Pintura azul

Autor Fernando José Palacios León

Es una historia de amor, es dura porque es triste, es una historia de amor porque

es injusta y, a un mismo tiempo, dulce como un recuerdo, dulce como la lenta

conciencia de su desaparición o su hundimiento en la memoria.

A veces resurge, imprevista y libre, como un pájaro sobre el alféizar bañado por el

sol de la mañana, mientras espero que llegue el autobús, cuando me imagino más

joven ante el cristal de un vagón de metro o al ver una melena negra ondeándose

con prisa por llegar a alguna parte.

Me enamoré de Mar. ¿Quién recuerda el momento exacto en el que nos

enamoramos, la distancia que separa la ausencia de la presencia del amor en

nuestro cuerpo? Pudo ser quitándose el abrigo junto a un perchero, poniendo en

orden unos folios de su mesa, sonriendo mi última ocurrencia.

Con el tiempo me hice su mejor amigo, hablábamos por teléfono durante horas,

conocía nombre a nombre la dolorosa lista de sus amantes, sus anécdotas, sus

secretos durante los paseos de los domingos, ella tenía siempre cosas que contar.

Una tarde me armé de valor y mirándole a los ojos se lo dije en el aparcamiento a

la salida del trabajo:

-Te amo, no sé si alguien ha amado así alguna vez a otra persona. No podía dejar

pasar un solo día más sin decírtelo.

Se acabaron las llamadas y los paseos, dejé de saber dónde pasaba sus

vacaciones, ya no entraba con su mirada a los pisos de sus amantes, pidió que le

cambiasen de mesa en el trabajo.

-Si no fueras minusválido, serías el primer hombre con el que me casaría.

Recuerdo sus lágrimas sobre la pintura azul y una melena negra ondeándose con

prisa por llegar a alguna parte.

Fin