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MARÍA OLIVA BONALDO del Cuerpo Místico
OLGA
de la Madre de Dios
Hija de la Iglesia
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Título original:
Olga della Madre di Dio
Figlia della Chiesa
Traducción:
Aurelio Román Valladolid
El Papa Francisco ha reconocido las
virtudes heróicas de Olga de la Madre de Dios
el 31 de octubre 2013 y la ha proclamado
Venerable.
Olga Gugelmo ha nacido en Pojana Maggiore
(Vicenza) - Italia el 10 de mayo de1910 y ha
nacido al cielo el 11 de abril de 1943.
Ed. Istituto Suore Figlie della Chiesa
Viale Vaticano, 62 - 00165 Roma
2015
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Lo que más impresiona
en esta lectura
es el constante predominio
de lo sobrenatural
Civiltà Cattolica Abril 1949
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Perfil biográfico del la Fundadora 1893 (26/3) Nace en Castelfranco Veneto (Treviso, Italia)
1913 (22/5)
Durante la procesión del Corpus Christi recibe la
inspiración de la Obra de las Hijas de la Iglesia.
1920 Por obediencia entra en el Instituto de las Hijas de
la Caridad (Canosianas), en Treviso.
1938 Pone en marcha, en Roma, la fundación de las
Hijas de la Iglesia.
1946 Obtenida, en Venecia la aprobación diocesana de
la nueva Obra, por expresa indicación del Papa
Pio XII, Madre María Oliva hace profesión
perpetua con las primeras Hijas de la Iglesia y es
nombrada Superiora General.
1949 Decretum Laudis
1957 Aprobación definitiva del Instituto.
1976 (10/7) Nacimiento al cielo de Madre M. Oliva.
Su Familia Religiosa está presente en Italia y en
otros Paises del mundo.
1992 Se concluye felizmente en Roma la investigación
diocesana para la Causa de Beatificación y
Canonización.
2013 (9 /12) El Papa Francisco reconoce sus virtudes heróicas.
La Autora:
Venerable
Madre María Oliva Bonaldo
del Cuerpo Místico
Fundadora de las Religiosas
Hijas de la Iglesia
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LAS TRES MADRES
Me encontraba enferma de tuberculosis
desde hacia veinte años y una sed ardiente de apostolado me fatigaba lo indecible.
La existencia de Dios, la esencia de Dios, la
desdicha de los sin Dios, verdades aprendidas
en la Filosofía, en la Teología y en la convivencia social, no eran para mí sólo
verdades, sino la vida de mi vida, y la última
de ellas me oprimía como la muerte misma. Todo lo demás, incluso la enfermedad, para
mí no tenía importancia.
A lo largo de aquellos veinte años se habían elaborado y propagado teorías sociales que
arrastraron a las masas populares hacia una
apostasía casi universal.
El Evangelio me las pintaba al vivo: “Ancho es el camino que lleva a la perdición,
grande la puerta que a ella conduce, y son
muchos los que por ella entran”. La Madre de Dios se aparecía en Fátima
para enseñarnos a salvar a las almas con la
oración: «Jesús mío, perdonad nuestros pecados, preservadnos del fuego del infierno,
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llevad al cielo todas las almas, especialmente
aquellas que están más necesitadas de vuestra
misericordia». Yo hubiera echado abajo las paredes dc mi
celda, para gritar: ¡ALTO! ¡Vuestro progreso,
que es vuestra humana ilusión, os lleva al abismo! Y quedé después oprimida, como si
hubiera detenido al mundo y contenido a las
almas con mi pecho enfermo.
¡Ah! ¡si pudiera multiplicarme, detener aquella grandísima ruina y comunicar mis
anhelos a otras almas!
Pero, ¿como y dónde encontrarlas? Les pedía entonces a Jesús Crucificado,
colgado en la pared frente a mi lecho,
gimiendo como Raquel: «Dame hijas, Señor,
porque, si no, muero».
*
Mientras de este modo me preparaba para
ser madre de almas, la Virgen Santísima iba
buscándome las hijas. La primera fue una hilandera de cáñamo de
la fabrica Roi de Vicenza, que desde hacia
tiempo me conocía sin haberme visto jamás.
En sus notas, escritas por obediencia, y redactadas con la sencillez de las «Florecillas
de San Francisco», se lee: «Desde niña quería
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ser religiosa, pero las enfermedades y la
situación de mi familia constituían un no
pequeño obstáculo a mi vocación. Yo esperé, sin embargo, contra toda esperanza, y supliqué
a la Santísima Virgen que me abriera alguna
puerta. Un día mientras me practicaban una
dolorosa cura, vi ante mí a Jesús Crucificado,
chorreando sangre, y a sus pies una joven
vestida de blanco en actitud de oración. La sangre le corría de la cabeza a los pies, y en un
momento el vestido se tiñó totalmente de
sangre. Jesús me dijo: “María, mírala bien: un día la
encontrarás, y juntas entraréis en una obra muy
amada de mi Corazón... Pero, en el momento
en que la conozcas, morirá tu madre”. Otro día, mientras hacía meditación, se me
apareció de nuevo Jesús Crucificado, y a sus
pies estaba la misma joven en oración. Oigo rumor de pasos y veo entrar a una religiosa
con un libro en la mano. La religiosa se acercó
al Crucifijo en actitud suplicante. Jesús le señaló a la joven, y le dijo: “No temas, ésta es
el alma que te ayudará y te traerá tantas
almas”».
La joven era Olga. De referencias conocí a Olga en 1934, a
través de una serie de pequeños acontecimien-
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tos, dirigidos y suavemente concatenados por
la Virgen.
Los superiores, a quienes había confiado siempre mis anhelos, se habían puesto de
acuerdo para permitirme, primero, y ordenar-
me, después, que escribiera todo lo que llevaba en mi corazón, a través de una estancia de un
mes en la Casa Caritas de Schio. Era esta una
gracia que yo había pedido a la Virgen
mediante el rezo de muchos rosarios. Pasado el mes, sentí el vivo deseo de
presentar a la Virgen lo que había escrito, en
su Santuario de Monte Berico, y precisamente en la fiesta de su Natividad, 8 de septiembre,
y de pedirle un alma que fuera capaz de llevar
a la práctica mis proyectos. Sin embargo, para
esto era necesaria otra gracia, ya que mi Madre Superiora me esperaba en Treviso el
día 7 de septiembre por la tarde.
¡Qué alegria! Un descarrilamiento del tren en que viajaba hizo imposible la continuación
del viaje de regreso y me vi obligada a
quedarme aquella noche en Vicenza, en la Casa de la Santa Cruz, logrando de este modo
la realización de mi deseo de postrarme al día
siguiente a los pies de la Madre de Dios, en su
Santuario del Monte. La gran Madre de Dios no me negaría el alma que desde hacia tanto
tiempo pedía a su Hijo. Sólo Ella podía
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concedérmela. La obediencia me impedía su
búsqueda. Sólo Ella podía proporcionármela.
¡Hazedme este milagro, Virgen Santa: lo pido por la Santa Iglesia. Mirad que estoy
siempre enferma y no puedo actuar. Bien
sabéis, Madre, lo poco que yo valgo, bien sabéis que abandonada a mis fuerzas sería el
deshonor de la obra... Las falsas concepciones
sociales se multiplican: comunismo, nazismo
y muchas otras falsas teorías atentan contra la Unión creada por Cristo, pervierten en masa a
las almas: muchas de éstas se pierden.
Multiplicad el número de los santos, para que sirvan de dique a esta apostasía colectiva:
haced comprender y comunicad a un alma de
fuego este anhelo que me atormenta ante la
perversión social de nuestro tiempo, y rodeadla de una familia capaz de la misma
pasión que Vos y Vuestro Santísimo Hijo
sufristeis. Sois Vos quien me comunicais estos anhelos, Virgen Santisima, Vos, que en
el seno de la Santísima Trinidad descansáis
bienaventurada, e intercedéis incesantemente por la Iglesia!
Oré así durante mucho tiempo, como se
ora pocas veces en la vida, y cuando bajaba
del Monte Berico se me acercó una joven maestra. ¿Seria ella? No: era la señorita
Missaglia, de quien se sirvió la Virgen para
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hacerme conocer poco después a su hija,
Olga.
*
También la señora Gugelmo presentía la
existencia de unos planes, a lo divino, de la Madre de Dios sobre Olga. «A los seis años -
escribe- quedó huérfana de padre, y desde
entonces fue para mí, más que hija, mi
compañera. Yo me hacía niña como ella, y mis mejores horas eran las que con ella
conversaba. Estábamos siempre juntas, de día
y de noche, sin cansarnos, sin desear otra compañia.
¿Cuando nació su vocación? Yo no lo sé,
porque esto constituía su secreto. Comprendía
bien que yo tenía celos de ella, que mi aspiración y casi la única compensación de mi
vida era ella, por lo que, y para no
perturbarme, huía de la conversación sobre este tema, guardando con gran cuidado su
secreto.
Por mi parte no quise investigar más, por varias razones: convencida como estaba de que
iba por buen camino, sentía el orgullo de verla
tan distinta de las otras, y no quería quebrar este
encanto con la previsión de algún cambio definitivo en nuestra vidas».
El corazón materno la seguía orgulloso y
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trepidante a través de sus correrías apostólicas,
cada vez más extensas, desde 1934.
«Enseñó como maestra en varias localidades y me pidió que le comprara una bicicleta para
poder moverse más a su gusto: visitaba a las
familias, se acercaba a los que sufrían, seguía a los niños que daban señales de vocación al
sacerdocio, visitaba a los enfermos, aunque
fuera de noche, y no se desdeñaha de prestarles
los servicios más humildes, como el de limpieza de sus habitaciones y de sus ropas.
Un parroco debió llamarle la atención para
que fuera prudente en las visitas que realizaba a un tuberculoso, y usara de las oportunas
medidas preventivas. Para todos tenía una
palabra de consuelo.
Organizó ella sola la enseñanza de la doctrina cristiana en un pueblecito medio
abandonado. En Jesolo y en la colonia de
"Carmen Frova" reunió a las jóvenes veraneantes, escribiendo el anuncio sobre la
arena mojada, para la práctica de un triduo de
Ejercicios espirituales. Recorrió más de cuarenta kilómetros a pie para enseñar y
difundir la devoción a la Eucaristía, a la Virgen,
a los Santos, a las cosas sagradas, y siempre
alegre, con santa libertad y desenvoltura. Aprovechaba todas las ocasiones para el
logro de sus afanes apostólicos: las excursiones,
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los viajes, el deporte... , en Recoaro, en Cortina
d'Ampezzo, en Tonezza, en Jesolo, en Roma,
en Lourdes... Y no perdía el tiempo, más bien quería ganarlo, trabajando sin pausa y sin
descanso».
Había madera de heroismo en su hija, aquella hija que un día no lejano sacrificaría a
Dios incluso a su madre.
Este día pareció aproximarse en el verano de
1935, cuando Olga conoció en Tonezza a María Z. «Declarada inútil para el trabajo -continua la
hilandera en sus apuntes- fuí enviada por la
Mutual a Tonezza, a la Casa que allí tenía la Acción Católica. Mi madre se encontraba bien
por aquel entonces. Ya la primera tarde me
encontré con una cara que me impresionó.
Mirándola fijamente, reconocí en ella a la joven que esperaba encontrar desde hacia mucho
tiempo. Agradecida muy de veras por este
encuentro, fui a la capilla a dar gracias al Señor, y vi cerca de mí a la Virgen Santísima, que me
dijo: “Esta es, verdaderamente, la hija que has
visto antes de ahora, llévala a tu confesor, y por lo que a ti respecta, prepárate para sufrir”.
Pocos días después me llegó la noticia de que
mi madre había muerto repentinamente».
La huérfana se recluyó, sola y enferma, en su casita de Monticello, transformándose
desde entonces esta humilde casita en el
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centro de todas las actividades de Olga. De las
visitas frecuentes y prolongadas que hacía a
aquella querida enferma que tanto se asemejaba a Jesús Crucificado, volvía a su
casa con los ojos llenos de cielo y cada vez
más ávida de sacrificio. «Hacía una hora de adoración por la noche
-añade la señora Gugelmo-, meditaba durante
largos ratos, se acostaba siempre tarde, a pesar
de los fortísimos dolores de cabeza que le aquejaban».
Sólo un hilo la conservaba unida al mundo:
la voluntad de su direclor espiritual, P. Luis Moresco, confesor de María Z.
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LA HIJA
P. Luis Moresco, el apóstol de la Virgen de los pobres, no tenia más que reproches para la
pobre hilandera enferma.
Inteligente e hipercrítico, exigía la evidencia de los hechos para creer en sus
previsiones, y a los entusiasmos de Olga
opuso una fría reserva desde 1935 a 1938. El encuentro de Olga con María Z. era un
hecho evidente. Otro hecho, no menos
tangible, se hizo también realidad en aquel
mismo año: el encuentro de Olga conmigo. La señorita Missaglia fue el medio.
«Le presentaré -me decía- a una amiga mía
que habla siempre de la Virgen». «Debes conocer a una religiosa que habla
siempre de la Virgen», le decía a ella¸ y
cuando en 1937, después de dos años de lucha y de dificultades, nos encontramos finalmente.
por vez primera, en la Casa Caritas de Schio,
nos pareció que nos conocíamos de toda la
vida. Ante nuestra vista se extendía la amplia
llanura vicentina, y el santuario de Monte
Berico se recortaba en el azul del cielo con un
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color de eternidad. Gustamos juntas de la gran
paz que brota de la tierra silenciosa: nos
contamos las vicisitudes de aquellos años de prueba, y nos dimos a conocer mutuamente,
comunicándonos nuestros entusiasmos por la
gran Madre de Dios y Madre nuestra, que lo había predispuesto todo, que había allanado
nuestro camino en magnifica combinación,
cambiando los corazones de los hombres y
curando también mis pulmones enfermos. Nuestros ojos se elevaban a las alturas,
cargados de alegría.
Los caminos de la Virgen no eran los nuestros: sus pensamientos no eran nuestros
pensamientos, y en el día, lugar y hora por Ella
determinados, iniciaríamos, ciertamente, nue-
stra pequeña obra de redención social. No nos quedaba otro recurso que el de
entregarnos, confiadas, a Ella, como niñas
pequeñas en brazos de la madre; descargar sobre Ella nuestras preocupaciones, y pensar
en Ella, que Ella pensaría en nosotras.
La miré enternecida. Este sentido de dependenda y de pertenencia a la Madre de
Dios era la nota más viva y más acusada de su
alma, quería decir, de toda su persona. Una
gracia lograda plenamente. La efusión suave del don de Piedad, que en la gran Madre de
Dios le hacía ver y amar a la Mamá.
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«Sabe, Madre, que me llamo María?»
«¿De veras ?»
«Sí, Madre, en ruso». «Está bien: te llamarás Olga de la Madre de
Dios».
Fue mi promesa antes de separarnos. Sonrió ampliamente, como si hubiera
recibido un bautismo de alegría, y bajó feliz
por la ladera, con tiempo justo para tomar el
tren.
*
También yo era feliz. La pequeña obra que
había de nacer bullía ya en torno a ella. Había
hablado a dos compañeras y se relacionaba a
la vez con un grupito de jóvenes que dos celosos sacerdotes, P. Pedro Bérgamo y P.
Joaquín Scattolon, preparaban en Treviso y en
Crocetta del Montello. Todas eran fervorosas. La providencial intervención del Cardenal
Piazza, Patriarca de Venecia, había tran-
quilizado a todos: se podía esperar que el comienzo fuera inmedíato.
Llegó, por el contrario, la última prueba,
breve, pero humanamente insuperable: los
superiores me volvieron a encargar de la enseñanza en el Colegio de S. Trovaso de
Venecia, y Olga se vio precisada a volver por
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obediencia a su escuela de Pojana Maggiore.
Estábamos en el mismo compás de espera
de los años anteriores: para salir de él hacía falta otro milagro. Cuando todo parecía
perdido, la Virgen lo hizo.
Su Eminencia el Cardenal Patriarca y mi venerable Madre General, Antonietta Mon-
zoni, se pusieron de acuerdo para someterme a
una prueba a la terminación del curso escolar:
mi Instituto me cedería por un año, y después, la obra nueva, tanteados los primeros pasos,
caminaría por sí sola.
El gozoso anuncio hizo que se me fueran acercando, primero una, después dos, timí-
damente, las primeras hijas. Todas habían
sufrido pruebas y no acababan de contarme sus
aventuras. También vino Olga en la Semana Santa para
hacer tres días de retiro espiritual.
Nos reuníamos en la celda de la bienaventurada Madre Magdalena de Canossa,
con el alma llena del misterio que teníamos
delante. «Nos ha salvado aquel Corazón, hijita,
aquella Sangre. También nosotras debemos
salvar las almas así. Para crear las almas basta
el amor, para salvarlas hace falta, además, el dolor. A este fin “completaremos nosotras, en
nuestra carne, lo que falta a la Pasión de
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Cristo”. Prolongaremos, por amor, su dolor.
Esta es la esencia de nuestra obra. Lo demás es
accidental o ilusorio». Aquella hija fervorosa me escuchaba con el
rostro encendido; yo le hablaba con el ardor
que había acumulado durante veinte años. Habíamos asistido las dos a la misma
escuela de Jesús Crucificado: yo a la de mi
Crucifijo, colgado en la pared de la
enfermería; ella a la de Cristo paciente en la hilandera enferma, de quien ésta era una
viviente imagen. Ahora nos comprendíamos en
todo; estábamos conformes en todo; éramos dos almas y una sola vida: madre e hija.
*
Olga se presentó con el rostro radíante de
alegria a su confesor, y éste se mantuvo,
también esta vez, encerrado en su mutismo, y le impuso una silenciosa espera.
Pero, a finales de mayo, un acontecimiento
insignificante cambió la situación de una manera imprevista.
Mi buena Madre Provincial, Valburga
Ricchieri, sugirió que se hiciese una experien-
cia en Roma, en la Casa Generalicia de la Virgen; el Consejo del Instituto aceptó la
sugerencia, y yo dí la noticia a las hijas, como
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un canto de aleluya.
¡ROMA! ¡ROMA! Jamás habían volado tan
alto ni ido tan lejos mis esperanzas. Tres días después me vi en presencia de P.
Moresco. Sonriente, reservado, conciso, venía
a presentarme a Olga y a otras dos com-pañeras: una, María, muy buena; y otra María,
enferma del corazón, por si las quería aceptar.
«Mándela también -le respondí- es bueno
comenzar con una víctima. La llarnaré María de Jesús Crucificado».
Por fin él había cedido ante la evidencia: la
hijita le había predicho años antes que «la obra seguiría en Roma, en la tierra de los mártires».
Por Pascua de Pentecostés, día 5 de junio,
Olga, Odilia y María fueron a Venecia para
tomar acuerdos. Estábamos en visperas de actuar y nuestros
corazones se ensancharon, como el mundo no
puede siquiera suponer, al modo que esto sucede entre los hijos de Dios; después me
entretuve con Olga, a la que había de confiar el
pequeño rebaño después del primer año, y envié a las otras a San Marcos.
La observé y no sin temor.
Era toda expresión y vida; expansión y
reserva. Rápida en sus movimientos, se recogía con facilidad; pronta siempre a sobrenaturalizar
las más pequeñas acciones, y atenta en no
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olvidar ninguna de sus obligaciones; idealista
hasta el extremo, y, sin embargo, práctica para
todo: entendía de negocios, de cocina, del cuidado de la ropa. Parecía nacida para la
dirección, para el gobierno. Pero, ¿tendría el
corazón de madre? ¡Ven, Espiritu Creador... Fuente viva... Fue-
go... Caridad... Espíritu Creador de la Vida...
Fuente de la Vida... Calor... Amor!
Rezamos juntas, como en el Cenáculo, con la Virgen hecha Madre de Jesús y Madre
nuestra por el Eterno Amor; con los Apóstoles,
convertidos en Madres espirituales por la gracia sacramental, por los sacerdotes,
obligados a tener corazón de Madre; por
nosotras, llamadas a ser madres de almas.
Juntas meditamos le epístola de San Pablo: «Las mayores serán siervas de las otras,
sintiendo por todas una ternura materna, hasta
que Cristo sea formado en ellas; ensancharán su corazón para que no se sientan oprimidas en
sus entrañas; se harán pequeñas en medio de
ellas, como madre que acaricia a los propios hijos, y en su tierno amor estarán dispuestas a
dar también su vida entre fatigas y angustias,
trabajando día y noche, exhortando, confor-
tando, y también conjurando a todas a observar una conducta digna de Dios que nos ha
llamado a su Reino y a su Gloria».
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Pero antes había que abandonar a la madre,
que no se puede ser madres de almas, ni pescadores de hombres, sin abandonar antes al
padre, a la madre, hermanos, hermanas, casa,
hacienda, patria, todo... «¡La mamá! ¡Será necesario un milagro para
que no se muera!» dijo Olga, pálida en el
semblante, y marchó resuelta a hacerla sufrir,
como Jesús hizo sufrir a su Madre para cumplir la voluntad del Padre.
«¡Mamá! ¿sabe que el farmacéutico me
quería?» exclamó con viveza extraordinaria al regresar de uno de sus acostumbrados paseos
en bicicleta.
Debía de ser una buena persona el tal
farmacéutico, porque los ojos de la señora Gugelmo dejaron traslucir una secreta y, acaso,
acariciada esperanza que guardaba desde hacia
tiempo. «¡Oh, mamá! al farmacéutico sí que me
entregarías... ¿y al Señor, no?»
La enérgica palabra del Niño Jesús estaba dicha, y la pobre señora, que era mujer de fe
arraigada, opuso a su hija, como única
resistencia, su mudo dolor, que llegaba a
privarla de sentido al solo anuncio de una separación.
El pequeño drama familiar duró casi dos
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meses. Al final del año escolar Olga se separó
de su madre, subiendo al tren, en marcha hacia
Roma, donde la esperaba la Obra, nacida ya en la fiesta del Sagrado Corazón de Jesús.
