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Poemas de invierno. Maria Escribano
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MARIA ESCRIBANO
2009-2012
Imagen de cubierta. Angeles San Jose
MARIA ESCRIBANO
ANGELES SAN JOSE
MARIA ESCRIBANO
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Que no sea sólo mía esta música
no la deseo si es sólo para mi.
Preciso la certeza de saber
que el aire que acaricia mi rostro aquí y ahora,
no me busca tan sólo a mi,
y que las flores de cada primavera
me comparten y no me olvidarán.
Deseo que me traigan mensajes de otro tiempo
de otros ojos mirándolas
de otros dedos rozándolas
en una tarde de cualquier abril.
Deseo ser el rio que corta las montañas
el viento que las mueve
y el fuego que las yergue
Deseo sentir el rio de mi sangre
recorriendo el futuro y el pasado
Y que el amor me saque de mi cuerpo.
Y que el amor me rescate de la muerte.
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Primero fue el aullido
después tal vez la risa y quien sabe si el canto.
Luego fue la palabra enunciativa
esto hombre, esto mujer, esto cielo, esto tierra,
mil veces escuchada, mil veces repetida.
Luego el pasmo ante el descubrimiento
de que podían ser aladas las palabras,
de que de algún modo había que llamar
al prodigio que unía la boca y el oído
y junto al nombre,
hubo que imaginar los adjetivos.
Y así, tras el cordero, el signo
apresando el conjunto de corderos,
el sol desapareciendo en el horizonte,
el sol regresando de nuevo en la mañana,
o la vasija rota,
o el cazador herido,
o el hijo muerto.
Más tarde la sospecha,
de que era el dios quien en verdad hablaba
¿Quién sino él podría poseer
ese poder extraño de nombrar lo ausente?.
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¿Te tocó el dios
o hablas con el resabio de otro tacto?.
¿Qué huella se quedó sobre tu piel?.
¿Habla el sonido
o copia la palabra?.
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Cómo un rápido viaje
cómo una escapada fugaz al origen del mundo
cuando todo era uno,
cuando el deseo era un solo deseo,
el cuerpo como alma
y el alma como cuerpo.
Ese fue realmente el único secreto,
de aquel vestido rojo,
( feliz el tintorero),
que abriría las puertas
del cielo y el infierno.
Púrpura devolviendo luz de púrpura.
Gracia, luz y tinieblas enlazadas en un solo color.
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Ilumina la ciudad
con antorchas
con faroles
con luces de neón.
Cerca la oscuridad
ponle puertas al campo
pero siempre añorarás
la noche junto al rio.
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Apuntando hacia arriba
cada árbol
desafía la ley de la gravedad.
Una fuerza aliada
levantó las montañas.
Quizá haya algo que conspira
a favor de la eternidad.
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La belleza, ¿fracaso o indicio?
Licor destilado de la melancolía,
oscura adicción para desesperados,
¿o signo luminoso
generoso regalo en el camino
para cortos de vista?.
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*
Esa rama de jazmín que busca desesperadamente el sol de otoño
o la rosa que ha conseguido sobrevivir al pulgón
y me regala su geometría perfecta,
mientras ciega,
sumerjo la cabeza en el libro.
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*
Nace el cabello
allí donde nuestra alma se cansó de seguir ascendiendo
y, sobre el rostro,
buscó refugio el animal que fuimos,
como un pacto de amor entre el cielo y la tierra
entre el ángel y el demonio que nos conforman
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Más allá del instinto,
brotaba la belleza
a través de su herida de animal mutilado,
de dios incompleto.
Y vi como surgía cómo divina prótesis,
como miembro fantasma,
cómo unas alas nuevas,
como invención enteramente humana,
como audaz desafío
a un injusto destino,
como airada respuesta
a una ancestral envidia,
al castigo implacable
del cielo y de la tierra.
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Algo me atrae de aquellos de mirada extraviada,
que no saben nunca cuales son sus derechos.
y pasan por el mundo no para sobrevivir,
sino para desvivirse.
Los conozco bien.
Dilapidan un precioso equipaje,
una inútil fortuna de furor y fulgor
o derraman sobre nuestros pies ríos de perfume
que alguna vez todos rechazamos.
