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Ópera prima, poesía takneña.
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PENTÁGONOPENTÁGONOENRIQUE CUAUTLI
PENTÁGONO
PENTÁGONO
Enrique Cuautli
“Pentágono”.
Primera edición: julio 2013.
Enrique Cuautli
Edición, diseño y corrección:
El Laykha / Editorial KOREKHENKE
E-mail: [email protected]
Tacna - Perú
Diseño de cubierta: Enrique Cuautli.
El contenido de esta publicación puede reproducirse
por todos los medios posibles, siempre que se cite:
autor, editorial y contexto de origen.
Instrucciones para leer PENTÁGONO
“Es posible me persigan hasta cuatro magistrados vuelto. Es posible que me juzguen pedro”.
Trilce-XXII. César Vallejo.
Haz una “PAUSA” como dijo Milenka. Manda a la mierda a tu novia, manda a la mierda la escuela, manda a la mierda a tus pop-stars, abandona a tus amigos, deja cerrado tu feis, apaga tu cel., no te bañes, no te cepilles los dientes, no te cambies de calzoncillo, ni siquiera te atrevas a masturbarte, ni atiendas a nadie, ¡a nadie!; pero antes, haz algo loco, como por ejemplo escupir a un burócrata o reventar un cajero automático, que ¿por qué? por joda!. Cómprate una cajetilla de cigarros, una botella de pisco, que la basura inunde tu cuarto, deja que se pudra todo lo perecible; en estas condiciones agarra el PENTÁGONO –si es que pesa mucho o incomoda puedes partirlo en dos, tres o arrancarlo hoja por hoja– y lee como yo lo hago: del reverso, tiene gracia, pero entenderlo de reverso es muy importante como el lugar, ya lo dije: el antro, el cuarto, el pentágono en caos, ¡en desorden total!, pentágono en sitio digo. Que esta lectura se consuma preferentemente antes de la fecha de vencimiento: el amanecer; ah! pero primero, varios vasitos de trago, cigarros, hazte un submarino o dos si puedes, luego agarra el librito, léelo desenfrenadamente como si estuvieras atado a un ferrocarril y el tren eléctrico a doscientos kilómetros por hora, y si éste llega antes que el sol, no me habrás sentido, entonces te recomiendo que empieces a sacarte la mugre acumulada, a disculparte con tu novia, a prender tu cel., actualizar tu feis, masturbarte o hacer una fogata con el PENTÁGONO en ruinas…
<aibmac>
I
PENTÁGONO
Mi cuarto de cuatro esquinas más uno anaeróbico con puerta y cortina negándose a la corriente maldice mi presencia y extraña al que se fue [un establishment putrefacto o a lo mejor una prostituta acomodada]
Paredes estampadas con recortes de putas onanismos involuntarios antenas parabólicas de arácnidos en el techo cucarachas hormigas moscas insectos que invaden mis dominios ubicado en el rincón de los placeres piso tres donde los inquilinos huyen de sus dioses y yo aguardo sus hostias con botellas de vodka un antro es mucho decir/pero antaño era un palacio legendario dicen
Medio vaso de Frugos de durazno galletas Field ahogándose en ella mi desayuno y mi almuerzo se pudren en ese tercio [consumir preferentemente antes de que las moscas…]
Mientras la anarquía y el hedonismo reinan mi pentágono los demócratas se van yendo a la mierda en bikinis de niñas snobs la autocracia se la dejo a los insectos
<<Revolución de los flower insect>>
Sábanas en reyerta Ropa mugrienta en queda Murallas de basura Rayos de luz en retirada Yerbas y musgos bajo colchón Y en el piso (ya lo dije)
¡INVASORES!
Este es mi pentágono en revolución
7
ANÓNIMOS
Muchos nombres se suelen olvidar en este universo
como muchos nombres necesitan ser olvidados también
yo tengo esa pequeña habilidad que llaman
FALTA DE MEMORIA
como que siempre olvido tu nombre –por ejemplo–
pero por tus poemas puedo saber quién eres
esos poemas tuyos con aliento a alcohol y hierba
que combina con tu peinado y mis zapatos
esos versos tuyos de eros inmortales
¡cómo olvidarlos!
suelo olvidar mis poemas también ¡y mi nombre!
pasajeras vidas ancilares que corren sobre el filo de un cuchillo
las cosas mueren sin haberse autoconocido
nosotros seguimos viviendo por conocernos mejor
¡por huevones!
pero nuestros poemas siguen ahí entre el filo del tánatos y el eros
nuestros nombres siguen ahí entre la partida de nacimiento y la
defunción
¡muy fuera de nuestro alcance!
Y eso es la vida
tus poemas aguardan junto con los míos en el fortín del pentágono
pero ayer camino al reino de Fausto
olvidé nuestros nombres en la bodega del autobús
8
ME CANSÉ
Solía vivir en primavera cazando liebres en las colinas
Solía soñar en otoño soñar camiones surcando el cielo
Solía ser yo allá en tiempos de la ingenuidad
Ahora cansado despierto un mediodía de verano y veo al sol cayendo al desierto
Confesión:
Me cansé de escribir
Me cansé de leer
Me cansé de observar de comer de oler de bailar de tomar de dormir de soñar
Me cansé de ser
Me cansé no sé de qué cosas más pero me cansé
Los sueños fueron cortos pero profundos
y la vida se hace larga e inútil
Si tanto me agradaba lo que hacía no sé por qué
pero me cansé
Será por las putas esas musas digo
Será por los tragos obligados trabajos digo
No lo sé pero me cansé
En la mitad del camino me cansé
Cuando el sol cayó un verano al medio día me cansé
Eso es todo Vida, hoy me cansé de ti y punto
9
AL FINAL DE LOS TIEMPOS REMOTOS
I
Al final de los juegos (dulcemente sádicos)
Francotiradores disparando meteoros
Átomos que explotan en los mares profundos
Autopistas asesinas de corredores despistados
Torrentes de estirpe que prometen obediencia
Religiones lavando cerebros con severidad y odio
Al final de los tiempos remotos
la derrota triunfa en las calles
y sólo tú no lo sabes
II
Al final de los juegos
el último llanto cayó en llamas
y desde entonces
yo erraba sobre cadáveres putrefactos
me abría paso entre ruinas
[La ciudad invadida de arenales de hediondez necesaria]
Deambulaba por páramos que antes eran marismas
ignorado por los perros
Comiéndome las uñas y los pelos
bebiendo sangre
rascando pierna
agonizando…
III
Al final de los juegos
pobretones que se levantaron en armas cayeron sobre ellas
Creyentes que desertaron de sus leyes divinas
El hijo de dios se recogió en su cruz y huyó
Y fue el cataclismo global
10
IV
Al final de los tiempos remotos
fulana parió al segundo hijo
El niño nació prematuro entre cuervos hienas y tiburones
sobrevivió predicó y fue condenado en una silla eléctrica
luego devotos colgando sillas eléctricas en sus cuellos
sillas eléctricas en templos santuarios y en la punta de las montañas
Un nuevo símbolo de la victoria nació
Así como en tiempos remotos la nueva era
vino con el año uno
V
Bosques ajados reviven con desabridas lluvias
Bacterias deformes revolucionan en los pantanos
La muchedumbre muere por volver a vivir
Carne humana quemándose en la parrilla
Perros embriagándose con sangre de los dioses
La vida sigue oliendo a mierda
Al final de los tiempos remotos la historia se repite con sadismo
Deberías saberlo
11
EN EL SALÓN VACÍO
“Cuando las neuronas esfumaron hacia la desidia,
quedáronse solos y tristes los trazos estampados en sueños,
ahora invadidos por polillas pensantes”
Con el pasar de los siglos las luces se volvieron tenues
Carpetas de media estación se congelaron en el tiempo, desaliñadas y álgidas
siguen aguardando como nidos en los jacarandás
Los sesos se apolillan en los stands
La pizarra aguarda el plan de los estrategas del futuro
Abulia inquebrantable
El reinado del silencio se alarga
El hálito de nuestras desidias corona nuestras derrotas
La bella durmiente se queja ya de sus príncipes ausentes
Allá quedaron otroras siglos de las luces…
¡Despertad!
