Número 2

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Chema LópezChema LópezChema LópezChema LópezChema López Pintor albacetenseJuamba MartínezJuamba MartínezJuamba MartínezJuamba MartínezJuamba Martínez Fotógrafo murciano

José Miguel ColmeneroJosé Miguel ColmeneroJosé Miguel ColmeneroJosé Miguel ColmeneroJosé Miguel Colmenero Poeta murcianoJosé Luís Martínez ValeroJosé Luís Martínez ValeroJosé Luís Martínez ValeroJosé Luís Martínez ValeroJosé Luís Martínez Valero Poeta murcianoSebastián MondéjarSebastián MondéjarSebastián MondéjarSebastián MondéjarSebastián Mondéjar Multicreador murcianoAntonio Marín AlbalateAntonio Marín AlbalateAntonio Marín AlbalateAntonio Marín AlbalateAntonio Marín Albalate Poeta cartagenero

Bartolomé Nieto MunueraBartolomé Nieto MunueraBartolomé Nieto MunueraBartolomé Nieto MunueraBartolomé Nieto Munuera Poeta cartageneroDr. Pérez de ArrietaDr. Pérez de ArrietaDr. Pérez de ArrietaDr. Pérez de ArrietaDr. Pérez de Arrieta Oftalmólogo murcianoGinés AniorteGinés AniorteGinés AniorteGinés AniorteGinés Aniorte Poeta de Sangonera La Verde

Francisco Javier Moreno GarcíaFrancisco Javier Moreno GarcíaFrancisco Javier Moreno GarcíaFrancisco Javier Moreno GarcíaFrancisco Javier Moreno García Poeta murciano(Ma(Ma(Ma(Ma(Mateu) Zaranteu) Zaranteu) Zaranteu) Zaranteu) Zarandadadadada Humorista catalán residente en Málaga

AnAnAnAnAndrés Salomdrés Salomdrés Salomdrés Salomdrés Salom (Involuntariamente) Poeta y flamencógrafo murciano-mallorquínKarinKarinKarinKarinKarine Fe Fe Fe Fe Freitasreitasreitasreitasreitas Creadora Plástica y poeta brasileñaMaría JMaría JMaría JMaría JMaría José Sánchez Vosé Sánchez Vosé Sánchez Vosé Sánchez Vosé Sánchez Vázquezázquezázquezázquezázquez Escritora murcianaCristina Roca Cristina Roca Cristina Roca Cristina Roca Cristina Roca Pintora de Córdoba (Argentina)Angel ManAngel ManAngel ManAngel ManAngel Manuel Gómez Espadauel Gómez Espadauel Gómez Espadauel Gómez Espadauel Gómez Espada Poeta murciano

Marisa PMarisa PMarisa PMarisa PMarisa Pérez Gálérez Gálérez Gálérez Gálérez Gálvvvvvez ez ez ez ez Fotográfa lorquinaPPPPPepe Cuervepe Cuervepe Cuervepe Cuervepe Cuervooooo Pintor y Poeta aguileñoJJJJJosé Martínosé Martínosé Martínosé Martínosé Martínez Rosez Rosez Rosez Rosez Ros Poeta cartageneroSusana HSusana HSusana HSusana HSusana Herreraerreraerreraerreraerrera Fotógrafa argentinaVVVVViiiiicente Vcente Vcente Vcente Vcente Velascoelascoelascoelascoelasco Poeta cartagenero

AAAAAdrián Astetedrián Astetedrián Astetedrián Astetedrián Astete Fotógrafo malagueñoFulgencio MartínFulgencio MartínFulgencio MartínFulgencio MartínFulgencio Martínezezezezez Poeta murciano JJJJJuan Auan Auan Auan Auan Acebalcebalcebalcebalcebal Poeta astur-murcianoDiego ZaDiego ZaDiego ZaDiego ZaDiego Zaplanaplanaplanaplanaplana Poeta cartageneroAscen BuitragoAscen BuitragoAscen BuitragoAscen BuitragoAscen Buitrago Escritora de MulaAntonio LorenteAntonio LorenteAntonio LorenteAntonio LorenteAntonio Lorente Poeta murcianoJJJJJosé Gambínosé Gambínosé Gambínosé Gambínosé Gambín Fotógrafo murciano

MelMelMelMelMelerererererooooo Pintor cartageneroLidia Lidia Lidia Lidia Lidia Niña lorquina

PortadaPortadaPortadaPortadaPortadade Claudiade Claudiade Claudiade Claudiade ClaudiaF r a uF r a uF r a uF r a uF r a u(Carre tera )(Carre tera )(Carre tera )(Carre tera )(Carre tera )Poeta visualPoeta visualPoeta visualPoeta visualPoeta visual

NNNNNuestruestruestruestruestroooooespecialespecialespecialespecialespecial

agradecimientoagradecimientoagradecimientoagradecimientoagradecimiento a a a a a FFFFFerran Ferran Ferran Ferran Ferran Fernánernánernánernánernándezdezdezdezdez

PPPPPoeta y creadoroeta y creadoroeta y creadoroeta y creadoroeta y creador integral ca integral ca integral ca integral ca integral catalántalántalántalántalán

ColaboranColaboranColaboranColaboranColaboranen esteen esteen esteen esteen estenº 2:nº 2:nº 2:nº 2:nº 2:

Otoño - 2009Otoño - 2009Otoño - 2009Otoño - 2009Otoño - 2009Dep.LegalDep.LegalDep.LegalDep.LegalDep.Legal

MU-1789-07MU-1789-07MU-1789-07MU-1789-07MU-1789-07

es un producto de Aldea Global Comunicaciones

Dirección y diseño de Antonia Amores & Bruno Jordán Murcia - brunojordan1@yahoo.es - 607 76 05 47

3El reverso de la piel del mar

(De la colección «lllllaaaaas Pieles Pieles Pieles Pieles Pieles del ms del ms del ms del ms del maaaaarrrrr»)

antonia Amores

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Animallow

(poema sin tít(poema sin tít(poema sin tít(poema sin tít(poema sin títulouloulouloulo)))))el animal que habita el laberinto de mi oídosigue amando las palabrasde la punta de mis dedossaca sal para sus noches más frías

cuando hundo la cabeza en el aguacontiene conmigo la respiraciónsólo entonces no me dictasólo entonces parece dormiro hacerse el muertomi animal y yoanestesiadosdejándonos mecerdejándonos vencer por la marea

(A este poema deIsabel Bonole acompañaexpresamenteesta ilustraciónde LucianoLozano)

5

TopicazosTopicazosTopicazosTopicazosTopicazos

«En Barcelona, lo que esBarcelona...»(Sustitúyase Barcelona por cualquier otronombre propio o común)

Imposible averiguarquién lo dijo primero

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Carlos Zúñiga Segura

FAROS ILUMINADOSTransformado en fuego presenteel recuerdoes la vida:acechada moradapor el tiempo que huyey el instante que llega.

