por las que estaba pasando Europa en la segunda guerra mundial.

Mamá continuó rezando tal vez rumiando su primera maternidad.

Y me viene también al recuerdo de aquel San Cristobal cargando al niño Dios en sus hombros atravesando un río que tuve muchos años en nuestro coche por aquello de que es protector de los conductores,entre otros.

Veo por el cielo una bandada de pájaros a los cuales no logro identificar pero van piando y haciendo piruetas superando a los mejores aviones inventados por el hombre.

Mi libro guia me dice que me espera Renche,que no Reche como me pareció haber leido en principio tal vez por aquello de estar acostumbrado a pronunciar el apellido Reche de un muy querido amigo mío y de la familia ,buen pintor,almerience de nacimiento y catalán de vivencia, maestro del pincel y del color extrayendo el alma a los paisajes marinos de Mallorca.Por demás buena persona y amigo con quien hacemos tertulias en su estudio de Inca y en nuestra casa de Galilea, en las cuales nos regodeamos resolviendo todos los problemas del planeta y sobre todo los de su absurda política internacional.

La parroquial de Sancristobo tiene como patrón a un Santiago peregrino, que fué imagen donada al monasterio de Samos por el Papa Paulo III, el 2 de abril de 1538, para que los monjes acudiesen con el sustento ordinario y vino a los peregrinos que pasaban en romería a visitar el cuerpo del Apóstol.

Es descenso suave y a la derecha dejo a Renche y me señalan un caserio, a la izquierda llamado Vigo que lógicamente no es la gran capital gallega.

Mi camino aunque tiene asfalto no me priva de meterme por caminos de belleza inigualable tal como pienso que era a todo lo largo el camino original pero estamos hechos para adaptarnos a los beneficios y desventajas que nos creamos en nuestro avance tecnológico.

A Santiago ni se le hubiese ocurrido que en el transcurrir de los siglos llegarían unos útiles monstruosillos llamados coches a exigir vias,a dar contaminación y a quitarnos la ilusión de conquistar los caminos con el esfuérzo de nuestro corazón y de nuestras piernas.

Unos veinte ciclistas con vestimentas multicolores pasan en dirección a Triacastela,me saludan pues por lo visto les hace gracia el peregrino y su bastón que reluce con el sol o el bastón llevando al peregrino !vaya uno a saber! pero se agradece el saludo.

Como voy absorto en el paisaje y la variedad de verdes que tapizan la tierra, una vez que dejó el poblado o caserio de Real a mi derecha,sé que estoy en las últimas revueltas para llegar a mi meta de Samos.

Cómo lo primero que busco es el monasterio cruzo el rio Sarria y mis ojos saludan alborozados a la mole de la Abadía Benedictina de San Xulián de Samos con su estupenda fachada neoclásica

La Abadía Benedictina de San Xulián de Samos,es del Siglo VI�XVIII.

Como es mucho lo que he de ver aunque sea brevemente miraré el claustro de las nereidas,la capilla del Ciprés del Siglo X con su rica colección de imágenes de los Reyes Astures.,la capilla de San Roque y !

cómo no! intentar,como ha sido mi objetivo,participar en el ejercicio oratorio de los monjes.

Sin embargo como veo la sacristía abierta el hermano encargado me dice que en la mañana podré visitar las diferentes partes del monasterio pero que podria participar,si quisiese ,más tarde hacia las seis y media de la tarde,en la misa vespertina y en las visperas

Como es tarde aprovecho el tiempo pues no quiero perderme el canto gregoriano de las visperas.Encuentro un hotelcillo familiar regentado por un matrimonio algo maduro y de carácter afable..Me dan habitación y el precio incluye desayuno.Dejo mochila,bastones,libros y mis demás objetos en la habitación y les pido disculpas pues debo acudir al Monasterio temiendo no llegar a tiempo para cumplir con el objetivo que traía en mente del canto de vísperas..

Somos unos diez peregrinos quienes ingresamos a la iglesia del monasterio y participamos vivamente en la que hallo muy fría iglesia,de la eucaristía y posteriormente de las visperas.

El monje pregunta quien quiere leer la epistola y levanto la mano ofreciéndome cosa que me da gran alegría.El canto de visperas me vuelve a mi época de niño y de joven en el cual aprendí a leer en latin el oficio divino y lo cantabamos en el colegio los que aspirabamos en nuestro bachillerato en convertirnos en curas escolapios.Inolvidables nuestras equivocaciones leyendo en latín las cuales nos propiciaban imparables risas que no podiamos contener.

El hermano sacristán de Samos nos dice que si nos apetece algun recuerdo o postal en la tienda de la portería aun puede atendernos.Compro un pequeño souvenir del magnífico y antiguo monasterio.Cuando le pregunto por el horario que llevan los monjes me lo da escrito en una hojita

:Horario:

De lunes a sábado:

7.00:Maitínes

8.30:Laudes y Eucaristía

13.45:Sexta16.00:Nona

19.30:Vísperas

22.00:Completas

Domingos y Festivos:

7.00:Maitínes

8.30:Laudes

12.00:Eucaristía

13.45:Sexta

19.00:Exposición Santísimo

19.30:Vísperas

22.00:Completas

Y como la luz del día aún tiene espacio,puedo visitar lo que pensaba visitar mañana.

La iglesia que es barroca me gusta y la encuentro con una serena horizontalidad e igualmente me gustan las escaleras que recuerdan a las de la Catedral de Santiago.

Ya en el interior del monasterio veo rápidamente las nereidas,el claustro y capturo una imagen general del monasterio que nació allá por los años del monasterio tambien benedictino de Monte Casino en Italia y que tanto historia hizo durante la segunda guerra mundial pues fué grande la lucha por conquistarlo lo cual le constó al monasterio casi su total destrucción aunque ya se halla totalmente restaurado.

Satisfecho con el conocimiento del monasterio recorro un poco el pequeño poblado y me voy a descansar al hotel a pesar de que aún quedan en el cielo los últimos rescoldos de luz.

La habitación es limpia,la ducha agradable y el restaurante que me señalan los dueños del hotel es sencillo pero suficiente para reponer mis fuérzas.Un menú sencillo de huevos fritos,chorizo,pimientos,patatas fritas,fruta y vino,nada del otro mundo pero sí mucho de este mundo de mi paladar..

El silencio del pueblo encauza mi rápido sueño y lo que más me sorprende es lo rápido que se viene la mañana.

DIA VEINTICINCO�JUEVES 27 MAYO 1999

La señora y su marido, en una mesa que está en la cocina a modo de comedor,me sirven café con leche,miel de abejas , mermelada ,huevos revueltos y un queso gallego tan delicioso que pido disculpas tal vez por haberme excedido.

Mis hospederos me cuentan de su vida y de la enorme tristeza que arrastran desde hace casi un año porque su única hija de 18 años se mató con su novio en una moto en la carretera.Como observo que a la mujer se le ponen los ojos vidriosos doy un giro a la conversación y les alabo la hospitalidad,les invito a venir a Mallorca y les pregunto si tienen más miel a lo cual me dicen que unos amigos la producen en unos colmenars cercanos a Samos.

Me llevó un frasco a sabiendas de que debo cuidar mi mochila so pena de convertirla en un pegote .

Me despido de la buena pareja y ya con mi guia en mano me doy en salir de Samos hacia Portomarín,en principio si asi lo permiten el cuerpo y la climatología.

Salgo de Samos, y como Ariadna sigo por largo trecho el cauce del río, como si de hilo se tratase.El campo es bello y no salgo del encanto que me produce la primavera la cual corre en el interior de mi cuerpo

Camino caminito

con árboles

que son duendes buenos,

con flores y con aguas,

de colores brillantinos,

con paz de aromas

y trinos de cantores pajarillos,

con veredas dulces amparadas en los pinos,

brindando oasis al descanso peregrino,

que con alma ilusionada

vive del instante el ya mismo

pues como los ríos somos,

de aguas que nunca pasaremos por el mismo sitio

y nos duele el transcurrir

apagando poco a poco la huella del respiro.

Teiguin tiene unos cuantos habitantes y me informo que tiene una capillita dedicada a Santo Domingo de Silos.Por fortuna está abierta y en el silencio que me prodiga el lugar me doy un descansillo y dejo mi corazón flotar en la quietud que por poco me conduce al sueño y eso que sólo he recorrido escasos cuatro kilómetros pero es que el camino regala placer si vienes con los ojos abiertos a disfrutar de la naturaleza,de sus sitios,de sus encantos.

Dos caballistas me alcanzan y con amistoso silbido me piden paso una vez que me he metido por sendero que me aleja de la carretera que es camino principal .Beben agua en bota tres zetas,me ofrecen el líquido y les agradezo su gesto amigable.Los hermosos caballos me

sobrepasan,los hallo gigantes y robustos,peregrinos animales de rutas históricas y de gloriosas conquistas humanas .

Y me viene a la mente los conquistadores españoles que llegaron a América en estos formidables animales que permitieron lograr sus sueños venciendo las dificultades de un paraiso que pertenecía a civilizaciones antiguas pero carentes del poderoso equino.

!Debe mucho la historia humana a vosotros caballos!�les digo mientras se alejan

�Arrevoir me dicen los caballistas.

Un grupo de mariposas amarillas que me recuerdan a las de Mauricio Babilonia de Cien años de soledad, me retrotaen a mi tierra tropical y rica de imágenes.

Decido encontrar el sendero que me lleva por pequeños poblados.Es bucólico,alegre,de terrenos que son columpios ,senderos bien señalizado que me conducen por poblados breves ,rosario de aldeas pues me hallo en la ruta que busca a San Xil.

El tramo, en suave ascenso no ofrece mayores problemas y dificultades hasta que llego a Pascais

La visión de su pequeño cementerio me gusta y le digo a sus tranquilos habitantes que nosotros estamos en la larga fila que ellos ya hicieron y que lo nuestro es un asunto pendiente.Tomo unos flores de dientes de león y se las ofrezco por lo que vivieron,por sus sueños,por sus esfuerzos y por la ausencia de sus respiros.Leo algunas lápidas y aquello me resulta un libro de sentimientos profundos ,dolorosos y esperanzados en volver a hallarlos,a los difuntos,en las esferas del cielo o de la tierra,en el Valle de Josafat, tal vez, habitando a la derecha de Dios Padre.

Mi mente se desliza por los pensamientos y estos forman frases extrañas.Mis respiros limitan con el reciclaje de mi cuerpo,con mi pudrición.Cuando muero empiezo a ser un estorbo,una mortecina humana,pero mortecina, y de ello me separa tan sólo la falta de un látido y después vendrá la enorme sombra del océano desconocido que tantos pensadores ,filósofosy escritores han tratado de cruzar con la nave de sus especulaciones.

Desciendo por paraje ribereño hasta que llego a Gorolfe y tengo que detenerme porque un perro nervioso y abandonado está malhumorado y me muestra su teclado de dientes disparejos y puntiagados que de tanto exhibirlos dejan ver sus encias rojizas.Entonces recuerdo a Francisco de Asis,como lo hice no recuerdo dónde y desde mis ocho metros de distancia le doy sermón tranquilo,no le miro a los ojos y miro hacia el valle,el animal,entonces,deja de ladrar y al verme que lo ignoro se aburre y se interna por el bosquecillo de retamas

!Pobres animalillos tan sólos y abandonados!�me digo.

Con mi sendero despejado me acerco a Veiga de Reiriz y aunque los kilómetros se van acumulando me siento bien como para llegar a Portomarín pero la naturaleza empieza a cantar su plan.Desde el norte aparecen gruesas nubes y creo que es prudente tomar algo de prisa para llegar al mencionado poblado .

Se levanta un viento que levanta polvo en el camino pero tan pronto llega se pierde llevándose su pequeño remolino hacia la árboleda.

Por la prisa que impongo a mis pasos me pierdo pero la maravillosa flecha amarilla me vuelve a reconducir y unos chicos me confirman que estoy en Veiga de Reiriz.Las nubes parecen no interesarse por ahora en los espacios que ocupo y el cielo se deja ver entre pinceladas de nubes.

Sivil llega cuando cruzo un pequeño puente,metros adelante.No quiero dejar de tener contacto con el agua del riachuelo y me congracio con el elemento que nos da la vida.

¿Cuántos rios,fuéntes,arroyos he cruzado hasta este sitio en el camino?

Nuestra hermana agua a la cual tratamos como si fuése un hada eterna que siempre estará a nuestro servicio... la ensuciamos,la contaminamos,la desperdiciamos y nos olvidamos de que es finita como nosotros mismos.

No puedo dejar de rabiar conmigo mismo pues no encuentro interlocutor pues mi camino por estos lares está bastante vacío pues quisiera explicarme a mi susodicho interlocutor lo que tantas veces ha acudido a mi pensamiento en este querido camino de que el capitalismo y su monstruo llamado consumismo irracional es un sistema que tiene carácter de infinito diseñado para un mundo finito que es nuestro planeta tierra.

¿Y por qué existe tanta ceguera en los líderes del planeta a quienes no les importa dañar,joder,maltratar a su querida y única casa llamada tierra?

