Publicado por: L.U.P.I. (La Única Puerta a la Izquierda) PRIMERA EDICIÓN DICIEMBRE 2012 .

De los textos: Aitor Monje, Alberto Blanco, Ana Muela Sopeña, Daniela Bartolomé, Hugo Larrazabal, Ibon Zubiela, Inma Luna, Itziar Rekalde, Jesús Ge, Jon Andoni Goikoetxea Uriarte (Goiko), José Blanco, Txemi del Olmo Álvarez, J. Jesús Sanz, Julián Borao, Julio González Alonso, Karla Alonso, Txaro Etxebarria, Mary Zurbano, Mikel Varas, Mónika Nude, Pere Sousa, Ritxi Poo.

De esta edición: La Única Puerta a la Izquierda 2012. Derechos exclusivos de esta edición: A. Cultural La Única Puerta a la Izquierda. Colección Antología/Las noches de lupi/01.Asistente de edición: Hugo Larrazabal León.Diseño: Zoográficoenlinea.blosgspot.comFotografías de interior: J. Jesús Sanz.

La publicación de esta obra ha sido patrocinada:Ayuntamientos de Barakaldo, Sestao y Portugalete. Gobierno Vasco y Diputación foral de Bizkaia.

ISBN: 978-84-938010-5-2 DEPOSITO LEGAL: BI-2105-2012

Impresión y encuadernación: Reprográficas Malpe, S.A.

Apdo. Correos 64. 48910 Sestao, Bizkaia. España. info@launicapuertaalaizquierda.es http://launicapuertaalaizquierda.blogspot.com.es

http://bienalexpoesia.blogspot.com.es/

ColecciónAntologías/Las noches de lupi/01

íNdice

1ª LECTURA

ANA MUELA SOPEÑATres Espejos De LuzTengo Manos De LluviaSoy La Mujer Con RostroHUGO LARRAZABALEl OlorSembrar VientosITZIAR REKALDEEl Principio Del FinLa BrújulaLo Que SoyJULIÁN BORAOPongamos Que No Hay RuidoSíndromeVencimiento De Fondo Y En Lo OscuroMARY ZURBANODesde El Más AlláUna Red Desde El Lado OscuroYo, Mi Reina TXARO ETXEBARRIAEl HambreJeroglífico(Sin Título)

2ª LECTURA

INMA LUNANo Estoy LimpiaJugar Con El InsomnioTemo Parir Un Pez NaranjaJOSÉ BLANCOLaberintoEl Último Hombre Sobre La TierraPoema De Circunstancias

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20 24

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JULIO GONZÁLEZ ALONSOLa Arquitectura De La ArañaMemoriaPaisaje Con Árbol, Flor Y PerroKARLA ALONSOMuseo De PasosUna Semilla Llamada JosuNo Te RindasMÓNIKA NUDEÁngulo MuertoSoñador-EsSerpientes En El EscaparateRITXI POO(Entre Distancias)(Te Explico El Alma)(Otro Lunes)TXEMI DEL OLMOAbdul SonrisaRía De Mi Alma

3ª LECTURA

JON ANDONI GOIKOETXEAPipilíComisuraJESÚS GEDije DiegoQuerer Es JoderPERE SOUSAGraffiti

4ª LECTURA

AITOR MONJE(Sin Título)(Sin Título)(Sin Título)(Sin Título)

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73

78

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ALBERTO BLANCOLa CorrienteEl Cauce De La SoledadPuesta De Sol , Amor Y MarLos Vientos Del NorteDANIELA BARTOLOMÉTango De La OlivaColifata F.M.Bendita PalabraIBON ZUBIELATestamentoEnsoñaciónEl Café De DespuésJ. JESÚS SANZTimes Square Sí Tiene Nueva York No TieneBarras Y Estrellas MIKEL VARAS(Sin Título)(Sin Título)(Sin Título)(Sin Título)(Sin Título)(Sin Título)

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122

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PRóLoGo

Hace años que llevamos defendiendo la publicación de antolo-gías como la mejor manera de acceder, desde un sólo volumen, a los diferentes representantes de un género, de una ciudad, de un estilo o de todos en pos de un objetivo común.

