junio - 2

No se Olvida - 2Jaime Villarreal

Poemas Infrarrafaelistas - 7Es cierto lo que dijo Pedro Damián

Cuauhtémoc MéndezLa Ciudad

Constantino KavafisSe es necesario morir tan joven, refin en 7 tonos

Oscar AltamiranoTupac Amaru

Tulio Mora

Tacones de Creación - 12A Jaime Villareal

Joroska HallerEl Cartero

Benjamín Pacheco LópezPoesía en caso de tu ausencia

Ulises RegaladoManifiesto de las Contradanzas

Miguel ToralPedalea

Gustavo CárdenasUrbi el Orbi

María G. BarrónMimo

Armando Catillo ToroRayo de Poesía

Hummingbird Woodpecker

M.S. Papasquiaro atropella a Neal Cassady en la carretera a San Miguel de Allende

Guillermo Pastrana

de Tuits - 19

El cincuentenario, ante la ausencia de su autor - 21

Director GeneralMiguel Toral

Director EjecutivoRosa Caracuel

DifusiónJosé Manuel Herrera

DiseñoJorge Orlando Moctezuma

la palabra gestión editorial

GOLFA es una publicación mensual digital

contacto: revistagolfa@gmail.com

junio - 3

Jaime Villarreal

El tiempo… tiene el recuerdo de un árbolcon frutos de ámbar maravillosoalgunos dulces y alegres…otros tristes,amargos y dolorosos… y es que apenas un gesto imita el dolor…donde se reprimió el temblor de la inteligenciaque brotó de las sienes partidasdonde la pena sollozó en los calabozossabiendo que los gritos imitaban la desgracia No por temor, sino por tristezatengo que salpicar de realidades estas palabrasdesanudar mi boca y aclarar, por ejemploque la vacilación acarrea a tajadas la derrota,que el remordimiento mastica los soplos del corazónque la ignorancia es pus que envenena la sangre,que enajena las venas y las vuelve tartamudas,que la falta de memoria y de conciencia,es la aguja de un péndulo que nos clava desde antes en la muerte. De una vez quiero decirlo todono importa que hoy la insolación televisiva rompa los cerebros,no importa que hoy nadie quiera escuchar los versos,ni que los ladridos y el lodo demagógicotapen la boca de los jóvenesni que los corruptos traten de abreviar o de escondertodo el armamento de imaginación que llevamos dentro.

junio - 4

Vamos a demostrarles que, ciertamente, una protesta debe traer muchos problemasy puede atravesar el tiempo, como el cercode tupidas bayonetas… que simplementelas barras de la cárcel no aprisionan los espíritus o lazos,así de simple, y sencillamente,el río de la verdad inteligente desborda su cursoy de manera natural agota la mentira y la intolerancia…porque, cuando las masas se echan a caminar a contracorrientela muerte es incapaz de amarrar tantas gargantas,esas que golpean con fuerza el abdomen del mar de la historia para que enfurezcay proyecte sus dentelladas pesadas, a fuerza de razónsecando en sal a todos esos enemigos de la vida. Señalando al cielocomo última tumba de un fuego de artilleríaondeando la bandera como una nochecomo una usurpación al pueblopara los días de la inclemenciaque un día de hace 42 años atardecieron de víctimaspara esos días de impacto y ruidopersiguiendo el arrojo de relámpagos y jóvenes pájaroscon lujo de bengalas, metralla y buitresno sobra esta señalno sobra este puño… Porque las mazmorras clandestinas no se extiendanni el llanto de las madresni el martirio de los hijosni el terrible horror atrás de nuestras puertasen este desdichado país

