Poemas en añil nº 138

POEMAS EN AÑIL Nº 138 Página 1

PPOOEEMMAASS EENN AAÑÑIILL Lomas de Zamora, Provincia de Buenos Aires, Argentina

Mes de Julio de 2010 AÑO 6 Nº 138

¿Por qué debería preocuparme por la posteridad? ¿Qué ha hecho la posteridad por mí?

Groucho Marx

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Viviana Gladis Álvarez

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POEMAS EN AÑIL

Encuentro Cultural

A realizarse en los días 29 – 30 y 31 de octubre en el

CENTRO CULTURAL GENERAL SAN MARTÍN – Sala C

Sarmiento 1551 - de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires

En el marco del cual se homenajeará al escritor RODOLFO VIRGINIO LEIRO


Día 29-10-2010: ACREDITACIONES y APERTURA 17 horas

Día 30-10-2010: PRESENTACIONES DE LIBROS Y MESAS DE LECTURAS de 10 hs. a 20 hs. (Se amenizará con intermedios musicales)

Día 31-10-2010:

CIERRE 13 horas

PRESENTACIONES DE LIBROS Y MESAS DE LECTURA a las 10 horas

-presentación de libros (15 minutos estrictos)

A los interesados en participar:

-mesas de lectura poesía (Un poema de no más de 50 versos)

-mesas de lectura narrativa (Un cuento, prosa o prosa poética de una carilla)

INSCRIPCIÓN: $50.- Participantes de Argentina.

u$s50.-Participantes del exterior.

Confirmada la participación se informarán los datos para transferir, el importe de inscripción deberá estar abonado un mes antes del evento.

Los tiempos para cada actividad son estrictos para que todos los inscriptos puedan participar.

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[email protected] pregunté a los vientos por qué el amor evade mi ruta por qué en soledad enhebro cuestiones se aquietaron las hojas callaron los peregrinos tan sólo silencio un inevitable suspiro ©Viviana Álvarez





Poesía

AADDYY YYAAGGUURR AALLBBAA CCAAMMEEJJOO AALLEEXXAANNDDEERR ZZAANNCCHHEEZZ ÁÁLLIIDDAA JJOORRJJAA AALLLLOOCCCCOO AALLMMAANNDDRRAADDEE AAMMAADDOO SSTTOORRNNII AANNAA RROOMMAANNOO AANNDDRRÉÉSS RROOBBEERRTTOO RROODDRRÍÍGGUUEEZZ AANNTTOONNIIOO RRUUBBIIOO RROODDRRÍÍGGUUEEZZ CCAARRLLOOSS BBEENNÍÍTTEEZZ VVIILLLLOODDRREESS CCAARRLLOOSS CCAARRTTOOLLAANNOO CCEECCIILLIIAA GGLLAANNZZMMAANNNN DDAANNIIEELL MMOONNTTOOLLYY DDAAVVIIDD SSOORRBBIILLLLEE DDOONN RRAAMMÓÓNN DDEE AALLMMAAGGRROO EELLSSAA FFLLOORRIITT EELLVVIIRRAA SSEEVVIILLLLAANNOO EENNRRIIQQUUEE CCAABBAALLLLEERROO AARRIIAASS EESSTTHHEERR GGOONNZZÁÁLLEEZZ SSÁÁNNCCHHEEZZ FFAAVVIIOO CCEEBBAALLLLOOSS FFRRAANNCCIISSCCOO ÁÁLLVVAARREEZZ FFRRAANNCCOOIISSEE MMAARRIIEE BBEERRNNAARRDD FFRREEYYAA HHOODDAARR NNIISSTTAALL//RRAAFFAAEELLAA PPIINNTTOO GGIITTOO MMIINNOORREE GGLLAADDYYSS CCRRIISSTTIINNAA AARRGGUUDDÍÍNN GGRRAACCIIEELLAA WWEENNCCEELLBBLLAATT HHAARRDDOOLLDD AALLVVAARRAADDOO TTEENNOORRIIOO IISSKKRRAA IIVVÁÁNN DDUUSSSSEEXX CCIIRRIIBBÉÉ JJAAVVIIEERR CCAATTAANNZZAARROO JJOOSSÉÉ PPOOSSEETTTTOO MMUUEELLAA JJUUAANN DDIISSAANNTTEE LLEEOONNOORRAA AACCUUÑÑAA DDEE MMAARRMMOOLLEEJJOO LLIILLIIAANNAA VVAARREELLAA LLIILLOO LLIILLYY CCHHÁÁVVEEZZ MMAARRÍÍAA FFIISSCCHHIINNGGEERR MMAARRÍÍAA CCRRIISSTTIINNAA GGAARRAAYY AANNDDRRAADDEE MMAARRÍÍAA CCRRIISSTTIINNAA TTUUBBIIAA MMAARRÍÍAA DDEELL CCAARRMMEENN PPOOYYOO MMAARRTTÍÍNNEEZZ


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AADDYY YYAAGGUURR QUIERO Quiero ser LIBRE es mi decir humilde que se llena de anhelos cuando la aurora despierta y veo volar a los pájaros.. Quiero ser árbol florecido que abraza a gajos despiertos agua cristalina de un río que se bebe mi rocío Quiero cantarle a las estrellas en noches de luna llena aunque yo duerma sin ellas y este sea solo un sueño..


AALLBBAA CCAAMMEEJJOO ((DDee HHAACCIIEENNDDOO AALLMMAASS –– CCUUBBAA--)) Vuelo del Ángel. PPaarraa AAllbbeerrttoo LLeessccaayy,, ppoorr ssuu VVuueelloo ddee LLaamm.

No es un pájaro en vuelo, la imagen que percibo es la de un Ángel, que bendijo nuestro parque y no permite a otros pasos, borrar mis huellas, ni a otro cuerpo disfrutar a plenitud el tuyo. Su monumental y maravillosa presencia hace renacer flores y ramas, reverdece el césped y mantiene siempre vivos los ríos de mi cuerpo, las luces penetrantes de tus ojos la humedad de nuestros labios. El Ángel es responsable de esta unión a perpetuidad donde solo hay espacio para el ser, nunca para el tener y hace que disfrutemos inmensamente este oficio de estar terriblemente vivos.

AALLEEXXAANNDDEERR ZZAANNCCHHEEZZ ÉSTO NO ES UN MONTONCITO de palabras al azar si abres los ojos y preguntas tendrás tu invitación al juego y que vengas a jugar es la intención del asunto que me lleva a preguntar ¿será que los caminos del azar no son más que caminos que nos llevan a jugar?


ÁÁLLIIDDAA JJOORRJJAA AALLLLOOCCCCOO APENAS UNA PLUMA conmovida por la región más transparente del aire soy una pluma de quetzal flotando en los jardines inefables del misterio sé que la vida jugará con nosotros fascinante sin piedad y sin tregua hasta el último instante viajará por los sitios y las horas sin otra ocupación más decorosa que hacer rodar la sangre por la tierra los desgarrados cuerpos arrasará inexorable con los grandes amores los que eran intocables los imposibles los que eran de papel y será como un barco anclado sobre el agua lívido y quieto sin puerto de partida sin muelle que lo espere atrapado en la sombra avizorando un mezquino horizonte de mentiras y en el último instante cuando sepamos por fin que eso fue todo haremos un ridículo inventario porque será el final de la utopía lo que tuvimos es esto un banco de la plaza un frágil elefante simulado un fuentón con el agua de la lluvia la muñeca de trapo flores de paraíso suspendidas el azul del crepúsculo sobre el rojo del lino una heladera a hielo


con dulce de membrillo y un ramo de violetas del jardín de la abuela AALLMMAANNDDRRAADDEE

Um museu precário, da cidade

apenas no nome. ema o longe

um samba, só o barulho da rua.

Mas a beleza sábia repousou na sutileza

da moça de preto que não é a passante

de Baudelaire… Desconfiada e fugitiva

se recolhe.

Un museo precario, de la ciudad apenas en el nombre. Ni siquiera a lo lejos una zamba, sólo el ruido de la calle. Pero la belleza sabia repuso en la sutileza de la muchacha de negro que no es la transeúnte de Baudelaire… Desconfiada y fugitiva se recoge.

AAMMAADDOO SSTTOORRNNII ALGUNOS POETAS

ALGUNOS poetas escriben creyendo que su soledad es compartida. Otros porque piensan que su voz es la voz de los que sufren, de los que no saben hablar o no pueden hacerlo. Los más se atreven a escribir sobre el Amor sin haber amado nunca. Y empachan de pasión esos amores que siempre soñaron y que no tuvieron nunca. Incluso los hay que se pierden en vocablos, ridículos pleonasmos, epítetos absurdos, redundancias mil veces redundantes. Y ensucian las palabras


derramando sin sentido sobre lo que ya tiene sentido. ¡Y nadie les entiende!. Algunos son poetas de salón, poetas sumergidos en las aguas siempre gélidas del éxito, del éxito que efímero les da el haber ganado un premio. Poetas que se bañan en las vanidosas aguas de ver sus escritos viajando en Internet: versos olvidados descansando en foros literarios que ya nadie visita. Hay poetas que cuando el compromiso y la verdad incansables llaman a sus puertas acaban por mirar hacia otro lado. Poetas que enmarcan la poesía con títulos que decoran las paredes blanquecinas de un despacho. Poetas que se pierden en noches siempre oscuras esperando que una musa con forma de bombilla por fin les ilumine. Y a oscuras… siguen esperando. He leído versos aburridos, poemas que despliegan horizontes, que tropiezan y acaban desplomándose en el suelo. Y mientras mis poemas, perfumados muchas veces de espejismos y otras tantas de ilusiones, esperan en silencio que el tiempo los rescate de ese olvido tantas veces olvidado, que huérfanos de sueños alguien los adopte como suyos. Versos incompletos,


dislocados, repartidos, versos infectados de esperanza, preñados de futuros, insomnes de pasiones, compartidos, inmortales, para siempre. Pero Bécquer solo hay uno.