Vivo el momento haciéndome candelay no me callo.Soy una vida que muerey deja atrás la memoria.Soy un delicado hilo enredándose a sí mismo.Soy la parte interior de una maraña.Soy el alma oculta en una manzana.

Reconozcola soledad y su preciso rasguño,la visitación del silencio,el grito dormido que restalla en la marea nocturna.

Hablode una serpentina enigmáticadel tiempoque ya se ensombreceen el desvarío de signos zodiacales.

Los ojos que de niño encendidos de utopíascontemplaron vuelo de pájaros celestes,ahora atardecen entre sombras que circundanel recinto de Huantille.

Ycuando la Luna crecientese cobija en artes de evocación,no se quiebran los recuerdosante el fuerte oleaje de mar.

Los privilegiados sentiresse mantienen finamente hiladosen arco de floresinaugurados en la memoriadel Sol.

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Collage-Poema visual Alma Monje Cruz Alma Monje Cruz Alma Monje Cruz Alma Monje Cruz Alma Monje Cruz

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A ciegas con la vida...Alguien preparará en este momento una taza de café…Cogerá atenta la cerámicaTemiendo expandirseEn su chocolate.

Y yo.

Temiendo expandirme en tu chocolate,o buscarte entre los grumos.

Algunos de los posos del café hoy caen sobre tu espalda.

Algunos de los momentos más dulcesvan pesando sobre la mía. (Agosto 2009)

A oscuras voysorteandoavisos de peligro...

Puedo encender la luzpero prefieroesta oscuridaddonde habito,desde que te marchaste...

Anclándome fieroa la terriblesoledad,que el corazónhace más fuerteque la razón...

Todo está negro,no puedover las estrellas...

Otra vez sólofrente a mi oscuridad.Una vez más,a ciegascon la vida...

CCCCClalalalalarrrrra a a a a G.G.G.G.G.

FFFFFeeeeernarnarnarnarnannnnndddddo To To To To Tooooorrrrrrrrrreeeeesssss

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Bienaventurados los sencillosporque lo sencillo sonríe sinceroy abraza sentido.Lo sencillo se hace luminósamente plenoen un sí decididoo en un no que troquela.Lo sencillo embiste así al despistado.Es hermoso y discípulo del matiz.Repudio de lo ampuloso,lo sencillo no siempre es recibidode tan desnudocon el decoro y sensatez que debieraarroparlo, proclamarlo, bendecirlo;más bien sufre el rechazo opaco y viscosode la complejidadartificiosa de los afectadospor la corrupción estética, ética,formal,que no distingue lo hermoso de lo falso.Bienaventuradossean por siempre los sencillos.Ellos abrirán el Reino.

EsthEr pEñas domingoSin título e inédito

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Limpieza

Marcelina se levanta cuando todo el mundo sueña, antes incluso de que los tenues rayos de un desganado sol por taninmemorial rutina, intenten calentar el cuerpo y el alma (si la tuvieren) de los desdichados madrugadores, prestospara acudir a sus lugares de trabajo donde cada día mueren un poco más, a cambio de conseguir el pan y la sal. Marcelina, antaño luz y ahora la sombra más errante de esta ciudad que huele a muerte en cada rincón. Marcelina, ducha fría en esta alborada sin cantos de pájaro. Y, de desayuno, las lágrimas de la noche anterior. Nochesin luna, por supuesto. En esta ciudad no hay poetas. Marcelina, camino al trabajo. A un lugar donde se derraman los sueños. Donde los hombres expulsan sus miserias ensórdidos habitáculos en los que proyectan los monitores de televisión toda clase de escenas de sexo muy explícito. Marcelina, limpia, fija y da esplendor a esas infectas cabinas donde las miserias de sus ocupantes son derramadas acambio de unas monedas. Marcelina, a veces ríe. Pues seguro que alguna de estas miserias que recoge ha podido ser provocada por ella. O porlo que fue ella. Marcelina fue conocida hace tiempo como Mengana Bananas, toda una estrella del porno clásico (sí, en el porno existenlos clásicos). Marcelina sabe que alguna de las míticas películas que protagonizó junto al malogrado Fulano Flauta aún se visionanen estas cabinas. Toda aquella generación de actores, la mejor generación de actores del cine X han sido olvidados. Yel abismo los devoró. A todos, excepto a Marcelina quién, pese a todo, pudo levantarse. Marcelina ahora limpia los blancos, espesos y pegajosos fluidos que derraman los clientes del sex-shop al visionar,después de tantos años, sus películas. Marcelina así se siente y se sentirá siempre Mengana Bananas. Y no pierde, ni perderá nunca, su único patrimonio. Suorgullo. Un relato detestable (e inédito) del KEBRAN

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TORTUGA REINAVíctor Bueno

LLUEVELLUEVELLUEVELLUEVELLUEVE

Llueve sobre Nis, llueve.Me lo han dicho tus ojos

(acaban de llegar del país del recuerdo).En el pañuelo blanco de la luz,

una nube ha tejido la sonrisa del aguacon nuestros nombres. Llueve

sobre el triciclo lento de mi infancia,que yace en la cuneta de mi cuerpo.

Un día eterno llueve, llueve, llueve.

Uno de mis tesoros secretosEs el signo con que la tortuga reina sellaEl recuerdo de algunas tardes de pescaDe un chamo que se fue lejosA estudiar ciencias

Alguien que también soyPero que no escribe poemasCree que siempre la tortuga reinaSerá el atributo principalDe una parte de la selva

Aún hay algo en mí que la sabe eternaInmortal como una balaInmune al desarraigo, el progreso y la cienciaAjena al engaño de los anzuelos, la sorpresa del arpónY las trampas de alambre y madera

Aún algo en mí sueñaOtras tardes de esa parte de la selvaMágicas de su presenciaEn las estelas que la brisa dejaEn una laguna que ya debe estar seca.

