"Deseo y Quebranto (selección)" (Manuel Arduino)

Manuel Arduino, “Deseo y quebranto (selección)”

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Ediciones Cordelería Ilustrada

© de los textos: Manuel Arduino, 2012© del diseño de la colección: Ernesto Jartillo, 2012

Editores: Víctor Manuel Guíu Aguilar, David Giménez Alonso, Sergio GraoDirector Colección: Ernesto Jartillo

CORDELERÍA ILUSTRADACarretera de Samper S/N44530Híjar –Teruel-

http://cordeleriailustrada.blogspot.com

Publicación nº 6

Impreso en: CopyCenter Utebo

Nota de la Editorial:

La propiedad de los textos, ilustraciones y “pensamientos” son de sus autores primero, y del mundo mundial después (aunque no sabemos muy bien si en ese orden estricto).

El Cordelero cuesta menos comprado que fotocopiado. Así somos los Cordeleros Ilustrados… de la Ilustración

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"Heredarán las ballenas, las dagas curvas que traje de Egipto, los pergaminos con afectado rostro de momias aztecas. Heredarán todas las noctilucas y las anémonas. Heredarán el planeta ocioso, sépanlo bien, pero no vayan a entrarlo en una botella. Arrojen al mar todas las botellas y con ellas arrojen al mar sus buzones de quejas, aunque por sus negocios les encomien entrar en la bóveda preciosa de una ballena".

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te tengo en cuentas

El cuello de los cisnesse pliega a lo largo del mantely los faisanes rasgan la luztransversal de las cortinasy tú estás guardada en el libro de cuentasy en otro arrecife crepitantetu sangre dionisíacanutre el manantial corsario de las almasde los forzosos leñadores del pantanaly tú estás guardada en el libro de cuentas,mustia, desgreñada, artemisa, lobezna mínima,en el espacio acotado entre el margen de vidaa mi izquierda y a mi derecha y abajoel saldo final, al margen de cualquier comentario.

planeta en una botella

No entres en la boca de la ballenaaunque te lo encomien tus negocios,aunque hayas perdido el tiempo del reloj de la oficinaen la orilla sin alma de este mundo.

Los viejos profetas sólo aceptabanuna temporada prudente en la ballenasi eso les restituía la visión,pero con el tiempo se conformaron con las caracolasque adolecen de ciencia, pero nos escuchanmientras escuchamos nuestro silencioy no como las acústicas ballenas.

Ya ves, arrojé el testamento al mar

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en el interior de una botellay todo lo que conseguí fue volver el maren contra de los astros que lo guían.No entró en la boca de la ballena,pero en su viaje de ondeante tempestadllegó ingrávidamente a la playa de mi muerte.

la guerra o la rima

Los tiempos son oscurosy hay quienes van al frentedetrás de tres perjuros,robóticamente.

Rodaron treinta siglosde entreveros indecentes,la entregan por capítulos,sinópticamente.

Los buitres no vacilan,metrallan en el vientrey los gusanos desfilanecológicamente.

La guerra no es la vida,es algo diferente,se parece a la rimamaléficamente.

Los muertos al Parnasoy los vivos al ponientejuntando los pedazospoéticamente.

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genética dos

Emanó el hombre la materia de sus sueñosy sopló sobre ellas aires de designioy dio la luz a las estrellasy la sombra ingrávida al abismoy vio Dios que era bueno.

Modeló el hombre la espuma de los maresy con la esencia de la luz intervino en la madreperlay coronó el piélago con fiestas circulares de coraly con criaturas fertilizadas por los demoniosy vio Dios que era bueno.

Enredó el hombre las aves del cielo al cieloe hizo descender el cielo hasta las playas ardientesy situó en la jungla el laberinto de los héroesy multiplicó las bestias y las mentes de las bestiasy estableció con ellas decretos y reglas de clausuray vio Dios que era bueno.

Cementó el hombre toda la faz de la tierray digitalizó el insomnio y la ansiedady tramó las redes y ordenó pescadores de ideasy cubrió la atmósfera electrónica con palabrasy contaminó la mies con la tinta más psíquicay dispersó la creación de un caos cósmicopara que el orden desaprendiera lo aprendidoy destronó los cánones y las medidas,las pesas y los sellos, la aurora y el cálice,y vio Dios que era bueno.

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Murió el hombre en su progeniey desertificó el palmar y la pasturay anegó el trigo y el limón y secó la vidy extraditó la vida lejos de la Tierray vio Dios que era bueno.