En esta nueva colección “Las noches de LUPI en…” encontraréis una plataforma donde convergen esas diferentes formas, registros, estilos… que se dan en la poesía de nuestros días. Apostamos por esos lenguajes, invitando a participar a personas, que entendemos exploran estos cam-pos.

Somos conscientes de que por toda la zona del Gran Bilbao se mueven distintas corrientes, y cuando decimos corrientes no nos referimos a tendencias sino a flujos de personas que amparados en colectivos, o no, buscan compartir el verbo que les late dentro. Para ello se sirven de los muchos locales que ponen a su disposición sus escenarios, sus micrófo-nos y su voluntad.

Como hemos dicho antes, somos conscientes de los muchos flujos que se mueven por nuestra zona y que no hemos tocado a todos; pero sabe-mos también que las personas que han participado, son una muestra

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completa de toda la variedad poética que nos habita.

En este libro la asociación cultural La Única Puerta a la Izquierda, colabora con ex!poesía, el Café Teatro Txispintxo y los Ayuntamientos de Portugalete, Barakaldo y Sestao, junto con La Diputación Foral de Bizkaia y El Gobierno Vasco, para realizar este primer número.Hemos organizado cuatro veladas donde veintidós autores declaman en diferentes formatos, en un intento de medir el pulso narrativo de cada uno de ell@s. De este modo, “Las noches de LUPI en…” es una buena oportunidad de sumergirse en la urbe a través de la voz, la rabia… y la ronquera de sus poetas.

La poesía es una forma de vivir, sólo hay que mirar, transitar a través de ella. Este es el fin de este nuevo proyecto. Nos proponemos viajar por di-ferentes poblaciones, buscando la pluralidad de estos nuevos lenguajes.Debemos agradecer a todas las personas que han participado en las lecturas que han dado como resultado esta antología, su colaboración desinteresada. Por supuesto agradecer también a Elvira Herrero, que ha presentado las cuatro lecturas con su particular desparpajo, a Ana Mue-la Sopeña por su aportación en las correcciones, y decir también que nos han acompañado en este primer tomo, amigos de Madrid, Valencia y Barcelona.

Por todo esto, lo único que debéis de hacer cuando leáis este libro, es disfrutar.

Gracias a tod@s

La Única Puerta a la Izquierda

1ª1ª LECTURA

ANA MUELA SOPEÑA

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Tres Espejos De LuzEL PRIMER ESPEJOVibración a la tardede mi piel sumergida en tu silencio.Tu mirada buscando mi deseo,mi temor es conjuro de tu fuerza.El instante secreto compartidocuando las horas bailan con la sombra.EL SEGUNDO ESPEJOEn campos de placerun destello de amor se va girandoen mis pupilas negras.Universos lejanos en mi cuerpoderritiendo los púlsares en ti.Y tu seguridad entre mi vientresabiendo que la vidaes fugaz como el aire de un volcán.Azabache en mis huesos,azurita en tus manos palpitantes.Mi saliva se mezcla con la tuyay caminamos juntos por galaxias azules,en los caleidoscopios del instinto.EL TERCER ESPEJOAgitación de lunasen tus párpados ávidos de mí.El vaivén de los trenes de llegada,el vértigo de un salto en la distancia.Mi cabello se enreda con tu mundo,rodamos por mil camasen el agua de un reino incandescente.La soledad no guarda nuestra imagen.Somos la aleación de un dios dormidoen un árbol sonámbulo de nieve.

