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Nota editorialEditorialPor Asterión.

Parlante LiterarioPoesía de la pampaMargarita Pino.

Huellas de un PoetaAlfredoskiPoeta pampino.

Poeta del MesClaudio BertoniPor Emilio Barranco.

Efeméride PoéticaClaudio BertoniPor Emilio Barranco

Mix de PoesíaDifusión de los distintos exponentes de la poesía urbana.

Se nos ha dicho que intrínsecamente relacionado con el trabajo está el ocio. Que el ocio es lo que ocupa el tiempo restante de lo que deja el trabajo, para vivirnos. Y ya que cumplimos con las cuotas de trabajo remunerado debemos, re100, dejarnos caer a los brazos de la pereza y el descanso. Así el ocio no pasa de ser un recreo entre trabajar y dormir, para seguir trabajando.

Nosotrxs, no obstante, estamos convencidxs que el ocio es mucho más que eso, es fuente creadora y que como tal toda nuestra vida puede ser un recreo-recreación-de nuestra creatividad. Ésta consigna es dudosa y ultra cuestionada por las gentes. De la izquierda y la derecha por igual cuestionan a lxs ociosxs y negadores del trabajo. Los discursos del obrero bondadoso y explotable, no coinciden, para los sistemas económicos de tales referentes políticos, con las nociones ociosas del no-trabajo y crear-recrear obras.

Por eso es que al arte lo vuelven instrumento de formas homogéneas y verticales. Para ambas partes el arte debe comprometerse con procesos que lo socavan más que amplían. Sea la revolución de los trabajadores o la del mercado, el arte debe formar fila y volverse mercancía rentable, sumisa y consecuente. Es decir: volverse objeto de un trabajo, y un trabajo en sí. Esto resulta perjudicial, claramente. El ocio vuelto trabajo-el arte hecho fábrica es la condenación de la realidad misma, porque entonces los campos de interpretación propios con que aporta el arte se ven subyugados por campos cerrados y autoritarios, que lo manipulan y para peor lo re-establecen como algo secundario o terciario para la existencia de todxs, algo equiparable con consumir celulares o más bajo incluso. Revindicamos, entonces, el ocio y el no-trabajo como formas propias del arte, de sus campos de acción e interpretación. Y considerando que la vida que nos propugna el capitalismo (izquierdoso o derechoso) no es la vida misma, reivindicamos el ocio y el no-trabajo como lo que sí vale la pena vivir (o morir). Cansadores intrabajables del mundo ¡uníos!

Huelga general para toda la vida!!

Salud y poesía!!

EditorialPor Asterión

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Parlante LiterarioPoesía de la pampa, Margarita Pino

AñorANzA PAMPiNA, Mi CAsA dE ViCtoriA

¡Sentí dolor en mi alma cuando te vi vacía!Encamine mis pasos a tu interior

Y me invadió la tristeza de tu silencio.Como el despertar de un sueño,

Vino a mi mente el recuerdo de lo vividoHasta me pareció escuchar el eco

De gritos, de llantos y risas infantiles.

Extasiada contemple tus viejas murallasDe mis tristes y desoladas noches,

Cuantas veces escucharon mis sollozos,Y me cubriste con el mato de la piedad.

¿Por qué tenía que dejarte?....- me pregunté –¿habiendo sido tu mi eterna compañera

De tantos y tantos años vividos entre penas y alegrías?Sólo tú comprendiste mi amor de madre y esposa

Y como fuiste luz en la niebla de mi vida,Creaste en mi, espíritu, ilusiones y esperanzas.

Mi casa bien amada… al contemplarte sin palabras,Mi mirada se detiene en aquel rincón que cubre la penumbra,

Donde la autora de mis días en una fría madrugada,Con voz entrecortada pronuncio mi nombre,

Uniéndolo con un gesto de dolor a su último suspiro…Al recordar ese episodio triste que enlutó mi vida,

¡Lloré!... ¡Lloré a corazón abierto…Mi madre me había dispensado el único amor

Que yo contaba, y de nuevo tú… ¡mi casa pampina!¡casa tan querida!... de nuevo tu rumor misterioso

Me acompaña y me hace volver a la realidad y retener mis lágrimas.