¿Y qué dejaremos,entonces, a las futuras generaciones.....? !!!mierda,desolación,porquería!!!

Aunque guardo esperanza en la raza humana,en los chicos que nacen hoy y que tomarán con racionalidad los mandos de esta nave una vez que nosotros los viejorros,los irracionales nos hayamos marchado con las manos vacías...

Y si eso no fuése asi, será la propia Tierra que es un organismo vivo e inteligente quien nos sacará del escenario de la vida y sólo seremos un mal recuerdo,!ojalá que no sea así!

�Tú,político �Quousque tandem (quien seas), abutere patientia nostra? ¿Quam diu etiam furor iste tuus nos eludet? ¿Quem ad finem sese effrenata iactabit audacia?

¿Hasta cuándo (quien seas), abusarás de nuestra paciencia? ¿Hasta cuándo esta locura tuya seguirá riéndose de nosotros? ¿Cuándo acabará esta desenfrenada audacia tuya?

Parece que la historia humana está rígida como aquella biblica estatua de sal.Debemos reaccionar porque somos peregrinos del cosmos y nuestra nave es la tierra.

A medida que el hermoso campo entre pequeños caseríos me acerca a Sarria miles de pensamientos me vienen en cascada a la mente....¿Por qué esa tendencia de reunirnos en enormes e inhumanas megalopolis?

¿Tal vez es la forma más fácil de la Tierra de anularnos al estar conglomerados?

¿Por qué las armas se han hecho masivas justamente en el momento en que empezamos la era del loco consumismo? o simplemente ¿son casualidades?

¡Vaya y lo adivine el sociologo de turno!

Cuando conviví agradables momentos con los indigenas ticunas del Amazonas entendí que ellos manejan el equilibrio y la sostenibilidad.Nunca se pasan de la raya en el respeto hacia la Madre Tierra.Son comunidades que no crecen,que permanecen estables.Ellos dan su amor a la tierra y la tierra les devuelve todo con enorme generosidad.

!Cuán lejos estamos de ellos y sin embargo nos tomamos la necia osadía de llamarlos salvajes en el sentido de que no son civilizados!

Hoy las multinacionales depredan,dañan,nos pintan pajarillos de oro,desforestan y con su actitud ambiciosa arrastran a enormes capas de la sociedad a la miseria y a la desesperación.

Y vuelvo a preguntar:¿dónde están los políticos sabios?

Parecen marionetas movidas por el mandato de los enormes intereses económicos quienes hoy rigen los destinos de la humanidad.Espero que hayan excepciones y que ellos me perdonen..

Un pastor suspende mis apasionados pensamientos.Sus mansas ovejas,sus maravillosos perros dirigen el rebaño con exactitud.El rebaño cruza por mi camino...bendito rebaño.

Estoy a las puertas de Sarria y tengo hambre y como las nubes parecen haberse distanciado me ubico debajo de una bella encina y le doy alivio a mi cuerpo con bocata de atun,platanos,agua y hasta siestecilla que reconforta mis músculos.

!Que silencio y que quietud en este delicioso camino santiaguero!

Cuando paso por Perros y Aguiada pequeñas localidades situadas a la vera del camino que me une con el que viene desde Samos por la segunda alternativa.

Ya dentro de las calles de Sarria busco un banco en el cual reposar para ver pasar la gente y leer sobre lo que guarda la ciudad en sus monumentos.Como todo no se puede abarcar,ni ver,ni oler,ni palpar me doy un viaje virtual con mis guias escritas porque mi intención es la de llegar a Portomarin.

El convento de la Magdalena del siglo XIII fundada por frailes italianos para atender a los peregrinos y conocido como convento de los padres Mercedarios, quienes lo regentaron desde 1896. Tiene restos románicos, góticos y góticos tardíos. En su fachada se ven los escudos de los condes de Lemos y marqueses de Sarria.El claustro es gótico.

Cabe destacar también la Iglesia del Salvador,la de Santa Marina cuya torre se ve desde la lejanía,La Ermita de San Lázaro y me pregunto a propósito ¿Qué paso con Lázaro después de la resurección,de cuantos años murió,dónde quedo constancia de su muerte definitiva?

Y no puedo dejar de mencionar el antiguo hospital de leprosos que lo fué desde el siglo XIV hasta el XVIII..

!Que tiempos aquellos de exclusiones,como los de hoy en amplias zonas de la sociedad humana...hoy los leprosos son las fabelas,los tugurios,las barranquillas,los marginados a los cuales se les priva del pan y de los derechos fundamentales para cualquier ser humano y compartimos con inmoralidad soberana las imagenes en la tv de niños famélicos compartiendo pantalla y programa con las imagenes del derroche,de coches y mansiones que resultan ofensivas hasta al más insensible.

Ay Santi Santiago

en tu camino loco me hago.

Me levanto después de observar a las madres llevando en sus cochesitos a sus hijos quienes regirán los destinos de este planeta dentro de unas pocas primaveras.Los ancianos juegan a la petanca y los chicos adolescentes cruzan miradas con las chicas adolescentes porque las hormonas y el llamado de la vida los conduce en sus juegos y relaciones sociales.

Cruzo el rio Sarria y me despido de la ordenada y apacible ciudad y desciendo suavemente buscando el rio Celerio

!Que lujo!.Dos rios en su espacio urbano.

Paso por el lugar llamado Viley y me dicen los escritos que por estas zonas antiguamente,allá por los tiempos del cronista Aymerid Picaud los inescrupulosos que vendían cirios a los peregrinos les doblaban el precio.!Siempre los omnipresentes ladrones de la historia ! Y no quiero pensar lo que sentirían aquellos peregrinos cansados y seguramente cortos de presupuestos con el abuso de los depradores humanos.

Mi camino es floresta,tierra,,fauna y flora gozosas.

Hayas,robles,pinos y arbustos cuyos nombres desconozco me acompañan así como lo hace la flecha amarilla que es ángel que da seguridad al caminante..

En 1987 cuando realicé mi primer tramo de camino, hallé una tapa de uno de los tantos recipientes de la pintura amarilla con la cual se pintaban las flechas y la consideré como algo estimable y no sé en cual de nuestros viajes,de un continente al otro, se quedó enredada como suele pasar a todas las cosas que guardamos.Insistiré en hallarla porque es historia y huella dejada por el cura de Cebreiro Elías Valiña que con su coche y sus brochas creo las admirables flechas que son icono y patrimonio moderno del camino.

Seguramente vendrán nuevos diseños pero la humilde flecha amarilla siempre vivirá en el corazón de los que la vimos nacer allá en la década de los ochenta.

El cielo definitivamente opta por desaparecer ante el ejército de nubarrones que vienen no sé de dónde.Empieza a llover y el agua al ir en crescendo hace que busque refugio debajo de un árbol para sacar un plástico que traigo de protector.Me envuelvo totalmente en él y parezco un fantasma silvestre.Se forman charcos por doquier y el agua penetra mi calzado y no me molesta el contacto con el agua...ya se secarán ,ya se secarán calcetines y botas,me digo riendo del húmedo incidente.

Cuando llego a Barbadelos me encuentro con la joya de la iglesia de Santiago.Tengo la suerte que una chica presta atención e información a

los peregrinos.

Escurro el plástico que me abriga por completo y limpio mis botas de barro para ingresar al templo.

Es templo que se cita en el Codex Calixtinus. Dedicado al Apóstol es Monumento Artístico Nacional, fué construido en estilo románico gallego durante la segunda mitad del siglo XII. De aquella primitiva belleza hoy podemos admirar la nave en su interior y sobre todo su exterior. Su pórtico no historiado está cuajado de símbolos e iconografía de la época.

Reparo en la figura humana que tiene los brazos en cruz y me recreo en la contemplación de sus sus capiteles que tienen representaciones de pájaros , animales y distintas figuras humanas.

Su belleza reside también en su torre de planta cuadrada.

La chica me da un folleto y me pregunta de dónde soy y hasta donde he de llegar.Le digo que dada la intensidad de la lluvia y ya que soy caminante sin prisas probablemente me quede por estos lados.

Me habla de una casa bien dispuesta y que está un poco más adelante sobre el camino y que allí podré descansar porque el cielo no está de bromas y a Portomarín restan unos 18 kilómetros.

Agradecido por la lluvia y aprovechando una tregua que me brinda continuo por mi camino y efectivamente hallo la pensión Casa Nova en la cual halló dormida y comida.Aunque aún es temprano me apunto para la cena porque la verdad es que mi estómago no está reclamando ni pan ni agua.

En la habitación que es sencilla y cómoda me doy un buen descanso,repaso notas y planeo para mañana salir a eso de las nueve pues 18 kilómetros a Portomarin si el tiempo acompaña se harán con relativa facilidad.

Veo la televisión y me aburre con su caudal de tonterías y de malas noticias y no quiero intoxicarme y prefiero,más bien, asomarme por los alrededores ya que ha escampado.Es sitio muy campestre lo mismo que Rente que al fin y al cabo es caserio.

Cuando es la hora de la cena resulta que somos unos diez comensales,peregrinos también a quienes no había visto llegar.Son una pareja francesa,un polaco y el resto son alemanes.La reunión de la cena ha resultado tan agradable y de tanta camaraderia que parece que hubiesemos hecho hasta aquí el camino juntos y todos nos entendemos en una babelica mezcla de idiomas y de gestos que son suficientes para transmitir nuestras impresiones.

La cena comedida y adusta pero suficiente y sobre todo barata.La pareja que nos atiende es amable y el perro que habita en la casa está acostumbrado a los peregrinos y me parece animal viejo y ajetreado en asuntos de sustos y zalamerias pues permanece como una porcelana durmiendo en el sitio que le asignaron en un mullido felpon,a pesar de las llamadas de pispis que le hace la francesa.

DIA VEINTISEIS -VIERNES 28 DE MAYO 1999

Para mi gozo y el de los peregrinos el día amaneció con sus mejores galas de luz.El aire es tan ligero y aromático que no logro entender cómo existen personas y multinacionales que matan el bosque a cambio de un denario.

Bien desayunado y agradecido con mis hospederos, mochila , bastones y peregrino le dicen adiós a este lugar que pertenece al caserio de Rente donde he tenido el gozo de dormir bien.

Hasta Brea me separan algo más de seis kilómetros .El camino exigue toda mi atención porque dudo en un sitio y en otro,menos mal que la flecha siempre aparece cuando me siento perdido y la bendigo porque entre tantos tramos , atajos y corredoiras no sé dónde iría a terminar si me dejo llevar por la inercia del camino que parece el más recto.Pero nadie me quita el gozo del robredal y de la hermosa naturaleza por entre la cual voy en suave subida.

Mercado de Serra y sus casas tienen el relieve de la historia pues fué sitio,según crónicas antiguas , a donde acudían los judíos de Portomarín y de otras poblaciones a vender provisiones a los peregrinos.Me gustaría mirar por una rendija de la historia qué vendían,como eran las relaciones comerciales de unos con otros,cómo se publicitarían,cómo era la calidad de sus productos.Aquello tenía que tener fascinante y como paisaje comercial y humano seguramente fué objetivo de pintores que reflejarían las tiendas de venta,los bueyes trayendo y llevando mercancías, hombres y mujeres recateando precios,intercambiando,posiblemente en operaciones de trueque telas por frutos de la huerta o por servicios varios !vaya uno a saber!

Estoy a gusto con la temperatura,con la colorida paleta del paisaje.En un pequeño descampado encuentro un cuadernillo con apuntes de un peregrino que seguramente lo olvidó después del descanso.Desafortunadamente no tiene nombre,ni dirección.Escrito en español y con letra caligráfica.Tiene dibujos de plantas y por las viñetas que adornan cada página deduzco ,incluso antes de leerlo ,que debe ser peregrina la olvidadiza pues guarda un delicado perfume que delata feminidad.

Es un cuadernillo de cien páginas y tiene una cinta rosada para marcar las páginas.Guardo el diario cuidadosemente en mi mochila y de seguro que me dará mucho que aprender.

Por fortuna estaba guardado y bien cerrado en una bolsa plástica transparente y ello posiblemente lo salvó de la lluvia que tan abundante fué ayer por estos parajes.¿Y por qué no lo vieron los peregrinos que pernoctaron en Casa Nova ,donde dormí?

A veces pasamos por encima del oro y no lo vemos porque nuestras miradas son limitadas y como camino despació mi angulo de visión es más amplio de quien camina con prisa,o al menos así lo pienso.

Paso cerca de un enjambre de abejas que se encuentran en plena

actividad.Respeto su espacio porque sus círculos me advierten que ojito con la miel y que sus aguijones siempre están dispuestos aunque les

cueste la vida.Las considero heroinas pues dan con enorme generosidad su vida por el beneficio de su comunidad.

Cuanto daría por un pedazo de su delicado y dulce panal pero debo ser respetuoso y dejarlas en paz.Eso sí,como han puesto mis glandulas a segregar saco un tubo de leche condensada,se las muestro y brindo por su matemática y altruista organización

!A vuestra salud mi reina,por la vuestra trabajadoras y fieles abejas y por vosotros mal publicitados zánganos!