AANNAA RROOMMAANNOO AÑORANZA

Asomada al recuerdo emerge tu figura soberbia autoritaria desprotegida En aridez sembraste diminutas semillas La muñeca impávida detecta cómo llega la muerte Despido en cuanto salpica un hálito de destellos. SSuu PPáággiinnaa wweebb PPeerrssoonnaall Al MÁS BAJO COSTO Webmaster Andrés Roberto Rodríguez [email protected]



AANNDDRRÉÉSS RROOBBEERRTTOO RROODDRRÍÍGGUUEEZZ

Una noche tomaron vuelo sus palabras

Quedaron sobre aquella mesa apuntes poesías desgarradas, cuentos místicos, lápices que extrañarán su empuñadura, en luchas justicieras. anidará la magia que parió en quienes lo leyeron, ya no estará su silueta desdibujada hasta el amanecer. Escritorio sin dueño, que guardará recuerdos de metafóricas discusiones aquel sillón ya no mecerá pensamientos ni acunará sus sueños. El silencio invadió el lugar, no más espasmódicas toses de puros trasnochados su taza no sentirá los labios que urdieron parábolas quedó el habano a medio terminar El partió, su espíritu quedó en palabras. AANNTTOONNIIOO RRUUBBIIOO RROODDRRÍÍGGUUEEZZ Si porque te quiero mucho quieres que te quiera más, te quiero más que a mi vida qué más quieres quieres más?, bésame con el beso de tu boca cariñosa mitad del alma mía un solo beso el corazón invoca que la dicha de dos, me mataría, (tus ojos como una estrella, tu boca como una flor,


y yo que te estoy llamando, y tú que no me contestas....

En Nahuatl este último

...Mu ixtellol quen se citlali,mu camac que se xochitl ua na nimis tzatzililla una ta amo tes nanquililla, CCAARRLLOOSS BBEENNÍÍTTEEZZ VVIILLLLOODDRREESS ((DDeell lliibbrroo PPOOEEMMAASS VVAARRIIOOSS)) En el Ateneo sevillano

A Juan Ramón Jiménez Dentro del Ateneo sevillano tus palomas volaron cada día para donarle rosas de armonía a quien ve miel y trigo en el hermano. Tu voz se alza de cada meridiano sobre un mundo que crea su sombría sangre de espalda siempre al mediodía de la vida por culpa del villano. Busco en tus ríos la raíz de huellas para que mi alma admire las estrellas nacidas de tu luz acumulada. Mientras, alguien dialoga con la fuente que te dio su lenguaje transparente ante el son de esa mar sin madrugada. CCAARRLLOOSS CCAARRTTOOLLAANNOO Fuego Traías llenas las manos Para cuarenta años después. ¡Hay que descubrir! Oler. Palpar. Gustar. ¿Lumbre sobre cenizas? ¿Acaso cesó la hoguera?


De noche en noche Íntimo el fuego. CCEECCIILLIIAA GGLLAANNZZMMAANNNN ((DDeell lliibbrroo LLIIBBEERRÁÁNNDDOONNOOSS))

ALFILERILLO DE LUZ

En el terrón más duro de la calcinada greda encuentro un alfilerillo de luz, tiritando de penas y miseria y aún soñando con amaneceres diáfanos en medio de la ceguera de los hombres. En el terrón más duro la calcinada greda me habla los alfileres duelen / el dolor puede ser luz la paz es luz parida en los pesebres del alma… …y hay alfilerillos de luz sobre los genocidios y la envidia …y hay alfilerillos de luz cantando a la alegría. Ahí están, desde todos los silencios de los códigos en ese terrón en el terrón más duro de la calcinada greda. Digitalización de textos Correcciones Literarias Ilustración de Libros Consulte a : [email protected]



DDAANNIIEELL MMOONNTTOOLLYY LOS EXCOMULGADOS Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame. -Alfonsina Storni- el mar ese otro cielo al que los poetas les niegan el acceso DDAAVVIIDD AANNTTOONNIIOO SSOORRBBIILLLLEE ((DDee LLAASS HHUUEELLLLAASS DDEELL SSIILLEENNCCIIOO))

A ENRIQUE SANTOS DISCÉPOLO

Ser profeta es decir sabio entender la vida desde siempre

impulsando tempestades creativas siendo la poesía que denuncia y la prosa rebelde que predica hasta transformar en un himno

el desconsuelo y la pasión ascendiendo a la cima del tiempo

para ser pueblo y tango consecuencia de un espíritu esencial

que advirtió como nadie la época de la biblia y el calefón

convirtiendo a los buenos y los malos en el carrusel imaginario

de su extraordinaria vigencia


DON RAMÓN EN EL SUBTE

MIRÁ SU VIDEO EN YOUTUBE http://www.youtube.com/watch?v=GhUDj6eeAUc

PASIÓN DE ESCRITORES Te invita a Musicalizar y grabar tus poemas en CD En la inigualable voz de Carlos Fernández Conductor de: “Una noche inolvidable” Que se emite por: www.radiosentidos.com.ar Todos los sábados de 21Hs a 24Hs. Consultas a: [email protected] [email protected] EELLSSAA FFLLOORRIITT

Asombro

Mis días tienen esos dedos largos que intentan atrapar los soles oxidados de una nueva alborada. Tienen ese jadeo de miedo interrumpido en las noches vacías de esperanza. En mis días cabe el asombro

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cuando las venas despeinan su sangre. Mis pasos me esperan… ya no hay apuro para atrapar alondras ni tampoco imitar su vuelo. El silencio tiene ruido, algún suspiro desierto que cae entre las huellas de una lágrima. Mis días tienen ese trazo imperfecto de destino incierto, de nubes agrietadas, anunciando un silencio. Mis días tienen ese fulgor aquietado de sopor de verano. Tienen la escarcha olvidada del último invierno. Mis días tienen sus sueños en horas de madrugada, esa es la hora imprecisa en que ya no duermo. Mis días son eternos sin alcanzarme el tiempo. Y a veces me quedo mirando esquinas para esperar a mi sombra. A veces viene… tan lejos!

SSuu PPáággiinnaa wweebb PPeerrssoonnaall Al MÁS BAJO COSTO Webmaster Andrés Roberto Rodríguez [email protected] EELLVVIIRRAA SSEEVVIILLLLAANNOO BUENO Soñar hasta el derroche con la palabra “bueno” y hallarla en los rincones de todo el universo. Soñar que no hay verdugos, ni guaridas, ni cebos, ni patrones, ni esclavos, ni hambrientos pordioseros. Soñar que son absurdos custodia y carceleros,



que no existen escoltas, ni jerarquías ni reinos. Soñar que no hay sobornos, ni engaño, ni dinero, ni traición, ni venganzas, persecución, ni miedo. Soñar hasta el derroche con la palabra “bueno” crecida e imperturbable en nuestros sentimientos. Soñarla con sus redes tendidas y sonriendo, escrita en las paredes, pintada en los letreros. Reconocerla en sánscrito, en latín o en hebreo y hallarla en esperanto junto al vocablo, “CREO” EENNRRIIQQUUEE CCAABBAALLLLEERROO AARRIIAASS Café. Caramelo. Chocolate. Se derrite el chocolate entre las bocas labios … y entre tus bocas ese absorber sensación al dulzor de mujer divina que deja su riquísimo empalago como golosina que un varón-poeta ansía con delirio inusitado café con caramelito y chocolate pasión de tus ansias y suspiros al amor que amainan tus ensueños y los devora.-


EESSTTHHEERR GGOONNZZÁÁLLEEZZ SSÁÁNNCCHHEEZZ ((PPaarrttiicciippaannttee ddeell TTAALLLLEERR LLIITTEERRAARRIIOO PPAASSIIÓÓNN DDEE EESSCCRRIITTOORREESS)) EL SILBO La casita en sombra, la paz, un camino, El río que pasa, la piel de un molino. El leño en la puerta, la alondra en el nido, la camisa abierta, de la flor del trigo. Y un aire de sombra, y en la sombra un silbo de inerte materia, de gris caserío. Caserón, casucha, casa o caserío: por sus balconadas ¿quién llama al olvido? Ya pasa un casero con el alma en filo, y deja una muerte de sol sobre el vivo. FFAAVVIIOO CCEEBBAALLLLOOSS La muerte y hacienda “…una vida, apenas un suspiro” Romeo Turns Creyó que se iba a librar cada rostro imprimía un recuerdo con ellos tubo altos y bajos pero siempre cerca. Por esa noche les pertenecía; rompió la costumbre luego de soplar sesenta y cinco velas confesó a los invitados el deseo pedido a la estrella: “He tenido una velada maravillosa y quiero para ustedes esta noche que despierten una mañana y se digan: no deseo nada más”


FFRRAANNCCIISSCCOO ÁÁLLVVAARREEZZ Brevería Nº 1819 “Qué ves a la ventana, ahora que tienes, al lado de la tuya, otra cabeza? ¿Ves el paisaje al fin? ¿Tal vez los trenes hacia estación ruinosa que bosteza? ¿Ves ahogarse la luz del firmamento, al filo de la noche enmascarada? ¿Recuerdas que hubo para ti un momento, que mirabas conmigo sin ver nada?” FFRRAANNCCOOIISSEE MMAARRIIEE BBEERRNNAARRDD LA NOCHE EN SAO PAULO Están unos millares Amontonados sobre las aceras Para refugiarse Durante la noche negra… No tienen más techos Para abrigar sus sueños suaves, Y no tienen tampoco otras opciones Que vivir noches breves… ¡Trabajan por el día Para limpiar la ciudad, De los desperdicios de los enchufados De quienes la vida es vainilla! ¡Los pobres de Sao Paulo Viven en los barrios opulentos De esta ciudad que suena falso! ¡Ciudad con la desesperación desarmante! ¡Son prisioneros De una vida de miseria Que no se ve, disimulada, Solo por la noche; bajo la cólera!


