Embed Size (px)
Citation preview
MONÓLOGO PARA UNA ACTRIZ TRISTE
José Manuel Freidel.1
1. INTRODUCCIÓN
(El cuarto de la actriz se aprecia en una penumbra. Son las cuatro de la tarde de un día frío.
Un café servido, un cigarrillo humea, las cosas personales están aquí y allá como
suspendidas en el tiempo: vestidos de tantos personajes habitados por ella,
cuidadosamente esperan protegidos del envejecimiento, sombreros, guantes y los objetos
que completan un atuendo y hacen del recinto un desfile de imaginarias presencias).
(Sentada, quieta y absorta, su presencia domina, una música lejana, unos periódicos...
suena el teléfono).
ACTRIZ: ¿Aló!... ¡Ay! Otra vez, de nuevo insisten. No. No quiero ir, no lo deseo ¡No! No es
eso, no es el trabajo, soy yo... estoy vacía, no me esperen. No podría aportarles nada, el
grupo necesita crear y mí aporte sería tan poco que me siento reducida a cero. ¡No! No
estoy bebiendo ¡¡Y no llamen más!!
(Camina nerviosa con azogues de un lado a otro, se sienta, se para, respira hondo como si
inhalara el universo, va al cigarrillo, al tinto, al periódico y llora...)
2. SOBRE EL MUNDO
El mundo tiene una extraña cicatriz, una fisura y no sé quién hizo la herida.
Tengo hambre de Dios y esta maldita soledad atorrante. Hambre.
Como si millones de seres inhabitados me recorrieran el estómago clamando aullidos.
Rencores
Dolor y esta inmensa cicatriz zanjada.
Estoy vieja, hoy amanecí vieja como una mi cloaca, como una mierda infinita,
sola...
sin Dios y con una ley inexorable, vivir.
Y arrastrar el cansancio del ser en mi cerebro que me punza.
1 Dramaturgo antioqueño, Santa Bárbara, Antioquia, 24 de Septiembre de 1951, Medellín, 28 de Septiembre de 1990.
Fundador de EXFANFARRIA - TEATRO y director de los grupos de la Universidad Nacional, y de proyección de la Escuela Popular de Artes EPA. http://exfanfarriateatro.org/HTML/3_freidel.html
Qué miserable chancleta sos vieja Eulalia, adorable amapola, cansada Eugenia, alegre
Lucrecia, enferma. Esperanza, amada Soledad.
Soy una actriz y estoy triste desde el inicio del mundo, triste.
Lo que diga o calle está escrito en mi alma, si es que conservamos aún ese duendecillo
inexistente en un nicho sagrado, a quien acudimos cuando las lágrimas nos ahogan, a
quien invocamos.
¡¡El alma!! Ese sucio trapo de nuestra conciencia.
Deseé siempre morir pero la cobardía me lo impide, tantas cosas que son impedimentos y
me obligué a vestir personajes imaginarios que mueren en escena:
¡He aquí mi gran triunfo!
Aquella Julieta que equivocó la treta y su teta sin Romeo y la risa y la tragedia, no hay
que ser muy minucioso pienso yo para determinar que el inicio de la nada es el ser, todo
es perfecto sin nuestra condición y el mundo rueda inocente.
¡¡Cultura a la mierda!!
¡¡Filosofía a la mierda!!
¡¡Ciencia a la mierda!!
Todo es una gran equivocación cicatrizada
Teatro a 1a...
No, qué sería de mí sin él.
Teatro a la vida, es lo único que existe, que perdura, que nos devuelve la imagen, el espejo
nunca roto, las sombras y Borges.
Un trago, quiero un trago como Irene un personaje que alguna vez interpreté, bebedora y
trágica, lo único que recuerdo de ella fue su gran sed, espejismo de la sed, insaciabilidad
liquida, laguna ¡Ah! era una gran pez mi bella Irene.