Contracultura en marcha
A paso de vencedores
Fuego a discreción
Repásese a los inquisidores ortodoxos
Pericardios de la esencia del dopaje
Ictiófilos engranados de halo nauseabundo
La vida seguirá apestando mientras la porquería siga en su pedestal
¡Venga otro siglo de las luces!
¡Despertad esas neuronas neófitas alcoholizadas!
¡Despertad bellos durmientes!
¡Despertad del sueño de los veteranos!
Esta vida no es nuestra
¡Despertad!
12
PERDIDO EN UNA CIUDAD CONOCIDA
Mientras una niña gemía en el cuarto contiguo
mientras camiones de basura inundaban sets de televisión
mientras el filicida se masturbaba con cómics de Sekirei
mientras el señor caos fornicaba con la inocente esperanza
yo huí de casa
y en la calle
camino devorando siluetas
algo feeling
camino despavando transeúntes
gargajos
camino mientras los delitos van cobrando cupos
corrupción
dicen que estoy siempre a la vuelta de la esquina
incorruptible y puntual
estoy allí
a dar mí toque mortal
Atentamente: la muerte ninfómana
13
CYBORG
Milagros que ríen en otras dimensiones
Cuatro viajeros por órbitas lejanas
en sus motocicletas de hidrógeno
Danzan las sonrisas al compás de antimaterias
El clima es huraño y los motores se calientan
Nos quedamos estancados
en las pampas de Antares
Buscamos refugios terrícolas
Solos por esta noche
Mañana ya no habremos existido
Navegamos en el espacio del tiempo
a la velocidad de una larva
Estos son milagros que ríen
Ella con su melena rubia californiana
corriendo feliz en una avenida lejana
¡Y es un milagro!...
Narradores que dejan de ser narradores, poetas que dejan de ser poetas,
cineastas que dejan de hacer cine. Ahora quieren ser cyborgs.
14
II
VISITADORAS
“Temo un día contemplarme en el espejo
y no recordar quién fuiste, mierda esperanza”.
La esperanza me desespera mientras espero
¡mierda esperanza!
Caída la tarde en impudicias
Placeres asaltando ya la noche
Entonces el perfume de lo sicalíptico se hace agradable
La desesperanza se disipa con la espuma de la cerveza
y el aroma de las visitadoras en minifalda
con ella que por fin bajó excusada
no importa si tarde
todo le podía perdonar
Pero la niña cayó junto a fantasmas forajidos
La escasez de luces disimulando su indecencia
su belleza
Silueta de tipo SB cuyas estrellas orbitan en mis pensamientos
Galaxia
Allá las viejas que vendieron sus cuerpos por un anillo
Metamorfosis
inevitable
Ella
es una de las visitadoras
Cuidado carroñero
[Domador de bestias al acecho]
Huyendo de la vista del mundo
desde los suburbios suspiro:
16
“La noche está estrellada y ella no está conmigo…”
“¡Oh, memoria infeliz! ¡Triste recuerdo!...”
“¿Qué es poesía?, dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul…”
¡Qué es poesía!
Mierda
A la mierda poetas románticos
Sé de ti lo que tú no de mí
Visitadora
Soy fuego que llega hasta el cielo
Buitre calando los inframundos
La sombra que se embriaga con tu perfume
Constructor de poemas ridículos
El alquimista nocturno
Visitadora
mientras uno de los bárbaros ya invadió tus llanos
En tu nombre
con infinita paciencia me tiro otra cerveza
En tu nombre
VISITADORA
17
DIARIO DE UN POEMA DESECHADO
en el tercero de un edificio de cuatro pisos:
cuatro muros
cuatro columnas
cuatro esquinas
cuatro hojas bond y un lápiz HB2
cuatro a la potencia infinito
inspiraciones
un foco de 25 watts
papeles arrugados pudriéndose junto a comidas chatarra
hongos alucinógenos aflorando desde las profundidades de la cama
PALABRAS APACHURRADAS LLORAN SU LIBERACIÓN
ahora
un lápiz HB2 y muchas hojas
muchas hojas destruidas
muchas hojas por destruir
un encendedor
una cajetilla de cigarros
una botella de ron
un bebedor desposeído
libros pirata al otro lado de la lucidez
f u m a n d o
[[[[[[encarcelado en una de las hojas arrugadas entre
pedazos de carne y granos de arroz descompuestos
los poemas desechados lloran su destino
no merecen ser releídos
tal vez cuando sean grandes puedan ser leíbles]]]]
ahora los libros dan sus últimas aspiradas a los cigarrillos
ahora el tercer piso emana humo olor a cigarro barato
parece que nos estamos quemando
hay más humo, más humo! 106
en un rincón del fortín (pentágono) un dios ebrio
duerme tranquilamente bajo la cama
18
[DISTORSIÓN]
Lamento que espantes los rayos a tu modo
lamento que las luces colapsen por humedad
lamento las puestas de los soles
Hoy al medio día de primavera
niña, lamento tu ingenuidad…
Hoy veo la ciudad sumiéndose en la obscenidad
veo a las libertades sacudiendo sus senos en el cielo
niñas jugando a ser héroes con-dones diferentes
Hoy al medio día de primavera,
veo hombres moribundos…
[Lamento esta distorsión]
Es que las tuberías suenan a los 70's
por amor las minifaldas vuelan
ríos de semen caen sobre estantes de libros arcaicos
Hoy al medio día de primavera,
la ciudad está de cabeza…
Niñas que injurian a sus progenitores
misiles que proyectan sus dardos por amor a ellas
espermatozoides blindados en camino hacia sus vientres…
¡Qué hermosas criaturas nacerán!