¡Las noches de Sao Paulo Están hechas de violencia, Que unos individuos inmorales Utilizan como defensa! Un notario o un médico Vendrá por la noche, hasta estos barrios, Donde las calles huelen a desdichas, Llevarán un poco de sopa a los desheredados… Un poco de sopa, es muy poca ayuda Pero bastante para ver de nuevo una sonrisa, Sobre unas caras desdichadas Que la vida priva de risas… Los oprimidos están siempre Las poblaciones negras que están, Desde el nacimiento; bajo el yugo De los blancos que ponen la presión… ¡El racismo es en todas partes, En esa ciudad, como en cualquier otra parte; Para motivos tabú Los cuales derraman terrores! ¿Habrá un día, Sobre esta Tierra de amor, Una corriente de humanidad Para decirnos querer a todos? FFRREEYYAA HHOODDAARR NNIISSTTAALL//RRAAFFAAEELLAA PPIINNTTOO ((DDee AA DDOOSS VVOOCCEESS)) Ínsula de ausencia

(parte I)

Entre rocíos del sepulcral elipsis quebrado por usanzas, desnuda de ti, me voy yendo con sed hacia el torrente de algún río que sepa contenerlas en su márgenes frías de vírgenes suturas. Somos dos seres bajo el mismo limbo, la tarde de este abril


y yo, noche sin luna. Freya Abril lastima a veces, abrasivo su llanto de dorados paramentos en la mitad del mundo es elegía que humilla soledades. Es de otoño su lánguido metal, su voz de oruga que nunca llega a ser canción de seda, pero se pierde daga en lo profundo de un sol que se opacó, ocre de besos. Abril tiene la gris arquitectura de un vuelo a ras de lluvia que no sacia la sed, y el aire es casa donde mueren las alas desnutridas de la espera. Si es esperar morirse gota a a gota y es un castillo en ruinas mi deseo de derrotar la ausencia ¿quién le pone palabras a este pálido poema? Rafaela GGIITTOO MMIINNOORREE ((DDee MMÍÍNNIIMMAAMMEENNTTEE))

Una vez

Otra quimera

que llegó a su fin el efímero veranito de San Juan de esta vida de alegría hipotecada, hincando su aguijón y toda la ponzoña que derrite su filo, en las paredes del alma paspadas de frío, a esta pena indiscreta se le dio por zumbarme al oído: ¿Y si la felicidad, esa que inquieta y desespera con su tardanza, no es más que otro espejismo con que consolar este desvarío?


¿Y si la felicidad no es más que otra quimera, otra extravagancia, de nuestra mediocre idiosincrasia? ¿Tenés notas bajas en inglés? AHORA DEJÓ DE SER PROBLEMA Viviana Álvarez – Profesora de Inglés. Clases de apoyo escolares Preparo niños y adolescentes Llamame 3528-8131 (Zona Lomas de Zamora) GGLLAADDYYSS CCRRIISSTTIINNAA AARRGGUUDDÍÍNN ((DDeessddee HHAACCIIEENNDDOO AALLMMAASS –– CCUUBBAA--))

Malecón

El aire trae un aroma de resaca Y a esta noche, Joven como una semilla Le sonríe la luna de los locos ¡Qué redonda sorpresa anaranjada! Junto a los arrecifes canta la gente Alguien me pide fuego Para el cigarro de su esperanza Alguien ríe, alguien pasa, alguien se aleja A sus espaldas, Carcajadas, asombro Temas para noctámbulos Al son de una guitarra.


GGRRAACCIIEELLAA WWEENNCCEELLBBLLAATT Reciclar Y si me persiguen si me ven acodada en la terraza aunque esté maquillada y parezca otra si conocen mi olor el ruido de mis pensamientos? Hoy que nadie me protege y tengo que ser fuerte estar serena siento un vacío ondas violetas de muerte el patio interior sin mamá sin abuela ruinas sobre ruinas ¿quién reciclará los despojos? HHAARROOLLDD AALLVVAARRAADDOO TTEENNOORRIIOO

VEN… Ven, recordemos, cuando al amarnos las tardes caían sin conocer la crueldad que nos cercaba. Entre los bosques y las aguas crecía la codicia, el encono, la inquina y la insolencia. Ven, celebremos otra vez la belleza de nuestras becerras,


a Edi, el viejo vacuno y el alazán que mordía nuestros brazos. Ya nada puede separarnos. La muerte nos ha unido para siempre.

IISSKKRRAA Darío te soñé desde niño, cuando tenía tantos hermanos, y ninguno con quien jugar, cuando descubrí que mi padre estaba lejos, y aprendí el valor sentimental de las distancias. te quise desde siempre, desde que supe que yo también fui una semilla, que no nació de la tierra, sino de un amor entre dos seres, y que en mi ser llevaba otra semilla, de la que un día nacería otro nuevo ser. te deseo con locura, desde que conocí a tu madre, tierna y loca, me enamoró con su cariño y su alegría, y me confesó que también te deseaba. te soñé desde niño, te quise desde siempre, te deseo con locura, y te espero, te espero con ansias, para confirmar que la magia existe, y que la vida surge de la misma vida, y eso es lo más maravilloso que ha existido jamás, y esta vida tuya tiene nombre ya, Darío.

AAHHOORRAA UUNNAA NNOOCCHHEE IINNOOLLVVIIDDAABBLLEE TTAAMMBBIIÉÉNN EESSTTÁÁ EENN LLAA WWEEBB VViissiittáá:: wwwwww..eessaannoocchheeiinnoollvviiddaabbllee..ccoomm..aarr EEnnccoonnttrrááss lliitteerraattuurraa,, nnuueessttrrooss eevveennttooss ccuullttuurraalleess yy…… mmuucchhoo mmááss.. IIVVÁÁNN DDUUSSSSEEXX CCIIRRIIBBÉÉ



El Amor y las putas Mi musa enferma de celos, estupor y una ciega arrogancia similar a la de Ajax. Dispuesta a beber del fecundo manantial del Amor, en el cual Eros (gozoso, calma con su dulce agua a los sedientos de vértigo y estupidez) nada en sus profundidades en busca de tesoros perdidos, promesas que nunca serán cumplidas, piedras preciosas que reflejan a lo lejos deseos colmados de ser poseídas. Decidida, sumerge su rostro besando con sus labios un futuro recuerdo enloquecedor. Finalizado el macabro ritual, mi intelecto es confuso y se disipa en el aire como humo, que es fuego agotado, simple desecho de una fuerza que quiere todo y deja…nada. Al llegar la noche, contrarrestando el destino, sigiloso, avanzo el camino que conduce a esas bellas putas libertinas. ¡No hay dudas! El hedonismo y la lujuria se presentan como crueles medios de consuelo. Estoy perdido Amor, abriré las puertas, para que tu horror se acerque y otra vez más aparezcas. JJAAVVIIEERR CCAATTAANNZZAARROO


Árbol de la noche Los árboles de la noche estiran sus ramas Te atrapan Te absorben Te subyugan Regodeándose en su propia dadiva En su interior ríe pues ha triunfado La espesura de la bruma oscurece cubriendo todo a su alrededor El aire huelle a sangre A cobardía A muerte Los instintos fluyen La carga espiritual se hace más inmensa Fluye en el aire el temor el indómito clamor de la desdicha (El sufrimiento es solo una parte)

¡¡Silencio alguien habla!! Otra victima

JJOOSSÉÉ PPOOSSEETTTTOO MMUUEELLAA ((PPaarrttiicciippaannttee TTAALLLLEERR LLIITTEERRAARRIIOO PPAASSIIÓÓNN DDEE EESSCCRRIITTOORREESS)) HOGAR Cuándo niño Techo de tejas Paredes amarillas Muchos chicos Y perros vagabundos Que custodiaban Esa era mi casita Cuando adolescente Entendí Por qué más niños Pan y manteca Abrigo y mucha comprensión


Esa era la casona de mis viejos Ahora de adulto La casita de tejas La casona Es mí lugar En días grises… El pan y manteca Los perros vagabundos Me dan la bienvenida Y una constante… Amor incondicional. JJUUAANN DDIISSAANNTTEE

Tarde .

Dejen verme sentado en este banco de plaza con un libro faldero buscando los modos espinosos, las sombras, una clave memoranda tratando mi lugar. Dejen bajar ese gorrión apurado que me interrumpe, risas de chicos desde las hamacas, el taconear de pasos antiguos, la voz sonante del vendedor de globos y mi madre peinándome a la gomina. No me distraigan de Borges. Más allá del cordón pasan camiones con mercancías, los bocinazos se atropellan, la vieja calesita a sangre deja oír una ranchera y los labradores sacan a pasear a las señoras y los bastones acompañan a los jubilados y los barriletes remontan a los felices. Ese cascarudo que se revuelca en la hojarasca no me deja concentrar,

http://juandisante.blogspot.com/2010/06/tarde.html�


las hojas bordó del ciprés cubrieron la playa aunque la sinfonía de metáforas sigue oculta en el caminito de las hormigas. Déjenme abandonar "El libro de arena" en el banco. Alguien vendrá a retomar aquel pasado y lo que sigue, alguien vendrá desde aquella época a ver esta tierna unidad del infinito y ese incesante tránsito de mercancías por la calzada ...desfilando... Déjenme ir.

LLEEOONNOORRAA AACCUUÑÑAA DDEE MMAARRMMOOLLEEJJOO

NOCTURNO DEL LUCERO Escandiendo mis versos sólo pensando en ti, esta noche elucubro hasta el amanecer. Esta noche me alumbras, sin saber que eres luz y tu silencio grita, aquí en mi corazón. La rumorosa noche me trae melancolía; con vagas remembranzas en alas de su brisa. En este Levittown, Corazón de Long Island, tachonado en luceros está el domo turquí, -como muchos me han dicho que es el cielo cubano-, mas tú mi lucerito, cual luciérnaga errante, itinerante vagas sin encontrar mi senda ni en el cielo martiano, ni en le mío colombiano, ni aquí do yo respiro, do Whitman se inspiró. Dime entonces: ¿Qué brazos te separan de mí?