3. PRIMER CUADRO: “IRENE”
Canta:
"En casa de Irene se baila y se bebe, los chicos, las chicas frecuentan su
bar. En casa de Irene...".
Un trago, quiero un trago y otro y otro por siempre otro. Qué tarde nos cogió de sorpresa;
quién sopesó que esto pasara hoy, nueve de abril día del cumpleaños de mi hijo, de mi
muñeca. Todo estaba listo, todos sabían que en casa de la Irene había fiesta con palomas
y alocados ritmos.
Canta, canta la melodía, no importa, todos desde el dueño y sus temores querrán asistirte
en canto. Eres tú la sirena, dúlzales el miedo, entónalos...
¿Quién toca? Sos la bala que mató al caminante. Las gentes todas deben danzar, reír.
Que de veinticuatro horas que tiene el día y su noche, hay veinticinco de sobresalto y
lágrimas...
¡Ahjht! ¡Siempre estamos en deuda con las horas!
Canta, no importa que no haya invitados... Ellos te escuchan mi amor, así no más le
estén donando sangre al tiempo y la historia... Calla... Mira ahí cayó el tornero, mira no
más ahí el herrero y la puta y el lustrabotas arrastrado en la calle y él, el gran Gaitán ya
no vive.
Todos se acuartelan, canta, no aún no; escucha súplica del de sotana y la santa beata y
sus remilgos ¡No! Qué pasa con las calles, las incendian.
Fíjate qué nos queda en la alacena, hay que comer, hay que comer; todos tenemos que
comer y que vestir y que reír y que llorar, pero hay que hacerlo, porque las llamas, porque
el ruido, los soldados disparan y mi vestido y mi aria y se daña la fiesta de mi hijo.
(Canta y baila):
“Uno busca lleno de esperanzas
el camino que los sueños
prometieron a sus ansias,
sabe que la lucha
es cruel y es mucha
pero lucha y se desangra
por la fe que lo empecina.
Uno va arrastrándose
entre espinas y en su
afán de dar su amor,
lucha y se destroza
hasta entender que
uno se ha quedado
sin corazón..."
4. SOBRE LOS HOMBRES
Personajes, personajes que me habitan y me hacen una diosa. ¡¡Por favor!! ¡¡Oiga, oiga!!
Sí, soy yo, ¿No conoces mi voz? ¿Mi tonalidad? Soy yo, la que desconoce su propia piel, la
que ha vestido siempre, un engaño perpetuo, perpetuado como el mar, ese charco eterno
que te aterroriza porque habla, canta, inclusive tiene sus propias sirenas, las cuales
absortas evaden risas, sortilegios y sólo presencian el temor.
¡Ay! Las eternas magas de la duda, las señoritas ensueño, las cantarinas vírgenes del
agua, deben estar hilvanando sus trenzas salinas para danzar un sortilegio amoroso:
AMOR. Maldito tema que me persigue y obseca, obsicua, obsecada, prisionera ¡Maldita!
Maldita mi soledad.
Se fueron y no es el abandono, no han estado, no están, son las inmensas y deseadas
figuras del amor, son las presencias evadidas.
Son esas figuras de porcelana que si tocamos se rompen, se deshilachan, se enredan en
los sueños, cuelgan, penden, sostienen el cansancio, me torturan, abren socavando,
inmantando imanidades, vaivenes, hamacas del amor, los hombres, esos eternos dioses
de la destrucción, la belleza y la muerte.
Mis poros que son infinitos los han soportado como si una dulce ensoñación fuera mi
pubis, pubisísima tangente, órgano cantarina, guitarra Clásica, pero ninguno ha sido el
compositor que me eternice.
¡Defenestradores! ¡Caníbales! Mis bellos amantes, ¡mis animales tristes! Mis hombres.
Cerdos casi ángeles, idénticos, cual desfile de tropas hormigueantes, eructos mil de sus
polvos idénticos, llantos, jadeos, gemidos, idénticos, los hizo el que pone los huevos,
germen de machos, el gran pájaro, como si una alucinación de sus plumas volara hacia
un largo destierro.