ANA MUELA SOPEÑA

HUGO LARRAZABAL

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El Olor

Querido amigo:Contesto en estas líneas a las tuyas enviadas hace varios días.Recuerdo tus palabras cuando hablabas de agujeros negros y sus conse-cuencias.Es cierto que hay tramos de tiempo en los que noto que me alejo de lo que me rodea, aunque no lo pierdo de vista y esto hace que no vea hacia dónde me dirijo en la caída. Sé que no te cuento nada nuevo, pero nada y menos ha ocurrido destacable. Sé también que corro el riesgo de re-petirme y que esta carta se convierta en monotemática, pero que conste que me gustaría escribirte líneas chispeantes, desbordantes de euforia.Querido amigo:No deseo acabar en un rincón lamiéndome las heridas pero las circuns-tancias me acorralan. Hace unos meses existían cien razones para no forzar el tránsito. Pero también las había para dar fuego al círculo y que el escorpión se clavara el aguijón.A veces quisiera comerme el sol a mordiscos, a ver si consigo disipar con su luz, la oscuridad que se ha hecho fuerte en mí.Procuro enfrentarme a todo esto haciendo giros y vuelos increíbles; como los que hace un avión de juguete en las manos de un niño.Y a veces, fíjate, creo que lo consigo. Porque…Puedo decirte que a día de hoy, camino por la vida y sus senderos con el paso calmado de quien sabe que llega con tiempo a los sitios.Querido amigo:Puede que tras estas líneas, dé la sensación de que al final sólo queda un poso amargo. Que hablamos del pasado y del futuro como quien corta una barra de pan en trozos de tiempo.Pero afirmo, sin lugar a dudas, que tus palabras son tan reconfortantes como lo es el llegar a casa y oler a tortilla de patata.

HUGO LARRAZABAL

ITZIAR REKALDE

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El Principio Del Fin

Cualquiera no sabe terminar una relación de pareja. Yo soy una experta. Hay gente que por no saber terminar va cargándola, alargándola toda la vida. Yo no.Yo sé empezar y terminar. ¿Qué pasa? Al fin y al cabo lo que sucede en el intermedio parece lo menos intere-sante. Yo soy experta en empezar y terminar. Hay que tener mucho arte para hacerlo con cierta dignidad.Mucho arte.

ITZIAR REKALDE

JULIÁN BORAO

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Pongamos Que No Hay Ruido

Y yo estoy en la casa,en la trémula estancia,aquí, en la permanencia de la sombraque se escucha a sí mismacuando todo se calla.La ciudad se detienemientras la última lluvia se reposay el desliz de la noche la ambiciona.Un lugar sobre aquelloque devuelve a la imagen su secreto.

Y yo estoy en la entregade la voz que se ausenta de las cosas,fugaz y estremecidodonde se abraza el pulsodel tacto y de la grieta,del dolor y el aliento que acontece al olvido.Un temblor, una pausa,una medida amarga que vigilade su tesón la causacomo si fuera el ritode mitigar los duelosque un fantasma invisible prodigara.

Pero hagamos un alto,pongamos que no hay ruidoni más gestos que hieran,tan sólo aquel que incumbe a la armoníacuando prima el susurro

JULIÁN BORAO

MARY ZURBANO

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Desde El Más Allá

Desconozco los motivos,aun ahora, desde aquí, el más allá,todavía los ignoro.

Mi presencia palpable de mujer,desencadenaba en ti la furia salvaje.

Golpes, caricias brutales,besos acerados y sombras homicidasacercabas día y noche en ofrenda a mi pesadilla, cada vez que los miedos, tuyos,te corroían los huesos vacíos yel lobo feroz que te habitate buscaba para saciarsehambriento de víctimas.

En los días que, valerosamente,descuartizabas mi vida yla sensación de terrorera mi fiel compañera,esos días, yo, ya moría.Impotentemente moría.

El esqueleto se me achicaba instintivamente —más intuitivo que yo—Mi alma se ahuyentaba envuelta en tembloresy mis pies se paralizaban temerosamente invocando con gesto desolado la invisibilidad.

MARY ZURBANO

TXARO ETXEBARRIA

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El Hambre

La llamada del hambreestá en los ojos de todos los ojosque miran con miedo.Hace girar a los astros locamenteen hambrienta envidiacomo agujero negroen el estómago del universo.El hambre impúdicainjusta temerariahace rodar cabezas imponiendo sus leyesy tragar arcilla al desposeído.El hambre que vomita celosllamarada incandescenteestrago de mielinacapaz de enviarte al infiernodel apetito sin límite.Por lo tanto, no olvidesrespetar el horario de comidasbeber a pequeños sorbosescuchando a tu salivay masticar despaciohaciendo de tu apetitoel moribundo que sostengael porqué de los sentidos.