junio - 5

que legaliza la persecución de la verdad y la bellezay penaliza por delito el ser inteligente y jovencomo penaliza la defensa propia de los sueñosporque ya no se haga tanta prisióna la honestidad y a la dignidad políticay no tengamos que lavar nuestras ropascomo si fuéramos a vestirnos para la tumbaporque ya no vuelvan las botas y sus ametralladorasy los tanques masacrando la juventudemboscando los días de masa populary que no se repita el día en que una madre solitariabusque desesperadamente a todos sus hijosy no se vuelva a decir:pobre; es todo lo que ha quedado de la familiaporque ya no se quede sin castigo la ignominia ni se le estruje de soledad al que sea diferente… al que luche…por ellos… hablo… aunque sea triste…hablo… aunque los desaparecidos jamás vuelvan…hablo… aunque los muertos sean ignorados…hablo… y por que ellos ya no están físicamente para decirlo¡yo lo digo! brillan los frutos de ámbar maravillosolos dulces y alegres… pero hoy maslos tristes, amargos y dolorosos…hoy sólo esos… ahí dondetiene el recuerdo un árbol. junto a una barda que grita en silencio¡2 DE OCTUBRE, NO SE OLVIDA! Jaime Villareal 1-oct-2010

PROSAjunio - 6

POESÍAjunio - 7

Es cierto lo que te dijo Pedro DamiánCuauhtémoc Méndez Estrada

Nunca encontrarás a nadie tan perrunamente fiel como yo.Menos en estos tiempos de austeridad y crisisen que hasta los buenos amantes escasean.El mundo se incendiay sólo se salvará como Gomorra, como Sodoma:en el holocausto nuclear.Llegaremos a vernos en las cavernasbajo nubes relampagueantes sobre el Pico del Águila,alimentando fogatas con reproducciones de Picasso.Sabes que sólo tengo una amante que se llama Juanay todos la conocen como Marijuana,dos o tres descalabros embebidos de alcoholy delirios de militante político.Mucho amor también.Mucho amor por la gota de ternura de Ariadna.Un sentimiento arrobador y brutal por la vida,que como muslos-peces se me resbala entre las manos.Y sueños con las mujeres que nunca más cogeréporque se han ido como mi último cigarro,dejando en mi boca el clitoral sabor de sus labios-pétalos de rocío en la madrugada.

POESÍAjunio - 8

La CiudadConstantino Kavafis

Dijiste: “Iré a otra ciudad, iré a otro mar.Otra ciudad ha de hallarse mejor que ésta.Todo esfuerzo mío es una condena escrita;y está mi corazón - como un cadáver - sepultado.

Mi espíritu hasta cuándo permanecerá en este marasmo.Donde mis ojos vuelva, donde quiera que mireoscuras ruinas de mi vida veo aquí,donde tantos años pasé y destruí y perdí”.Nuevas tierras no hallarás, no hallarás otros mares.

La ciudad te seguirá. Vagaráspor las mismas calles. Y en los mismos barrios te harás viejoy en estas mismas casas encanecerás.

Siempre llegarás a esta ciudad. Para otro lugar -no esperes-no hay barco para ti, no hay camino.Así como tu vida la arruinaste aquíen este rincón pequeño, en toda tierra la destruiste.

POESÍAjunio - 9

Se es necesario morir tan joven-refìn en 7 tonosOscar Altamirano cuando apenas descansa el mediodíasobre los peces de las agotadas sonrisasy un nudo de colas sudorosas se alista en los caféscerca de algún tugurio burocráticoy/ cuando/ generalmente tienes loshuevos flácidos y deseas un cepillo dedientes más que una boca rojaebria de cognaco un culo tan robusto como tu gula lo antojedentro e inmediatamente fuerade un blue jeans recién enjaretadooh se piensa/ se recontrapiensaen la inmadurez de quien se tiene quemorir de viejo y por la noche te estás desesperandocuando sabes que te quedan tres magníficosmiserables pesospara tomar el bús que te va a arrojar ahícerca y llegas a tu cuartodonde vas…. diablos!a estar/ permanecer soloa tocarte el cuerpo con tus dedos fríosa contemplar la regadera abierta/ el aguacomo escultor del airey que tienes que vomitar tu cuerpo sobrela cama catre o perro sueloy jalar con tu propia mano la cobija….solo falta/ te remueles/ que toque atu puerta una hermosa chicay saltas y abres y te diceno compra leche….?(tocan a tu puerta)