Identidades salidas de los dramas de Sófocles
distorsiones adrede
distorsión psicodélica
de esta manera nacen los bebés de (las) niñas prematuras
19
pesadilla
creyendo ya estar despierto
me permito calzar los zapatos
-mientras ella sueña un hijo-
para caminar desnudo como la noche
sin nada más que los zapatos
caminar sobre cenizas de sangre
caminar desnudo hacia la avenida
inundada de pececillos putrefactos
entonces me hundo en la brea
antes de ser devorado
por automóviles o máquinas deseantes
y sólo entonces me doy cuenta
que sigo postrado en la cama
que el morbo sexual prosigue
que ella sigue soñando un hijo
que sigue jalándose
los pelos de mero placer
deprisa
muy deprisa y excitada
pero yo
¿qué ojos he de abrir?
si ya no los tengo ahora mismo
¿en qué pies he de colocar mis zapatos?
si los tengo amputados
tampoco tengo manos
ni orejas ni lengua ni boca
pero el morbo sexual prosigue
con ella riendo. Ella pidiendo un hijo
ella no ha de parar de desear nunca
entonces
20
sigo llorándole al mundo
sigo gritando de dolor/placer
sigo soñando despertar
despertar y ya no aquí
aquí ya no cabe ni un solo sufrimiento
ni un solo niño en este planeta
entonces, ni un solo poema de amor
21
INMORTALIDAD EN JUICIO
M y V no se llevan bien
La V es una narcisista arrogante
La M lo sufre pero lo asume
Ahh! pero cuando se acerca el día
la V ruega por unos años más
Por unos meses más
Por unos días más
–¡Sólo unas putas horas más!– suplica
A la M le importa un bledo
M y V en una cama de plaza y media
en diferentes cuartos
discuten esta situación
La V pide suplica gime llora! implora!
Promete no seguir escupiéndole a la cara
Promete no burlarse más de ella
Promete adorarla, llevarla en su corazón
M revienta en carcajadas histriónicas/M ya es una mierda
Al final del orgasmo
los ruegos de la puta V perforan las enzimas de la M
V ya no está sola en este mundo
La M está enamorada como un virus endiablado
La Vida ya no teme los suplicios de la Muerte
Vida y Muerte son mareas en pena
Ahora, Vida y Muerte se aman
Vida y Muerte se fueron de luna de miel
Y nosotros
ya no sufrimos sus pleitecillos
22
MI NIÑO POETA
A un poeta Xγ
duerme mi niño. duerme
olvida el recuerdo del futuro
olvida quién fuiste. niño
sólo reposa tu cuerpo etéreo
mi niño ángel
duerme en tu cubículo de roble
y sueña que estás sobre un cisne
camino a <el dorado> por el amazonas
río abajo
que no te despierten estos aullidos
dicen que muchos lloran detrás de las paredes
¿habrán de extrañarte?
no nos interesa
sólo duerme mi niño. duerme
mañana tal vez no veamos más
esos cómics en donde Hitler es bueno, ¡buenísimo!
[mañana
05:30 A.M.
sonará el despertador y
no habrá a quién despertar]
ternos oscuros nadan uniformes por la avenida principal
nadan las camisas albinas como cisnes camino a <el dorado>
que no te despierten los bramidos de las olas ni los adioses
que el leve susurro de los ficus metálicos te acompañe
pero por mientras disfruta de las columnas humanas
que se balancean tristes por estrechas avenidas
duerme mi niño ángel
sueña mientras te llevan camino a <el dorado>
23
¡lo que era de esperarse de esta gente estúpida!
las avenidas ya quedaron atrás, ¡<el dorado> ya quedó atrás!
los cisnes (¡esas palomas negras!) ya llegaron y te cagaron en el cementerio
¡varios metros bajo tierra!
no hay solución a esto. no hay solución.
solamente te pido que no descanses tu mente etérea en paz
porque allí no hay paz que valga. recuerda siempre esto mi niño poeta
y muere bien.
24
(……) mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda
mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda
mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda
mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda
mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda
mierda mierda mierda mierdamierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda
mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda
mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda
mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda
mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda
mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda
mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda
mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda
mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda
mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda
mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda mierda
mierda mierda mierda mierda mierda (…)
ahora conoces el aroma de la universidad: mierda
25
III
LA MUERTE EN LA SALA DE ESPERA
hospital: manifiesto de hierofantes
puerta hacia el más acá de este mundo
donde reina el dios decapitador,
como ai apaec por ejemplo
y también
donde se crean dioses de la esperanza
donde el silencio se oye sórdido y grosero
tales silencios, interrumpidos solamente
por los tacones de las enfermeras
lindas y gorditas
y por el tic tac imaginario de un reloj descompuesto junto a la pared
[de la sala de espera
sonidos monótonos de máquinas ecográficas
luces lánguidas como velas en los cementerios
olores límpidos que son el perfume de los fantasmas
que juegan con el bisturí y el estetoscopio
¡ellos danzan silentes con la maña de un político!
Shshsh… ¡silencio! no hagan mucha bulla jovencitos
en esos bancos de frío metal, yo estoy en espera
en espera de mi próximo víctima
en alerta máxima como sobre un panóptico
bellas enfermeras catadoras de la muerte
saben a cuál mandarme a la guillotina
niños hieráticos que se encomiendan a los caballeros del zodiaco
sabios que saben cómo hacer tratados de paz con la muerte
o solamente dioses que mueren antes que la muerte misma
(((nada de esto es viable, ¡nada de esto pasa!)))