Allí están sus nombres escritos en tus murallas,Son aquellos que tú escuchaste su llanto inocente,

Los viste crecer y dar sus primeros pasosY en tu límpida vereda jugar sus primeras rondas.

Conociste su infancia y sus antojos de niño, La algarabía de su adolecíais y las inquietudes

De su juventud en su diario vivir…Con todos los recueros agrupados e aquello momento,

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Logré con esfuerzo calmar mi angustia, volver mis pasosY darlo por fin, el nunca imaginado adiós.

¡Adiós!... mi casa querida me repetía entre sollozosMientras cerraba firme su puerta; después de un instante

Le volví la espalda y camine indecisa…De pronto me volví con una última mirada ¡Que extraño!

Su puerta estaba abierta como invitándome a entrar de nuevo.

Hoy m casa tan querida ya no existe,Sus murallas fueron derrumbadas y convertidas en polvo

Que se entrelaza con el polvillo salobre que queda allí,Y se eleva a lo alto impulsado por el viento

De las solitarias noches pampinas y como una aureolaSin rumbo, recoge el eco de algún suspiro de los que

Allá quedaron durmiendo su sueño eterno…Tal vez será el misterio de la Jamapa dormida, o tal vez,

Algún lamento del más allá.

¡Todo ha pasado!... la que fue mi casa en “Victoria”Hoy es patrimonio de mi vida, porque su recuerdo

Irá conmigo profundizado en mi corazón mientras no ceseEl caminar de mi destino…

¡Todo ha pasado!... la que fue mi casa en “Victoria”Hoy es patrimonio de mi vida, porque su recuerdo

Irá conmigo profundizado en mi corazón mientras no ceseEl caminar de mi destino…

rECUErdo dE Mi PAMPA

Pampa sobre pampa, Tierra sobre tierra

Torres, calles y ventanasUnas abiertas, otras cerradas.

A lejos… cerros de coloresRemolinos, silencio y quietud.

Tú duermes…

Pero en la eternidad de tu sueño,Gravitas en el pensamientoMitad almo, mitad caliche.

Fuiste semilla, fruto y cosecha,Fuiste pasado, presente y futuro.

Semilla de esfuerzo y tesón,Fruto de trabajo y amistad, Cosecha de amor y alegría,

Madre de cien generaciones,Hijas de la escarcha y camanchacaVida alegre, tranquila y llevadera,

Muerte lenta, ingrata y triste.Paraíso del silencio,

Llanto quejumbroso de los confinesDe la tierra…

Hermosa avenida del viento,Aunque dormida y solitaria,

Siempre despierta en mis sienes.

¡No llores amada Madre TierraQue se me rompe el corazón

En mil pedazos!... Sólo duermeDuerme tranquila y orgullosa

El sueño eterno y profundo del silencio…Yo velaré tu descanso hasta que algún día,

Cierre mis ojos para cobijarme para siempreEn tus entrañas junto a mis hermanos

Y junto a dios.

Parlante LiterarioPoesía de la pampa, Margarita Pino

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Huellas de un Poeta Alfredoski: “Esto es algo que nos urge hacer.

Sin justificación. Sin excusa.”

Para esta ocasión hemos entrevistado al que inició todo este jaleo hoy llamado editorial flores en la basura, y no porque queramos personalizar esta instancia en una persona, sino porque es un colaborador también, como todos, y que de hecho para autopublicarse primero a él, inició éste cuento sin mucho oficio ni menos con la idea de que cinco años después todavía estaría (aunque ya no solo) haciendo éstas publicaciones lumpenescas.

Así las cosas, quisimos saber entonces ¿Por qué una editorial cuando ya casi nadie lee?

Y sí, es difícil saberlo… si yo no escribiera no la hacía en todo caso… porque nadie tiene tiempo para leer… leer es casi un lujo, de ociosos, gente de antaño (los super-vivientes) o de personajes a los que les pagan para hacerlo. No hay tiempo para leer porque todo va muy rápido también. Hacer cosas así que requieren bajarse de las ruedas y literalmente parar-se, para sentir-se la respiración e hincarle el diente al papel por fácil que parezca es difícil… (…) por fácil que parezca ¿quién lee? Poquísima gente… incluso de la que lee… por ahí alguien dijo, apropósito de Onetti, que no entendía cómo un autor de tal talento podía pasar tan desapercibido, y otro le respondió que si nadie lee y los que lo hacen leen a Dan Brown, Onetti termina siendo un deleite de pocos. Y tiene razón.