Hay un viejo molino y fuénte de peregrino en esta senda que me va acercando a Brea y el camino es serpiente,es pensamiento,es fantasía,es relajo y autoencuentro.

Caserios y pequeñas parroquias van quedando en mi paisaje interior,en los cuadernos de mi memoria:Mouzas,Xisto del Camino,Laimán , Pana; Peruscallo, Cortiñas; Lavandeira; Casal; Brea.

El nombre de Brea me gusta porque está afiliada a recuerdos de calles nuevas que se abrieron cerca de casa durante mi infancia y me parece escuchar a mi abuelo allá a finales de los año cuarenta cuando le gritaba a mi abuela:!Emilia,ya le van a echar brea a la calle.La abuela y todos los miembros de la familia salíamos a ver la procesión de hombres y maquinarias dispuestas a echar el asfalto o brea .Imposible olvidar el peculiar olor que quedaba en las calles hasta pasado mucho tiempo.

Brea también me recuerda, La Brea Park de los Angeles,California, la primera vez que visité con mi mujer a la enorme ciudad.La Brea Park tiene lago de alquitrán,brea para mi,y esculturas de mamuts pues es sitio donde se han hallado fósiles de la edad de hielo...aún faltaban muchos años para que nacieras tú querido Santiago San.

Y Brea tambien me recuerda a nuestro querido y travieso perro fox terrier que se metio entre pared y barranco de nuestra casa campesina de San Pedro,pared que estaba recién asfaltada o enbreada, para impermeabizarla , y el pobre animalillo se puso de capa sobre tu hirsuto pelo toda la brea que era posible recoger porque le dió por introducirse en el estrecho callejón que no le daba posibilidad de regresar por donde había entrado.Cuando salió de aquel tubo alquitranado,ingresó a casa aterrorizado por lo que sentía pegado sobre su cuerpo.Entonces nos pareció ver a un animal prehistórico..el pobre Mozart,como asi se llamaba nuestro hiperactivo perrillo estaba literalmente envuelto en la brea .

Mi mujer lo cogió con enorme ternura y no tuvimos más remedio que bañarlo literalmente en petróleo para poder quitarle aquella pegagosa y negra brea.Pensamos que se nos moriría pero pudo más nuestro cariño y ganamos la batalla y poco a poco Mozart recuperó su pelaje. Gracias al tezón de mi enfermera mujer y de los tratos e hidrataciones con cremas especiales que le brindó a la piel del travieso amigo can.

!Ay nuestros queridos animales tan cercanos a nuestras almas,tan cosntructivos,tan generosos,tan buenos!

Y ya que me gusta Brea que es caserio me doy en darme mi pequeño refrigerio con frutas y un maravilloso litro de agua que me deja hidratado pues el sol a pesar de que los árboles me cubren y protegen en muchos trechos el cuerpo se va quedando seco.

Un solitario peregrino que me ve tan embebido en mi disfrute alimenticio me saluda y despide al mismo tiempo,lleva un ritmo alocado como si lo

estuviese persiguiendo la guardia civil.Me limito a saludarle y a ofrecerle fruta pero el hombre que tendrá unos cuarenta y tantos años agradece y sigue como una estrella fugaz hacia Santiago.

En el árbol en el cual estoy recostado veo un ejercito de hormigas que tienen su objetivo muy claro:subir,subir hasta lo más alto del árbol y otro ejército,que es el mismo,el de descender por el mismo camino buscando en la tierra un agujero que será su residencia de lujo.Las hormiguitas parecen saludarse y me da la impresión que les gusta intercambiar tal vez noticias,informaciones y vaya uno a saber que otros datos que ni logramos sospechar.

Abandono el sitio y prosigo mi camino.Pronto hallo Morgade que es demasiado nombre para poblado de una casa.

!Pasar de las mastodónticas ciudades de Los Angeles,de la ciudad de México,de Tokio,Londres o Madrid a la minúscula Morgade, media un abismo!.

Como llego al kilómetro cien me tomo foto en el mojón y ahora sí empieza la cuenta atrás hasta Santiago.Un grupo de peregrinos que me alcanza se toman fotos alrededor del famoso mojón...y aunque creo no exagerar fueron más de cincuenta fotos situación que me conduce a la reflexión sobre la psicología de la fotografía en nuestras vidas.Siempre me ha gustado tomar fotos,recopilar las de todo familiar o amigo y aunque las pobres van a dar a la caja 47 o la 25 casi siempre permanecen a oscuras,solitarias, gurdando el alma del momento de quienes quedaron atrapados por la luz y la química .

Pero cuando estoy relajado me gusta sacarlas al azar y las personas y las cosas toman nueva vida y me siento reconfortado y feliz con los recuerdos.Creo que cuando llegue a viejillo traeré nuevamente a mi presente el ayer con dulzura y haré maravillosos viajes por el océano de los recuerdos gracias a las velas de mi barco llamado fotografía.

Llego a Ferreiros cuyo nombre dice mucho de oficio casi desaparecido,de los herreros que ponian clavos a los forzados calzados de los peregrinos y cuidaban de dar nuevas herraduras a las cabalgaduras que las desgastaban rozando calzadas romanas,corredoiras,sendas de granito,de tierra arenosa,pantanosa,de piedras ariscas ,de tierras ácidas y calizas....

En Mirallos hay una pequeña iglesia que desafortunadamente está cerrada.Un campesino que desbroza con la guadaña un pequeño predio me dice que estoy en Santa María de Ferreiros,como se llama el templo el cual goza,ya lo quisiera en mi casa,un sencillo pero envidiable pórtico romano y una espadaña que es barroca y que seguramente supuso muchas horas de esfuérzos,de ilusiones,de orgullos locales de paisanos y de constructores.Me llaman la atención los dos cernícalos,si no me equivoco,que tienen cabeza de león.

En en esta zona veo con cierta frecuencia hórreos,las típicas construcciones donde se protegían y aún se protegen granos y alimentos de roedores y de otros hambrientos animales del campo que están prontos a pillar lo que se les cruce con olor de alimento.

�Lo que has de comer�decía mi tía Lilian

lo tenés que proteger

o sino te vas a joder�

Pena, Couto, Moimentos, Mercadoiro, Moutras, Parrocha y Vilachá han quedado superadas por mis pasos con sus piedras,sus casas,sus aguas,sus escasas gentes y han pasado a formar sus paisajes y caminos parte de mi conciencia santiaguera.

Sé que cerca de Vilacha en Loyo existió el monasterio de Santa María de Loyo donde nació la Orden de Santiago en el ya lejano siglo XII.Doce caballeros con alma de quijotes y corazón realista juraron sobre el ara fundar la orden para luchar contra los musulmanes !Siempre peléandonos por cuestiones de religión! y contra los malechores que estuviesen prontos a dañar a los peregrinos aunque dichos malechores se llamasen cristianos.La verdad de su fundación consta .en la bula de confirmación y aprobación, dada en Ferentino, cerca de Roma por el Papa Alejandro III, en 5 de julio de 1175 .

!Que pena no haber tenido la suerte de conocer a todos aquellos caballeros entre románticos militares , monjes rezanderos y adustos además de bien provistos de tierras,propiedades y castillos que aportaron a la causa..

Tiene Loio también ermita y dedicada a Santa María y con muros de estilo visigótico.

Aunque me aprieta el estómago reclamando su alimento pero dado que desciendo con importante inclinación en la búsqueda del embalse que acompaña a Portomarín,le digo al pobre que espere que aún encontraremos comida caliente que ya va haciendo falta y mi hermano estómago se resigna a lo que le dice mi cerebro.

El río Miño,el río gallego que conocí en mis lecturas infantiles antes que a Santiago,entretiene su curso formando el embalse de Belesar que se tragó al viejo Portomarín porque así lo exiguía la época.Y claro,se tragó la historia de su época romana que parece que la tuvo y se trago el secreto y las huellas de los peregrinos medievales que llegaban a sus techos a descansar.

El nuevo Portomarín al cual cruzo por el largo puente , fué construido en 1962, aunque antes de inundarlo trasladaron, piedra a piedra, la grandiosa iglesia�fortaleza de San Nicolás, obra de los monjes�caballeros de la orden de San Juan de Jerusalén en el siglo XII, reedificada en la plaza del nuevo asentamiento. La riqueza de elementos y suntuosidad escultórica, es una de las muestras más interesantes del románico lucense.

La fachada románica de la iglesia de San Pedro, que también se trasladó a un extremo del pueblo junto al Pazo de Berbetoros del XVII destaca por su bella factura.

La Capilla de la Virgen de las Nieves está instalada actualmente sobre un arco del viejo puente medieval.

Los que no tuvieron suerte en este manejo moderno del antiguo pueblo fueron el puente románico y el medieval los cuales comparten suerte sumergidos en el sueño del agua con la que fué fortaleza de los

Caballeros de San Juan de Jerusalén.

La iglesia de San Nicolás del siglo XIII; la portada de la iglesia de San Pedro, de 1182; la Casa del Conde, S. XVI, y el Palacio de Berbetoros, S. XVII son monumentos del pequeño pueblo que vale la pena visitar y

admirar,y así lo haré ,con más detenimiento,después de yantar que es lo que reclaman todas las células de mi aguantador cuerpecillo.

Doy entonces, a mi estómago, el derecho que reclama.Hallo un restaurante y pido lo más típico y me ofrecen un delicioso caldo gallego que es lo mejor del restaurante y cuyos componentes,me recita la hermosa camarera la cual más que hablar parece cantar con ese dulce acento gallego que deleita a los oídos :hueso de jamón,unto,tocino,panceta,grelos,alubias,patas y sin faltar el chorizo gallego.

Y que no me dejen sin alvariño y el pan de pueblo�le digo

Como con tal avidez y regozo que la chica que me sirve me pregunta si quiero repetir y le digo que no es educado decir que sí,pero diré que sí porque no están los diablos para tentaciones.Ella ríe con mi ocurrencia y allí me quedo un buen rato hasta que sólo queda un cliente parsimonioso que come con lentitud monacal y cuando veo que está terminando me despido y pago con gusto lo que tanto gusto dió a mis sentidos,sobre todo al paladar y al olfato...

La chica me despide deseándome buenos últimos kilómetros hasta Santiago no sin resistir la tentación de preguntarme de dónde soy pues mi acento delata que vengo de la otra orilla del oceano.

Cuando le digo que soy de Colombia la bella muchacha exclama:�!Ah!,la tierra de Pablo Escobar

�Es verdad le digo pero también la de Fernando Botero,la de García Marquez,la de Patarollo,la de Mutis,la de millones de buenas familias y gentes que luchan día a día por un mundo mejor.

�Perdone usted,me dice la chica �no era mi ánimo molestar.

�No me molestas en absoluto le digo�porque entiendo la enfermedad de los medios de comunicación que sólo nos hablan de la parte oscura de la humanidad pues España no es Eta,ni todos son toreros,ni en mi país todos son mafiosos...

Entonces reimos y nos despedimos con cordialidad porque nadie salió herido en el sincero juego coloquial y le agradezco su amabilidad

Paseo contento con mi equipaje por el animado pueblo y veo el letrero de la pensión Pérez en la cual hallo buen precio y habitación limpia y sin dudarlo me agarro como lapa de la vacía habitación porque no son pocos los peregrinos buseros,motociclistas y queridos curiosos que van hacia el cercano Santiago en este año jubilar y se quedan atrapados por el hermoso paisaje de pueblo y agua que es Portomarín.

Duchado y perfumado voy por el casco urbano repasando los monumentos que me había propuesto visitar y así mañana andaré ligero de tiempo para iniciar mi andadura hasta Mélide.

Con un té acompañado de galleticas que tomo en una pequeña y acogedora cafeteríar,donde sólo veo damas y un caballero con rostro decimonónico, doy por concluido mi quehacer de esta maravillosa etapa.

A las diez y media de la noche navego en el sueño pues mi cuerpo lo reclama y ni los cables de alta tensión que van a un transformador cercano a mi habitación,produciendo su ruido peculiar de avispas alborotadas, peturban mi tranquilidad.

¿Qué dirá el diario que encontré?

Aplazó la curiosidad porque mi cuerpo está fatigado

DIA VEINTISIETE-SÁBADO 29 DE MAYO 1999

A las siete ya estoy desayunado y despedido de la pensión porque la etapa de hoy será larga porque quiero llegar hasta Mélide y no es que tenga prisa pero quiero ocupar el arco del día metido mejor en campo que no en casco urbano y justamente porque estoy tan apegado a lo rústico que quisiera caminar y caminar despacio,con los ojos abiertos percibiendo,admirando y aprendiendo de la madre naturaleza y de la hermana humanidad.

Abandono a la bella Portomarín por su calle principal y por carretera llego a un largo puente de hierro ubicado en una de las extremidades del embalse.Tomo el camino,que saliendo del puente me adentra en bosque

Un peregrino que viene acompañado de su perro golden va delante.Al sentirme se para y me espera.

�Hola,soy Joan y este mi perro es Dali,te importa que caminemos los tres hasta Gonzar?

�Ni más faltaba...soy Iván que es lo mismo que Joan �y encantado de poder compartir camino contigo y con Dalí.

