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CAMPOS ELÍSEOS
Teresa Iturriaga Osa
AURORABOREAL®
Poe
sía
Teresa Iturriaga Osa
E s p a ñ a . D o c t o r a e n Traducción e Interpretación. Publicaciones: Mi playa de las Canteras (2005). Traducción al español del libro Modou Modou, del senegalés Seydi Ababacar Mbaye (2005); Tr a d u c t o r a d e t e x t o s africanos entre el 2005 y el 2007. Hurto blanco en Orillas Ajenas (2005), Namoe en Hilvanes (2006), El violín y el oboe en Fricciones (2007), Tu nombre es Véronique en el libro Que suenen las olas. Juego astral, (2009), Yedra en vuelo en la colección Acordes armoniosos, El mandala de Malick (2009), Tumulto de trazo y latido (2009). En 2010 edita Revuelto de isleñas, una colección de relatos sobre la escritura y la cocina. Desv e lo s (2010) , poemario Gata en tránsito (2011), Lavirotte al azar (2012), R o s a s r o j a s p a r a M a r í a Walewska (2013) y Leonora, la divina loca (2014) y Campos Elíseos (2014) en Aurora Boreal®.
Aurora Boreal® eBooksFoto Teresa Iturriaga Osa © Teresa Iturriaga Diseño: Leo Larsen®Cubierta y Contra cubierta Ilustración © J.F. Sáenz-Marrero
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POESÍA2014
Diseño original de la colecciónLeo Larsen
Primera ediciónen Aurora Boreal® Poesía: Octubre 2014
Campos Elíseos, colección poética de Teresa Iturriaga Osa. Prólogo de Vicente García Hernández Diseño de portada / Ilustración de J.F. Sáenz-Marrero
©Teresa Iturriaga Osa©Aurora Boreal®
Derechos exclusivos de ediciónen español reservadospara todo el mundo:©Teresa Iturriaga Osa©Aurora Boreal® en [email protected] 1902-5815 Revista Aurora Boreal®
Producción Jazz en la 127®Copenhague - Dinamarca
Ninguna parte de esta publicación, incluidoel diseño de la cubierta, puede serreproducida, almacenada o transmitida en manera alguna ni por ningún medio, ya seadigital, eléctrico, químico, mecánico,óptico, degrabación o de fotocopia, sin permisoprevio del editor y el autor.La infracción de los derechos mencionadospuede ser constitutiva de delitocontra la propiedad intelectual.
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Teresa Iturriaga Osa Campos Elíseos
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Prólogo
Campos Elíseos lleva por título este nuevo poemario de Teresa Iturriaga, haciendo alusión, quizá, a ese lugar sagrado y misterioso, en el Hades, donde las sombras de las almas virtuosas han de pasar la eternidad en tertulia feliz y luminosa: tertulia de amigos, desde luego, que sin duda hablan, y siguen así, en el ámbito de la palabra, comunicándose, diciendo y nombrando las cosas, para que, en sus vidas de sombras, eternas, siga siendo y estando en ellos y con ellos todo aquello con lo que vivieron y soñaron, y estimaron hasta la emoción. Es decir, en estos campos particulares de Teresa Iturriaga, además de sombras, habrá por lo que se ve palabras, como signo de que lo visible sigue viviendo incluso en el más allá de lo invisible, el otro mundo, donde la muerte ya no es muerte, y no lo es porque en ese más allá hay lugar para la conversación y el diálogo, para la plática y las miradas, para la vida expresada y dicha, apalabrada, y, como tal, gozada por lo que antes que sombras fueron polvo, pero polvo enamorado. Descubro en este libro que la poesía de Teresa Iturriaga es, como diría Paul Valéry, el resultado de «una vida interior que podría calificarse de mística». Ella misma lo tiene escrito: «la verdadera batalla es la que se libra en el interior de uno mismo». El interior del poeta,
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o donde habitan las dudas y las certezas, la verdad y la mentira, el sí y el no de las máscaras de cada uno. Y donde todo se transforma en vida propia, incluso las desesperanzas y los deseos no cumplidos, que luego se hacen poema, o palabras que nada explican quizá (en poesía no es necesario explicar nada), pero que, con el fin de conmover, sí dicen emocionadamente las cosas y las trascienden. Una cosa dicha, cualquier cosa (Rilke), es algo trascendido, sublimado; es algo que, por haber sido significado en la palabra, pasa de un alma, la del poeta, a otra alma, la del lector, recreándose, inventándose en ambos. Pero, antes, está el exterior, o la contemplación minuciosa de lo que ocurre en el entorno del poeta, ese mundo de sorpresas, de detalles mínimos, de «crepúsculos de sal», dice Teresa, de brumas y gaviotas, de «agua que habla» en el fondo del vaso, de ese «bello animal en confidencia», la concha, o todo aquello que da luz a la vida y la conmueve y la excita, y, sacándola de la monotonía de su vulgaridad, la hace convertirse (por culpa del poeta) en poema o en objeto del poema, embelleciéndola en todo caso. Teresa Iturriaga lo significa: «Ese brillo de las achicorias salvajes / se desliza por entre mis ojos niños». Teresa, pues, niña; niña que todo lo mira con asombro; asombro que no sólo es el principio de toda filosofía, como diría Aristóteles, sino de cualquier poesía. Como la tierra que se apropia de la gota de lluvia que la visita y, ya en sus raíces, crea la hoja y el pájaro, y su nido, y sus músicas de allá arriba (confundidas éstas con las de allí