Y mira, si poca gente tiene tiempo para leer, imagínate para escribir; por eso lo rarísimo es que una vez formada esta editorial mucha gente apareció con escritos propios… no voy a hacer juicios sobre la calidad, porque el asunto era ante todo publicar, fueran quienes fueran los secuaces… fue grato más allá de cualquier cosa, que existieran.

Tampoco te voy a decir que yo quería incentivar la lectura o que por el hecho de que poca gente lea, la trinchera entonces debe ser publicar y cuanta cosa. No. Esto partió como algo individual, porque estaba solo, no me iba a engrupir con que estaba salvando al mundo. Pero de octubre a enero ya éramos tres o cuatro, luego vino el blog, el face, la revista virtual, después la imprimimos. Pareciera que se avanza así. Y Se puede confundir uno porque no sé si la gente lea más, ni siquiera me consta que estemos siendo leídos ahora… (…) ¿Por qué una editorial? Lo mismo valdría preguntarse: ¿por qué publicar? ¿para qué escribir? El asunto, más bien, es como sacarse una espina del pie, una piedra del zapato o por fin terminar rompiendo las ventanas de cualquier institución, elígela tú, y sobre los vidrios todos rotos tomarnos un botellón de vino para celebrar. Esto es algo que nos urge hacer. Sin justificación. Sin excusa.

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Por Emilio Barranco

Podría escribir como Bertoni. Al final qué pasa, la muñeca se mueve así, por aquí y por acá, por la superficie del papel. Se mueve así con el lápiz sujeto, por los dedos, de forma súper cómoda, se hace súper fácil, lo que fue súper difícil: aprender a sostener el lápiz de este modo y moverlo así, todo un ejercicio de repetición y puntería y cierta destreza con el dibujo.

Aquí estoy, haciéndolo 22 años después de haberlo conseguido, y no en la escuela como casi todo el famoso mundo, sino que por una tía. Ella me tuvo paciencia, porque yo de niño ya era un incapaz. Y la escuela lo supo, pero mi tía lo remedió con paciencia y tacto; y también, por qué no decirlo, tuvimos algo de suerte. Y aquí sigo, 22 años después de eso, lidiando con otras incapacidades mías, ejercicios de repetición que debo ir superando con cierta destreza, con paciencia y tacto, pero sin mucha suerte. Y me pregunto, por qué no podré hacer las cosas al estilo Bertoni; el viejo suertudo ese que le publican lo que escribe, y al parecer también le pagan, y al parecer también le salta la liebre, de vez en cuando. Aunque sea algo así como un jipi monje loco viviendo en su monasterio personal en Concón, huyendo de los perros (tal como yo) y juntando cachureos (yo no hago esas cosas) y así, haciéndose su paraíso. De algún modo burlando la locura propia y ajena, pero sobre todo al famoso mundo, el impaciente famoso mundo, que carece de tacto y de suerte; y que allá afuera continúa su incansable cruzada por tachar nuestras existencias, como yo tacho las palabras que anoté mal, y que son un poco más ilegibles que las que anoté bien, y Bertoni allá tan re lejos, tal vez hace lo mismo, que hacemos el famoso mundo y yo: esto de tachar lo inservible, los errores que no merecen perdurar sobre ninguna superficie, pero siendo tal como yo y no como el mundo, seres tachados o postulante al menos a ser tachados, él, (Bertoni), con un poco de suerte más que yo, y muchos más logros que yo. Pero en fin, me lo imagino escribiendo a la par de conmigo, y eso es bastante en cierto modo, para 2 incapaces como nosotros. No tan solos y sí muy perdidos, por lo menos 1 del otro, y de 1 mismo cada cual en su caso.