Santiago Gómez VGómez VGómez VGómez VGómez Valvalvalvalvalverererererdedededede

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No grites tanto bocaNo grites tanto bocaNo grites tanto bocaNo grites tanto bocaNo grites tanto bocaestás dentro de un orfanatoestás dentro de un orfanatoestás dentro de un orfanatoestás dentro de un orfanatoestás dentro de un orfanatoRecuerda que la mitad de las estrellasRecuerda que la mitad de las estrellasRecuerda que la mitad de las estrellasRecuerda que la mitad de las estrellasRecuerda que la mitad de las estrellasestán todas rotasestán todas rotasestán todas rotasestán todas rotasestán todas rotasProcura el nado diurnoProcura el nado diurnoProcura el nado diurnoProcura el nado diurnoProcura el nado diurnoen la noche hay basuraen la noche hay basuraen la noche hay basuraen la noche hay basuraen la noche hay basuraIntenta odiar a DiosIntenta odiar a DiosIntenta odiar a DiosIntenta odiar a DiosIntenta odiar a Dios

SobretodaslascosasSobretodaslascosasSobretodaslascosasSobretodaslascosasSobretodaslascosas

Camina de puntillasCamina de puntillasCamina de puntillasCamina de puntillasCamina de puntillasQue la realidad está vigiladaQue la realidad está vigiladaQue la realidad está vigiladaQue la realidad está vigiladaQue la realidad está vigiladaAprovecha el desamparoAprovecha el desamparoAprovecha el desamparoAprovecha el desamparoAprovecha el desamparoLas puertas cerradasLas puertas cerradasLas puertas cerradasLas puertas cerradasLas puertas cerradasLos laberintos equivocadosLos laberintos equivocadosLos laberintos equivocadosLos laberintos equivocadosLos laberintos equivocadosAsí de cruel es el mundoAsí de cruel es el mundoAsí de cruel es el mundoAsí de cruel es el mundoAsí de cruel es el mundoLa magia está en los niños muertosLa magia está en los niños muertosLa magia está en los niños muertosLa magia está en los niños muertosLa magia está en los niños muertosEn la bolsa y en las apuestasEn la bolsa y en las apuestasEn la bolsa y en las apuestasEn la bolsa y en las apuestasEn la bolsa y en las apuestasAprende a vivir en este descampadoAprende a vivir en este descampadoAprende a vivir en este descampadoAprende a vivir en este descampadoAprende a vivir en este descampadoQue las fronteras ya no importanQue las fronteras ya no importanQue las fronteras ya no importanQue las fronteras ya no importanQue las fronteras ya no importanSi no puedes dormirSi no puedes dormirSi no puedes dormirSi no puedes dormirSi no puedes dormirConstruye un túnel desde tu celdaConstruye un túnel desde tu celdaConstruye un túnel desde tu celdaConstruye un túnel desde tu celdaConstruye un túnel desde tu celda

Poema de Diego PalmathDiego PalmathDiego PalmathDiego PalmathDiego Palmath

7.5

“Vosotros sois los que están presos” (Leopoldo María Panero) (Leopoldo María Panero) (Leopoldo María Panero) (Leopoldo María Panero) (Leopoldo María Panero)

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TE LLAMARÉ CON CUALQUIER NOMBREGloria Gil

Podía haberte buscado en las selvas de Borneo o en los anillosde Saturno,pero me cogían más cerca los baldosines,los pasillos de la facultad,algún rincón oscuro¿en algún bar?Te busco a tique no tienes nombre ni sexo definido,que llevas patillaso un vestido verde,tú que te comes con sal las penas,que sabes que el dolor engrandece la tristeza.Te busco a tique tienes que salvarmepara que yo te salvey quedemos empate y perdidos,tú, orgulloso de estar vivo.Puedo seguir buscándote todavía,te llamaré con cualquier nombreexistas o no existas.

«todo se llena de bicicletas,las bocas, los paisajes,el sonido de las callesy la temperatura.andábamos rondando por la ciudadsin fin alguno,entre sombras y pensamientosque deambulaban alrededor nuestroy también las luces de neóny los caminosque formaban un puzzle de fraseslos mapas que nos llevabande un sitio a otroy a la absoluta ausencia de relojes.tú y yo éramos dos estrellasque hacían el amory sonaban bonito.por las noches, nuestra cama siguesiendoel mejor lugar del mundo» ( Berlín. 2009)

Isabel García Mellado

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ADRIÁN ASTETEsin título

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La tarde caeentre celajes rojos y comparsael viento canta entre los árbolesuna canción compuesta por el solcon pedazos de cielo de canto doradola nieva suavementeemerge imponente rondando las montañasvolando blanquísima entre colinasvolando blanquísima con brillo dorado.

Las aves cantan alegresinvitando a sumergirse en el sueñosueños de aves ignoradosolvidados de la noche y las estrellas.Cae la tarde, vuela la nievase marcha el sol, asoma la nochefresca entre penumbras.

Solo nosotros dos amor míoestamos en la montañamirando nacer las estrellasuna a una en el crepúsculosintiendo uno a unoel frío de nuestros cuerposel frío de la montaña dorada.La noche llega bañada de estrellasel crepúsculo ha terminadomi sueño se junta con tu sueñoy empezamos a brillar con las estrellas.

CrCrCrCrCrepúsculepúsculepúsculepúsculepúsculoooooEmig Paz

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que

fuí

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Incendio de tercera Incendio. 1. m. Fuego grande que destruye lo que no debería quemarse (DRAEL)

Eran hijos del hambre, herederos del miedo y fueron recibidos por el frío. F. GrandesArdían de solmuertos y resecos yacen en la playa

el mar relavabasu mortaja al alba con desdén de vals

jadeaba la arenaoxígeno vano antiguo suplicio

incendio secretohumilde reposo de huesos y carne

nada los retienenadie los reclama… regresan en cajas al bies de la mar sus ojos cerrados

un gusano atentocompleta un renglón solo una etiqueta prendida en su dedo concreta el incendioen el libro infamede las cosas yertas de sal y patera.

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CORP

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19ELLALLALLALLALLA

Ella se alza entre mil sombrasamantes sedientascon la gracia de un sueñola mirada de una bestia

R R R R Raúl Castellanoaúl Castellanoaúl Castellanoaúl Castellanoaúl Castellano

AGUSTÍN CALVO GALÁNBiblioteca

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« Sueños de unas realidades diferentes,,,

crecen y decrecen día a día,,, donde

empiezan en el día,,, terminando en su

noche, en el mar en lecho, rumiándolos...

Para volver a sentir y probar en cada

aliento; durante los segundos transcurri-

dos, con ca... da latido del día siguiente.

