Embed Size (px)
Citation preview
Donde la sed
Carlos Dariel
Primer Premio de Poesía 2009Fondo Nacional de las Artes
Datos del Libro
Carlos DarielDonde la sed. -1a. ed, 2010.
ISBN 978-987-1692-10-1©Carlos Dariel, 2010
Ilustración de portada: Donde la sed, obra original para esta edición, de VíctorDebove.
Contacto con el [email protected]
Donde la sed
Introducción:
Embarcado en una travesía Donde la sed apremia, una sed tan
antigua como la poética misma, Carlos Dariel remonta distintos
cauces en busca de ese manantial común del que, en un tiempo,
manaron la filosofía y la poesía. La intuición le dice que, entre los
destellos más luminosos y los recovecos más nocturnos de la
existencia, sus aguas no han dejado de fluir y aún es posible beber
de ellas. Por momentos, cargado de más silencios que voces, el texto
es apenas la gota de un hilo de lluvia muy quedo, que horada desde
siempre la piedra; a veces, con la denuncia al hombro, se expande a
modo de río que avanza. Quien siga todos estos derroteros no sólo se
encontrará con Buda, Moebius, Sartre, Chuang Tzu, Clarice
Lispector y hasta esa escuelita de La Higuera, donde la presencia del
hombre reposa, sino consigo mismo. Por eso, el poeta nos advierte:
de continuo / siempre adelante / no se regresa / sino a la sed. Y
también por eso, al final del libro, sospechamos que la poética se
vuelve infinita. El poeta ya desbarató las trampas de la cotidianidad
más inmediata y las muestra como lo que son: puertas que dan al
asombro. Imposible abrirlas a patadas. Las únicas llaves son los
poemas.
Alberto Szpunberg
Tomado al azar: «If one receives words literally, he will be lost». Por quéperdido. ¿Y si la busca de una literalidad fuera una de las máximastentaciones de la poesía? ¿Y si fuera posible un grado de literalidad tal quepermita ver y tocar lo que la palabra nombra?
Alberto Girri
Museo personal
A sustraer del imponente equívoco una partícula decomunión humana sobre la tierra. ¿Adónde sino a eso?
Raúl Gustavo Aguirre
El ojo de Buda
el pulso del taco en la bolala tensión del nervioel golpe triple sobre el tapiztodo es simultáneo a los ojos de budacomo lo es también ahorapara esta conciencia míaque abre la boca de par en par
Moebius
de continuosiempre adelanteno se regresasino a la sed
Poética también
cae una hojanewton ilumina
Último estreno (1)
el teatro llenoaplaude de pie
cerca del escenarioal hombre sordole conmociona ver
convulsión silenciosaese batir de palmasapenas ejecutadoel último movimiento de la batuta
(1) En 1824 Beethoven estrenaba su última sinfonía
Sigmund
la criada lo recibe en la salale toma el abrigo y el sombreroy le anuncia que debe aguardarla llegada de la señora
el visitante asiente con un gestono falto de fastidio
cerca de un rincón de la salaun niño sujeta con su manoun carretel de hilolo apoya sobre el sueloycon un suave y sostenido impulsoarroja el carretel que rueday va a parar debajo de un mueble
la mano del niño asegura con sus dedosun extremo del hilo
segundos despuésotro impulsoesta vez de retraimientoconsigue que el carretelmomentáneamente oculto bajo el mueblereaparezca y se detenga a centímetros del niñocuya bocaen ese preciso momentose entreabreen señalleve aunque definidade alegría
el ritual del niño se repiteuna y otra vezacompañado de una expresiónque se reitera en la boca pequeñasimilar a un mantra personal e íntimo
el visitantesin dejar de observar la escena
en todo su procesose alisa la prominente barbay piensa
Frutillas
corre a hurtadillasalcanza el fondo de la casatrepa al muro del orfelinatoy tras el saltose une a sus amigos en abrazo
allímuro abajo
ellos construyen una magia cómplicesabedora del valor de lo pequeñosustentada en el juego amorosode quienes no evitan mojarsesobre llovido
en la trastienda del muroun alma de frutillaun alma de oasisen el desierto del tiempo
abrazados y corriendosacan estrellas
no conejosde la galera
La Higuera
la tarde rodea con su abrazolas calles angostasy la escuelitaemplazada en el pequeño pueblocercano a la selva
los rayos de sol que dan en la pareddejan ver el deteriorocon furia estremecida
todo el lugar a la redondaestá enmarcadopor un silencionauseabundo y líquido
una puerta entreabiertadeja ver manchas de oscuridad
atravesadas por un hilo de luzy más adentroun catredonde la presencia del hombrereposa
El periplóptido
arguye la huellaorilla la lunasubvierte la nada
sigila la nochetrazuma la brisase vuelveno para
vomita la causalubrica su asombro
Deshielo de palabras
girondo se desangrase desgrana
se derramay cuanto más se disgrega
más se ensanchase agualate
se hidroniza
hilo de la nocheen el agua reflejadosu voz es raíz del universoque discurre en versos viscerales
arroyo capilar del desesperoladrido insurrectoresumiendo toda la impotenciay el dolor
Sartre
lo seduce el castor¿lo seduce su mirada?
