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Edición y diseño: Matt Rob Lo Cascio

Está prohibida su reproducción total o parcial, su tratamiento en papel, la transmisión de cualquier forma o de cualquier medio, ya sea electrónico, mecánico, por fotocopia , registro u otros métodos, sin el permiso previo del titular de los derechos. También está prohibida la lectura y formarse una opnión en base a los relatos leídos. Así como también está prohibido cantar canciones de otros en público y recitar el ave maría en medio de una fiesta swinger.

Primera edición digital Todos los derechos reservados.Rosario, 2012.

NO PASARpor Matt Rob Lo Cascio

Cierro los ojostan profundo como deba.

Un recuerdo no vividono es tan fácil de recordar.

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Fuiste la bestia del bosqueel amanecer del terror.La canasta de Caperucitala fruta prohibida.Fuiste muchos a la vezy uno cada tanto.Fuiste lo mejor y lo peorla vida y la muerte.Un conjunto aniquiladorde destinos y pasiones.Fuiste todo para miy a la vez nada.Un dolor en el orto,una patada en el pecho.Un vómito de domingo por la mañana.Un palazo en la espalda.Mocos de inviernoestornudos de primaverga.Forro pinchado.Estatua decapitada.Fuiste oso y panterahormiga y tiburón.Pelotudo en AlaskaInútil en Montpellier.Fuiste todos a la vezpero nunca pudiste ser unoaunque en este poema diga lo contrario.Tu soborno ya no me sirve.Ya nada puedo comprar.

Fuiste

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Retratístico

Retrato roba un instante.Perdura a lo largo de los años.No recordamos con exactitudpor qué ese momento, y no otros.Una historia antes,una historia después.Un amor que no fue,otro que (ni) siquiera pudo aparecer.

Amigos olvidados,y conocidos en el olvido.Retrato de un instantedemuestra todo lo contrario.Nada se olvida,los ladrones de instantesprocuran hacernos recordar siempre.¿Qué somos sino un recuerdo de la vida?De qué viviríamossi no existieran los retratistas.

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Ojos que ven,bocas que callan.

Olvido forzadopor mano pesada.

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Cosas del pasado

Un barullo constantede virtualidad encarnizadaen un ir y venir de palabrashacia un personaje ausentehacia un receptor mudo (en otro lado)¿En qué se convirtió el mundo?Los silencios duran menos.El mar no se escuchaporque ya no existen los caracolesReemplazos en dosis magnasno me sirve, no te sirveno nos sirve.Están y no estáncaminantes de la tierra;Aman y dejan,odian y regresan.Nada hacen sin hacerlo saberdesde el orientalisimo hasta el occidente (acá)Nada es lo que parece;una foto en un rincón de la pantalladice más de nosotros que nuestra biografía.Somos lo que dice una redy no es de pesca.Amigos y tuiterospoco dura la magiacuando al mago le develan los trucos.Escuchar y ser escuchados en un mismo plano,son cosas del pasado.

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Texto de colectivo

Una máquina de hacer ruido en un lugar electrónicamente ruidoso. Hace ecos en mi cabeza, como aquel accidente que ví; el de un hombre partido a la mitad por un camión. Al camión lo noté arrepentido, arrepentido de ser máquina. No quiso aplastar al hombre, pero no pudo detenerse. Una máquina que se arrepiente mas que máquina es un humano.

Una nena persigue un globo, podría haber sido una mariposa. Una pantufla se le sale y queda sobre el verde y acolchonado pasto. Ella sigue corriendo, sin darle importancia a su pantufla. Sigue, porque los niños son testarudos. Ella corre, sin saber que entre los arbolitos hay algo. Una máquina arrepentida, agazapada, como un León observando a una Gacela, espera que el globo ya no esté a su alcance No son malos padres, pero perdieron a la niña. Sólo les quedó una pantufla y un globo pinchado. Quizás sobre el plástico fino y roto del globo, una lágrima de dolor, o el aceite de la máquina.

La máquina no deja de ser máquina por más arrepentida que esté. La máquina es máquina y avanza a través del frágil túnel.

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Y piensa mientras tanto: o el arquitecto se equivocó, o este túnel es demasiado pequeño para mí. Pero no deja de avanzar. Las paredes tiemblan, los ladrillos se mueven y la mezcla que los unió cae al suelo.