Consumiéndolo y saciándose de nuevo,

tentado a repetirse, volviendo y siguiendo

en el transcurrir y devenir del día

a-contecido»

Prosa Poética JES JES JES JES JES

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AUTORRETRATO

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Grabado de ALMA LAMASALMA LAMASALMA LAMASALMA LAMASALMA LAMAS

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MIGUEL JIMÉNEZ - EL TALLER DE ZENÓNEl pan nuestro de cada día... dánosle hoy

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CUARENTA (Para J. A. González Iglesias)

Yo no he cumplido aún 40 años,pero ya he gobernado algunas vidas.A diferencia del emperador,mi voluntad no fue tenida en cuenta.Como Djuna Barnes,después de haber probado casi todo,he estado recluido en un conventola mitad de mis días,que es una forma de vivir 40 añosde modo concentrado, pues el ritmodel mundo es diferente para aquellosque eligen el amor en grado puro.Y como Marco Polo, minucioso,he anotado en libros ya perdidoslos exotismos de mis viajescon un lenguaje propio del que tienecumplidos los 40.Pero yo no he llegado a los 40.Cuando llegue-animula, vagula, blandula-espero arrepentirme de estos versos. Antonio Praena

(Para entender y saborear mejor este poemade la izquierda, es conveniente leerlo a la luzdel poema «40» del libro «Eros es más» de J.Antonio González Iglesias)

SOÑAR

soñarlo quevivimosdespiertos.

pensaren lo queno pensamossintiendo.

recordarlo queolvidamosjadeando.

y desearque lo quefuevuelva a ser.

Fernando Aguiar

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OJOS DE PEZEsther Rodriguez Cabrales La pasión que siento porlos peces no brotó con elarrullo del mar vecino, sinoen la oscura cocina de miabuela, entre cazuelas ymarmitakos. Mi infanciatranscurrió en aquel peque-ño patio de cemento, habi-tado por cientos de macetasde barro, en las que florecíanselvas domésticas y que aco-gían toda suerte de peque-ños insectos. Era un lugar fres-co, por lo sombrío, y durantelas vacaciones estivales eraagradable pasar el tiempoallí, arrodillado, jugando amatar hormigas, arrojandosobre ellas un jabonoso es-cupitajo blanco. Verlas nau-fragar de su Nautilus con for-ma de cáscara de pipa eratodo un acontecimiento.Mientras, mi abuela cantu-rreaba desde dentro de lacocina coplas de Mari Fe deTriana y preparaba la comidacon suma dedicación. Cuan-do traía pescado fresco, nome separaba de sus faldas.

Me gustaba ver cómo lo des-tripaba, abriéndolo en canaldesde la ijada hasta la cola.Primero les cortaba las cabe-zas con una tijera enorme ylas iba dejando a un lado, to-das ellas ahí quietecitas y conuna mirada de sorpresa, demodo que la montaña dedespojos parecía arraigar enla encimera de mármol, y elperfume nauseabundo ibainvadiendo el resto del ho-gar. Mis pequeñas y aburri-das manos buscaban entreese viscoso y maloliente ver-tedero el modo de entrete-nerse, y aquellas cabezas pa-recían llamarme entre bisbi-seos. Así que, una por una,les iba arrancando los ojos ylos dejaba apartados forman-do un espeluznante grupo deglobos. Después, mis dedosregordetes espachurrabancada una de esas gelatinosasesferas y aquel sonido entrecrash y glup hacía que meestremeciera de placer. Desu interior extraía unas

abisales perlas nacaradas,que ni las más recónditas os-tras del Pacífico podrán jamáslucir.Con ellas fabricaba unas lin-das pulseritas para Violeta, laniña guapa. A ella le fascina-ban todas aquellas joyas queyo le regalaba, y preguntabacon insistencia el origen deaquel secreto tesoro que sóloyo conocía. Jamás lo confe-sé, pues algo pérfido parecíaocultarse bajo el velo de migenerosidad. Sin más, Viole-ta lucía mis reliquias con unrostro esplendoroso mientrassus ojos centelleaban deemoción.Así fue como un día el terrorasaltó despiadadamente mivida. Pues aquellos ojos, losde Violeta, la niña guapa, de-bían esconder la más precio-sa perla que jamás pudieraconquistar. La perla que re-movería mi perversa curiosi-dad infantil.

(Agosto 2009)

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JORGE LUIZ ANTONIOPoesia

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EstherEstherEstherEstherEstherRodríguezRodríguezRodríguezRodríguezRodríguezCabralesCabralesCabralesCabralesCabrales

Poema visual

¿Por qué a mí?

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¿Por qué te escapas de mis lamentoscuando todos me escuchan menos tú?¿Por que me dejas a oscuras, cuando eres túla que me alumbras el camino?¿Por qué me haces llamarte a gritos, cuando siempresusurrábamos o con las miradas nos lo decimos todo?¿Por qué te escondes? ¿Para que no te vea?¿Por qué prefieres ser sombra? ¿Para que te imaginetoda la vida? Es pura ilusión y pura imaginación...¿Por qué te escribo a oscuras cuando fuera hay sol?.¿Quien te pule las ideas?.¿Quien te separa las palabras de las ideas?.¿Quien te dice la verdad?¿Quien te lo toma en serio?.¿Por qué te empeñas en creerte las ideas de los demásen vez de las tuyas propias?Siendo sombra…¿Se puede ser ayudante de la soledad?¿De las ideas?¿Quien lo necesita sin ser visto?Tú elegiste ser sombra y yo el que te espera.

SOMBRA

SombraJuan Manuel Álvarez Romero

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Odio tus palabras.Odio este confuso amor.Necesito tu cuerpo.

Estación II -Estación II -Estación II -Estación II -Estación II -PielPielPielPielPiel

Amor y cariño.Pasión y (demasiada) frialdad.Tú y yo.

Estación I -Estación I -Estación I -Estación I -Estación I -DiferenciasDiferenciasDiferenciasDiferenciasDiferencias

Cartas de amor.Letras con promesas.Mentiras que ilusionan.

Seis estaciones (cuasi - no - haikus)

ANA PATRICIA MOYA

Estación III -Estación III -Estación III -Estación III -Estación III -VerdadVerdadVerdadVerdadVerdad

Estación IV -Estación IV -Estación IV -Estación IV -Estación IV -OtoñoOtoñoOtoñoOtoñoOtoño

Caen hojas secas.Cae fuerte la lluvia.Cae tu recuerdo.

Estación V -Estación V -Estación V -Estación V -Estación V -PrimaveraPrimaveraPrimaveraPrimaveraPrimavera

Tu lejana presencia.Nostalgia de un pasado.Primavera de recuerdos.