Joan es un muchacho llano,ronda los treinta años y tiene una energía buena.Es pausado en el hablar y es fácil percibir en su rostro que es hombre con vocación de naturaleza,de búsqueda interior.

�Supongo que eres catalán o mallorquín�le pregunto

�Soy de Vic,catalán, pero antes que de un sitio concreto me siento pasajero de este maravilloso planeta tierra.

�Me alegra escucharte decir que te sientes pasajero porque en ello coincidimos plenamente...Esa es mi obsesión y por la cual lucho para que todos entendamos que vivimos en una nave especial única,finita y que es el soporte de nuestro vivir.

�Dali me olisquea y su alma parece la prolongación de la de su amo pues es tranquilo,y parece observar todo lo que va quedando vencido por nuestros pasos.Su compañía diría que es tan cordial para Joan como lo va siendo para mi.

Nuestra conversación va desde el principio de la vida hasta el final de la vida y en medio de esa infinita paleta hablamos de todo lo terrenal que nos viene a la mente y es entonces cuando siento que el camino desaparece porque vamos andando las sendas de la mente,de la imaginación y sobre todo las del pensamiento.

�Y por tu acento deduzco que eres colombiano y paisa.

�Y cómo lo sabes?

�Tuve una novia de Medellín y hace cuatro años viajamos a Colombia a visitar su familia.

�!No me digas!

�Pero hace un año decidimos mutuamente dejar libres nuestros caminos porque aunque no lo creas decidió marcharse a la India a trabajar como monja en un barrio pobre de Bombay.

�Pensaba que se habían agotado las vocaciones�le digo

�Aún no me he repuesto de su ausencia aunque muy de vez en cuando me envia una carta contándome lo feliz que se encuentra trabajando por los que nada tienen.Ella me ha hecho ver el mundo de otra forma y la

admiro profundamente y es ella quien me lanzó a este camino en el cual tanto se piensa y se medita.

�Me alegro Joan por tu novia y seguramente redundará en tu beneficio interior.

�Eso creo.La vida es extraña pues la conocí en una discoteca de Barcelona pues se hallaba haciendo un master de Artes Plásticas.Bailamos,lo pasamos muy bien y me enamoré perdidamente de su mirada,de su dulce acento,de su belleza exterior e interior...

Sobre nuestras cabezas planea un aguila.Dalí se inquieta y la persigue con sus ojos de miel pero el ave no está para quedarse encima de nuestras cabezas y se va a otro lugar del bosque.

Nos sentamos a la sombra de un viejo roble.Bebemos agua y Dali parece no tener final en su beber del cuenco que le pertenece.

Pasamos por Toxibo y los casi ocho kilómetros que nos separan a Gonzar los hemos consumido con relativa facilidad y mucho disfrute.

Joan me dice que nos hallamos en territorio de castros celtas ,aquellos campamentos anteriores a la llegada de los conquistadores romanos.

Gonzar�me sigue narrando�fué encomienda de los caballeros de San Juan de Portomarín

En el pueblito encontramos un crucero sobre base con tres peldaños y allí nos damos un descanso y los tres permanecemos en silencio como si hubiesemos ingresado a una capilla.

�Joan me dice que se quedará aquí esperando a una pareja de amigos que llegarán aproximadamente en un par de horas y hemos elegido este crucero como punto de encuentro.

Nos despedimos y nos deseamos lo mejor para nuestros destinos y de todos los nuestros.Intercambiamos direcciones pero en el fondo tal vez intuimos que nuestros caminos son dificiles de coincidir al menos en futuros próximos.

A Dalí,con el permiso de Joan,le ofrezco una dosis de chorizo gallego que traigo en la mochila pues su dueño no es de grasas y ama lo vegetal,y como el perro acepta de gusto el manjar todos estamos en paz.

�Quizás nos encontremos en Santiago.

Joan llegará a Palas del Rei y debo continuar catorce kilómetros más allá hasta Melide.

Doy un vistazo a La iglesia de Santa María que es de estilo románico sencillo .Un par de ancianas rezan el rosario delante de la talla románica de la Virgen mientras repaso el retablo que lo es del siglo XVI .

El sol golpea con fuerza y mi sombrero costeño me protege y es como si estuviese protegiendo a mi difunto padre en sus paseos por la costa atlántica colombiana cuando nos llevaba de niños de paseo, para cuidarse de los rayos del picante sol tropical.

¿En que extrañas ciudades del más allá te encuentras papá? ¿Qué sientes por esas latitudes?

¿O es que más allá sólo habitan nuestros sueños eternos?

Rezo a Dios y a Santiago por su alma...pues su cuerpo desapareció cuando el corazón por dolores que le produjo la muerte de su hermano Gerardo, le dijo: hasta aquí llegaste Samuel y se nos escapó de las manos con tan sólo 57 años...!Que tristeza Dios mío!

Castromayor me queda a tiro de honda .Atrás quedan los abundates pinares y ahora mi camino se flanquea de flora variada,muchos arbustos,calvas de vegetación,sendas agrícolas.

Castromayor me recibe con su enorme ecucalipto del cual ya me habían hablado.Me abrazo a su robusto tronco y le ruego que me transmita esa esencia de vida que lleva por dentro,esa su fortaleza vegetal.Mientras lo abrazo recuerdo y elevo deseos hasta el cielo para que nuestros bosques no sigan pereciendo bajo el hacha de la codicia..

El camino se hace ascenso con cierta inclinación que no llega a ser dificultad y más bien es de mi gusto el subir,como he dicho,que el bajar.Los pulmones se han acoplado y mi respiración ha perdido el jadeo de los primeros días.Da alegría el reconocer cómo el cuerpo se vuelve un todo terreno pues los seres humanos fuimos diseñados para caminar y no para otras ortopedias de transporte.La salud�decía el tioabuelo Fonso�no necesita médicos si caminas a campo abierto todos los días y tal vez el querido viejo tenía razón.Murió porque no podía ser eterno,eso sí,murió afiliado a su campo,a sus tomateras que sabían a gloria celestial,a sus plantas de maíz y sus manos y sus pies siempre pegados al terruño.Fué un humilde patriarca que como mi abuela no concebía que el hombre pudiese llegar nunca a la luna,pero estoy seguro que con su sabiduría llegó hasta las últimas cosntelaciones porque entendió la vida.

Un ternero suelto corretea alocado mientras su dueño lo persigue con la soga.Me parece un gaucho sin caballo y no le falta maestría para hacer venir al jovenzuelo torillo al anillo de su lazo.

Estoy en Hospital de la Cruz ,humilde poblado que tiene dos docenas de habitantes más o menos.Su nombre le viene de un antiguo Hospital de peregrinos que funcionó hasta finales del siglo XVIII, llamado de la Cruz.La capilla que existía estaba dedicada a San Esteban.

Halló cinco limones esparcidos por el suelo.Los recojo y sintiéndo por quien los ha perdido me los llevo a la mochila y le hinco el diente a uno aunque las muecas que produzco me hacen reir recordando las caras que poniamos los niños en mi primera comunión cuando mamá nos propuso un concurso en el cual a quien menos gestos hiciera comiendose un limón se ganaría una caja de bocadillos beleños.Ganó mi primo Alberto y cuando mamá le dió la caja con los doce bocadillos nos lo repartió a los demás concursantes...!Eso es generosidad!

Los mil quinientos metros que separan Hospital de la Cruz de Ventas de Narón se me esfumaron entretenido con las frutas halladas y mis recuerdos amables.

Estoy en el poblado casi más alto entre Portomarin y Palas del Rei.. Ventas de Narón, enclave importante en el medioevo.En sus tierras se produjo una cruenta batalla entre cristianos y árabes en el año 820.La historia es un péndulo continuo de encuentros y desencuentros de civilizaciones,de religiones, pero dejando en medio innumerables cadávers y energías.

Justamente a la salida del poblado está la Capilla de la Magdalena en donde presumiblemente hubo un antiguo hospital para atender a los

peregrinos. Y en este sitio se suele ubicar el combate cuando los cristianos,al descubrirse el sepulcro de Santiago,se batieron con el emir de Córdoba que quería conquistar Galicia.

Aquí localizó el escritor gallego Benito Vicetto el inicio de su novela histórica �Los Hidalgos de Monforte�, cuando un grupo de caballeros se reúnen para preparar el ataque contra el conde de Lemos.

No puedo dejar de admirar al ilustre historiador ,hijo de ferrolana y de contrabandista genovés quien al escribir Los Hildalgos de Monforte fué juzgado con gran pasion por la falta de rigurosidad de sus datos históricos...

Pero estoy con Benito Vicetto pues al fin y al cabo este camino de Santiago que hago ,qué más da que pertenezca a la realidad histórica o a un invento de la imaginación colectiva...? Sus maravillosos resultados son reales:catedrales,ciudades,pueblos,arte que ha nacido a partir de dicha creación.

¿Acaso la humanidad no crea la realidad a partir de la leyenda,de lo que no suele tener columnas y basamentos históricos pero con el devenir de los años deviene en algo real,extremadamente real?

Tal vez es la formula de nuestra evolución humana.

!Vivan Los Hidalgos de Monforte y viva el escritor de historia ficción!.

Hasta la historia más inmediata está convertida en leyenda y hasta la leyenda más cercana la vamos procesando hacia la realidad y nos afincamos en esa realidad hasta el punto que somos capaces de hacer guerras con tal de defender esa realidad,como parte de nuestra verdad...!Esto simplemente es magia y de la buena!

Paso al lado de Prebisa a la cual archivo en uno de los anaqueles de mi memoria por su humilde presencia no sin darle mi saludo peregrino.

Mi camino continua en pendiente y no puedo dejar de admirar el cruceiro de Lameiros del siglo XVII y cuyos cuatro lados representan el calvario de cristo:clavos,espinas,martillo y calavera. En la cruz observo un verdadero canto a la maternidad o al principio de la vida.

Y si de lujos se ha de hablar , Lameiros ,siendo pequeño,goza además de la capilla de San Marcos cuya historia desconozco y desconoce el campesino que empuja con su vara al cerdito que se para cada metro olisqueando todo..!Pues no tengo ni idea!�me dice,sólo sé de huerta,gallinas y cerdos y que tenga usted buen caminar�me dice despidiéndome con calidez y con su atención puesta en su huidizo y distraido cerdito.

Llego a Ligonde donde encuentro un cementerio de peregrinos, anexo a un desaparecido hospital de la Orden de Santiago,según lo transmite la historia. Llama la atención la decoración de sus fachadas. Fué donado en el 956 por el conde Osorio a su esposa doña Teoduli Pepiz para redimir sus pecados.!Por fin encuentro a la Pepiz!

Ah y dicen las crónicas que aqui hicieron parada Carlos V y Felipe II

cuando iban hacia Santiago.¿Cómo habrá sido su comitiva,cuan hermosos sus caballos,que prendas traerían en sus roperos,qué de viandas y sobre todo que de ilusión portaban allá en el fondo de sus corazones reales?

Posee la iglesia de Santiago que es neoclásica, y de la cual no tuvieron los antepasados,por fortuna, problema en conservar la portada románica de la antigua iglesia,su antecesora.

Por estos lugares el viejo Codex Calistinus denuncia la existencia de prostitutas que ejercían su profesión,prestas a tender sus encantos a los

fatigados peregrinos.Al menos la humanidad guarda su mismo perfil a lo largo de los siglos porque la vida empuja,las hormonas empujan en su dirección vital mientras nuestras mentes,paralalemente, se embelesan,con igual intensidad,en la búsqueda de éxtasis y de encuentros con seráficas criaturas o cerrando el paso a los miedos prehistóricos de la muerte y del más allá,ejercitando sacrificios con cilicios y privaciones al ya tan débil cuerpo.

Desciende mi sendero y una vez que cruzo el breve regueiro Ligonde inicio suave ascenso hasta Eirexe,que en gallego según me dicen significa iglesia.Me gusta la espadaña de su sencilla templo y su arco triunfal .¿Para dar gloria a quién se erigió el arco triunfal? Que lo averiguen aquellos que tienen documentos al alcance de la mano y después que me lo comuniquen porque siento curiosidad en conocer para qué o para quién se construyó dicho arco.

A los pies de una cruz de piedra me siento a comer mi bocata de jamón y queso y a hidratar mi cuerpo con agua gaseosa.Además doy cuenta de un limón,uno de los encontrados,el cual como con gran avidez.Busco sombra al lado de un arbusto y me doy en descansar un ratillo mientras observo el ajetreo de una señora,mayor ella,conduciendo una vaca que parece saber hacia dónde va,hacia el ordeñadero supongo ,porque su ubre cargada casi le impide caminar..

Continuo subida hasta la carretera de Monterroso donde inicio descenso hacia Portos.Siento cansancio y cierto malestar que no sé de dónde proviene.Reviso lo poco comido y tengo seguridad que no ha sido ni el jamón,ni el limón los que me lo ha producido.Disminuyo mi ritmo y respiro profundo y poco a poco me voy reponiendo del repentino y leve malestar..!Vaya por Dios!