Sólo Dios puede pedir tales sacrificios y dar
fuerzas para sobrellevarlos. La hija generosa calmó su dolor dando
rienda suelta a sus lágrimas al cruzar los
túneles de los Apeninos, arrojándose después en
mis brazos al llegar a Roma, dichosa ya de ser Olga de la Madre de Dios.
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LA HIJA DE LA IGLESIA
Con la mirada puesta en el cielo Olga comenzó su nueva vida. Aunque había leido
muchas novelas, según me confesó con toda
candidez, y atravesado algunas crísis, su corazón era por completo de Jesús, y la Madre
de Jesús era su Madre.
Siempre me escuchaba atentísima cuando en el barrio romano de la Via Appia Nuova
nos reuníamos para la lectura espiritual.
«Todas hemos sido niñas y hemos besado,
entre los brazos de nuestras madres, a la Madre hermosa, hijitas.
En el Catecismo, en la escuela, en la iglesia,
todas hemos aprendido a conocerla y a amarla. Pero sólo el Espíritu Santo puede hacerla
conocer como Mamá: Vida, Dulzura y
Esperanza nuestra. Lo mismo sucede, hijitas, con la otra
Madre: la Iglesia.
Todas hemos renacido en ella por el
Bautismo. Todas hemos aprendido de la doctrina católica que es Madre nuestra.
Pero sólo el Espíritu Santo puede hacernos
exclamar con el ardor con que lo hacía Santa
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Teresa: “Yo soy una hija de la Iglesia”, o
repetir, con la ternura de Santa Teresita: “Yo
soy una pequeña hija de la Iglesia... Amo a la Iglesia, que es mi Madre».
«Dulcísimo Espíritu, muéstranos con tu
don de Piedad a esta tierna Madre, en la que Jesús nos ama y quiere ser tiernamente
amado. Apasionanos por sus miembros
enfermos y muertos, por los que sólo son
ansias de su alma. Haz que sean curados, vivificados e injertados en su Cuerpo, para
que en breve haya un solo Cuerpo Místico
con un solo Corazón, en el cual, nosotras, como la pequeña Teresa, queremos ser el
amor.
El día 15 de agosto, fiesta de la Asunción,
en el locutorio de la iglesia “Santa Teresa” en Roma, Olga vistió el velo blanco de las
postulantes, y se propuso esperar, humilde y
paciente, su Pentecostés. Quería ser una Hija de la Iglesia, deudora de
amor y de ayuda para todos, porque todos son
o pueden ser Iglesia, de acuerdo con el compromiso adquirido en el Bautismo y
renovado al ingresar en nuestra Institución.
Para ayudar al Papa, a los obispos, a los
sacerdotes, a los misioneros, a las obras santas de su apostólica Madre, amaría, sobre todo,
como la pequeña Teresa, pero al amor añadiría
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la colaboración que la Iglesia esperaba de ella.
Así, además de la función propia del
corazón, que es el amor, ella tendría en el Cuerpo Místico de su Madre la función de la
sangre que, partiendo del corazón, lleva su
actividad hasta las últimas fibras del cuerpo humano, dándole calor y consumiéndose.
Entre tanto, Roma sublimaba, cada vez mas,
pensamientos y corazones. Las frecuentes
audiencias pontificias nos ponían alas en los pies para llegar pronto a San Pedro para ver al
Papa y decirle: «¡Nosotras os queremos
mucho, Padre Santo! Vivimos para Vos, sufrimos con Vos, quisiéramos conducir hasta
Vos todas las almas».
Llegábamos jadeantes, fatigadas, premedita-
damente resueltas a no ceder a nadie, en aquellas concentraciones de filial afecto, los
primeros puestos. La Guardia Suiza no
intentaba siquiera detenernos, mientras el Maestro de Cámara sonreía comprensivo.
En San Pedro nos sentíamos católicas; en
San Pablo, apostólicas: en el Coliseo, mártires; en las Catacumbas, una sola cosa en Cristo.
Los recuerdos del Veneto iban desvane-
ciéndose, se atenuaban las pequeñas preocu-
paciones de nuestra vida, la gran vitalidad de la Iglesia, tan viva y palpitante en Roma, se
comunicaba a nuestros corazones entusiastas,
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y nos sentíamos como peces pequeños venidos
de insignificantes arroyuelos a la inmensidad
del océano, nadando a nuestras anchas en aquel mar de espiritualidad cristiana.
Un curso de liturgía nos obligò a estudiar;
pero, ¡qué fria era la teoría en Roma! ¡Y qué hermoso el canto de las Vísperas
sobre el Aventino; los ritos orientales en San
Andrés del Valle; la Misa en las Catacumbas,
como en los tiempos de las grandes persecu-ciones; la meditación sobre el Bautismo en la
cárcel Mamertina; la visita a las iglesias de las
estaciones cuaresmales: las ceremonias mara-villosas de las canonizaciones y beatificacio-
nes de los Santos y Beatos; el espectáculo en
San Pedro en la muerte de Pio XI, y en la
elección de Pio XII; la visión del dulce Cristo en la tierra bendiciendo a la urbe y al mundo
desde la Logia Vaticana!
En semejantes ocasiones Olga volaba, nos superaba y adelantaba a todas.
Sólo llegaba la última cuando acompañaba
a María de Jesús Crucificado, y ésta sufria ataques de asma.
Entonces dejaba correr a las demás,
sostenía a la hermana enferma y acomodaba
su paso al de ella, sin que hubiera medio de sustituirla en este oficio de caridad.
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En casa, llevadas por un sobrenatural
instinto, se disputaban todas el manejo de la escoba, la limpieza de los lavabos, la faena de
planchar la ropa y el coger la bolsa para la
compra. Asunción se guardaha el despertador, y Olga era siempre la última que entraha por
la noche en el dormitorio.
Con su proceder, a la vez gentil y humilde,
conseguía de mí el permiso para reordenar la biblioteca, escribir cartas a las hermanas
ausentes, componer representaciones sagradas
o inventar pequeñas comedias para hacer más alegres los recreos y esmaltar las fiestas de la
pequeña familia.
«¡Qué bien se quieren!».
«¡Parecen hermanas de veras!». «Es porque todas son jóvenes», observaban
las Madres.
«¡Están siempre de fiesta!», afirmaban los extraños.
Una extraordinaria alegría, conseguida a
fuerza de mutuos sacrificios pequeños, surgía clamorosa en los recreos, y daba después a sus
rostros, durante la jornada, una expresión de
gozo que admiraba a todos, haciéndoles
mucho bien. No se admitía entre nosotras el retraimiento.
Gina de Santa Teresa del Niño Jesús, que
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había hecho el proposito de vivir siempre en
comunidad muy recogida, tuvo que comer
fuera de la puerta del comedor por esta causa. Olga y Asunción de los Angeles destacaban
siempre.
En aquel año 1938, lleno de presagios de guerra, las primeras Hijas de la Iglesia -tres
procedían de la burguesia y cinco del pueblo-
revivieron, sin darse cuenta, los primeros días
del cristianismo, cuando, por la fuerza unificadora de la caridad, patricios y plebeyos,
en aquella misma Roma, eran “un alma sola y
un sólo corazón”. «Donde hay amor y unión, allí está Dios»,
repetíamos por la mañana con el canto de los
antiguos ágapes, para dar entonación de
caridad a toda la jornada: «Nos ha recogido y unido aquí el amor de
Cristo. Alegrémonos y gocémonos con El.
Amemos humildemente al Dios vivo. Y amémonos mutuamente con pureza de
corazón.
Donde hay unión y amor, Allí está Dios».
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EL AMOR PURO
Pasaban los meses; apremiaba el tiempo para la formación de las hijitas, que un cielo
cargado de nubes me obligaba acelerar.
De nuestra vida magnifica sólo se traslucía al exterior la alegría; ningún signo de inci-
piente apostolado, ninguna iniciativa práctica,
ninguna seguridad en la experiencia empren-dida.
Estaban a punto de consumirse totalmente
nuestros últimos ahorros; los signos externos
justificaban el temor al fracaso, y en la mirada de las Madres se reflejaba la incertidumbre.
En noviembre me enviaron a Milán, en una
misión escolar, y la Venerada Madre GeneraI se acercó, más maternal que nunca, al grupito:
«Vuestra obra no marcha, hijas. Hay en ella
un interrogante. Si queréis ser Canosianas, os recibo a todas».
«Precisamente ahora es cuando marcha,
Madre -respondió Olga con toda decisión-. Las
pruebas son el sello de la Virgen». Y rechazó en nombre de todas.
La hora del sufrimiento se acercaba.
Al regreso a Roma nos encerramos, más
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recogidas que antes, en nuestro pequeño
departamento, preparándonos a sufrir con la
esperanza puesta en Dios, y a soportarlo todo con la ayuda de su dulce amor.
«Pronto os tendré que abandonar, hijitas: sin
recursos, sin apoyo, en completa inactividad. Pero no temáis, pequeño rebaño.
El Señor nos gobierna y nada nos faltará. Él
nos ha colocado en buenos campos, nos ha
conducido durante largo tiempo cabe las corrientes de las aguas y ha confortado nuestras
almas, nos ha guiado por senderos de justicia;
por el amor de su Nombre. Si debiéramos caminar entre sombras de
muerte, no temeremos la catástrofe, porque Tu
estás con nosotros. Tu vara y tu cayado nos han
dado alientos; Tu has preparado ante nuestros ojos una mesa a la vista de quienes nos
persiguen; has ungido nuestra cabeza con el
óleo, y es delicioso tu cáliz que nos embriaga. Y tu misericordia nos acompañará todos los días
de nuestra vida para que habitemos en la casa
de Dios por los siglos de los siglos. ¡No temáis, pequeño rebaño!»
«Un poco de amor puro es más precioso a los
ojos de Dios, más provechoso para la propia
alma y más útil a la Iglesia que todas las demás obras juntas, aunque parezca que el alma no
hace nada». Estamos aquí, hijitas, sobre todo
31
por esta llama de Pentecostés. Es el fuego que
Jesús vino a traer a la tierra, pero que si se
mezcla con la tierra no se enciende. Separarlo de ella, purificarlo, liberarlo de nuestro amor
propio es lo que constituye nuestro deber y
nuestra obra. ¿Qué otra cosa queremos, como Jesús, sino que se encienda? Es un latido del
Espíritu Santo que puede renovar la faz del
mundo. Con el corazón de Santa Teresita se
caldeó la Iglesia, porque el “amor puro” es operante, eficaz, incluso si le falta la
posibilidad de las obras.
P. Luis Moresco, llamado providencialmente a Roma para formar parte de la redacción de
L'Osservatore Romano, nos presentó a Giorgio
La Pira, cuyas cartas llegaban después a
nosotras como preciosas confirmaciones: «El apostolado más grande está en esta
pureza de amor... Ésta es la obra máxima, la
esencial renovación cristiana. Las tareas posteriores se concretarán, lo que debe mante-
nerse a toda costa y cumplirse debidamente es
esta obligación de pureza celestial. En estos tiempos tan tristes nada hay tan eficiente como
un alma capaz de amar locamente a Dios. ¡La
primicia es del amor! Usted, Madre, lleva por
senderos seguros las almas que Dios le confía, porque la experiencia de la vida, incluso
religiosa, demuestra que cuando todo se hunde
32
hay una cosa que no falla jamás: el altar interior
en el que se ha encendido una llama de amor
inextinguible».
*
En el encuentro eucarístico y en las horas de
meditación, el espíritu de nuestra pequeña obra
iba penetrando lentamente en las almas, y el
tiempo de oración era para todas demasiado breve. Allí Olga se olvidaba de sí misma. Unida
a los Sagrados Corazones de Jesús y de María,
siempre de rodillas y aparentemente sin esfuerzo, con la cara llena de lágrimas y
frecuentemente transfigurada, perseveraba en la
actitud de quien va a volar en busca de los
secretos del salmo: “Dios mío, yo te busco desde que amanece. Mi alma tiene sed de Ti,
todo mi ser te desea”.
«El amor no se enciende, y encendido no se aviva -escribía Giorgio La Pira- sin una vida
íntima de recogimiento y meditación. Es preciso
permanecer mucho tiempo, sin prisas y sin incertidumbres, a los pies adorables del Salva-
dor. El alma necesita mucho alimento; debemos
dedicar al "ocio bendito" el mayor tiempo
posible, ya que durante él la mente se ilumina y se caldea el corazón. La acción de Dios en las
almas exige grandes esperas, largos períodos de
33
oración y meditación. Dichosas las almas que
penetran estos delicados misterios de la caridad.
¿Qué vale todo lo demás? Nada. La Virgen nos conceda a todos esta aptitud santa para la tierna
contemplación que conoce los secretos virgi-
nales del corazón, las purísimas luces de la inteligencia, y nos lleva a las santas intuiciones
de la Eterna Belleza».
Yo no pedí otra cosa a la Virgen, e hice
especial hincapié sobre el silencio, que es el clima propicio de la contemplación.
Olga se percató de su importancia desde el
principio, no sólo por lo que tiene de mortificación, de moderación y de elevación del
sentido social, sino también, y muy especial-
mente, como respuesta a las exigencias del
Amor, que para encender el corazón de su criatura, la quiere encontrar sola y ocupada
solamente en Él.
Sobre este punto la virtuosa hija se mostraba inflexible consigo misma, con las hermanas, con
todos. En las horas y lugares de silencio, una
pequeña cruz hecha con el dedo pulgar sobre los labios y una sonrisa eran la respuesta que daba
a quien, por inadvertencia, le dirigía la palabra,
o si se le escapaba una sílaba, con el
movimiento de la persona recordaba a las demás el deber de la observancia y hacía pensar en el
cielo.
34
Una tarde la sorprendí arrodillada junto a su
lecho, deshecha en un mar de lágrimas. María
de la Inmaculada, que acababa de llegar de su tierra vicentina, incorporándose a la pequeña
comunidad, le había traído el perfume
inconfundible de sus campos y el eco dulcísimo de la voz de su madre. Cuando me vio sonrió,
no exenta de vergüenza, y me mostró el Rosario
que tenía entre sus manos para asegurarme que
vencería. Había sonado la hora del gran silencio.
*
La Pira terminaba con esta frase: «La
supremacía le corresponde a la vida interior...
pero ésta debe ser vívida y vital, constructiva, fecunda, destinada a volcarse en las almas de
los hermanos; de una aptitud para la contem-
plación, que sabe incrustarse en el tumulto de la vida activa sin perder un instante la frescura
del agua viva que brota en ella con luminosa
claridad». Era preciso aclarar idéas sobre esta relación
entre la contemplación, por un lado, y la vida
activa, por otro, ya que nuestra pequeña obra
ofrecía posibilidades para ambas, como vemos en la vida de Jesús, de María y de los
Apóstoles.
35
El deseo de la contemplacion podía
aparecer como un deseo ardiente de quietud,
de reposo; mientras que el ardor de la acción suponía una necesidad natural de movimiento;
el paso de la una a la otra podía confundirse
con el capricho. Para iluminar este concepto encontramos
un texto precioso de San Agustin: «El amor a
la verdad busca una quietud santa; la nece-
sidad de la caridad exige un trabajo justo. Si nadie impone este trabajo se debe atender a la
investigación y consecución de la verdad; en
cambio, si se nos exige debe ser recibido por exigencia de la caridad». Sólo el alma
sumergida ya en Dios, semper quietus et semper
agens, puede señalar por sí misma el momento
de la acción, porque la mueve directamente el espíritu divino.
Esta fue la tesis de otro de los Doctores de
la Iglesia, San Juan de la Cruz. «Las Hijas de la Iglesia, pocas y sin
formación, deberían dejarse llevar de la
obediencia, que significa infalibilidad para los que comienzan y seguridad para los que ya
son perfectos».
Y fue la obediencia, precisamente, la que
hizo salir incluso a las tituladas, Olga e Irma, de su refugio tranquilo, cuando los últimos
ahorros, enviados por giro desde Venecia, nos
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anunciaron que, pasados algunos días,
seríamos pobres, con evangélica pobreza,
imponiéndonos la obligación de ganarnos la vida.
Esta perspectiva de futuros heroísmos
entusiasmó a todas. San Pedro y San Pablo habían llegado a
Roma, quizás, con alguna pequeña colecta de
las Iglesias del Oriente, lo mismo que
nosotras. San Francisco de Asís, sobre la escalinata
de la basilica de San Pedro, había cambiado
sus vestidos de nobleza por unos andrajos de pobre. San Ignacio, desde Roma había
enviado a los primeros jesuitas, de dos en dos,
para la misión de Italia, cargados solamente de
libros. «¡Mandenos a servir, Madre!
¡Mandenos a pedir!
¡Déjenos pasar hambre!». Desde aquel pequeño alojamiento de la Via
Appia, Olga extendió su mirada alegre por
sobre el panorama de los tejados romanos, hacia San Juan de Letrán, hacia el Coliseo,
hacia San Pedro, después cerró con las demás
un circulo a mi alrededor, puestas todas de
rodillas. «No hay que hacer grandes cosas, hijitas,
nada de heroicidades. Venderéis papel de
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cartas con la imagen de la Virgen, y la Virgen
os proveerá de almas y de pan».
La conformidad de todas fue perfecta, y unánime el consentimiento, que se puso en
práctica inmediatamente. Olga llamó por
teléfono a todas las imprentas, ofreciendo diez mil liras hipotéticas por la impresión del papel,
hasta que, por fin, un tipógrafo arruinado
aceptó la proposición, y mis hijas, de dos en
dos, como los hijos de San Ignacio, empren-dieron desde Monte Mario su apostolado en la
Ciudad Eterna.
Marchaban de casa muy de mañana, después de haber hecho dos horas de oración,
y volvian·al mediodía, a continuación de su
visita a una basilica Mayor o Menor, en la que
habían hecho meditación por espacio de media hora. En la Via Appia, silencio y oración. En
las puertas de las casas, de las oficinas, de los
comercios, una exhibición discreta de los cuadernillos de cartas, y una palabra fervorosa
sobre la Virgen, Madre de Jesús y de todos
los hombres, de los buenos y de los malos. Carentes de la autorización del Vicariato y
de la Policia, sin otro permiso que el que los
superiores directos nos habían concedido a la
buena de Dios, entrábamos, tranquilas, en los palacios ministeriales y en las covachas del
Transtiber, acompañadas de los ángeles de la
38
guarda y de las miradas de la Virgen. Nunca
tuvimos un encuentro desagradable. Los
ingresos sirvieron para cubrir las necesidades, y el consuelo de la Virgen, Madre de Dios, se
derramó sobre muchos corazones, incluso de
los alejados de Dios. Al regresar a casa todas tenían cosas que
contar.
En el Ministerio de Justicia habían sido
conducidas por todos los despachos por uno de sus empleados, con fraternal cariño.
En un cuartel los oficiales habían
desplegado a los soldados, y todos se habían provisto de papel de cartas, para escribir a la
madre que estaba lejos en papel timbrado con
la imagen de la Virgen. En la Prefectura de
Policia y en el Vicariato de Roma, agentes y monseñores les habían pedido una reserva de
papel de cartas...
Una mujer protestante había quedado impresionada por su alegría. Un niño de un
incrédulo se obstinaba en querer seguir a las
hermanitas. Un viejo portero había demostrado interés por recibir los Santos
Sacramentos. Un tuberculoso avanzado, como
consecuencia de la visita de las hermanas
había admitido al sacerdote. No habían faltado, sin embargo, algunas
humillaciones.
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Un comerciante de papelería las había
apostrofado por la competencia que le hacían,
y las había echado de su tienda con improperios.
Un guardia, vestido de paisano, las
acompañó hasta la parada del tranvía, lanzando tremendas amenazas contra ellas.
Olga no había conseguido ganar ni lo que
precisaba para adquirir su billete de vuelta en
el tranvía. Pero después del sacrificio y de la
humillacion ¡qué dulce resultaba encontrarse
de nuevo en familia y postrarse otra vez a los pies del Sagrario!
«¡Qué amables son tus Tabernáculos, Señor
de los Ejércitos!»
«¡Vale más un día en tu casa que mil en otra parte!».
«Prefiero ser la última en la casa de mi Dios
a habitar en los palacios de los pecadores». «El pájaro encuentra una morada y la tértola
un nido donde colocar a sus polluelos. Yo
descanso al pie de tus altares, Señor de los Ejércitos, ¡Rey mío y Dios mío!».
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PRIMERAS LIBERACIONES
Mientras el Papa nos recibía siempre con
inefable bondad, el cardenal Vicario de Roma no quería oír hablar de nuevas fundaciones en
la Ciudad Eterna, por lo que el Visitador
Apostólico nos aconsejó que volviéramos a
experimentar nuestro intento en el Véneto. Mi oficio de Madre fue renovado, con gran
satisfacción de mis hijitas; y más pobres que
cuando habíamos venido, quedando a deber ocho mil liras, abandonamos la Ciudad Eterna.
Se quedaron únicamente Olga y María, a los
efectos de no perder el derecho de la ciudadanía romana para la pequeña comu-
nidad.
Olga, al vernos marchar, debió creer que se
le arrancaba el corazón. Nos siguió con la mirada, llenos los ojos de lágrimas y la sonrisa
en sus labios, hasta que el tren dejó fuera del
alcance de nuestra vista la estación de Términi, y nosotras nos recogimos en oración.
Éramos pobres real y verdaderamente: sin
casa, sin lecho, sin dinero, sin trabajo y sin
ayuda de nadie. A nuestra llegada a la estación de Venecia nos acogió una tormenta de nieve y
una tempestad de contrariedades.
41
El Obispo de Treviso no quiso oír nada de
nuevas fundaciones y yo debí recogerme otra
vez, y enferma, en mi Instituto. Al llegar la Semana de Pasión, de mis
ocho hijas dispersas, tres no tenían familia, ni
ocupación, ni dinero, huéspedes de las otras. Asunción ganaba su sustento prestando
servicios aquí y allá, para conseguir un lecho
en que descansar y correr a mi lado al primer
resquicio de esperanza que se le ofrecía. «¡Todavia un sábado doloroso, Madre!