Dime noche callada, serena y transparente: dónde errático alumbra mi fulgente lucero? Oh, noche sibilina: trae al varón de mi alma, envuelto entre cendales de embriagante ilusión, y ponlo en mi sendero rendido de pasión, ¡rendido a mis hechizos hasta siempre jamás! ¡Oh, noche misteriosa: Sé cómplice en mi empeño! y hazlo cruzar el puente que lo traiga a mi orilla… LLIILLIIAANNAA VVAARREELLAA ((PPaarrttiicciippaannttee TTAALLLLEERR LLIITTEERRAARRIIOO PPAASSIIÓÓNN DDEE EESSCCRRIITTOORREESS))

altruistamente

Perdón

combatir el orgullo

y perdonar

LLIILLOO ((DDeessddee HHAACCIIEENNDDOO AALLMMAASS –– CCUUBBAA--)) “Fuga” Se ha ido el placer de una llegada apurada pero cierta, presta a inventar un día mejor que el anterior. Se han ido apagando las luces y las voces de los muchachos que se atrincheraban en mi cintura y mis manos. Quedan pocos y se marchan conmigo. La habitación se me hace estrecha. He recorrido esta geografía desde el siglo pasado y ya no tiene accidentes interesantes para descubrir. Quedarán las notas al descuido, los cuadernos, los besos al viento, el buen consejo, el guiño en el pasillo, el saludo cómplice,


los secretos, las insinuaciones, la rabia, los errores… Me llevo el alba. LLIILLYY CCHHÁÁVVEEZZ

Extraño las velas el temblor del pabilo lo leve del tiempo en la antigua balanza las flores diseminadas por la casa el goteo de la música la parcela de cielo ese puñado de memoria que cae sobre mí como la noche. MMAARRÍÍAA FFIISSCCHHIINNGGEERR ((PPaarrttiicciippaannttee TTAALLLLEERR LLIITTEERRAARRIIOO PPAASSIIÓÓNN DDEE EESSCCRRIITTOORREESS))

Momentos memorables encantos de la biósfera suspiros de amor delirios de placeres dolores / desengaños que hilvanan experiencias cristalizan sentimientos comparan observaciones llenan el inconsciente urgen exigen convertirse en palabras

congénita actitud de todo ser humano

MMAARRÍÍAA CCRRIISSTTIINNAA GGAARRAAYY AANNDDRRAADDEE


EL AVE FÉNIX

Ave mística ayúdame a surgir de las cenizas Siento la vida cotidiana hecha trizas

Levantar con fuerzas mis alas ya no puedo Ardiendo quedaron vencidas en mortal fuego

Mi refugio se convirtió en introvertido miedo Todos creen en mis apariencias que antecedo Fortaleza irreal la vida en soledad marchita Y lentamente la voluntad de vivir se debilita

Cansancio terrenal ambigüedad de la vida bella El dolor insospechado con crueldad nos atropella

Entre espinas punzantes de rosales que estremecen Lágrimas curativas como las del Ave eternal florecen

Contrasentido de la risa asoma la tristeza

Una vez más golpea el desanimo con torpeza El Fénix no puede volver de las cenizas a resurgir Son graves sus heridas del tiempo para combatir

Ni el incienso ni la mirra entre sus ramas

Harán nacer de nuevo la belleza de sus amalgamas La larva pereció antes de llegar al santuario

Y el sol apagó sus rayos para aliviarle el calvario

Análoga es la vida en pugnas de las postrimerías Decaer y revivir desafiando tenaces cobardías

Mitológico destino equivalente al constante desafío Resurgir placentero lo proverbial a Dios confío

EESSCCRRIITTOORREESS EENN LLAA WWEEBB ¿Querés tener tu web personal para difundir tus escritos, videos, libros o fotos? www.escritoresenlaweb.com.ar Comunicate: [email protected] MMAARRÍÍAA CCRRIISSTTIINNAA TTUUBBIIAA ((PPaarrttiicciippaannttee TTAALLLLEERR LLIITTEERRAARRIIOO PPAASSIIÓÓNN DDEE EESSCCRRIITTOORREESS))




¡OMNIPOTENCIA!

El orden secular es ilusorio,

lo sublime es evidente en la historia desde el principio de los tiempos.

No hay pensamiento agitado ni misterio

al reconocer la limitación creatural.

La verdad se manifiesta por la fe. Abrirse para recibir al Verbo es el principio.

MMAARRÍÍAA DDEELL CCAARRMMEENN PPOOYYOO MMAARRTTÍÍNNEEZZ

A veces el amor se viste de mendigo para espiar el alma.

Otras veces es cincel oscuro tallando el dolor mientras cautiva.

El amor… perro lungevo

que muerde o lame las heridas

Hielo rojo tus harapos me seducen

y me enredo en tus miseria Vino verde

Lodo blanco, acantilado. Grito, sobre el grito que silencio,

tu mano me despoja y es látigo de sombra.

Hielo rojo tu abrazo inoperante, resucitándome.

Tendida sobre tu escarcha, laxo mi corazón, agonizo en tus espacios.

Vino negro

furia y páramo, sol oscuro. Yazgo en mí, enfurecida.

ebria de beber los restos de tus copas. Hielo rojo

rezuma de tu abismo. ventisquero, tus slogan.

Vino negro derramado


sobre mi vientre yermo. MMAARRÍÍAA LLUUZZ LLÓÓPPEEZZ GGOORRDDIILLLLOO Seré tu enredadera Con éste amor sediento, apasionado, loco,

Seré tu enredadera pegada a tu cristal, Aunque la muerte un día, me lleve en el crepúsculo,

Quedará mi recuerdo unido a tu portal. Seré tu enredadera hundiendo mis raíces,

En medio de la sombra. Con sus pequeños brotes, anudará tus cabellos,

Se volverá luciérnaga anclada en tu mirada Que al rayo fulgurante de tú sonrisa cómplice

Maldecirá el tiempo brujo, ahogando sus entrañas Tirando de la cuerda que al cuello amenaza.

Pero están firmes los brotes, no puedo despertarme. En la sombra florece un canto desahuciado,

Temeroso del tiempo, cansado de las sombras. Seré tu enredadera verde y esclarecida,

Sabiendo que me amas, y tienes que partir, La vida nos ha dado radiantes melodías,

Hemos de separarnos, pero éste no es el fin. Seré tu enredadera sedienta de tus besos, Amarrando tus manos de oro y de marfil,

Amarrando tú pecho como gorrión sediento, Buscando el agua fresca para sobrevivir.

También sé que en las noches, cálidas y frías, Recordarás mis ojos, mi mirada tranquila,

Y mojarás tu almohada pensando en volver, Y quedándote a solas, sólo con mi recuerdo,

Te quedarás dormido diciendo… ¿así está bien? Seré tu enredadera de perlas coloridas

Y llevarás mi aroma en cada anochecer, Seré tu compañera para toda la vida,

Y brotaremos juntos en cada amanecer. .

MMAARRIIÁÁNN MMUUIIÑÑOOSS ((DDee PPAACCTTOO CCOONN EELL RROOSSAALL)) LUMINOSO


Luminoso el silencio que me empuja a seguir callando mientras la vida vibra en cantares de grillo, en la llovizna sobre arrayanes, en el sol que cae a plomo sobre los trópicos, en las mariposas que trepan por los pies de las fl ores y arriban sin más sombra que la del ángel, del ángel del silencio luminoso que me empuja a seguir callando. MMEELLIISSAA FFEERRRRAARRIISS ((PPaarrttiicciippaannttee TTAALLLLEERR LLIITTEERRAARRIIOO PPAASSIIÓÓNN DDEE EESSCCRRIITTOORREESS))

CASA

Es aquí donde pernocto, una casita

donde consumo todo lo casero. Estoy bajo la luz de faroles invisibles

rememorando aquel caserón donde habitaba junto a mi familia.

Todos se han ido, los ha matado el principio de siglo

golondrina que no perdona. Ella me ha dicho:

“así que vives en esa casucha, nadie quiere acompañarte hasta tu lecho”.

Dejo que se ría y escuche su propia risa

cambiar el aire de la tarde. Diviso el caserío

me alegro de no estar en la multitud que se confunde

con el otro y con el otro del otro.

Este día en que me pienso, soy alguien.

MMIIGGUUÉÉ AAPPAARRIICCIIOO


SAHUMERIO

Hace un par de horas o así, de llegar acabo en el tren Ave, desde mi Axarka tierra Malagueña; me ratifico en todo lo que dije, del tal vehículo. Ya no se, si muy lejos, o… tema gemelo; sigo viendo humaredas de verbos. Me invalida mí ineficacia, para encontrar deshumados poetas; que me arrastren con su coraje. Estoy cabreado hasta la punta de,… míiii… proletaria alma, en la espera de humanismo sin SAHUMERIO.

MMIIGGUUEELL CCRRIISSPPÍÍNN SSOOTTOOMMAAYYOORR ((DDee EENN LLAA RREEDDOONNDDEEZZ DDEELL TTIIEEMMPPOO))

INTENTO, PERO NO PUEDO

Intento darte la mano, pero no puedo; decirte : ¡Hola!

y tampoco. Intento una sonrisa cuando pasas

o fingir que no te veo, pero no puedo.

Has vuelto y se abren nuevamente las heridas,

aquéllas que dejaste con tu adiós.

NINFA DUARTE


A orillas del mar...