siempre –alguna vez- se tienedemasiado tiempo para envejecerpara ser viejopero no se puede ser tan jovenser joven tan premeditadamentetan deliberada y espaciosamentehe de ahí la necesidadla inmediatez imprescindiblede no perder de vista tus días inmortales:todos el bochorno absurdo de la vidaes que tengas que etiquetar cada 24 horascomo un nuevo ejemplar se te ocurre zafarte un zapato y rascarte laplanta del piéentonces piensas en tu querida amantey le dices con tu acre pensamientovoy a verte ahora….y te codéas con el barandillo para distraertea ver si te pierdes de vista yte dejas ahí…. vuela que vuela…. (paloma mía….)*la vidase te escapaella sí te perdonasi habría que perdonar queseas fulano de talun paria incorregiblea costade toda costa te estás masturbando/ te masturbas-mastúrbatete vuelves a masturbar/ te masturbaste remasturbaste recontramasturbaste requemasturbastemasturbasQUÉ OJETE…

*canción de dominio público

1981

I

II

III

IVV

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VII

POESÍAjunio - 10

Túpac AmaruTulio Mora Todavía hablan de mí situándome en el centro de la imagen -las cuerdas, los caballos,mi cuerpo que defiende la unidad intacta de sus miembros-, y remordidosprefieren mantenerme ingrávido en el aire. Se llenan de frases elegantes al citarme:Aquí no hay más culpables que tú y yo, tú por someter a mi pueblo,yo por pretender liberarlo. Y hasta el horror se les antoja recurrenteal indagar en los folios del castigo lo barroco de mi queja: Onze coronasde hierro con puntas muy agudas, que le han de poner en la cabeza......Por la parte del cerebro se le introducirán tres puntas de hierro ardiendoque le saldrán por la boca... Qué decir de sus sospechas,siempre irreprochables, al implicar en la forma torturadauna metáfora de culpas nacionales (el equilibrio entre mi cuerpo indivisibley el verdugo que quiere fragmentarlo, ¿no evoca al equilibrio suicida del Perú,su imposible armonía?). Y se escudan en los mitos y obsequiososde palabras fermentan en mis miembros mutilados (por los que yo sufromientras ellos investigan) inconcretables utopías: Cuando su cabeza,que escondieron debajo de palacio de gobierno, se encuentre con sus extremidades,volverá el tiempo de Inkarrí. Y esperan que otra vez Areche me coloqueentre los potros del tormento, y el hacha, ya no los animales,en las diestras manos del verdugo separe mis huesos de sus goznespara encontrar sentido a sus asertos.

POESÍAjunio - 11

Inútil recordarles a los muertos precedentes:que mi esposa Micaela caminó hasta el cadalso sin bajar la vista (y eso que llevabala lengua hecha un guiñapo y salpicaba sangre en las finas ropas de Matalinares);que Tomasa Titu se rió de los cuchillos; que el negro Oblitas derramó dos lágrimas,no por la inminencia de su muerte, sino por lo enojoso de las despedidas;que, en fin, mis hijos aguardaron con paciencia que uno a uno los fueran destroncando.Prescindible es el dolor para tan eruditas reflexiones: ¿abjuré del rey y sus impuestos?¿Sobreestimé las condiciones subjetivas y el carácter de masas de la insurrección?¿No fui un novato en estrategia? Pero al cabo generososexaltan mis virtudes caras al siglo de las luces:era un noble arriero que vestía de negro terciopelo y cabalgaba un potro blancoy se sabía de memoria a Garcilaso y montaba el drama del Ollantayantes de entrar en la batalla. Un look para el consumo: los cabellos largoscoronados por un sombrero con el pico rombo y el ala tiesa y circular -idealpara levantar turistas en el Cusco. Una tentación de los arcanos astrológicos:Huáscar versus Atahualpa, Manco Inca versus Paullu,Túpac Amaru versus Pumacahua, los pares fratricidas -Géminis, sin duda.Una extravagancia de genealogistas: rastrear sangre de mi estirpeen las cortes de Polonia y Portugal. Un recurso del poder:citar un verso del poema vigoroso de Romualdo (querrán matarlo y no podrán matarlo)cuando la mancha india se arrebata. Nada más oportuno para todoque el agonista prometeico, el que muere porque no muere.Si tanto saben de mi vida y de mi gesta ¿por que no revierten mis fracasosy después me echan en tierra a descansar mi muerte

PROSAjunio - 12

A Jaime VillarrealJoroska Haller

Hay personas que no son compatibles con el olvido, que su nombre -o su rostro- sim-plemente no embonan con la palabra, con el espacio vacío.