¡Ya verá qué Sábado Santo viene después!»
Era la de mi pequeña Asunción una fe de aquellas que trasladan las montañas; el
Domingo de Ramos el buen Obispo me
entregaba las llaves de una casita pequeña,
adosada a la iglesia de San Esteban, y el Sábado Santo podíamos de nuevo abrazarnos
todas, felices.
Se habían allanado, como por ensalmo, las dificultades, y se ofrecía a nuestros ojos un
horizonte sin nubes. Se había alejado de mi la
amenaza de una recaída en mi enfermedad, y las hijas habían acudido gozosas, pasado el
breve período de Pasión.
La Virgen nos había deparado una casita
que satisfacía nuestros deseos; de estilo naza-reno en su fachada, y dentro la desolación de
Belén.
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Pasado el primer desahogo de nuestra
alegría, nos miramos a la cara y echamos una
ojeada a nuestro alrededor. El nido, tan pequeño, tenía que albergar a nueve personas
y sólo contábamos con tres camas. En la
cocina había leña y faltaba el fogón: había instalación de gas pero faltaba la acometida;
había hornillo eléctrico pero no había
enchufe.
Sin embargo, en el Tabernáculo estaba Jesús, y mediada la tarde pudimos contem-
plar la plaza de San Esteban invadida por
camiones de una agencia de transportes que eran portadores del menaje de una casa
completa.
La gente, durante algunos días, se reía y
comentaba: «¿ Quiénes son?
Las hermanas que rezan.
Las hermanas que sonríen. Las hermanas pobres.
¿Como viven?»
Nos encontramos con ocho liras en la caja y la despensa vacía. Abro un sobre que llega
a mis manos, sin dirección de remitente, y
encuentro dentro de él un billete de los
grandes. No había mantequilla para la comida del
domingo, que había de ser un poco menos
43
parca que en los días de entresemana, y llega
por ferrocarril una cajita con fresquísima
mantequilla. La garrafa del aceite estaba vacía.
«Ponla boca abajo, hijita, ¡que no tengo
dinero!». La garrafa siguié goteando durante tres
meses, hasta que fue posible reponerla.
Después de una tardía nevada sentíamos
deseos de consumir unos pajaritos asados, comida económica, sin duda, pero ¡no
queríamos matarlos a traición!
Al día siguiente, cuando ya ninguna se acordaba de ellos, abrí, distraida, un paquete
postal que llegaba de Montello. ¡Hijas mias!
Eran treinta y tres pajaritos, tres tordos y
treinta gorriones, pelados, limpios y preparados para asar.
Nos pidieron oraciones para hacer
funcionar una máquina agricola, rebelde a toda intervencién de los mecánicos. Pero...
¿quién de nosotras se había vuelto a acordar
de esto ante el Amor eucarístico? Se acordó Él, y la máquina funcionó para
beneficio nuestro, porque a partir de entonces
vimos la mesa de la cocina cargada de frutas y
verduras frescas, dos veces por semana, durante aquel año y en los sucesivos.
Olga se alborozaba con tales noticias,
44
inspiradas a los Misterios Gloriosos, sirvién-
dose de la ocasión para hacer la más
entusiasta apología. Su auditorio eran las jóvenes enfermas del
hospital de San Juan de Letrán, en el que
permaneció por espacio de un mes durante la primavera de 1939, aquejada de un absceso.
Todas dirigían sus miradas hacia el lugar
de la sala donde se encontraba aquella monjita
siempre tan contenta y tan buena... que aparecía tan hermosa cuando recibía a Jesús.
Estaban pendientes de sus palabras. Su alegría
las contagiaba. Nadie la podía frenar cuando alababa a su
Madre y a sus hermanas lejanas, del pequeño
paraíso de San Esteban, y de las delicadezas
de la Virgen, que no consentía que faltara nada a sus hijas predilectas.
Ni siquiera logró frenarla la operación sin
anestesia que la practicaron, ni las raspaduras y curas que la dejaban más contenta que antes
de hacerlas.
Aquellas pobres jóvenes sufrían menos en su compañia, y la hubieran querido retener
siempre entre ellas. El capellán, edificado,
sonreía.
*
45
Cuando Olga se unió a nosotras en Treviso,
quedó extasiada a la vista de aquella casa de
ermitaño, que pronto deberíamos abandonar porque la comunidad crecía.
Los días pasaban felices entre la pequeña
iglesia donde se reunía el pueblo y la sala contigua a la cocina, que servía de comedor,
de cuarto de trabajo y de estudio, donde
reunía a las hijas para instruirlas. Unas
limpiaban la verdura mientras otras remen-daban el calzado; unas trabajaban para la
casa, otras realizaban labores de encargo, y
eran siempre los pobres que acudían al mediodía en busca de comida los que nos
sacaban de nuestra abstracción haciéndonos
volver a la realidad.
«¿Cuantos Jesús hay hoy? Tres, nueve, dieciséis...».
Olga bajaba volando por la escalera con las
perolas humeantes, rezaba el Ángelus bajo el bajorrelieve de la entrada, y repartía cocido y
sonrisas. Después explicaba un poco de
Catecismo a los niños, hablaba del cielo con los ancianos, y exhortaba a todos a confiar en
la Virgen, despidiéndolos a continuación, uno
a uno, con un «hasta que nos ve amos, que-
ridos, que ¡la Virgen os bendiga!», dejando en todos, hasta en los más huraños, la impresión
de tener una familia.
46
¡Con qué alegría volvía, si para contentar a
alguno que había llegado tarde, podía vaciar
su plato, y llenarlo después, aunque fuera de agua, en la fregadera!
Para aceptar a las postulantes les
preguntaba si estaban dispuestas a padecer hambre y marchar a Oceanía. Olga encontraba
natural poner esta condición, de acuerdo con el
precepto evangélico que manda a los
Apóstoles venderlo todo, darlo a los pobres, y hasta lo más necesario, si ellos lo necesitan.
Con frecuencia se daba el caso de que sus
hermanas fueran aún más pobres que los mismos pobres. Si podía llenarles su plato y
guardar para ella algo de lo que sobré la
noche anterior, se sentía con el corazón lleno
de gozo. Al Tu, autem, Domine que a media comida rompía el silencio, era la primera en
manifestar su alegría, la más despreocupada,
como si el Padre Celestial le alimentara como a los pájaros del aire y vistiera como a los
lirios del valle.
*
Vestida de blanco con el hábito confeccio-
nado por su madre, que le caía eque ni pintados, bajo el velo siempre al viento, que
dejaba entrever sus encrespados cabellos, se
47
asemejaba a un lirio del campo, encontrando
en ello un verdadero placer. Era un residuo de
vanidad, enmascarada de decoro religioso, que se manifestaba un poco en todas, y del
que yo quería librarla a toda costa, porque
incluso un hilito puede tener atada a la tierra a la alondra hecha para volar.
Providencialmente ingresó en octubre de
1939 María del Divino Amor, que había
regentado una cátedra en la Ciudad hasta entonces, dando rienda suelta a su vanidad
hasta la víspera de su ingreso.
Sus amigas, compañeras y alumnas no acababan de dar crédito a sus ojos al verla
ahora en aquella pobre casita de obreros, entre
aquellas monjitas humildes, con aquel vestido
carente de línea que le hacía arrugas por todas partes, y alguna, al encontrarla, fingía no
verla o cambiaba de dirección en su camino.
A ella, sin embargo, le agradaba. ¡Qué gozo después de la humillación!
¡Qué independencia! ¿Llegaría por este
camino a la liberación del corazón? Quiso seguir esta ruta y salía de casa con el
velo desteñido, con los zapatos remendados,
con la gran bolsa de la verdura, de la que
rodaron al suelo los tomates a los pies de una señora que se le acercó para saludarla.
Las nuevas hermanas veían mientras tanto
48
cómo se iluminaba su rostro, cada vez más,
en la oración, y se sintieron felices el ver que
la última que había llegado les hacía compe-tencia en la virtud.
Olga no quiso dejarse vencer en gene-
rosidad. Con el fin de garantizar una modesta
pensión a favor de su pequeña familia,
reanudó la enseñanza en su pueblo, y de este
modo pudo competir en el mismo campo con María del D.A., en el lugar donde se había
distinguido como maestra y propagandista de
la Acción Católica. Salía apresuradamente los lunes, vestida
de seglar, con un traje pasado de moda,
calzando a veces los zapatos remendados de
alguna hermana a quien había cedido los suyos, y siempre escoltada de dos maletas
vacías.
«¿Es monja? ¿Es señorita?
¿Se ha salido del convento?» se
preguntaban en Pojana, y algunos se reían de su extravagancia.
Quince días después aparecía en San
Esteban de nuevo entre las hermanas, que la
esperaban impacientes para abrazarla y abrir las maletas, llenas de toda suerte de regalos
de Dios.
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Encendido su rostro de cansancio y de
alegría, esparcía las provisiones recogidas
sobre la mesa de la cocina, se reía con nosotras de aquellos que se habían reído antes
de ella, y todo terminaba con un Magnificat
clamoroso. Confió después a una hermana, poco
decidida a los sacrificios del corazón, sus
propias luchas.
Sí, cada separación de nosotras que había de llevar a cabo, le costaba no pocas
lágrimas; las había reprimido muchas veces
con sonrisas violentas para esconder su dolor a los ojos de su madre; había sentido muy
adentro de su alma el frío y la amargura de
aquellas preguntas que dejaban caer el
ridículo sobre su persona y el descrédito sobre la obra, que era corazón de su corazón;
pero después había respirado a pleno pulmón
al reintegrarse a la casa, como se respira en las alturas de las montañas.
¡Oh, qué respirar lleno, hondo, ancho,
bendito! Y tenía «el mundo a los pies», como Santa Teresa.
¡Qué impresión de quietud, de liberación!
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LLAMA ENCENDIDA
Las escasas proporciones de nuestra
pequeña casita nos obligaron a abrir otra en Mestre, a la que, cuando decidimos distinguir
las fundaciones con las invocaciones de la
Letanía de la Virgen, le correspondió el nombre
de Mater Christi. Era una «villa» minúscula que contaba, sin embargo, con todas las
comodidades de la vida moderna; tenía hasta
calefacción, que sólo una vez encendimos, para recibir convenientemente en pleno invierno a
su eminencia el Cardenal Patriarca, y se nos
llenó de humo. Olga, a quien confié la dirección de la
pequeña comunidad, sufría por este señorío de
la mansión, y se alegraba de que fuera sólo en
apariencia, porque hasta enero, en que fue posible llevar a ella algunos enseres, tuvo que
hacer de cocinera sin hogar, de despensera sin
provisiones, y pudo escribir a Giordani: «Mientras es regla del orden "que haya un
puesto para cada cosa y cada cosa esté en su
puesto", en nuestra casita hay un puesto para
cinco cosas, y es como para perder la cabeza tener todo en su puesto. La habitación de la
Madre hace de sacristía, de archivo, de
51
guardarropa, de sala capitular, y por la noche
me sirve de dormitorio, puesto que en ella
preparo mi cama de campana. Riquísimas de pobreza, no tenemos miedo a nada, ni siquiera
a las bombas».
La Virgen de la Sonrisa, alta y acogedora sobre el rellano de la escalera, llenaba la casa.
Su bello y santo rostro dejaba caer los
párpados, trasluciendo infinito amor y dolor
sobre el Sagrario de la capilla, donde Olga se sumergía en Dios.
Aquí ilustraba a las hermanas, despachaba la
correspondencia, preparaba la lección. Aquí, en mis visitas a la comunidad, nos
poníamos de acuerdo en todo.
Se arrodillaba junto a mí; envolvía en una
sola mirada, ardiente de ternura, el Sagrario y mi persona; abría la pequeña agenda donde
llevaba anotados fielmente sus propósitos de la
meditación, las «santas obediencias», incluso las mínimas, los deseos de la Madre, hasta los
más insignificantes, y me daba cuenta de sus
faltas con sencillez y brevedad. Por un delicado pudor me hablaba pocas
veces y con monosílabos de sus ardorosos
fervores.
Prefería, en los casos de extraor-dinario desbordamiento, hacerlo por escrito.
52
S. Andrés, Carmelita
Mater Christi A mi Jesús Madre.
Aún de arriesgar de ganarme una buena repri-menda, debo seguir la triple inspiracion de escribir
a V., Madre amadísima, al Hermano P. Luis y a
Su Eminencia el Patriarca. A este último una
simple tarjeta rebosante de gratitud y santa alegría al cumplirse el mes de su visíta
trayéndonos el don de Dios: Jesús dulce, Jesús
Amor. Perdóneme si sigo su consejo (o mandato)
de escuchar las inspiraciones. Con usted debo
desahogar mi corazón que arde en amor a
Jesús. Me parece que debo todo esto a la Virgen Inmaculada y a usted, Madre mía en el
Señor, que lo ha deseado y pedido para mí.
¿Sabré expresarle todo lo que tengo dentro? No lo sé. Haré la prueba, y usted, con intuición
de madre, adivinará lo demás. No son ya los
toques deliciosos, pero mesurados, iniciados en Castelnovo en el día de la fiesta del Santo
Cura de Ars; es una llama más intima, más
profunda, más ancha, la que dilata mi corazón
y mi alma, desligándole y transfundiéndole una nueva vida, no sólo interior, sino también
física. ¿Fantasias? No creo, porque casi
siempre vienen detrás de los sufrimientos físicos o morales.¡Oh bendita Octava para la
53
unidad de las Iglesia de 1941! Durante ella he
padecido la gripe y las luchas interiores, pero,
¿quién puede medir el bien inmenso que me ha traido y del que ahora gozo?
El domingo Jesús se ha levantado del fondo
de mi alma calmando los vientos y las tempestades que la agitaban, precisamente en
la fiesta de la Madre común. Desde entonces
no existo yo ya, es Él quien vive en mí.
Este fuego me ha despertado muchas veces durante esta noche y sentía en mi alma la
presencia de algo celestial. Ahora comprendo
el deseo ardiente de Santa Teresa de “morir de amor”. ¿Me da este permiso, Madre dulcí-
sima?
Pero Jesús quiere otra cosa de mí: que
llegue a desear y amar el desprecio. Bien sabe usted, Madre, lo lejos que estoy de este deseo,
pero el Amor, la Virgen y usted, Madre mía,
me ayudarán. ¿No es asi? Le ruego que guarde mi secreto de esto ante las hermanas, porque
hay ciertas cosas que sólo la Madre debe
conocer ... Termíno con las palabras del salmo, que esta mañana han iluminado mi alma con
nueva luz: “Cantate Domino canticum novum;
cantate Domino omnis terra”; y adelante, hasta
el pregón católico: que todos los hermanos del mundo conozcan el Amor y de Él se dejen
gobernar.
54
¿Qué representa mi pobre deseo junto al
suyo, Madre queridísima? Con todo, permí-
tame, Madre, que yo ruegue con su corazón, y usted dé gracias, y alabe por mi -miserable,
pero dichosa- al Señor y a la Virgen Inma-
culada. En la Caridad infinita, afectisima suya Olga d. M. d. D.».
En la rendición de cuentas de su oficio, más
analítica que en la de su alma, exaltaba los
progresos de las hermanas, y con evidente deseo de ser humillada, me hablaba de los
retrocesos de la obra.
Nadie nos había mandado ir a Mestre y nadie tenía necesidad de nosotras.
Mater Christi, nacida entre las rosas,
alentada paternalmente por el Cardenal
Patriarca, caía demasiado a trasmano, y sólo los pobres y los pequeños abandonados se
acercaban puntualmente, alrededor del medio-
día, en busca de calor para sus estómagos. El apostolado catequístico avanzaba con
dificultad. En los espacios verdes de la nueva
barriada de casas obreras, que se alineaban hacia Puerto Marghera, los niños vagabun-
deaban abandonados.
Olga llevaba siempre tras de sí un buen
tropel, y después de rezar con ellos una plegaria a la Virgen, exhortándoles a huir del
pecado, se despedía de ellos entregándoles una
55
estampa, una medalla, invitándoles a asistir a la
catequesis dominical en la Parroquia en la que,
al menos semanalmente, su celo encontraba desahogo y compensación.
Tampoco eran mayores los progresos de su
apostolado litúrgico entre las jóvenes estu-diantes volubles, atraídas por el ambiente
distinguido de la blanca y alegre hermana, que
acudía gozosa a la puerta para recibirlas.
Entre algunos ratos de bullidoso espar-cimiento, Olga conseguía entretenerlas con el
Misal, el Marial, el Oficio Divino, la Pastoral
del Emm.o Patriarca, la Encíclica del Papa o el canto gregoriano de la hermana. Pero el grupo,
desorganizado, se dispersó al llegar las vaca-
ciones.
De colaboración con la Acción Católica no podía hacer mención siquiera, porque los
temores y los prejuicios le cerraban el paso.
Sólo le quedaba consolar a los afligidos y velar a los muertos. Esta última obra de
misericordía espiritual parecía menos contras-
tada y Mater Christi, por su colocación, próxima a la sala mortuoria del hospital, se
destacó por el... apostolado de los muertos.
Las hermanas, preocupadas principalmente
por sus estudios, se dieron cuenta una tarde de la excesiva palidez del rostro de Olga. Me
había sacado el permiso para hacer ella sola la
56
colada, y había permanecido encorvada sobre
la pila durante todo el día, en una habitación
humeda y fría como una nevera. Las campanas acababan de anunciar la última función de la
tarde. La generosa hija se puso el manto y el
velo, salió, rechazando a la hermana que la quería sustituir, y desapareció entre la niebla.
Hablando después a una hermana de las
gracias de que trata San Juan de la Cruz en el
Cántico Espiritual, para estimularla al sacrifi-cio, le confió que Jesús le había tocado el
corazón con fuego aquella tarde y que había
quedado amorosamente ebrio para ocho días. Las hermanas, testigos presenciales de estos
arrobamientos, la llamaban, con cierta zumba,
Santa Catalina de Mestre; pero,¡quién sabe
cuántas virtudes, pequeñas y grandes, escondía a los ojos de las demás con el resplandor de su
rostro, internamente iluminado!
¡Quién sabe cuánto luchó con su sensibi-lidad en aquel primer año de fundaciones, que
por sus reveses en el apostolado la hizo
perder, aparentemente, el primer puesto en mi corazón!
Todas, al designar por unánimidad a mis
prediletas, descubrieron a San Juan en María
del Divino Amor, a San Pedro en Gina de Santa Teresa del Niño Jesús, y en ella a
Santiago: el menos amante, el menos celoso de
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los tres. ¡No tenia ya el primado del amor, por
lo tanto! ¡Ni el del celo! ¿Quién pensaba
entonces que Santiago tuvo el primado del martirio?
*
Yo me daba perfecta cuenta de cuándo
la barquichuela de su alma, aún entre los
bandazos de la sensibilidad, navegaba a velas desplegadas, sin necesidad de remos, y le
señalaba playas cada vez más lejanas.
Así, Olga, convencida de no hacer nada en Mater Christi, se preparó con alegría para ir a
la fundación de Mater Divinae Gratiae, en la
isla de Ischia, donde un auténtico santo,
Monseñor Ciro Scotti, esperaba ya, desde hacia años, a las Hijas de la Iglesia.
Quise que fuera mi compañera en el primer
viaje, que fue un verdadero viaje de bodas con nuestro Amor, Jesús. De Roma a Nápoles nos
sentíamos incapaces de hablar y de rezar; la
bondad de Dios era como un peso que nos oprimía. Él, como siempre, lo había preparado
todo, y a cambio de sus gracias sólo pedía de
nosotras un poco de sufrimiento, porque las
almas no se salvan sin sacrificio. ¡Qué hermoso nos pareció el sol abrasador
que se dejaba caer sobre nosotras en el
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trayecto de Nápoles a Baia; el viaje realizado
en medio de la cochambre de un vagón de
tercera y la sorpresa del lecho rebosante de chinches!
Antes de regresar pudimos cumplimentar a
Monseñor. Hacía 25 años que no le veía, y su palabra, impregnada de una unción de santi-
dad, ya madura para el cielo, calaba hondo en
nuestras almas.
A este santo confiaría tranquila a mis hijas. El haría de ellas pequeños apóstoles, quedando
de este modo cumplido el más ardiente deseo
de mi vida. ¡Qué alegria! Estaba, sencilla-mente, abrumada.
Olga, de rodillas junto a mi lecho, no
parecía vivir ya en la tierra, y en esta actitud
nos sorprendieron las primeras luces del día. ¡Oh! Cómo entonaban nuestros corazones
los versículos de los Salmos: “Tu nos ense-
ñaste los caminos de la vida. Nos colmarás de gozo con la visión de tu Rostro. A tu diestra
hay delicias sin fin”.
Olga permaneció en aquel Tabor un año, y Mater Divinae Gratiae se convirtió en un
pequeño Cenáculo, en el centro de la Isla
Hermosa.
Un joven, en un desahogo lírico, le pregun-taba un día: «¿Por qué has dejado a tu madre y
has venido a vivir entre nosotros? Para
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enfervorizarnos desde esa puerta, abierta
siempre para todos, para llevar el fuego de tu
alma a nuestras callejuelas, a lo largo de los caminos que los pinos sombrean, y dejarlo
caer, también, sobre estas áridas playas... Por
Ischia ha pasado un nuevo Pentecostés y su fuego debe propagarse».
Los primeros en participar de los ardores
de su corazón fueron los pobres: Miguel, el
pequeño maletero del puerto de Nápoles: Luis, el grumete; Pascuarella...
¡Oh, Pascuarella! Venía a díario antes del
mediodía, para ser sometida a una limpieza a fondo de parásitos, que dejaba a centenares, y
una vez limpia abrazaba a sus «libertadoras»
con una larga letanía de piropos napolitanos.
Una tarde Olga fue llamada urgentemente por el Párroco para preparar a bien morir a la
miserable viejecita.
Yo me encontraba en la casa y fuimos juntas, llevando un mantel, o sabanilla de altar, velas y
flores.