Por las callejuelas de mis ansiedades despliego mis ganas...

poemas de amor; son bellas maneras de estar en tu vida, ensueños celestes borrando nostalgias,

estrofas con flores, versos de noviembre,

una golosina que endulza mi ser...

Escribo palabras llenas de aforismos, baladas de fresas, piel de terciopelo,

intentando un mundo pleno de placeres noches de pasiones,

días de reposo, tardecitas frescas bajo el naranjal...

Escribo en la arena de mis impaciencias

poemas de amores sin falsos ropajes, sin caretas blancas

sin encajes de seda… estrofas que cuenten todos mis deseos y cubran de luces tus largos insomnios, hasta la alborada de nuestros desvelos...

Por las callejuelas de mis ansiedades

escribo apetencias que parecen verbos cargados de mieles...

poemas de amor! Donde tus caricias y mis inquietudes Encuentren modales para disfrutar...

Comulgando estrofas y versando amores

estemos unidos por sobre los himnos, llenando de besos tus labios divinos,

cerrando los ojos, viviendo emociones,

y muriendo juntos a orillas del mar...

OOLLIINNDDAA HHAARRAACCHHEE ((PPaarrttiicciippaannttee TTAALLLLEERR LLIITTEERRAARRIIOO PPAASSIIÓÓNN DDEE EESSCCRRIITTOORREESS))

Huida


Pena oculta Copa llena

con dolor del pasado Trabajo y esfuerzo vanos

Veladas lágrimas Nudo en la garganta Alegría desbordante Herida despiadada ¡Trágico contraste!

Cobardía frente a la vida Evasión de amarguras

Súplica Sordos oídos del Creador

Destrucción de toda esperanza Brindis por el éxito de hoy Elixir que todo transforma

Sombra de risas y tristezas Miserable sonrisa

de una incierta borrachera PPAATTRRIICCIIOO VVÉÉLLEEZZ TTRROOIITTIIÑÑOO ((PPaarrttiicciippaannttee TTAALLLLEERR LLIITTEERRAARRIIOO PPAASSIIÓÓNN DDEE EESSCCRRIITTOORREESS)) Poema para la sangre de un soldado Es inevitable impedir que tu agonía alcance por fin el fin. Las manchas de sangre en tus alas son fiel reflejo de la revolución contra Dios. No logro comprender la guerra divina. El cielo de hoy omite la luz de ayer. Pocas son las palabras que llenen ese vacío


en tu orgullo herido. No tienes por qué arrepentirte; sólo cierra los ojos, descansa el cuerpo y apacigua tu cólera... enterrando la osamenta del pasado. Y esa nostalgia que quedó por los besos que no te di, cuando en el coro celestial supiste cantarme el adiós se desvaneció en tu guerra al tiempo que crecía en mi obscuro porvenir. RROOBBEERRTTOO CCAARRLLOOSS TTOORRÓÓSS Una noche en el Tortoni

Tortoni y Dolina

Noches de ensueño, Tortoni y Dolina. Historia y canciones, cartas y humor.

Leyendas y cuentos, ¡pasión increíble!

Y el Sordo Gancé con su bandoneón.

¡La Venganza / será terrible! Nos dice el poeta al bajar el telón.

Es el último guapo literario,

Malevo de las letras y humanista; Cuna de barrio, porteño, sabio y artista, Que defiende con valor su ideario.

En las viejas catacumbas / después de la medianoche, Desenvaina su sapiencia / y comienza a batirse a duelo; Se bate con la tristeza, / el dolor o el desconsuelo, Y a veces con la maldad / de algún rufián de trasnoche. Y así, en la profunda Bodega, viejo almacén de recuerdos, donde perduran los taitas de un pasado feliz,/ Convirtiendo en risa la melancolía


Se cumple el milagro de aquel Ángel Gris. Noches de ensueño, Tortoni y Dolina. Historia y canciones, cartas y humor.

Leyendas y cuentos, ¡pasión increíble!

Y el Sordo Gancé con su bandoneón.

¡La Venganza / será terrible! Nos dice el poeta al bajar el telón.

RROODDOOLLFFOO VVIIRRGGIINNIIOO LLEEIIRROO

M U J E R

Día Internacional de la mujer

Arquitecto de mis propias convicciones en la augusta planicie de mis horas,

estrépito de mis pláticas sonoras que dispersan mis raras sensaciones,

en mi mundo surcado de emociones que devienen de utópicas esporas,

hoy mi canto, mujer, el que tú doras como palio himental de pulsaciones,

lleva un cuño de madre en oraciones, besa un vientre feraz de conmociones,

roza el rito imperial de tu armonía,

y en mi viejo cuaderno de figuras te dibujo en un salmo de ternuras sobre un cielo de rosas en tu día.

RROODDOOLLFFOO AABBAALLOOSS Seré mil rumbos


Me cortan, me encajonan, me analizan Y las cicatrices ocupan todo mi cuerpo Y cada gota que derramo es recogida también. Mi alma es nominada Tengo nombres nuevos Un esqueleto con órganos y sentidos esclavizados a teorías y discusiones Me quieren en formol y dejarme colgada Y así experimentar, meterme tubos, meterme en tubos me quieren almacenar con algorismos y redes con teclas y correctores que ponen palabras en mi lengua que ponen cosas en mi estomago que retuercen mis venas y agitan mi pasado que da miedo que da terror porque quieren que diga lo que ellos quieren Es admirable, comprensible pero tienen que ser responsables Dirán de mí de todo para todos pero no podrán saber todo diré lo que la lengua le dicte al lenguaje. Seré insulto, dialecto, poema, mapeo, cronopio seré todo lo que me deje ser quizás se aproximen quizás sepan hasta mi última unidad derramada pero todo el tiempo creo y nacerán teorías y morirán Mi génesis no está escrita soy sonido en el viento innombrable que alguien una vez escucho y dijo eso es Palabra. Y mi rumbo siguió mi rumbo. Y los rumbos siguieron más rumbos. Y a la vez rumbos diferentes por otros rumbos. Y entre tantos rumbos seré mil veces rumbos. RROOLLAANNDDOO RREEVVAAGGLLIIAATTTTII Mis casas


En Tolerancia vivo en esta casa Acá resido desde antes de mi nacimiento Mi mamá ya era Tolerancia Y yo, niñita modosa tolerante toleraré. RROOSSAA PPÉÉRREEZZ RREEPPUULLLLOO Por amor vendí mi alma, Por amor viví tu vida, Por amor olvide la mía. Por amor utilice tus ideas, Por amor olvide mi realidad, Por amor aprendí a luchar. Haga lo que haga por amor, No sirve de nada llorar por amor, Ni amanecer junto a ti por amor. No sé lo que haría por amor, Te buscaría por el mundo por amor, Te lo di todo por amor. RRUUBBÉÉNN AAMMAAYYAA A Cátulo Castillo


¿En qué universo de sílaba total andan tus ojos buscándole el revés a las cosas más simples? ¿En qué estaño celeste y fraternal acodó tu bondad arrancando secretos a las copas más tristes? el velamen delirante de ese idioma nos fue dictando con su primer poema la crueldad de tu ausencia el afinado instrumento del adiós se ahoga en el umbral de la ternura que partió con tu nombre RRUUBBÉÉNN VVEEDDOOVVAALLDDII TENGA CUIDADO AMIGO eso que tiene a tiro es la humanidad en la persona de alguien cualquiera tenga el mayor cuidado siempre porque lo humano es tan fuerte y tan frágil es enfermable sufre fijesé es herible se puede mutilar tan sensible al amor en cualquiera de sus formas tan vulnerable al desamor tan pájaro tenga cuidado la vida es tan breve pero el humano mire es extinguible tenga tacto en el trato con esa delicada criaturita puede matar al ángel puede helar para siempre la sonrisa puede arruinar al niño dentro del hombre puede arruinar al hombre dentro del niño vea puede romper tan fácilmente un alma y es tan difícil después reparar tenga cuidado incluso antes que nada


con usted mismo a solas para sí en el espejo en el lecho del sueño en el trabajo en el recreo mire en la última cena en el bautismo tenga piedad al ver su torpe modo su gran error su más querido vicio al oír su mentira o su verdad la hora de su duelo o de su canto tenga cuidado siempre cada persona conduce a un amor no tenga dudas y cada odio conduce a un infierno no le prohíbo odiar ni me prohíbo también eso es humano sólo me pido y le encomiendo amigo mucho cuidado con esa materia SSAANNTTIIAAGGOO BBAAOO ((DDee LLAA CCAABBEEZZAA CCOONNTTRRAA LLAA PPAARREEDD)) De tantas picaduras lastimosas que me produjo la abeja de la fe llevo el alma suspendida en el absurdo.

EESSCCRRIITTOORREESS EENN LLAA WWEEBB ¿Querés tener tu web personal para difundir tus escritos, videos, libros o fotos? www.escritoresenlaweb.com.ar Comunicate: [email protected] SSIILLAASS CCOORRRREEAA LLEEIITTEE

A GENTE NÃO IMAGINA




Para Alice Ruiz

"Nós polimos as almas com a lixa do verso" (Maiakóvski) A gente não imagina A vida atrás da poesia Atrás do livro Atrás da fantasia A gente não imagina A vida atrás da lágrima A vida na gema do livro A vida do autor Atrás da realidade fictícia A gente não imagina A vida como nos é dada No DNA do espírito Na alma em surto-circuito A gente não imagina A raiva, o banzo, a rima Fingindo que se é feliz Lendo a Alice Ruiz No país da maravilha Ela mesma por um triz A escrever-se além da ilha Quando a criação se indigna A gente não imagina Mas a morte ensina Por isso morro na poesia A dor de criar cada dia

SSOONNIIAA OOTTEERROO FFAARRÍÍAASS ((DDee PPOOEEMMAASS CCOONN EESSPPEEJJOO))

CONJURO


Te repruebo tres veces en la transparencia hueca de la tarde. Y un conjuro de lluvia y de sal entreteje / feroz el desafío / sin alma de los sexos. Los cuerpos se ovillan y giran su danza.