Los achuchones aparecen como las nubes por el horizonte,sin pensarlo ni soñarlo. Soy conciente de que mi cuerpo es una maquinita formidable pero que está expuesta al deterioro.

Como deduzco que posiblemente estoy sufriendo una ligera hipoglucemia me doy un choque de leche condensada la que aún resta en mi tubo después del brindis que hice al enjambre de abejas y la verdad es que pronto me siento totalmente recuperado.

Portos me llega,mas que yo llegar a Portos y más adelante ,unos tres kilómetros de desvió,desde mi sendero que es borde de carretera,voy en busca de Vilar de Donas Poseedora de La Iglesia del Salvador que es de los ejemplos más conocidos del románico vinculado al Camino,es de de cruz latina , tres ábsides abovedados y crucero con bóveda de crucería. En su interior destacan varios sepulcros de los caballeros de la Orden de Santiago

Son de admirar con sosiego los frescos góticos que cubren gran parte de los muros del ábside central. Reparo en los tocados de dos de sus personajes y hoy decimos que los Jefes de la gran moda internacional en sus pasarelas exhiben grandes creaciones.Las bellas vestimentas ya lo eran desde tiempos atrás.En la zona baja está Cristo Varón de Dolores Una Anunciación flanquea la ventana que ilumina el altar. La parte superior corresponde a la bóveda del ábside, con un simbolismo que alude al Juicio Final. Estas pinturas se realizaron para el Año Santo

compostelano de 1434, en tiempos de Juan II monarca que creo el salvoconducto para dar protección regia a los peregrinos.

Visitada la hermosa iglesia prosigo mi camino dejando atrás a Lestedo con su cementerio pequeño y su iglesia.Sobrepaso Valos a sabiendas de que muy cerca está la fuénte del Remollón donde los peregrinos solían y aún suelen darsen un chapuzón pero continuo hacia Brea a la cual domino y en la cual un cabritillo juguetón le dió por venirse contra mis piernas al cual por fortuna lo evadi y el juguetón se marchó haciendo cabriolas hacia la huerta desde donde había salido.

Llego al alto do Rosario donde me siento a descansar porque desde hace rato vengo aguijoneado por la impaciencia de leer algo del cuaderno de peregrino que hallé en el día de ayer y dejo constancia aunque no lo ejercito,cosa que a mamá le hubiese encantado,rezar el rosario como lo hacían los peregrinos.Me parece que hoy esta costumbre ha desaparecido como tantas otras.

Tres peregrinos comen y beben cerca de donde me hallo.Están metidos en su programa y yo me doy en dar un vistazo al cuaderno.

Abro la cinta que marcaba la página que la supuesta peregrina venía releyendo,tal vez,porque el diario en su última página dice:Gracias te doy Santiago porque me diste buen camino,muchas alegrías,buena salud y muchas personas a las cuales he podido conocer.Año 1992 a quinientos años del descubrimiento de América.

En la página que abro la cronista dice:Papá se va recuperando del accidente según me contó mamá anoche por teléfono cuando le llamé desde Boadilla.Todo quedó en un susto.

!Menos mal porque si hubiese sido peor tal vez hubiese tenido que suspender el camino por este año...Mamá me ha tranquilizado y me ha suplicado que no suspenda el camino.

Aplazo la lectura del cuaderno y descanso un poco cerrando los ojos y dejando entrar en mi interior el piar de pájaros revoltosos y el ruidillo de las hojas de unos chopos que vibran mecidos con el suave viento. Pinos y eucaliptos esparcen su fragancia por estos campos.

Llego a Palas de Rei por la calle del Cruceiro que me lleva a la parroquia de San Tirso,que es de portada románica.Como muchas otras la hallo cerrada pero lo que si hallo abierto es el restaurante en el cual me puedo dar un refrigerio de buena comida.

La pensión Vilariño atiende a mi deseo peculiar de comida:¿Me podrían dar dos huevos fritos en aceite de oliva virgen,pimientos del morron,chorizo gallego,patatas fritas y un filete de ternera gallega?

La señora que me atiende me dice que ese no es el menú pero que se lo dirá al cocinero y vuelve sonriente pues no hay ningún problema en mi pedido que se sale de la carta.Acompaño todo con una botella de Albariño y de postre una manzana y un platano.

Creo que debería llevar un cartel a mis espaldas con mi monotomático gusto culinario y así ahorraría explicaciones a mis pacientes restauradores.

El cuerpo agradecido nunca olvidará tan deliciosa y sencilla comida la cual suele ser recurrente ,como lo afirmo sin timidez,en mis deseos culinarios.

La ciudad está datada desde época remota y está emplazada en la vía romana Lugo�Astorga.

Posee en su territorio muncipal varios castros celtas lo cual nos da también señas y datos de su identidad histórica.

Fué lugar con mucha importancia para los peregrinos de la Edad Media pues aqui se reunian para preparar juntos los últimos trechos del Camino.

!Que de encuentros,de intercambio de experiencias,qué de alegrías y que de tristezas..quién pudiese abrir las puertas de los oídos de Palas de Rei y escuchar todo lo que contaban después de largos viajes aquellos antiguos peregrinos!

Además de San Tirso tiene el municipio unas veinte iglesias románicas y castillos como los de Pambre y de Felpós y el Pazo de Ulloa.

Observo la pequeña ciudad de unos 5.000 habitantes mientras voy buscando la línea de mi camino hacia Mélide lo cual me exigue esfuerzo de unos cuantos kilómetros más.

Abandono Palas por Campo Dos Romeiros que es el sitio desde el cual salían los peregrinos que se habían congregado.

Carballal es el primer caserio que encuentro y pronto estoy en terrenos de San Xulian do Camino lugar donde se produjo,segun la leyenda ,el siguiente suceso:un soldado por error mató a sus padres y fué tanto el arrepentimiento que sintió la necesidad de compensar aquel terrible accidente y dedico su vida en compañía de su mujer a atender a los peregrinos y a prestarles su ayuda.Cierto día al hombre se le apareció un ángel ¿Cual de todos? Y le comunicó que había recibido el perdón divino.

El camino es guapo porque me lleva entre árboles variados y es fácil respirar aire puro.La nacional 547 allá va con su rollo de asfalto.. Dejo aun lado Pazos de Ulloa, y hago reverencia desde mi sitio a la gran novelista gallega Emilia Pardo Bazán quien ubicó su imaginación novelesca en este palacio.También,dicen las crónicas que fué lugar de residencia de la reina Doña Urraca.

A Pallota e Outeiro son poblados pegados a este rosario que me lleva a Santiago y cuando llego a Pontecampaña cruzo el río Pambre.

Le arrojo al rio un grupo de flores de margaritas silvestres para que las aguas se la lleven no sé hacia dónde,pero son mi pequeño regalo.

El castillo de Pambre está algo separado de mi senda, lo doy por conocido conociendo según mis guias escritas que fué construido por Gonzalo de Ulloa a finales del siglo XIV.Fué fortificación que resistió la revuelta irmandiña.Esta revuelta fué del campesinado contra la opresión de los señoritos de la época durante el siglo XV.

Se está nublando y aunque el cielo está algo aborregado, no creo que venga lluvia ni nada que le parezca.

Casanova me recibe con su bello crucero de dos peldaños.Lo abrazo como tal vez lo han hecho millares de peregrinos soñadores.Abandono el caserio y estoy dejando el último pueblo de la provincia de Lugo y se me abren las puertas de la Coruña.. Porto de Bois, que fué escenario de la batalla entre los de la Casa de Trastámara y Fernando de Castro, o conde de Lemos, siendo éste derrotado teniendo que exiliarse, primero en Portugal y posteriormente en Inglaterra.

Por veredas y en suave ascenso me saluda Campanilla, y entre eucaliptos por pista asfaltada alcanzo O Coto, y cruzando el delgado hilo acuático del Pambre, abandono la provincia de Lugo para entrar en La Coruña por Leboreiro, primera localidad de la última provincia del Camino.

Es Leboreiro pueblo bien tenido con esa adusta y pétrea figura medieval.Su calle mayor es enlosada y nos regala a los peregrinos un hermoso crucero al cual admiro y rodeo y más adelante mis ojos no se pueden sustraerse al pórtico de la iglesia de la Virgen de las Nieves.

El cabeceiro o enorme cesto hecho con palos entrelazados ,cubierto de paja y soportado sobre base de piedra es y lo era para guardar el máiz.Digo que es especie de hórreo o de su familia y no pasa inadvertido al caminante.

Leboreiro tuvo hospital de peregrinos frente a la iglesia, fundación de la familia Ulloa, en el siglo XII, cuyo blasón ostenta.

El nombre de esta villa viene por la abundancia de liebres en la zona.

Mi camino es vecino a la carretera y aunque prefiero bosque adentro me adapto a estos cuatro kilómetros que me separan de Furelos.Combino mi fantasía de un mundo en que todos los pueblos se acepten con sus perfiles y sus culturas,con la observación de los coches que van con sus personas e historias a toda mecha.

Me adentra el bendito camino por lo que menos gusto:polígono industrial lo cual conlleva para mi gusto lo bueno y lo malo de nuestra sociedad consumista.Y suelen ser de olores cargados de toxinas,de ajetreo aunque hoy sábado,por fortuna todo respira cierta tranquilidad y silencio.Es el ajetreo de nuestra colmena humana�me digo.

Cruzo el río Furelos sobre el restaurado puente románico de cuatro ojos y hago sonar mi bastón,el del remate dorado,contra el piso del puente porque quiero llamar la atención a mis oídos y asi guarden en la memoria que lo pisé y de él me favorecí como tantos otros peregrinos históricos.

Furelos,Furelos

a ti he llegado cargado de anhelos

Sí,cargado de anhelos de completar este camino el cual me ha venido en más dificultad en andarlo sobre el papel que sobre la propia tierra.

Su iglesia de San Xoan de Furrelos con su fachada blanca y sus tres campanas me traen a lomo de su visión cierta y extraña melancolía que no logro descifrar de cual rincón de mi alma o de mis recuerdos procede.

El mapa me dice que sólo estoy a escasos dos kilómetros de Melide,mi meta de hoy.Y lo es porque la silueta de Melide se perfila fácilmente.

La avenida de Lugo es corredor de entrada a Melide.Encuentro una capillita que está abierta y el sacristán encargado me dice que es la de San Roque.Mi santo amigo,el del perro que le curó lamiéndole las heridas.Ruego al santo que le dé vueltecilla,allá por esos espacios celestiales a nuestros animales queridos.Escribe San Roque,escribe o memoriza porque no quiero que te olvides de ninguno de ellos:De mi perro Tony,mi primer perro,el de mi infancia.Mira y observalo si aún sigue haciendo travesuras y si aún le persiste el mal humor con los cantos madrugadores de los gallos de mi abuelo.En segundo lugar pasa revisión a Nicky,el perrito fox terrier de buen caracter ,el que jugaba futbol con mis hermanos en las aceras de nuestra de nuestro barrio y el cual se convirtió,fallecido papá,en el ángel compañía de mamá en sus primeros

años de viudez.Dale gracias de nuestra parte por su fiel amistad y cariño y que no olvidamos sus siestas, al lado de nuestra querida mamá.

Dile a Tilin,a Campanita,a Cardelina y al sinsonte de mis abuelos llamado Lira que no olvidamos sus músicas y esos maravillosos despertares que nos brindaron con sus dulces cantos.Especialmente dile a nuestra canaria Campanita que le recordamos como excelente madre cuando crió sus polluelos con tanto mimo y dedicación,debajo de nuestra cama en Pamplona.

Apunta San Roque:Terry,nuestro pastor alemán que venido desde Bremen fué el compañero de nuestra casa en Zizur,también en Pamplona, mientras Dámaris estudiaba enfermería en la universidad.Cuantas alegrias nos dió,cuanta compañía y dile que por aquellos campos pamplonicas de Zizur que antes eran trigales y donde ibamos a disfrutar de los charcas que tanto le gustaban, hoy sólo tenemos cemento y que el horizonte lo es no de chopos sino de torres de edificios.Tócale y acariciale las bellas orejas y dile que mucho le queremos y le agradecemos por haberse venido con nosotros a Colombia en donde cambio la nieve por el trópico. Y si tienes tiempo allá en tus quehaceres al lado de Dios arrojale, cuan lejos puedas ,un palo para que no olvide los ejercicios y permanezca fuérte y robusto.

Y van más ruegos ,querido San Roque,apunta,para que no olvides porque nuestra vida nunca la hemos podido entender sin nuestros animales.Dile a Blackie nuestra más tierna perrita que nos acompañó en la finca de Venecia,la que persiguió pájaros,espantó serpientes corales y disfrutó revolcandose en la arena de la construcción de la finca del Lucero como si fuése su mejor parque de diversiones.Dile que mi mujer la echa,como yo,mucho de menos y que sentimos profundamente que mientras nos fuimos de viaje a recorrer la geografia de España la suerte no le haya acompañado cuando en su lucha con la vibora perdió la batalla y murió,no queremos imaginar con cuantos dolores.Acariciala,cántale en las orejas y dile que es parte de nuestras almas.