Pascuarella agonizaba; sus ojos, semiapaga-dos, reconocieron, sin embargo, al ángel blanco
que llamando a cien puertas le había
proporcionado un colchón limpio y ahora
sustituía con una almohada el pedazo de silla en que la habían apoyado para facilitar su
respiración.
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¡Pascuarella! ¡Viene Jesús: viene a traerte el
Paraiso!
En aquel momento apareció el sacerdote con la Hostia Santa. Todavía le miró consciente, y
nos miró también a nosotras: momentos
después, con Jesús en el corazón, llegaron sus últimos momentos.
Mater Divinae Gratiae era un verdadero
puerto de mar. En la unica habitación de que
disponía se reunian las jóvenes y chicas del pueblo; entre ellas había estudiantes, señoritas
mundanas, señoras y damas de las Confe-
rencias de San Vicente de Paúl, dirigentes y socios de Acción Católica.
El timbre de la puerta sonaba continuamente,
y con frecuencia se veía Olga precisada a
entretenerse con los monaguillos, que llegaban de uno en uno o de dos en dos, o en grupos
mayores, a pedir el libro de meditación o el
periódico religioso, y a veces para oír una palabra de fuego salida de los labios de aquella
hermana que tanto amaba al Señor.
«Es de noche -continúa el panegirista-, es la hora de las tinieblas y de los conjuros. ¡Cuántos
jóvenes en peligro en aquellas salas. Cuánta
gente sin esperanza en aquellos inhóspitos
tugurios! Hay, sin embargo, una luz que sigue velando en medio de la oscuridad. Mater
Divinae Gratiae no duerme y reza por sus
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hermanos. Cuatro seminaristas, tres hermanas
religiosas y dos jóvenes marineros planean la
salvación del mundo. Se reza, se discute, se delibera, y por fin, una monjita lanza la orden
apremiante, como una intimación: ¡Marchad y
predicad el Amor! Se abre la puerta y seis sombras desaparecen en la oscuridad
marchando a la conquista de las almas».
Cuando la pequeña comunidad se reunía,
terminados sus diarios trabajos apostólicos, en la pequeña cocina abierta sobre el mar, Olga
enfervorizaba las almas y el ambiente, como el
sol al declinar la tarde. La Providencia, pagando los pedacitos de
pan racionado, que había repartido entre los
«Jesús», les llenaba a todas de limones, de
naranjas, de vino bueno y de sardinas recién pescadas. Por los sacrificios materiales del
cuerpo y por los invisibles del corazón, les
había regalado almas: los niños que, invitados por la hermana, acudían a la Parroquia ; las
niñas, alejadas de los peligros de las playas; las
jóvenes, que moderaban la impureza de la moda; todos eran como «búcaros» de rosas
para Jesús.
Se imponía el cántico del Magnificat y se
justificaba su repetición cuando aparecían los chinches saliendo de los viejos muebles,
resistentes a todos los insecticidas.
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Así llegaba la noche. Se efectuaba el rezo de
Completas, y Olga daba la señal del «gran
silencio»: In pace, in idipsum, dormiam et requiescam...
Muchos días, sin embargo, después de esta
hora, se acurrucaba junto al Sagrario, despachaba la correspondencia, y las últimas
llamaradas de su corazón, enamorado de Dios y
de las almas, eran para nosotras.
Mater Divinae Gratiae
1er Viernes, 8 – ‘42 Exposición de la Sangre
«Amadísima Madre:
La recordamos en todas partes, y en la
Sangre del Cordero desangrado la sentimos estrechamente unida a nosotras. También
ayer, fiesta de Mater Divinae Gratiae,
nuestra fiesta, hemos cantado con usted:
“Fue la Sangre virginal de tu Corazón quien nos dio a Jesús, Hostia de Amor”.
“Contrato firmado con Sangre” conti-nuó
esta mañana Monseñor en la meditación insuperable sobre la devoción del mes y de
las Ecclesiae filiae, (las gotitas, como nos
bautizó la Madre), en particular. Hubiéramos querido que, tanto usted como las demás
hermanas todas, se hubieran encontrado con
nosotras en aquellos momentos, porque
describió maravillosamente la historia de la
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Sangre ab aeterno, demostrando que la
devoción a la Preciosísima Sangre es la
esencia de la devoción del Corazón de Jesús que late en el copón y se abrasa por
transfundir a las almas este rojo... elaborado.
Nos excitó a ser las reparadoras vigilan-tes, preparadas siempre a recoger las gotas
de Sangre que los hombres pisotean, para
ofrecerlas incesantemente al Padre.
Seremos, entonces, las gotitas bullicio-sas cargadas de detritus, que el contacto con la
Sangre Divina purifíca y colorea. ¡Qué
inefable hermosura! Rece usted, Madre, para que Sanguis ejus
fiat nobis fons aquae in vitarn aeternam
salientis. Esto le pedimos también a Su
Excelencia (pero en italiano). Hecha la Exposición ardíamos en deseos
de sumergirnos en la contemplación del
tema, tan querido de Jesús, cuando Él dispuso que nos dedicáramos a otra
contemplación bien distinta.
El capellán militar nos había enviado el traje para que lo limpiaramos a la mayor
brevedad posible. Y no tenía otro. Por lo
que se veía obligado a permanecer cerrado
en su habitación. Así, con toda la prisa de que éramos
capaces, sin pensar en el desayuno ni en la
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comida, trabajamos delante de nuestro
Jesús, y para el mediodía ya lo teníamos
preparado. ¿Se podía rechazar el trabajo que nos
encomendaba el Hermano-Jesús?».
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ÚLTIMAS LIBERACIONES
El anuncio de mi visíta y de las francas y
rápidas recomendaciones que durante ella solía hacer, y en las que tenía gran cuidado en no
acariciar demasiado a las almas, era acogido en
todas las casas con especial alegría. Todas se
sentían felices confiándome sus faltas y dejándose llevar de los rayos de mi ternura
materna, que las quería pequeñas, sencillas y
todas de Dios. Desde Ischia me llegaba en fechas fijas la
lista de Olga, que era clara y esquemática:
1941. - Demasiado dura con la señorita X.
- Olvidada de una señal de la Cruz en la santa Misa.
- Poco puntual, por pereza, al desper- tarme por la mañana. - Aferrada a mi propio parecer.
- Poco mortificada en sufrir la sed. - Dura en la corrección a las hermanas.
- Poco alegre. 1942. - He roto, distraida, el enchufe
de la lámpara. - He hablado de la Obra y de mi «yo».
- Olvidado un acto de caridad.
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- He dado a entender que el sebo se me había quedado en el estómago. - Reacción nerviosa.
- He llamado la atención a María A. por haber cambiado de lugar una silla. - Negligente en la fregadera.
Yo le contestaba lacónica, porque en su
conciencia delicada y sensible al temor de Dios quería, sin duda, el Espíritu Santo actuar
por su cuenta, y me guardaba mucho de
perturbar su acción, mostrando un interés que hubiera podido, quizás, retener el alma
preparada ya para penetrar en la profundidad
de los cielos. Con idéntica agudeza me refería los
defectos de las hermanas, que aparecían como
fotografiadas en su «agenda»:
- Poco mortificada para el olor del ajo. - Poco valiente para disimular el frío.
- Negligente para los signos litúrgicos.
- Lenta cuando le toca ayudar. - Apegada a sus pequeñas ideas.
- Llena de amor propio.
Ninguna se ofendía, porque sabían todas que era yo la que exigía esta rendición de
cuentas de conducta, que me permitía tener
ante mis ojos a mis hijitas separadas en el
espacio, y acabar, desde su nacimienlo, con las faltas de observancia. Es más: completaban
las acusaciones de su joven superiora con las
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que me hacían de ella, llenas de cariño, que
eran como un bálsamo para mi corazón:
- Madre, Olga piensa sólo en nosotras. - Come de prisa para servirnos.
- Guarda siempre para ella lo último de la comida. - No descansa un momento.
- Siempre lava ella la ropa.
- Ella trae la leña y moviliza cazos y barreños.
- Hace de herrero, de carpintero, de tapicero.
- Se destroza los pulmones para encender el hornillo. - Por la noche no se acostaría nunca.
- Hace penitencia, ¿sabe, Madre? La Asunción de la Virgen, en el año 1942,
nos reuní a todas en Roma, bajo su manto
bendito, en la práctica de los Ejercicios espí-rituales que debían prepararnos para una
separación dolorosa, porque había de some-
terme a una operación quirúrgica que podía ser mortal.
Yo estaba muy tranquila por lo que se
refería a la Obra, que se encontraba aún en
mantillas. Olga me sustituiría, y las religiosas la recibirían como a una «pequeña Madre».
Deseaba solamente darles una regla,
porque el formar sin regla está reservado sólo a las Madres, y la Providencia me ayudó a
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conseguir este deseo por medio del Padre
Director de los Ejercicios, que era un docto y
piadoso carmelita, profesor de Teología Mística.
«Padre -le dije- la Hija de la Iglesia debería
ser una pequeña Teresa en el sufrimiento del apostolado; un carmelita, mejor que una
carmelita».
El Padre lo comprendió perfectamente, y
sobre las huellas de un desprendimiento total, de ese desprendimiento que quiere San Juan de
la Cruz, y que hizo accesible a los pequeños la
pequeña Santa, redujo lo que había de ser la Hija de la Iglesia a la simplicidad de la niña de
Jesús.
La rélacion afectiva de hija, de hermana, de
esposa puede expresar mayor dependencia, mayor confianza, mayor intimidad: el título de
niña nos lleva a pensar en la seguridad con que
los pequeñuelos se abandonan en brazos de la madre, y parece que ha de conmover más las
entrañas de Dios.
Las «niñas de Jesús», salidas del retiro espiritual, pidieron al Santo Padre, y hasta le
hicieron prometer que yo saldría bien de la
operación, que yo no moriría; recorrieron con
espíritu de penitencia las Siete Colinas difun-diendo los anhelos apostólicos de la pequeña
Santa comentados por el sociólogo Igino
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Giordani, su hermano en Cristo, y el 7 de
septiembre me llevaron a la mesa de
operaciones, cubiertas de cilicios y de cadenillas.
Olga, «niña de María», quiso pedir esta
gracia a la Virgen, la más tierna, misericordiosa y condescendiente de todas las madres, en la
que se volcó el Amor que ha creado el amor
materno, y durante la operación permaneció
junto a mí, intrépida como un ángel, confiada, como si Dios le hubiese asegurado el éxito.
*
«Sé quién morirá primero», dijo a una
hermana, y sus ojos se elevaron al cielo.
Mi convalecencia se prolongaría por un año, y las religiosas me rogaron que tuviera a Olga
conmigo, como secretaria. María de la
Inmaculada la sustituiría en Ischia, donde por un pasajero fracaso de su actividad, el traslado
de la humilde hija pasó casi inadvertido.
Mi orden de no admisión en nuestras casas de las jóvenes cubiertas con vestidos de playa,
o semiplaya, había sido llevada a la práctica por
Olga al pie de la letra, con lo que Mater Divinae
Gratiae había quedado desierta en Agosto. Los niños del Catecismo no habían podido
resistir a los atractivos de la playa, y ella se
70
había esforzado inútilmente ante las autoridades
civiles para mantenerlos entre estacadas, bajo
su vigilancia, sustrayéndolos a los escándalos. La asistencia espiritual a los enfermos
pobres quedaba confiada a las señoras y
señoritas de las Conferencias de San Vicente de Paúl, que ella había unido, organizado y
preparado para su caritativa misión, visitando
incansable una y otra casa, dejándolas después
confiadas a la Superiora del Palacio Real. Había salido de Ischia llevando consigo la
mirada inefable del último anciano a quien
había socorrido, dejándole limpio de toda suciedad y con un lirio destinado a nuestra
casa, que había arrancado de las crispadas
manos de sus parientes.
«Preveía un incendio de paja, hijita» le dije con muestras de insatisfacción; y la encargué
del archivo y de la correspondencia.
Pero fue, sobre todo, mi maternal celos, que me decidió a no enviarla de nuevo a la Tierra
de Fuego, en la que Monseñor inflamaba, con
su santidad, ambientes y corazones. No temía por el amor exclusivo que la
pequeña esposa había consagrado a su Esposo
Jesús. Más aún, estaba segura de que Monseñor
la hubiera guardado como San José la integri-dad de María.
Solamente temía que la abundancia de sus
71
consuelos paternos en la dirección espiritual
retardase para mi querida hija la llegada de la
supereminente riqueza de los consuelos divinos, concedidos por Dios generalmente y
de ordinario a quien por amor suyo renuncia a
todos los humanos consuelos. Mi temor se extendía también a las otras, y
Olga misma lo subrayaba, con agudeza toda
suya, hablando con la que le había de sustituir
en el puesto de Superiora: «En Mater Divinae Gratiae -le decía- el fuego arde; veremos si
continuará cuando se cambie de domicilio. Este
es el ritornelo de la Madre. ¡Y cuando ella lo dice!...».
En efecto, no hice secreto de ello. Para
iluminar a mis hijitas sobre este punto tan
importante, me valía de mi propia experiencia. «Hijitas, Dios me ha concedido más alegría
después de renunciar a un consuelo espiritual
que después de muchas mortificaciones. Nosotras hemos renunciado a los consuelos
sensibles para buscar a Dios; hemos renun-
ciado al amor del padre, a la ternura de la ma-dre, al afecto de los hermanos, a la intimidad
de la casa. a las dulzuras de la familia y de la
maternidad, al placer de la libertad.
“Alégrese el corazón de aquellos que buscan a Dios”.
En la vida religiosa hemos encontrado el
72
ciento por uno: un Padre y una Madre en el que
se funde la maternidad de la Iglesia, que
piensan en nuestra alma: una familia de Dios en la que todas se sienten hermanas; un
Esposo, el más hermoso entre los hijos de los
hombres, que nos hace madres de almas; la posesión de todos los bienes, porque “todo es
nuestro, nosotras somos de Cristo y Cristo es
de Dios”; el sentido de la libertad verdadera
que es la libertad de los hijos de Dios. ¡Qué consuelos y cuántas posibilidades de
renuncia, más intimas y dolorosas, porque son
espirituales! Por buscar al Señor hemos abandonado
Roma, San Esteban, Mater Christi, Mater
Divinae Gratiae: nos hemos separado, apenas
realizada nuestra unión, entre el Norte y el Sur de Italia; hemos renunciado a la soledad por
obediencia, y por obediencia también hemos
arrancado nuestro apostolado, y hemos sentido como se nos despedazaba el corazón ante el
Sagrario mudo en la casa desierta...
“Buscad al Señor y confortaos”. El suave P. Pedro Bergamo, director de
directores; P. Luis Moresco, el apóstol de la
Virgen; Monseñor Ciro Scotti, el fuego de
Ischia; el buen Monseñor que nos ha seguido en nuestros primeros pasos, nuestros Sacerdotes,
nuestros Obispos, nuestro Patriarca, verdade-
73
ramente paternal, todos nos han ayudado,
sostenido, confortado... pero el Amor, el puro
Amor, quizás no lo hemos encontrado aùn. “Buscad sin descanso la Faz del Señor”.
Hijitas, es necesario seguir adelante, ir más
allá en la renuncia, penetrar más en las alturas o en las profundidades, a las que no llegan los
humanos consuelos, o si llegan no se perciben.
Aqui está el Amor, como el oro en la desnudez
de las rocas o en la aridez de los arenales. ¡Bienaventurada la Hija de la Iglesia que
percibe estas llamadas de Dios y, como Santa
Teresita del Niño Jesús, deja atrás a los padres y madres espirituales para quedarse sola con el
Amor sólo!
“Pasados los centinelas encontré a Aquel que
es el amor de mi alma”. Los centinelas son los padres espirituales, según la interpretación de la
pequeña Santa.
¡Oh, cuánto cuesta sobrepasar esto poco! ¡Qué fácil es confundir la necesidad real de la
dirección interior con la búsqueda sensible del
consuelo espiritual! ¡Qué dificil es adaptarse a la sola dirección
interior de la regla, cuando, por disposición de
la Providencia, la Superiora y el Confesor son
según el Corazón de Dios y no a la medida del nuestro!
Ese sería el momento de buscar con más
74
ansias el Rostro del Señor que está a pocos
pasos de ellas. Muchas almas, sin embargo, se
detienen a mendigar consuelos; no tienen el coraje de afrontar el desierto del corazón, de
permanecer en esta soledad, más solitaria que la
Trapa y el Carmelo, donde con toda seguridad se esconde al Amor.
¡Bienaventurada el alma que se alza sobre
estos consuelos y deja también al padre y a la
madre espiritual por elAmor! “¡Ven -le repite Él- al hueco de la roca, a la
quebradura de la piedra... He tenido compasión
de tí, que me has seguido al desierto!”».
*
La superación de su sensibilidad en el afecto filial hacia mí, le fue, acaso, más dificil que
todo lo demás, porque en su amadísima Madre
ella percibía el corazón de la obra, de este corazón tomaba fuerzas para todo, y hacía que
convergieran en él los corazones de todas las
hermanas con un admirable olvido de sí misma.
«Veía en la Madre -según atestigua Elisa de
Jesùs- a la Madre del cielo, y quería que
arraigara en nosotras esta idea. Era una verdadera satisfacción pasar los recreos en su
compañía. Tenía siempre a la Madre en la
75
boca; nos hablaba de sus visitas; estimulaba en
nosotras el deseo ardiente de estar junto a ella
para aprender a amar más a la Virgen, a Jesús, a la Iglesia.
Era el suyo un amor tierno, desinteresado y
auténticamente sobrenatural. Leía sus tan esperadas cartas después de
haberlas depositado durante horas sobre el
altar.
Y cuando la Madre llegaba dejaba a las hermanas la oportunidad de acercarse a ella las
primeras, de hablar con ella y de desahogarse a
su gusto. Se retraía, sin embargo, con evidente
disgusto, cuando le demostraba mi gratitud por
el bien que me había hecho. "Si te he hecho
bien -me decía-, te lo he hecho con permiso de la Madre; por lo tanto, a ella y no a mí, debes
estar agradecida".
Era afectuosísima, como la pequeña Teresa, pero mortificaba tanto la sensibilidad de su
corazón que, frecuen-temente, para dominarla
y ocultarla a la misma Madre, empalidecía visiblemente...».
Yo daba muestras de no enterarme, incluso
cuando en las pruebas y luchas interiores que
precedían o seguían a sus semanas de éxtasis se arrodillaba junto a mí para acusarse de sus
inobservancias, ávidos los ojos de una gota de
76
alivio. Y el alivio no llegaba. Una irresistible
inhibición lo retenía en mis labios.
«Hijitas -continué- cuando el Amor nos quiere a todas para Sí y quiere entregársenos
por completo, seca las palabras dulces en los
labios de quien bien nos quiere; de donde se sigue que las personas que más nos quieren son
las que más nos hacen sufrir.
Con toda mi maternal ternura quizás llegue
el día en que haya de conduciros al monte Oreb, en el que Abraham, por obedecer a Dios,
hubiera inmolado a su hijo Isaac; o dejaros
solas, sin consuelo, sobre vuestra cruz, como el Padre abandonó a Jesús en el Calvario.
Es necesario atravesar estas aguas, hijitas,
para alcanzar las riberas de la paz; la Virgen
me dé fuerza para amaros, y a vosotras la paciencia para ser amadas así».
Cuánto me costaba responder severamente a
aquellos ojos implorantes: «Escribe a Sancta María, a Sancta Virgo
Virginum, a Mater Purissima»...
Insinuaba una humilde sonrisa, y rápida, aunque más lenta en aquel año 1942, se
acurrucaba junto a una arqueta y despachaba la
correspondencia.
Después del dictado, un golpe más de remo para ayudarle a dejar atrás al padre, a la Madre
y a sí misma:
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«Queridas hermanas perdidas en la Tierra
del Fuego; nosotras os sentimos muy cerca,
muy pobres, pero muy ricas de amor, ¿no es cierto? Con el Todo lo tenemos todo y nada nos
falta».
78
LLAMA ARDIENTE
Su oficio de secretaria la inmovilizó, casi de continuo, a lo largo del último año de su vida
“como un retoño de olivo alrededor de la mesa
del Señor”, puesto y misión de paz que el Espíritu Santo confía a las Hijas de la Iglesia en
el salmo 127: “Sicut novellae olivarum, Eccle-
siae filiae sint, in circuitu mensae Domini”. En este oficio Olga se sumergía por
completo en la paz prometida por los ángeles a
la buena voluntad, y desde aquí difundía la paz
de Jesús, que supera todo sentimiento: el fruto más deseable del Espíritu Santo.
Sus cartas, enviadas invariablemente dos
veces por semana a todas las comunidades, próximas y lejanas, llegaban a sus destinos
como ramitos de olivo, uniendo los corazones
en una lazada de paz. Más de una vez le sorprendía el sueño,
dando pesadez a sus párpados; la necesidad de
movimiento y de acción, su instinto cariñoso y
social, le tentaban, a veces, a dejar su puesto, pero ella reaccionaba y luchaba como buena
Hija de la Iglesia Militante, pensando que Jesús
vino a traer “la guerra y no la paz” soñolienta
79
de los tibios o ilusoria de los disipados.
Para encontrar a la secretaria en las horas de
oración o de trabajo era preciso subir a la capilla y visitar el Santísimo Sacramento.
Si llegaba yo, me ofrecía el Misal, el Oficio
Divino o la biografía del Santo que leía poco a poco para retener el alma en el clima de la
meditación, y frecuentemente no podía contener
el desbor-damiento que le inundaba el corazón
en un mar de paz.
«¡Oiga, Madre!
¡Qué belleza, Madre! ¡Trancribo estas maravillas para las
hermanas, Madre!
¡Madre, es necesario que los sacerdotes lean
el Poppe! Si me lo permite expongo su vida en la sacristía. ¡Es un verdadero hijo de la
Iglesia!»
A mis contestaciones afirmativas, dadas en
voz baja, respondía con miradas devotas al
Sagrario, besándome después las manos, agradecida.