27
ascensores que disipan melodías temples
portadoras de frágiles cuerpos hacia este verdugo
hacia la muerte misma señores
pero como las decisiones son producto del sentimiento, a veces,
para mí esto es de mucha importancia
como la niñita que aparece justo en este momento en silla de ruedas
ella con la soga al cuello, yo con la guillotina,
estamos en la sala de envenenamiento
no porque tenga pleitos sobre la manera en que ha de morir
sino por el simple hecho de que me parece un poquito hermosa
la dejo pasar
al fin y al cabo hasta la muerte suele esperar, mas la belleza [no]…
28
POEMA XXI
…Cirujanos del mundo en alerta/urge un trasplante de cara a la luna/venus
reclama aumento de bustos/se demandan miles de cirugías para darle forma a
un perfecto cúmulo de huesos: mujeres anoréxicas/se demandan tecnologías
de punta para cambiarles de forma a las rosas/Ya nada es hermoso en estos
tiempos y con este preámbulo,
me dirijo a ella:
Muchachita inocente de siluetas descarriadas/me gusta que no uses botas de
tacones altos/tu andar sutilmente torpe me gusta/me agrada que no te fijes si
el jean amolda bien tu derriére/me encanta tu cadera [de barbie] escondida
bajo ese polo extra-large/tus cabellos bendecidos como los milagros/tus ojos/
tu nariz/ tu ombligo…/suelo pensar en la naturalidad de tu rostro/en el
perfume natural de tus axilas/no eres luna no eres venus no eres diva no eres
rosa…
pero, nena
atrapado en tu bóveda sideral
soy peregrino de tus besos
me oriento en tu rostro electrodinámico
nebulizo tus ojos y tu sonrisa
el que no sepas el arte de tirar
no es detalle
nena
te amo, porque no eres luna no eres venus no eres diva no eres rosa no eres
puta
pero muy bien sabes que el amor se resume en sexo.
29
POEMA SUICIDA
El cuerpo sobre un puente del suicidio
donde ningún cuerpo pereció bajo sus sombras aún
Aquél, osando ser el primero,
con los pies oscilando sobre el petril
vacío y suave, lánzase
Un cuerpo en la mitad y en el borde del puente
entre las dos columnas principales
en el vértigo de la cima
en la mitad del camino
un suicida
Se puede ver el abismo, la pendiente
la muerte con sus extremidades de piedrecillas, pasto y polvo
se puede oler
oler la sangre que se enfría para secarse y desaparecer con el viento
imaginar mi cráneo destrozado
viajar en un autobús portamuertos
me gusta
Me gusta verme muerto
me gusta verme en el pasado por suceder
saltar al abismo [saltoabismo]
saltar al infierno
Saltar!
Saltar!
Sacarme la mierda y levantarme bien muerto
caminar sobre las cabezas de los burócratas de este pobre país
me gusta
y salto
Mierda. Esta música chicha que me deprime
este invierno que me abrasa
30
Estas pobres almas que penan vivos(as)
Mierda. Este bus que se mueve demasiado rápido
alguien se persigna y sube y otros bajan
Mierda. El momento me impide terminar este poema suicida
los motores me lo impiden
los bullicios me lo impiden
el cobrador me lo impide
¡Tu imagen clavada in mai feis me lo impide!
¡El mundo me impide saltar!
Mierda. Es tarde y ya estoy muerto…
Otro día pensaré en el suicidio. Sí, mejor.
31
[Poesía]
“artes serviunt vitae, sapientia imperat?”
L.A. Séneca
I
¿Qué es poesía? se preguntan las flautas de los andes
¿Qué es poesía? se preguntan las <olas> de las contramareas
Poesía es el amor revolcándose con el odio –les digo–
agonizando en las orillas de un mar muerto;
pero todavía algo hermoso bajo un manto estrellado –me
informan–.
Poesía es como la explosión melodiosa de un súper hombre que antaño deliró
inspirado por argonautas extraviados en las mareas del espacio sideral
escudriñado durante los viajes intergalácticos en flotas alucinógenas
en aquellas metagalaxias donde el “cóndor pasa” es el hit del momento
donde las panspermias abundan como los alquimistas
que construyen empíreos en el infierno
–viceversa –
Poesía es bailar con la muerte en un tranvía beat
Escupir al cielo a ver si llueve en Atacama
Poesía es mearte la cara y emborracharte con ella
Decir te amo a quien llamas cuando tienes urgencias sexuales
Regalarle una siempreviva a tu chica
Lamer el sangrado de una puta e inmaculada sea
Poesía es la perfección de lo patético
Destrucción de lo poéticamente hermoso
Poesía es dormir en un castillo de tripas de pescado
Escribir con orina en templos de dioses
Poesía es cambiar el eje de la tierra
Derretir los polos con irrigación por goteo
32
Ninaski's esquizofrénicos…
Poesía es el canto de una golondrina, con una bala adentro y
cayendo en picada
Oigan!
Humanoides de miembros con baterías recargables
Oigan!, que pregunto
¿La Poesía sigue siendo abominablemente hermosa?
Esperanzas lapidadas
Semáforos azules
Nubes resecas
Avenidas de sangre…
Oigan por última vez!
La poesía ha muerto!, la mató su amor incondicional por la belleza…
II
Mujer, ¿me preguntas qué es poesía?
Poesía se encuentra entre tus vastos muslos, nena
O como también puede estar
en las entrepiernas de otras anoréxicas
Sí, por qué no!?
Como por ejemplo en las de la virgen María occidental
Virgencita, desde que hiciste el amor con tu dios
el perfume de tu cuerpo no deja de emanar poesía sucia y rica
¡y me gusta!
¿Me preguntas dónde puede estar lo poético?
El sábado pasado lo vi conduciendo ebrio un BMW
camino al zócalo continental
como lo hallé el viernes en un templo auspiciando una misa impúdica,
El jueves se le ha visto en la punta de los andes afinando la flauta
El martes en una escuelita de los extramuros de la ciudad
33
Los otros días restantes en los bares, prostíbulos, en la cárcel…
¡En un centro de rehabilitación!
Sí, por qué no!? Como en un BMW-bomba camino al Congreso
¡Yo no sé, maldita sea!
¿Me preguntan dónde está lo poético?