ÜÜZZEEYYIIRR LLOOKKMMAANN ÇÇAAYYCCII No pases por los lugares que yo he transitado Especialmente, no huelas más mis flores, ni seas más mi esperanza. Por favor, no tiendas tus manos heladas sobre mi fuego. No toques mis noches plenas de nostalgia, por piedad a mis estrellas. No hagas sufrir más mis canciones. Vete de mi lado. Por favor, no pases por los lugares que yo he transitado Déjame solo, no enredes mis ideas, mantente alejada de mis sentimientos. Por favor, finalmente deja mis poemas, no pases por los lugares que yo he transitado. VVIICCTTOORRIIAA SSEERRVVIIDDIIOO ((DDee DDEE MMII ––iinnééddiittoo--)) Del fango a la cloaca entre el asco y la náusea


humores de envidia soberbia y poder cargando más cruces la llaga de siglos desnudo, a los gritos los puños en alto va cristo camino a la luz sin milagros ni resurrecciones ni ascenso a los cielos quien quiere ver vea quien quiera oír oiga.

TTTAAALLLLLLEEERRR LLLIIITTTEEERRRAAARRRIIIOOO PPPAAASSSIIIÓÓÓNNN DDDEEE EEESSSCCCRRRIIITTTOOORRREEESSS

Modalidad online Para descubrir juntos la magia de la escritura. -Poesía -Prosa -Prosa Poética -Cuento Coordina VIVIANA ÁLVAREZ (poeta) Consultas e inscripción a [email protected]

PROSA CCRRIISSTTIINNAA VVIILLLLAANNUUEEVVAA


EENNRRIIQQUUEE OOJJEEDDAA GGRRAACCIIEELLAA BBEERRTTEERROO HHOORRAACCIIOO GGÓÓMMEEZZ KKLLAAUUDDIIAA LLAAUURREEAANNOO EERRNNEESSTTOO DDÍÍAAZZ MMOOLLIINNAA MMAARRIIOO CCAAPPAASSSSOO NNOORRMMAA LLIIDDIIAA CCÁÁCCEERREESS PPAATTRRIICCIIAA OORRTTIIZZ RRIICCAARRDDOO GGEEAA SSAALLOOMMÉÉ MMOOLLTTÓÓ MMOOLLTTÓÓ SSTTEELLLLAA MMAARRIISS TTAABBOORROO TATIANA METHOL GUILLERMO JIMÉNEZ

CCRRIISSTTIINNAA VVIILLLLAANNUUEEVVAA El Lenguaje de las Flores Las flores me miran desde la ventana cuando preparo el café. La lluvia les puso un vestido de gotas. Contentas con la lluvia y con el lugar en que las ubiqué, una regadera azul. Están intercambiando aromas con las otras habitantes del jardín. O quizá cuenten algo. Termino el café y las voy a escuchar. ¿Aleph sonoro? Guardan un íntimo secreto, una historia de sabios pétalos desplegados en harenes. Harenes donde la única tarea es el roce de la flor con el cuerpo, una anticipación del paraíso Harenes donde vuelcan su jugo sensorial en la garganta de la que cuenta. Harenes donde la flor penetra la boca. Se vuelca, se transforma en palabras, habla, ella se salva. Anda ahora las calles, sabores de mercado, hace compras, puso la flor cerca del alma, se mezclan en su cabeza los alimentos en la fiesta de Babette imaginada. Adentro de la blusa la flor, se mueve al respirar, sueña la mesa tendida, manteles blancos donde ella reinará, un rosa girando al rojo, abierta hacia el cielo, creciendo. Sale del comedor, de la cocina, de los almohadones en el piso del harén, bordados relieves .La flor se mezcla con los libros, los cafés, las discusiones, el diseño de otro posible mundo. La flor manifiesta, a veces sangre. Se acerca al río. El río no tiene sirenas ni endriagos alguien viene de arrojar su flor, se abrazan llorando, el llanto es hondo, tan hondo como el rio, como el dolor, como los cuerpos que quedaron allí separados del nombre. Cada lucha contiene la fuerza de la vida que no termina de ser abatida con la muerte.


Esas obreras quemadas en la fábrica, hermanas de ayer...pidiendo pan y rosas. Flores en la cabeza, por dentro, animando la belleza de pensar lo nuevo, lo que casi no se puede. Flores en el cuerpo, caricia, perfumes, flores como manos, como lápices para escribir con los tallos. Para bien venir a los niños cuando llegan al mundo, para acompañar a los que se van, para honrar a los buscadores de justicia. Flores, un lenguaje... EENNRRIIQQUUEE OOJJEEDDAA EL ÚLTIMO BOHEMIO DEL SIGLO XX ...Cuando el poeta abre las ventanas del alma, se integra al mundo exterior y en ese preciso instante, comienza la metamorfosis de aceptación o rechazo sobre los aconteceres de su entorno, barrio, urbanización, pueblo y país, su voz deja de ser simples ecos melancólicos para dejarse colar por los interminables cauces de una patria grande que requiere la incorporación e integración total de sus hijos, nativos o adoptados por la defensa de la dignidad en peligro reiterado por agentes desestabilizadores. Cuando el poeta abre las ventanas del alma, será para comprometerse más allá de su bucólico mundo cognoscitivo e ir al encuentro de la razón masificada en las voces del pueblo como nación libre y soberana. Cuando el poeta abre las ventanas del alma, es para decirles basta a las tropelías de una oligarquía sin patria e identidad. Digitalización de textos Correcciones Literarias Ilustración de Libros Consulte a : [email protected] GGRRAACCIIEELLAA BBEERRTTEERROO ((PPaarrttiicciippaannttee TTAALLLLEERR LLIITTEERRAARRIIOO PPAASSIIÓÓNN DDEE EESSCCRRIITTOORREESS))



LA NEGACIÓN DEL MAÑANA Un día de otoño, cuando todo el cielo se inflamaba y parecía a punto de explotar antes de desaparecer, comenzó a sentir la puntada en el pecho, no se asustó. Como pudo llamó al servicio de emergencia, a sus familiares y se recostó tranquila. El tiempo se había detenido en el pasado para ella. El mundo resultaba natural aunque fuera el infierno. Su sobrina llegó unos instantes después, estacionó su coche al lado de la ambulancia aún con las luces prendidas, las puertas de atrás abiertas, aparcada sobre la vereda. Desesperada corrió hacia los médicos que en esos momentos salían de la casa. -Por favor dígame como se encuentra mi tía. -Muy bien señora, creo que mucho mejor que usted- contestó el médico sonriendo, convencido de su racional eficacia. -Fuimos cordialmente atendidos por el joven que está adentro. Cuando llegamos él ya tenía la situación bajo control. Su tía descansa tranquila. Suponemos que estuvo al borde de un infarto agudo, por la forma como describió su dolor. Pero los síntomas, extrañamente, desaparecieron Un poco sorprendida entró. Revisó todas las habitaciones sin encontrar a nadie. Sólo vio que su tía descansaba sonriente, todo estaba en orden, el último rayo de luz entraba por el amplio ventanal calentando el ambiente pulcro y claro. Intrigada, sobre todo sorprendida, preguntó al paramédico que estaba guardando un estetoscopio. -¿Me podría describir al joven que los recibió? -Por supuesto, es ese señor que está en la fotografía. Helada vio la foto de su primo. El tiempo se detuvo en el pasado. El día de mañana se desestructuraba. Ese tiempo uno y múltiple, complejo y diverso no podía existir. En él habitan sólo los seres enajenados. El mañana olvidado de alguna manera es presente. Como si su voz no le perteneciese se escuchó balbucear _ Pero él ha fallecido hace siete años en un accidente. Un silencio frío se hizo dueño del lugar. Entonces los últimos restos de claridad se desvanecieron en la noche. HHOORRAACCIIOO GGÓÓMMEEZZ ((PPaarrttiicciippaannttee TTAALLLLEERR LLIITTEERRAARRIIOO PPAASSIIÓÓNN DDEE EESSCCRRIITTOORREESS))


CARTELITO Se acercó al cartelito y leyó atentamente lo que decía: “En caso de emergencia, rompa el vidrio”. Sacó de entre sus ropas el 32 corto y disparó contra el espejo. KKLLAAUUDDIIAA ((DDeessddee HHAACCIIEENNDDOO AALLMMAASS –– CCUUBBAA--)) Cuento de Klaudia Con los primeros rayos de sol todo retorna al punto cero. Amanezco como una mujer vital, espléndida. Busco algo que refleje con exactitud mi estado de ánimo y entonces encuentro sus ojos. Allí luzco divina, tal parece que acabo de escapar de una historia fantástica o de un sueño. El lugar que habitamos me resulta ajeno y al mismo tiempo entrañablemente conocido. Mi felicidad no tiene límites, pero sí muchas dudas: ¿es real o imaginada?, ¿durará la vida entera o sólo por unas horas?, ¿podré elegir o me están vedadas las opciones? Prefiero no pensar, no cuestionar. Decido vivir y así me doy la oportunidad de aceptar lo que me ha sido concedido y disfrutarlo sin buscar la quinta esencia. El viento que susurra melodías matutinas vuelve a seducirme, y él también. Él que se me antoja más alto, casi inmenso. Él que me despoja otra vez de todo lo que llevo encima, hasta de este miedo inexplicable, que sólo puede explicarse por este pánico enfermizo de quedarme sin su sonrisa y sus manos; las manos redentoras que con rozarme me dan vida. Tal vez más de una. Otra vez nuestros cuerpos se buscan y se hacen uno, indivisible, gentil. Las horas se suceden sin hacer ruido para no perturbar nuestro éxtasis, coronado de sudor, gemidos, suspiros y besos interminables. Nos alcanza la noche. Aunque vayamos delante, nos alcanza. Con ella se cumple el conjuro en el que nos sumergimos a la luz de la luna. Entonces, él decide cabalgarme hasta el alba, con el fuego y la pasión de un adolescente, y yo no dejo de sentirme dichosa. Quizás la unicornio más dichosa de la comarca, enamorada del misterio de sus manos que insisten en acariciarme, mientras galopa. LLAAUURREEAANNOO EERRNNEESSTTOO DDÍÍAAZZ MMOOLLIINNAA Descorché la botella de Malbec, te invité una copa. Empezó el round. El fin lo sabemos, ganaste por knock out. Esos golpes sabés nena que me encantan, así y todo te volviste mi


enfermera de 3am. Soñar no era necesario, ya estabas con la cabeza en la almohada que hice mía. El tinto se acabó, no importa allá tengo otra, una copa más y knock out otra vez. MMAARRIIOO CCAAPPAASSSSOO