Sólo un gran paisaje de niños, hombres y ancianos dispuestos en la gran mesa para
hacernos sufrir, servir y todas las cadenas apretando ¡Carajo! Eso es lo que hemos hecho:
herrumbres y un lamento. j
5. SEGUNDO CUADRO: LA NIÑA
El oso de trapo/brinca en el sofá
Junto a la muñeca/ que dice papá
¡Ay! Mi cielito ¿Por qué llora?
No llore, que los niños llorones no gustan a papá, no gustan a mamá, no gustan a los tíos
que te dan regalos de navidad. Para que seas la princesita de esta casa,
¡Haber! ¡Haber!... "Yo quiero el Oso..."
Si sigues llorando, Violeta, te castigo,
Eres una niña mala, mala y perversa... Y mamá está triste... mamá... llora...Sñif
Así Violeta, así me gustas, pucherito de nube, gugú de azúcar, caramelo; mira la chupeta
que tengo de premio ¡No! ¡No! Tienes que ser educada y decir gracias, haber di gracias a
tu reina mora que a toda hora vela por ti… Si no dices gracias, calzoncito abajo, culito
arriba y pelita duro… Había que castigarte Violeta, y sin llorar recibes tu castigo. No
patalees Violeta, con este pañuelito te aprieto la boquita para que no sueltes la lagrimita.
Te voy a castigar una hora, te apago la luz y se te aparecerá el demonio, el diablo, el cúcú,
cu-cuuuu, con esos ojos desorbitados que asustan a las niñas malas Así: ¡UUU!
No reina, muñequita de mamá, no se asuste.
Mama te protege, mamá te cuida, mama te mima.
En este barco iremos, sobre las olas, en un velero, en altamar… Aquella nube es como un
pajarito y aquella como un corderito… (Sobre las olas…)
¿Te calmaste Violeta! ¿Ya no estas asustada!¿cuál es la niña más tierna del mundo?
¿La niña que tiene que comportarse tan bien?
¿La niña que tiene que aprender a cocinar, lavar coser, bordar, planchar, hornear y
recitar?
Mira como le tienes que recitar a la abuelita, cuando vamos el domingo de visita.
Quién volara tan alto
Como la luna
Para alcanzar las estrellas
una por una
Y de todas ellas
Coger la más bonita
Para alumbrar el cuarto
De mi abuelita
6. SOBRE LA PALABRA
Muy niña los ojos se me extraviaban en un vacío sostenido por el murmullo feliz de
cantos alados, las diosas del verano eran mis guardianas, juguetonas y sus risillas hacían
de mis ricillos una compañía feliz, pero en las noches la tormenta se gozaba en hilarar
sus notas broncas, sus misterios, con el compás gris del invierno. Todo es el vaivén del
gran ser o no ser, de nuevo Hamlet, otra vez Shakespeare, ¿Dónde estás Ofelia? ¿Qué
lagunas, trágicas flores te sumergieron en la eterna noche del tiempo?
¡¡Ah!!! Este pensar vaguedades, esta facilidad bordada para traer a flote recuerdos de
otras vidas, de otras ficciones, tanta tonalidad, tanta vana y falsa idiotez.
El tímpano se me va a reventar y mi palabra es el torpedo, palabras, letras que te rodean
y su graznido te redonda, te define una ecuación lingüística, memorable en su etereiedad,
lista a unirse a su paralela o a su contraria, palabra urdida en imanes, diamantes del
verbo. TE ADORO.
Abra da la calabra
Piensa sin la ventana
Lucrecia Ofelia trinza
Voltea vuelta vacuos
Sin con san de salabín
Ultima la ultramar galimatías
De so la sal tristezas.
El verbo, como nos conduce a la locura.