Y vio Dios también que ya era suficientey vio Dios que era demasiado tardey se marchó tras los pasos del hombrey no lo encontró en ningún refugio del espacioy vio Dios que era bueno continuar buscando al hombrey que era muy bueno conocer al mentor de las fases del tiempoy recién entonces miró sin escrúpulos en la luna del espejo.

doscientos años de sueño

Esperé doscientos años que el mundo fuera una fiestay mientras esperaba y tejía,tejí las hamacas más amplias y auspiciosascon que unir los continentes,las torres de hierro, las de marfil y las de cemento,y hamaqué y adormecí por igual a héroes y villanospor doscientos años sin historia.Después, como tenía atado el tiempo a mis agujas,tejí las medias más largas, las medias enteraspara andar a través de las ásperas leguas,medias que caminaron en los hielos, oscilaron entre las piedrasy sortearon la efusiva lluvia de géiseresy las cascadas estridentes y portentosas.Ellas solas caminaron durante doscientos años sin descanso,casi sin considerar la faz de la tierra.Mientras tejía y esperabami hilo se fue alargando hacia el horizonte,se prolongó tanto que alcancé a atar las palmas a los fiordos

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y los Himalayas a los túmulos funerarios americanosy hasta enlacé el viento jocundo de la tundracon el humor gaseoso de las islas del soly tejí una red para unir a los diferentesy llegué a componer una trama gloriosade doscientos años de luz y corazón y de delicias.Transformé el planeta en un ovillo perfecto y tersoporque até todas las esperanzas con mi hilo continuo,pero hoy mi hilo se cortó y se inclinaron mis agujasy vine a caer en la cuenta de que en cada continente,en cada montaña y llanura, hogar y cisterna,los hombres cortaron la red hace hoy doscientos años.Si no se me hubiera cortado el hiloyo no me hubiera sobresaltado,no hubiera regresado del sueño,porque no existe el perfecto ovillo planetario.Sólo me queda este caminoy estoy dispuesta a caminarlo:recogeré cada trozo de hilo,recuperaré pedazo a pedazo mi tejidoy cuando tenga toda la rota trama en mis manosrellenaré un colchón colosal y plácidopara dormir los próximos doscientos añosmás cerca del cielo, allí donde jamás se corta el hilo,para dormir sin noches ni días, sin las agujas,los sueños que mi ingenuidad y mis propios sueñosme hicieron creer eran una cosa demasiado real para ser tibia,cálida y hogareña, como el tibio y simple ovilloque es el hijo que esperamos tejiendo y madejando.

canto al olvido de uno mismo

Olvidé la fuga diagonal de aquel rompiente entreverode mosqueteros y campesinos, de írritos y adocenados,

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y corrí hacia algún lugar, una plaza,olvidé incluso los ojos inolvidables del gorriónque centelleaban al fuego de las bombardasdesde la rama desnuda de un árbol de favores mágicos.Olvidé las imputaciones execrables del edicto del reyy las invectivas desdeñosas que le lancé al heraldo.Olvidé los muchos gritos antorchados por los que luchamosy hasta la misma catedral tallada en la argamasa del silencio.Olvidé esconderme tras las barricas o en ellasy cómo las espadas me encontraron como quien taja la cera,olvidé la mutilación y el degüello, el dolor y su hiedra,olvidé que me murieron, lo olvidé todo y a todosy por eso sigo en pie en este renglón y en este espacio.Condoné mi error y el error de los reales,me perdoné para siempre en todas las barricas y los sablesy por eso sigo en pie. Olvidar es perderlo todoy renunciar a perpetuarse en una leyenda sin honor,vivir es reintegrarse y perdonarse sin fin de uno mismo,y morir, morir es fáustica, precisa y contrariamente, lo mismo.

las alubias maravillosas

Un algodón con alubias maravillosaspara cruzar ese alto e intransitado puentey pagar con alubias el cieloy la favorita de los gitanillos del edén.Quiero llegar a la base de la puertay mirar por debajo la alcoba de mi condesa.Puedo alcanzar el pabellón de su oreja con sigiloy susurrarle que la espero en mi pequeño mundoy puede que la condesa despierte a mi lado,en mi mundo de enanos enamorados e indomablesy me devuelva el sentido perdido de la vida.Desde que vi la alcoba inmensa de mi condesa

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cultivo alubias en mi algodón humedecidopor si acaso condesciendan el cielo y mi gigantescaen el instante en que brote mi plantación ascensional,cuando el espíritu del algodón, seco y perfumado, idílico,sea tan grande para mí como para ella.Cultivo la esperanza inexplicable, la esperanza,de que por encima del cielo de mi condesabroten mis alubias maravillosas, las alubias de mi ciencia,las alubias íntimas de mi algodón enlagrimadoque una vez seco y aromático la volverá una reina.Cultivo la esperanza, fuera de mi muelle algodón,de que encima del cielo gravite la tierra para siempre,para el corazón, para el pálido algodón, para mis alubiasy para los enamorados enanos que sólo cultivan y esperan.