Esquirla

El hombre, que parecía satisfecho, caminaba por Plaza de Mayo. Entonces la vio y se agachó a recogerla. Al rato, mientras esperaba en una esquina para cruzar la calle, comenzó a silbar un tango y a sangrar. NNOORRMMAA LLIIDDIIAA CCÁÁCCEERREESS ((PPaarrttiicciippaannttee TTAALLLLEERR LLIITTEERRAARRIIOO PPAASSIIÓÓNN DDEE EESSCCRRIITTOORREESS))

MARIPOSAS. Eran ya las 3,30 horas de la madrugada y no podía conciliar el sueño. Cerraba los ojos,

relajaba su cuerpo, intentaba dejar su mente en blanco y entonces comenzaba ese ruido monótono, con cierta estridencia, que le crispaba los nervios.

El día había sido agitado. Horas y horas con los ojos fijos en el microscopio observando las muestras enviadas por el Instituto de Investigaciones. No arribó a ninguna conclusión porque el comportamiento de los seres que se movían en el preparado no obedecía a ningún patrón conocido. Su mente se negaba a seguir razonando. Quería descansar. Se fue a su casa.

Luego de ducharse y cenar liviano, apagó las luces y se dirigió al dormitorio. La cama estaba fresca y confortable. El sueño la atrapó. Pronto se durmió profundamente. Pero una sensación extraña la despertó sobresaltada. En la oscuridad presintió que algo pasaba cerca de su rostro. Encendió el velador. No vio nada.

Hundió su cabeza entre las almohadas. En cuanto los latidos de su corazón se normalizaron, volvió a dormirse. No pasó mucho tiempo cuando la despertó un bullicio desacostumbrado. Varios muchachones estaban discutiendo en la calle. Sus voces se alzaban animadas por el alcohol. Trató de restarle importancia, pero el sonido de un disparo cortó la noche. Pasos rápidos de personas huyendo y el ulular de la sirena policial acercándose al lugar del hecho. Algunos perros ladraban, otros aullaban asustados, agregando dramatismo a la escena.

Ni siquiera se levantó movida por la curiosidad, pues el cansancio la vencía. Cerró los ojos buscando el sueño, pero nuevamente sintió una presencia cerca de su rostro; casi imperceptible, pero terminó por exasperarla. Entonces comenzó ese ruido tan molesto.


Malhumorada se sentó en la cama buscando el origen del mismo. Miró a su alrededor: el péndulo del reloj antiguo se balanceaba al compás de su eterno tic-tac. La ventana permanecía cerrada como guardián celoso. Las cortinas no se movían. El dormitorio estaba silencioso y tranquilo.

Fue al baño y comprobó que las canillas no goteaban. Todo estaba en orden. Al llegar a la cocina oprimió la llave pero la luz no se encendió. Lo intentó varias veces

con el mismo resultado. Sobre la mesa titilaba suavemente un débil resplandor que cambiaba de colores.

Parecía un caleidoscopio automático mostrando las gamas del arco iris. Se acercó. Una mariposa extraña estaba posada en el centro de la mesa. Sus ojos

despedían ese fulgor que la intrigaba. Sus alas aterciopeladas permanecían estáticas, semejando un adorno fantástico.

De pronto comenzó a mover las alas y el ruido estridente inundó todos los espacios. Decidió que debía matar al insecto. Ignoraba su procedencia. Entonces buscó la palmeta. Con varios movimientos rápidos trató de alcanzarla. Fue

inútil. La mariposa voló graciosamente, se posó en su mejilla y al instante un dolor agudo la

inundó. Se sintió vacía, como si flotara en el espacio. Y luego la oscuridad, el vacío, la inconsciencia.

Su compañera de trabajo llamó a la puerta como todos los días. Al no obtener respuesta se acercó a la ventana.

Lo que vio la dejó atónita: yacía en el suelo, piel y huesos, como si su cuerpo hubiese dejado escapar los fluidos que lo conformaban. La cocina estaba llena de extrañas mariposas que volaban buscando un sitio oscuro donde posarse, para esperar la noche, cómplice siniestra en la incesante tarea de buscar víctimas para saciar su apetito voraz. PPAATTRRIICCIIAA OORRTTIIZZ ((PPaarrttiicciippaannttee TTAALLLLEERR LLIITTEERRAARRIIOO PPAASSIIÓÓNN DDEE EESSCCRRIITTOORREESS)) Las curvas de las sensaciones Mucho más abajo amanece y el cielo vomita cinco soles de sangre. Oscuro y espeso es el aire que respiro. Y yo tan liviana. Levito sobre un lecho de palabras rotas. No hay hilván que las sostenga de mi lengua o del pubis en el crepitar del infierno sexual. Caen desde mis manos de agua y se precipitan –clamor de cristales heridos-. En los estigmas del papel, resucita mi instinto una y otra vez. RRIICCAARRDDOO GGEEAA ((PPaarrttiicciippaannttee TTAALLLLEERR LLIITTEERRAARRIIOO PPAASSIIÓÓNN DDEE EESSCCRRIITTOORREESS)) AMORES INTERRUMPIDOS


Así como las personas, que nos abandonan en su plenitud, nos privan intempestivamente de su compañía, más no de su presencia; los amores interrumpidos, los que no pudieron ser, permanecen en nuestro corazón, en lucha desleal con el olvido. Reaparecen en momentos de soledades y flaquezas, como brasa agonizante, que el viento transforma en devastadora llama. Sólo sofocada por el diario acontecer, que nos distrae de a ratos y oculta las heridas. Pero, si los argumentos del presente fueran débiles, se tornaría muy difícil la tarea de alejarnos de las fotos del pasado, que prolijamente, confeccionan en nuestra alma, un telar con delgados hilos de impotencia y obsesión, preguntándonos a diario, qué salió mal, qué cambiaríamos, de poder hacerlo, para evitar la condena de vivir entre restos melancólicos De algo que, a la distancia, suena maravilloso, pero que hoy sólo debemos recordar su olvido. SSAALLOOMMÉÉ MMOOLLTTÓÓ MMOOLLTTÓÓ

LA SOLEDAD QUE NOS ANGUSTIA

No sé si las estadísticas se ha preocupado por averiguar cuantas personas viven solas, tanto viejas como jóvenes.

La sociabilidad es un sentimiento consustancial a la naturaleza humana, el hombre busca a sus congéneres en cualquier situación y circunstancia. Médicos, sociólogos y psicólogos apuntan al desastroso fin a que nos lleva la soledad, sobretodo en la vejez. La soledad angustia, mata y extermina lentamente nuestra capacidad de comunicación, de crear, de dar a los demás y de darnos a nosotros mismos. La soledad nos entorpece y castra nuestras reservas humanas porque entre muchas otras cosas, se nos rompe el espejo que refleja nuestra imagen, ya que en los demás nos referenciamos. Porque suele ser en los otros donde seguimos buscándonos, quizás porque para el ser humano su máxima inquietud sea una constante búsqueda de sí mismo. La soledad nos arranca trozos del yo social no quedando más que el yo primario y acabamos con el paso cambiado en el devenir humano.

En cambio, muchas personas encuentran en soledad su verdadero equilibrio y sus obras más meritorias, tanto en ciencia como en filosofía o en arte, las hallan en la intimidad de un “en si mismos”, lleno de soledad, pero una soledad serena y nutrida de un sentimiento de todo lo social.

Las costumbres, buenas o malas, que hemos adquirido a lo largo de los años, han configurado nuestra personalidad hasta el punto de formar una coraza sólida que ejerce de muralla o parapeto frente a otras costumbres, otros deseos, otras inquietudes, a veces, multiplicando esa angustiosa soledad.

Los hay que guardan costumbres infantiles, disfunciones, egoísmos agudos, intolerancia con los demás o afán de perfeccionismo, más para el otro que para sí mismo etc. No en balde se ha dicho que la convivencia es un arte y que a cierta edad ya casi nadie pretende ser artista, ni ejercer de tal.


Nuestras costumbres se han enquistado en nuestra personalidad limitándola y en la adquisición de experiencias hemos perdido capacidad para ilusionarnos, para crear otras perspectivas, para amar.

A veces, vivir, contrariamente a lo racional, nos empobrece, porque vivir también es sufrir y tenemos miedo de repetir los mismos errores, de padecer las mismas vejaciones, acabamos encerrados en nuestro caparazón, así pues, intentamos andar el camino en solitario, abrigándonos en el manto de la indiferencia, a pesar que en nuestro fuero interno, no renunciamos a poner en nuestras vidas un sentimiento, una ilusión, sin los cuales, la vida nos es altamente dolorosa, porque nos hemos cansado de amarnos a nosotros mismo y deseamos el afecto de los demás.

No siempre sabemos cuando perdemos la capacidad de comunicarnos, un valor tan hermoso. Normalmente nos llega poco a poco este deterioro tan angustioso como insuperable, y una reacción a tiempo puede salvar nuestro equilibrio personal, cada día más necesario. .

