La loca historia de la Carol Dayana

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La loca historia de la Carol Dayana

Colección Plaquette Serie Sepia

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Franco Ibáñez Zumel 1995

Casa Litterae Editores

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Registro Digital/EEDigital/EE

Primera publicación en agosto de 1995Publicación Epub y formatos para móviles 2012

CASA LITTERAE® Concepción 2012E-mail: [email protected]

12 de octubre 2987 - 214Fono 41-2364375Villa ManquimávidaChiguayante Chile.

CODIGO INTERNOCODIGO INTERNOCODIGO INTERNOCODIGO INTERNOCODIGO INTERNOPLAQ/SEPIA/001Colección PlaquetteSerie: Sepia

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Ninguna parte de este libro, incluido el diseño de la portada,puede ser reproducida, transmitida o almacenada, ya sea poralgún procedimiento mecánico, óptico, químico o electrónico,o por la modalidad de fotocopias sin el permiso escrito delautor o el editor.

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La loca historiade la Carol Dayana(1995)

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C arol Dayana es héroe y bufón,

recorre las calles día y nochedeambulando y reconociendo encada pliegue de la urbe un uni-verso vetado al común de los

mortales de la ciudad. Su vida es un constante co-rrer sobre tacos de veinte centímetros, sobre zapa-tos brillantes de color rojo bermellón o rosa de cue-ro artificial o en su defecto charol, pero rojo.

Vende flores en la pérgola a la salida del mercadomunicipal, también es dependienta de la importadoraMacys de ropa americana y no se inmuta por lasburlas de los otros, su risa suena estruendosa junto asus amigos, con el típico timbre de hombre, pero notanto, y suena tímida y femenina cuando está frenteal resto.

Participa de todo donde exista multitud, le gusta elpúblico; es su público y su espectáculo.

Corre sudorosa de aquí para allá, orgullosa de que lamanden y ausente a la base de mala calidad que

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corre por el cuello de su camisa junto a la sombra y elrimel que la convierten en un payaso bajo treintagrados celsius a la sombra.

Carol se viste de gasas vaporosas al tobillo y se pa-sea por la urbe adormilada de Concepción, corre alcité como loca al llegar el atardecer, luego del trabajo,a vestirse de tules y recorrer las calles hasta la ma-drugada bebiendo el néctar de las noches de un Con-cepción oscuro y peligroso.

La vida de las calles es triste, los habitantes de lascalles son los que viven en los suburbios cercanos alinfierno, a la orilla de las lagunas, en los basurales endonde se almacena la basura de los restaurantes yen donde los niños suburbios nacen, juegan, comen,crecen, viven y mueren.

Carol trabaja esporádicamente durante el día; en lanoche se transforma en la bailarina exótica de cual-quier esquina para quien lo pida por el precio quepida, para hacer lo que se pida y como se pida, nadaes imposible para la chica de la noche; ningún lugarprohibido para la chica de la noche, moteles, sitioseriazos, discotecas, playas, postes, plazas, bancos deplazas, semáforos y sus respectivos y tránsfugas taxiscolectivos.

Pero Carol nunca lo hace por el dinero.

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El placer, el público y la imagen mueven a Carol a suantojo -no otra cosa- y nunca es suficiente, la vidahay que vivirla a morir en el averno; los escenariosson siempre crueles con quienes venden su alma,los actores se deben a su público y los poetas a símismos, sin embargo ambos tienen un precio y enlas transacciones nada es elegante.

Carol es vieja historia, sólo un recuerdo o un íconoque quedó plasmado en la memoria de estudiantesde enseñanza media del liceo Enrique MolinaGarmendia, él/ella era de nuestra misma edad, tuvoel mismo lugar y espacio en común con nosotros,pero la diferencia, mínima en todo caso, lo/la llevópor los enrevesados caminos desde donde nuncaregresó.

Ni siquiera las azarosas calles que el/ella misma tan-to amó se dieron cuenta de su ausencia repentina.

Las últimas veces y los últimos testimonios indicanque se le veía golpeada con moretones y un par decicatrices en la cara. Vagando como un zombie, dur-miendo bajo las marquesinas de las grandes tiendascon todo el tumulto humano de los parias, tapadacon cartones, acompañada de perros y recibiendolos mendrugos asistencialistas y «calmaconciencias»del Hogar de Cristo.

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Un día simplemente desapareció.

Su cabello rizado y negro azabache, su silueta de metro ochenta,su cuerpo macizo y cero curvas, su cara quemada por el sol y lamiseria endémica reflejada allí, desaparecieron un día; en principiono se notó, al pasar de los días sus chillidos faltaban en el paisajey allí fue donde comprendimos.