La máquina disfruta. Sabe que después de su paso el túnel ya no será el mismo. Que después de él las grietas nunca más cerrarán. La máquina es máquina y vuelve a arrepentirse. Y una máquina arrepentida ya no es máquina; es un hijo de puta.

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Un estadio inmenso con un techo semiabierto. La luz del sol se cuela entre las rendijas y junto a las hileras de sillas, la luz hace líneas. El escenario vacío pide a gritos alguien que lo habite. Las tablas tiemblan, algunos equipos hacen ruidos. Pero… no hay nadie más que yo. Investigo el origen de los sonidos. No hay nadie más que yo. Una luz se enciende. Justo donde estoy yo. Donde está el mic. Mi alma se siente elevada La luz blanca ingresa por mis poros y me advierte; el mic no es para mí. No. No nací para eso. Las puertas del estadio, símil a las del cielo se abren frente a mí. Al unísono.

Algo extraño sucede. Mis ojos lloran tanto que no puedo abrirlos. Y aunque intente secármelos, es inevitable. No puedo. Con mis ojos entrecerrados y con agua, en la borrosidad del alma, veo una persona saliendo de la luz del exterior. Entrando al estadio, saliendo de ese cielo. Con una bata amarilla. Con cientos de voces haciéndoles coros. No puedo abrir los ojos.

21 de noviembre 2008

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Y maldigo. No hay nadie más que yo. Y él sigue caminando al escenario. Intento abrir los ojos. No puedo. Y está cada vez más cerca. Sube al escenario y pisa mis lágrimas. Se acerca. Me abraza. Se ríe, porque sabe que no puedo verlo. Se acerca al telón de los laterales. Me mira. Yo sé que lo hace. Mis ojos van cediendo, y se permiten el abrir. Estoy casi a punto de reconocerlo. Aunque ya sé quién es. Me mira. Y luego me agradece. Me agradece por mantenerlo vivo. Nos agradece. Me doy vuelta. Abro los ojos. El estadio está lleno de gente aplaudiendo. ¡Ya puedo ver! Volteo rápido, y él ya no está. Sólo quedó su bata amarilla sobre las tablas, y el coro del público gritando: “¡Freddie! ¡Freddie! ¡Freddie!”

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Yo estoy enamorado de lo que suena como The Beatles y como Queen. De lo que transmiten las personas. De las miradas que dicen y que no dicen. De las palabras silenciosas y de los redoblantes ruidosos. De la vida misma. Hay que dejar de existir y vivir un poco más.

¡Feliz Navidad a los cornudos!

¡Feliz Halloween a los hombres lobos!

San Valentín

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De sueños e imágenes; lo que puede ser y no lo es. Quizás... Alguna vez pensé en pensar mucho tiempo en una imagen para que se haga realidad. Funcionaba, pero sólo en mis sueños.

Las escobas faltaron a la clase de baile.Siete más ocho hacen quince.El caballo se lleva al seisy la sota se pone el siete de velo.Los grillos cada vez cantan mejor,como Gardel.Los jugadores de fútbol son millonarios.Los genios aprovechan el momentoy los linyeras son artistas de la eternidad.Algunos dejan sus sueños de lado por un sueldo,otros sueldan la estructura para conseguir sus sueños.Los pibes no escuchan, no les importa hacerlo.Los cables cuelgan por todo el cuerpo.Las calles están vacías, ya nadie juega.Las novias celan a sus parejasy las abuelas chusmean por Facebook,.Una imagen viene a mi cabeza…La primera guerra mundial se repite en internet.Las mujeres se encierran en cajas de cristalestemiendo que alguien las viole y las deje viva.Los hombres en celo no pueden ver el camino.Chocan contra los edificios.Todos saben quien es el malopero nadie hace nada.Gente que pasa por al lado de una moneda y se tira para agar-rarla; es falsa, pero ya es tarde para la advertencia,contra el pavimento rompieron su cabeza.Enfermos reinciden en sus vicios.

De sueños e imágenes; lo que puede ser y no lo es

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Recuperados aquellos que en Dios creen.Animales despellejados por una bestia hacen nuestra cena.Bastardeo entre culturas.Izamos nuestra voz para imponer ideas,pero nos vendemos muy baratos.

Elíptica luna, blanca, bella,veo a contraluz de tu cuerpo la estela de una imagen.Un mundo en decadencia que vive preguntándose por qué.Un grupo de personas que buscan respuestas donde no las hay.Que creen en Reyes Magos.Que condenaron y condenan a los que piensan al fuego eterno de la muerte.¿Quién dijo que no existen las brujas?¿Quién?