Esa rápida acción de la palabra, la armonía
Bastión del teatro, ¡¡qué ironía!! ¡¡Qué desfachatez!! Que mierda teatral sola y sin
personaje, sin el adorno de la mentira, con el reflector apagado, cerrado el sol de la noche
con la enorme vulgaridad mediatizada, acaso, qué mierdas, el mundo se olvidó de lo
esencial; no tengo personaje, tengo, ayúdenme a buscar un personaje, es tan distinto el
caso de los personajes que ruegan por autor.
(se va la luz)
¡Pirandelo! ¡La luz! ¡Carajo! ¿Dónde hay una linterna? Otra vez en la oscuridad del inicio,
de nuevo los orígenes, el caos.
7. TERCER CUADRO: "AMANTINA"
Quién ayuda a Amantina la loca del vagar, quien ha perdido sus ojos de tanto mirar.
¡Ay! Me duele la oscuridad y la vida que se repite.
Quién le da un peso a Amantina, la anciana de estas calles y le cuento mi historia
para que no se enrede como otras muchas en el olvido y en la memoria del engaño…
¡Ay! No más, ¡No golpeen más! ¡No quemen más! Las chozas arden, las llamas huyen y
los hombres se hinchan en los ríos, los ríos arrastran cuerpos sin cabezas cortadas
por machetes y la vida entera se nos va consumida en sangre que rueda imparable,
aullido de niño y madres que corren, salpicadas con las tonalidades de su dolor por el
campo, por la floresta, desencajan su rostro salpicado, sus rostros que ven el espanto
y pierden la razón de su mirar y de su hablar.
Yo era una joven y ahora que los años me encorvan y enceguecen, veo los mismos
rumores, desde mi noche cerrada y perenne sin luna, repito los cansados pasos de los
hombres y su temor y sus balas, la guerra camina en estas calles, majestuosa y
olímpica sin rumbo.
Estrepitando estallidos de dinamita, sembrando un terror que mis apagados ojos ven
con el brillo exacto de esta sin razón alucinante.
Quién ayuda a Amantina la loca del vagar quien ha perdido sus ojos de tanto vagar...
Por un peso te cuento mi historia,
mi coca está vacía y esta noche tendré que alimentar vientos.
¡Qué! No les duele una Anciana vieja, loca y ciega que cuenta casas de otras épocas y
encuentra repetidas en ésta.
Huí de aquella barbarie y en el camino se servían de ají como un manjar las bestias
humeantes con sus babas y sus líquidos.
La vieja Amantina ha soportado las violaciones de toda una época, de casi un siglo.
Ahora vieja y ciega puedo estar tranquila, duermo en el zaguán que me escampa y la
Caridad sirve de ayuda.
También sé cantar y bailar,
si mi historia, mi común y corriente vida no merece un peso, sé cantar y sé bailar...
(Su baile y su canto se confunden en frases sin sentido en una tristeza, imagen de soledad,
frustración y vejez).
8. EL REZO
Señor: esta es mi pequeña oración, la destino con el fervor de mi fe a implorarte con la
devoción que ha acompañado mi explanada, a rogarte por todos mis sacrificios en pro de
una existencia pacífica, florida y lúcida, que me quites mis arrugas, mis cansancios, mis
ansias, mis anhelos, que mi pensamiento sólo tenga parabienes y satisfacciones; te ruego
una belleza perenne, tú sabes mejor que nadie mi odio a la vejez, a esa cierta lentitud con
quejidos y bastones y toses, a ese reumatismo seco, al insomnio, a los recuerdos
acumulados como piedras de estiércol, al pasado, no quiero ser pasado, todo fue, es cierto
que el tiempo nos engaña con su disfraz del futuro y todo lo borra, todo: pasiones, jadeos
¡Ay! Mi Dios, mi constante pasajero de calma, lléname de este elixir juvenil que abandonó
mi cuerpo, trae a mi certeros presentes de amor, te invoco, te suplico, te rezo.
¿Qué te sucede imagen santa? ¿Por qué esa quietud?
¿Ese estancamiento? Dios. ¡Dios! ¿Dónde estás?