Su correspondencia se distinguia por su brío
y su humorismo; sus “radio-crónicas” nos
divertían a todas con las gestas del amor propio espiritual, capaz inclusive de hacer el apóstol o
el santo, con tal de sobresalir; viejo, como el
80
homo vetus de San Pablo, aún siendo
pequeñito.
El suyo cambiaba, a veces, mejor dicho, creía ver constelaciones donde sólo había
lucecitas.
Leyendo que Santa Teresa en el capitulo 40 del Libro de su vida prevé en los últimos
tiempos la aparición de una nueva Orden
religiosa, defensora de la Iglesia, ¡creyó verla
en nosotras!... Tanto amaba el adorable misterio del Cuerpo
Místico, que estaba dispuesta a inmolar su
juventud para hacerle conocer y amar.
¿El Reino de Dios no es acaso de los
pequeñuelos?
La alegre cronista registraba no sólo los grandes acontecimientos, sino también los
pequeños; los que eran públicos y los que
aparecían secretos. Todas debían saberlo todo y participar en la
vida común como hijas de familia; contribuir
cordíalmente a la expansión de la “iglesita”, y con un instinto que le venía del don de Consejo,
corregía las imprudencias aparentes, elevaba a
un mismo plano sobrenatural los aconteci-
mientos, pequeños o grandes, coloreándolo todo de un tono de simplicidad.
Terminadas las reuniones en el palacio del
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Patriarca para el examen de las Constituciones,
escribe a las hermanas:
«Os lo contaré todo en la “crónica” que tengo tantos deseos de escribir. Será muy
interesante después de tres sesiones patriarcales
con servicio de café y ascensor... Durante la lectura el “profesor” permanecía
de pie ante nuestro Cardenal, volvía las hojas y
daba rienda suelta a sus conocimientos de
derecho canónico. La madre escuchaba sonriente, con sonrisa
beatífica, y se sentía satisfecba de lo que hacía
la Iglesia; dispuesta a ceder, pero con mirada de súplica al llegar a los puntos delicados, como el
de permanecer en la más estrecha pobreza,
entregándolo todo al Papa y a los obispos...
Al terminar la revisión de las Constituciones la Madre estaba verdaderamente extasiada,
mientras su Eminencia examinaba con
admiración la rendición de cuentas... ¡un trabajo modelo, de invención nuestra!».
Con las cajas vacías resultaba fácil la
administración, y nos obligaba, con frecuencia, a dedicarnos a la propaganda de la palabra de la
Iglesia, que daba a los demás el Pan del Cielo,
proporcionándonos a nosotras el pan de la
tierra. Olga se mostraba insuperable en estas misio-
nes. Su fervor, que circundaba de delicadezas el
82
Cuerpo Eucarístico de Jesús, pasaba como un
soplo de espiritual frescura sobre el Cuerpo
Místico, y los lirios florecían. Una vez descubiertos mostraba su habilidad
extraordinaria en prepararlos para perfumar el
altar del Señor tal como la pinta, con tanta agudeza, San Ambrosio en su Tratado “De
Virginitate”:
«Si sospechaba dónde había una virgen (era
extraordinariamente experta en esta clase de caza) rastreaba con todo cuidado la escondida
presa hasta adentrarse en su cueva, y si alguna,
más audaz, levantaba el vuelo, batía sus alas y la aplaudía con el rumor de su plumaje;
preparaba, en unión de las otras, una corona
virginal, y no cesaba en su intento hasta que
aquella, atraída por el candido cortejo y olvidándose de la casa paterna, buscaba refugio
en la roca de la castidad y en las regiones de la
pureza». “¡Atraenos! -suspiraba entonces junto a la
puerta del Sagrario, abrazándole- correremos en
pos de Tí al olor de tus perfumes”.
*
La Virgen era el anzuelo con que pescaba a las almas.
Su piedad eucarística, así como su aposto-
83
lado, estaban impregnados de los dolores y
alegrías de su dulce Madre; los revivía en la
oración, haciéndoles revivir también en los demás con representaciones sacras durante cl
año litúrgico, en los ciclos anuales del Rosario
y en los dos meses más estrictamente maríanos. Siempre resultaba imposible, en estos meses
y en esos días, contener el ímpetu (il gas) de
Olga, como decían las hermanas.
El 8 de diciembre, en Mater Christi, casita capaz para cinco personas, y con servicio de
cocina y comedor para cinco, llegaron a
reunirse, entre hermanas, postulantes y niños desalojados, hasta treinta y cinco.
La comunidad se sirvió de una plataforma de
madera, apoyada y tambaleante sobre una cesta,
para que hiciera de mesa. Olga parecía tener alas. Los cinco platos -
toda la vajilla de la comunidad- volaban entre
sus manos, de la cacerola a las mesas, de éstas al fregadero, y así, unos después de otros,
comimos todos, con gran alegría de los
invitados, que nos veían pobres como ellos, y con no menor satisfacción nuestra ante la
visible intervención de la Providencia.
«!Comida para todos! ¡Pensad... para treinta
y cinco! -escribe Olga a las hermanas alejadas-. La Providencia se nos mostró generosa, pues la
víspera no había más que media calabaza!».
84
El 11 de febrero de 1943 la Virgen de la
Sonrisa sonreía desde la magnificencia de su
trono, envuelto en nubes de seda blanca y azul, cuya preparación había dado no poco trabajo a
la fervorosa hija durante toda la tarde anterior.
Jesús-Hostia estaba a sus pies, como el Niño en el pesebre.
Olga, rodeada de un grupo de nuevas
hermanas, se arrodilló a lo largo de la grada,
consagrando su corazón al Corazón Inmaculado de su Madre, que, como canta la liturgia, “la
visitó y embriagó”.
Quizás alguna de las estudiantes que presenció la escena revivió en su imaginación
las filas de vírgenes, vestidas de blanco y con
velas encendidas, que figuraban en las antiguas
funciones litúrgicas, mientras los niños, en grupo al fondo de la escalera, admiraban en
silencio los rostros de las nuevas monjitas,
resplandecientes de salud y de inocencia, el de Olga teñido del carmín de la más viva emoción,
que les obligaba a mirar, como a ella, a aquella
dulce Virgen y a aquella pequeña Hostia. La duración de sus “éxtasis”, era, a veces, de
semanas. Siempre aparecía un poco extasiada
cuando hablaba de su Primera Madre y del
“Secreto de su verdadera devoción”, que era para ella, como lo fue para San Luis María
Grignion de Montfort, el secreto de su alegría.
85
Al principio le puse como límites los que la
litúrgia señala, que más bien que reducir,
dilatan; pero después la dejé volar en libertad a través de este pacífico cielo.
También el piadoso teólogo carmelita que en
Roma nos dió los Ejercicios Espirituales nos había estimulado a “tomarlo todo” para honrar
a María: escapulario, rosario, secreto del Santo
de Montfort, comuniones de los sábados, actos
de reparación, de consagración... Y en este ambiente, tan amplio, Olga
respiraba a sus anchas ..
«La devoción a la Virgen -agregaba yo- es como las virtudes teologales: no teme los
excesos, porque ella es también fe en la Madre
de Dios, esperanza en la Madre de la Gracia, y
amor para la Madre de Jesús.
*
Al filo del mediodía, en uno de los primeros
días de marzo, nos llegó la noticia de que en
sesión vespertina especial, en el cine de Mestre, se pasaría gratuitamente la película Pastor
Angelicus, para las comunidades religiosas.
La noche que precedió a la elección de Pio
XII, y con el fin de conseguir un buen puesto en la Baslica Vaticana, las primeras Hijas de la
Iglesia habían dormido en un cuartito acogedor
86
junto a la Puerta Angélica, en dos colchones
unidos a lo ancho, recostado el cuerpo sobre la
lana, y apoyadas las piernas sobre la tarima. Y hubieran pasado la noche a cielo raso, si
preciso fuera, con tal de encontrarse a la
mañana siguiente muy cerca del Papa. ¡El Papa! Olga se exaltaba con sólo
pronunciar este nombre, y no dudó ni un sólo
momento sobre lo que convenía hacer: las
Hijas de la Iglesia, establecidas en Trivignano, acudirían en masa a ver a su Padre.
La noticia se difundió rapidamente por
todas las casas del pueblo, y una turba de chicas y de niños se decidió a seguirnos.
Olga presidía el cortejo, luchó para
conseguir entrada gratuita para todos, nos
reservó los puestos de primera fila, y esperó resplan-deciente de alegría.
Pasados algunos minutos comenzó la
película, poniendo ante nuestros ojos y ante nuestro corazón la bendita y querida figura del
Padre Santo, en quien se transparenta Jesús,
como en otro Sacramento de Amor. Era el mismo que habíamos visto tantas
veces, que tantas veces habíamos oído y
tocado, y al que habíamos hablado sin temor,
como lo hacen las niñas pequeñas, y con mucho amor en el corazón.
Olga fue la primera en romper el silencio de
87
nuestra contemplación: ¡Es él, Madre; qué
alegría, Madre! Un chist... imperativo se dejó
oir en el silencio, acompañado de una señal, casi amenazadora de mi mano.
¡Oh, Madre! ¡Es él, Madre!
¡Olga, calla, por caridad, eres peor que una niña!
Sabía muy bien que cuando yo alzaba la voz
no había nada que temer, y la vi casi en pie,
con una mirada que invitaba a gritar “Viva el Papa”, más claramente que si lo hubiera dicho.
Olga, ¡el decoro religioso!...
Pero, quién pensaba en el decoro religioso en las escalinatas, en los patios y en las salas
del Vaticano cuando se trataba de conseguir un
buen puesto para poder besar aquella mano,
decir una palabra a aquel corazón ? Sacerdotes, religiosos, religiosas, todos corrían, con la
sencillez con que lo hacen en su propia casa
los niños con sus seres queridos, a sabiendas de que todo les está permitido.
Y aquí veíamos que era, precisamente, Él
quien avanzaba, esbelto, paternal, atrayente como en la realidad. Eran las mismas salas: la
sala Clementína, la del Ángulo, la del Tronet-
to, precisamente ésta, justamente aquel espacio
junto al balcón abierto sobre la plaza, donde en la última audiencia particular que nos concedió
el 27 de agosto de 1942, había podido decir al
88
Papa, inclinado sobre ella como una madre
sobre la propia criatura en el momento de una
confidencia suprema, su gran sueño católico, con las palabras de la pequeña Santa: «Santo
Padre, en Vuestro corazón, que es el Corazón
de la Iglesia, yo quiero ser el amor». En espera de alcanzar el “puro amor” ella
había guardado para sí el Misterio de la
Comunión de los Santos, haciéndolo suyo, y se
había propuesto amar con el corazón más grande de la tierra, y de participar de sus
apostólicos fervores.
Arrodillada entre las demás, nadie se había fijado en ella, y únicamente la hermana que le
estaba más próxima había recogido el eco de
sus palabras.
La ardiente llama se había perdido aumentando aquel incendio de caridad para
inflamar con su mismo ardor todas las almas, y
los ojos del Papa se habían abismado en los de ella con una ternura casi divina.
¿Como no revivir con santa exaltación estos
recuerdos? ¿Como contener en sus limites tanta vida?
Aún las otras, que en tales ocasiones no solían
ser menos que ella, quedaron estupefactas de
su ímpetu excepcional. «He recibido un golpe de sol» dijo después
a una de las hermanas; y las pupilas desapa-
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recieron bajo los párpados con un movimiento
especial, propio de ella cuando quería ocultar
algo maravilloso que ella sola conocía.
90
LIBERACIONES DIVINAS
Su cabeza quedó más dolorida desde aquel
día. Pero ¿quién podía notarlo? La hija gene-rosa era muy experta en ocultar todas las
señales de sus sufrimientos, y resultaba difícil
sorprenderla en plena mortificación.
En la mesa tomaba como venían los platos menos sustanciosos, que Asunción, por su
exagerada pasión por la pobreza, sacaba sin
condimentar, y el bocadillo especial que algunas veces, viéndola tan pálida, dejaba yo
caer en su plato.
Durante mucho tiempo, y en todas las comidas, tomaba un sobrealimento de leche
que le ofrecí creyendo favorecerla, y sabiendo
más tarde que siempre que lo tomaba le
revolvía el estómago. Cuando no conseguía ocultar sus mortifi-
caciones, descubria las inmortificaciones.
En una rifa, organizada para reponer las despensas de víveres de guerra, se las compuso
maravillosamente para obtener provisiones
para diez, entre las protestas de las otras
pequeñas superioras. Cuando estaba cerca de mí me arrancaba un
«sí» en un momento de confusión, y desapa-
91
recía camino de la despensa. Las hermanas de
Mater Christi la veían regresar al poco tiempo
con las cestas repletas de alimentos. Para proveer de víveres a las hermanas, para
prevenir sus necesidades, era siempre la
primera, y esta su caridad, natural y senciIla, nos tentaba un poco a todas a abusar de sus
fuerzas.
¡Olga!
¿Donde está Olga? ¡Llamadme a Olga!
¡Olga, la Madre te llama!
En 1942 acudía ya menos presurosa, levantándose con dificultad, y para mí, para las
hermanas, para la obra, para los pobres, se
creaba un cúmulo de obligaciones que
únicamente ella sabía cumplir, y con las que todas nos creíamos con derecho a cargarla.
El Señor, desde el principio de la obra,
completó y perfeccionó sus sacrificios ocultos con aquel padecer misterioso que San Juan de
la Cruz llama «noche». Noche clara para ella,
iluminada por María y templada por su amor. «Hay un padecer misterioso, hijitas, que
atrofía la sensibilidad y la deja seca. Es un
desierto del corazón, que cuando es producido
por Dios tiene siempre oasis para los demás. Esta gracia, tan grande, del dolor, sirve de
complemento a nuestras pobres mortificacio-
92
nes, pone una gotita de acíbar en las
consolaciones a las que todavía no hemos
sabido renunciar, extiende sobre todo lo creado una sensación que nos hace reconocer
nuestro destierro, y de este modo nos ayuda a
despojarnos de todo lo que es contingente y efímero.
“Miré a la tierra -exclama el corazón
cuando llegan estas arideces- a la luz de esta
ciencia celestial, y la encontré pálida y desnuda. Miré a las estrellas y me parecieron
sin luz”.
Pero por debajo de esta desértica corteza corren caudalosos los ríos de la Vida, y el
Amor, pasando inadvertido, sostiene con su
Fortaleza al pobre corazón solitario que sólo
le busca a Él». Estas gracias dolorosas, frecuentes como
las gloriosas, imprimían en el rostro de Olga
la palidez de la muerte, que nosotras juzgábamos consecuencia de sus extraordi-
narios trabajos y de sus noches de insomnio,
porque era convicción comun a todas que el “pequeño volcán” estaba constantemente en
erupción amorosa, y las rápidas apariciones
de sus sonrisas, su ímpetu, en actividad casi
continua, nos lo confirmaban. «!Con qué gusto escribes a Ischia!» le dije
convencida una tarde. Por primera vez se
93
levantó con cierta gallardía sobre la mesa y se
defendió valientemente: «Es todo lo contrario,
Madre, porque me cuesta». Bien me lo podía decir a mí, su segunda
Madre, y yo sentí que una espina me traspa-
saba el corazón. Aún yo misma, que le medía los suspiros,
me encontré desorientada.
*
El misterioso sufrimiento que aniquila el
espíritu, descubierto por San Juan de la Cruz en la segunda «noche», le era todavía
desconocido cuando pasó de la Tierra del
Fuego a nuestra «zona refrigerada», en la que
-según decía ella bromeando- hasta los sacerdotes hablan del Amor «en frío».
El frío, la helada, comenzaban, sin
embargo, a afectarla, la punzaban con sus rigores, y desacostumbrada a esta clase de
pruebas, dejó traslucir los primeros signos de
depresión, que a nosotras nos parecían de agotamiento.
«¡Olga, tú no estás bien!» le decía, al
sorprenderla entre una ocupación y otra, lenta
en sus movimientos, con la cara lívida, desfigurada. «No es nada, Madre, son mis
nervios, es mi holgazanería».
94
También el médico, a quien había
preguntado, ansiosa, sobre la causa de la
lentitud de sus movimientos y la rigidez de su andar, me había asegurado que no era nada,
por lo que suspendí la investigación sobre
este tema, dando gracias a la Virgen. Pero su sufrimiento físico aumentaba
visiblemente, y en una tarde lluviosa, ponién-
do ante mis ojos la «Noche oscura» del Santo
Doctor, me dijo con rubor: «Es esto, Madre».
Leí el párrafo: «El alma, en estas condi-
ciones, bien poco puede, como aquel que estuviera encerrado en un oscuro subterráneo,
atado de pies y manos, sin poderse mover, ni
ver, ni recibir ayuda de nadie».
¿Queria ella apartar de mi consideración los sufrimientos físicos que no podía ocultar ya,
síntomas del estado prodrómico de la
enfermedad que la amenazaba, o, sencilla-mente, imploraba luz y aliento?
Dificil hubiera sido para mí iluminarla, y
más dificil aún animarla, porque es casi infinita la capacidad de sufrimiento que
nuestro espíritu tiene, y el Doctor Místico,
dado por Dios a la Iglesia para enseñarle estas
grandes gracias de dolor y de amor, afirma que en esta Noche «el alma no puede
encontrar consolación y apoyo en ninguna
95
doctrina ni en ningún maestro espiritual».
Le respondí brevemente: «Sí, Olga, el
estado de tu alma es éste». Y la pobre hija, acostumbrada a oir en mi voz la voz de la
Madre de Dios, aguantó con tranquilidad la
prueba, y ni pidió ni esperó otros tratados y directores.
«Hijitas, el padecer del espíritu arranca el
alma de las consolaciones de Dios para
colocarla y fijarla en su Voluntad, que es Dios mismo. El tirón es lento y violento, como la
separación del alma del cuerpo en la agonía y
en la muerte. Feliz el alma a quien Dios libra de esta
suerte del amor de sí misma, hasta obligarla a
exclamar: “He aqui que no hay alivio ninguno
en mí para mí. ¡Yo soy un peso para mí misma”. Sólo Él puede romper estos hilos
invisibles del amor propio, estas fibras vivas
del ser».
*
«Hijitas, cuando el sol atrae hacia sí las
aguas del mar, quedan las playas al
descubierto, y donde ante discurrían las olas
no aparecen más que desperdicios y restos de naufragio.
Cuando los rayos X del temor de Dios
96
iluminan con luz de día la conciencia,
descubrimos en ella bacilos insospechados que
infectan el alma que se creía plenamente floreciente».
También Olga al superar la prueba descubrió
“los malos y viciados humores que antes habían escapado a sus ojos” (Noche oscura, X,
2).
Ni aún siquiera las hermanas habían
decubierto verdaderos defectos en la hija regalada a la Madre por la Virgen, y yo no
había podido satisfacer, ni una sola vez, por
falta de materia, su sed de ser corregida, que tantas veces le había hecho postrarse a mis
pies como si fuera una culpable.
En el último año, sin embargo, bajo el
influjo de la potente radioscopia divina, aparecieron a la vista de todos los puntos
oscuros y aspectos angulosos de su carácter,
especialmente su tendencia a la insubordi-nación.
Ya antes, cuando una orden no coincidía con
sus personales apreciaciones, o cuando por mi falta de memoria, contradecía un mandato
anterior, se la veía empalidecer, y hasta alguna
vez se dejaba escapar alguna reticencia, pero
este primer movimiento involuntario quedaba sujeto y reprimido por una obediencia perfecta
y una humildad conmovedora.
97
Una carta mía, fechada en 1941 en Monte
Berico, que encuentro, y que es la única entre
sus recuerdos, carga las tintas de estos lunares. «A los pies de la Virgen, que te ha regalado
a mi corazón, te permito renovar los votos
religiosos hasta el día 8 de septiembre, en que todas juntas los renovaremos en Roma.
Renuévate tú, más bien interiormente, con una
obediencia más generosa, o mejor dicho, más
constante. Tu generosidad tiene momentos de interior
parada. Continúas obedeciendo externamente,
mientras que en tu alma pululan motivos y razones que después afloran en reticencias
reveladoras que causan pena a tu Madre,
obligada a mandar siempre con vistas a la obra.
La Virgen haga posible, con la gracia de Jesús, lo que parece imposible a la pobre naturaleza.
En su dulce amor».
Su obediencia, en algunas ocasiones, había sido heroica.
En el bombardeo de Mestre, en 1941, estuvo
durante dos horas inmóvil, con los dientes apretados por el miedo, en el puesto que yo
había fijado a la pequeña comunidad, y que, a
su juicio, no era el lugar más seguro.
En Nápoles aguantó sobre el barco un bombardeo, por no prolongar en la ciudad el
tiempo que le había sido concedido.
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Para animar a las hermanas sostuvo en
público y sin preparación adecuada un examen,
sufriendo la humillación de verse en el éxito, igual o ligeramente superior a sus ignorantes
compañeras.
Pero en el fondo de su «Noche» se acentuó su palidez, se multiplicaron las reticencias, que yo
designaba con el nombre de “rahitos”.
«Rezad por mí -escribe la secretaria al
margen de los oficios que envía- para que sea más obediente, para que conozca los límites
justos. Sabed que este es mi fallo».
«Rezad para que me convierta y alcance una luz clara sobre la obediencia. La Madre quiere
que empleemos para la lectura espiritual el libro
“Cristo, ideal del monje”, comenzando por el
capítulo XII, que se títula “El bien de la obediencia”. Nuestra santidad se encuentra toda
en esto: obedecer, morir, obedecer; como Jesús,
nuestro modelo perfecto». Los propósitos hechos en sus días de retiro
espiritual, desde noviembre de 1942 a marzo de
1943, insiten, igualmente, sobre la obediencia. 1.er Viernes - Noviembre.
- Intensificaré mi fervor con actos de amor
más frecuentes.
- Obedeceré ciegamente, prontamente, fuer-temente, sin manifestar mi parecer.
- Devoción intensísima a María.