Y yo no sé qué quería decir, si algo quería decir, real e inicialmente, con todo esto, salvo (y ahora lo recuerdo un poco mejor), echarle unas puteadas a Bertoni, de pura envidia sana, como dice mi viejo. Envidia sobre todo por ser el que dicen qué es, y que muy ciertamente ahora que lo pienso, o que lo leo, ya que al final qué es escribir (o leer) si no pensar de un modo superiormente más ocioso que cualquier otro, tal vez no es, tal vez no es eso que dicen qué es, como decían del viejo Bukowski, cuánta patraña fabulosa en principio; y ya se ve que esto no va para ningún lado ¿y qué más puedo agregar? algunos adornos, fuegos de artificio para decorar, trucos para las chiquillas, cahuines mentales para hacer creer a los otros que piensan o que yo pienso o que incluso Bertoni piensa.

Pero el famoso mundo no; tanta maravilla no me estoy permitido por vomitar o construir, al modo en que cuando chico en vez de leer o escribir me armaba un volantín y éste volaba tanto tan alto que ya no me importaba sentirme pequeñito ante el cielo y el resto del paisaje. Y era como ser otra cosa o, más precisamente, era como ser de otro modo y en otro lugar, como ser 1 el volantín allá arriba o ser el viento que sostenía al volantín tan lejos, y quererlo libre, tan libre que ni un hilito sostenido por un cabrito lo amarrara al suelo, el hábitat de los insectos y los lagartos; no, el volantín debía volar conmigo, el viento, por eso, me lo quitaba; porque yo seguía siendo el cabrito con el hilito que se devolvía a la casa de la abuela, más solo y picado con el viento weón, y con 1 tan incapaz hasta de luchar consigo mismo, vuelto viento o volantín, y el hilo tan mal amigo, y en fin. Lo peor era que había que hacer las tareas: leer y escribir. Y ahora 22 o 20 años después, incapaz todavía de hacer lo que dicta el famoso mundo como existencia heme aquí: leyendo y

Poeta del MesClaudio Bertoni, (Santiago, 11 de febrero de 1946- )

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escribiendo, al modo en que construía volantines de niño, y mis lecturas y mis escritos se elevan igualito, y me elevan igual, y me hacen sentir bacán, ser de otro modo y ser en otro lugar, más precisamente como Bertoni. Pero otra vez me juro el viento, y me soplo y me hurgo y me alejo y me hago daño y me destruyo, haciendo así con la mano, antes para tirar del hilo, ahora para empinar el codo, y el efecto es algo parecido; cuando me devuelvo solo a casa frustrado conmigo mismo, odiando un poco más al famoso mundo, pensando en algún modo en un hilo, no sé, delirios de curao… y ¿pensará tales cosas Bertoni? Sobre todo antes, si es que ése antes puede preverse, de escribir, alguna cosa en su cuadernito de 40 hojas publicado en el futuro cercano por la “Sra. Editorial Tanto”, que no se dignará nunca a leer esto, que voy escribiendo hoy, moviendo la mano como tirando un hilo o sosteniendo la botella o sujetando de un modo preciso un lápiz, recordando y escribiendo y re leyéndome, afinando la puntería y la destreza y el tacto y la paciencia y la cacha de la espada… entre-entrando a choriarme con Bertoni y entre-entrando a choriarle ideas recursos inspiración, a modo de homenaje a nuestra lamentable forma de vida, de sobrellevar las cosas y enloquecer. Pero sobretodo de irle haciéndole el quite a los perros, y eso lo repito porque aunque parezca una tontera, por eso mismo, define, define esto de mover las manos así, llevando el lápiz y la mente y los recuerdos y los delirios a quién sabe dónde, pero allá donde 1 apenas parece un cabrito sosteniendo un hilito, tan lejos en el territorio de los insectos y los lagartos. Pareciendo un poeta o un monje o un loco o un viejo caliente y jipi que vive en Concón, escuchando a Telonius monk, haciendo algo así con la patita, soñando tanto y despierto, juntando cachureos o qué sé yo, si tanto más no sé de Bertoni, salvo que partí diciendo que podría escribir como él, pero ya hemos descifrado o tal vez sólo yo lo he descifrado en mi incapacidad de hacer otras cosas, las de verdad, que para eso tendría que ser Bertoni, como otrora fui un volantín y que eso es medio turbio, por decirlo menos, y es que con suerte he sido y soy yo; y a la postre ya escribo y esto por piñuflo que sea, lo prueba.