A nuestro fox terrier Mozart,el más loco de nuestros perrillos pregúntale por qué se escapó del sitio tan maravilloso que le dejamos cuando tuvimos que venirnos nuevamente a España...que aquella casa y aquellos hermosos y abiertos parajes eran para él...se perdió,querido San Roque buscandonos y cuan lejos estabamos de Colombia.Dile que algun día nos volveremos a ver sabe Dios en que campos y bajo la curiosa mirada de qué vacas que tanto le gustaba perseguir.

Y como la lista es larga no te quiero agobiar San Roque y bendice a Chico nuestro perro pastor ovejero,a Sacha nuestra perra mezclada y noble, a nuestros gatos:Hilachitas,Princesita,Tigreton,Osito,Chiquitina,Gismo,Carabonita,Nervios,Chaplin,La Negrita,el Mono,Betty,Toulouse,Vangoga,Principe y cómo no a nuestros halcones Picasso y toda su familia.

Y a Renato el sapo cantor de Venecia con el cual hablamos en las noches de luna llena y a nuestra vaquita Ramona que estará pastando en cielos buenos..

Salgo de la capillita reconfortado con el encargo que hago al Santo y el sacristán igualmente contento al verme salir porque por lo visto tenía

prisas cosa que no es óbice para agradecerle su amabilidad.

San Roque,San Roque

bendice siempre

al animal que es noble

y a los nuestros,no te olvides

dales tu santo toque.

Y ya en el interior de Mélide,que me gusta,resumo sus principales monumentos:

El crucero que es vecino de la parroquia que acabo de dejar.Lo rodeo,lo observo y me siento aliviado !que extraño!

Museo Etnografico,Iglesias de Santa Maria y de San Pedro que son románicas y que muestran la importancia de la villa en época medieval.El lazareto o leprosería que fué atendida por la Orden de San Lázaro Y si lo que quieres es estudiar su arte y su historia has de pasar peregrino más de dos días entrando al alma histórica de Mélide.

Como estoy cansado y a pesar de la tranquilidad que porporciona el fin de semana a las ciudades, encuentro una posada cerca del casco antiguo donde sin mayores protocolos ,eso sí,buena y cálida atención por parte del señor que me atiende, descanso de mis artilugios peregrinos,reposo brevemente en la mullida cama,me doy ducha que reconforta y salgo a pasear por el casco de la ciudad .Hallo un restaurante familiar en el cual me dan una deliciosa tortilla de patatas,ensalada y vino de la región.

Pronto me voy a la habitación donde enciendo el televisor y los protagonistas de la película que no sé cual es es su título disparan a diestra y siniestra,se insultan,se hieren y a esto le llaman diversión de fin de semana, pero mi desinterés por tan trillado tema de la violencia hace que mis ojos cedan ante el impulso del cansancio y del sueño.

DIA VEINTIOCHO-DOMINGO 30 DE MAYO 1999-LUNA LLENA

Despierto sobresaltado por el ruido del televisor que aunque está a nivel normal son las tres de la mañana y con la esperanza de no haber molestado a algun huesped o peregrino ,lo apago y me dejo llevar nuevamente por el soplo del sueño hasta que la luz del nuevo día me saca de la cama y voy en busca de desayuno una vez pagada la pensión.

Desayuno breve de cafe con leche y dos croissants aromáticos y recien hechos.

En el diario tomo notas sacadas de mis guias sobre Mélide:

Dentro del casco antiguo o histórico tenemos el conjunto monumental con la iglesia parroquial o Convento del Sancti Spiritus, fundado en el siglo XIV, con sepulcros del XV y pinturas del XVI, además de un retablo barroco. Este conjunto también está formado por la capilla barroca de San Antonio, a su lado la casa consitorial y muy cerca el antiguo Hospital de Peregrinos, hoy Museo da Terra de Melide. Varias iglesias románicas como las de Golán y Moldes. Sin olvidarnos de la más reciente de la Virgen del Carmen, en lo alto do Castelo

El municipio de Melide consta de varias parroquias siendo su capital la de San Pedro.

La villa fué destruida en el siglo XV, por una sublevación popular contra el poder feudal, arrasando las fortificaciones y palacios de la comarca.

Eres Melide

de peregrinos huésped

y de los cuerpos alivio

Y con estos versillos me despido de la Melide donde se unían la ruta de la costa y los peregrinos que se habían desplazado desde León para ver las reliquias de San Salvador de Oviedo.

!Hasta siempre Mélide la pulpera,la que vi en más de un sueño,la que siempre vivirá y vivió en los recuerdos de los peregrinos!

Me despido de la ciudad desde su rúa Principal y con mis ojos capturando la belleza del valle desciendo buscando la nacional 547 .Me espera San Martiño y no muy lejos de allí hallo la iglesia de Santa María de Melide, que es románica del siglo XII,de nave única y abside semicircular.La única reja románica de Galicia le pertenece. Cruzo por las pocas casas de Carballal y el olor a ecucalipto que viene a lomo de un airecillo agradable reconforta mis pulmones.Arbustos y flora variada acompaña a los erguidos ecucaliptos.El camino es bello y cuando paso el rio Catasol sobre su bello empedrado creo que me hallo sumergido en una postal de ensueño.

Como nadie viene por el camino me siento en una de las piedras y remojo mis pies en las aguas cristalinas.Es el Catasol afluente del Furelos. Por un delicioso entorno me sorprende Raído,Parabispo y su bosque de eucaliptos.Cruzado el arroyo de Valverde, dejo de lado Peroxa� donde el mojon me anuncia que me encuentro tan solo a 45,5 kilómetros de mi

objetivo final.El camino que es tierra me lleva en ascenso a las puertas de Boente.

Pisando asfalto y compartiendo con los coches llego a un pequeño bar llamado Bareta donde me doy un piscolabis de jamon y queso acompañado de una caña fría que me reconforta .

Bareta me recuerda el argot de los muchachos que en el colegio hacían baretas de papel relleno con picadura de plátano y decían que fumaban mariguana,por bromear.

Posteriormente la palabra quedó en el índice del diccionario de los adictos a la hierba voladora. Tenés,preguntaban:un puchito o una baretica?

¿Por qué hemos querido llevar nuestra conciencia a estados diferentes a los de la normalidad a través de la química?¿Lo hacen también los animales? ¿Por qué esa atracción a ingresar en mundos falsificados donde la realidad de la conciencia desaparece y permanece la adquirida químicamente?

Chamanes,brujos,hechiceros y hombres de todas las latitudes y épocas siempre han recurrido a esfumarse,literalmente,del mundo horizontal en que han vivido.

Las moradas de Santa Teresa y sus éxtasis a partir de la sola energía interior,lo mismo que el de muchos otros humanos en distintas religiones, me resulta sublime..Llegar a estados místicos a partir de la energía de tu mente es algo heróico y de gran cualidad mental o espiritual .

�Acaece, �dice la santa de Avila�cuando el Señor es servido, estando el alma en oración y muy en sus sentidos, venirle de presto una suspensión, adonde le da el Señor a entender grandes secretos, que parece los ve en el mismo Dios; que éstas no son visiones de la sacratísima Humanidad, ni aunque digo que ve, no ve nada, porque no es visión imaginaria, sino muy intelectual, adonde se le descubre cómo en Dios se ven todas las cosas y las tiene todas en sí mismo ..�

!Vaya el Bar Bareta!

Más que comida me dió elucubración y ya estoy entre árboledas, huertos y senderos buscando nuevamente salida a la carretera nacional

Pregunto a la persona que me atiende qué me recomienda ver en el pequeño pueblo y sin dudarlo me remite para que en la iglesia vea la imagen del Apóstol ataviado como peregrino. Cuando pregunto por el artista de la imagen me dicen que lo fué del pueblo,aunque no me saben dar el nombre del creador.La verdad es que tiene encanto aunque me parece percibir cierta desproporcion en el cuerpo de la imagen lo cual no resta veneración a los vecinos que le quieren y le rezan la novena con gran fervor en sus fiestas.

Salgo de la iglesia de Santiago y tomando un poco adelante la derecha me interno por senda agradable que me conduce hasta el río Boente y el lugar de Punta Brea.Una dura cuesta que sube al pie de la carretera nacional me lleva a las parroquias de Figueiroa y Castañeda. En este lugar se encontraban los hornos de cal donde los peregrinos depositaban la piedra que traían desde Triacastela .

Me sumo al alma colectiva de quienes depositaron su piedras en este lugar para que fuesen utilizadas en la construcción de la catedral compostelana y dejo una de las que cogí en Triacastela a la entrada de su sencilla iglesia que es de una nave rematada con espadaña de única campana y con sus tres o cuatro pajarillos que juegan en rápidos aleteos aldedor del templo.

Continuo entre subidas y bajadas pasando por minialdeas que están a punto de morir porque los jóvenes no las desean !es el signo de los tiempos! y desciendo hasta el río Iso, que da acceso a Ribadiso da Baixo, que también es otra diminuta aldea.

La primera casa a la derecha, junto al mismo río, ha sido la sede del Hospital de Ribadiso, donde el hospitalero debía socorrer a los peregrinos con toda caridad, según reza un documento de 1523.

La verdad es que me gustaría leer aquel documento e internarme en aquella lejan época.

Como siento cansancio y cierto calambre en mi pierna derecha,me acojo a la sombra de un pino,repongo líquido y llego a relajarme tan a gusto que se me van los sentidos y caigo en una breve presiesta después de la cual estoy renovado..

Cuando miro el reloj me doy cuenta que he venido con demasiada parsimonia y el sol me indica que tendré que comer en Arzua so pena de aguantar con viandas propias y frías que son bocatas de jamón,queso,aceitunas y una cerveza enlatada que traigo en el bolsillo posterior de mi mochila ,la cual está que hierve.

Creo que me pierdo entre sendas hasta que un campesino rubicundo me señala que suba nuevamente a la nacional 547 que está allá adelante y que ahí ya estaré tocando la entrada de Arzua.

Pregunto por sitio donde comer y una señora me dice que vaya por la calle del Padre Pardo donde me darán razón de buen restaurante.La verdad es que no encuentro nada y a las personas que pregunto me envian a un hostal del casco antiguo.La señora que me envió a la calle del Padre Pardo me alcanza,algo agitada en su respiro, para decirme que no es en la calle del Padre Pardo sino la de Ramon Franco donde está el hostal del peregrino que tiene restaurante .Me pide disculpas por su equivocación y lógicamente le disculpo !Ni más faltaba!

Descanso a placer en la primera mesa vacía que encuentro.Pido la carta y doy razon de un buen filete,ensalada,patatas y una jarra de cerveza.Siendo domingo hay cierta algarabia de niños que juegan mientras comen con sus padres y éstos les llaman la atención.Un pequeñin echa a llorar porque se resiste a comer lo que la madre le lleva a la boca.La madre insiste y el crio termina por comer cuando la madre le muestra un piolín que saca del bolso.

Otros peregrinos charlan e intercambian historias de esas pequeñas batallitas que sostenemos los peregrinos con la naturaleza y que tanto nos alegran.

Bien comido visito el exterior del convento de la Magdalena, que es fundación agustina del siglo XIV.

Dice la historia que el convento tuvo albergue para peregrinos pobres.Desafortunadamente se encuentra en ruinas. Muy cerca encuentro

la iglesia parroquial de Santiago, que posee dos imágenes del Apóstol:Una de Santiago peregrino y otra de Santiago Matamoros.

Como aun me quedan unos diecisiete kilometros hasta Arca me despido de la Arzua hospitalaria y me dirijo saliendo por la Rua Carmo hacia el próximo poblado de Salcedo del cual disto unas dos horas y pico,pues son once kilómetros.

Paso junto a la fuénte de los Franceses.En esta fuénte,según me contó Mireille Bach peregrina que encontré cuando realicé el tramo Somport �Puente la Reina en Navarra, allá por el año 1993,su padre en 1988 halló una piedra que clasificó como parte de un meteorito.¿Qué habrá de Mireille y de su obsesionado padre buscador de piedras venidas del espacio?.

El lugar de As Barrosas,que es pequeño,queda despedido por mi paso.En sus predios se halla el pazo de San Lázaro.

Pregontoño,Peroxa, Tabernavella y Calzada, que es la última aldea perteneciente al término de Arzúa me saludan y despiden y les prometo que algún dia uniremos nuestros destinos .Ese día será cuando las rememore con la tinta de la pluma.

Por fortuna la temperatura está agradable y el sol aunque ha hecho su labor no resulta muy castigador como en otras etapas.

Mis pies y mi cuerpo se sienten a gusto con la variedad de la senda.Paso por casas aisladas y pequeños caseríos,pero el terreno es bello,florecido en muchos tramos,cobijado por bosquecillos de espesa vegetación.Me recuerda al paisaje de mi tierra colombiana por lo verde y fresca.

Encuentro a tres peregrinos saltando alegremente entre las piedras de una corredoira que huele a boñiga de vaca.El más hiperactivo de ellos,un pelirojo más saltón que un grillo da un traspiés en una de las piedras y el pobre chico se levanta mojado,untado de boñiga y con importante raspadura en la rodilla derecha.Sus amigos en principio ríen pero al verlo tan preocupado se lo toman en serio,le ponen una cura y el travieso peregrino retoma el camino con sus otros dos compañeros cuya lengua no comprendo aunque creo adivinar que son polacos.