Voy a la vejez sobre la barca de mis años, lejana en compañías, sin hijos ¡Sin sostén! Y lo
que más me duele ¡son estas podridas y caídas tetas de vaca vieja!
9. AUSENCIA
Elixir flor del asombro, cuando las nubes caen en el ocaso del sol, son como niñas
inocentes, corno mujeres soñadoras, como augustas señoras del tejido, como un recorrer
tiempos de niebla en la distancia, como el rito de ser mujer aquí sentada en la silla de la
espera.
Alada esfinge del sol, te pienso en este pequeño retazo de hilos impensados, soy Penélope,
pequeñina danzarina de los hilados urdidos en inocentes y tortuosos asombros del vacío.
Perro cansado.
Sombra y detestabilidad de la espera,
Mi niño, mi amante, tráeme una cobija con tu cuerpo para desparramarla sobre el
universo como si fuese la diosa eterna.
El amor…mancha sangrada, liquido exacto, prontitud de deseo, cercanía otra voz.
Cuerpos como ciervos de alas danzantes, muchachitos sudados del fútbol, efímeros
caminantes, siemprevivos, hermosos y todos los adjetivos y todas las espermas de la piel,
la ignorada maravilla del cuerpo que sólo habla un verbo: EL DESEO.
Tu piel de niño, mi amante ¡Ven!
Otra vez Horca ruego por tu amor...
¡Ven!
Acércate pronto con la exactitud tibia de las caricias, así como un susurro de brisa
Expláname, tócame poro a poro,
lento, que tus manos amor hagan de mi cuerpo tu escultura soñada, tu adorada esfinge
Rodéame dorado adorador,
Rocíame con vaivenes, llámame en el silencio de la noche cerrada,
Me vestiré corno Yocasta para que cierres tus ojos, y sólo el palpo, el tacto y la niebla
sean tus sensaciones.
Seré Amantina,
Ifigenia,
La maga de la noche,
Tu Circe del día,
Cércame en gemidos y por fin desparrama sobre mí aullido tu lava,
eructo líquido, babeante anuncio del ritual
Somos un solo universo soñado, no tangible a la palabra, sólo el cuerpo.
Este amor desgastado, este inicio de la noche con tantos perros que aúllan, esta
diminutez, este silencio, esta sombra, es como un cohabitar del cansancio ¿Quién no se
cansa del camino? ¿De la mirada? y ¿De la luna? ¿Quién cuando recorre mundos no
piensa de pronto en abandonos?
¿Quién no deshace su retina en fútiles miradas?
Qué pereza este monólogo, cargado, áspero y diatribo.
Risas, risas por siempre, hacer de todo un chiste es lo mejor, tratar de humorizar el
mundo, humor, risas por fin, lágrimas por siempre.
10. CUARTO CUADRO: "LA VIUDA ESTER"
Cómo será el teniente Basilisco, debe ser alto, moreno, de bigote espeso, mirada
profunda, altivo y elegante.
¡Erre con erre cigarro,
erre con erre barra
rápido ruedan los trenes
cargados de tropas al ferrocarril!
(La viuda Ester esperando al teniente Basilisco).
Teniente, mucho gusto, Ester viuda de Ochoa.
¡No! Qué he de decirle... Cómo presentarme para impresionarlo.
Teniente: Ester.
¡No! Demasiado seco y falto de educación.
Teniente, es un placer recibirlo. Ester, a su servicio. Acá los niños de la escuela, con
sus uniformes planchados, con sus banderitas de colores y Cantando el himno: aquí la
banda y los músicos, flores, guirnaldas; el discurso florido pronunciado por el
reverendo Elías...
Pero no, tiene que ser un recibimiento oscuro y clandestino, mientras el pueblo
duerme para cuando se levante encuentre las esquinas, las calles, las plazas,
protegidas de tanto revoltoso que anda perturbando la paz y el orden ciudadano...