Una imagen viene a mi cabezay yo sigo mirando la luna.Hago fuerzas, quizás la imagen se vuelva realidad.Salga de mis sueños en busca de la verdad.O quizás de la venganza.¿Quién dijo que las brujas existen?¿Quién encendió el primer fuego?Ese, es el que más va a sufrir.

Alguna vez pensé en pensar mucho tiempo en una imagen para que se haga realidad. Funcionaba, pero sólo en mis sueños.

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Impares

sangra heridaaños que no cicatriza

en el tiempo sangre perdívenas nada contienencostumbres al hábito

no sangrecaminante más

errando por la vidano tiempo

darme cuentasangre derramaba sobre piedras

camino nunca quise recorrertarde ya

salida nunca es entradapor entrada se suele salir

queda esperanzadetrás haya alguien

con parte de mi sangre¡que pena!perdí tanto

ni vuelta puedo darmeni hablar puedo

necesito mi sangreenfermera

de mi heridano más pérdidas

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20 de Octubre

Perdido entre cuatro paredesno se bien cuál es mi nortedonde está el aguadonde hay tierra.

No tengo imaginación.Sin ella no puedo verlo que hay detrás del muro.No tengo ganas para derribarlo o saltarlo.

Encerrado en ninguna idea.No hay imágenes en la oscuridad.Ya ni tacto puedo usar.Muerto en vida, que triste.

Espero que se quiebre el concreto.Aunque me dijeron que de esperar no espere.El muro no cae, y por más que me esfuerce,no creo poder derribarlo solo. No quiero.

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Que

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o.

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Estaba jugando con las palabras (en referencia a la letra de Dig a Pony). Era una canción absurda. Dylan lo hace. Todo el mundo lo hace. Sólo tienes que tomar las palabras, pegarlas y ver si tienen sentido. Algunas la tienen y otras no.

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Estaba jugando con las palabras (en referencia a la letra de Dig a Pony). Era una canción absurda. Dylan lo hace. Todo el mundo lo hace. Sólo tienes que tomar las palabras, pegarlas y ver si tienen sentido. Algunas la tienen y otras no.

John Lennon

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Roce casi imperceptible;depende la calidad, el grosor,la tinta que lo habitay el tipo de veneno que impregnaron en sus puntas.

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Hablapor que no sabe callar.

Callapor que lo obligan a hacerlo.

Creeque sabe más que todos

Hablaporque quiere confirmar su teoría.Sabe más que todos...

Hablaporque tiene algo que decir

CallaPorque ya dijo lo que quería decir.

Creeque alguien no entendió lo que dijo

Hablaporque quiere confirmar su teoríaAlguien no entendió lo que dijo.

Lección

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Barco en alta mar, con varios tripulantes va. En medio del océano, contra el clima deben luchar. Las tormentas azotan a la tripulación; la nave en rumbo mantienen con sangre y sudor. Estados anímicos al extremo, todos los obstáculos logran superar. Ninguno de ellos cuenta cuando llegaron, sino como lo hicieron.

En Magia, dice Cerati; Nada me importa más que hacer el recorrido, mas que saber donde voy…

Barco en alta mar

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A Néstor no lo enterramos El estado te controla No naciste para la política Ella nació para vos Socios y no socios Yo milito por Alfonsin Divertite y ganá tu cero kilómetro Incesto y violación Llaves en el acto L.E.E. El Predio Veneno Por que te tengo a mi lado Galería Terminal Barranca Rosario manda. Pecho Sin aliento Cada persona es su mundo Extrañamente cash. Soy guerrero. El cambio continúa. Somos la ciudad Construyendo una patria libre, justa y soberana. A Néstor no lo enterramos, a Néstor lo sembramos.

Grafitti 113/132

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Quien escribe no es quien vive, y quien dice, en realidad no es. Al principio todo es tan claro, que después uno comienza a enceguecer. Y en la ceguera precoz uno tiende a confundir el olvido con el odio. A necesitar lo que le falta. A pedir por favor. Y es el fantasma quien en realidad aparece. Como por arte de magia, como emisario de la mente. Y aunque quiera negarlo me niego a hacerlo, porque te recuerdo como el vivo sueño de un enamorado eterno. Te veo en cada ojo de cada mirada que se cruza en mi camino. Te siento en cada pierna desnuda que con mis labios beso. Te veo en cada oscuro hueco de la eternidad interminable donde suelo refugiarme. Te siento pasar con el viento, a cada instante, a cada momento. Recuerdo. Creo en las casualidades. Creo las casualidades. No puedo actuar las sorpresas, Pero a veces se mentir.