Estación VI -Estación VI -Estación VI -Estación VI -Estación VI -PoesíaPoesíaPoesíaPoesíaPoesía

Versos de torpeza.Versos de puro sentimiento.Aprendiz de poeta.

(Estos poemas son de “Bocaditos de Realidad”, Groenlandia, 2008)

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.

Nos queda la arena,

los dorados rayos del sol,

la breve espuma de cada ola.

Nos queda el recuerdo salado,

las fotos en sepia,

la amargura de la separación.

Nos queda África.

Áfricaor.

Poema de texto de Esteban Gutiérrez Gómez y

Poe

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Hey WorldAntonio K

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Acuarela de Ángel Sánchez Gerada

Charco

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Lopes de Vegas - Clones 7 Paco Sevilla

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Sangre, voracidadde sangre de mi padre que me enciende las sienes;sangre, reiterada sangre,la sangre que en mi espíritu se encarna.Sangre estéril que me atormenta en la atadura,crucificada sin poder escaparaunque me hundaen aquellas aguas que prometen el olvido,que buscan quienes pecan,pero para mí,no hay remanso,no hay paz;porque vaya donde vaya,en cualquier vida,en cualquier muerte,conmigo te llevo.

ORLI GUZIK

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La tumba de mi padre se limpia de arcilla, de sangre,de melancolía,al deshacerse en llanto el cielo que llenar quierede clemente olvidola laguna Estigia,que mi almaroída y maltrecha,ignora si debe cruzar.

Más aún: si me sumergiera en sus aguasteñidas de rojo ahora,de tu olvido estoy vedada.Aun si alcanzase la ribera tan temida,pero donde me aguardanlos patriarcales brazos protectores,me llevaría el polvoque en mis pies desnudosdejó huellatu insobornable presencia,cuando penetró de raízen los siete halos de mi sangre.

(Del libro Más allá del Portón de hierro)

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SARAY PAVÓN MÁRQUEZEgonarcisismo al agua by ENGELKE

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Un común poema de amor

Entreabriendo los restos de un susurro,Asimilo los sueños pasados,

En un corazón cansado.Bañados en la sed de un beso

De la sinfonía lúgubre de los días,Que ha querido.

Que ha anhelado.Esperando con el más cálido rezago,

Tomar tu mano,Bajo un cielo azul,

Perpetrado de íntimos ocasos,Destilando aromas de esperanza,

De los labiosBañados en la sed de un beso,

Comprimiendo el néctar desolado,¿Te ofrezco el corazón?

¿No lo han dicho varias veces?

Permíteme mientras camino entre tus ojosHablarte con la claridad,

Amante de mis indolencias.Consideraba tal vez,Envainar mi arma,

Y sucumbir hacia tu cuerpo,Con la más hermosa gracia,

Solamente para fundirnos en un misterio pasional,Deleitado por una danza cortesana.

Pero irrumpió con tesón,Un crimen delator,

Separando necesariamente mi abismal deseo,Y yo, arribe trincheras desoladas,En la improvisación de la carne,Regando mi cuerpo de la sangre,

De lo que allí hablaban.Mientras tú vestías,

Tus ganas,Con una simple palabra.

(Porque amores que matan , nunca mueren. Joaquín Sabina ¨Contigo¨)

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FABIO ANDRÉS DELGADO MICÁN

Amante mía,Los bolsillos cortos,

Medidos e el rigor de las noticias,Cediendo anhelos por dinero,

Cediendo versos,Por destellos,

Resguardando el hambre de los momentos,Dormitando asperezas que no se dictan con recelo.

No quiero amores comunes,Ni poemas diligenciando raíces solubles,

No pretendo regalarte estrellas,Ni mucho menos bajarte lunas,Cómplices de luces inmaculadas.

Por la premura.

Amante mía,Que se ha dicho de todo en el arte,

Y que el amor es más fuerte,Y que la vida es demasiado bagaje,

Pero yo,Mas con la poca inocencia febril solo pido,Que tomes mi mano ante tanto talante,

Ante los días presidiarios,Ante los momentos arraigados,

Las invasiones de titanes,Y las sillas prestas a ser monopolizadas,

Y cuando las hordas carezcanDe naturaleza extraña,

Ámame,Bañada en el sudor de la palabra,

Más si acaso las dictaduras masificadas nos separan,Y las etiquetas nos desplazan,

No pretendas un poema de amor común.Ni mucho menos un amor proscrito,

Que ya las rosas calcinadas de un fuego susodicho han sido,Que ya los aromas se han transformado

en áridos campos de estallidos.

Ya la épica ha desaparecido,Ya los acordes de poetas románticos

Se han dilatado en las melodías profundasDe un prófugo destino.

Ya la hora,El orgullo,La pasiónY el brío.

Han muerto en las destiladas discusiones,De una apariencia destilada,

En la calma de una noche roja y sosegada.

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en su origenmás cómplice que bellaca;en semejante orden pasajero(nada más que un vacío de niños)las grupas sublimesde todas las plegadas aceras.

Entonces, y sólo entonces,nos corresponderá sin duda hablar de todoaquello que no hemos visto

y guardar algunos granos de arena en el vientre de las preguntas(para que parezca que todavía no es tan tardey que tenemos mares de penas).

Sí, ciertamente, un iterativo suponer de cantinela,un manuscrito sin prisas en una calle cualquiera,puede que tras pausas indebidas,quizás al borde de alguna entrega.

Las trizas del futuroañicos desoladossalpicando mis pies.Un viento en el jardíndemasiado frescodespierta al limonero,mientras la lluvia insiste en mojarla piel de las estatuasa las que besa Camilo.Yo procuro que ningún rayoparta a mi hada escondiday procuro quecada uno sueñelo que le dé la gana .

Roser AmillsSupongamos a la naturaleza

El besador de estatuas

(29/09/09)(dedicada con todo cariño a

Camilo de Ory, poeta malagueño)

Ester Fenoll García

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POEMA Y FOTOMONTAJE DE DANIELYÁÑEZ GONZÁLEZ-IRÚN

La emociónes una es una es una es una es una ececececec = = = = = ua ua ua ua ua + + + + + ciónciónciónciónción imperfecta imperfecta imperfecta imperfecta imperfecta

de segundo grado que pierde su incógnita con la primera nómina de trabajo.

Algunos, los más osados algebráicamente,logran con el tiempoy mucha disciplinay sueñosdevolverle su x correspondiente.