Y en fin, ya no sé qué quería decir, tan sólo putear a Bertoni como tanto volantín y tanto viento y tanto hilo putié antes.

escribiendo, al modo en que construía volantines de niño, y mis lecturas y mis escritos se elevan igualito, y me elevan igual, y me hacen sentir bacán, ser de otro modo y ser en otro lugar, más precisamente como Bertoni. Pero otra vez me juro el viento, y me soplo y me hurgo y me alejo y me hago daño y me destruyo, haciendo así con la mano, antes para tirar del hilo, ahora para empinar el codo, y el efecto es algo parecido; cuando me devuelvo solo a casa frustrado conmigo mismo, odiando un poco más al famoso mundo, pensando en algún modo en un hilo, no sé, delirios de curao… y ¿pensará tales cosas Bertoni? Sobre todo antes, si es que ése antes puede preverse, de escribir, alguna cosa en su cuadernito de 40 hojas publicado en el futuro cercano por la “Sra. Editorial Tanto”, que no se dignará nunca a leer esto, que voy escribiendo hoy, moviendo la mano como tirando un hilo o sosteniendo la botella o sujetando de un modo preciso un lápiz, recordando y escribiendo y re leyéndome, afinando la puntería y la destreza y el tacto y la paciencia y la cacha de la espada… entre-entrando a choriarme con Bertoni y entre-entrando a choriarle ideas recursos inspiración, a modo de homenaje a nuestra lamentable forma de vida, de sobrellevar las cosas y enloquecer. Pero sobretodo de irle haciéndole el quite a los perros, y eso lo repito porque aunque parezca una tontera, por eso mismo, define, define esto de mover las manos así, llevando el lápiz y la mente y los recuerdos y los delirios a quién sabe dónde, pero allá donde 1 apenas parece un cabrito sosteniendo un hilito, tan lejos en el territorio de los insectos y los lagartos. Pareciendo un poeta o un monje o un loco o un viejo caliente y jipi que vive en Concón, escuchando a Telonius monk, haciendo algo así con la patita, soñando tanto y despierto, juntando cachureos o qué sé yo, si tanto más no sé de Bertoni, salvo que partí diciendo que podría escribir como él, pero ya hemos descifrado o tal vez sólo yo lo he descifrado en mi incapacidad de hacer otras cosas, las de verdad, que para eso tendría que ser Bertoni, como otrora fui un volantín y que eso es medio turbio, por decirlo menos, y es que con suerte he sido y soy yo; y a la postre ya escribo y esto por piñuflo que sea, lo prueba.

Y en fin, ya no sé qué quería decir, tan sólo putear a Bertoni como tanto volantín y tanto viento y tanto hilo putié

Efeméride PoéticaClaudio Bertoni: el cansador intrabajable.

“Haría falta una definición del silencio como locuacidad e incluso estridencia o aullido, para entenderlo como lo entiende este poeta que es músico, que es un fotógrafo; y todo ello porque es un practicante de lo que llamó Kerouac “un género de vieja y nueva locura poética Zen”. [...] Su poesía hecha de fragmentos de un diario incesante -work in progress- de un implosivo, explosivo y acumulativo proceso de maduración, calla porque se mueve, casual y libremente, en el mundo de las relatividades (...”del revoltijo y la mentira”) negándose a la falsedad de la trascendencia y de ciertos saberes fraudulentos. Excomunión de la pedantería, destierro de la gravedda, color local cambiante a tono con sus obsesiones errátiles, egotismo del antiego, cachondeos del goliardo que hace la alquimia de la delicadeza con los ingredientes fecales del lenguaje”.Enrique Lihn.

Bertoni nació en Santiago un 11 de febrero en 1946. Además de poeta ha sido fotógrafo y músico. Así fue como integró el grupo Fusión, primera experiencia de jazz-rock chileno; luego, en Francia e Inglaterra, donde vivió por cinco años, se desempeñó también como percusionista en diversas agrupaciones. Su primera aparición pública como fotógrafo fue en 1974, en el Royal College of Art de Londres, donde participó de la muestra colectiva “Artist for democracy”.