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abajo), así el poeta, la poeta, es a un tiempo niño en contemplación y místico que absorbe el espíritu de lo que mira y lo recrea luego haciéndolo letra para otras músicas; músicas estas, que, sin dejar de ser de este mundo (los miedos, las cansancios, las carencias todas son de este mundo), se tornan luego, sin embargo, músicas celestiales, interpretadas por la orquesta casi divina (o sin casi) de la palabra: es la palabra transfigurada en poema en la alfarería del poeta. Según viene a decir Teresa Iturriaga, la poesía se logra con la interiorización de las cosas que contempla el poeta; contemplar e interiorizar: de este modo las cosas se gozan dos veces, una en la contemplación y otra en la interiorización de lo contemplado; hay, pues, dos estremecimientos que hacen que las cosas se hagan parte del poeta, o un todo con el poeta, y también con el lector que las percibe y las goza más tarde con la misma embriaguez del poeta, o aún mayor, en su lectura. Contemplación: sentidos; interiorización, misticismo; o el camino de perfección, apasionado, del poeta hasta la obra de arte, el poema, que nace en su alma y se proyecta en la palabra, su hermoso barro de alfarero. (Asombrarse es dejar que algo te penetre, y tome posesión de tu alma.) En el hermoso poema Piazza dei Duomo, Teresa Iturriaga lo expresa de un modo magistral: «Perdida», dice, «sin más brújula que el alma, caminé la ciudad abrasada»; es decir, la brújula del alma como guía de sus ojos y sus pasos, y, como consecuencia, el intercambio de los latidos de las cosas en ella y los de ella en las cosas, o,
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como se ve, un acontecimiento de permutas, de reciprocidades: «Te doy; me das», viene a decir la poeta. O, entre el ser del poeta y el ser de la cosa, el perfecto amor, comulgándose ambos, prestándose vida ambos, hasta crear una nueva vida, en este caso, la del poema, que da con los nudillos en la belleza y la despierta, haciéndola así luego, para poder ser comulgada, belleza dicha, hablada. Por algo –y según una cita de Víctor García de la Concha–, Jacques Rivière llamaba a la obra poética aún inédita de Paul Valéry textos «en el estado del alma». Un libro sin publicar es, pues, un libro «en el estado del alma», como yo he podido leer y saborear (¡qué manzana más gustosa!) este Campos Elíseos, texto en el estado del alma, o en estado de perla (perla preciosa) todavía en su ostra, que se abrirá en libro, desde luego, para lucir, como luce en este caso (y en otros) la sensibilidad de Teresa. E indicar que es este un libro breve en páginas y palabras, pero no por eso menos extenso en belleza y procacidad formal, en atrevimiento lírico; quiero decir: libro distinto, y, como tal, original, y con la atracción primaveral de lo nuevo y estallante. Hojearlo me ha supuesto sentirme lector asombrado; y ser cómplice, por mi asombro ante el mundo y sus espasmos o vibraciones, con la autora.
Vicente García Hernández
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Campos Elíseos Poemas
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1El girasol
Es una red verde y a la vez es hoja y, sin embargo, inmóvil.
Sólo el viento abre su volumen de serenidad. Yo la oigo.
Apenas un murmullo de seres urbanos, giran la cabeza por el Boulevard, excitan sus tacones, ellas,aplastan sus deseos, ellos.
Y, mientras, el anochecer se engalana pausado, presume de noviacon su flor en el ojal de la chaqueta.
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Estallan las nubes en sus franjas, y hay un brillo descortés en el cofre oscuro del horizonte.
Flota la bruma del día, celosa de las olas, espuma que no ceja en su empeño por simular el vuelo de las aves. Sin éxito.
Nada puede la prisa del estío. Nada. Deben llegar las horas al sonar de las campanas arrebatadamente fértiles de ocaso y libres de nostalgia,de rencor.