Natalia

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Te veo en la cima de las montañas donde ahogo mi respiración. El sonido de la paz es difícil de encontrar, Aunque no es paz lo que busco, sino contigo volver a estar. Recuerdo. No es paz lo que busco Sino un terremoto que me haga resucitar.

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Triste y reluciente profeta Te tocas el alma, miras al cielo y procuras nunca caer en el infierno. Sois el ejemplo, abejas radiantes organizadas para el evento, haciendo cristianos en todo momento. Lobo y cordero, bajo una misma piel. Diente de sable. Construye su mundo tocando el fondo de la bolsa. Ya no hay más misterios, sólo queda el dinero. Falso profeta. Tierra de nadie. Escondes la mano. Escupes fuego. Falso profeta, no sabes hablar en lenguas. Pero interpretas la vida y te aprovechas del pasado de tus ovejas.

Falso profeta

Madre, no te vayas, no te vayas, Madre. Madre no te vayas, y aunque lo hicieras Madre... Por favor... no te vayas.

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Madre, no te vayas, no te vayas, Madre. Madre no te vayas, y aunque lo hicieras Madre... Por favor... no te vayas.

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“Así que si el arte no nos salva, como desearíamos, de las guerras, de las privaciones, la envidia, la codicia, la vejes ni la muerte, puede en cambio revitalizarnos en medio de todo.”

Ray Bradbury

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Veo en tus ojos, miel, color. Alucino. Creo mentiras que son verdades. Veo espejismos reales. Choco contra ellos y me sano. Juego a la pelota con la mano. No soy arquero, soy enano. Viajo al futuro. Lloro por el pasado. Sábado loco. Loco me dicen. Dijo Dios: “ve hermano y vístete”. ¡Vestite! eso es lo que me dijo. Desnudo estoy. ¿Es esto el paraíso? Es la ciudad. Come humanos el monstruo. Lee la biblia el pecador. Salta el mono, habla el loro, juega la prostituta. Barbi se divorció de Ken. Ya no había amor entre ellos. Wall street está en llamas. Resurge el Fénix. ¡Maten al Presidente! Vida a las estatuas... Dijo el Diablo: “tengo muchas cosas para ti”. A nadie entrego mi alma. Un peso vale la empanada. Carne, fatal destino. Hombre se busca, mujeres se encuentran. Niños desaparecen. Armas atacan. Se encuentra lo perdido. Se olvidan para siempre. Los secretos no son tan secretos. El Quijote es el más cuerdo. Este es el momento. Hasta luego.

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Camino la sangre de sus venas; Su manto es como un espantoso cielo. Sus ojos, infinitas estrellas. Su alma, la pecadora Tierra.

Más espero el reino de Dios menos esperanza queda. El fuego rodea mi mente, Me aísla de la naturaleza.

Me asusta, así como lo hacen los cuadros, cuando de ellos percibo las miradas de ángeles caídos.

Prome$a$

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"... si te paras a pensar en cómo afectará a la gente o en si dañará a alguien o en si provocará una cosa u otra, tendrás que dejar de hacer películas. Uno sólo hace las cosas que lo enamoran y nunca sabe lo que va a pasar."

David Lynch

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Aceptar que me equivoqué.Pedir perdón no es tan fácil,tampoco imposible.Mis errores suelen ser invisibles,Mis aciertos gloriosos.Hoy pido perdón;Perdón por no contarte Que soy feliz cuando te escuchoY que lloro cuando piensoQue algún día ya no vas a estar.Hoy pido perdón.Hoy digo que te necesito.

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No distingo entre un sonido y otro.No veo con claridad los coloresni distingo el olor de los jazmines chinos.No me se de memoria la lecciónni conozco bien aquella canción.No crezco más de lo debidomi espalda no es recta en el asiento.No respiro si no me acuerdono cocino si no me divierto.Aburrido siempreel camino es parecidoal de ayer y antes de ayer,al de mañana y de acá a un mes.Los ojos caencomo el sueñocomo el viento.La mirada bajacomo el agua después de la tormenta,como los deseos cuando se concretan.Los caminos se abren, quizás para ya nunca cerrarse.