él habla de la náusea
él habla de agujerosen el fondo del ser
Chuang Tzu
de un sueño a otroondulacomo si un péndulocomo si no importara quién
Tarde de lluvia y Kovadloff
afuera llueve y yo me refugioen las páginas de un libro
llega a míel oleaje de ciertos aromasla entraña de los objetosel otro nombre de las cosas
dar una vuelta de campanaen una tarde de lluvia y kovadloffes una bonanza inesperadauno de esos hallazgos que sobrevienecuando todo parece alejarse
cae sobre míesta tarde de kovaldloff y lluviay torna a las cosas
su antiguo fulgor
cosas que sangran con olor a lluviaa letra que sabe morircuando kovadloff llueveuna tarde de lluvia y lecturay poco importalo que vendrá
Borges
no conocemos el sabor de lo perdidohasta haberlo recuperadoen lo perdido
tal vez por esoaprendemos una lenguapara nombrar
para ganar nombrando
como si el nombrefuera el único cuerpo posibledel recupero
Cioran
toda palabra es una palabra de másdecísy mostrás el espacio liminar del lenguaje
la médulade todo decir
Porchia
leerte una vezes cambiar el ojo para siempre
leerte muchas veceses regresar en cada viajea un origen distinto
leerte infinitas vecesme ubica a equidistanciay a la vez en el centrode cualquier punto del camino
Una flor
vuelvo a mi casadespués de una reunión de estudio y fatigaentroun saludo apenasy voy derecho a mi escritorio
cuya escasa separación del cuerpo principal de la casapreserva mis gustos y preferencias
pongo a rodar un discomientras decido mi futuro inmediato
secretamente me alegra saberque en breve vendrá mi madremate y pava en manoa darme compañía
ella entra en las cosascon sigilopara quedarse
eternidad que se abriera como una flory se dejara inhalar
Cruce
madrugada de domingonoche larga y tumultuosacon los pies que arrastroy el vaho de alcohol que me acompañaregreso a casacon ansias de colchóny sueño
trato de escapar con avidezde la claridad creciente
antes de cerrar la cancelme demoro unos segundospara ver a mi padre irsea pelear la jornada
Serie para un retorno
I
huecasmis manosacunando tu recuerdo
II
vuelto a recuperarel olor a moras de la tardetrepo a los árboles de mi pasado
III
y cómo regresara ese potrerodel que partísin proponérmelo
IV
me alegra saberque nunca serás despojadode lo que perdísin darme cuenta
V
cómo negarque indago por mícuando te increpo
VI
añoroel mundode tus ojos
VII
mi vozestirada a tientaspara tocarte
Sin flash
atardece en la playasentada a una mesaella
ajena y distraídatoma la taza con caféy la lleva a su boca
la boca que mis labiosvisitan con fruición
ella sorbe el café con lentitudmientras sus ojos llevan la miradahacia un mar que espumoso y distanteacerca a la playaun rugido tenue y sostenido
mis codos se aferran sobre la mesa
a escasos cuarenta centímetrosde esos labios que rozan la taza
mis manos sostienencon extrema quietudla cámara fotográficahasta que con un leve y firme pulsomi índice dispara el obturadory ante la débil luz ambienteel tiempo se detiene
Hijo
estoy ocupado en quehaceres domésticosél va y vieneocupado tambiénen sus domésticos afanes
de prontoun beso en la mejilla
es un momentoapenas
un gesto del día
Envés
Entonces escribir es el modo de quien tiene la palabra como cebo: la palabrapescando lo que no es palabra. Cuando esa nopalabra -la entrelínea- muerdeel cebo, algo ha sido escrito. Una vez que se pesca la entrelínea, sería posibleexpulsar con alivio la palabra. Pero ahí se detiene la analogía: la nopalabraal morder el cebo, lo ha incorporado. Lo que salva, entonces, es escribirdistraídamente.