La ciudad perdió su esencia.

Las circunstancias en esos años me hicieron huir de una ciudadde mierda que ya mostraba los rasgos de lo que venía; desespe-rado quise poner entre la urbe y yo la mayor cantidad de distanciaimaginable, llegué a lugares en donde ni uno de mis compañerosde vida llegó, lugares y países en donde la riqueza era una ofensa,y en contraste, lugares y países en donde la pobreza y la miseria,la pestilencia de la vida dolía tanto y en un lugar tan profundo delpecho, que era hermoso.

Allí encontré el significado.

De regreso busqué al travesti, al transexual, al trans de transparen-cia y tránsito, pero Carol ya se había ido mucho antes y sin salir delas cuatro calles que eran su universo sé en mi interior que encon-tró lo mismo que yo.

Franco Ibáñez Zumel, 2012

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LA PARTIDAO de cómo comienza unahistoria en un punto del espacioconectado con un punto en eltiempo y en donde tres son dosmás cuatro

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«Yo que he sabido verte entrelas cosas esenciales.Me enojé cuando pronunciarontu nombre en lugarescomunes...»

Ezra Pound

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Ya no soy la loca de la nocheme cansé del hueveo-en serio-

Ahora vendo ropa americanaaunque me echaron de la importadora Macysla de Freire con Colo Colodonde el puterío era grande

Muchas mujeres......muchas cagadas

Prefiero andar sola por la vidano sé si es vidaahora que lo piensoesto es seriomuy serio

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Miro los rostros de la mañanay sé que algo está pasando aquí

Un día desapareceré y nadie se dará cuentaquizás excepto élel anónimoese que se hunde en la multitudpero que en cada país existeen cada milenaria ciudad perdidaen cada vida

Para él no seré anónima nuncay nunca nos conoceremosseré como la mona lisaimpenetrable y atractivapero siempre puta puta y puta

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La noche es terrible en el mercado de Conceel día es extrañopero ingenuo

La necesidad es la que crea monstruos

He visto el horror en películaspero la realidad es más terriblelos fantasmas respiran en bolsas con neoprény andan con punta como los astronautasno pidentorturan y exigenno comen aunque aspiranno correnson maniquíes terroríficoscomo los de «Silent Hill»

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Hasta donde sabemos-si algo sabemos-es que en las alcantarillas de esta ciudadno hay habitantesno hay movimientono hay vida

La vejez nos da cierto nivel de perspectivano importa lo que digan en el policlínico

Me estoy pudriendo por dentropero yo escucho jazz en cada nochey sé que en las alcantarillas hay vidaoigo murmullos y respiraciones entrecortadasa veces carreras locas y sirenasmetales que caen de verasmetales pesados

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Soy una divasalto y me siento histéricatengo reacciones-ciertas reacciones-

Tengo una islanadie llega allí por casualidadsoy una divamis trajes son de tulaunque tenga un pene soy diva

En esa isla todos me respetanme huevearon al principiodespués me aceptaron

Esa es mi isla con sus cuatro calles-y tiene semáforos ad hoc-

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CAIDA A LA TIERRAO la otra historia de por quélos ángeles no beben ni fumanen presencia de Dios

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«La única gente que me interesaes la que está loca, la gente queestá loca por vivir, loca por hablar,loca por salvarse, con ganas detodo al mismo tiempo, la genteque nunca bosteza ni habla delugares comunes, sino que arde,arde como fabulosos cohetesamarillos explotando igual quearañas entre las estrellas»

Jack Kerouac

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El cielo se está cayendo a pedazosy acá soy una mariposa sin pesolos atardeceres son de antologíacreo que vuelono hay gravedadlas calles son grisestodo es grispero el cielo se cae a pedazosla gente se está yendo de todo siemprey yo estoy aquíporque no hay otra forma de estar solaporque no hay otra forma de estar

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Somos inventosa otro nivel pero inventos al fin y al cabopor alguna razón nos dejaron caer aquíen este sitio eriazolleno de ratones y garrapatas bípedas

Por alguna razón debimos beber el vinode la existenciay caer en la inconsciencia de los objetoshasta confundirnos con ellos

No somos ni hemos sido humanosy los humanos jamás han sido ángeles

Debemos esperar la noche para sobrevivircuriosamentenosotros que jamás conocimos la oscuridad de la carnehoy debemos luchar por defenderla