TXARO ETXEBARRIA

2ª2ª LECTURA

INMA LUNA

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INMA LUNA

No Estoy Limpia

No estoy limpia. Vengo de un cuento de hombres y mujeres tan verdad y mentira como cualquiera. No hace falta contar lo que se ve en mis bra-zos, lo amordazado de mis ingles. Tú sabes. Yo aprendo. Esa es la parte buena del negocio. Que estoy dispuesta. Quería decírtelo personalmente mientras te abro la boca para que puedas devorarme. Me pongo así en tus manos y empieza el juego. No estoy limpia. Atrás se quedan cosas que me han dejado estrías en la tripa, rayas blancas, brillantes, en las que puedes colocar tu lengua para que lama a trompicones la inexperiencia que dan los años, las señales que delatan mi edad de árbol. Empezaré soplando el color de tu carne. La acercaré a mis labios, me hundiré en el sabor de cada trago como si fueras mi nutriente. Luego, cuando conozca tu grado de acidez, llegaré a más. No habrá contempla-ciones. Seré una plaga de dedos que entren y salgan y arañen, froten, lle-ven y traigan líquidos y olores. Seré dientes que hagan crujir tus huesos y arrebaten las regiones más blandas. Seré una pierna dúctil y escurridiza anudada en tu origen. Me ensartaré en todos tus extremos hasta verme inundada. No estoy limpia. Ya lo ves. No es necesario que me tapes ahora. No es necesario. No tengo nada que ocultar. Las manchas que arrastramos son las que nos dan forma. Ahora quiero que te quedes aquí, que me dejes hacer, que me dejes hacerme.

JOSÉ BLANCO

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jOSÉ BLANCO

Laberinto

Entraste confiado sin saberque tus pasos cambiaban el trazado.Transitas un diseño inopinadoy la distancia entre el ser o no ser.

Jamás la derrota volverá a sertan clara: donde crees que te has salvadoacecha el Minotauro agazapado,paciendo un corazón sin resolver.

Creíste haber tomado precauciones:palabras susurradas como un hilode amor que te abocara a la salida…

Mas las palabras fuerzan deserciones.Y el amor ya no te mantiene en vilo.Esta ha de ser tu casa de por vida.

el poema pertenece al poemario Las nubes (Baile del sol, 2006)

JULIO GONZÁLEZ ALONSO

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JULIO GONZÁLEZ ALONSO

La Arquitectura De La Araña

La ciudad se teje de hilos luminosos, metalesque ruedan, cimientos en el aire enrarecido.Como la inmensa red de la arquitectura de la arañaextiende su abrazo mortal por el espacioentregada a las manos invisiblesde sus sueños, aturdidas pesadillas de neóny de cansancio, el frenético zumbido que recorre sus arteriasy golpea en latidos moribundos todas sus extremidades.

Allí es el hombre, lepidóptero o gusano constructoren su crisálida; allí es el vuelo al destino de la muerte,el gemir breve del sexo en amor de alcoba,allí es la luz del gozo efímero cuando cae el díaengullendo la noche de las calles y los supermercados,cuando se detiene el ritmo acompasado de su corazón de trenes suburbanos; los quirófanosduermen. Cuando traspasan los océanos las palabras sonámbulas,qué cabe esperarsi las mariposas se extenúan volando alrededor de millones de soles di-minutos.

De ese hilo resistente,de esa tela de arañade ese mundo interiorvengo.

KARLA ALONSO

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KARLA ALONSO

Museo De Pasos

Todos mis pasos dados.Todos los que no di,están archivados, guardados.

Existe un museo, que puedo visitar y contrastar todo lo que gané, todo lo que perdí.

Museo de pasos, la primera bofetada.

El primer desamor, desengaño.

El primer paso esquivo del éxito.