A espaldas de la playa, yo me abrazo al ruido de un tambor. Llega despojándose de arena.
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Llega a mis pies, chirría la infancia de una joven que pasa.
Susurra...
Somos...
Somos la red verde y a la vez hoja y, sin embargo, inmóvil.
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2Mañana de achicoria azul
Ellas se erigen y se abren, puntuales a su cita como espigas de sol azul. Rememoran la alegría de la luz, vestales del jardín de las delicias. Ese brillo de las achicorias salvajes se desliza por entre mis ojos niños, edificio de belleza, transparencia del índigo. Respiro el abismo proceloso de las ondas. Un lago de mil manos abiertashacia el astro que nos nace ahora. Veroles, fucsias, salvia y romero. Zumbido de seres latentes. La humedad difumina la roca.
¿Quién golpea las hojas de la higuera? ¿Quién eres tú, gaviota que caminas sobre las aguas? ¿Por qué me acaricias las uñas?
Presiento las luces del día en el aroma del café mientras ladran a lo lejos.
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Ahora una mariposa se peina en mi estanque con su fulgor verde de hinojos. Cuánto amor en su vuelo de azúcar. Hay señales por todas partes.Escribe su magia de colores en una ciudad sin lluvia, el cenit casi táctil de la seda. Una boca abierta grita su alegría en silencio.Y yo, sentada en este auditorio de piedra en forma de piano, preparo a fuego lento mi mejor claro de luna.
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3Noches de absurdo y duda
Verbo a verbo, intentamos palpar la fuente, el cilindro de la pasión invisible, desigual, huidizo.
Poemas y prosas se curan la ceguera en tierra de nadie, de paso hacia el oasis del espejismo. Insomnio, absurdo, duda.
Al galope, sobre un caballo blanco, se nos acerca el himno de un afán, quizá un engaño... ¿Cómo no responderle con un guiño?
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4Desasosiego
Esta ciudad con orgullo se ha levantado con los tirantes tan descolocados que me colma de mimos, desnuda su bandera pirata, botín, veneno y velas abiertas al mar.
Lo infranqueable se escabulle entre ladrillos, azulejos rotos, ahumados, fritos y refritos.
Las fachadas enrojecen de placer, evocando un desasosiego de dioses y medusas.
Es denso el olor del odre viejo, portuario, capaz de fundirse con el mosto de aceite y red siempre oculto bajo la sal del suelo. La vida marea el vientre añejo de los hombres-pez, ablanda el vuelo de las gaviotas. (en Portoferraio)
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5Vivamente
(a Cristina)
Me inclino ante ti cada noche que llegas, sinergia de ojos, simpatía natural, deslumbrante magenta. Anida en ti la voz de un hada de estrellas, esgrimes tu paleta de colores pastel, cálida, virtud y mirada del Ave Aquiana, solidez de tu padre.
Tierna esposa de las flores, luces tu palmito de niña roca, desfilas tus facciones agradables y sonríes tus adioses más bellos con donaire. Miro en el fondo del vaso: el agua habla...
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¿La escuchas? Es la vida de sus sueños la que palpita en la palma de tus manos.
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6Caídas
No hay dos sin tres. Y tres veces me caí. Pero me levanté riéndome de mí misma. Dos días de rasguños y alguna sombra púrpura del golpe. Nada más. Y vuelta a empezar.
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7Salto mortal
La concha nos rescata de una muerte segura, vive ardiendo, nos amansa la frente angosta, la libera de espasmos.
Seguro que en la noche duerme profunda su milagro... negra arena de hierro resiste extraordinaria, bello animal en confidencia.
Acércate. Cierra los ojos. ¿Y tus lágrimas? ¿Dónde? ¿Dónde escondes las perlas? ¿Eres tú la loca que me llora por dentro de alegría?
Busco tu lastre ahora en manos del caracol marino. Salto y caigo fuera de la sangre, me aferro al algodón de las estelas.
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Bajo el pulso binario de la lava, suena el oficio numinoso del nácar, testigo y guarda de las puertas de mi edén.
Complicada al tacto, una llave con un golpe de fortuna y una cerradura en roseta sumergen mi cinturaen un genial trance botánico.
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8Piazza dei Duomo
Perdida, sin más brújula que el alma, caminé la ciudad abrasada, solapando unas imágenes a otras, pupilas, frescos de varias lecturas, miguitas de pan de azar, cuentas para volver sobre mis pasos.
Una idea de belleza en cada esquina, un parto múltiple de afanes y sueños, jugos y fluidos pétreos, el milagro blanco, la más dulce primavera de esculturas, espejos, cuadros, libros, huellas de seres humanos... y el verde, ese verde musgo confuso que se desliza entre los dedos del pasado.