Clarice Lispector
Referencia circular
del amora la letrade la letra a la palabrade la palabra a la voz
de la voz al amor
Pelvis Resley
el ojo traza un mapa al revésun mapa sin cruzni anverso
el mapa ahora enterrado
recuerdos de un tiempocuando
piratasjugábamos a ser niños
Niño en la ventana
detrás de la ventana un niño creceal pulso de sus ojossus manos sobre el vidriono pueden sofrenar la sed
afuera la materia despliega su desfiletoda su fanfarria de colores y formassombras que tornan menos definidos los contornosretazos del mundoque abrevan esa boca abiertadetrás de la ventana
letra a letraun caos ajenollega a sus ojos y reclama un ordental vez tambiénajeno
el niño nombra vidrio mediante
lo que reciba el ojoserá devuelto por la boca
un sentido adviene al mundoa través de una ventanaen el niño del ojo
agua que crea su recipientea expensas de una manocontra el vidrio
La historia sin fin
horadar el huesopropósito de la carne
oficio de lunael hueso
no habla sino de eclipses
Entramado
Uno es uno con otros; sólo no es nadie.Antonio Porchia.
el humodespués de qué fraguao consecuenciase torna máso menos cercanoverticaloblicuoy obliga a lagrimear al ojo
en manos de qué vientoso distanciasdeja la lluviala dirección que tomesu cuerpo errátila modo de mano tendida a tientas
a riesgo de qué desmedrose vocifera una preguntahasta amarla
¿será tambiénla lluviael humola palabra
como la ignoranciael material del que estamos hechos?
entonces síel ojola mano inclinadael estiramiento de la voz
sospechosos todos de contingenciase nos vuelvan necesarios
Espejos
frente a míel teclado muestrael verdadero rostro del universo
frente a míun caos de letras
y cuando digo letrasya les sindico función y designio
se despliega en florpara que en el rol de arquitectoles asigne un lugaren la construcción de un edificio
construcción que arribada a términollevará
con más o menos aciertola impronta de un decir
llegado a este puntoy retrocediendo sobre la analogíaamerita preguntarqué se está diciendoen el universo
manera impersonal de preguntarsequién el lectorquién el autory en qué orden
Comisionista
ante el papella mano en posesión del lápizel ojo verticalun tanto oblicuo
oblicuo tambiénel pechodigamoscortado al sesgode la memoria
todo parece a disposiciónpara que la palabra gane territorio
gane o recuperesegún se mire
el trazo sigue un cursosin mapeo previoo destino
quien porta el lápiza modo de uña que hurga
trabaja por cuenta y ordende quien no tiene el gusto
Desiderata
mis manos sobre el lápiz sobre el papel sobre el vacíoel hueco necesarionutriciohiato proveedor de prodigioso de material de descarte
sagrado oficioeste decir con palabraslo que no pertenece a ellas
¿y a qué pertenece?
¿propiedad?vanidad de vanidades
no hay pertenencia sino correspondencia
el efecto es simultáneo a la causael papel hace al escribael vacíoal autor
Otro golpe de dados
I
la idea que de y tiene xcómo influyeen la idea que de y tiene x
II
curioso:la mayoría de las cosasdevienen respuestassin antes preguntas
III
sáquese todo de lugary encontrará su lugar
IV
¿lo verdaderamente imposible?encerrar el lenguajeentre paréntesis
V
todo afuera o todo adentro¿y afuera o adentro de qué?
VI
sílo impermanentepero no sin su perseverancia
Block de notas
I
nombrar
métodoperfectode abolición
II
no esperar
asir el pozo de penumbraque nos reclama
III
preferentementedejar vulnerableun costado de mía cualquier precio
IV
saber abandonar el surcoa poco de trazado
V
¿me equivoco o mi corazón huele a encierro?
VI
certeza de estar perdido:tomar el todo por partes
VII
los ojosdispuestos a floreceren cada hondura
Ars Poética
I
¿qué hacer con este amorsino escribir?