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1.er Viernes - Diciembre.
- Lo mismo que el mes precedente.
- Obediencia sin mi parecer. - Anotar las obediencias.
- Devoción a María.
1.er Viernes - Febrero. - Santas obediencias.
- Orden en la habitación.
- Orden en la cajita de mis cosas.
- Orden en los papeles de mi uso. - Orden en las cosas de Mater Christi.
1.er Viernes de marzo.
- No añadir mi parecer. Una de las causas de sus reticencias era,
además del cúmulo excesivo de obligaciones
que debía cumplir ella sola, el estado
prodrómico de la enfermedad que se reveló a finales de este mes de marzo; pero tan pronto
como recordaba los propósitos hechos a Jesús,
se llevaba las manos a la desmemoriada frente, precipitándose a cumplir lo mandado.
Si la ejecución no resultaba perfecta por su
natural tendencia al análisis, que un afortunado instinto de síntesis corregía siempre, imitaba al
niño, que la pequeña Teresa presenta como
modelo a las pequeñas almas imperfectas, en
actitud de tenso esfuerzo para alcanzar a la madre que le espera en lo alto de la escalera, y
siempre caído en el suelo.
100
El Señor, que “levanta al pobre de las
miserias que le rodean, y le hace sentar entre
los príncipes de su pueblo” ¿no bajaría, al fin, para levantarla de su postración?
Quince días antes de que cayese enferma,
nos cuenta Gina de Santa Teresa del Niño Jesús, salí con ella de compras. Al volver a
casa hablábamos de las virtudes de las
hermanas, y de repente se me ocurrió decir:
¿Qué sera de nosotras? ¿Qué hacemos las dos? Pensaha ciertamente en mí, no en ella, que era
virtuosísima.
«!Madre querida! -exclamó Olga-. Verdade-ramente es una vergüenza, sobre todo para mí,
que vivo tan cerca de la Madre. ¡Quién sabe
cuánto la hago sufrir! Algunas veces, pensando
en esto, siento una pena agudísima. Siento la necesidad de sentirme humillada, pisoteada.
Sería necesaria una mano de hierro que
sacudiese esta tremenda naturaleza mía y me obligase a ser más generosa.
Pero, continuó más serena y casi iluminada,
he encontrado un hermoso punto en Battisti: léelo también tú cuando regreses a Mater
Purissima. Está al comienzo del tercer nocturno
de la segunda Domínica de Cuaresma y trata
de la lucha de Jacob con el ángel. La conclusión -añadió firme y decidida-
como verás, es para mí».
101
Y la repitió al pie de la letra: «Cuando Dios
no puede dominar a la criatura en su voluntad,
que Él siempre respeta, le ataca al cuerpo, como el ángel tocó el nervio de Jacob. Las
enfermedades, las cruces, las penas, san
“toques” de Dios, que quiere vencer por amor».
«Sí -añadió-, el Señor hará esto conmigo.
En vista de que no sé domarme, me domará Él,
cogiéndome por este lado». Habíamos llegado al hospital.
102
LLAMA VIVA
Cuando Olga estaba presente, la consola-dora certeza de nuestra incorporación a Cristo
y del complemento en nosotros de los dolores
de Jesús por la salvación de los pecadores, me fluían en la lección espiritual con tanta pasión
del corazón, que yo misma me maravillaba.
«Hijitas, el padecer·sensible es una gracia grande; el padecer espiritual es una gracia
mayor, y el padecer del apostolado es una
gracia incomparable.
El alma es el grano de trigo que antes de ser espiga germina en la humedad y en la sombra:
este es el sufrimiento sensible.
Cuando se ha convertido en espiga se le somete a la siega, a la trilla, y después a la
molturación, quedando aparentemente destruí-
da: padecimiento espiritual. Finalmente, bajo la acción del fuego, se
convierte en pan: sufrimiento apostólico.
Los Apóstoles suspiraban por ser espigas,
no para gozar del sol, sino para ser pan de sus hermanos. Sólo ellos son capaces del
sufrimiento apostólico, que es producido por el
fuego del Amor Divino y que nutre divina-
103
mente a las almas.
Olga escuchaba con avidez de entrega. ¡Oh!
¡Si pudiera ser ese pan; alimentar de amor a las almas, con su dolor! ¡Como Santa Catalina de
Sena, como la gran Santa Teresa de Jesús,
como la suave Santa Margarita María, como su querida Magdalena de Canossa, como su
pequeña Teresa del Niño Jesús!
¡Si pudiera devorar las etapas!
«¡Mejores deseos de rápida santidad!», escribe en la última crónica a las hermanas.
«Las Hijas de la Iglesia -insiste en sus
últimas cartas- deben ser totalitarias, dispuestas a todo, según dice la Madre; por Dios, por las
almas que esperan nuestra oración y nuestro
alegre sacrificio».
En sus notas fija esta orientación definitiva de su alma: «Las almas se instruyen con la
palabra, pero se salvan con el sufrimiento».
«¡Oh, Jesús mio, perdonad nuestras culpas, preservadnos del fuego del infierno, llevad al
cielo todas las almas, especialmente las más
necesitadas de vuestra Misericordía!» (Del Mensaje de Fátima).
«¡Madre de Jesús-Amor, dame su dolor!»
(Madre).
El deseo de la espiga de trigo en piena maduración se hace abrasador.
El sufrimiento apostólico, la prolongación
104
del sacrificio de Cristo, debió ser en los últimos
meses la idea fija que le hacía aceptar y superar
todas las otras formas del sufrimiento, hasta las más enojosas.
«Desde hace algunos días los niños
aumentan, y los gritos y susurros resuenan en la casa. De este modo estamos en más perfecta
comunión con Jesús paciente».
«Aquí no queda tiempo ni para respirar.
Todos los días una nueva revolución de llegadas, salidas, camas que se improvisan...: el acabóse.
Con todo, ¡Deo gratias!».
«Tampoco vosotras habéis sido excluídas de la "gira nacional"... la Madre nos llama los
"títeres" de Jesús. Mejor, que así... se muere».
El ejemplo de las hermanas, en las que veyá
padecer a Jesús por el mundo, estimula su generosidad y debe estimular también a las
demás: «N. está aquí siempre fervorosa, y junta-
mente con N., N. y N. constituyen el grupo de las santitas. El Señor nos proporciona ejemplos
de sacrificios heroicos. Convirtámonos».
En mí veía, sin duda, sufrir a Jesús: «Después de la operación el Señor le ha
hecho un gran regalo, y ahora su capacidad de
sufrimiento es infinita, porque es Jesús quien
sufre en Ella». «¡No podéis creer cuánto sufre por aquella
alma!... Su corazón padece verdaderamente las
105
penas de Jesús en Getsemani».
¡Ah! ¡También ella las quería sufrir! ¡Debía
ser bautizada con semejante bautismo! El apostolado le atraía ya como sufrimiento,
porque sin efusión de sangre no se salvan las
almas.
*
Para hacerla florecer de nuevo la escogí co-mo compañera de una peregrinación al Santua-
rio de la dulce Virgen de Monte Berico que me
la había dado. Las hijas aumentaban en numero, aumen-
taban las pequeñas casas, y los muebles para
todas eran siempre los mismos, y los hábitos se
consumían por el uso, sin que hubiera medio de reponerlos a ningún precio. Era este un gran
motivo de alegría para las Hijas de la Iglesia,
que en número de cuarenta, contaban sola-mente con veinte hábitos religiosos, o sea con
la mitad de la “sola túnica” concedida a los
Apóstoles en el Evangelio. Pero de esto nadie se percataba. Se alternaban en las obras del
apostolado y todo seguía lo mismo, y hasta con
más agilidad.
Hubiera debido yo preocuparme por esto, pero aquel “iacta super Dominum curam tuam”
o más bien, “super Dominam”, tratándose de há-
106
bitos de religiosas, me quitaba loda preocupa-
ción. María, que me había enviado las hijas, se
encargaría también de vestirlas. «Olga, escribe a Vicenza: el hábito religioso
debe proporcionárnoslo la Virgen».
Confianza en la “Omnipotente por gracia” tenía ella tanta como yo, y envió tarjetas
postales a diestra y siniestra, a todos los
comercios de tejidos de Vicenza.
La Casa Bocchese contestó, de milagro, dadas las dificultades propias de los tiempos de
guerra, afirmativamente; bastaba ir para elegir
y decidir. La perspectiva hizo que desaparecieran
nuestros males. En un amanecer claro del mes
de marzo tomamos el primer tren que pasaba, y
al cabo de dos horas de viaje nos encontramos en Vicenza.
El sol envolvía ya todo el horizonte con sus
rayos, y la subida a la colina, rezando los quince misterios del Rosario, nos resultó un
tanto fatigosa. Olvidada de su pobre cabeza,
Olga se preocupaba por reparar la mía de los rayos del sol que penetraban en los pórticos no
sombreados por los castaños de indías; me
daba su brazo para hacerme menos pesada la
ascensión, y rezaba sin cesar. Llegamos cansadas al Santuario, ella en
vísperas de la aparición de su enfermedad, y
107
yo por estar operada recientemente, y segui-
mos las santas Misas sólo con los ojos y con el
corazón. Era la primera vez que contemplábamos
juntas a nuestra querida Virgen, y sería,
también, la última. Yo devolvía, sin darme cuenta, a María, la
hija mía que le había pedido en aquel mismo
lugar, y María le preparaba la gracia, a la que,
progresivamente, en los designios de Dios, se habían predestinado todas las otras gracias
recibidas allá arriba, inclusive aquella que
ahora solicitábamos: el hábito religioso, blanco, sencillo, de tela de desecho, pobre en
su riqueza, símbolo de nuestra hermandad
con los Ángeles y de nuestra afiliación a
Cristo. «Madre -me dijo al salir del Santuario-,
usted a pedido a la Virgen el hábito y algo
más...». «Sí, Olga -le respondí-, lo que pedimos
todos los días entre la Elevación de la Hostia
y la del Caliz, cuando, a virtud de las palabras de la Consagración, está presente en el altar
el Cuerpo y la Sangre de Víctima que Jesús
ha recibido de María: la capacidad de padecer
y morir como Él por la Iglesia y por el mundo».
Bajamos, absortas, de la colina.
108
Al pie de la misma, y en el almacén a que
nos dirigimos, encontramos por un precio de
saldo seis retales grandes de tejido hecho con residuos de capullo.
*
¡Padecer y morir por la Iglesia y por el
mundo!
Olga sabía que esta gracia suprema del dolor, anhelo de su pequeña alma y de toda
nuestra pequeña obra, no le podía venir más
que de una gracia suprema de amor, y aunque deprimida hasta desear los golpes domadores
de Dios, los buscaba con anhelo, “como la
cierva sedienta anhela la fuente de las aguas”.
«Estas almas -dice San Juan de la Cruz- aún sintiéndose miserables e indignas de Dios
en su estado de tinieblas purgativas, tienen no
menor coraje y ardor para aspirar a la unión divina, porque es el Amor mismo quien les da
fuerzas para amar de veras, y es propio del
Amor que al amante se quiera unir, igualarse y hacerse semejante a la cosa amada, para
perfeccionarse en el bien del Amor».
Las notas de Olga recogen estas últimas
investigaciones y aspiraciones encendidas. «Donde no hay amor, pon amor, y
recogerás amor» (San Juan de la Cruz).
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«Lo que da la complacencia es el amor»
(Jesús a Santa Gertrudis).
«Aumentad en mí el amor. Que yo pueda aprender a gustar con el corazón cuán dulce
sea amar y derretirse y nadar en el amor» (P.
Clut). Impulsa la práctica de los propósitos de
los primeros Viernes de 1942-43 sobre la
obediencia, con uno que los domína a todos:
«Intensificaré mi fervor con actos de amor más frecuentes», y lo repite todos los meses.
La llama bajo el celemin lanza sus
destellos intermitentes. ¿La pondrá el Señor sobre el candelabro de la Cruz, para que
ilumine a toda la Iglesia?
Así pensaron todos los que la vieron sufrir,
por la improvisada transformación que hizo de esta alma, ya de suyo generosa, un
pequeño crucifijo obediente hasta la muerte,
y muerte sobre la Cruz. La gracia incomparable la obtuvo de la
Virgen, que el 25 de marzo iluminó mi
palabra a ella dirigida, y que fue como un premio a su admirable espíritu de fe, que le
hacía ver en mí a María:
«Hijitas mías, nuestra santidad y nuestra
misión sobre la tierra está encerrada en un pequeño sí que sólo la Virgen pronunció
plenamente: el sí de la mente, que honra al
110
Padre; el sí de los labios, que·honra al Verbo;
el sí del corazón, que honra al Espíritu Santo.
El sí de María ha glorificado a la Trinidad y ha salvado al mundo».
Los ojos de Olga, ligeramente inyectados
de sangre, se perdieron en el cielo y se ensancharon como si presintieran un nuevo
horizonte; después se vio precisada a
retirarse, no podía más.
En la santa Misa se había consumido la última Hostia, y Mater Christi estaba sin
Sagrario y sin la Virgen de la Sonrisa, toda
revuelta y convertida en el caos por el traslado a la nueva casa que gratuitamente
nos había ofrecido el doctor G. Prosdocimo
en el centro de Mestre.
El sábado 27, obligada a meterse en cama, da la noticia a las hermanas: «Ha habido
misterios dolorosos en pleno: el tercero, con
agudísimos dolores de cabeza; el cuarto, con tantas vueltas por la casa de la calle Carducci
como para morir sobre el Calvario»...
Y lanza su última llamada: «Sangre por sangre; nuestra santidad se encierra en esto:
obedecer, morir, obedecer».
Durante la Misa parroquial del tercer Domingo de Cuaresma, día 28 de marzo,
cayó pesadamente sobre mí, a mi izquierda,
111
cadavérica, empapada de sudor, con los ojos
inyectados en sangre.
Pensamos en un desvanecimiento. Se rehizo. Recuperó al regreso su vitalidad
exhuberante, pero los síntomas reaparecieron
poco después. El médico juzgó que se trataba de gripe, y
debí traérmela en coche a la nueva casa de la
Providencia con la que tanto había soñado
para el noviciado, para las estudiantes, para los retiros...
En la segunda visita se habló de gastritis.
En la tercera el médico sentenció: meningitis. Yo me encontraba momentanea-
mente en Treviso, y Gina, la enfermera, debió
advertir a la enferma que el médico
aconsejaba el hospital. «La primera preocupación de nuestra
virtuosa hermana -cuenta- no fue por sí
misma, sino por la obediencia y la pobreza». «Ah, no, Gina, sin permiso de la Madre
¡no me muevo!; ¿son gastos, sabes?»
«Pero a mi primera insistencia no resistió más. Y yo, que la observaba, no descubrí
rastro de turbación en su cara. Llegó, mientras
tanto, el auto-ambulancia. Con gran calma
me rogó que le lavara los pies para la Extrema unción, y se acomodó sonriente
sobre la camilla. Fuera se había reunido un
112
grupo de curiosos: alguna mujer, soldados,
niños, los niños del Patronato que habían
comenzado a prepararse con ella para la Primera Comunión. Escuchó palabras de
piedad afectuosa: ¡Pobrecita!¡Pobrecita! Al
ingresar en el hospital comprendió la orden del portero: ¡Aislarniento!».
¡Ah, aquella primera noche! No murmuró
más que sí, un sí conmovido, dulce, con
intervalos cada vez más breves; el sí de toda su alma al Señor, porque la naturaleza no quería
la meningitis e intuía que no se trataba de otra
cosa. Cuando María pronuncio el suyo, el Amor
Transformante le transformó hasta las
entrañas.
En las pequeñas criaturas que lo repiten con todo el corazón, Dios opera una transfor-
mación que tiene grados y formas infinitas,
pero consiste, esencialmente, en la transforma-ción de su voluntad en la voluntad de Dios, en
una disposición amorosa y firme de abandono
en Él. Yo llegué angustiada.
El ansia de hacerle consumir al sacrificio de
su vida como verdadera Hija de la Iglesia, me
hacía insensible para todo lo demás, y me sentí como aligerada de un gran peso cuando pude
decirle al fin:
113
«Olga, Jesús te hace un gran regalo: tienes
meningitis».
Me sonrió con mucha calma. Lo sabía, lo había adivinado.
«Pero la Virgen te puede curar. Así se lo
pediremos, Olga; déjame a mí todas tus preocupaciones, hasta la relativa al juicio de
Dios. ¡Sabes que los pequeños no son
juzgados!»
«¡Sí, Madre!» Nuestro Cardenal, a quien habíamos
comunicado la noticia de la enfermedad de
Olga, nos animaba a pedir un milagro para ella, el de su curación.
«¿Qué crees tú, Olga, que la Virgen nos
escuchará? le preguntaba Gina.
«No sé nada -contestó sonriendo-, yo no debo pensar en nada».
Durante la segunda noche de su estancia en
el hospital, hermana Elisa de Jesús había recibido la orden de no dirigirle la palabra, y
pedía a la Virgen que la virtuosa hermana
enferma tuviera para ella un recuerdo. «Sé que quieres un recuerdo mío -murmuró
la enferma mansamente al despertarse de
repente- y precisamente quiero dártelo: no
añadas excusas a la obediencia; ¡si vieras cuán distintamente se ven las cosas desde esta
cama!»
114
También Gina esperaba alguna disposición
para ella.
«La obediencia sin “rabitos” -respondió Olga- y haciéndose con el pulgar una cruz en
la frente, en los labios y sobre el corazón, le
dijo: “La obediencia del entendimiento, que honra al Padre; la obediencia de los labios y de
las obras, que honra al Verbo; y la obediencia
del corazón, que honra al Espíritu Santo”,
resumiendo de este modo y con todo entusiasmo la última lección de Mater Christi».
Advertí inmediatamente que, con la terrible
enfermedad, acogida por Olga como «una gran gracia del cielo», había recibido de Dios una
fuerza extraordinaria con la que podía obedecer
y entregarse al Señor de una manera total, lo
que ciertamente no podía explicarse de otro modo, siendo verdad, como es, lo que dice la
Imitación de Cristo: que «pocos son los que se
hacen mejores en la enfermedad». ¿Como se explica, Olga, que obedeces tan
bien?».
«Es una gracia, Madre». Y me resumió con entrecortadas frases la confidencia que había
hecho a la hermana, veinte días antes: «He
leído en Battisti que cuando un alma se resiste
al llamamiento de Dios, cuando Dios le quiere a toda costa para El, le toca el nervio como a
Jacob; y yo le he pedido que me dome así».
115
Sí, era este el último toque de liberación que
Dios le mandaba con una infusión inicial del
Amor Transformante, haciéndola capaz de sufrir como ella deseaba, a la vez que imprimía
en su rostro la calma y la serenidad de los
santos.
116
EL «PURO DOLOR»
Santo, según una interpretación de la Edad Media, significa “teñido de sangre”, porque
esta palabra se forma de la contracción de otras
dos palabras: “sanguine tinctus: san-ctus”. El santo es un ser que se sacrifica a sí
mismo ante Dios por la salvación de los
hombres en el continuado batallar contra sus enemigos, que lo son a la vez de Dios y de los
hombres; a esto se reduce su vida sobre la
tierra, hasta que llega la última “agonía”.
Olga, envuelta en una calma que era ya como el principio de la Vida Eterna, se dispuso
a dar «sangre por sangre», y tocada por Dios
en sus centros nerviosos, aceptó sus dolores acerbísimos, uno a uno, como aceptó Jesucristo
la sucesión de sus dolorosos misterios.
Advirtió el primer dolor en el cuello, que cada vez se le notaba más rígido.
«Ofrezco este dolor a la Madre del Cielo, ya
que es Ella como el Cuello del Cuerpo
Místico» -exclamó- pasada la primera opresión que la había dejado como muerta.
Acentuáronse después los dolores de cabeza.
«¿Tanto te duele tu cabeza, Olga?».
117
«Parece que se me abre -contestó- y pienso en
los pobres soldados heridos en la cabeza.
¡Pobrecitos! Ofrezco por ellos mis dolores». Extendiéronse después los dolores al tórax,
y Gina la animaba recordándole nuestra
especial misión en el mundo. «¡Gina mía! ¡Gina mía! -exclamó, conte-
niendo un grito doloroso- ¡Qué gracia tan
grande la de estos sufrimientos... qué gracia,
qué gracia!» En el exceso de sus dolores invocaba a la
Virgen con su habitual jaculatoria:
«¡Madre querida! ¡Madre querida! ¡Madre mia! ¡Confianza mia ! o suspiraba:
¡Pasión de Cristo, confórtame!
¡Jesús mio, misericordia!
En un momento de calma se quedó sorprendida al mirar a los ojos de sus
hermanas, que estaban llenos de lágrimas:
«¡Loquitas! -dijo sonriendo- ¿Por qué lloráis? ¿No consiste en padecer nuestra
vocación?».
Bien sabía yo que estaba convencida de esto, y por eso le repetí sin reticencias la
verdad sobre su estado cuando los médicos
declararon tuberculosa la meningitis,
quitándonos toda esperanza. Los médicos, caritativos con ella, le habían hecho concebir
ilusiones, de las que su naturaleza, que quería
118
seguir viviendo, tomaba nuevos bríos.
«Madre -me dijo muy alegre- he robado el
Oleo Santo». «No, Olga, sólo un milagro de Dios puede
devolverte la salud perdida, y así se lo
pediremos nosotras a la Virgen; pero tu enfermedad es grave y habrás de sufrir mucho,
mucho, por la Iglesia y por el mundo».
Su brío juvenil se cambió al instante en una
calma sobrenatural, y la heroica hija aceptó de nuevo su cáliz.
«¡Sí, Madre! ¡Estoy contenta, Madre! Pídale
a Jesús solamente que me dé fuerzas». Y Jesús era pródigo en concedérselas. Podían
atestiguarlo todos: los médicos, los familiares,
las enfermeras, nosotras.