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Carta a mi Patria

Una cinta de historia con ojos perturbados , de habitantes con ceguera y pocos con visión ,un cielo pegado a la bandera , un ombú cargado de sonoras cuerdas, un mate de mano en mano en ruedas fraternales, y más allá los que tienen sus ojos vendados ignorándote, Patria. Empalagados con egoísmos, hay tantos que produjeron sólo lodo, creando noches sin luces para este suelo bendito. Madrugan con manos de hierbas malas y graznan como cuervos vestidos de corderos. Culpan a otros de las farolas que rompieron.

Y tú, Patria, vas como poema entre muros, paloma de alas lastimadas , flor desgarrada , salvándote y resurgiendo como cordillera en un mar tempestuoso , donde a los pobres no se los escucha ,no se los ve, se los oculta y se los ignora .

En medio de los abismos profundos de la ambición de tantas serpientes domadas por el poder, camina el hambre y el clientelismo. Forman filas interminables, miles de esclavos que consumen y usan aquello que indujeron a comprar, necesidad creada para someternos de modo pérfido y seguro.




En ese tembladeral, camina mi Patria, la tierra donde he nacido. Desde este suelo te canto, el más bello canto que sale de mí: te quiero Argentina, te quiero Patria, te llevo bajo mi piel.

Hay veces que busco sanarte besando el suelo y tocando el cielo entre los que nací...

TTAATTIIAANNAA MMEETTHHOOLL TTaalllleerr LLiitteerraarriioo ““EEss lloo qquuee hhaayy”” CCeennttrroo CCuullttuurraall MMuunniicciippaall ““PPrrooff.. MMaarrcceelliinnoo VViillllaarr”” MMaarr ddee AAjjóó

Confesiones tardías

Hoy iba a decírselo. El secreto que tantos años guardó, hoy iba a escupirlo en su arrugada cara. Paró un taxi. -Al cementerio, por favor. GGUUIILLLLEERRMMOO JJIIMMÉÉNNEEZZ

ATINITA

El coche se movía al son de los placenteros movimientos sexuales, mientras el

viento doblaba las ramas de los empinados árboles, y el vaho que se estaba produciendo dentro del flamante automóvil, iba empañando cada vez más los cristales. La luna reflejaba en el río su gran poderío nocturno, mientras la sangre del joven amante era absorbida, y aunque luchaba por su vida, y en su desesperación agónica quiso gritar, su grito fue silenciado por el beso apasionante de la muerte endiablada.

El joven amante, sin sangre en sus venas ni vida en su cuerpo, era empapado con gasolina, bajo la mirada de la muerte saciada (que reflejaba alegría), esta le lanzaba una cerilla, para que el joven cuerpo se quemara.

Satisfecha y saciada, la muerte se iba alejando, con alegría en su cara. Capítulo 1 Chamuscados Serían las nueve de la mañana, cuando unos cazadores avisaban a la policía.

—Sargento, han encontrado otro cuerpo quemado. — ¿Dónde?


—Cerca del tibidabo, en una alameda. — ¿Hay coche de por medio? — ¡Sí!

El teniente Varano y el sargento Pavón cogieron las chaquetas y salieron a toda prisa de la comisaría, con dirección hacía donde se había cometido el crimen.

Veinte minutos más tarde, varios coches de policías, con el teniente a la cabeza, llegaban a la alameda.

—Buenos días –le dijo el teniente a los cazadores. A estos le había dicho el policía que había recogido el recado, que se quedaran para hablar con el teniente.

—Buenos días, sargento –le contestaron los cazadores. — ¿Aparte del coche, han visto algo más? —No, sólo el coche –dijo uno de ellos. — ¿Llevan mucho rato por la zona? —Desde la siete de la mañana. —Déjenle sus datos y teléfono al sargento, y ya se pueden marchar. Lo de los datos,

es por si hubiera que localizarlos por algo. Y gracias por llamar. —De nada teniente, hemos cumplido con nuestro deber. — ¡Pavón! ¿Sobre qué hora más o menos, piensas que se produjo el crimen? —El coche aún está caliente, pienso que sobre la una de la noche. —El cuerpo está irreconocible. Sí, alrededor de la una pienso yo también. En los

tres últimos meses, han aparecido tres cuerpos quemados dentro de sus coches. Creo que estamos antes un asesino en serie o, ajuste de cuentas, que también puede ser.

—Pienso que puede ser ajuste de cuentas. — ¿Por qué lo dices, Pavón? — ¡Los coches de los tres, son de gama alta! —Hoy hay mucha gente, con este tipo de coche. —Sí, pero los fallecidos anteriores, y este pienso que también lo será, frecuentaban

burdeles y sitios de esa clase, donde hay que tener mucha pasta para poder estar. Si te das cuentas, todos los que frecuentan estos lugares, tienen un perfil parecido, en lo que se refiere al dinero, vicios y costumbres. Por lo tanto, si estos que han muerto, han tenido algún problema con mafiosos, seguramente los han matado y luego quemado, para no dejar pistas.

—Tiene lógica eso que dices, Pavón, pero yo no lo veo tan claro, que hayan sido ajustes de cuentas, todos estos asesinados. Los ajustes de cuentas son distintos, son menos metódicos que estos. Si te fijas bien, todos han sido en sitios de arboledas, en sitios a los cuales van parejas para desahogarse y todos han sido quemados con gasolina. Yo me inclino más, por un asesino en serie. Pienso que los quema para borrar todo tipo de pistas, por que los cuerpos ya estaban sin vida, asfixiados parece, en cambio los ajustes de cuentas de estas características, suelen quemarles vivos, para que sufran lo más posible.

—Sí, en eso de quemarlos, para borrar todas las pistas existentes, estamos los dos de acuerdo. ¿Ha llegado el forense?

— ¡Hola, Andrés! — ¡Hola, teniente! — Creo que estamos antes otro asesinato, de los llamados chamuscados. —Si es cierto lo que me dices, este será el tercer asesinato.

El forense estuvo haciendo todo tipo de pruebas, y una vez terminadas, dijo que el cuerpo ya lo podían levantar y que tenía que hacerle la autopsia.


El cuerpo fue llevado al depósito de cadáveres, donde el forense le estuvo examinando. Después de hacer su trabajo minuciosamente, el forense habló con el teniente.

—Como bien decías, estamos antes otro caso similar a los dos anteriores, presenta los mismos síntomas y no hay equivocación alguna. Lo que ha producido la muerte, ha sido lo mismo en los tres individuos, paralización y asfixia.

— ¿Estamos ante un asesino en serie? —No sé si podrá catalogar como asesino en serie. Que son tres cadáveres con los

mismos síntomas, es cierto, pero decir que los ha producido la misma persona, ya es otra cosa. MMAARRÍÍAA EELLEENNAA WWAALLSSHH

'LA EÑE'...

La culpa es de los gnomos, que nunca quisieron ser ñomos... Culpa tienen la nieve, la niebla, los nietos, los atenienses, el unicornio... Todos evasores de la eñe... Señoras, señores, compañeros, ¡amados niños!... ¡No nos dejemos arrebatar la eñe!... Ya nos han birlado los signos de apertura de interrogación y admiración... Ya nos redujeron hasta el apócope... Ya nos han traducido el pochoclo (pop corn)... Y como éramos pocos, la abuelita informática, ha parido un monstruoso # en lugar de la eñe, con su gracioso peluquín, el ~... Quieren decirme, ¿qué haremos con nuestros sueños?... Entre la fauna en peligro de extinción, ¿figuran los ñandúes y los ñacurutuces?... En los pagos de Añatuya, ¿cómo cantarán Añoranzas?... ¿A qué pobre barrigón fajaremos al ñudo?... ¿Qué será del Año Nuevo... El tiempo de ñaupa... Aquel tapado de armiño, y La ñata contra el vidrio?... ¿Y cómo graficaremos la más dulce consonante de la lengua guaraní?... 'La ortografía también es gente', escribió Fernando Pessoa... Y, como la gente, sufre variadas discriminaciones... Hay signos y signos, unos blancos y de ojos azules, como la W o la K. que no entienden el paño y andan con pañal... Otros (según estos): pobres, morochos de Hispanoamérica, como la letrita segunda; la eñe, jamás considerada por los monóculos británicos, que está en peligro de pasar al bando de los desocupados, después de rendir tantos servicios y no ser precisamente una letra ñoqui... A barrerla, borrarla o sustituirla dicen los perezosos manipuladores de las maquinitas, sólo porque la ñ da un poco de trabajo... Pereza ideológica (¡mientras se bañan de ñañas y alguien los apaña) que hubiéramos dicho en la década del setenta... ¿Una letra extraña? extranjeros son ellos, los de la cizaña. No sé de dónde sacan tanta maña y encima dicen:"es una letra española, un defecto más de los hispanos, esa raza impura formateada y escaneada, ¿también por pereza y comodidad...? Nada de hondureños, salvadoreños, caribeños, panameños... ¡Impronunciables nativos!... Sigamos siendo dueños de algo que nos pertenece, esa letra con caperuza, algo muy


pequeño, pero menos ñoño de lo que parece... Algo importante, algo gente, algo alma y lengua, algo no descartable, algo propio y compartido, porque así se nos canta... No faltará quien ofrezca soluciones absurdas: escribir con nuestro inolvidable César Bruto, compinche del maestro Oski. Ninios, suenios, otonio... Fantasía inexplicable que ya fue y preferimos no reanudar, salvo que la Madre Patria retroceda, y vuelva a llamarse Hispania... La supervivencia de esta letra nos atañe, sin distinción de sexos, credos ni programas de software...no caer en engaños. Luchemos para no añadir más leña a la hoguera, donde se debate nuestro discriminado signo... Letra es sinónimo de carácter... ¡Ñato: avisémosle al mundo entero por Internet!...y hasta mañana.

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Poemas en añil nº 138