178. PRESAGIOS DE UNA MUERTE

Manos libres para tocarExtremidades quietas y ya no siento la cabeza,En el fondo pensar no importaPues sigo el camino hacia el olvido.

Enjambres, colonias, manadas,Las Corazonadas se sienten abrazadas,En la boca un mal sabor a gloria,Pero en la cara me caga una blanca paloma.

Encerrado solo en un tiempo incrustadoAdentro madera, smoking y un trapoLágrimas afuera y rezos sagrados,Dentro de 2 horas todo habrá terminado.

Presagios de sala, de corte y de fama,De intensos sabores de crema de nata,Si entiendes lo que aquí se dice, no hables,Más si no entiendes permítete ser lo que siempre eres.