Entre sus convulsiones espàsmódicas vio un día por el mirador de su hahitación que
llegaban su madre y hermanos, y llamando a
Gina le rogó que pidiera a la Virgen un poco de ánimo para ellos; poco después se calmaban los
dolores y podía entretenerles gratamente
contándoles como eran los bulliciosos recreos de las Hijas de la Iglesia.
A las hermanas les parecía demasiado
indiscreta su conversación, que revelaba
secretos de familia... «Lo hago -le dijo a Gina al oído- para que
mi madre no se dé cuenta de lo malo que
119
estoy». Y continuó en el mismo tono alegre,
mordiéndose de cuando en cuando los labios
para soportar el dolor, hasta que los suyos se fueron.
En los breves intervalos que la dejaban los
vomitos, olvidándose de sí misma, se interesaba por todas las demás:
«¡Qué tal estás, Gina?»
«¿Rosita. has recibido noticias de tu
padre?». «¿Rosaria. siguen viviendo bien los tuyos?»
«Gina, María, Elisa, Josefina.... descansad
ya, que no necesito nada». «Algunas veces -cuenta Josefina de la
Inmaculada- para darle gusto fingía yo
dormir, y me daba cuenta de los grandes
esfuerzos que tenía que hacer para darse vuelta en el lecho. Si corría en su ayuda me
suplicaba de nuevo que estuviese quieta, y me
tocaba ceder a su ruego para que no sufriera más aún».
Una de las jóvenes enfermeras le tenía
compasión por sus grandes dolores. «Sé bien -le decía- lo que significa verse
obligada a guardar cama cuando hay tanto que
hacer. Lo he probado yo misma cuando el año
pasado estuve enferma del tifus!» Olga la miró sorprendida.
«Pero, usted podía hacer todavía más bien
120
desde el lecho -le dijo- que con todas sus
actividades».
«Comprendo -continuó la enfermera- que puedan hablar así las ancianas, pero sentirse
jóvenes, llenas de vida, y verse condenadas a
la inacción cuando hay tanto que hacer... » Olga miró hacia mí estupefacta.
«¡Pero el sufrimiento vale más!» fue su
última respuesta, y con ella puso fin a esta
charla. En cuanto estuvimos solas, me dijo: «¡No
piensan como nosotras, no!».
Pensaba ella, como verdadera Hija de la Iglesia, que en el orden actual de la
Redención, el sufrir con Jesús Crucificado
sobrepasa en eficacia redentora toda clase de
actividades apostólicas y que un poco de puro dolor, como «un poco de puro amor, es más
precioso a los ojos de Dios, y hasta para la
misma alma más provechoso, y acarrea más utilidad a la Iglesia, que todas las demás
actividades juntas, aunque parezca que el
alma no hace nada» (San Juan de la Cruz). «La enfermedad es lo único que falta a la
Pasión de Cristo, hijitas. Debemos aceptarla
por la Santa Iglesia que es su Cuerpo. Es “su
hora” que se prolonga sobre la tierra. Diremos acaso: ¡Padre! ¿libranos de esta hora? No:
para ella hemos venido».
121
Olga había trabajado, había enseñado, se
había fatigado, como Jesús, en espera de que
llegase esta hora; por ella se había hecho Hija de la Iglesia, y quería vivirla en la obediencia,
sin lamentaciones, sin dulzura de consuelos
arbítrarios, sin deseos inútiles. «Olga, esfuérzate por cerrar un poco los
párpados, haz lo posible por tranquilizarte un
poco», le dije en tono de exhortación, y no de
mandato, esperando de este modo ayudarla a buscar un instante de descanso... y salí.
La hija, en medio de sus espasmódicas
sacudidas no quería desobedecerme y luchaba con sus párpados que no querían cerrarse.
Volví a su lado y le autoricé para que pudiera
moverse y quejarse como los niños.
«Te sentirás más aliviada, hijita, y tendrás más mérito».
El mismo sistema hube de adoptar para
hacerle tomar algo de aquello poco que le estaba permitido, y como una niña pequeña
me pidió toronja y vino espumoso.
«No queda ya otra cosa que hacer -me había dicho el médico- que hacerle más
llevaderos sus dolores». Y era justo que así lo
hiciera con aquella que no rechazaría ni la
hiel ni el vinagre. En mi deseo de aliviar también sus
sufrimientos espirituales, que yo me imagi-
122
naba inefables, al acercarme a su lecho llevé
conmigo al profesor, que tanto y tan bien la
conocía, y que la había tratado desde el principio de la obra.
«¿Y para qué, Madre? -me preguntó con
admirable calma, aunque se viera que había agradecido mi solicitud- A mí me basta el
capellán del hospital».
Sólo en la oración encontraba descanso.
«Reza conmigo en voz alta un Ave María, Josefina».
Se iban apagando ya, cada vez más, los
rumores del mundo. «Ave María, gratia plena»...
Josefina contestaba conmovida:
«Santa María, Madre de Dios»...
«Reina de los Apóstoles, ruega por nosotros»... añadió la enferma, cada véz más
alejada de la tierra.
«Olga, salud de los enfermos...», le sugirió Josefina.
No, a su Madre del cielo no quería
invocarla con esta letanía, porque “había llegado su hora” y precisamente para “esta
hora” había venido a la religión.
Durante el triduo precedente había estado
expuesto en la catedral el gran crucifijo milagroso, y aquella tarde iba a ser sacado en
procesión, después de muchos años que no
123
salía, por toda la ciudad, y todos esperaban
conseguir de Él gracias especiales.
Olga, purificada y fortalecida por la recepción de los últimos sacramentos: Peni-
tencia, Viático y Extrema-unción, se consagró
una vez más al Corazón Inmaculado de María y renovó sus votos religiosos. El Cordero,
blanco y vigoroso, estaba preparado para el
sacrificio.
«¿Olga, quiéres ofrecerte, como Jesús, por la santificación de los sacerdotes, por la unidad
de los creyentes, y para que también nosotras
seamos una misma cosa y el Amor del Padre sea en nosotras y en todos Jesús?»
Una después de otra, las grandes ansias del
Corazón Divino ensanchaban sus pupilas y
dilataban su corazón. Las había meditado en la oración durante las
Horas Sántas nocturnas, en los retiros de los
Primeros Viernes, por los que tanto había trabajado para hacerlos más íntimos y
atrayentes con el fin de facilitar a las jóvenes su
práctica, y con ella la penetración del misterio de amor, escondido en aquel Corazón que tanto
ha amado a los hombres. Para hacerlas suyas
había pedido a la Virgen que le diera un corazón
semejante a aquel Corazón apasionado, y era ahora su corazón manso y humilde como el
Corazón de Jesús.
124
Olga levantó sus grandes ojos a lo alto y siguió
con la mente todavía lucida, el acto de ofrenda
que la extendía sobre la Cruz como víctima que voluntariamente se sacrifica:
«Padre Santo, Jesús se santificó a Sí mismo
para que fueran santos sus sacerdotes y para la santificación de todos aquellos que por la
predicación creyerán en Él.
Nosotras nos unimos con voto a su estado y a
sus intenciones de Víctima. ¡Consúmanos en esta Unidad, haciendo
nuestro corazón semejante al suyo, para que
como Él podamos padecer y morir por la Iglesia y por el mundo!».
Como los tres clavos de la crucifixión fueron
para ella las tres punciones lumbares que fue
preciso practicar ante la incertidumbre de si la meningitis era tuberculosa o cerebro-espinal,
incurable aquélla, y ésta susceptible de
tratamiento. Olga, “como manso cordero”, se dejó traspasar y “no abrió su boca”.
«Yo he sido valiente -dijo el médico después
de la primera punción-, pero ella ha sido aún más valiente».
Olga no respiró ni se permitió el menor
movimiento; se le humedecieron los ojos, que se
dirigían a mí y buscaban el cielo. La segunda punción debió afectar los nervios
motores, porque a los pocos momentos se sintió
125
presa de contorsiones horribles, que me
parecieron semejantes a las de la crucifixión de
Cristo descrita por Catalina Emmerich. ¡Olga! ¡Olga querida! ¡Que Jesús te dé
fuerzas, Olga! ¡Por la Iglesia y por el mundo,
Olga! En los intervalos, cada vez más breves, que
separaban los ataques, su rostro, atemorizado,
tomaba nueva expresión, y quizás, consciente
de que el conocimiento se iba haciendo cada vez más débil, sus pupilas se dilataban, pendientes
de mis labios.
Lo que más la sostenía y reanimaba era la conclusión de nuestra ofrenda: «Por la Iglesia y
por el mundo»; consigna que las Hijas de la
Iglesia habían de repetir a díario como estímulo
a la virtud y al sufrimiento. Un esfuerzo por sonreir, en sonrisa menos expresiva por
momentos, un levantar los ojos al cielo, cada
vez menos consciente, era la respuesta casi automática, cuando agudas punzadas no le
traspasaban la cabeza.
En un momento de lucidez aquella pobre frente, coronada de dolores, hizo ademán de que
me acercara: «Madre, me he ofrecido por usted
y por la obra».
«¿Cuándo, hija?» «En Ischia, Madre».
«¡Sin mi permiso, Olga!»
126
«También Monseñor me lo ha recriminado,
pero ya...».
«No, no; no vale...». La enferma repitió el acto de ofrecimiento,
inconscientemente, en una actitud habitual de
víctima, sorda ya a mis indicaciones y a mi aflicción.
Pasada la tercera punción, se desmayó.
Y esta vez la reanudación del mal fue
violentísima. Su cara,·al alargarse, se asemejaba al Santo
Rostro cada vez más, y el movimiento de los
brazos daba a su persona el aspecto impresio-nante del crucifijo.
Me sentía morir al no poder ayudarla, y ella
debió percatarse de ello, porque oí que
susurraba: «Es el dístico, ¡Madre!»
“Madre de Jesús amor, ¡dame su dolor!”
Sí, eran los dolores de Jesús que se reflejaban en su propio cuerpo, obligándole a gritar, como
hizo el Redentor: “¿Dios mío, Dios mío, por qué
me has desamparado?”. Poco después, en el paso a la inconsciencia,
tuvo la última convulsión espasmódica. Se irguió
sobre la columna vertebral, dura como una
tabla, como una cruz de madera; los ojos, inyectados en sangre, se entornaron, su
semblante apareció lívido, desfigurado, y del
127
paciente cordero se escapó un grito fortísimo, el
único que le oímos en esta enfermedad, que con
razón se llama la enfermedad del “alarido”. A continuación cayó pesadamente en nuestros
brazos y quedó inmóvil en el lecho.
«¡Oh, mi Jesús Crucificado!» -gemí también yo- «Olga, ¡eres mi Jesús Crucificado!»,
exclamé entre sollozos.
Volvió a abrir los ojos, se rehizo y me miró
detenidamente. Se dio cuenta de que yo lloraba. Su pobre Madre no podía hacer otra cosa que
llorar.
«¡Oh, mi pequeño Jesús Crucificado!», repetí, puesta mi cara junto a la suya, en un tono
suplicante.
«¡Oh, Madre mia dolorosa!», murmuró ella
con un hilo de voz, y me sonrió una vez más.
*
Había deseado mucho vivir conmigo,
tenerme junto a ella en la hora de la agonía. Se
lo había pedido a la Virgen, y fue escuchada. En los dos primeros días nos habíamos
aislado juntas.
«Madre, sufro menos cuando usted está
aquí». Después debí ceder ante la orden de los médicos y dejarla algunas noches con las
hermanas.
128
Al verme aparecer por la mañana, la cara
se le llenaba de alegría y se disponía a
descansar como una niña. Antes del delirio contemplaba con fina
reserva mi dolor y se esforzaba por
aliviármelo. «¿Que nos dejas en testamento?» le había
preguntado una hermana.
«Obediencia, obediencia, obediencia».
«¿Y a la Madre?». «Amor».
El “Amor más fuerte que la muerte”,
porque la fuerza ordinaria no me hubiera bastado.
«Verá, Madre, ¡qué fuerza le daré!» me
había prometido también, estrechándome la
mano con una sonrisa, que disipaba de ordinario mis penas, y añadiendo en tono de
reproche:
«¡Madrecita!» También yo debía ser una “niña de Jesús”,
una “Madre-Niña” abandonada a la voluntad
de Dios. Si su misión era padecer y morir como Jesús Crucificado, la mía era
sacrificarla, como la Madre sacrificó a su
Jesús.
Pero yo me resistía. Aunque comprendiera muy bien que·Dios me pedía la inmolación de
mi único Isaac por la Iglesia, por el Papa, por
129
nuestra pequeña obra, todavía no bastante
probada, esperaba que la mano de un ángel
llegara milagrosamente a detener la mía. «Madre, ¡permítame morir!» Era el suspiro
emitido por la pobre hija después de un
violentísimo ataque. «No, Olga -le contesté-, te permito
sólamente sufrir».
Pero, apenas la voluntad de Dios se
manifestó de una manera tan clara, no la entretuve más, e inmolé, como la Virgen, a mi
primogénita «por la Iglesia y por el mundo».
Sus ojos, inyectados en sangre, me miraron, mudos, durante tres días; los tres
largos días del delirio, y la espada de la
Virgen traspasó mi corazón, como vio
traspasado el suyo durante las tres horas eternas de la Agonía de Jesús.
Los médicos, las religiosas, las hermanas,
estaban todos alrededor de·aquel cuerpo miserable que se deshacía y consumía como
una vela del altar, y yo estaba pendiente tan
sólo de aquella alma que, arrollada por semejante destrucción, debía atravesar, con la
inconsciencia de los pequeñuelos, la sombra
pavorosa de la muerte. Temblaba ante el sólo
pensamiento de que pudiera suceder a Olga, enferma de meningitis, lo que había ocurrido
con otros, víctimas de la misma enfermedad,
130
en aquel mismo departamento de la enfer-
mería. Sin embargo, el Señor quiso ahorrarme
la espada que no traspasó el corazón de la Madre del Cordero, y nuestro manso e
inmaculado corderito, en su delirio dió
muestras, hasta el último momento, de pureza, de obediencia y de caridad.
«Si debo dejar que me curen -nos había
suplicado al principio de la enfermedad-
quiero que me atienda una hermana, sólo una»; y ahora, en medio de su delirio, quiso
impedir que le tocara la enfermera, que se
proponía levantarla ya con absoluta libertad, tratándose, como creíamos todas, de un pobre
cuerpo inerte.
El alivio había sido ordenado por el médico,
y era preciso obedecerle.
«¡Olga! -gritè entonces con voz fortísima,
puesto que desde la mañana había dado muestras de no darse cuenta de nada, ni
siquiera de la llamita que le acercaba a sus
pupilas- ¡Olga! me has obedecido siempre;
por amor de Jesucristo, obedece también ahora». Y el brazo, tenso en la expresión de
repulsa, volvió a su anterior posición de
reposo sobre el pecho. Su estado de inconsciencia nos reveló, sin
embargo, su gran ternura para con nosotras.
Qué bien había aprendido esta buena hijita el
131
mandamiento del Señor: “¡Amaos los unos a
los otros, como Yo os he amado!”. Amaos
como quieren las madres a sus propios hijos, porque Yo os he amado así.
«Olga, estamos todas aquí: tus hermanas,
Olga, tu Madre». La pupila, nadando como un náufrago en el
humor vítreo enfermo, no nos veía ya;
nuestras llamadas no llegaban ya a sus oídos y
a su corazón; pero no dejaba de hablar, pedía, quería, insistía...
«Preparadas, estáis aquí todas, ha sonado la
campana, poneros en fila, venid, es la fiesta de la Madre... pronto, dos dulces para cada una y
un poco de todo para cada hermanita...».
Caridad sobrenatural y natural, como
aquella del Corazón de Jesús, hecho de verdadera Carne y de Eterno Amor, tensa en el
intento hacia la “consumación de la Unidad”,
según el deseo de este mismo Corazón. A este fin había dirigido sus últimos
esfuerzos el 25 de marzo, fiesta de la Virgen,
de la Madre y de la familia, cayendo después exhausta para no volver a levantarse jamás.
Ahora, en el delirio, se entregaba otra vez a
todas, olvidándose de sí misma, y jugaba con
la medalla de mi Virgen Dolorosa como si fuera un niño de pocos meses.
Una noche Josefina le oyó que repetía en
132
voz baja y durante mucho tiempo:
«A Dios con el entendimiento, al Verbo
con la palabra, al Espíritu Santo con el corazón».
María, que aún dominaba su desvaneci-
miento, vendría a tomarla en sus brazos deli-cadamente, como hacen las madres con sus
hijos dormidos, y yo me preparé para
ofrecérsela, a fin de que su tránsito sobre el
abismo de la muerte se realizara sin violencia. Algo de celestial hubo en los dos
crepúsculos de su inteligencia y de su vida, que
nos atrajo a todas alrededor de su lecho juntamente con el sacerdote.
Pasado el primero ya no oía casi nada,
contestaba con monosílabos, y sólo algunas
veces, a las Letanías de los Santos; se habían terminado las últimas oraciones de la
«Recomendación del alma», la tenue llamita
parecía apagarse por momentos. «Falta una cosa» murmuró casi impercepti-
blemente y con los ojos cerrados.
Nos habíamos entendido siempre por comunicación espiritual más que por simpatía
sensible, y con el llanto en la garganta entoné
el canto de la Salve.
La cara de la enferma delirante, tensa al expresar su último deseo, se tranquilizó, los
labios siguieron perceptiblemente la cadencia
133
gregoriana, que se extendió a través de aquel
lugar de dolores como una onda de consuelo,
extinguiéndose con las invocaciones finales, últimos suspiros de la hija desterrada hacia la
Madre de Dios que veía ya en el cielo.
Y ya no volvieron a reanimarse.
*
No quise dejarla morir allí. No me creí con fuerzas para abandonar aquel cuerpo virginal
que había ido cansándose y quebrándose en las
largas adoraciones eucarísticas, en una celda de un hospital, lejos de su Tabernáculo, de su
Virgen de la Sonrisa, y dí orden, previo
consentimiento de los médicos, para el traslado
de la enferma a nuestra nueva casa Mater Christi, en la calle Carducci.
Estaba aún todo en ella sin colocar, pero en
la capilla se pudo preparar rápidamente un altar para la primera santa Misa, y en la enfermería
otro altarcito más pequeño para que pudiera
recibir Olga por última vez el Viático del Amor.
Aquel sábado, 10 de abril, celebrábamos la
fiesta de mi Beata Magdalena Canossa, y
después de la conmovedora ceremonia proba-mos con una última súplica la posibilidad de
obtener el milagro.
134
La querida silueta, transformada en María
Dolorosa, lucía entre las velas encendidas.
Inmóvil hasta entonces, Olga levantó muy despacio la cabeza, abrió los ojos, tendió su
brazo derecho hacia aquel resplandor de luces,
y sonrió. Fue su última mirada, fue su última sonrisa.
La puse entonces entre los dedos de la mano
derecha una imagen de la Virgen que tantas
veces había bendecido el Papa, y la agonizante no dió señales de darse cuenta, pero se le
acercó al pecho durante todo aquel día y el día
siguiente, de tal modo, que nos obligó después, para conservar este precioso recuerdo, a
forzarle los dedos, aferrados a ella.
La visión impresionante de la querida
víctima, su pobre cuerpo, “laborans in extremo agone”, nos recordaban los lamentos proféticos
atribuidos al Divino Paciente: “Me rodearon
los dolores de la muerte... penetraron las aguas en lo más íntimo de mi alma... llegué a alta mar
y las olas me anegaron”.
Pero la pequeña naufrago, en aquel mar de amargura estrechaba a María, el Áncora de
Salvación, que estaba ciertamente junto a ella,
esperándola para estrecharla contra su Corazón
para siempre. Como la Virgen, la Iglesia estuvo también a
su lado, la más tierna de todas las Madres, en
135
las horas en que esta generosa hija suya
padecía y moría por ella.
El sacerdote le llevó todos los días el Amor Sacramentado, en pequeñas partículas última-
mente, buscando, con el Viático entre los
dedos, un ligero destello de conocimiento. Le administró el Sacramento glorioso de la
Extrema-unción cuando todavía el alma era
capaz de percibir el efecto vivificante de aquel
aceite bendito que “confirma el tempio de Dios”, dulce premio al amor con el que la
fervorosa Hija de la Iglesia había asistido
siempre el Jueves Santo a la Consagración de los Oleos y a la Ordenación de los ungidos del
Señor en los sábados de las Cuatro Témporas.
Las repetidas absoluciones la inmergieron
en la Sangre Redentora que tanto había deseado en su vida, y los Sacramentales, las
aspersiones con el agua bendita, las bendicio-
nes y las plegarias se multiplicaron. La Iglesia, juntamente con sus dones. le
prodigó también sus consuelos.
El reverendo Arcipreste de Mestre la había visitado, como padre, y había salido edificado
del hospital.
Su eminencia el Cardenal Patriarca había
enviado con atentas bendiciones la seguridad de sus plegarias por la enferma y una reliquia
de Santa Teresita, confiando de este modo
136
poder conservar todavía en la Iglesia Militante
aquella alma apostólica tan celosa.
El Santo Padre, desde la Cámara del Palacio Apostólico, hacia la que tantas veces habíamos
dirigido nuestros ojos y nuestros corazones en
nuestras frecuentes visitas a San Pedro, levantó su mano para bendecir a la hija agonizante que
en su corazón había querido ser el amor, como
nos lo atestiguaba el telegrama que nos llegaba
desde el Vaticano después de su muerte. Las figuras más santas y veneradas se
agolpaban confortadoras y desaparecían en las
nieblas de su memoria, impresionada por las nuestras más sensibles y vivas, más cercanas a
su lecho y a su corazón. Después, hasta éstas
fueron desapareciendo, y mi voz suscitó la
última resonancia de la suya: «¡Ah, Madre!»
La pequeña familia se quedó allí en oración,
alternándose entre Jesús escondido en el Sacramento del Amor y Jesús oculto en esta su
imagen dolorosa.
«Amado Jesús mio, cuán feliz sería ¡si imprimieras en mí la imagen de tus dolores!»,
se leiá en su cuaderno de notas.
