162. CAMPO SANTO AL FIN

Campo santo al fin,Cazarse nunca sin filtro,Atarse al río y me rindo,Barca, pesca serena.

Norte fuerte y no hay pena,Sencillo el billete y listo,Calixto, resisto y francisco;Negramenta deja huella atrás a su pasado.

Domingos, festivos ilustres,Monótono, isótopo volando,Cayendo se fuma, callado un cigarro.

Cenefa abierta, dulce condena;Rendirse el frío, insulso capricho;Abandono cerrado, madera podridaEspejo lujurioso, camposanto barato.

Real academia de letras vacías,Cazarse con almas no es una condena,Mirar fijo, vació bendito;Esculcar con cautela a la hora da pena.

Campo santo al fin y respiro,Bajote, bajito, bajaste, bajando,Dónde, cuándo, mañana bañando;Materia gris, sin mezclar bien el caldo

Sur, este, ayer un después;Mal dicho está el clima sin saber nosecuando,Azul cielo, nube negra tambiénY posada vacía más rincón luce estático.

Martes, jueves y viernes;Matricula tu alma perdida en la sala sin nombre,Pues campo santo, santo al fin campo santo.