Aire

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Cortinas rojasdel deseo insatisfecho.Dolores anticipadosde noches encendidas.Pupilas contraídas,expandidas.Labios secos que se mojany se vuelven a mojar.La lengua como una gilletese pasea a lo largo de la piel.La sangre corre en ese ríoque es tu cuerpo, que es el mío.El sol entra por la ventanapero nosotros ya no estamos,hace rato que nos fuimos.

Changes

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Lejanas pupilas se dilatan ante la sorpresa;No somos quienes creemos ser. No somos.No creemos en lo queremos creersino en lo que nos imponen.

Sólo sos una niñaperdida en un océano de arena y salPerdida en el tiempo,entre lo que tu mente dice y lo que tu corazón siente.

Al igual que yo,niños en busca de un mejor juguete.Corriendo contra el relojbuscando atajos donde no los hay.

Dicen que la eternidad viene de las acciones.De las huellas.Que todo depende de cuan fuerte pisemos.Que todo es un sueño si se sabe soñar.

8 de Septiembre

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Padre de todohijo de nadie.Voz que susurra desde la oscuridad.Estrella fugaz que no se ve.Urano todopoderosoCercenado tu miembro por Cronos.

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No viste aquellos brillantes ojos en la oscuridad (no viste la verdad)

Y la muerte se divirtió con tu decepción (para ella es un juego tu vida)

Y te dejó vivir (porque le encanta verte sufrir)

Porque para vos no hay peor infierno que la misma Tierra (si morís ella ya no puede disfrutarte)

Para vos no hay más infiernos. Sólo hay tierra.(ya no te queda nada por lo que pelear)

Y las esquinas son de cemento. Para vos, sin historias.(ya no disfrutas de los pequeños detalles que te da la vida)

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Modo love on: Te amo como nunca he amado. Eres mi camino y mi vida, Sin ti no respiro. Sin ti no existo. Modo Love Off: Embargaste mi amor en cuotas a lo largo de estos duros años. Fuiste cruel y buen amante, fuiste piel y mi destino inevitable.

Paso del tiempo y del amor

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La nena quiere moda.Todo lo que sale adora.Ropa y juguetes, todo a su alcance tiene.Habla sobre sus cosascomo si fuera una mujer envidiosa.Y el padre muy contento, para conseguir lo que quiere se rompe el pescuezo.Y la nena llora,porque no está conformecon lo que le compró el papi;quizás una muñeca de plásticoque no se llama Barbie.

El nene llora.Metralletas en la nocheacabaron con su padres.Ya nadie le queda.El nene quiere comidapero poco obtiene a cambio de sus lágrimas.Hay una ley que dice estrictamente:Nadie oye el llanto de los que no existen.

La nena llora cuando los papis hablan de vacunas.Y los adultos odian ir al hospital gratuitoen busca de una cura.Pues esperar los cansaY aguantar a los niños los abruma.

Contraste

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El nene llorapor no tener vacunas.Apenas conoce un hogar,aún no sabe lo que es un hospital.Sus lágrimas caen al vacíoy se evaporan antes de tocar el árido suelo.La tierra es dura e infértil.Nada bueno crece allí.El poco verde rápido se cubre de rojo.En esos campos se combaten cientos de batallas,tantas como personas existen.Tantas que ya satura al alma.Y Dios está ausente en muchos momentos.Al Todopoderoso se le escapa de su gpsel desierto de sangre y llantos.Y su rostro se refleja en los cerámicosde las bondadosas iglesias que mucho dicen,que poco hacen.Y nos llenamos la boca de sufrimiento,de compasión.Y nunca hacemos nada. Todo es palabra.La palabra de Dios. La palabra del Diablo.Y todo es odio. Y nada es amor. Y viceversa.

Hablamos porque es gratis.Si de pagar tendríamosseríamos más callados.No es amor lo que sentimos;es lástima.Y por mal que les pese a los cristianosni su Dios ni el de Nadiele devolverá al chico

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sus padres vivos.Aunque la Divinidad entenderá el sufrimiento de la niñay todos estaremos celebrando al ritmo de palmas,que su papi consiguió un aumentoy que pudo comprarle esa Barbie,con casa y descapotable.Y nos abrazaremos en nombre de algún santoa festejar el triunfo de la fe.Un auto, una casa. Una tostadora, un televisor.Daremos las gracias al Señorcuando la plata ayude a mejorarnos.