Lo poético puede estar en el fermento de las orinas,
en la embriaguez
Se puede encontrar también en la lucidez de las mentes trastornadas
¡En el incendio de las neuronas!…
¿Dónde está lo poético?
¿Dónde está lo poético?
¿Dónde está lo poético?
…
¿Dónde está lo poético?
//La respuesta está flotando como enfermedades en el cosmos//
//Se oye en los oscuros corredores del corazón//
//Se siente//
//Se palpa//
//Se huele//
//¡Se come como mierda!//
//¡Se bebe como esperma y orina!//
Poeta: Lo poético está, ahora, en que no te llames P – O – E – T – A.
34
Mis poemas y mi vida:
[son lluvia de palabras que ascienden hasta las nubes mojando avionetas de papel]
35
SICALIPSIS
Mujer, sólo porque crees en los sueños te cuento mi pesadilla,
porque me oyes siempre, porque me comprendes, porque te amo
te cuento esta pesadilla mía;
pero mujer, primero recuesta tu cabeza en mi pecho y te contaré completo…
Mujer, soñé que te injuriaba después de que hiciéramos el amor
Soñé que te escupía, soñé que te golpeaba, que te arrastraba al vacío…
¡Patadas, puñetes, ladridos!
¡Horror, sangre por todos lados!
En mis sueños te planchaba la cara bajo ochenta grados celsius
En mis sueños te introducía un objeto brilloso por tus lindos ojos
Mujer, te amo, eres mi vida, soy incapaz de hacer semejante barbarie, ¡lo
sabes!
pero soñé que te descuartizaba lentamente…
Minutos después de que hiciéramos el amor,
tus sistemas ya habían abandonado sus quehaceres
¡Mujer, te maté en mis sueños!
(Alcohol y sexo
Sadismo y locura
Pelea y…)
Mujer, te maté en mis sueños oyendo changes de Sábado Negro
Violines y bajos electrónicos marcaban tus últimos latidos,
mientras la oscuridad se teñía de sangre inocente…
Ahora la disciplina de las bacterias es ejemplar
Hoy sábado de madrugada, los sueños se desvanecen
Me despiertan los repiqueos de las alarmas vecinas
Rayos de sol violentan mi espacio por las ventanas
Hoy sábado, ¡estoy de luto, señores!
36
¡Que continúe la música!
Que prosigan los violines y los bajos electrónicos
Que prosiga el goce de las bacterias sobre tu cuerpo, mujer…
mientras continúes bien empaquetadita bajo mi cama,
y me dejes contarte mis pesadillas
no hay problema alguno
37
05/02/13 00:08 AM
Soy un gato APRENDIZ DE JAZZ
Bebedor de chicherías de todo tipo
SONIDOS ISOTRÓPICOS
Soy un gato con memoria de 7GB expandible
JÁQUER DE ANTIVIRUS
Soy un bello gato megatrónico
CACTUS EN PELIGRO DE
EXPANSIÓN
Soy un gato que ve el sol en plena noche
MALOS PRESAGIOS
Menudos corderos con garras de lobo
A-C-E-C-H-A-N-D-O
Y tengo miedo
miedo de que no sea el mismo de ayer:
UN GATO
Neuronas corticoides sufren un cortocircuito
Y ESO ES TODO
Eso es todo por esta noche de sol pleno
Solamente quiero creer que aún soy un gato.
[La avenida está oscura, llueve y estoy ebrio, muy ebrio…]
38
IV
Yo en el universo:
.
El universo en mi mente:
40
UN AMANECER EN CREPÚSCULO
Sentado sobre un viejo sillón ejecutivo
veo el amanecer de la luna esquizofrénica
mientras un disco rojo se lanza
hacia los mares de más allá del oeste:
Entre nubes gaviotas y delfines
dicen que es el sol yo no sé
Sentado sobre la azotea de un viejo hotel
percibo el canto de una madrugada oscura
con sus brisas heladas acariciando:
Los muros de la ciudad
Dicen que es hora ya de recostar las pestañas
Un atardecer a comienzos de enero
la eterna ciudad despunta
tranquilamente jodida
entre sirenas de ambulancias y secretarias ebrias
en la endémica noche aquella
tú despiertas entre las piernas de tu cuerpo
mientras las montañas del este ensombrecen
ensombrecen amaneciendo
amanece una tarde de verano
mientras las montañas van perdiendo autoridad
y tú planchando la minifalda de combate
jodidamente tranquila
Los melódicos cantos de los vientos del amanecer
son interrumpidos por los vómitos de las secretarias
estrellas lejanas que se abren paso entre la media luna
entre fuego y agua en armisticio
una de ellas viene
41
tú vienes
tú vienes cuando ya amaneció la noche
en
minifalda
y
tranquila y rica
para proseguir con el cultivo de nuestras flores en este viejo hotel
42
UN SOL EN TU CAMINO
Ternos azules martilleando corazones lonsdaléiticos
Lamentos de la temprana partida de almas, luego.
Siempre
luego
tal vez
quizá
o nunca.
Historia en retrospectiva
/ Conviene la contra-fáctica
Marionetas en un oscuro armario de mil compuertas
rodeado de satélites artificiales y una luna que no brilla
Manuelita desperdició sus días al servicio del libertador
Bolívar anduvo por los andes / por las huevas
Y esas fresas que construyen palacios en el mar muerto
no han de parar
mientras no vean tus neuronas trabajar
en reactores nucleares.
Mis lágrimas son chispas de un cerrajero
Mis demandas no son más largas que eones cósmicos
Y mis manos ya trabajan en producción de neuronas sintéticas
Confieso que no soy mesías, ni tampoco un huevón parlanchín…
Sólo tinta
Sólo lápiz
Sólo mano
Sólo yo
Parte de una neurona cósmica
Como una abeja obrera
O un santo puto sol en tu camino al infierno…
43
VAMOS HACIA EL SURLos
recuerdos
me han de llevar hacia el sur
Globos aerostáticos en marcha
Aquí hay cerebro-tratados
Sueños camuflados bajo escombros
Aquí no hay memorias durables
ni esperanza
Solamente mi nombre
firmado en la pared de un baño público
y orinado por “n” demonios encima
Sólo tu sonrisa substancial
en suburbiales puntos arquimédicos
que son las cantinas de mala muerte y las calles desoladas
En el país del norte
nada más hay zapatillas marca Nike
Fulanos estuvieron en el norte
Un tal se irá al sur v - o - l - a - n - d - o
Mi sentimiento lógico es constante
El cerebro obedece a los pies
–Vamos hacia el sur– dicen
Aquí reina la geopolítica cuanticaótica
Energías consumándose en radioisótopos sanguinarios
Vuelan las hoces y los martillos
muy cansados hacia el sur
Siempre hacia el sur
Los dragones EMN
Ya anidaron en las profundidades del trópico
En los picos de los nevados del ecuador
Aquí los muertos huelen a parrilla en el pavimento
Hey, ave carroñera!, en el sur no es así, cierto?