Hay quienes solo encajan con la eterni-dad, ese trascendente onírico que aún no podemos conocer, y que sin embargo, los colocamos ahí como en un altar.

Para alguien que ha estado más allá del bien y del mal, no nos queda más que situarle más allá de nuestra razón, en un sitio sacro que intersecta con el centro del universo, dentro de nosotros, donde con él somos el mismo.

Jaime, gracias por dejarte sentir hoy mien-tras te escribo, y pasado mañana, porque te dejas sentir mientras contemplo tu magní-fica obra.

No me alcanza el intelecto, no me alcanza el sentimiento ni la vida para ser la mitad de tu luz desprendida.

Qué sonrisa habrá tenido Dios al verte llegar temprano… dice Edel Juárez avasallando mis letras en proporción a la magnitud con que envolviste mis proyectos. Y mis días.

PROSAjunio - 13

El CarteroBenjamín Pacheco López

El pugilista yace amasado en la camilla. Costal inquieto; pedacería que se reajus-ta. Las heridas del combate dejaron una marca de islotes morados por hombros, pecho y abdomen. Sus brazos son los puentes derrumbados, unidos a manos incapaces de sostener la hoja de un libro. Respira como automóvil averiado: se contrae, se detiene, arranca y se colapsa. Es una inflamación que palpita. El brillo de sus cicatrices es intermitente.

Las piernas no reconocen el tronco que se agita. Saben que tenían que sostener-lo, aguantarlo, alejarlo del adversario. Al final lo llevaron a esta cama. Esperan que despierte y les ordene llevarlo de nueva cuenta a la arena. Este cuerpo es las piedras reunidas después del baile con el mazo. Arrecife sangrante, cordillera detonada. En la cara rebota el eco de los versos susurrados por otros guantes.Traigan a los mecánicos, a la industria y sus obreros para remover la carne y des-enterrar la mirada. Alguien construya un puente para unir el cabello con la frente; sumerjan palancas, vigas y tuberías para levantar esa nariz. Vacíen las nubes para limpiar la sangre; que los reos sostengan los labios mientras laboran las costureras.

Avisen al guardia: que mate al que entre al casillero con un espejo.

El cráneo de Mario El Cartero Kauffman parecía un pato escondido bajo dos arbustos de piel. Izquierda, derecha, finta, más abajo, derecha, finta, eran los pasos para evitar la embestida de un par de puños veinte años más jóvenes, más arriesgados, más hambrientos, que

I

IIIII

lo habían estado cazando a partir del segundo round. El recinto de la arena era un mar de flashes, en el que navegaban vasos de cerveza y mentadas de madre. Típico de una función de box de sábado por la noche.

El aire eleva el apodo de Mario de un lado a otro, lo sube y baja hasta quemar-se contra los focos que tiemblan pegados al techo. La palabra Cartero une a las gargantas, guía el brillo de los ojos, son ocho letras formando un himno hasta que las lenguas vuelven a encharcarse en la cerveza.

Derecha, derecha, finta, izquierda, abajo, finta, revés, giro, finta. No, detente, no sigas, error, regresa la cabeza, ordena la retirada de la frente, clava una estaca en los ojos para evitar el movimiento, que alguien amarre un grillete al cuello para frenar este avance.

Es tarde. El miedo y el sudor escurren entre el guante y el rostro, ya casi llega, se evapora el aire, es el puño, son todos los puños...

Rosenda De Sanctis está sentada en la fila cuatro, asiento 39, de la parte derecha de la arena. Al igual que ella, al menos veinte mujeres aprietan una carta entre sus manos; otras llevan la misiva entre el sostén y el pecho. Bajo las medias. Rosenda tiene 18 años y porta un vestido de flores. Lo compró después de ahorrar durante un mes de trabajo en la maquila-dora. Los zapatos son de segunda, pero los milagros del boleado y la costura los hacen lucir de primera.