Todo lo que soy, todo lo que fui, todo lo que no alcancé a conseguir.

Museo de pasos. Todo lo que es vivir...

MÓNIKA NUDE

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MÓNIKA NUDE

Ángulo Muerto

Arden las palabras en mi boca. El sueño incumplido forma parte de utopía.Quise abrazar los ángulos que, al fin y al cabo, tú mismo detestabas.Es jueves y llueven libros sin páginas. El poema se escondió en la basura y el poeta lloró su ausencia demasiado tarde.Si te hubieras querido te habría amado sin cárceles.Las sogas se retuercen como serpientes buscando alguna víctima. No quiero ser cadáver ni enfermedad en la memoria. Los silencios pudren la carne y veo nacer larvas nauseabundas carcomiendo mi cuerpo.Ardo como el deseo de dos amantes en cualquier noche de verano. Las llamas bifurcadashacen gigantes las dudas y en mi lomo hay grietas por las que descender. La lluvia no es suficiente para dejarme en cenizas.Es jueves y no concuerdan los tiempos. Aún estás en una ciudad impro-nunciable donde nievan huesos en vez de flores. Allí los besos se cubren de óxido y dejan exiguas las palabras.Un día sobre el otro se acostumbran a despedirse sin mirarse a los ojos hasta caer la siguiente noche sin luna. Pasado sobre pasado, futuro sobre futuro como letanías cromáticas.Arden las palabras en mi boca derramando su belleza a vista de pájaro. Y tú en ángulo muerto, y tú cerrando los ojos, y tú, labios sellados, sin pronunciar mi nombre.

RITXI POO

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RITXI POO

(Entre Distancias)

Hablo de un Dioslejano,su distancia es este vastodesierto que no abarco,su silencio, el vacío que me deja en este abrazo.

Hablo del candor estremecido de las palabras, de su urgencia apagada,del espacio que no colma su sentido.Sustantivos, adjetivos, verbos…vuelan sin concienciade sí mismos.

Hablo de nosotros, de este hombre,de su vulgaridad tan creída,de la frialdad con que encierra su alevosa indiferencia.Hablo de este hombre que camina y que no sabehacia dónde, que interpone sus engaños, sus fronteras,que esconde sin vergüenzasu remordimiento. Ya ves, hablode esta lenta travesía del desafecto.

TXEMI DEL OLMO

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TXEMI DEL OLMO

Abdul Sonrisa

Ayer, que tenía mala noche, he visto un moreno con chilaba de los que venden flores en los bares. Pequeño y espigado, caminaba por una acera resuelto y erguido cantando en alto. Imaginé su odisea de emi-grar, viajar, estar entre extraños vendiendo flores en los bares y sacarse la vida cada día. Con sólo una chilaba, unas playeras y un ramo de flores y mucho más mundo que yo. Y una solidez interna a prueba de mil dia-blos. En seguida me sorprendí a mí mismo caminando tras él con una sonrisa muy amplia, orgulloso de alguien que tararea a la vida en la cara por adversa que sea. Una de las lecciones más bonitas que me han dado. He deseado llevarle a su casa pero aún le quedaba un ramo por vender.

Esta noche no he visto a Abdul Sonrisas con su ramo de flores. Le he echado de menos. Más que a él, a su firmeza de convicciones y su espíritu de empezar cada día desde cero en el seno de lo más humilde que, frente a la vacuidad de la noche, es la proeza de un superviviente con ambos bien puestos. La sabiduría y la audacia escritas en su sencilla chilaba llenan mucho unas calles embadurnadas de frivolidad nocturna. Espero encontrarte pronto de nuevo, maestro.

Ayer volví a encontrarme a Abdul-Sonrisa, cargado de rosas para vender. Me encantó abrirle la puerta y sonreírle. Desde la humildad y luchando, sonriendo a la vida en su misma cara... en esa chilaba hay escritas muchas lecciones de vida.