Y yo aquí sentada y demacrada con los sueños atrasados de toda una semana por
culpa de la turba que ha invadido mis tierras, las tierras trabajadas con tanto
fundamento por mi difunto Juan, que en paz descanse. Es horrible, mi paz
amenazada, mis tierras invadidas por culpa de la chusma andrajosa y maloliente. Que
llegue el teniente Basilisco, en el tren de la noche, camuflado, su casco militar y me
invada y me proteja y así yo pueda dormir mis noches tranquila y segura, ojalá llegue
el teniente Basilisco con su revólver espeso y humeante y su piquete de soldados y
balas y metrallas y se sepa quién carajo da las órdenes y quién las cumple ¿Dónde
están los revoltosos! ¿Dónde?
11. LA NIÑEZ
Era una anciana Cuando dormía en las noches del inicio, poco conocía de la palabra pero
el que fue mariposa el be sostenido como bemol, anunciaba auroras; otra vez cuando dije
caca aullaron las palomas, silgas inocentes
la niñez, la contemplación
me sometieron a mordazas
en las piernas para no ser gacetas
en la boca para no llorar
en los ojos para no ver.
Vine al mundo como si una alucinación del ser fuera mi despertar
traje amapolas, siemprevivas
cariños, novios y pequeñinas flores del encanto.
Luego la dureza del caminar
El camino bordado y a mi sola se me iban las nubes.
El abecedario inició el camino de las letras 2 a, 1 c y etcéteras.
Aprendí a hablar y ahora lloro...
es el eterno reinicio de las palabras.
Mis padres eternidad de la especie sólo acompañaron su tristeza, triste de nombre y
pesadumbre de apellido fueron, guiaron mis pasos de solitaria grulla, como Irene, una
grulla sin espejo, sin trago y abandonada de su abandono.
Quiero hablarles de mi abuela, la bella anciana de las canas cantarinas, la eterna
solicitud de la calma, mi divina poza de la sabiduría,
Tú le decías.
- Abuelita ¿qué día es hoy?,
y te respondía:
- Siempre.
Era una eterna contemplación del ensueño, devoraba el siglo y la luz sin asomo de dudas,
permutaba y a ella luego del baño le llegaban los inocentes pajarillos a secarla con su
vaho de notas mañaneras.
Mi abuelita está muerta, como la luz, me acompaña y da un respiro sonoro de paz y
alegría; abuela de caricias y adornada en besos, invítame con tus ternuras a ser por
siempre nube. Y la casa enferma deshabitada, hecha un vacío, sin sombras de nadie, con
palabras acomodando un pantano ¡Ay! La casa de mi abuela era agua, ahora es desierto.
¡Soledad! Abuela, abuelo, padre, madre ¡Carajo!
12. LOS MUERTOS
La miserablez, el cansancio, el día noche de este habitar, un sostenido interminable,
laberintos, asombros vanos de mi verbo que se encierra sobre sí mismo corno serpientes
enroscadas.
La mirada tiene un punto fijo, el pensamiento girando como un torbellino delirante que
habla de otras voces, de otras presencias.
Los seres que se han ido y nos dejan su mirada y su voz para en las noches de tormento
regresar sus compañías muertas, esas retinas, sojuzgantes, enteras formas del olvido con
sus pieles lisas y escuálidas de fantasmas, de susurros y pesadillas.
Te dicen: ven, ven a mi sombra, este nuestro mundo está ausente de dolor, somos sólo las
presencias de tu pensamiento, tu recuerdo, un olvido Como de nunca acabar, déjanos
tranquilos en este limbo, y ven con nosotros, acá haremos de tu pelo hermosas flores, de
tus manos olivos, nacerán de tu vientre escorpiones que danzan un frenesí ritual, ven. La
muerte en su esfera de misterios también tiene su eterna pesadilla.
Sólo me queda tomar pastillas para acabar con mis nervios que punzan y agotan mi triste
mirada. O beber, rodar en líquido, desposar la ebriedad para que mi estancia se llene de
risas falsas.