PROSAjunio - 14

El que entienda de miradas, comprenderá el resplandor de Rosenda: está ena-morada. Entre la pestaña y la pupila se desvanecen las multitudes; los gritos se desintegran; es inalcanzable para los guar-dias que desean pasarse con ella. Ahí sólo cabe una figura atlética que sigue un vals en la partitura de las cuerdas, la sombra que gira en el cuadrilátero, la promesa de una Iglesia, una casa en el campo.

Si pudiera, los puños de Rosenda cubri-rían el cuerpo de Mario. Su piel sería un escudo dispuesto a soportar la cascada de un par de guantes. Pero apenas es un tallo sacudido por el viento, que contem-pla a lo lejos, la tormenta que despedaza un muro.

El puño de José El Gallero Dresden salió de repente. Tercer brazo indetectable que detonó el dolor en el pómulo izquierdo de Mario. El impacto del jab dejó una grieta justo en el tatuaje que El Cartero solía presumir entre las mujeres del barrio. El grito femenino desplazó todos los ruidos, cuando el golpe sacudió los huesos y la carne del eterno enamorado que se colaba en todas las casas.

El entrenamiento y odio acumulado por El Gallero finalmente coincidieron en un punto para desmoronar al conquistador de mil camas.

En ese guante viajó la venganza de maridos engañados, el recuerdo de un hermano golpeado a la brava, la hermana robada del propio José. Los hombres aplaudieron de pie, a brincos, se desgre-ñaron ante la caída del rival.

Esa noche, Mario peleó contra mil hom-bres, pero bastó un puño para derribarlo.Esa noche, Mario enamoró de nueva cuenta a mil mujeres, pero bastó un puño para que todas fueran lastimadas.El boxeador giró hasta el piso, las cartas brotaron de los senos. Rosenda lloró el manantial.

Oscuridad. Silencio.

IV Poesía en caso de tu ausencia.Ulises Regalado Que te pienso y miento cuan ingrato es el olvido de tu nombre, por que profanar el azar de mis adentros ha sido el engaño más vil y gozoso, tan valeroso como lo es el misterio que inmacula tu arte.

Y yo, el caminante inspirado, espero eternamente el vibrar de tu regreso, de la melodía que haga cantar a este trovador esclavo de tus guerras, herido a muerte por aquel que al alba volvió su suerte y con sus belezos acurrucó tus travesías ha-cia donde el sur cura los cuerpos helados.

Y echado a la sal de la ruina, tu partida me convirtió en un navegante, al filo de tus señales desnudas, de mi tripulación que persigue la crónica de tu rescate.

PROSAjunio - 15

Manifiesto de las ContradanzasMiguel Toral

El contrapoeta es un ente.Un ser de medio andar,de medio pelo,de media sangre.

Vaciado por las calles que lo preceden.Vaciado por los besos que ya lo atormentan.Vacío de nubes, de alientos,abandonándose a su suerte misma.

El contrapoeta es un vivode colores uniformes,de música en labios-lengua de púa.

Entierro de solen el verano cálidode las playas que ni siquiera conoce.

Destructor de poesía clásica,De métrica perfecta;violador de Sor Juana en el instante mismo de sus versos achocolatados,enlatados,inertes de ciudad,vírgenes de rascacielos que mirany hacen como si nos aplastaran.Vacios de urbe, de smog,de una calle chilangadonde se pronuncian blasfemias.

El contrapoeta con sus lamentos.¡Ah la sangre del vientre de un Cristo!El contrapoeta con Jesuses de boca rota,manto rojo,corazón humeante apagado; apagado.

El contrapoeta repite si es necesarioel ultimo verso escrito hace mil años.Es amigo de Machado y recorreLa Castilla ingenua de Leonores.Se toma un trago con Bolaño,

con Mario,con los cuates de la onday aún así destruye en un segundo suspoemas-prosas.

Es punto ciego,punto muerto con forma triangulada.Ajeno a la academia,disidente social del mar de letras.

No responde.No responde.Es llamada telefónica perdida.maestro de clases suicidas.beso en autobús sin rumbo.Amante suicida de acalladas noches.

El contrapoeta es andante sin rumbo;su tema (como el Pacheco diría)no es, sino del que ni se habla.No es, sino del que se olvida.No es: SINO.Destino de poeta nulo.Clase Tlatelolco asesinadaen plazas de años furtivos.Heredero de memoria.