¿No es así, mi linda paloma?
El norte desaparece suave como quien lame
un helado en pleno verano y tú estas ahí
en forma de relleno de chocolate
44
VIEJO, LO SIENTO
Mientras anélidos criaban príncipes
errabas con este aún bicho sobre tus hombros
dentro de una botella de fauna silvestre
cruzando la tormenta embarrado con llantos y sudores
Tú, el del yunque y martillo en la oficina
Tú, el ejemplo de brío en tiempos de oscuridad
cuando un monarca educaba anélidos
Tú me sacabas la mierda menos veces que mamá
Tú, mi viejo querido…
Sobre tu cama impecable expiro estos desvaríos
Mi única preocupación: no mojarme sobre ella.
Los mejores papás del mundo son los de los
insectos revolucionados.
Tú no cuentas en este mundo sino aquí dentro
tú no sueles saludar los cumpleaños sino con un weón, haz esto y aquello
me enseñaste a no llamarte papá,
sino “oye viejo”. Suena más cool me advertías siempre
Oye viejo, me enseñaste a sentarme sobre un trono
y sobre un tronco
Me enseñaste a cagar, a comer, a caminar, a joder, a conquistar, a luchar, a
vivir…
[Lo que un viejo enseña, no se puede resumir en pedazos de papel]
En fin
ahora soy yo;
Pero…
no te molestes viejo es tu día
Lo siento tu cama está mojada
45
♪ al compás del caos electrónico ♪
hoy conocí a un oráculo filósofo
o más bien era un filósofo oráculo
yo no sé!
y con una melodía apocalíptica
señalándome el triste horizonte,
con sus “manos metálicas”, me dijo:
“al caer el sol, justo en el mar muerto
dispositivos autótrofos de todo espécimen
abrirán sus mortíferos pasos por su cuenta
e irán como bestias tras tus descendencias
y todas sus armas tomarán todas las almas
como todos los buitres la carne
la sangre fresca
en aquellos tiempos de mórbida oscuridad
no habrán billetes que valgan sino una vida
porque viene amarrado a un proyectil
de 2mm con suficiente memoria expandible
el caos eminente como último alzamiento
apertura de disparos electro-ópticos
misiles enloquecidos en marcha
a cazar humanoides balísticos en ruina
como en callejones interminables
a la sombra de edificios devastados
[[[[[[[[[[miles cabemos en una prisión de 2GB]]]]]]
solamente la muerte indignada
a las orillas del mar muerto,
calla su guadaña
calla al compás del caos electrónico
calla y pide un año de silencio por ángeles caídos
46
vivos-muertos ascienden
a los cielos
en conquista de pléyades
al compás del caos electrónico
solamente para descubrir a los dioses
tras los clósets haciendo perversiones
todo esto pasa y pasa, mientras
aprendamos a comer nuestra lengua
o conserva de mierda en salsa glucosa
pasa mientras sigues jalándote el falo
con tu hermana desnuda tras la pantalla
¡por el momento que corran todas las sangres!
en el rincón de nuestras casas
y justo,
en ese bello atardecer de primavera
el sol habrá caído en el mar
en el mar muerto”
terminó de decirme esto, se recargó de municiones
y se fue a cazar humanoides en la pavimentada selva
“Es humano dicen
Yo no digo
Yo no digo nada”.
Escupe. Mauro gatica
47
Electrocardiograma
Brindemos
por las viudas quinceañeras
Salud!
por sus hijos que no debieron nacer y nacieron muertos
(Hermanos, ¿porque los niños ya no caben en nuestras almas no han de caber en la
tierra?)
48
V
Intento hacer un poema en forma de árbol:
las
rizomas
de mi árbol
no parecen funcionar
[mi árbol está enfermo]
a l g u i e n
r í e
con
e l
smog
d e
l a s
industrias
alguien llora lluvia ácida en la oscuridad
yo solo sé que mi árbol está enfermo
m u y e n f e r m o
y los perros siguen haciendo de él
un perfecto rincón para mear
50
ODIO
“(…) Yo debería tener un infierno para mi cólera,
un infierno para mi orgullo, y el infierno de las caricias;
un concierto de infiernos.”
Noche del infierno. Arthur Rimbaud.
\Para empezar\
\Odio este mundo\
\Odio toda profesión\ policías\ médicos\ contadores\ profesores\
ingenieros\…\
\Odio a las secretarias de piernas celulíticas\ a las enfermeras\ pediatras\
abogadas\…\
\Vedettes\ prostitutas\ gays\ narcos\ homicidas\ ladrones comunes\
ladrones de clase\…\
\Odio a los peloteros inútiles\ basquetbolistas\ boxeadores\ pilotos\
surfers\…\
\Odio a los emos\ a los darks\ snobs\ fresas\ amixers\ huachafos de
mierda\
\Odio a toda rata de terno y corbata\ Ratas de alcantarilla\ Pestes…\
\<<Esos>> que se creen dioses\
\Odio la rutina\ el reloj\ los campanazos\ la radio\ la tv\ el internet\…\
\Odio todo instrumento musical\
\Odio todo sistema de almacenamiento\
\Odio toda construcción aun la minimalista\
\¿Sabes que más odio?\
\Odio el reggaetón\ las canciones románticas\ la salsa\ vals\ rock\ metal\
huaino\…\
\Odio la música urbana o rural\ clásica o del momento\ [[[[[lo que mierda
sea]]]]]
\Odio a las personas presumidas\ y también a los imbéciles\ débiles\
humildes\…\
\Los odio a todos\
\De veras los odio\
\Odio que me leas\
51
\Y tú! ódiame!\\\ ódiame mierda\ \ódiame\\\ \Cómo me gusta que me
odien\
\Ah! y no se salvan esos poetas creídos\ cuentistas acomplejados\ cineastas\
críticos\…\
\ah! y no se salvan sus dioses\ \Odio a sus dioses\ a sus santos\ a sus
iglesias\…\
\El adjetivo iconoclasta no es suficiente para estas cosas\ no es suficiente\
\¡nada es suficiente!\
\Odio esta palabra <<odiar>>\ pero no me disculpo\ porque me odio
también\
\Sí! Me odio!\ No me quiero\\\\ no soy un puto narcisista\
\Pero odio a este dios que tengo dentro\ odio a este ídolo mío\
\Mi berrinche de niñita llorona joderá tus oídos hasta que te quedes sordo\
huevón o huevona\quien mierda seas
\Porque te odio también\
\Te odio…\
\¿Y por qué sigo en este mundo?\ Para seguir odiando la putrefacta vida que
llevamos\
\eso me gusta\
\de veras me gusta\
me gusta mucho
Amiguito espero no me odies por esto.