Este abismo no puede y no debe ser tan eterno

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Creo haberte visto en algún sitiosé que nuestras miradas en algún lugar remotose cruzaron por un breve instantey algo allí quedó archivadotransversalmente

-Las noches en Temucoson tan peligrosas como en Manhattan, eso yo lo sésin embargo, mientras más al surlos recuerdos de vidas pasadasson aún más prístinosy verosímiles-

No fue aquí -por cierto-pero fueen medio de alguna multitud de mutantes confundidosen medio de una turba de transeúntesde transitorios que no entienden su transitoriedadsé que tu mirada es de las que te persiguen vida tras vidaaunque no estemos vivos

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Podemos ver más allá

A través de la noche

Sin necesidad de los ojos

En la oscuridad nos sabemosy en ella nos reconocemos -en Auschwitz-

Somos parte del mismo clan

Los que vivimos en función de la luzpero sin la luz

La oscuridad nos une transversalespero lo oscuro siempre es oscuro

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Y ahoraqué hago aquíexiliado del cielo

Lejos de los espíritus susurrantesde mis hermanos

Aquí en donde no existe posibilidadni causalidadesempedrados en la opacidadde un crecer lineal y sin sentido alguno

Esperando todos un bus que sabemosnunca pasa por aquípeor aún esperamos por un bus que sabemosnunca pasará por aquí

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LA VERDADO UN TROZODE ELLALa verdad, o la libertad, o el amor, ouna serie de conceptos que nosmetieron para entretenernos, loscuales luego trataron de esconder yborrar toda huella de su existencia

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«En particular, al metafísicocorresponde la tarea de decidir siel movimiento es o no unaprimera "tentativa" del en-sí parafundarse, y cuáles son lasrelaciones entre el movimientocomo "enfermedad del ser" y elpara-sí como enfermedad másprofunda, llevada hasta lanihilización.

Jean Paul Sartre«El ser y la nada»

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Síyo lo séuna historia es una historiano puedes pedir otra cosalas reglas están dadasla verdad no existela libertad no existeel amor bastardo no existeen realidad no estoy seguro de que nosotros existamos-o hay un serio problema con el concepto-

Toma tus cosas y buscavete a la India o al Tíbet y buscaal parecer las cosas son más simples allá

Se miran el ombligose pajean con los números y los símboloshasta con la frecuencia musicalse autohipnotizanbuscan respuestas en las entrañas de las avesbuscan acá lo que no existe en ningún sitioexcepto en las mentes afiebradas de quienes quieren devorarte

Busca lo que te hace falta para entender que nada es real

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Al final quedaron los que pudieron

De una u otra formalos que debíanlos que tenían que quedar en pieinsisto

Somos ahora como los japspost bombas-no necesariamente de agua-con la mente en blancocon la piel en jironesy buscando algoalgo como una luzen donde no hay sol

Los títeres de la década

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Los muñecos sangrantesdanzarines sin cabezalos dueños de los gritosen medio de la nada

Quedamos en piesin saber por quéesperando la facturaen medio de erupciones y seísmos

Insepultos y en la nada

Con los perros que siempre correntras nuestros talones

Solos en medio de ruinas

Luego de toda hecatombelas cosas siempre continuan igualsiempre igual

Somos ruinas

Insepultosen medio de la nada

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El santo y seña de aquellos tiemposera despertar bien

-o al menos depertar-

Lo importante era no quedarse en los laureleslos grises siempre aparecen en el crepúsculoaunque a veces nos sorprenden a la hora del té

Sísi esto está lleno de deseos incumplidosde vagos políticamente correctosla culpa es del olvidola clave nunca fue fácil para nadiela carne era y sigue siendo débildespertar en medio de pesadillas tampoco es tan fácilse requiere fortalezala que se perdió en nuestros cerebrosla infiel

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Yo bailo vestido de payaso frente a ellos

Noche tras noche

Animo sus fiestas siemprey las ditirámbicas in extenso

Y los hago reiro los hago llorar

No he visto hasta ahora una mirada distinta en la turba

Entiendo que en algún mal momento tomé una muy maladecisión para caer aquí

Sé que esto es el infiernocomienza a gustarme un pocoel cuerpo siempre suele ser débily estoy sola aunque maquillada

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La partida nos disparóa un futuro rasgado y nebuloso

Como caballos aladoslanzados al vacíoy en cuyas profundidadesnos esperaban bestias

Siempre estuvimos sedientos de una luzde un tipo especial de luzbuscábamos morder esa luzy mordery mordermasticar algo sólido que nos quitara ese dolorque se ubica entre los dienteslos oídos y el cerebro