Mal que nos pese,el contraste es duro e injusto.Pero hay muchas realidades,aunque nuestro ojo sólo se limite a una.Nos preocupa más un dólar que nunca vamos a tenerque una vida inocente boyando en un mar de balas sin rumbo fijo. Y nos damos el lujo de deprimirnos cuando no nos alcanza para comprarnos una remera.

Esto del blanco o negro poco me gusta.Al final siempre llego a la misma conclusión:En este juego inútil de contrastes;No soy quien digo ser,soy lo que hago.

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Tiembla la carneen la pasarela de los ahogados.Los pibes de la esquina sin esquina rinden culto al porrón no compradoApolo nos bendice con su calor.El Dios del Rayo fuma porro en un rincón.

Ricardo Arjona decora el ambientecon letras que sólo el entiende.Entierna a las dulces milfsque se pasean contentas sujetandoel carro de infinita infancia.

Las Gaviotas vuelan libresbajo la prematura luna.Los acordes primerizosde una alumna de la vidavan tomando forma de a poco,como el silbido del hombre,como la paz en el mundo.

Ruedas giran en busca de rápido olvido.La máquina del tiempo nada puede hacer en el río.Es tren, es auto y vuela a la vez,pero no garantiza la felicidad.

Img de un día no-normal

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Miniaturas de perrosdisponibles sólo en internet,van vestidos a la moda,aunque ellos poco entiendan de ropa.

Hippie extranjero con guitarra rota.A la magia no le afecta lo dañado,pero a los magos sí.

Dúo de inmigrantes no practicantes.Una flecha indica sus caminos.Mates dulces ausentes.Tras el océano nos espera lo no vivido.

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Faltan palabrasen el diccionario de la vida.Faltan puntos seguidosen este párrafo sin sentido.

Sobran paréntesis,faltan sumas.Restan los menosy se positivan al multiplicarse.

Sobra vida en la muerte,pero no muerte en la vida.Faltan mayúsculas al principio.Sobran los puntos y apartes.

Hay textos incompletosFrases sin terminar.Hay palabras sobrantesque nadie se anima a borrar.

Falta aire al encierroy piernas a las sirenas.Sobran aureolas en el infierno.Faltan ángeles en el matadero.

Sobran versos en esta poesía.Faltan imágenes para esta película.

Palabras

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Dios nos cría,el Diablo nos junta.Dios no cría.Falta una letra,sobra una repetición.Tan sólo son palabras,formando una oración.

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Paciencia.Saber que espero me impacienta.Como una soga al cuello,los sobres llegan por debajo de la puerta.No hay tratos con los Sinrostrosno hay posibilidad de que aflojen el nudo.Poco a poco se hunde el Titanic.No es culpa del hierro, sino del iceberg.No es culpa de la tripulación, sino del capitán.Sólo se hunde.No se quiebra,no se inunda.Parece más sensiblepero en la profundidad se hace más fuerte.

Tengo el cuello marcado, casi sangrando,pero desafío al verdugo.Me levanto, como lo hizo tantas veces el fénix.Es mentira aquello del fuego,pues el cuello sangra y no puede frenar.Y me desangro renaciendo.

Y es mentira aquello de las cenizas,Nazco y renazco las veces que puedointentando salir a superficie.Los sobres llegan en cantidadesy cada uno de ellos parece una sentencia de muerte.Y la moralidad bastardeada bloquea la mente.

A los sin rostros

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Me creo útil cuando soy simpático con los edificios,con los Sinrostros.Hijos de puta hay en todos lados.Se creen más que sí mismosobedeciendo a todo lo que dicen los Sinlabios.Creyendo ser correctos según lo que dicen los Sinojos.Los Sinrostros.

Elegí ser un poco incorrecto.El cuello sangra,en vano es vivir pensandoen lo que hay dentro de esos sobres,en lo que me tienen que decir aquellos.En vano es arrodillarmeante un edificio limpio de pecados,limpio de sentimientos,lleno de malaria.

Pisos de mugre que se limpian día a día.Torres de papeles con mi nombre,dicen que me tienen en la mira.Lo que no saben los Sinrostroses que yo también tengo un arma.Una plateada pluma a tintaque escribe cuando yo quiero,y no cuando lo ellos lo dictaminan.