Cabe pensar que quizás pertenezcan a otra raza,
que quizás sean aquellos mestizos de hombre y dios.
de los que hablaban las viejas historias.
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Si hoy volviera a encontrarle
caminaría junto a él de nuevo,
le contaría las mismas historias,
le besaría de la misma forma,
y hasta es posible que llevara el mismo vestido de entonces,
Algo me dice
que existen incesantes relojes ocultos
funcionando al unísono.
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*
En algún lugar
dentro del hombre que me abraza
está su mandíbula.
Mientras las puntas de sus dedos
miran todo mi cuerpo,
en mi memoria sigue esa mandíbula
y súbitamente,
se hace real sobre mi.
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Dejar que las manos escruten todos mis secretos
y hagan caer todas mis defensas.
Manos llenas de amor y de muerte,
así las siento,
mientras cierro los ojos y me rindo.
Juego a todas
Nunca sabré si ganaré con ello.
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Siempre ocurre inesperadamente
que un buen día se entienden,
se ven con claridad
lugares comunes.
Por ejemplo ,
que morir y hacer el amor son dos cosas iguales
que es lo mismo.
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*
De vez en cuando
rebusco entre mis vestidos viejos
que son en realidad mis vestidos jóvenes.
Si me pongo alguno de ellos
parezco disfrazada.
Y no sólo porque me queden un poco estrechos, sólo un poco.
ni porque estén pasados de moda.
Alguien más joven si que podría ponérselos.
Pero, ¿cómo disfrazarse de uno mismo?.
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El final de una casa,
de un fragmento de vida.
Algunas fotos desesperadamente
adheridas al suelo como reos de muerte,
y en las paredes
las huellas fantasmales de los cuadros.
Vacías las estancias
una a una van acogiendo otro sonido y otra luz,
ajenos ya a nosotros,
nunca más nosotros.
Cae la tarde y entonces
antes de cerrar para siempre la puerta,
mirar por la ventana
y despedirse también de aquel trozo de cielo
para que siempre quede en la memoria el símbolo,
la bandada de pájaros
pasando en el instante preciso
volando en armonía, disciplinadamente,
una vez más hacia el norte.
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Ahora que por fin están empezando a caer las hojas
todo va sucediendo
según el programa establecido.
Nada puede detenerlo.
Todo sucede ante mi puntualmente
tal como lo imaginaba.
¿De que nos asombramos?.
¿De que lo que llamamos azar o milagro
no sea más que la confirmación
de lo que ya sabíamos
cómo si fuera demasiado evidente aceptarlo?.
Sólo es preciso abrir los ojos a los indicios
donde están escritos los signos primigenios.
Alguien se empeñó en convencernos
de que pueden buscarse otras combinatorias,
pero por mucho que me esfuerzo en evitarlo,
mi coche siempre tropieza con la misma columna del parquin
y me enamoro siempre de hombres como él.
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Así que era cierto.
Cuando miraba esa calle desierta
sobre la que tendría que ver caer año tras año
las hojas de los árboles
algo esperaba,
algo vislumbraba,
en los pequeños retazos de sol
que se colaban entre las ramas.
Estuve atenta, por algo estaba allí ,
y descubrí que eran realmente un indicio
igual que ahora sé,
que definitivamente ha concluido el otoño
y que pronto empezará un invierno
sin final.
Así que no quiero olvidar nada.
Instante por instante
quiero recordar cada paso, cada gesto, cada susurro.
Que no se borre nunca de mi memoria
el suave terciopelo del sofá
los pequeños objetos sobre la mesa
o la torre iluminada en medio de la noche.
Ahora se porqué sabía que no podía dormirme
que debía permanecer toda la noche alerta
temblando estremecida
dándome cuenta de lo que estaba sucediendo.
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*
Yo fui una vez un ángel de verdad
un ángel sin pasado ni futuro
jugando en una plaza
al anochecer de un día de verano.
De aquella tarde conservo la certeza,
de que allí me fue dado
presenciar el nacimiento y la muerte de las cosas
y de que más tarde
no he conocido sino oscuridad.
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© De los textos Maria Escribano
© De las fotografias. Angeles San Jose. VEGAP
www.angelessanjose.net
www.attuediciones.net
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