El contrapoeta no es poetasi no escribanode cortes medieras.Cabezas de cisne y avestruz.

El contrapoeta es trincheraráfaga de luzde la metralla.

Es un ente muerto ajusticiado.Acallado en gritos de memoria.¡Ah su contralucha!Su contrasangreSu contrapoesia envenenandocon revolución la pintura.

¡Ah sus ojos que ya no habrán más que leerse!

PROSAjunio - 16

MimoArmando Castillo Toro

El ser natural que imita sin saberlo, no hay, no sabe, no percibe la razón, se alimenta de recursos asimilados para sus alegorías, como caminar, encorvar-se un poco, la dicción, el volumen, el levantamiento indiferente de cejas, todas metáforas que ingeniosamente transmu-ta a su orden, un orden que a base de persistencia metafísica le funciona como la ficción al personaje, o eso quiere creer, cegado totalmente en su mimetismo. No hay nada de natural en él, porque sabe estar solo (ejercita otras partes, usa el arte de la contemplación, su inconsciente trabaja sin cesar por puro capricho teoló-gico) pero no sabe compartir su soledad, el bicho-parasito deja de girar repentina-mente y en un instante regresa a lo que siempre fue, nada, el vacio en el circulo, la sospecha intuible de hablar con un espejo, es el mismo cansancio reflejado, y las perronas se van, el no sabe la razón, o eso quiere creer…

PedaleaGustavo Cárdenas

Pedalea, respiremos que nos extinguimos,basta montarse y andar la serpenteante avenida entre monstruos de tirones fuliginosos.

Pedalea, respiremos que nos extinguimos,inhala del viento la sinfonía a la libertad. Pedalea con ímpetu galopante.¡Estás vivo… estás llegando!

Urbi et OrbiMaría G. Barrón

Soy como el personaje de un cuento postmo-derno sin título ni escritor, el punto final de una frase sin aparente sentido, la llaga punzante de la que nunca brotó sangre.

Te encontré en el salto final de tus contradan-zas, una espiral que daba miedo ver. Partido por el rayo obsceno de las caricias que la Rosa Venus deja en ti al anochecer; reconocidos en el trasfondo de la materia, alma antipoeta, nunca callaré el llanto del cisne.

Nos hacía falta dormir y alimentarnos de sue-ños. Y bajarnos de un árbol de niñez rancia. Tu danza infinita nos encontró, tus pasos de cisne y tu voz que también es de terciopelo. Será eterna esa misma danza ligera, prolongada en el espacio y tiempo. Tu antipoeta Urbi et Orbi, adolescente Rimbaud sin rumbo.

PROSAjunio - 17

Rayo de PoesíaHummingbird Woodpecker

Una vez más el círculo se cierra con una heridaSeparando la realidad de la ficciónUna perforación con la daga de la mentiraAndando tras el santo grial de la convicción. Las palabras salen de la boca sin ningún sonidoY un libro en blanco se cierra ante el ayerComo es posible que me haya encariñado contigoLa noche cubre esas huellas al caer. Una caricia rota negada por tus labiosUn miedo profundo en los rincones del almaUn hechizo maldito por un brujo sabioAnte todo tuve que conservar mi calma. Estás en una gran distancia, entre las notas de una canciónMe deprime esa volubilidad A cada amanecer por ti elevo una oración

Quiero ayudarte, pero de qué manera y con sinceridad.No importa si pierdo la corduraAl demonio con esas estúpidas excusas Yo te cubriré con mis alas de pasión y ternuraPorque tú y sólo tú eres mi musa. Aunque seas prohibida en totalidadY digas que el miedo te paralizaNo temo al riesgo de robarte un beso en libertadY tomar como propia esa mirada que me hipnotiza. Aún te ocultes en la inseguridad y el miedoY persiga en la oscuridad el calor de tu pielTe darás cuenta de que te quieroY me dejarás expresarme en el lienzo de tu cuerpo y no en una hoja de papel.