*Dedicado no con mucho amor a los que se hacen odiar
52
“En la pizarra eléctrica del cielo
se clavan los signos de mi nombre
como una llamarada azul”.
Poema. Alberto Mostajo
REFLEXIONES DE UN PEQUEÑO ESCRIBIDOR
En las frías noches de invierno
como hoy: jueves 11 P.M.
me suspendo de los balcones del universo
y puedo ver desde aquí:
tus entrañas
Ver en tus entrañas:
bacilos de koch en huelga de hambre
reclamando mejores condiciones de vida
A esta hora, escudriño estas palabras
con un perro ladrándome a lo lejos
a esta hora, no me importa
el silencio comiéndome el alma
Estoy sobre un asteroide con mi laptop
y dos pastillas para enloquecer
Desde estas alturas el tamaño de la tierra
parece una canica azulgrana maltratada
aquí afuera, entre miles de estrellas
que reclaman el espacio usurpado
dibujo con mis dedos aquilatados
las preguntas que me hacen en la tierra,
como por ejemplo:
¿Qué lenguaje aplicas en tus escritos, jovencito?
El urbano mezclado con algo de trago
53
o podría ser también el rural sensual
[Como resultado de hibridación de emociones]
¿Qué es para ti poesía, muchachito?
La respuesta se encuentra en todo anti-poema
[O en el mismo pentágono en sitio]
¿Eres terrorista?
No, solamente intento seguir un sendero luminoso
¿Eres paranoico?
No
¿Neurótico?
No
¿Tal vez coprófago?
¡Que no!
¿Normal?
Sí, Normal. Como esta noche de invierno
en que me encuentro fuera de la órbita terrestre
y estoy vivo como bien muerto para el mundo
54
HIJO, FUGARSE DE LAS CLASES NO ES MUY MALO…
Hijo, es muy malo
no fugarse de aburridas clases
huir de las cátedras
de un moribundo
¡Que huyas de ellas, te digo!
Huye de los catedráticos moribundos
Huye de toda autoridad déspota
Huye de tus papás y de tu novia
Huye de la escuela
Huye de los cuarteles
Huye de las oficinas
Huye de tu país
Huye del mundo
Huye del universo
Huye de tu cuerpo
Huye de tu alma
Huyeee!!!
¡Que huyas, te digo!
Huye para conocer
el sabor de la muerte
Una vida desenfrenada
es una anormalidad fatal
lo sé
Es como vivir en un campo de tiro
o en un campo minado
Es como Jugar a la ruleta rusa
Es como torear a la muerte
o como vivir abrazado a ella
Abrazado a la muerte, te digo
55
Para llevar una vida depravada
coge leyendas de terror
y sé el actor principal
participa de fiestas paganas
[herejía-orgía-total]
Roba lo que le hace falta
a tu cuerpo y a tu alma
Recorre todas las instancias del universo
mirando de vez en cuando para atrás
para ver si no te sigue tu novia o tu padre
o reaparece en la puerta de tu casa
arrepentido
Entonces ¡no vuelvas!
Ya no vuelvas a huir de casa
Ya no vuelvas a esta fiesta
que no es para los cobardes
O extiende tu pequeño cerebro
cual fénix desde un bar
inundado de rubias delirantes
Arrástrate por los pasillos
brinca por la ventana
tira muro
corre por la calzada
Que no te vea el halcón traicionero
que no te vea tu novia embarazada
que no te vean los policías
que no te vea la misma luna!
que te alcance la muerte si puede
Ven y observa cómo juegan
mis labios con sus piernas
cómo mis manos desenfrenadas corren bajo su blusa
al menos háblame de tus sádicas perversiones
56
La noche asalta nuestros sueños
bajo el cielo excitado
Nos fugamos de las cátedras
de un moribundo
Para sacudirnos el polvo
de las neuronas atrofiadas
estamos devorando realidades
pisando cielo-tierra. Aquí y ahora!
En este bar de plata bailamos, saltamos, cogemos
La vida es lo que no parece
como el alcohol que no es lo que dicen
Inhala tabaco
hasta reventar tus pulmones
Bebe cerveza
hasta inventar un sexto sentido
Coge, te digo
que cojas!
que tires!
que folles con la vida a los pies de la muerte!
Estando ya muerto
no habrá nada más por hacer
Por eso fugarse de las aulas no es muy malo, hijo
57
SÁBADO DE ALABANZA
Me siento enloquecer/ lejanas melodías adventistas me aturden/ la punta de mi lengua
parece estar muerta/ muerta como la jodida vida/ deseché como cinco poemas y un
frasco de jugo de alguna fruta con fecha vencida/ pasaron varias horas desde la
madrugada/ y sigo sentado sobre este banco de metal/ con apenas cuatro renglones
escritos (ahora cinco)/// El contador de palabras del Word me informa: páginas: 1,
palabras: 64, caracteres sin espacio: 362, caracteres con espacio: 440, párrafos: 0,
líneas: 6 (ahora siete). *nada es exacto]]]]n]a]d]a]]]]]]]]] El viento de la madrugada
sabe a banquete burgués/// no poseo “nada” a estas horas/(nada es siempre nada)
sólo mi cuerpo inerte y un alma ebria en reflexión/ pero puedo saborear, lamer por
ejemplo mis dedos con sabor a tabaco/// Hay una muchacha en minifalda en mi
fondo de pantalla y otra muchacha en mi cabeza a la cual no consigo enamorarla///
No veo más allá de mi espacio cuadricular/ el reinado del caos se prolonga [pentágono
en sitio/pentágono en ruina]/// Me siento enloquecer y escribo estas palabras porque
tengo que hacerlo/ ¡demonios, debo hacerlo!, ¡hacerlo!... ¡hacerlo!/ escribo estas
palabras porque de no hacerlo –desde mucho– me sentiría colmado de esos raros
sentimientos que te dan el valor como para asesinar –¡sí, asesinar!– matar a esos putos
adventistas que todos los diabólicos sábados cantan enloquecidos a su dios alienado.