II
sospecha de que no son las palabrasel poemaacaso su borde
III
similar a un sabueso
el poema busca la huellatras el crimen
IV
advertidoal modo del cómpliceel poeta cae igualmenteen el error
V
nunca se vuelveal lugar de la inocencia
VI
sostener la mirada
detrás del ojoy extenderlacomo una manopara tocar
VII
lluvia que en la larga nochenos arropacomo una madre ausente
VIII
escritura:tejidode una manta corta
IX
huella quesin contar para nadaresulte imprescindible
X
una mano hurgando en un bolsillosin que sea posible discernircuál es cuál
Dialogo (des) encontrado con Clarice Lispector
abrapalabrapalabra panla panpalabrabocado que ingeridonutrey mata
de qué amorcebo
Pormenores del agua
Favorecer sin preferencias, tal es la bondad del agua.Permanecer en lugares que todos desprecian, es virtud que la acerca al Tao.
Lao Tsé
Censo personal
el calor húmedo del alcoholdesciende hasta mi estómagomientras escucho una antigua melodíay la noche es ojo ávidoque otea en la memoria
la música es buen caucepara que el agua del tiempo discurra
sirvo otro vasotimón que empuñopara bucear
ahora frente y manosse igualan en un gestoanterior a sus orígenesy no hay lengua
ni vozcon que nombrarla propia identidad
El cristal con que se mira
siempre al acechoel miedoempaña mi espera
Propósito
conceda una cauce a la miradacada instante
sea el fuegoel hábitat siempre
hurgue la esperanzaen la memoria de la sed
Divisoria de aguas
detrás de la miradaun mundo gotea persistenteerosión que lleva su oficiohasta las últimas consecuencias
no hay balance posible
delante de los ojosotro mundo resistey se ufana
Orfandad del llanto
lágrimas en cocciónde su propia salsa
agua que discurre sin caucenecesidad de bebersesin provecho para síni para nadiebarro del ánimose diría
afán de no perdurar impune
Noticias
su vida fue la colilla sin estrenarde un cigarrito
no le alcanzóel filo de las madrugadassometidas a una prueba de balísticaapenas pudo excederel rechinar de una herrumbre
palabra inermesu mirada por el mundo
hoy fuetres líneasen el periódico
Vacilaciones
¿de qué lado de la conciencia hablala lengua del cuerpo?¿bajo la sombra de qué dulzoro espasmonos disponemos a reposar?
¿y cómo con denuedonadamos otra vezcontra corriente?
el cuerpo es nuestra ignoranciay hacia él vamosen cada intento
Retrato
esa manoque se arruga sobre la mesaes tambiénuna historia de la alegríaque ya nadie lee
Chica con cama
«Menos tu vientretodo es oscuro,menos tu vientreclaro y profundo.»
Miguel Hernández.
la infancia rotaapenas remendadapor vaya uno a saber qué silenciosqué recuerdos zurcidoscon el refinado hilo de tu tristeza
lejos de tus orígenesmecías la cuna de tu futurocomo quien deshoja una palabracuando falla el disparo la boca
la hora de la siesta era tu horatu cenit tu copa tu fiesta privada
un brindis sin onomatopeyani alegría espumanteapenas ese sol de cotillóncon el que entibiabas tu nostalgia
la humedad de una sepulturaen tu voz
todo lo cubríatu mirada en harapostodomenos tu vientre
La moneda
jugó a cara o cruzla estrella de su piely no tuvo retorno
ladrillo a ladrillocubrió cada poroy jugó a ser exacta
con la mudez de su oficioalzó un templodonde regresardespués de cada partida
Dialéctica de mis manos
en este instantemientras mis manosabundan en correccionesen otro lugarotras manos míasjuegan a equivocarse
Nocturno
cuando nocheel corazón se hunde
dichoso si bucearaen su propia salsa
arco que se tensara sin flecha
cuando nochey en lo profundo
como si libre
como si feliz
Óptica
amartees tambiénver al modo de tus ojos
Teoría del tiempo
una piedra es ondacuando entra en el agualo mismo le sucede a tu nombrecuando lo recuerdo
la voz es una mano que toca lo invisibley es inevitablepensar en ausencia
la sensibilidad del terrenodecide el surco de la huella
el pasado aún
Deja vu
no sé de qué manerani bajo qué propósitoestás de regresoy tan precisatan abrupta tu presenciavuelve a dar en mi pecho