PROSAjunio - 18

Podré entrar por tu ventana en forma de un pensamientoY poseeré tu mente al pensar en mil maravillasSurcaré el océano de tu cuerpo totalmente y sin resentimientoY ahuyentaré con mi sable de plata a tus más profundas pesadillas. Nunca diré adiós a esos recuerdos Atesoro hasta al más mínimo segundoMe quedaré con el más profundo momentoNo lo cambiaría ni por toda la gloria del mundo. Dame todo el afecto que tengas y el que haga faltaY cantaré por ti, para que nunca más te sientas tristeDesde el palco más brillante de la conquista más altaSi tú estás ahí el dolor se va, y con ello la muerte no existe.

M.S. Papasquiaro atropella a Neal Cassady en la carretera a San Miguel de Allende.Guillermo Pastrana

Lluvia se me encharca en los huarachesLlevo pantalones brincarecuerdosLluvia/pasado no me mojaLlevo mi cigarro de paraguas.

Ando con la luna de sombreroY las banquetas de indigente,Bailo con la noche/señoritaVamos tirando la memoriaEscurriendo risas a gotitas.

Velada sin guiónPalpita en el asfalto,Pasos temerariosAhuyentan a la muerte.

Penumbra delincuente -noshacelosmandados-callado me invento unos ojos.Adiós ruta en el abismoEncontré el cigarro de emergenciaY tu par de brazos paracaída

REDESjunio - 19

Decimos todo y a la vez lo dejamos ambiguo y en la constante vertiginosi-dad del crecimiento, en esta edición lanzamos las palabras que a manera de red encierran frases que nos evocan en esta calle a la lucha, a la pasión

y a la entrega de revolucionaria de nuestro amigo Jaime Villarreal.

REDESjunio - 20

junio - 21

Hace apenas unos días las letras mexica-nas se enfundaron en su mejor traje luc-tuoso para despedir al escritor universal –como no han parado de llamarlo-, para encabezar una ceremoniosa despedida desde las entrañas del país azteca que convulso deja caer lluvia sobre el féretro de Carlos Fuentes.

Se va con él una tradición literaria que solo habrá de acompañarlo hasta las puertas del mictlán y regresará para hacer mella y generar ahora sí nuevas letras –las que siempre quiso Fuentes- se va con el parte de los últimos exponentes del Boom Latinoamericano y nos queda el recuerdo, un recuerdo casi a todo de dis-paro seco. Don Carlos deja a su ‘güerita’, a sus amigos, a su México, a su “Aura” y su “Muerte de Artemio Cruz” en plena es-pera de las celebraciones por el cincuenta aniversario de su publicación.

La muerte de Artemio Cruz, publicada originalmente por el Fondo de Cultura Económica (y cuya edición conmemora-tiva lanzará Alfaguara este año), es un monumento a la experimentación narra-tiva y también a la lucidez para captar el significado de la decadencia. Con esta obra, la novela de la Revolución encontró

junio - 22

su punto final y, al mismo tiempo, una de sus máximas expresiones.

Artemio Cruz es un trozo de historia corrompida que muere entre filones de memoria, donde evoca su vida: luchas revolucionarias, traiciones, pasiones, ambición, historia escamoteada por visiones perversas. Él se sabe podrido y a su alrededor sólo ve podredumbre también. Artemio Cruz es esa parte de México enferma de poder y horror, a la vez víctima y victimaria.

Por su parte, Aura, publicada por Era (mismo sello que lanzó, en febrero, la edición especial), no necesita presenta-ción. Novela corta, es el libro más leído de Fuentes y uno de los más vendidos de las letras en español. A su alrededor cir-culan leyendas, acusaciones de plagio y amenazas de censura que, naturalmente, sólo han logrado incrementar su número de lectores.

Esta historia de fantasmas, donde presente y pasado se confunden, deja un sabor de confesión amorosa, no sólo a la brevedad de la juventud y la belleza humanas, sino también a los viejos case-rones del Centro Histórico de la Ciudad de México.

Fuentes nos deja y se queda en sus páginas, en sus tildes y en sus renglones vacíos. En las lecturas que ahora hemos de hacer homenajeando a mexicano, nos deja descubiertos y nos ve quizás hoy desde la región más transparente.

POESÍAjunio - 23