Moraleja:Hay especies homínidasque no es aconsejable que se ex = tin + gan. (Antología «Apoética» 1994-2009)

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EL FAROAna Zar

4 de enero de 1796

Todo sigue tranquilo. Este es midestierro, el que yo escogí, paraescapar de esta sociedad deca-dente y corrompida. Mi noblezafue el sino que marcó mi caminoy me llevó hasta aquí. Hoy es-toy sólo. Sólo, un sonido armó-nico que hace que recupere elequilibrio. Como me dijo DeGrät, el farero tiene la obligaciónde escribir el diario de a bordo, yesta tarea me ayudará a que lomalsano que permanece en mí seevapore. Sólo no puedo hacerdaño a nadie, ni a mi mismo…

5 de enero

El cielo azul, las gaviotas pes-cando en el ancho mar, esto esuna maravilla de la naturaleza…Un barco se aproximó al faro,pero no paró. Y la luz vigilante,que apacigua al viajero errante,sigue alumbrando…

7 de enero

Violencia solo desencadena vio-lencia… Pero no me quedó másremedio… Era joven, guapo yrico, su padre influyente, pero

yo lo era más. La razón era mía.No se deben desvelar los princi-pios de la “Gran Unida”… Eranoble ,como yo, pero novicio. Lomaté por divulgar nuestro secre-to de la logia. Fué un acto de de-fensa, que no es cuestionable.Pero hoy estoy aquí. Más mehubiera valido matar a esos hara-pientos irlandeses cuando seapoderaron de mi casa, estabadeshabitada, pero era mía… Esohubiera sido un acto de honra,defensa de mis dominios… Fuíjuzgado por un tribunal de justi-cia especial. Y eso que habíaaportado anteriormente dinero ala leva para ayuda del ejército.Fuí castigado a pesar de mi linajede sangre, pero escogí este des-tierro, lejos de esta sociedad res-quebrajada.

10 de enero

La niebla cae como un telón defondo. No distingo nada, ni la se-paración entre el mar y el cielo.Constancia, tengo que escribir.No me queda otro remedio. Ade-más, es un terapia que descargatoda la negatividad que hay enmí… tengo que escribir… hastaque venga el perro, buscando mi

compañía, sacándome de mi abs-tracción debajo de la lámpara deaceite…

12 de enero

¿Cuántos días puede durar esto?Espero ver pronto el sol o unanube, algo diferente de esta den-sa atmósfera que contamina elespíritu, aunque sea un sol abra-sador que funda esta torre delaverno…

14 de enero

La niebla sigue. Oigo ecos deesta soledad. ¿Podeís compren-der? Es la única manera de rom-per el silencio, agudizar el oido,para percibir sonidos aunque nosean reales. ¿O lo son? Igual fuelo que escuchó el anterior farero,y por eso perdió la razón.¿Tambien me pasará lo mismo?

18 de enero

Ayer de noche no pude dormir.Esta vez no fue motivo el habi-tual insomnio. Los elementosenfurecidos fustigaban sin treguael minúsculo faro, olvidado de lamano de Dios, en medio del mar.

Adaptación del cuento inacabadode Edgar Allan Poe

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Los relámpagos alumbraban másque el extenuado foco vigilantede 24 velas. Los truenos retum-baban hasta el interior de mi ce-rebro. El perro lloraba a mi lado.Estaba sólo, con esta única com-pañía, y lo abrazé fuertementeinfudiéndole confianza, mientrasen mi interior el miedo iba calan-do profusamente. Por la mañanala tormenta seguía flagelando esterefugio aislado...

25 de enero

Han pasado más detres semanas desde mí llegada alfaro Eddystone. Los víveres em-piezan a escasear y la balandraque tiene que traer elhabituallamiento cada quincedías , no regresará hasta que eltiempo mejore. Y yo no puedoni pescar...

27 de enero

El ulular de la tormenta penetraen mi aletargado cerebro. Sólo,estaba sólo. Pero ahora, esta vie-ne como un fantasma del pasadodisfrazado de locura… y el mie-do escala esta torre infernal, su-mergiéndola en medio del mar.Estoy a pocas millas de la costa,pero sólo, con mi miedo, y nadieviene a auxiliarme. Parece unavenganza de Dios, o del demo-nio. Estoy en el purgatorio, contoda la furia azotando este inde-

fenso faro. No creo que sus ci-mientos aguanten tantos emba-tes… Y el dolor del estómago quepide su ración…

28 de enero

Es la mayor tormenta que he vis-to. Parece que la columna no va asoportar tantas embestidas. Lasolas cubren el faro y hasta oigocomo se resquebraja. ¿O será elmiedo? Cuando se incendió elfaro una vez, tardaron 10 días envenir a rescatar al farero.¿Mepasará lo mismo? Tengohambre,sed y miedo… ¿Cuan-do vendran a rescatarme? Mequedé sin comida. No puedomorir de hambre… Solo estamosmi perro y yo, en medio de lanada, donde la moral y la razónse pelean constantemente.

1 de febrero

Es un infierno mi vida. No me haquedado más remedio… la razónprevaleció. Yo tenía que subsis-tir. Me miraba con sus enormesojos, pero era él o yo. Ahora acos-tado, pienso que hice lo que te-nía que hacer. Lo volvería hacer.Vosotros cuando lo leais locomprendereis.

3 de febrero

No tengo miedo a la muerte, soloal castigo divino. Oigo el rugido

de esta naturaleza salvaje que gol-pea sin contemplaciones mi escuá-lida morada.

Mi mano tiembla, y oigoel aullar del perro, pero esto no esposible. ¿O está todo en mi cabe-za? Ya hace dos días que acabé todala comida o, mejor dicho, mi mas-cota, la que me quiso más que nin-guna persona y me alimentó hastadespués de muerto.Ya no me que-da agua potable. Estoy sólo y aban-donado de la mano del destino, ro-deado de abundante agua sin poderolerla ni beberla. Y ésta situaciónparece no querer acabar.

4 de febrero

Ya no oigo la furia de la tormenta.Me he asomado fuera y el día estátranquilo. Con el telescopio mirépor si llegaba algún barco, peronada asoma.

Ya no quiero seguir es-cribiendo. Mi mano no me deja. Solome queda una solución para justi-ficarme ante Gratz…

Mi mano tiembla terri-blemente. Tengo que hacerlo. Co-menzaré con los dedos que sujetanla pluma. No hay delito. La razónvolverá a prevalecer.