Estábamos presos de los otrosde los otros y sus invenciones

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Crecimos en un mundo raroen donde todo estaba cambiando para peoren donde las fotos en blanco y negroeran la moda turgente y peligrosaconsumible y desechablefinitaque esperaba en casa luego de las cinco

En la cama viendo TVocultando lo que hay detrás del telón

Yo tuve un privilegiofui muchas cosasfui hombre y mujerambas me fueron otorgadas por igual como un privilegioal que sólo los elegidos acceden

Aunque el resto no lo entendería jamás

Aunque me persiguieran día tras díapara llevarme a la hoguera

Aunque me abandonaran a la derivade algo insulso y dolorosoy me clavaran las dagas cada segundode la misma manerasin fin

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con eterno retorno y todocon las muñecas atadas a la nuca

Pero eso siempre es lo de menostambién identifiqué los misterios vedados para el restoaquellos por los cuales se matan unos a otrosen cualquier partepues no existen fronteras para el hombresupuestamente así entre comillasporque si pudiesen ver lo que yo vise desvanecerían horrorizados en el éter

No existen los ángelessino guerreros tan crueles y ciegoscomo nosotros

Al final somos todos mercenariosaún sabiendo que en el espacioestán todos los puntos conectadosque en el tiempo están todos los puntos conectadosque en realidad nada importa porque no hay nada querealmente importe

Lo que buscamos siempre ha estado más allá de acáy para variar allá sólo hay puertas cerradas

Lo digo yo que vengo de vuelta

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Lo dicen elloslos degollados del sistemalos que duermen bajo los puenteslos que aspiran no sueños sino popper y neoprénlos condenados de la tierra -con y sin Fanon-los violadoslos pobres que llegarán en tumultos desde otras fronteraslos que se matan por un grano de arrozlos que se matan por el trozo de la torta de diamanteslos ciegos

Los zombies que no ven lo que ocurrelos que creen en la política y sus líderesen la familia y el amoren la religión y la física cuánticaen el estadolos que tienen la tele conectada a la glándula-a la pineal obvio-los que tienen el cerebro conectado al culolos que no ven que tras bambalinas están los mismos que hanestado desde los comienzosque la caverna quedó chica con tanto huevonajeque el poder tiene tal tamaño que ya nada es relevanteexcepto pelearse por los restos

Excepto pedir la muerte de rodillas

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La colección Plaquette está orientada aentregar al lector rápidos trazos literarios-en especial digitales- de autores chile-nos que entre las décadas del 70 y 90escribieron experimentando un contex-to muy complejo de la historia del país.Entre los parámetros que comúnmentese utilizan para fijar a este segmento deautores se recurre al dato de que en sumayoría nacieron entre los años 1950 y1970 correspondiendo su trabajo litera-rio, por ende, a la generación del 87 enla teoría literaria nacional.

En homenaje a esta generación tambiéndenominada, con algunas reservas,como la generación NN se abre esta co-lección en el año 2010.

Las series Sepia, Gris, y Cyan hacenalusión al color de la cubierta del libro yde manera correspondiente a la poesíade los autores de la generación del 87;los autores posteriores a 1990 y a losautores nóveles o emergentes desde el2000.

CASA LITTERAE EDITORES

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Esta edición es una versión impresa de la producción literariadel autor escrita en la ciudad de Concepción en los 90 cuyoalmacenamiento sirvió de matriz para efectos posteriores depreprensa.

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CASA LITTERAE EDITORES

TIPOGRAFIA Helvética Neue ThinCond Nº 12DIMENSIONES 20 x 13 cms.Nº pp 40 páginasCOLECCION PlaquetteSERIE SepiaIMPRESION Digital

REPRESENTREPRESENTREPRESENTREPRESENTREPRESENTANTE LEGALANTE LEGALANTE LEGALANTE LEGALANTE LEGALLoreto Rebolledo [email protected]

DISEÑO DE PORDISEÑO DE PORDISEÑO DE PORDISEÑO DE PORDISEÑO DE PORTTTTTADAADAADAADAADAStephan Kliwadenko de la serie «Ellas en sepia»Tratamiento fotográfico a gráfica en internet

EDITORESEDITORESEDITORESEDITORESEDITORESLuis Riffo EscalonaJuan Carlos Pantoja Ibáñez

Concepción 2012 Reg.:VIII / C-NNuna produccion realizada por la sociedad literaria Casa Litteraeen el año 2012 en la ciudad de Concepción VIII region–Chile

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