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Un relatín sin demasiadas pretensiones que surgió en otro ejercicio de escritura

automática, también en elmultiverso.com. He intentado ponerle todos los talismanes del

mundo a mi gato y no ha funcionado, así que no os molestéis…

ENTRE LIBROS

—Dame el talismán —suplicó Lucas.

—No.

Yolanda ni siquiera levantó la mirada hacia el gato negro que se sentaba en

mitad de la sala, con los cuartos traseros posados sobre el viejo y desgastado parquet del

suelo. Parapetada tras la inmensa pila de libros polvorientos, se ajustó las gafas sobre el

puente de la nariz y siguió con una uña la vacilante línea de escritura, tan sinuosa que

casi parecía un mapa de carreteras nacionales en vez del códice más antiguo que había

leído jamás. No necesitaba mirar a Lucas para saber que sus pupilas se habían dilatado

en la casi completa oscuridad de la biblioteca, y que sus ojos relucían como dos faros en

la noche. Los faros de un coche que circulase por la sinuosa carretera que seguía su uña,

cuya superficie pulida, cubierta de esmalte transparente, también reflejaba como un

espejo la luz de la lamparita de mesa que había encendido para leer el libro.

De rerum demoniae, decían las enormes letras de la portada, convertidas, tras la

desaparición del pan de oro, en un hermoso huecograbado practicado en el cuero viejo y

manoseado. Yolanda llevaba meses buscando ese libro. Había puesto patas arriba toda

la Biblioteca de la Facultad de Historia, había aguantado las burlas de su jefe, de los

becarios que hacían prácticas a sus órdenes e incluso de los simpáticos estudiantes que

pasaban las horas muertas entre las altísimas estanterías repletas de volúmenes

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buscando libros para hacer trabajos de fin de curso o —la mayoría de ellos, a qué

engañarse— un rinconcito apartado y solitario para echar un polvo entre clase y clase.

Sonrió. A cuántos habría echado de la Biblioteca con cajas destempladas

después de encontrarlos en posición horizontal entre las estanterías de El Imperio

Romano y Bizancio... No era que la molestase especialmente que fuesen a la Biblioteca

a eso, habiendo tantos hostales en la ciudad; tampoco le molestaba que hicieran ruido,

porque la mayoría eran bastante silenciosos, a decir verdad. No. Lo que hacía que su

alma de bibliotecaria sufriera convulsiones cada vez que pillaba a una pareja en

semejante postura era saber que no eran capaces de entender que el cigarrito de después

se lo tenían que fumar en un sitio donde no hubiera tantos libros. Volvió a sonreír.

Material inflamable entre material inflamable... Levantó una mano y se rascó la espalda.

Todavía a veces le dolía el lugar donde el anterior encargado de la biblioteca la había

golpeado cuando la pilló apoyada en la estantería de Los Reinos de Taifas mientras

Óscar tanteaba debajo de su falda.

—Dame el talismán.

—No —respondió sin levantar la cabeza.

Pues son múltiples los demonios, íncubos y súcubos, que pueblan la faz de

la Tierra sin que nosotros lo advirtamos —tradujo mentalmente—. Sólo

pretenden tentarnos, hacer de nosotros seres de carne, alimentarse de

nuestras almas. Y sólo podemos protegernos de ellos de una manera.

La Iglesia habla de la fe. Nosotros sabemos que la fe por sí sola no es

suficiente. Por eso nos condenan, y por eso nos persiguen. Y por eso nos

arriesgamos a escribir en este libro nuestros mayores secretos, los hechizos

que alejan de nosotros a esos demonios tentadores, la forma de

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procurarnos una protección frente a ellos.

Yolanda se quitó las gafas y se frotó los ojos.

—Cómo hacer talismanes —murmuró, demasiado asombrada para sentir

cansancio pese a las horas que llevaba allí sentada, traduciendo el horrible latín

empleado por la persona de peor letra que hubieran visto las Eras. Lucas había tenido

razón. El libro estaba allí, en su propia Biblioteca, cubierto de polvo y oculto por

décadas y décadas de manuales de Historia acumulados. Ninguna base de datos recogía

su existencia, pero allí estaba. Como había dicho él.

Suspiró y levantó la cabeza para mirar a Lucas, que en esos momentos se lamía

con ahínco la pata delantera. Él debió percibir su mirada, porque bajó la pata con

lentitud, alzó la cabeza y movió las orejas expresivamente.

—Dame el talismán —suplicó una vez más.

—No —repitió ella, volviendo a ponerse las gafas—. Todavía no —añadió en un

murmullo, y posó de nuevo el dedo sobre el pergamino manchado por el tiempo.

Sólo existe esa manera de protegernos de los demonios —rezaba el texto en

un latín que más parecía un dialecto búlgaro—. Llevad, pues, siempre con

vosotros uno de estos talismanes que os enseñaremos a hacer. Si uno os

ataca, posadlo sobre su frente: su poder es tal que incapacitará al demonio

hasta que el mismo talismán decida liberarlo del hechizo.