entonces yo también vuelvoy es inevitablecomo agua me acomodo al recipientey reposoo recuerdono hay diferencia en estoa no serpor esa cicatriz que disimulocuando gana la intemperie
regresaste y vuelve mi mano sobre la tuya
un día sobre otroy letra sobre letravuelve a las cosas que tocamossu primer nombre
advierto que hasta entoncesno supe de qué se trataba el retorno
Una mañana de invierno
me conducen por una autopistala mañana cubierta de nubesacompaña con un aire fríomientras yoen el asiento traseroleo un libro de poemas
mis ojos saltan de la página al paisaje exteriorvuelven a la letrahurgan en el libroo a través de la ventanillay es como si persiguieran un rastroque desaparece si se lo mira
giro la páginael auto avanzaa un ritmo uniformeindiferente
otro salto de vista y mis ojosse topan de frentecon un enorme sol rojocerca del horizonte
el libro en mis manoses ahora un objeto abandonadoigual que mi cuerpo
Por si acaso
una de estas mañanasserá necesario abrir los ojos como un árboly preguntarse dónde abandonan sus recuerdos los demonios
será preciso renovar la sed de los infiernossin remedos de autoestima
una mañana cualquieradigotendré que apresurar el pasopara que no me atrape la memoria
estaré más allá de las mensurasfuera del oráculoy sobre todollenaré de coartadasmi sangre
una de estas mañanas
Oración
sudario desagradohabestruz papamientras el mundo gime
homini lupus trasvestido
válgame el señorsi les miento
Qué los cumplas feliz
frente a la llama oscilante de una velapide tres deseosahora que la tierra culminauna vuelta másen su historia personal
cumplido el ritotras el soplo y los aplausosvolverá al rictus post-ceremonia
a su turno seguirá el próximoy luego otroy otro másy tarde o tempranotodosmancomunadoshabrán asistidoa una misma fiestita
de cotillón
Agua-savia
lluevegotas y vientodibujan en el patioun tejido
hay música en ese caery olor que rememoraun callado clamor de otros tiemposcuando
niñoel ojo gustaba de sorpresas
es dulceese explotar de burbujas sobre el cementoese cosquillar que ahoracon el recuerdorecala en el ojo adustoun tanto maltrecho
y le devuelve el frescor
Juicio
detrás del ojootro ojo lo traducehay detrás del ojo que veun ojo que desdice su edificio
cimiento o raízde esa luz a la que apostamostodas las fichaspara decir y decirnoscada día de nuestros días
como sitranscurridos
vigilados
como sinuestros
tesoros
Simultáneo
hay un momento del día que repite en escalacierto momento de nuestra existenciacuando advertimos que toda pregunta formuladaes una pregunta sobre nosotrossobre nosotros y las cosassobre nosotros y los límitessobre nosotros y el tiempo que apremia
hay un momento que ríecon la boca de la eternidad
esto que escriboustedlectorlo está leyendoy podría parecerque entre lectura y escrituramedia cierta distancia temporal
y casi podría asegurarlecaro lectorque sólo parece
El instante
se toma y se escapacresta de ola
un ojo avezadono intentaconsiente en sertestigo inútil
le bastasin sobrarle nada
con abrirse felizsabedor de que
se gane o se pierdael fulgor lo alcanza
Telar
«Sopla dentro, muy adentro, la intemperie.»Eduardo Dalter.
una hebray otray otra másmanos que ignoran el oficiomanos que vuelven de una llaga
extraña canciónla del cuerpo
afuera es aquíen lo más cercano
Sinopsis de la evolución
estoy escuchando músicalas notas sucedenuna a unaal igual que los silenciossin embargolo que perciben mis oídoses un órgano latiendo
el corazón de un sonidosostenido en el tiemposin solución de continuidad
la misma quea modo de puente
me une al primer hombre
Teoría del conocimiento
el giro de la cabezadependa del ejebarro o estrella
cuestión de perfilsegún la perspectiva
renuncia a fijar domicilioafán de toda piedraque se precie de afilada
no obstante la ruedasiga su cursohuella de que la sedno conoce fronteras
Puzzle
“Sí, es entrando en todo como voy saliendo de todo”
Antonio Porchia.