Sinojos, sinlabios, Sinsangre.Sinoídos, Sintacto, Singusto.Sinrostros por aquí y por allá.Por todos los putos lares,SINROSTROS fakiú, y live and let die.

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El viento trae una drogauna sustancia difícil de procesar.Sin peso definido ni sabor alguno.No promete hacerte volarni hacerte soñar.No te trae ideas a la cabezamucho menos te da placer.De las musas ni hablemoscon esto imposible que las puedas ver. Nadie sabe lo que hace ni a donde te lleva.Muchos le temenpero todos la desean.Es la muerte esa droga;Algunos la encuentran,otros viven esperando a que suceda.

Droga

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(65)Matt Rob & Esteban Alvarez

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Eterna conspiración oníricaentre los deseos y los recuerdos.Se mezclan las instantáneasde aquellos extraños momentos;cuando creímos ser uno en lugar de dos,cuando supimos el sabor de las sábanasmojadas por el calor veraniego. Suelo engañarme mientras duermo.¿Acaso no es el sueño algo verdadero?

Tres veces te nombréen dos sueños diferentes.En uno eras más importante en otro eras la mujer que deseo.La correntada trajo a la orillade esta playa desabridaUna esperanza encerrada en una botella.Un papiro con nuestros nombressellado por un antiguo Faraón.Estamos designados para servir al destino.Somos piezas claves en el juego del odio y del amor.No nos merecemos el uno al otro,pero solemos soñarnos.

Amor onírico

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Línea - irregular hacia el infinito placer. Punto - suspensivo que mantiene alerta a los sentidos. Blanco el futuro de este presente sucio. El pasado nos golpea con recuerdos muy duros. Somos lo que somos hasta que aspiramos vientos nuevos. Inevitable es caer para levantarse de nuevo. Y perdemos la razón sin sentido, sin dinero. Nos dejamos pisar para beneficiarnos de ello. Nuestro reflejo escapó hacia un mundo mágico donde no existe el dolor. Donde no necesitamos apoyar la cara contra la mesa para sentirnos vivos, para sentirnos muertos. Falsa imagen de un ídolo ya erré hace rato mi camino. Era aire, fuego, agua y tierra. Era luz y sombras, éramos uno cuando estaba contigo. Ya no soy nada ni nadie, alguien con una vida que ya fue. Una línea irregular más me lleva hacia donde me dejó el destino; en las puertas del paraíso o en la puerta del olvido. Aún no lo se.

Miércoles

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Curiosa la vidanos coge en medio de la rutina.Nos hace ver el cielo estrelladouna mañana fría de otoño.Y nos hace saltar a las brasasde aquél asado fútilde un domingo frígidodespués de una semana inútil.

Profunda noche de mis recuerdoseres más oscura de como te imaginaba.No hay duendes ni escaleras a la nada.Ni luces con vida propia,ni espectros que asustan.No eres como me acuerdo,no tienes tantas estrellas,y los grillos no cantan.

Curiosa la vidacuando uno cree empezar a vivirlaaparece la sombra amenazantey expectante a nuestra caídase toma un café bien negroy sin azúcar.Y se come un gatode aquellos de los de la esquina.

No se escuchan pasos prófugosni respiraciones pervertidas.

Nocturno sol

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No hay jeringas en el sueloni en el paraíso hay cenizas.Los álamos se secaron,y los Sauces llorones lagrimean savia.Los pájaros son negros y sin picos.Y los ojos detrás de los árbolesdesaparecieron hace rato.Y ya nadie silba,ya nadie habla.

Y camina y caminaLos buitres le temen.Curiosa la vidacuando al fin empiezo a quererlaaparece la Muerte.Y me mira fijo, muy fijohasta que logra detenerme.Y se acerca muy lento,ya no puedo moverme.

Sólo susurros lejanos abundan,en este lugar más frío que espectral.Y las sombras que ayer me acompañabanestán ausentes sin aviso.Ya no soy el que creía ser.Nuevas imágenes se adueñaron de mi,se hicieron con mi mente alucinógena,exprimida, torturada y explosiva.Andrógina, estúpida y enloquecida.Virgen y puta, sufrida y pacífica.Mi mente es todo eso y más.Veo los cortes de los fotogramas en la vida real.