Yolanda apretó la mano izquierda, y notó cómo las afiladas aristas del objeto se

clavaban en la carne de su palma.

—De modo que esto es lo que te ocurrió —murmuró, más para sí que para

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Lucas—. "Incapacitará al demonio..." —Se incorporó para mirar por encima de la pila

de libros y posó la mirada en los brillantes ojos redondos del gato negro. No pudo evitar

echarse a reír—. Por Dios, qué imaginación más retorcida tenían esos tipos.

"Incapacitará al demonio..." Desde luego, incapacitado estás —señaló con una sonrisa

divertida.

El gato no le devolvió la sonrisa. Claro que sus labios no estaban hechos para

sonreír.

—Dame el talismán.

Yolanda se levantó de la silla y estiró la espalda con un movimiento lento. El

suave crujido de sus vértebras la hizo suspirar de placer.

—No.

Lucas la miró fijamente desde el suelo. Hizo un suave movimiento que sacudió

todos sus músculos, que ondearon bajo su pelo como agua, y después, sin un sonido, sin

esfuerzo aparente, saltó y se posó sobre la pila de libros.

—Hace ya tres años que estás aquí encerrada —dijo, bajando de la pila hasta el

libro que permanecía abierto sobre la mesa. Sus andares eran tan elegantes que no

parecía moverse en absoluto, sólo fluir de un lugar a otro—. Tres años, desde que Óscar

te mandó al diablo. ¿Recuerdas...? —Se detuvo ante ella y se sentó encima del libro—.

Bueno —añadió—, él te mandó al diablo, y el diablo acudió.

Yolanda sintió un repentino escalofrío. Miró hacia atrás, pensando absurdamente

que quizá se había dejado la ventana abierta; las cortinas estaban corridas, ocultando la

luz de la Biblioteca a cualquiera que pudiera mirar hacia allí desde la calle.

—Óscar era un gilipollas —murmuró—. No me importa una mierda lo que digas

de él.

—No me mientas —dijo Lucas sin dejar de mirarla fijamente—. Él te mandó al

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diablo, pero fuiste tú quien le abriste la puerta. Eso también lo recuerdas.

Lo recordaba. Aquel gatito abandonado en el rellano de la escalera... Yolanda le

había dejado entrar, y no le había echado a la calle ni siquiera cuando él empezó a

hablar.

—Óscar puede irse al demonio —rió Lucas, un sonido extraño proviniendo de

un animal que, teóricamente, no sabía reír—. Tú y yo sabemos que si fui a verte no fue

por él.

Fue por ti. Y por mí. Yolanda parpadeó. ¿Qué había dicho él, el gato, la primera

vez que la miró de esa manera...?

Me has llamado, y he venido. No me iré hasta que tú me lo pidas.

—Él se fue —dijo suavemente Lucas.

Entonces, Yolanda tomó una decisión. Apretó una última vez el talismán entre

sus dedos, abrió la mano y, sin mirarlo, lo posó bruscamente sobre la frente de Lucas.

El gato empezó a temblar violentamente sobre la mesa. Los músculos se

estiraron, las orejas retrocedieron, el pelo empezó a caer a mechones encima del libro

abierto, su cuerpo entero vaciló y comenzó a estirarse y a encogerse horriblemente.

Yolanda lo miró un instante, fascinada y horrorizada al mismo tiempo, hasta que su

estómago fue incapaz de soportarlo y tuvo que cerrar los ojos.

Un siglo después, o quizá varios, una mano se posó sobre su hombro.

Abrió los ojos, temblorosa, y pestañeó. Y su mirada se encontró con la mirada

verde de Lucas, los ojos de pupilas rasgadas de un gato, insertos en el rostro más

atractivo que había visto en toda su vida.

Madre... mía, pensó, repentinamente acalorada, recorriendo con la vista las

facciones regulares, el pelo intensamente negro y brillante como el del gato que había

sido hasta un instante antes, los labios suaves, curvados en una sonrisa torcida. Más

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abajo, el hombre que había sido un gato estaba completamente desnudo. Se le escapó un

silbido apreciativo al ver los músculos tensos, el abdomen marcado, las piernas largas,

el... eh... Cerró los ojos y tomó aire.

Lucas se bajó de la mesa y acarició su mejilla con una mano tan suave como su

mirada. —No voy a irme —susurró él—. No hasta que tú me lo pidas. Mírame.

Y Yolanda tuvo que abrir los ojos de nuevo. No te pierdas esto, tonta, tonta...

— ¿Qué eres? —susurró ella—. ¿Un íncubo, o un súcubo?

Lucas sonrió y se inclinó para posar los labios en su mejilla. Después, bajó

lentamente hasta su barbilla.

—Lo que tú prefieras —respondió contra su cuello—. No tengo manías. Si

quieres arriba, arriba; si quieres abajo, abajo.

Yolanda tragó saliva.

—¿Qué prefieres? —murmuró Lucas. Ella tuvo que abrir varias veces la boca

para contestar. Al tercer intento le salió la voz, aguda y temblorosa:

—E-El Imperio Tardorromano —musitó.