En poesía destaca por su prosa desencajada de estructuras y formalismos. Ideas del cotidiano y vivencias son su contenido. También la mar de citas de otros autores, pueblan sus textos, a modo de anclajes a otros parajes y seres.

El cansador intrabajable como suele decírsele apropósito del título de su primera publicación, sostiene en su propia vida la filosofía de no ganarse la vida perdiéndola con un trabajo. Proyección real de los personajes clásicos de la literatura Bartleby.

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Poesías Bertoni“Poema para una joven amiga

que intento quitarse la vida”

Me gustaría ser un nido si fueras un pajaritome gustaría ser una bufanda si fueras un cuello y tuvieras frío

si fueras música yo sería un oídosi fueras agua yo sería un vaso

si fueras luz yo sería un ojosi fueras pie yo sería un calcetín

si fueras el mar yo sería una playay si fueras todavía el mar yo sería un pez

y nadaría por tiy si fueras el mar yo sería sal

y si yo fuera saltú serías una lechuga

una palta o al menos un huevo fritoy si tú fueras un huevo fritoyo sería un pedazo de pan

y si yo fuera un pedazo de pantú serías mantequilla o mermelada

y si tú fueras mermeladayo sería el durazno de la mermelada

y si yo fuera un duraznotú serías un árbol

y si tú fueras un árbolyo sería tu savia y correríapor tus brazos como sangre

y si yo fuera sangreviviría en tu corazón.

Poesías Bertoni“Poema para una joven amiga

que intento quitarse la vida”

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Puedo edificarte en perfección,Pero te imagino en errores,Tus aromas deben ser ácidos,Tu pelo un voraz incendio toxico.

Tus labios deben ser delgados,Rosados con calor, Morados con frío,Escondiendo tus dientes imperfectos.

Tu aliento un flato de recién nacido,Leche agria, leche cortada, un suero blanducho.

Tu piel un tapiz rayado, De trazados estéticos, con colores sobrios, colores fuertes,Sin colores en tus tatuajes de vida, Esos que tal vez aun no te atreves a lucir.

Te atrae el ritmo, En ingenuidad te acercas.Cuerdas bajas,Dedos imperfectamente atrofiados,Solo con el ritmo se mueven.

Las mismas manos suaves gastadas por los cuerpos,Las mismas manos secas que consumen espírituLas mismas manos toscas con la que dañas.

El trato que debes recibir es de mimos, de caprichos satisfechos,De amor libre funcional, dominante, sumiso o imperfecto.De risas tontas, de preocupaciones sociales bananeras, Tal vez aprendida en un museo de circo rojo.

Pero aun así te venero en secreto,Te miro en el reflejo de botellas de litro cien,Te miro en éxtasis que te provoca la cocaína,Veo tu sin presente, sin un ahora, sin un puto futuro

Te veo en la frescura de tu adolescencia perfecta,De la vida en los palacetes,

Amour foueL Sintetizador

Arte a mano, Con comida, con colegios, con clínicas, con padres, con curas

Con putas caras, con la cocaína que te consume.

Sin auto, porque eso es: “burgués”Con harapos hippies, porque es chévere,

Con grandes audífonos blancos con ritmos británicos.Con una bicicleta de niño bien.

Me duermo pensando en tu pecho lleno de pájaros,Muero por succionar tu esencia,

Pierdo el sentido de realidad,Quedo como gato ante la luz,

Y respiro profundo con la intención de tragar al mundo entero.

Pero todo acaba,Cuando sin percatarte me engañas,

Cuando enjaulas tus pájaros en el amor romántico,Normal, sin criterio, más que la reproducción.

Y aunque sea necesario terminar con esto,Cuando quiero dormir,

Imagino contigo el sexo perfecto, No penetrativo,

Sin autocomplacencia.

Pienso en dos,Y mi mente corrompida se derrumba

Destruyes mi moral anarquista,Mi YO, se desbanca

y muero en el suero de tu voz.