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Perros en forma de humo que pasan por al lado.Gente que me dice cosas, pero que no existen.Hablo por otros y les organizo la vida.Trato de que sean felices, pero no.La mayoría de ellos sufren, tal como lo hacemos nosotros.La noche era más soleada según lo recuerdo.Y el día era una traba, el paso intermedioentre mi felicidad y mis recuerdos.Y ahora me siento sólo a escribir mis memoriasen formas de cuentos,dándole vida a todo lo que yo creía muerto.En imágenes reaparezco, yo,que en sueños libré al viento,toda una vida de placeres.

Y el viento me devuelve una vieja frase;La Muerte no es más que el iniciode una gran amor.

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Las campanadas no son por la paz el tiempo pasa y los minutos parecen no haber existido estoy en otro lugar en una zona que nunca creí alcanzar en voz alta digo que es un sueño pero no puedo volar es la realidad no estoy solo estoy con vos y es de noche el silencio trae murmullos no hay música de fondo y tus ojos infinitamente virginales brillan a la luz de la luna que se cuela por la ventana el roce de narices comprueba que estamos vivos en tus oídos el sonido de mi amor se expande hasta desnudarte mis manos se pasean por la llanura. las calles sin transitar hacen más visible el camino y las luces de mi máquina se encienden desciendo tranquilo hacia la tempestad y vuelvo a ascender a la superficie ida y vuelta el ascensor nunca se traba y en tu pecho

Nanu C.

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los fantasmas de mis ancestros se regocijan con recelo mientras los montes tiemblan bajo una leve llovizna de jaleos en las curvas donde la lengua se cansa tu corazón debilitado por el placer se entrega entero a mí lo agarro tan fuerte como puedo lo exprimo el jugo baña nuestros cuerpos y en medio de un coro de ángeles dejamos ir nuestra infancia ya no sos aquella chica con cachetes rojos y mirada inocente, profunda ya no sos como la de la foto creciste yo así te imagino radiante, hermosa, alegre bailamos hasta el amanecer en medio de recuerdos y el presente incrédulos de habernos amado despertamos sonrientes las campanadas no son por la paz un nuevo día comienza una nueva noche nos espera

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Los gritos se hacen eco en una cabeza vacía. Las rimas redundantes aburren, pero nadie lo nota. La noche es noche para que el amor sea amor. Las cadenas que eran de hierro ahora son de papel. Y las aves vuelan libres en honor a la libertad. Más pasa el tiempo más frágil se hacen las cosas. Más frágil son las cosas más rápido se rompen. Las fábricas dejaron de hacer cadenas. Las aves vuelan libres, pueblan plazas. Ya no hay goma para las gomeras ni puntería para disparar. Está oxidada el arma del ladrón. Ya no dispara. Y de hacerlo seguro moriría, el verdugo, y quizás su víctima. El tiempo es tiempo y juega a jugar un juego. La poesía no es espontánea. Es espontánea. Las rimas dejaron de rimar para ser algo repetitivo, para ser redundante.

Enero 2012

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La rima es rima en mi poesía y es vida en mi vida. Pero ya no hay rima, no. Dejó de ser lo que era cuando dejaron de fabricar las cadenas. Vuelan libres por los aires las aves Y ya nadie usa gomeras. Más pasa el tiempo, y más reluce aquella vieja madera. Vuelan libres, sólo aquellos que creen ser.

No soy como realmente soy. Perdí mucho tiempo intentando -> ser quien quiero ser. Intentando -> evitar mi verdadero yo. Subexpuse el amarillo hasta que llegó a ser negro. La falta de colores es la perfecta representación del actual momento. Tengo la suerte de creer nadie llega al blanco absoluto. Y me regocijo en la idea que después del negro no hay más negros.

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En este duro camino…En este duro camino, al comenzar a recorrerlo, buscamos opiniones. Buscamos palabras de personas que ya han pasado por el mismo. Que nos cuenten que se siente, que nos den consejos. He aquí uno de esas deseadas frases, esas que nos motivan. Quizás a algunos les guste el director dueño de la frase, y a otros no, pero lo que dice el hombre es muy bueno. Lo comparto con todos. “Mi consejo a cualquiera que desee hacer una película es hacerla, aunque no sepa cómo. Aprenderá a hacerla de la manera más natural y vibrante posible. Lo fundamental, por supuesto, es tener algo que decir.” (Pedro Almodóvar) Siempre hay algo que decir. ¡¡DIGAMOSLO!!

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