Hoy he charlado con Abdul Sonrisa cuando me ha ofrecido una rosa. Esta noche estaba serio, meditabundo. Mi amiga ha intentado ex-plicarle con la mirada que yo escribo acerca de él, y Abdul se ha anti-cipado diciéndonos a los ojos “en España gente habla poco”. Sencillo,

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directo e íntegro como es, en seguida he comprendido que no se refería a los hábitos de conversación sino al diálogo. A la infraestructura vial de nuestro país, donde los puentes tendidos entre los corazones están casi todos derrumbados. En el suyo tal vez escasee el asfalto, pero los puentes entre almas son mucho más sólidos. Abdul Sonrisas es un hombre sabio de pocas palabras que habla bien claro. Me encanta.

He visto a Abdul Sonrisas hoy con su ramo de rosas. Sólo nos co-nocemos de vista y se ha acercado a saludarme y darme la mano, como si intuyera lo que escribo sobre él. Se paseaba por el bar muy resuelto, dando la impresión de ser el dueño del local ocupándose de que todo el mundo esté a gusto y, como es habitual en él, jamás mendigando con su ramo. Le importa mucho que la gente hable, que se comunique de ver-dad y disfrute. Con tanta dignidad que hace que su odisea por sacar el sustento del día a cuenta de sus flores de plástico parezca un trámite. Y es, de momento, su vida. Y una cátedra para las nuestras. Me ha gustado saludarte hoy, maestro.

3ª

3ª3ª LECTURA

JON ANDONI GOIKOETXEA

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JON ANDONI GOIKOETXEA

JESÚS GE

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JESÚS GE

“Miente quien diga que hemos hecho recortes en educación”Esperanza Aguirre

DIJE DIEGODIEGO DIJE DONDE DIJE DIGO (x3)DIGO LO QUE DIJE DIJE DONDE DIJE DIEGO DIEGO (x3)¿DÓNDE DIJO DIEGO? (x3)¡DONDE DIJO EL HIJO!

¿DÓNDE DIJO EL HIJO? (x2)DON DIEGO

-DON DIEGO DIGO- -DON DIEGO HIJO-DIJO AL HIJO DÓNDE DEJÓ EL HIGO ¡¡¿DÓNDE DEJÓ EL HIGO??!! (x2)

DONDE DIJE DIEGO DONDE DIGO DIGO (x3)

DONDE DIGO HIGO NO DIJE DIGO DIJE DIEGO

DIJE DIEGO DIJE DIEGO

DONDE DIJE DIEGO DIJE CIEGO DONDE DIGO CIEGO DIGO LUEGODONDE LUEGO DIGO, DIGO MUERO

MUERO LUEGO / LUEGO MUERO LUEGO MUERO / MUERO LUEGO MUERO LUEGO / LUEGO MUERO DIJE DIEGO

DONDE DIJE DIGO, DONDE DIJE DIGO, DONDE DIJE DIGO, DONDE DIEGO DIJE DONDE DIJE DIGO, DONDE DIJE DIGO, DONDE DIJE DIGO, DONDE DIEGO DIJE *(estribillo)DONDE DIJE NIEGO LA NEGOCIACIÓN (x3)

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DIGO AGUA DONDE DIJE FUEGODIGO AHORA DONDE DIJE LUEGODIGO CUEVA DONDE DIJE SUELO (x2)

NIEGO LO QUE DIJE LUEGO NO LO DIJE DONDE DIJE LUEGO DIGO DIEGO

DIGO LO QUE NIEGO LUEGO NO LO DIGO DONDE DIJE DIGO NIEGO DIJE

NIEGO LO QUE NIEGO LUEGO NO LO NIEGO DONDE NIEGO DIJE DIGO LUEGO

DIJE LO QUE DIJE LUEGO NO LO NIEGO DONDE DIJE DIEGO DIGO LUEGO

DIGO LO QUE NIEGO LUEGO NO LO LUEGO DONDE DIJE DIJE NIEGO NIEGO

NIEGO LO QUE NIEGO NIEGO LO QUE NIEGONIEGO LO QUE NIEGO LUEGO NO LO NIEGO LUEGO NO LO NIEGO NO LO NIEGO NO LO NIEGO NO LO NIEGO NO LO NIEGO DONDE NIEGO DIJE DIGO LUEGO

DONDE DIJE DIGO, DONDE DIJE DIGO, DONDE DIJE DIGO, DONDE DIEGO DIJE NI DIGO DIGO NI DIJE DIJE NI DIEGO DIEGONI DIGO NI DIJE NI DIEGO!!