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Yo soy un paria de mierdaviviendo en una ciudad de piedra

y me carga ver a los colegasque tienen tanto talento

que se escapa de sus manosy al verlo desparramarseno quiero que se pierda

pero están demasiado descontentoscon este sistema que los margina

y los desconcierta.

De pronto abro mis ojosy me doy cuenta que la miseria

es la que me despierta.

Lo que me despiertaJuan Pérez Caronte

Plaza ficticiaCasiano Alicanto

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De cuatro en cuatroen la plaza de artificio

llego, veo pasar y me venestático.

El reloj de la plaza ficticiaestá detenido

y veo en la plaza de cuatro en cuatroa los que van de dos en dos

miro al suelo y no tengo nadanada que decir

ni nada que ver con estolos días oscurosson las esponjas

de la alegría en potencia.

Plaza ficticiaCasiano Alicanto

La vida corre a velocidad- luzCada vez que te miroY sientes mis silencios,Cada vez que me despojo de mis máscarasY yo seco tus lágrimas,Cada vez que te buscoSin temor a convertirme en piedra,Sin temor a que te lances al vacío,Porque cuando se juntan nuestros cuerposLa luz nos inunda a mil sin hora,Toda vez que me lanzoEn el precipicio de tus brazos,En el límite de mis fuerzas,Con el corazón en la mano,Para hacer del delirioUn eterno universo,Sin miedos,Infinito,Pues somos dos cataclismosCada uno aferrado al no-tiempo de nuestros gemidos

Y es cuando en ese instante,Casi muerto, te miro, y te digo:La muerte corre a 300,000 km por segundo.

300.000 KM/sDante Ramírez

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Que no triunfe nadieExtraído del poemario “Radiante Noche”.

Desparramando la gloria de los otrosDe aquellos que su gloria es la resignación de los débiles

De los débiles fuertes en su autopercepción de débilesConvencidos de su debilidad

Llego yo difamando sus triunfos burlándome de mis propias derrotasJugando al sátiro y al insensible

Al insolente

Rompo los cristales que envuelven sus buenos sueñosMancho sus vestidos rituales y sus trajes ceremoniales

Insulto sus verdades y sus nubes y los habitantes de sus nubesLos mitos de sus cielos

Tomo la forma de sus miedosDe sus seres subterráneos

Los desterrados de la memoriaEntro en sus cuerpos como un chamán de vidrio y me entristezcoMe entristezco y me río ante la debilidad de nuestros verdugos

De nuestros protectores y profesoresJefes líderes y presidentes

No podrán con la mancha de mi vida.

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Mis palabras yacenSobre almas ingenuas y fáciles

Persuasivas e ignorantesLa noche cae sobre la ciudad La máquina no para de girar

No descansa.El nuevo orden acobarda a los entes

Que sin duda alguna obedece y se hace parteDel suicidio mental e inerte

La verdad de los hechos La mentira de la vida

Los códigos planteadosLa aburrida rutinaTe imponen pensarTe roban tu verdad

La cambian por historias que debemos aceptarSuicidio mental e inerte.

suicidio mental Vinet Silva

La poesía…sinego

La poesía…sinego

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La poesía está viva…En bucólicos, abyectos, prostitutas, alcohólicos y marginados.

Está en el café frió de la mañana.Es el preceptivo roto, en el asesinato de un auto, la bomba a la civilización.

La poesía es tú pasión y Lo contrario a la acción.…La sangre babeantes, los músculos tensos, los huesos y tripas todo eso danza

Por la poesía..Y Si no lo sabías la poesía mato al amor…

Al mismo tiempo que te hizo sólo mía Es la blasfema al erudito, culto, intelectual de la lengua española, El amigo de la livertad si con V.

Su más bajo instinto es bifurcar con las palabras, alumbrar de lucidez como con el fuego más brillante, bailar con estrellas y el viento mientras manosea el río y coquetea con el suelo

Creen que Nació de huevo de serpiente y ratón por eso su lenguaje afilado y su cuerpo llega a los lugares más recónditos dónde se esconden los secretos del humo.

Sólo tuvo un hijo y murió de vino.Ésta debe estar en el pan, Sr panaderos métala como veneno de seguro esas salvajes familias la compran.