58
A ella:
Ella, la bárbara venida del viejo oriente, la que una tarde naufragó sobre mis poemas
hechos barquitos de papel, allá en las playas del sur de la punta meca. ¿Quién como
ella, como para atreverse a cruzar el gran océano? Ella, una tarde muy salvaje, invadió
este pacífico cuerpo mientras ensayaba mis sentimientos con unas copas de pisco en
muchas casas de citas. Ella, después de hacer el amor, me puso los ojos al revés.
Ella es hermosa como una flor hecha de pétalos metal y teñida con sangre, ella es
hermosa pero no le gusta que se lo diga al oído. Es linda pero todavía no sé lo que me
gusta de ella. La amo, sí, así como ella a otros dos hombrecitos. Ella es niña y juega
conmigo a hacer el amor entre tragos, sus ojos, sus labios, su melena de fiera me
gustan, me gusta que me pida más besos antes que unos versos cursis, me gusta que
arranche mi cuerpo para hacerme rendir. No veo la hora de emborracharme y
confundirla con una silla y besarla entera bajo una flota de poemas hechos barquitos
de papel. Ella tiene esa manía de hacer barquitos de papel con mis poemas, ella suele
mirarme los dientes siempre, comprar más trago, pedir más comida sin asco. Escuchar
música de energía diabólica.
Temo que un día pueda marcharse en uno de mis barquitos de papel por el gran mar
muerto camino al infierno.
59
LIRISMO
(…)
Matad a vuestro perro/ Presentaos al alcalde/ Vivid en un barril/
Partíos la cabeza con un hacha/ Plantad tulipanes bajo la lluvia/
Pero no escribáis poesía.
Consejo amistoso a un montón de jóvenes. Charles Bukowski
*****
Joven escribidor
cuando no haya nada más
por escribir
huye de tu <<poesía clásica>>
que amenaza inmortalizarte
huye de las pobres gentes
que temen tu temprana muerte
huye sobre esa hoja de papel
donde alguna vez
pensaste escribir
tu primer poema de amor
sumérgete en la tinta del bolígrafo
pero,
¡desaparece!
Joven escribidor
desaparece cuando no haya
ya nada más que escribir
***
huye de todo indicio (re)creativo!
el punto arquimédico del mundo ya fue hallado
*
[degeneración poética/ degeneración total]
****
60
viejas confabulaciones frente
a los púlpitos dorados de las catedrales
para hablar de creaciones paganas
como máquinas trilladoras
de mimetismo de palabras
como llevar una vida dionisiaca
por los bares celestiales
o como trotonas acémilas
mordidas por el sol
hoy desaparecen
con cada <<verso cualquiera>>
que se manda volar
Joven escribidor
es mejor que huyas
después de este atisbo de brillantes
hendiduras sinápticas
para la formación de un panorama
violento y agradable
<<versos>> como dígitos
menos usuales en geodesia
<<versos>> como ostras enfermas
como las primaveras marchitas
<<versos>> como idiokinesis acelerada
filomanía de <<versos>> robados al Olimpo
<<versos>> factoriales
de intervención
de las sinapsis electroquímicas
[((nada que ver una con la otra))]
(((((ya no se va a las bibliotecas
como a los burdeles
y si acaso a librerías
a ver traseros y nada más)))))
[<<poesía>> como res gestae]
61
[<<poesía>> como una entelequia]
[<<poesía>> como una radioactividad
y punto]
**
verborrealización stone
a espaldas de todo indicio de luz
ensayo de cirugías plásticas
en el alma de un corazón puro
y en el antro de siempre
en estas condiciones
se “crea”/ se “re-crea” <<poesía>>
simple neurocorrupción alcoholizada
y nada más
*******
joder/
fregar/
mierdear/
putear a la burocracia
putear a todo cronómata que camina al son de una campana electrocutada
tirad/
fornicad/
violad todo deber-derecho
como si fueran unas hermosas putas primerizas
propulsión de ideas novicias / al más allá del espacio sideral
año 2030:
capitalismo + democracia = mierda
saltos felinos de austeridad inerme
hoy:
¡Más acción y menos libros desvencijados!
¡Más acción y menos libros desvencijados!
luces de neón/ luces trotón/ luces de neuronas
al son de los violines combatientes
se aproximan
y no para escribir
simples chucherías
62
ÍNDEX
I
II
IIIIV
V
(pág. 6)
(pág. 15)
(pág. 26)(pág. 39)
(pág. 49)
“Pentágono” de Enrique Cuautlise terminó de imprimir el 12 de julio del 2013por encargo de la Editorial KOREKHENKE
en la ciudad de Tacna - Perú.Tuvo un tiraje de 200 ejemplares.
Enrique Cuautli (Tacna, 1991) a través de sus textos nos lleva a transitar
por las regiones del desamparo. Una frontera difusa, una atmósfera
confusa en donde la palabra se enfrenta a sí misma en franca rebeldía,
apelando a lo grotesco, a lo feo, a lo indebido como fuente de nueva belleza.
Mira desafiante a una tradición literaria de la cual se desmarca con
vehemencia. En una suerte de meta-relato el poeta cuestiona las rutas
demarcadas en la poesía. Su condición de escritor fronterizo puede en
cierto modo acrecentar la incertidumbre que presenta en la palabra como
un espejismo. Entonces, apunta todos sus dardos a despoblar el texto del
cliché y el lenguaje de escaparate, para recargarlo de dolor, de aspereza y
placer, y de palabras verdaderas que, según William Burroughs, son las
palabras que se tocan. Un texto interesante y amenazante que no hace sino
evidenciar el terremoto literario que se aproxima en esta región fantasma.
Mauro Gatica SalamancaEscritor
![PAVÒN, C. “Actos de Fabulación. Arte Cuerpo y Pensamiento”. en Proyecto Pentágono. [Capítulo]](https://img.pdfslide.es/doc/110x75/56d6bfce1a28ab301697c171/pavon-c-actos-de-fabulacion-arte-cuerpo-y-pensamiento-en-proyecto.jpg)