Un hombre que viene a caballo en dirección contraria me saluda.El animal sabe su camino porque el caballista va tan relajado de riendas que parecen sobrarle.

!Hermoso y poderoso caballo!

El camino es eucaliptal,pinar y robledal...¿que sería de nuestra vida sin los maravillosos y fuértes árboles?

En la aldea de Calle converso con un matrimonio joven,de tez esculpida por el aire fresco,el sol y el mucho estar en contacto con la naturaleza.Son de tosco hablar y diría que les supone un enorme

esfuérzo seguir la conversacion en español.Más que hablar parecen cantar en su gallego musical.Magdalena se llama ella y Lazaro su marido que goza de la simpatía propia de quién ha nacido asi:un ser de amplia sonrisa ,cuello de buey y manos que parecen poderosas tenazas,Su mujer siendo fuérte revela cierta delicadeza y sensibilidad.Es guapa dentro de los canones de la campesina bella que goza de mirada serena y limpia.Los dos caminan acompañados por dos bien cuidados y fuértes pastores alemanes que no se interesan en mi presencia,parecen que flotasen en una atmosfera como si se hallasen sobre el bien y al mal.

¿Por que a Calle le llamáis calle y no Rua?�les pregunto.

Los dos ríen ante mi pregunta y aunque no saben responder me cuentan que tienen dos niños,que viven en casa de piedra unos metros más adelante,que tienen tres vacas,dos gatos,un caballo,algunas palomas,corral de gallinas,y huerto.Viven con dos abuelos,los padres de María y que no cambiarían su vida por ninguna cosa del mundo.

Es tan agradable la conversación que sentimos necesidad de hablar sin parar porque el día está propicio.Me preguntan por mi país,mis costumbres,el dónde estudié y que si sé decirles ¿dónde tiene el toro los cuernos:encima o debajo de las orejas?

Me crean un enorme conflicto y al verme tan dubitativo rien ante lo que definen como la falta que tenemos los de la ciudad de observar la naturaleza.

Me invitan a su casa a comer y beber algo .Se los agradezco de todo corazón y no quiero interrumpirles su agradable paseo dominical.

Nos despedimos con humanidad,con cariño y Dios sabe cuales serán nuestros futuros destinos y que pasará de cada uno de nosotros�termino diciéndoles cuando les agradezco su amistad .

Me dirijo por senda empedrada que en medio de robles me sube a Boavista.

Descanso y me desconecto de cierta prisa que quería meterse en mi cuerpo.Decido parar y descansar a pleno campo,siempre protegido con mi sombrero costeño y debajo de un hermoso árbolillo.Y duermo tan fácilmente que yo mismo me sorprendo,y el sueño breve me da energías renovodas Me hidrato,chupo de mi tubo de leche condensada y me como dos manzanas que compré en una tiendecilla antes de iniciar la etapa.Una flecha me indica dirección Rigas y veo que me conduce a la carretera y prefiero entonces buscar senda vegetal para ir a dar a Salceda,cosa que asi logro con enorme divertimento.

Acerca de los sellos para mi pasaporte de peregrino ni los menciono.Suelo buscar los sitios variados donde los colocan y asi poco a poco mis huellas van quedando reflejadas en el pasaporte que me dará derecho a la compostelana cuestión que no me obsesiona aunque lo agradezco.Me interesan las vivencias,el camino,las gentes,la naturaleza,la historia,las leyendas y mi autoencuentro en esta ruta personal que es el del Camino de Santiago.Todo lo demás relacionado con la burocracia de certificar si hice o no hice el camino se los dejo a sus responsables.No demerito,ni mucho menos, tan bellos recuerdos que quedan estampados en el pasaporte santiaguero.

El camino y la carretera se fusionan. El pueblo se extiende a lo largo de la calzada .

Salceda

donde llego

y salgo

dejandote mi alma

como cazador

que a su presa deja..

herida,

gozosa,

marcada por tu huella.

Herida porque son pocos los kilómetros que quedan por concluir este caminar y nunca dejarán las huellas de estos bosquecillos de recurrir a mi alma hasta que me marche de este planeta,del cual ,por cierto,nunca me iré porque me transformaré en proteinas,en minerales,en simples estructuras atómicas.

Me llama la atención el monumento a Guillermo Watt, que murió en este punto a una jornada de Santiago.

Su recuerdo pervive a la salida del pequeño poblado.RIP querido compañero de sueños

Como decido separarme del asfalto que es calor,ruido,sofoco e incomodidad me interno por camino vegetal amable y aunque el ascenso es la tónica,es ascenso amigo,sin durezas ni jadeos.El cuerpo rueda con gusto.

Los caseríos de O Xen, Ras, Brea y O Empalme quedan a mi espalda con sus pequeñas historias y cuando alcanzo el Alto de Santa Irene, que es el punto más elevado de esta etapa siento cierta ilusión porque viene mi espíritu lleno de curiosidad por orar en tan peculiar estancia,que es capilla.

Desde niño supe,porque Don Ernesto Morales mi querido vecino,amigo de mi familia y con quien más aprendí y jugué ajedrez,siempre me recordaba, cuando leía o escuchaba en la radio atrocidades producidas por el ser humano,que pronunciase el nombre de Santa Irene porque la sola palabra Irene significaba Paz para los griegos cuya sociedad tenía un alto concepto de la paz pues las peleas las resolvian mediante pactos,alianzas,conversaciones en vez de acudir a las armas-me recalcaba el bueno de Don Ernesto.

Hasta tal punto la amaban-terminaba diciéndome-que la colocaron entre las divinidades.

Y siempre que evocaba la palabra paz ,a pesar de que continuasemos sumergidos en la partida de ajedrez ,a mi querido y nunca olvidado amigo ,se le dibujaba en el rostro cierta melancolía porque pensaba que la paz era algo inalcanzable,una quimera,una utopía.

Con el tiempo me interesé en las Irenes y me atrajeron sus heroicas vidas cuando con mamá leía el santoral que me regaló Misia Anita,la querida vecina que con sus casi ochenta años sentía por nosotros predilección como si fuése una segunda madre,razón no le faltaba porque no fueron pocas las veces que mamá le pedía el favor de que nos vigilase cuando ella debía salir con alguno de mis hermanos donde el médico.

Dentro de los recuerdos algo desdibujados pero ahora releidos debo mencionar a Santa Irene de Bizancio, que fué mártir allá en el primer siglo del cristianismo y cambio su nombre griego Danae por el de Irene. Gozó

de gran popularidad y se le dedicaron numerosos templos por toda la Iglesia oriental.Igualmente a Santa Irene de Tesalónica ,que sufrió durante la persecución emprendida por Dioclesano contra los cristianos.Fué humillada llevándola a casa de lenocinio pero su dignidad hizo que fuése respetada.Le acusaron de guardar libros prohibidos en su casa,ella lo negó y en realidad eran de la comunidad cristiana. La quemaron viva. Sus dos hermanas, fuéron degolladas ante ella.

!Epocas de locura las de ayer,la de hoy y quiera Dios que no sea la de mañana!

Realmente no sé a cual de las santas Irenes y, hay más santas con este nombre,está dedicada esta capillita que hallo al borde del camino.

Pobres y maravillosas mujeres quienes amando el nombre de Irene,Paz,fuéron tan vilmente sacrificadas.Siempre la demencia cohabitando al lado de las almas que sueñan con mundos perfectos y potenciadores del ser humano.

La capilla de piedra es de dimensión modesta,Su pequeño campanario está rematado por un crucifijo.

Para mi suerte a los cinco minutos de estar reposando y observando la capillita que se encontraba cerrada llega un chico de unos treinta años a abrirla porque debería sacar no sé que cosas de albañilería de su interior.Por lo visto estaban haciendo alguna reforma o retoque de mantenimiento.Pero el chico me pide que le disculpe pero que no me puede dejar entrar pues es la orden que ha recibido.Lo entiendo y como lo veo preocupado lo disculpo

El chico a cambio me cuenta que el agua que pertenece a la ermita o capillita está recomendada para la piel y curación de las ampollas.Es fuénte barroca�me dice el albañil-eso he oído decir,acaba diciéndome.

La aldea de Santa Irene es tan pequeña que me dicen que no llega a los dos docenas de de habitantes.Situada en el descenso es buen sitio para veranerar porque sus paisajes y sus aires son ligeros.En invierno,pienso ,las cosas deben de ser duras y difíciles como lo debe ser en todas las aldeas y sitios de esta nórdica Galicia.

Me llevo un buen susto porque al pasar por una de sus casas no vi al enorme perro boxer que al sentirme tan cerca se avalanza contra la reja y por poco me deja con el corazón a punto de paro.Cuando me repongo del susto debido a la sorpresa y a lo escondido que se hallaba el can,le hago señales diciéndole con voz baja:!Hombre perrito,deja de asustar peregrinos y ni se te ocurra saltar tus barreras porque podrías correr riesgo de bastonazos o los peregrinos de abandonar el casi conquistado camino!

El animal se amansa más por la voz de su amo que lo reclama desde el interior de la vivienda que por mi sermón.

Me sumergo en la fronda de eucaliptos y asi voy mejor aislado de la carretera.Me alegro como si hubiese encontrado un pergamino antiguo cuando veo el mojón que me dice que me quedan 20 kilómetros a Santiago.!Vaya pies míos,¿cuantos pasos habéis dado desde el pueblito frances?

Cruzo un túnel corto y una vez que sobrepaso unas casas y un aserradero me encuentro prácticamente en las puertas de Rua la cual tiene casas de piedra y algún hórreo del cual saco un pequeño plano

porque guardo la ilusión de hacerme uno en Colombia,en nuestra finca,cuando decidamos terminar nuestro ciclo de la querida Mallorca e internarnos en el paisaje de nuestra querida Antioquia..

Pregunto a un anciano que disfruta la luz del atardecer por sitio donde dormir y me recomienda la casa rural O Acivro.Dícese llamar Manuel ,tiene los ojos azules y aun vivarachos.Me cuenta que toda su vida la pasó en el mar pescando y que sus padres y abuelos también fuéron

pescadores como él.Cuando le pregunto sobre la enorme presión que se ejerce sobre los recursos del mar hoy en día y de las malas técnicas utilizadas me mira fijamente y me responde con una pregunta:¿Y tú qué crees hijo? !Nos estamos cargando con la ambición la mar y la vida que hay en ella..!Cómo han cambiado los tiempos!

Manuel continua su caminata con su bastón cuyo pomo tiene la cabeza de un león y recalcándome que la casa O Acivro es buena para descansar.Me desea todo lo mejor en mi vida y sobre todo en los pocos kilometros que me restan a Santiago..

Como no hallo por donde continuar por camino de floresta no tengo más remedio que bordear la nacional 547 pues Pedrouso está a tiro de piedra y entre ruidos de coches,de algún que otro avión que avisa que el aeropuerto de Santiago está cerca, llego al final de la etapa más larga que me he regalado en este mi inolvidable camino de Santiago.

Por fortuna la casa rural para dormir regentada por un chico gallego y su joven mujer navarra,es agradable y familiar.Están desarrollando sus ilusiones,su negocio.Además de dormida me harán de cenar y mañana desayuno..¿Qué más se puede pedir ?

Mi cuerpo reclama descanso,ducha,comida y buena dormida.

Hablo con los dueños sobre mi etapa de hoy y la chica se siente halagada cuando le hablo de que me siento hijo adoptivo de Navarra donde pasé los maravillosos años de mi juventud y como es de suponer es inevitable contar de mis batallitas sanfermineras,de mis javieradas en pleno mes de marzo,de nuestros guateques,de nuestras comilonas y travesuras etilicas en el casco antiguo de Pamplona,eso sí,siempre acompañando con inigualables tapas y picantes e inolvidables patatas a la brava en el bar de Pedro

Y por supuesto le hablo de mi querida Universidad de Navarra,su bello campus,mis amigos venidos desde muchos sitios del planeta.. de la familia pamplonica con la cual viví de estudiante y la cual me acogió como a su hijo...

Bego como se llama la dueña de la casa me propone que si quiero cenar pochas navarras o trucha a la navarra y que también me da la posibilidad de un ajoarriero que aún quedó de la comida.

Como es tal mi apetito pues han sido bastantes los kilómetros sobre las espaldas y en las piernas no sé por cual de los manjares inclinarme.Lo echo a suerte y cae cenar trucha a la navarra acompañada con deliciosa y fresca ensalada,patatas al vapor y un vino tinto montjardin.

Todo me sabe a gloria y me remonta a mis tiempos pamplonicas.

!Gracias Bego!�has dado de comer manjar al hambriento.

Duermo tan a gusto que vuelvo a mi recurrente sueño de volar.

Tomo impulso desde el suelo que es de césped,me concentro y inicio un vuelo tan veloz que ni el mismo superman podría alcanzarme.Mi vuelo discurre por las praderas de Africa porque veo a los leones y a los ñus que corren espantados al ver semejante bicho volador sobre sus cabezas.Jamás hubiese imaginado tan deleitoso safari.Mi vuelo que es horizontal termina a la orilla de un lago y se desvanece cuando escucho el crujir de una puerta.