Que se intoxiquen con poesía y de la más barata.

Cascada con agua turbia.Pucheros manipuladores.Gritos de hulk.Posesión.Facción Autónoma Socialista (FAS).Justo al bañarme las olas devolvieron la basura que las maltrató en verano.Miré una media luna con el cordón umbilical al cuello, deseoso lo endurecí y cayó como suelo.Mi arquitectura caótica angustia mi sueño.La palabra femicidio no está en el diccionario.Ficción sombría somnolienta barrancosa desde la vulva a la matriz de masas.Provinciano pensante a partir del vino conversado entre piano y pájaro.Faro de viajeras arañas que con justo criterio no me aplican su veneno.Guerra ya gélida,sin trincheras, posiciones,y a barato precio,nos da muerte tarda y pegajosa en la fugaz hoguera llamada mercado,vil infame zombi.Tomé el caldillo de océanos demonios culebras,dentro de mí,vacío negro encontraron,sin fin tiempo vieron se pelearon se mataron.-

Cascada con agua turbiaCristián Zepeda

Acumulación de los días pasados y principio del día de hoy

(Francis Ponge.)Domingo Nikoláievich

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Cascada con agua turbiaCristián Zepeda

Acumulación de los días pasados y principio del día de hoy

(Francis Ponge.)Domingo Nikoláievich

Donde mi tono ebrio en la nada estribay converge de soslayo tan sublime

todo cabizbajoun ojo inerme dicta con razón

infausta condena: exonerar mi existencia.“sur le marbre d´un escalier.”

15:30._milena y yo habíamos terminado de follar y

mientras el agua de la duchadisipaba el semen de sus pechos

me preguntó si daríamos un pequeño paseo...mire sus ojos... porque no, es viernes.

(me pregunto qué significa o si acudir a la hermenéutica de la mierda, casi siempre, casi como diríamos si aquellas cosas no son sino la misma pregunta.)

Alejando el frío un cigarro se extingueLa neblina de su humo es absorbidaPor la del amanecer de la playaÁrboles tristes se alimentan a ésta la mejor horaPara que sus hojas se refresquen de humedadDesconocidos de siempre pululan hablando bajitoAun así se oyen fuertes sus pasos y palabras torpesPerros ladran de frío o por ladrarSe aclara en cielo y el sueño se cierne sobretodosQuienes van a echarse a algún lado para dormirO salen de otro para trabajarEl alcohol a ésta hora sabe como más ricoMás sagrado es su veneno Sobretodo al abrazarse con el gustillo de Un cigarrillo ya muerto.Un día menosUn día másLa sombra sonora de vehículosAtravesando la ciudad hirienteDe noche fue la que es en verdadY las niñas de la esquina se desvanecen Vueltas rocío quizás.

Cuando el frío se cuela entre mis ropasRecuerdo a Alella Acurrucada a mi ladoCuando me abrigaba más que la esperanzaDe vivir un nuevo día Pues no porque el sol salgaY ya que el sol es el mismo, nos dicenSignifica que viviremos algo nuevoQue incluso puede traernos hasta la muerteNo, no es nuevo porque no haya sido como ayerU otro díaLo es, sí y sólo sí, cuando uno cree queSueña más allá que estando dormido.

siete menos quince AMEMilio Barranco

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Las sombras descendían, los pájaros kallaban,La luna desplegaba sus poros en los nuestros,

La noche era de oro, los astros nos mirabanY el viento nos traía la esencia sin hacernos callar.

El cielo azul tenía kambiantes de topacio,La tierra oscura kabello de balsamo sutil;

Tus ojos más destellos que todo aquel espacio,Tu juventud más kolorida que todo aquel abril.

Aquella era la hora solemne de los dos como uno,En que del alma brota el cántico nupcial,El kántico inefable del beso y del suspiro,

El kántico, el de esta noche triunfal.

Estallido de sombrasGato Córdova

Fanzine PoéticoFlores en la Basura

Editores

Flores en la Basura

Diseño y Diagramación

Roberto ArdilesDarío Vicencio

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Estallido de sombrasGato Córdova

Fanzine PoéticoFlores en la Basura