13. SEGUNDA LLAMADA
¿A la orden! ¡Ahj! ¡¿Pero por qué me persiguen carajo?! ¡Estoy reflexionando sobre mí!
Entienden decidí dejar el grupo en una forma total, busquen quien me reemplace en mi
papel. No. No es una mala jugada, estamos iniciando el montaje y es por el bien del
grupo… No seas ingenuo, el trabajo no logra “sacarme a flote". Nadie se está ahogando,
además yo soy mi propia tabla de salvación... No, espera, lo que digo es egoísta, ¡Es cierto!
Nuestro trabajo ya no le sirve a nadie, no. No he perdido mis principios, pero lo que te
digo es verdad ¿A quién le interesa un trabajo como el nuestro dónde tenemos que
sobrevivir con las uñas?... Escarbando, peleando contra el cliché político o contra la
vulgaridad comercial. Estamos entre dos fuegos y ya estoy aburrida de tanto
marginamiento.
¿Me encuentras confusa? Yo también.
Llámame más tarde.
Trataré de calmarme
Hasta luego
14. NO VA A NINGÚN LADO
He de irme a París ¡No! Tal vez a la helada estepa para buscar a Chejov ¡No! Tal vez ser
una hermosa geisha del país, de la flor ¡No! para qué. Todo es basura y comezón y
escarabajo y masacre y hablas y terrorismo siglo XX has perdido tu alma, no hay que ir
lejos (siempre el sueño y el insomnio van cogidos de la mano).
Acá en mi país el paisaje se me redobla en fantásticas notas del absurdo en aullantes
carcajadas.
Las gentes están ahí, metidas en el palacio, en la mole imponente donde pule la justicia
sus lentes de contacto, donde no quiere ser miope, no las dejen morir tan fácil: hablen
señores de la palabra y la retórica, no dejen morir tan fácil, de tantas cosas fáciles,
bombas, barro, lodo, desencanto.
¡Ay! Gimen los mendigos en las noches estrelladas, ¡Ay! Se torturan los locos
deambulantes de hambre y frío.
¡Ay! Un eterno clamor de las mujeres que sólo ven el fondo de las ollas.
¡Ay! Dolorosos ayes de los caminantes sin rumbo.
Para qué querer otro sitio, otro espacio, si en éste me sobro en desgracias.
No creo que sea capaz de ensayar.
Debo tener un poco más de ron, llamaré al grupo... ¡Ay! ¡Qué dolor de cabeza tengo! Soy
muy buena para hacer papelones baratos, falsas disculpas, en el fondo debería
candidatizarme para la presidencia. Qué grandes actores son esos señores del gabán, los
eternos, los que siempre deciden, cómo y por qué desde sus esferas de poder, desde su
arrogancia única, sólo han logrado convertir este vasto en un cementerio, un vagar de
almas, sólo han hecho de nosotros infinitos Pedros Páramos; de los ríos cloacas, del aire
un monóxido absorbido, respirando con dificultosos respiros...
Y nosotros: sometidos, humillados, ¿qué tenemos? ¿Qué bastión nos ilumina? El
cansancio.
El futuro es una palabra más perdida que el pasado.
Nos han dado desde que nacemos ¡¡Carajo!! un grandioso pasaporte al olvido.
Nuestra identidad es una vulgar fiesta, donde sólo rueda el terror camuflado en danzas
macabras, no nos han permitido fluir, avanzar rítmicamente, gobernantes caníbales,
festín de ladrones ¿para qué buscar otro sitio? Otro escape si en mi propio territorio
encuentro el robo de los niños, para que en las plazas alaradicen sus vientres hinchados,
así como también encuentro fastuosísimas damas coronadas sobre los calcinados cuerpos
inocentes. Han hecho del napalm nuestro dios.
Huir ¿de que?
Si la duda nos corroe a todos por parejo.
Es imposible ahogarme más, es masoquista torturarse más.