PERE SOUSA

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PERE SOUSA

4ª4ª LECTURA

AITOR MONJE

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AITOR MONJE

Carlos se acuesta después de crear y manipular las formas de su regular actividad literaria. En la cama, lee cerca de media hora, hasta que le ven-ce el sueño y se duerme plácida y completamente. Se levanta todos los días a las seis y once minutos de la mañana. Su despertar es impulsivo e instantáneo. Se viste con la ropa que la noche anterior ha dejado en la silla anexa a la cama. Más que segunda piel, esta ropa quisiera ser coraza en cuyo interior se guardara, en vez de ser mostrada, la identidad autén-tica de su portador. Es su deseo escrito en los márgenes y en la notas a pie de página de su vestidor. De camino al cuarto de baño, pone a ca-lentar el café y la cazuela pequeña en la que la leche y el pan componen su nutritivo y clásico desayuno. La luz del cuarto de baño duele en los ojos pero el espejo nunca se queja de la simetría estructural de su cristal. Hay un purgado de efluvios nocturnos en el que se acaban los sueños inconscientes. Se cierran las puertas de templos heterogéneos en los que discuten la compasión y la humanidad. Visita el teletexto y algún infor-mativo matinal en los minutos en los que desayuna. Es el mundo. Parte del mundo, matiza, sin cursiva, para sus adentros. Toma el ordenador portátil y sale de casa cerrando la puerta con suavidad. Un revuelo de hojas secas y de aromas primitivos de la mañana alborotan a su paso por la calle. En la boca del metro suena un cálido swing interpretado por el primer saxofón que desafía al frío para ganarse el desayuno. El director de esta orquesta solitaria es el arquitecto de sus calles y viviendas. En el andén, bostezos, prisas, nervios, periódicos, algún libro... componen el aire previo al ruido. Al sentarse en el vagón del metro se da cuenta de que, simultáneamente, alguien exactamente igual a él hace lo propio en el asiento de al lado. En su rostro ve lo que los demás ven de uno mismo y no lo que se es en realidad. Más que esa coincidencia, lo que realmente le preocupa es que la línea que divide los dos asientos no es físicamente nítida. Instalado en esa imprecisión, vigila todos los movimientos de esta persona y le persigue desde muy cerca durante todo el día. Entra en su oficina alrededor de las ocho de la mañana y, como él, trabaja hasta la una del mediodía en las rimas disonantes de la arquitectura y la ges-tión del espacio y sus propiedades. Se abrocha su abrigo mientras baja

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las escaleras hacia la puerta principal del edificio de oficinas y come en un menú del día en un bar muy cercano. Dos platos y postre: como la vida misma, que diría aquel, otra vez sin cursiva. Pan, agua, café e IVA incluidos. Vuelve al trabajo, hasta las seis y media de la tarde. Llega a su casa a alrededor de las siete y cuarto. Sustituye su indumentaria de trabajo por otra deportiva y corre por el barrio durante una hora. Al tér-mino de su ejercicio atlético, se sumerge en una ducha reparadora. Cena ligeramente. Se masturba en los intersticios de caricias asimétricas. Ve una película en el reproductor de DVD. Durante una hora y diecisiete minutos da forma literaria a sus inquietudes e inseguridades sobre los puntos de apoyo. En el comienzo de su escrito se puede leer: “Carlos se acuesta después de crear y manipular las formas de su regular actividad literaria. En la cama, lee cerca de media hora, hasta que le vence el sueño y se duerme plácida y completamente. Se levanta todos los días a las seis y once minutos de la mañana”.