(ver cuento de E. A. Poe)

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DESAPARICIONESMiguel Ángel Gara

HUESOS ENTRELAS ALAS

AMANECÍ Y NOFUÍ LUZ

CEMENTO DE LUZ LUEGO

EL MORDISCO

ESCRIBIR DETRÁSDE LA PALABRA

CUCHILLA CERRADA

AL SUEÑO VOLVISTE

ALAMBRE DE VIDA

EL MAR NO ESFUÉ Y SERÁ

La muerte embisteel deseo.Lámpara profundaque siempre espía.Los soldados recorrenlas fronterascomo labios desnudos.Hay un diminuto perdóndespués de la tortura.La puerta en celoacumulatristezasante la cámara de gas.La globalización exigesombras.Trazan su sino en los TLC,en el euro o el dólar,en la caída anónima…

Sigue muriendo la vida.

Labio desnudo Miguel Fajardo Korea

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Viajeros

Mª Carmen Martínez Galindo

Son tus manos las que fluyen por mi cuerpo,acariciando mi piel, inyectando calor.

Caricias.Caricias que los ángeles envidian.

Tus labios, compases suaves,traen música a mi boca.

Música sublime, tus besosvibrando sutilmente.

Envuelta en tu cuerpo,sintiendo todo en la nada.

Deslizas tus manos suavementepor mi espalda.

Abrazados.Abrazos, caricias que los ángeles envidian,

pues son ángeles,tú y yo somos en carne,

de dulces besos de labios húmedos.

Tu y yo somos esencia,dibujando en nuestros lienzos,

tatuando caricias en nuestra piel.Perfora mis sentidos con tus labios.

.

El tiempo no contiene nada.El mar nos acompaña.

Ahora si, el mar nos abraza.Ahora si, el mar nos protege,

pues los ángeles nos envidian.Y su envidia agita las mentes de los que no entienden,

de los que no entienden nuestros abrazos.Amor que perfora toda carne,

amor que perfora toda materia,amor que perfora toda esencia,amor que permanece en esencia,

amor que emana libremente,más allá de nuestras caricias.

Amor que encuentra la verdad nuestra,amor que se funde en nuestra piel,

sellando nuestras almas encontradas tras largas vidas,vidas y vidas que ahora se unen

Sigue acariciando mi alma,ahora desemboca el amor en nuestros labios,

ahora desemboca el amor en nuestros cuerpos,ahora el amor fluye libremente.

Somos viajeros de esencias,en donde ya no existen palabras

donde posar en ellas nuestro amor.

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Antonio Linares Familiar(De Convicciones)

Como un roce en la pestañaComo un roce en la pestañaComo un roce en la pestañaComo un roce en la pestañaComo un roce en la pestañala imagen de otra piella imagen de otra piella imagen de otra piella imagen de otra piella imagen de otra pielse extiende sobre tantos despertaresse extiende sobre tantos despertaresse extiende sobre tantos despertaresse extiende sobre tantos despertaresse extiende sobre tantos despertaresllenos de vacío.llenos de vacío.llenos de vacío.llenos de vacío.llenos de vacío.

El hielo del metalEl hielo del metalEl hielo del metalEl hielo del metalEl hielo del metalacaricia el calor ausente bajo la sábanaacaricia el calor ausente bajo la sábanaacaricia el calor ausente bajo la sábanaacaricia el calor ausente bajo la sábanaacaricia el calor ausente bajo la sábanacuando aquella boca se diluyecuando aquella boca se diluyecuando aquella boca se diluyecuando aquella boca se diluyecuando aquella boca se diluyeen un vaso de otoño.en un vaso de otoño.en un vaso de otoño.en un vaso de otoño.en un vaso de otoño.

En el silencio de la gargantaEn el silencio de la gargantaEn el silencio de la gargantaEn el silencio de la gargantaEn el silencio de la gargantabrota el horizonte de mi naturaleza,brota el horizonte de mi naturaleza,brota el horizonte de mi naturaleza,brota el horizonte de mi naturaleza,brota el horizonte de mi naturaleza,observo la línea del cielo en el paladarobservo la línea del cielo en el paladarobservo la línea del cielo en el paladarobservo la línea del cielo en el paladarobservo la línea del cielo en el paladarcon toda su noche en esta víscera.con toda su noche en esta víscera.con toda su noche en esta víscera.con toda su noche en esta víscera.con toda su noche en esta víscera.

Jamás imaginé que la tierraJamás imaginé que la tierraJamás imaginé que la tierraJamás imaginé que la tierraJamás imaginé que la tierrase fundiera,se fundiera,se fundiera,se fundiera,se fundiera, tan suavemente, tan suavemente, tan suavemente, tan suavemente, tan suavemente,con mi carnecon mi carnecon mi carnecon mi carnecon mi carne en descomposición. en descomposición. en descomposición. en descomposición. en descomposición.

La sombra del inciensoLa sombra del inciensoLa sombra del inciensoLa sombra del inciensoLa sombra del inciensobebe las cicatricesbebe las cicatricesbebe las cicatricesbebe las cicatricesbebe las cicatricesque la negación del rezoque la negación del rezoque la negación del rezoque la negación del rezoque la negación del rezodejó sobre mis hombros.dejó sobre mis hombros.dejó sobre mis hombros.dejó sobre mis hombros.dejó sobre mis hombros.

Aprendí:Aprendí:Aprendí:Aprendí:Aprendí:las heridas no se calman con flores,las heridas no se calman con flores,las heridas no se calman con flores,las heridas no se calman con flores,las heridas no se calman con flores,sino con la raíz del momento diario.sino con la raíz del momento diario.sino con la raíz del momento diario.sino con la raíz del momento diario.sino con la raíz del momento diario.

PALABRaRDIENDO

Para María Espejo

Este raro lenguaje que nos hablacuando crepita, como los avionesle dictan a este cielo otros sentidos,se enciende. En el silenciola dádiva es mayor. Atenta, la horase agacha. Hay que beber.La sed es una voz que, muy severa,sacian centelladoras las centésimas.Seguras de su azar, hoy hay palabrasque saltan las altísimasamargas diluidas blandas simasdel sol. Contra la furia,felicidad. Contra el espanto, espejos.Se está acercando lentamente unacarretera distinta: donde anteseran barreras, busca ahora las bocas.A veces hay que arder para entenderse,otras hay que entender para el incendio.La llama es en la escucha donde nace.Si no la tocases cuando te quemas.