frente al espejoy a solasasí nacemos y transcurrimossalvo las apariencias
pieza tocadapieza movida
modelo para desarmar
Recuerdo de infancia
un colibrí bate sus alascon fruiciónmientras su picoliba el néctar de una flor
el mundo podría haber acabadoen ese momentosin más pretensión
y aun asíhabría estado justificadasu existencia
En la montaña
terminado el ascensorecostado sobre un peñascose detiene a observarla declinación de la montaña hacia el valley más allála línea que se une al cielocomo una mano que tocasepor primera vez
la barrida de su miradaalcanza a rozarno sin temblorel cabello de aguaque rodea el caseríoy entre saltos de luz y sombrasadivina un parloteo de piedra y polvoen toda le extensión de su mirar
es entonces cuando se preguntasi la materia será ese misterio de darque se le implora a un dios súbditopara constituir una fe posibleuna forma de salvaciónmás deseada que real
se preguntamientras declinaél tambiéncomo la montañahacia un darsesin reparo
Intersticio
una piedra frente a míparece esperardesde el huevo del tiempouna señal de escucha
hay tensión creciendoen ese borde atribulado de la formacomo si una voz ocultasaliese a luzy me abrazara
hay interpelación en ese abrazo
y desmesura
entonces yoborde tambiény atribulado
construyo una voz
como un abrazo
Señales
comienza otro díay mientras desayunouna mancha en la pareddesvía la mirada y la captura para sí
ahora soy esa mancha que miropara reconocerme en ellapara confirmar la sospechade que sólo somoslo que resta de cada actola borra de lo bebido
cierto calorcitoen la memoria de alguien
Datos del Autor
Carlos Dariel nació en Buenos Aires, Argentina, el 1 de agosto de
1956, es licenciado en Psicología y reside en la localidad de Haedo.
Actividad literaria
Entre los años 1996 y 2000 integró el grupo literario Ludens
dedicado a la lectura crítica de autores de diversas corrientes
poéticas y a editar la gacetilla Literaturra de aparición aleatoria que
se distribuía gratuitamente en bares y sitios de interés cultural.
Desde el año 2003 e ininterrumpidamente hasta el presente
participa en la conducción de ciclos de poesía y cafés literarios con
poetas y músicos invitados especialmente para cada ocasión. Los
ciclos son El Boquete (2003), Farandol (2003-2010) y A Voz en cuello enel Trobar Clus (2011 a la fecha)
Coordinó talleres desde 2004 hasta 2009.
Durante el año 2008 entrevistó y difundió a poetas del oeste del
Gran Buenos Aires en una columna mensual del programa Tierra depoesía de Radio Gráfica conducido por los poetas Ramón Fanelli y
Marion Berguenfeld. En la actualidad lo hace en el programa Mobius
de Radio Arinfo, conducido por el poeta Gerardo Curiá.
Durante al año 2010 tuvo una columna en el ciclo de poesía y trova
con formato de radio El Precio de la localidad de Haedo, donde
presentaba textos de poetas actuales de Latinoamérica y de España.
Poemas suyos fueron publicados en revistas gráficas y virtuales de
Argentina, Brasil, Colombia e Italia, algunos de ellos traducidos al
portugués e italiano.
También poemas suyos integran la primer Antología de poetas de
Morón, compilador Luis Alberto Ponzo (Dirección de Arte y Cultura
del Municipio de Morón, 2007), y la Antología Sin Fronteras, editada
por la Universidad del Estado de Hidalgo, México y que reúne a
poetas de Argentina, Chile, Colombia, Cuba y México.
En el mes de marzo de 2011 participó del Primer EncuentroLatinoamericano de Escritores, por el Derecho a la Memoria, invitado por
el Colegio Libre de Hidalgo A.C., de México y en marzo de 2012 del
Segundo Encuentro Latinoamericano de Escritores, por el Derecho a laMemoria, en la Biblioteca Nacional de la Ciudad de Buenos Aires.
Libros publicados
Según el fuego, Nostromo editores (2004).
Cuestión de lugar, de la misma editorial (2007).
Donde la sed, Macedonia Ediciones (2010).
Premios
Tercer Premio del Certamen de poesía de Editorial Baobab
auspiciado por la Subsecretaría de Cultura de la Provincia de
Buenos Aires (2003).
Primer Premio de Poesía del Fondo Nacional de las Artes (2009).
Epub Validado: http://validator.idpf.org/
EPUB Validator (beta)Results
Detected version: EPUB 2.0
Results: Congratulations! No problems were found inDonde_la_sed__Carlos_Dariel.epub.