Su cara ahora, con los párpados entornados,
cadavérica a veces, y a veces amoratada, enmarcada por sus alborotados cabellos, se
asemejaba de manera impresionantísima al
137
Santo Rostro “transfigurado por el dolor, bajo
la presión del amor” (Notas).
Sin que nadie les llamara, llegaron los médicos presurosos, y pensativos se detuvieron
a contemplarla.
Llegaron las religiosas, los parientes, su pobre madre, y fueron sucediéndose en las
visítas a la capilla toda clase de personas,
estudiantes, niños pobres, deseosos todos de
retenerla en la tierra con sus oraciones. Al día siguiente, Domingo de Pasión, los
crucifijos desaparecieron bajo los morados
velos en las iglesias; nosotras, sin embargo, como pequeño grupo de la Piedad, seguimos
contemplando al Crucificado moribundo en
esta su imagen viva hasta bien entrada la
noche. El sacerdote, fiel como San Juan, no la
abandonó ni un instante, y las plegarias por los
agonizantes terminaban en sus labios para comenzar de nuevo; eran las súplicas confia-
das de la Iglesia Militante a la Iglesia
Triunfante, la única que podía ayudar y socorrer a la pequeña alma en el instante
mismo del que estaba pendiente su eternidad.
Este aparecía cada vez más inminente, y yo
entoné las Letanías de los Santos. ¡Santa María!
¡Madre Admirable!
138
¡Reina de los Angeles!
La respiración de la enferma era cada vez
más fatigosa, más débil, más irregular. ¡María, Madre de Gracia, Madre de Miseri-
cordia, protégenos del enemigo y recíbenos en
la hora de la muerte! Un sudor helado le cubría la frente.
¡Corazón de Jesús, Salud de los que confían
en Tí!
¡Corazon de Jesús, Salud de los que mueren por Tí!
Dos lágrimas, primeras y últimas a lo largo
de su dolorosa enfermedad, nos advirtieron que estaba ya próximo su encuentro con el
Amor.
Todavía un suspiro. Fue el último.
¡Jesús, María! María y Jesús estaban allí con nosotras.
La flor de pasión, tinta de moraduras de
sangre coagulada, perdió el color repentina-mente, como al entrar en un éxtasis, y después
del “De profundis” entoné yo el “Magnificat”
por la paz que se dejó sentir alrededor.
139
«MATER ADMIRABILIS»
Iba a cumplir los 33 años.
Su cuerpo virginal, amortajado simplemen-
te con su blanco hábito, fue colocado inmedia-tamente delante del Santísimo Sacramento, en
aquel lugar mismo en el que había pasado las
horas más hermosas de su vida y en el que había gustado las delicias que desconocen los
que no aman al Señor.
Aquí la había sorprendido yo tantas veces,
inflamado su rostro, con los ojos resplande-cientes de lágrimas, deseosa de «sumergirse en
Él como una gota de agua en el mar, de tal
manera que nadie pudiera encontrarla» (Notas). Ahora su corazón estaba ya inmerso en
Dios, y el cuerpo, con las huellas de sus
sufrimientos, insensible a todo lo creado,
reposaba en paz. ¡Cuánta paz!
Se difundía desde el Tabernáculo, desde la
imagen de la Virgen de la Sonrisa, desde su cara de cera, lígeramente inclinada y como en
actitud de oración. Sus manos, juntas sobre el
pecho, retenían el rosario y un pequeño ramo
140
de olivo que ella habia agitado en el Domingo
de Ramos del año precedente en unión de los
niños del pueblo para celebrar el triunfo del Señor.
Al amanecer fue celebrada la primera Misa,
otra después, y otra más tarde. La Iglesia Santa continuó prodigándose maternalmente, y una
sensación de paz se extendió a los sacerdotes, a
las hermanas, a los estudiantes, a los niños, y
hasta a los pequeños abandonados de todos y rebeldes a todo freno.
Los que se acercaban a la capilla, inundada
de una luz celestial, deteníanse a la misma puerta, se arrodillaban en actitud de adoración,
se acercaban a nuestro Lirio, cerrado todo en su
candor, y quedaban como aprisionados en una
dulce impresión de paz.
Los niños no sólo no sentían miedo, sino que
fue preciso alejarlos con dulce violencia para que dejaran su puesto a los demás.
«Mamá, he visto a Hermana Olga» dijo a sus
padres uno de ellos, con un tono alegre de fiesta.
«¿Ah, si? ¿Y qué hacia?».
«¡Sonreía a Jesús!».
En su agenda aparecía escrito esto: «El que vive habitualmente unido a Dios y obra según
sus santas inspiraciones, necesariamente, sin que
141
él se percate, se convierte en modelo viviente
de todos los que le rodean, ya que tácitamente
les dice: "Imitadme a mí como yo imito a Cristo"».
Olga lo decía aún después de muerta; su
cadaver continuaba la labor de la Hija de la Iglesia, ramito de paz en la Mesa del Señor.
En la inmovilidad de la muerte participaba
de la costumbre de recogimiento e intros-
pección a que había llegado con tanto esfuerzo su alma virtuosa, y parecía escuchar palabras
misterio-sas, como si fueran melodías inefables.
Los deseos que ella había consignado en sus
notas se habían cumplido a la perfección,
quedaban plenamente satisfechos.
«Que yo camine con el alma silenciosa y recogida para escuchar las palabras de vida que
brotan dulces y suaves desde lo íntimo de mi
ser, donde Vos moráis» (E. Poppe). «Que la Virgen Santísima ponga en mi
corazón tanto silencio y tanta adoración que yo
pueda gustar alguna gota de aquella inefable alegría que llena de cielo a los ángeles y a los
hombres» (La Pira).
El Martes de Pasión, al traernos el ataúd de
pino que había de contener su cadáver, sentimos que de nosotros se separaba, no un
cuerpo inerte, sino una pequeña “torre de
142
marfil” “fundada en la paz”, que servía de
fundamento al reino de Dios, que “es paz y
alegría en el Espíritu Santo”. La coloqué en la caja. La encomendé a los
Ángeles de la Resurrección y a la Santa Madre
Iglesia, que supera la delicadeza de todas las madres en la que emplea para con los cuerpos
de sus hijos que sabe predestinados a la Gloria.
El funeral fue a la vez el más pobre y el más
rico que podíamos desear; pobre el féretro, pocas las flores, algunas antorchas y todos los
sacerdotes de la ciudad, a los que se unieron
otros dos de Treviso; representaciones de todos los colegios de Religiosas con sus niñas; la
juventud y la infancia que poblaba nuestras
pobres casitas y, a la cabeza de todos, el grupo
mugriento y cubierto de harapos de los pequeños sin hogar.
¿Quién les había comunicado la noticia de
su muerte? ¿Quién había llamado a los habitantes de
aquel mísero pueblecito de San Giuliano,
distante cerca de cinco kilómetros de la ciudad?
En la Catedral de Mestre, donde Olga había
caído bajo la Cruz, se celebraron tres Misas; a
continuación el candor de los pequeños abrió paso al cortejo fúnebre hacia el camposanto.
Todavia no se habían señalado para la finada
143
los cuatro pies de tierra a los que tienen
derecho hasta los más miserables; para su
elección y apertura de la fosa fue necesario esperar, y mientras tanto rezamos el santo
Rosario que Olga había rezado, meditado y
propagado con pasión filial, como por un directo encargo de la Madre de Dios.
Féretro, niños y flores se confundían en un
sólo candor; los ángeles de la tierra nos hacían
pensar en los Ángeles del Cielo, y la pequeña apoteosis mitigaba el dolor en aquel ambiente
de paz.
Cuando la fosa estuvo dispuesta, las Hijas de la Iglesia volvieron a levantar el féretro y lo
depositaron delicadamente sobre la tumba.
“De profundis...”, entonó el sacerdote.
“Laudate pueri Dominum...” entoné yo a continuación.
“Magnificat anima mea Dominum... quia
rexpexit humilitatem ancillae suae...”. Y así desapareció humildemente, pequeña
entre los pequeños, sin ser todavía Religiosa,
entre las sepulturas de las Religiosas, sin ser todavia juridícamente Hija de la Iglesia la que
lo había sido hasta el fondo, con una entrega
total como ninguna.
Fue este el hilo que más le costó romper, porque era el más legítimo y el más santo de
todos, y lo rompió entre gemidos, cuando
144
estuvo segura de su próxima muerte.
«¡Ah, Gina, yo me muero, y después vendrá
la aprobación!». Así su alma se había liberado de todo
vínculo, y la inscripción grabada en la cruz de
su sepultura recuerda a la Hija de la Iglesia injertada en Cristo por el Bautismo.
«Todo en este mundo tiene valor de medio,
hijitas -repetía yo en mis lecciones-; es el fin lo
que importa, y el fin es el Amor». Olga estaba ya en el Amor, antes que
nosotras, desterradas aún y quién sabe cuán
lejanas de la Patria. Las cosas de la tierra, aún las más santas, aparecían ahora a los ojos de
Olga en su efímera realidad de imágenes, de
enigmas, de misterios, de bienes y medios
transitorios y contingentes. ¡Ah, ya no volvería a Mater Christi, junto a
su Sagrario tan amado, entre sus hermanas, con
su Madre! ¡La eternidad era más segura; más hermosa la Madre del Cielo; Dios, visto cara a
cara, era verdaderamente el Amor!
Regresamos a Mater Christi sintiendo una necesidad infinita del cielo, y hasta los
pequeños abandonados, olvidándose de la comi
da, volvieron más silenciosos que de costumbre
a San Giuliano.
*
145
Murió humilde de corazón, como Santa
Teresita. La aceptación de su ofrecimiento, por parte de Dios, hizo caer por tierra la predicción
que sobre ella hizo María de Jesús Crucificado:
«Ésta será el alma que después de haberse purificado en el dolor, lavada con mi sangre,
tomará en sus manos la obra».
«¡Vaya profecía de María de Jesús -dijo
sonriendo a Gina que la cuidaba- y yo, mientras tanto, me muero!».
Al día siguiente de su vuelta a Dios, su
eminencia el Cardenal Patriarca, que vino a visitarnos paternalmente, después de haber
compartido el desahogo de mi dolor: «Es una
flor de Pasión» me dijo, y me ordenó que
recogiese los recuerdos de su corta vida para edificación de sus tan bien amadas hermanas.
Me quedé sorprendida y suspensa. Le
recordé que nuestras primeras Constituciones nos imponían la obligación de «no escribir nada
de nosotras ni de nuestra obra, y de vivir
escondidas con Cristo en Dios». Pero él había borrado este párrafo de nuestras Constituciones
de manera definitiva y estábamos resignadas
con Olga, pensando en las palabras de San
Rafael: “Bueno es guardar el secreto del rey, pero es cosa digna de alabanza revelar y hacer
públicas las misericordias de Dios”.
146
Recientemente su excelencia, monseñor
Obispo de Ischia, me suplicó que escribiera la
biografía de Olga para edificación de todos: «Desearía que usted escribiera la biografía de
aquel ángel de bondad que fue Hermana Olga,
su hija en Jesucristo, que murió en concepto de Santa. ¡Cuánto bien podrá hacer su vida, cuan-
do se lea, a las jóvenes!».
La humilde hija no tuvo tentaciones ni
siquiera de pensarlo. «Vamos, Olga, haz lo posible por ponerte
bien -le decía Gina en los primeros días de su
enfermedad- aunque fuera poco, ayudabas a la Madre».
La enferma cerró los ojos, sumiéndose en la
profundidad de su nada:
«No, no, Gina -respondió--, veo ante Dios que he sido un peso para la Madre y para la
obra. La Madre ha sido demasiado buena
conmigo. Me ha soportado hasta demasiado. La obra, al perderme, se libera de un peso».
Pero su caridad, más fuerte aún que su
humildad, le arrancó antes de su muerte esta consoladora promesa:
«Yo haré como Santa Teresita».
«Noto que estoy ya para entrar en el des-
canso -escribe Santa Teresita- y sobre todo, siento que está para comenzar mi misión, la
misión de hacer amar al buen Dios como yo le
147
amo, y de dar a las almas mi pequeño camino.
Sí, yo quiero pasar mi cielo haciendo bien
en la tierra. Y esto no es imposible, porque en el seno de la visión beatifica los Ángeles velan
sobre nosotros. Yo no podré disfrutar de mi
descanso mientras queden almas que salvar, y sólo cuando el Ángel dirá: “Ya no existe el
tiempo”, descansaré, podré gozar, porque ya
está completo el numero de los elegidos, y
todos habrán entrado ya en la gloria y en el descanso».
Olga, como la pequeña Santa Teresita, no
está inactiva en el cielo. Nos hemos dado cuenta en seguida que
desde su nueva vida continua ayudando
sobrenaturalmente a su familia, a su pequeña
obra y a la Iglesia. En el corazón de su madre trabaja a lo
profundo. Las cartas de la señora Gugelmo,
más densas de fe cada vez, lo dicen bien a las claras, con las mismas palabras de la hija:
«Abrazo con efusión -escribe- a la segunda
Madre de Olga, yo que en el último lugar soy su tercera madre».
Mater Christi, santificada por sus sufri-
mientos, florece como un auténtico jardín de
juventud. En el noviciado, por su inspiración, se abren nuevos lirios.
La intimidad de nuestra familia, sin perder
148
nada de su dulzura, se va espiritualizando cada
vez más porque todas aspiramos con los más
vivos deseos hacia la intimidad celestial de la casita que Olga ha ido a fundar allá arriba.
Entre las noticias de su última cronica
estaba esta: «Quizás tengamos una sucursal en Mestre: Mater Admirabilis».
«Olga -le dije en los primeros días de su
enfermedad- si la Virgen hace el milagro, serás
la superiora de Mater Admirabilis». Sonrió feliz.
«Si, por el contrario, vas al Paraíso, fundarás
Mater Admirabilis allá arriba, y en la tierra no habrá ninguna casa que lleve este nombre».
De nuevo sonrió, más feliz todavía.
Muchas veces la vimos que, durante los
breves intervalos de descanso de su enfermedad, mirando al cielo a través del
mirador, repetía a los que le deseaban una
rapida curación: «Voy a Mater Admirabilis, ¡a Mater
Admirabilis!»
Desde la paz de que goza en su Casita del cielo, repite ahora a las hermanas que quedan en este
destierro las recomendaciones que con insistencia
fiel hacía circular entre ellas después de mis
lecciones: «Desembaracémonos hasta de las cosas espirituales... No debemos cerrarnos en nuestra
cáscara, y ni siquiera en la cáscara de nuestra
149
obra... No deseamos nada, ni casas, ni hermanas, ni
Superioras...».
A esta paz en los deseos había llegado ella, que, sin embargo, nos amaba tanto, y el deseo de los
Eternos Collados llena ya ahora y para siempre su
corazón. «Hermana Olga -le preguntaha monseñor
Arcipreste en una visita que le hizo en el hospital-
usted está dispuesta a trabajar todavía: “non
recusat laborem”, pero está también preparada para ir al Paraiso, ¿no es verdad?».
«Sí, Monseñor -respondió tranquila- para mí ir
o quedarme es lo mismo».
*
«Somos carne del Crucificado», dice San León Magno. Y no hay tiempo que perder, ni siquiera en
satisfacciones espirituales, para el que quiere
salvar almas. Olga no encontró nunca tiempo para replegarse
sobre sí misma; había demasiadas almas que salvar
y hubiera querido salvarlas a todas.
¿Por quién sufres, Olga?
Por el Papa -respondía frecuéntemente.
Por nuestro·Cardenal. Por los Obispos.
Por la santidad de los sacerdotes.
150
Por la unión de los separados y de los unidos.
Por aquella alma... ¡Madre!
Por los soldados, ¡pobrecitos! Por las madres ...
Por los pecadores
Por los comunistas. No quería olvidarse de nadie la pequeña Hija de
la Iglesia, porque Jesús había muerto por todos:
todos son fibras sanas, o que deben sanar, en el
Cuerpo Místico de Jesús: miembros vivos, o que han de ser vivificados, de la Iglesia.
Para llegar a todos la pequeña Teresa eligió el Amor, que después la consumó en el dolor.
Olga miró directamente al dolor, porque “no
hay amor más grande que este: dar la vida por
aquellos a quienes se ama”. Hubiera podido hacer mucho bien al mundo con
su entusiasmo, con su don de comunicación y de
organización: sin embargo, los sacrificó en la vida de obediencia e hizo circular entre las hermanas
esta breve consigna:
«Las Hijas de la Iglesia necesitarán permiso hasta para hacer el bien, porque sólo el que
obedece labora con pureza por la Iglesia».
Pudiera haber ingresado en una Orden de
clausura; en ella hubiera encontrado medios, ayudas, ejemplos perfectos de santidad.
Prefirió, sin embargo, nuestra pequeña obra,
151
en la que el apostolado figura en su programa
como sufrimiento que ha de abrazarse «hasta
perder la salud y la vida» a imitación y por amor de Jesucristo.
Todas las Congregaciones que se dedican al
apostolado le hubieran abierto sus puertas, pero Olga quiso venir entre nosotras porque en las
obras que empiezan hay más sufrimientos, son
mucho más abundantes las privaciones, las
humillaciones, las incertidumbres, las fatigas. No satisfecha aún con esto, en los Ejercicios
Espirituales de 1941 se propuso como programa
de vida el sufrimiento voluntario que sugiere San Juan de la Cruz a las almas heroicas:
«Buscaré inclinarme siempre,
no a lo más fácil, sino a lo más dificil;
no a lo más agradable, sino a lo más molesto; no al descanso, sino a la fatiga;
no a lo más, sino a lo menos;
no a querer cosa alguna, sino a no querer nada...».
Testigos somos todas de que estas formas de
renunciamiento eran el gozo de Olga, y de esto no tenía por qué guardar secreto:
«Os comunico -escribe desde Mater Puris-
sima- que tenemos veinte huerfanitas internas.
Son de Mestre, que está continuamente amenazada de bombardeos. Nosotras dormimos
en el suelo. ¡Qué gozo!».
152
Le faltaba aún una forma de padecimiento: la
incomprensión de las hermanas, de su Madre.
No podía aspirar al desprecio. ¡La estimaban tanto todas! Al olvido tampoco. ¡La queríamos
tanto!
Intentó empequeñecerse, confundirse entre las otras, lo que no era fácil que lo consiguiera
ella desde su puesto de secretaria, de brazo
derecho de la Madre, de propagandista de la
obra; pero, en parte, lo consiguió. «¡Oh, mi buen Jesús -escribe en sus notas-.
oh, mi buena Mediadora, enseñadme a
ocultarme! Quiero desaparecer hasta cuando debo aparecer. Madre querida, ¡enséñame a
desaparecer a imitación tuya!».
La Virgen la escuchó, y desvalorizó ante mis
ojos la ayuda que tanto le había pedido. Olga era preciosa... pero todas las obras que comenzaba
se hundían. Mi brazo derecho no llevaba nada a
feliz término, no acababa nada jamás. En sus últimos días se cerró una casa que ella rigió y en
la que no había nada que hacer, y se abrió otra en
la que había que hacerlo todo... Fue esta la prueba que le hizo sufrir más que
ninguna otra, según confió a la hermana Gina
cuando se creyó enferma de gastritis.
«La tuve también, hace años, a consecuencia de un fuerte dolor moral, y esta vez será lo
mismo, porque el sufrimiento que hallo al
153
verme tan perezosa en el camino de la virtud,
tan lenta en mi andar hacia la perfección, que le
hago sufrir a la Madre, es tan grande que encuentro natural que llegue a enfermar
físicamente».
De este modo desaparecía inclusive a sus mismos ojos «y muchas páginas de sus sufri-
mientos no se leerán nunca sobre la tierra».
Jesús se lo compensó ínmediatamente
después de la muerte, dando satisfacción cum-plida a los deseos apostólicos más ardientes de
su corazón: hacer conocer y amar a la Iglesia,
dar a conocer y amar a la Virgen, las Áncoras de salvación.
«Hijitas, el Cuerpo físico de Jesús era el gozo
de María, su Cuerpo Eucarístico es la alegría
nuestra, su Cuerpo Místico será la gloria del Padre celestial, la vuelta a su Corazón de la
creación redimida y santificada».
«¡Madre -me interrumpía Olga, entusias-mada- pidamos a nuestro Patriarca una Pastoral
sobre la Iglesia!».
«¡Madre, escribamos al Papa para que publique una Encíclica sobre el Cuerpo
Místico!»
La encíclica Mystici Corporis y su mara-
villoso epílogo sobre la dulce Madre de Jesús y de todos, canal de las gracias divinas y de las
humanas súplicas, salió en la fiesta de San
154
Pedro y nos consólo, como si fuera una confir-
mación celestial, de que nuestra «Flor de
Pasión» era amada del Señor. De modo parecido, cuando en los albores de
este siglo el Papa León XIII consagraba al
mundo al Sagrado Corazón de Jesús, moría una pequeña víctima que se había sacrificado por
este motivo, y Dios continua colmando los
deseos apostólicos de Santa Teresita, que se
ofrecía al Amor Misericordioso por la salvación de los hermanos.
Ni puede ser de otra manera, porque «un
poco de puro dolor» es como un latido de la Sangre Preciosa en la humilde criatura en la que
Jesús continua su Pasión, y «aporta mayor
utilidad a la Iglesia que todas las demás obras
juntas».
155
INDICE Las tres madres .............................................. p. 5
La Hija ...................................................... ..... ” 14
La Hija de la Iglesia ................................... .... ” 16 El «amor puro» ........................................... ....” 29
Primeras liberaciones .................................. ... ” 40
Llama encendida ......................................... ... ” 50
Ultimas liberaciones ................................... ... ” 65 Llama ardiente .............................................. . ” 78
Liberaciones divinas .................................... .. ” 90
Llama viva ..................................................... ” 102 El «puro dolor» .............................................. ” 116
«Mater Admirabilis» ..................................... ” 139
Indice ............................................................. ” 155
156
Hijas de la Iglesia
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Tunja (Boyacá) Colombia
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