Al pasar de puntillas a su lado, un pintor me sonrió cuando en italiano le pedí palabras y dibujos de esperanza. ¿Por qué no? Brilló el girasol.
La Catedral se proponía majestuosa, con orgullo de experta en equilibrio, como un cuerpo de mujer. A sus pies, un carruaje vacilaba al son de un relincho en abanico.
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En esa génesis de seducción universal paré el tic-tac del tiempo. Me catapulté al instante y un sarcófago de mármol le sirvió de nevera a mi anatomía más secreta. Entonces, me dormí. Extraña siesta de ausencia en el gran mausoleo simbólico de Michelangelo, lleno de nada.
Eran las tres de la tarde. El ansia de las dos conchas de la Cúpula me destapó. Sus costillas se acoplaron a mi voz como antenas de pasión, agitaron sus pestañas en horizontal y sentí entre mis dientes al ángel negro que me acariciaba el pelo.
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9Túnel de gloria y coraje
Se me ha roto la espesura del bosque, donde trazaba la caligrafía y el reflejo de un gavilán sobre la tarde. Viento de acaciasque otrora sobrevolaba minuciosa y pulcramente mis llanuras....
Su vista corregía la línea verde del viñedo, el rojo de amapola en una charla de café. Y ahora parece que se hace olvido cuando la luna limpia sus escamas sobre mí.
El cielo apunta sus deudas una a una, beso a beso, cuerpo a cuerpoen las estrellas, y luego
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pule las alas del ángel. Mientras, yo pido crédito mil veces y en vano.
Desafuero tras desafuero, los tribunos me ofrecen sus cilicios, losas,bolas de acero, alegorías de la muerte para taparme la boca de alegrías.
Solo me queda la gloria, aguantar el ojo por ojo, la ley y el orden, los plenilunios de la culpa, cualquier sortilegioque quiera hundirme en el Rubicón con los hijos del fracaso.
Pero llevo conmigo el coraje del túnel. Allí fuera, la velocidad hacia el punto de fuga,
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el refugio del siervo, el fallido abordaje al velero bergantín cargado de dudas.
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10Atrezzo
Crucé la hojarasca una hora después del baile. Dos fueron los besos al ritmo del bolero, dos días libres de frases triviales, doce campanadas de un reloj, puestos de playa, farolillos, humo de anclas, suspiros... festividad del barquero.
De vuelta, me tropecé con la noche aterida entre piedras de escándalo, una pirámide de hiedras, penelas en espiral, un terraplén, grietas de una aventura a plena luna y sin sombrero. Para mí había un carruaje, una corona y una copa de roca madre, el viejo atrezzo del deseo, todas esas cosas que prometen los corsarios de ojos negros a las niñas peligrosas.
No sé cómo, pero cuajó la madrugada y entré a hurtadillas salseando en el Hotel Ventura Highway. Lo hice todo bien y en orden. Pedí el menú del día: aperitivo marino, verdura fresca, solomillo, vino y café. Pero hacía tanto tiempo que esperaba el sabor del sueño que me olvidé de dejar un hueco para el postre.
Qué cabeza la mía.
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11Tarde de náufragos
Mi dulce gata me cose las heridas con hilo de crin de Florencia.
No me privo nunca de caerme de bruces sobre la ola y tengo muchas, muchas, muchas, como uvas en racimo. Es por mi adicción al rasguño. Mi afán de abrir el sexto sello, descifrar la geometría del arrecife, el pulso de esa urna de cristal prohibida.
Me falta un poco de maña en la solapa –me dijo el fraile de la vendimia– y el sedal de mi fortuna podría partirse como un crepúsculo de sal.
No quiero eso... Quiero más mosto. Quiero más azúcar y una pizca de vainilla. Quiero un cesto de manzanas en sazón. Quiero la acacia de otoño en flor. Quiero la risa abierta de los pescadores. Quiero un gran diluvio en la costa. Quiero saltar el asfalto con un náufrago en cabriola hasta las cálidas orillas.
Todo eso quiero y así lo grito, no vaya a ser que me llame cualquier tarde y no le oiga desde las hojas más altas del cosido.
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Índice
Prólogo a Campos Elíseos 5
Poemas1. El girasol 102. Mañana de achicoria azul 13 3. Noches de absurdo y duda 154. Desasosiego 165. Vivamente 176. Caídas 197. Salto mortal 208. Piazza dei Duomo 229. Túnel de gloria y coraje 2410. Atrezzo 2711. Tarde de náufragos 28
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Dedicado a mi amigo J. F. Sáenz-Marrero, resucitado por el milagro de un trasplante.
Escrito en la isla de Elba, verano de 2013.
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