El principio del día

Cuando el bonzo se inmoleComo la polilla en la llama de la lámparaY comience a rodar el trenY el gallo cuente sus ecos,Cuando dejen de celebrar el vinoComo bueyes castrados junto al abrevaderoY el murciélago retorne a su perchaY faculten al pie a no atravesarse,A la hora luminosa de pájaros resucitadosQue vuelven de la oscuridad como la vela tenazY cuando en el ahogo se exprese el vientoY silencie su corto duelo la metralla de la mente,Sólo entonces se estremecerá la serpienteY acudirá a su puesto la conciencia desafiada.La noche termina cuando más se piensa, en la mañana.

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paisaje invencible

Sólo río, ni paquebotes, ni bañistas;río, ni galimpeiros ni desechos industriales,ni pirañas ni cadáveres flotantes.Sólo río, no orillas atestadas de lagartos elegantesni arenas musgosas, ni juegos con aros y banderas.Río, no puentes que vienen del exilioni pescadores ni arneses ni remolinos.Sólo río y la alegría me lleva al mar, que soy yo mismo.

la generación despedida

Hemos roto las amarrasy nos hemos arrendado el yelmo del silencio,somos un puñado de tontos tenacesque creyeron en los primeros acordes de la canción,supusimos que el andamio estaba firme,que el desdén era un honesto catador del tiempoy hasta llegamos a encalar el paredón.Nuestros años de furia se fueron desdentando,hoy movemos el tiovivoy vivimos cambiándonos los pedazos,somos una generación despedida,no nos aceptan en el convento ni en la salsa,nos ignoran en el arte y nos apartan del Congreso.Nos juntamos para darnos fuerza,hablamos de huracanes con nombre de perras cosmonautas,esparcimos el arroz de color sobre los noviosy nos divorciamos por razones usurarias,celebramos los partidos de tenis del pasado

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y la bajante del Río de la Platay cuando nadie nos mira -casi siempre-,cuando estamos solos, incluso sin ninguno de nosotros,cavamos secretamente nuestras tumbas,unas fosas inmensas pero estrechaspara escapar para siemprela última noche, como al descuido,del desfile obsceno de nuestros enemigosde los que nos volvimos ávidos parásitos,cuando el telón nos pese más que la culpay se desplome justo encima de estos párpados

El principio del día

Cuando el bonzo se inmoleComo la polilla en la llama de la lámparaY comience a rodar el trenY el gallo cuente sus ecos,Cuando dejen de celebrar el vinoComo bueyes castrados junto al abrevaderoY el murciélago retorne a su perchaY faculten al pie a no atravesarse,A la hora luminosa de pájaros resucitadosQue vuelven de la oscuridad como la vela tenazY cuando en el ahogo se exprese el vientoY silencie su corto duelo la metralla de la mente,Sólo entonces se estremecerá la serpienteY acudirá a su puesto la conciencia desafiada.La noche termina cuando más se piensa, en la mañana.

no me acuerdo

Si he muerto de la vida

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la verdad no me acuerdo,un día fui a la junglaliberando bestias y cazando fieras,pero que hubiera muerto como una fieralas bestias no lo dijeron.Intrigué entre los hombresy retuve los dineros y los diezmos,pero no que muriera de usura:la abundancia no me dio ningún crédito.

Si he vivido de la muertela verdad no me acuerdo,trafiqué con metrallacon la fascinación de lo explosivo,pero que me extinguiera de la tierra,que me apagara al abrir el fuego,que viviera de muerto en muerto,la verdad no me acuerdoporque estoy como quien está despiertoy porque tampoco sé si los muertosalguna vida la pasaron durmiendo.

enfrentamiento

Esta mañana me toqué la frente,no encontré los dados ni el reloj de arena,los campos floridos eran atacados por una de las siete veleidades de la melancolía,la luz de la vela ahora era un aljibe seco,el fondo de la olla atravesaba el infinitoy volvía a sellarse exactamente en un arcónpor debajo de la cuerda del ahorcado.

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Palpé mi frente ausente de rosas,el vértigo del huracán,la rutilante flor de lava del volcány decidí dejar la cabeza a un lado,ponerla en lista de esperaa la espera de la llegada de la voluntadde sus viajes por el infiernoy dediqué el resto de la mañanaa regar el jardín de piedras de harina de panque siempre había abandonado a mis espaldas.

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