Seré lo que tengo que ser en mi grupo: ACTRIZ, y ponerle a mis personajes la carga
emotiva de todas mis almas, de todos mis pensamientos:
¡Sí! Le daré al trabajo todo mi ser.
Allí reiré y cantaré y haré de pajarraco, de gata y de paloma.
Mil formas que me harán un ente común de gentes que como yo sufren pero hablan con
sus otras presencias y eternizan una ofrenda de amor para ese gran público: nuestro
espejo.
Esa masa etérea que te cobija en aplausos o desprecios.
que siempre espera contemplar cómo se sucede el río pasajero de otras imaginaciones que
no sean las suyas, pero eso sí, que conserven sus perpetuados engaños, sus ansias.
Ir al público, soltar mi carga con la membrana sutil de un sueño, para fijar un pequeño
momento en sus mentes y hacerlos reír y tal vez a unos cuantos, reflexionar.
15. LIDUVINA Y JUANA LA LISTA (Liduvina busca socorro para su ama)
LIDUVINA: Francisco Elías... Pacho. Se muere doña María Botero, mi ama ¡Abre bestia!
Abre. Si ella muere yo no existo Francisco ¡Abre! Soy su criada, su sierva, su todo. ¿Cómo
perseguirla después que cruce el umbral? ¿Qué vestido ponerle cuando vaya a rendir sus
últimas cuentas? ¡Abre, vil y mezquino escarabajo! ¡Abre!
JUANA: ¿Qué son esos excesos de ruido ante la Santa Morada de Francisco Elías de la
Estrella, Liduvina? Acá todo ha de ser en susurros. Don Francisco se fue... cobijado,
anoche por el silencio sombrío de soledad, nostalgia y desilusión de hombre a quien le
han pagado con una falsa moneda. Todo lo hizo por Dios y la salvación de las almas; más
la desventuranza es tal, que le robaron todos los dineros que hubo ahorrado para la
hechura de la linda virgen, cara de María. Lloró ante mis ojos. Yo lo vi salir, con quince
baúles, tres maletines llenos de papeles y su andanza trémula de cansancio.
LIDUVINA: Se fue... para dónde, Dios, bicho de mal agüero, perdición ¿Y el dinero de los
célebres visitantes de mi señora? ¡Me tocaba un treinta por ciento en el negocio! ¡Me robó!
¡Ladrón, vil!
JUANA: Yo no entiendo de esas cosas ¿Cómo así., de qué me hablas? ¿Ladrón de qué? A
él le robaron todo. Me lo dijo. En sus baúles, sólo cargaba imágenes santas de yeso. Me
dejó ésta como recuerdo. Estaba tan triste. Bueno y sabes qué Liduvina...
LIDUVINA: Perro de perros, perro asquearte, asqueroso, ascásmico, pulgoso, pulga de
todo un siglo, buitre del tiempo. Dejarme a mi sola y sin céntimo ¡Puto!
JUANA: Te dejó esto... creo que es de oro. Yo no quería esto Liduvina, ni an’naides revelar
porque es secreto. Ya que tu alma acongojada suplica un rezo, te digo: los que robaron
todo fueron Zota, Zoilo y Zancudo: esos herejes, esos liberales, esos masones. Todo lo que
don Francisco hizo santa, sabia y con mesura de iluminado, fue abanicar un nido de
perdición. Cuando yo estuve en la barbería recolectando fondos, me preguntaban cosas
raras y Zota primero se mostró raro; el Zoilo guardaba unos papeles y Zancudo también
muy raro. Irse así no más despareciendo uno a uno, en secreto de conspirados, como
amapolas mustias de abandono. Eh, muy raro.
LIDUV1NA: Me voy, mi señora se muere ¡Tengo que asistirla!
JUANA: Liduvina, todavía no amanece, unos tragos...
LIDUVINA: Me voy, mi señora muere...
JUANA: ¿Y. quién no?
FIN