ALBERTO BLANCO

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ALBERTO BLANCO

La Corriente

La corriente se adueña del mantoque galopa itinerante,permisiva en el arrastreparece recitar consternada,la luna empuña los candilesque alberga la nocheofreciendo luz cuando escasea el díaal flujo varado que tañeplomizo e incesante

DANIELA BARTOLOMÉ

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DANIELA BARTOLOMÉ

Tango De La Oliva Bajo el olivo verde, olivo verde,van unos pies sin huellas al caminar.Bajo el olivo verde, verde olivarmiran ojos de plato, miran ojos de platoen un sin mirar.Bajo la oliva verde del olivarbarruntas caracolas, barruntas caracolascaracolear.¡Ay, las olivas del barranco en Víznar!Llorad olivas del barranco en Víznar.Lloran olivas del barranco en Víznar.

del poemario Granada: versos inspirados en la Huerta de San Vicente.

IBON ZUBIELA

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IBON ZUBIELA

Testamento

Voy a escribir mi testamentopara ofrecer lo que no tengoy todas mis certezaspara no asistiral funeral del deseode todos mis sueñoslibre de equipajedesnudo, sincerocon el balance del tiempocuadrado en el silenciodel cielo y el infiernoescribo las soledadesde mi cuerpocon la voz doloridapor el ecode las batallas cotidianasy esos pequeños detallesque cambian la historiacon la músicade miradas inquisidorasque sentencian el espacioinacabado de todos los muertosdiseccionando los recuerdoscon la dualidad intermitentede colores fríosen el desfiladero de la nadapara arrancarse los pulmonescon el venenode medias mentirasescritas en el vahode la conciencia

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con el ruido estridentedel deshieloaplicando la melancolíadel inviernode una piel frustradalimitaciones flageladasen voluntades debilitadasen todos los nombres prohibidosrecordando los apellidosde mis conviccionescierro la puertapara abrir todas las ventanasque estaban tapiadaspara ensancharme las venasy derramarme en el tiempocon el reloj de mis ancestrosraíces atadas al sueloa la tierra de mis huesosrepasando las noches y los díasque me perdí en las sombrasdesafiandoa los fantasmas de un finalal que me he condenado con las palabras y las cicatricesque he respiradoorgulloso de ser y estarpor eso tan solo esperoque en ese instante postreroel espejo y su reflejome reconozcanen la sinceridad militantede todos mis versos.

J. JESÚS SANZ

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J- JESÚS SANZ

Times Square Sí Tiene (Nueva York 03/08/2011)

Hay en Time Square una tubería Que llega al Jacson Que lleva pez negra Que derrama en un río

Hay una tubería que desemboca en el Jacson

Una tubería que lleva pez negra negra pez negra

Hay una tubería que llega al JacsonY desemboca con pez negra

Ahora entiendo, sí, ahora entiendo…

Por qué marines montan en guerraEn un campo que no es suyo, en ajeno

De allí traenDe allí lo traen traen pez negra.

MIKEL VARAS

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MIKEL VARAS

3 cañas y una decisión vital sobre mi vida

Hipotecar mis poemas…

Se vende poema seminuevo,totalmente exterior,rima reformada,ideal parejas,vistas indescriptibles.

Ocasión: poema muy económico.Inversión segura.Facilidades de pago.Entrega inmediata.Opción rima.

Urge vender poema,por no poder atender.Totalmente equipado.Precio negociable.Muy buena distribución.

Oportunidad única:poema a reformar,totalmente interior,muy económico,se regalan 2 rimas.

Interesante oferta:poema con mucha luz.Inversión asegurada.Muchas posibilidades.

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Reciente construcción.

Estupendo poema a estrenar.Diseño actual.Ideal para descanso.Posibilidad de rima.No deja indiferente.

Chollo.Poema a capricho.Reformado.Fantástico.Rima incluida en precio.

Posdata:

El precio no es justificado y las palabras son la no poesía

Tan cara a veces…Tan cara a veces...

Este libro se terminó de confeccionar a caballo entre el norte y la meseta

el doceavo mes de 2012 mientras una incesante lluvia

caía sobre Portugalete.