DIA VEINTINUEVE�LUNES 31 DE MAYO 1999

La mañana viene tan vaporosa que los cendales de niebla parecen manto de novia.Cuando observo por la ventana la paz de los árboles vecinos envueltos en la blanca niebla, siento una dulce y extraña sensación de hallarme a las puertas de un secreto que se ha de descubrir,como si estuviese esperando el ábrete sésamo de un futuro mejor para la humanidad.

Me organizo y le digo a mi pobre y fuérte cuerpo que no se preocupe que sólo restan escasos veinte kilómetros aunque mi alma siente tristeza porque el camino se ha de concluir y debo retomar la alegría de la vida normal en Mallorca,con mis cuadros,mis ensoñaciones de escritor,con mis meditaciones de filósofo elemental, y lo más importante seguir compartiendo la vida con mi mujer ángel llamada Dámaris.

Bego y su marido me dan los buenos días,soy el último peregrino en abandonar la casa rural y me invitan a desayunar.Quesos variados,dos clases de mermeladas,croissanes,pan recién salido de algun horno cercano,mantequilla y café de Colombia�me dice Bego�para halagar mi vanidad al ser hijo de la tierra que produce el café más suave del mundo.

El sol lucha por abrirse espacio entre la niebla que se va retirando hacia el este.

Me despido de la pareja dueña de tan agradable casa rural deseándoles un futuro lleno de buenos resultados en el negocio que tienen entre manos.y sobre todo salud y alegrías.

Pronto,mi senda que sale de Rua me saca por la nacional la cual cruzo y me interno en el poblado de Pedrouso.Sólo he caminado unos 1200 metros.El sol gana la batalla y pienso que va a ser etapa caliente pues así lo señala el cielo que ya no tiene casi rastros de niebla.

Doy una breve visión al pueblo y quiero retomar el sendero por la rua do Condello porque no me apetece seguir el hilo de la carretera nacional.

La Iglesia de Santa Eulalia, que es románica�gótica, muestra en si tímpano a la Virgen entre dos ángeles.

Los dos angeles me recuerdan a los que tuvimos en casa hechos por un italiano llamado Vitorio Bartolini emigrante a Colombia quien por allá a principios del siglo XX,si no estoy mal,se dedico a realizar belenes que tenían más de 36 figuras,talladas por el y vaciadas en yeso.Mi mujer y yo tuvimos la suerte de gozar de uno de aquellos preciosos belenes con sus ángeles incluidos.A dichos ángeles los situamos en peanas en nuestra casa de Medellín y los bautizamos:Salí y Llegué..!Que bellos ángeles y qué bello belén que decidimos venderlo a los herederos del querido Bartolini!

Pedrouzo, núcleo principal de la parroquia de Arca, es la capital del municipio de O Pino,población a medio camino entre la Galicia tradicional y la Galicia moderna.

La villa de Pedrouzo ha sido considerada como la última parada antes de Santiago de Compostela,pues su ubicación a menos de 20 kilómetros de la tumba del Apóstol, más el hecho de constituirse en punto de encuentro de las rutas jacobeas del Camino del Norte, del Camino Primitivo y del Camino Francés , convierten la villa en estancia para los peregrinos que

recorren a lo largo de todo el año sus sus espacios urbanos y sus sendas aledañas,con el espíritu de los soldados que se preparan a dar el asalto fin a su sueño peregrino

Hay que destacar,en la zona, un puente romano sobre el río Mera, así como quince castros celtas.!Ahí queda eso!

Nuevas aldeas vienen a incorporarse a mi memoria santiaguera: San Antón, Amenal y Cimadevilla,aldeas escasas donde sus habitantes han visto pasar peregrinos de todos los colores y cansancios.

Dejó la nacional 547 a mi derecha y continuo por sendero variado y forestal que me conduce hasta el alto de Barreira desde donde observo el despegue y aterrizaje de los aviones.

Me gusta el sitio para descansar , beber agua y darme un choque de azúcar que noto me está haciendo falta.

Además ¿a quién no le apetece ver el movimiento de los aviones?

Pista aeropuertaria que por cierto se interpuso en el antiguo camino.

Abandonada la cabecera del aeropuerto llego al poblado de Paio y mis pasos se hacen incontenibles y en un rápido caminar paso por el pueblito de Lavacolla donde en su riachuelo se decía que los peregrinos lavaban cuerpo y vestimentas antes de llegar a su meta, la tumba de Santiago.Esto narraban en sus diarios Aymeric Picaud y el boloñés Laffi.Y debía ser asi porque aquellos tiempos no eran de duchas con agua caliente y a sudor sumase sudor y a cansancio sumábanse barros,polvos y suciedades que son propios de quien anda por terrenos agrestes.

Esquipa se llama la localidad pegada a Lavacolla.

Entre Esquipa y Lavacolla

no ha lugar de ampolla.

Continuo mi camino imaginando la llegada,colocando mi corazón al ritmo de los antiguos peregrinos,pensando en sus alegrías y sus sufrimientos,en sus promesas y en la energía de esa fe que los impulsó en la búsqueda de la tumba del Apóstol tan cercano a Cristo y no puede mi mente evadirse de ese sentimiento humano de la confraternidad,del sentirme partícipe del mismo destino dentro de este maravilloso globo de la existencia...

Cuando paso por el poblado de San Marcos ruego al Apostol evangelista por mi querido abuelo Marcos, el hombre sencillo cuya vida se desarrolló sin el ánimo de poseer más allá de lo que solicitaba su cuerpo y su familia.Le vino la demencia ya octogenario y se olvidó de todosy de todo porque quiso marcharse a solas por el camino de la existencia y le bastó lo mucho que le dió la vida y no la humana industria.

Mil metros me separan del Monte del Gozo y en pocos minutos me hallo en sus terrenos.Ya veo las torres de la Catedral y mi alma se queda como abobada,como atontada y nunca logro explicarme por qué esa extraña sensación.

Conste que he caminado con ilusión,que he sometido mi cuerpo a las inclemencias del tiempo,a la disciplina diaria de caminar pero me encuentro ante la visión que conmovió a los peregrinos de todas las épocas, absolutamente estático.No es bueno parar ni llegar a sitio alguno,me digo porque tal vez mi alma es inmortal y eso del concluir no va con su esencia y se resiste a alegrarse por concluir etapas.

!Quisiera caminar por toda una eternidad en un Camino de Santiago que no tenga límites,ni llegadas ,porque no quiero separarme de mi madre naturaleza,de su esencia noble y poética,de los árboles hermanos,de los riachuelos mansos y dulces,de los cielos cambiantes,de las sendas variadas y zigzagueantes,de los horizontes amables y esperanzadores.Cuando concluyes parece que la vida se agota,y nos convertimos en unos pobres mendicantes de tiempo y de espacio.

Oh Monte del Gozo

le has puesto a mi alma reboso

porque ahora mi alma debe camuflarse en las vestimentas del diario acontecer alejado del camino.¿Qué puedo hacer para que no sea así?

No me postraré de rodillas como los antiguos peregrinos por haber alcanzado la meta,no,me resisto a ello a pesar de tener el privilegio de haber llegado hasta aqui.

Ni mucho menos pernoctare por estos lares como decía el narrador Domenico Laffi y más bien después de tomar alguna foto en el monumento al peregrino en lo más alto de la colina conmemora la visita del Papa Juan Pablo II, el Papa al cual tuve la suerte de asistir a su nombramiento en aquel octubre del 78 cuando después de varias fumatas la millonaria asistencia a la Plaza del Vaticano pensó que se había elegido al belga Carolus Boyer y no al polaco,hijo de patria de la cortina de hierro,Carolus Woytila.

Tampoco es mi animo como describe Laffi de llegar al burgo,es decir a Compostela,entre cantos y sollozos...no señor,ni sollozos ni cantos porque mi canto ya está cantado a lo largo de casi 800 kilómetros de dulzura,de obstáculos,de búsqueda interior,de hallazgos espirituales,de armonías con lo creado y esto ,nada ni nadie podrá quitarmelo.

¿Y qué más puedo pedir si el Camino ha sido un regalo permanente de tesoros interiores,de empatías con la vida y las criaturas todas?

En mi diario solo me apetece escribir algun verso que hable de mi destino humano y la pluma se dirige por estos derroteros,antes de emprender el descenso hacia la Deseada Compostela.

Quisiera vertir sobre el tiempo mi tiempoy escanciarlo lentamente,en silencio,a solas con mi alma peregrina,adivinando tal vez que en el fondo del Caminoestarás tú ,alma mía,esperándoansiosa como toda criatura por resolver el enigma Total.

Satisfecha la pluma y el papel voy hacia el burgo,hacia el ruido,hacia los semáforos,hacia la querida gente que habita la ciudad y a medida que voy superando sus ruas,sus plazas,sus estancias llego al puerto del Obradoiro en donde yace un barco varado y maravilloso llamado catedral

de Santiago.

Me quedo en medio de la plaza observándola y creo percibir que es a mi alma a quien observo,a esa alma misteriosa,soñadora,distante de sí misma,ajena a si misma,mariposa que revolotea dentro de mi corazón o de mi cerebro,nunca lo sabré...

Ay Santiago San,

por qué has sido imán,

por qué has sido puerto,

por qué has sido inquietud,

por qué me has traido hasta la que dicen que es tu tumba...

Ay Santiago amigo,Patrón de estas ricas y variadas Españas.

Sedujiste mi alma desde niño para que recalase en los mares de tu historia....

Sé que atrás han quedado la Rúa do Vilar, la Rúa Nova ,la Rúa de San Pedro,la de Franco,las plazas de Quintana,de la Inmaculada,la de San Martín y la de las Animas entre otras,pero sabes perfectamente Santiago que la Catedral es la diana de mi curiosidad.

Es la catedral la joya del románico en España.

Subo las escaleras que me conducen al pórtico de la gloria !Excelsos escultores que habéis dejado las huellas de vuestros sueños y cinceles en formas de músicos,de ancianos sabios,de animales extraños,de ángeles con el alma parecida a los ángeles que han acompañado mis caminos de 1987,de 1991,de 1993,de 1999 y del 2006 cuyos nombres son Chia Londoño,Alvaro Linares,Carlos Herrera,Damaris Tirado,Luz Beatriz Velez,Eduardo y René Andrade quienes atravesaron el amplio oceano viniendo desde Colombia y desde la lejana California,

Son bellas las joyas artísticas que te acompañan ! Oh bella catedral ! pero nada se iguala al camino que me ha conducido hasta tus dinteles,hasta la propia tumba que se dice es la tuya querido Santiago .

Te abrazo Santiago porque es fe ajena y milenaria pero no estoy para coscorrones en el parteluz para que me transmitas sabiduría y talento.Ya me las has concedido en el trajinar de los pasos y del esfuérzo y la alegría diaria,del sufrimiento y del gozo profundo dialogando con la naturaleza,con mi alma y con mi propio pensamiento..

Cuando me hallo ante la tumba del Apostol estoy más quieto que el parteluz,no siento necesidad de sentir nada y creo que he sentido tanto que no está mi espíritu para demandar emociones porque ya las ha habido y a raudales.

Gracias Santiago,gracias humanidad soñadora y creyente,gracias leyendas que os habéis hecho realidades en mi interior...

Cuando salgo de la Catedral el aire en la Plaza esta liviano.Las madres siguen ejerciendo el ritual siemprevivo de jugar con sus bebés,de los ancianos de hablar de sus batallitas vitales,de los adolescentes de dar

salida al impulso de sus ilusiones,de los pájaros y palomas que sobrevuelan por la plaza de cumplir su tarea vital..

Veo peregrinos por doquier con sus mochilas,con sus recuerdos y como la nostalgia o la alegría !vaya uno a saber! me inundan, me marcho a repasar fachadas del Colegio de San Jerónimo, fundado en 1501; del neoclásico Pazo Raxoi, construido en 1766 y del Antiguo Hospital Real, para peregrinos, patrocinado por los Reyes Católicos y edificado a principios del siglo XVI.

Con mi alma aquietada y mi cuerpo desorientado porque ha terminado el camino voy en búsqueda,por las callejuelas inundadas de turistas,de peregrinos y de compostelanos,de un restaurante que de alivio a mis hambres y apetencias.Un restaurante especializado en cocinar el mejor

pulpo del mundo satisface con plenitud mis deseos de buen yantar y de buen beber vino gallego.

!Hasta siempre Santiago amigo,te quiero y brindo por tu gloria y por la de todos los seres humanos que crucen tus sendas!

La compostelana la dedico a mis ángeles y las demás historias,rituales,leyendas a quien ame el reposar leyendo.

Me voy a dormir en la vecindad del monasterio de Silos porque mi poesía requiere un verso distante de lo que llamamos conclusión.

Allí entre canto gregoriano y piar de pájaros me despido de este mi humano cuento,de esta mi íntima vivencia que per omnia saeculorum pervivirá en la memoria del libro de un peregrinos que conforma esta extraña,maravillosa e ininteligible especie llamada Humanidad.