Gonzalo Escarpa

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Quelqu´un invente son histoirepar delà la fureur et le bruit... Claude Esteban

Intramurosdice una vozmí propia voz,

esa voz tal vezque me visitapor la tarde, cuandome ausento sin saberlode mí,

esa vozque a mi regresome devuelve invertidala imagen de mi imagen,

esa voz que inventa yque me inventa, quemás allá del ruido,más acá de los umbralesse despojauna a una de todaslas máscaras,

esa voz…también es mi voz…

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Un poema visual y otro de texto de ÁNGELA SERNA

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Inhumaciones

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Poema visual de

Agustín Calvo Galán

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SAN SILVESTRE

Terminaba la nochevieja insensataen el funeral del patriarca,la nochevieja dondejugabas a la ruleta rusa (naciste para ser mascota)y pensabasque con un desprecio lograrías mi aprecio.

No contaba ni con tutremebunda dislexia(papeaste un containerpara abrir un rosbif)No contaba con tuenvejecer cinco añosen veinte minutos ala espera del proyectilinexistente.

Escapé mientraschillabas que el cineno es lo que era,ahora todos son feosN

ochs

vie

jas

del p

atri

arca

Suite poética

AÑO NUEVOy sonaron las campanasde apertura. Adiós a losaristotélicos añosnoruegos, adiós a tupresencia corriendoentre arbustos expresionistasjaleados por voces emocionadasde cambios horarios en pueblossin prisa.

El camino no ardíaante la lejana pirotecniacontraria al cambioclimático, aceptaba mispasos y oía la infinitamelodía mirlealuchando contrael cariz urbano, conscientedel don de ignorarruidos humanos producidospor la voz verbal.

Me senté con vistasal molino.Se hizo la luz....LA CANCIÓN DEL TRAVESTI

¿Sigo?¿Cómo?Cien travestis por barrapecho en popa a toda juergano corta falda sino vuelaese travesti arlequín, Mabeltravesti la llaman, en todobar conocido, por sushormonas temido en todafiesta sin fin,

(Nota: Las Nocheviejas del patriarca Nocheviejas del patriarca Nocheviejas del patriarca Nocheviejas del patriarca Nocheviejas del patriarca fueron el punto de partida delproyecto musicopoético Loopoesia Loopoesia Loopoesia Loopoesia Loopoesia, creado por Neill Higgins y JordiCorominas i Julián y llo publicado aquí es una selección de la suite,cuyo poemas completos, lógicamente, van encadenados.)

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Jordi

Coro

min

anas

i Ju

lián

IMPOSIBILIDAD DE LA BEATITUD

Vi rojo amapola, rosella, ababolera, pep-perepep,pipiripip, quequerequec, gallaret, paparola, puput,gallarets, quiquiriquics, roella, rovella, gaigallaret,gallet, gall, cacaraquec, quicaraquic o paparota, verdeespiga incadescente, la rueda giraba y el canto de lospájaros confundía la realidad con un leverecuerdo de infancia en Vandellós.Cerré los ojos. Los abrí y sentíla maravilla, anulación deespíritus ciudadanos paraaislarme de todos y sentirmesolo, ser integrado dentrola gran y pura creadora. La beatitud aconsejaba humo.Un falso sol de cartulinabrillaba más que elmechero sin piedrapara la hierba.

Pensé en unaconspiración dela naturaleza parano enturbiar suarmonía, peroel politono medevolvió almundo con piesen el suelo.

TRANSICIÓNTRANSICIÓNTRANSICIÓNTRANSICIÓNTRANSICIÓN

Eras tú.¡Dios te maldiga!Ignoré tu llamada,desee la desaparicióndel sonido, ejecuté

zancadas de ambición,atisbé carteles sinletras y la oscuridadreapareció congorrinos en celo,¡circuncidados!.

El pastor Nicolaiobró el milagro.¿Puedes besar y tocarla batería?Nunca lo probé, perosi quieres podemosjugar con tus gaseosas.

Son para los cerdos, tengo40 tacos de jamón peroaún me conservo, mi barbaegipcia es el índicenecesario para alcanzartu meta, no seascaballo cuandopuedes ser caballero,prescinde de arco irisadolescentes.

CALAMBRES CON CALAMARES

no te vayas a los cerrosde Úbeda y recuerdaque cuando ellate abandonóen la insensata nocheviejadel funeral del patriarca, tocabaen el club de tarde, trabajandode botones por la mañana sinSu capa de sufridor del 1,2,3cha cha chashake shake snakesi quieres respirar vuelveal asfalto multicolor.(No pienses que soy tu madre)Civilización y frío industrial.

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ESCRITORIO FABRICADO PARA THONET,

DISEÑADO HACIA 1933, FABRICADO EN 1993

Se reclina sobre la mesa con mirada incandescente.Piensa en el tiempo perdido, el que no vuelve ni a tientas,el que no podrá comprar con las migajas de su salario estéril.Las palabras son tránsitos hacia lo invisible.En ellas se refugia, airada,haciendo un esfuerzo por sonreír a lo que no acontece.Está sola, como hace años lo estuvo,el mismo rictus en los labios,la tensión que no abandona sus dedosen busca de una copa que la salve.Es la misma muchacha que aguardaba en un rincónen aquel tiempo,impasible, sedienta por ver el mundo,por conocer el dolor,por agitar holgadamentetodas las puertas.Es la misma que cometía actos desesperadoscomo rúbrica voraz,la misma que en los asientos traseros del cinepacía muy despacio la vida.

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Laia López Manrique

Y sin embargo ahora sabeque sus manos no son nudos ni raíces,que su cuerpo afiladoes un cuerpo más entre cuerpos que se elevany caen a ras de sombra,uno más entre esos ángeles biliosos que buscan el cieloy se tienden como tablas en el agua,deseando en secretotransformarsealguna nocheen alimentoparanáufragos.

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Negrita

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Regaliza

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El barniz de los cuerpos espigadosComo el rojo y azul de Rotkhouna pareja crece intercambiandosus solitarias posiciones.Islas que se contemplanen infinitas formas de algún modoreflejadas en los tristes y largosbrazos que no los unen, en los donesque sus ojos cerrados les revelan.En los labios cerrados acarician el ecode algunas superficies que basan su existenciano en aquello que muestran, ni en aquelloque parecen mostrarnos, sino en toda la fuerzaque las manos no pueden retener en el margendonde vibran, inmóviles colores, como juncos al viento,con desnudo ropaje, por todo lo inefable. Rubén García Cebollero

(Poema escrito para la pintura deSalvador Moreno Valencia quelo acompaña)

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Me gusta imaginarla en blanco y negro, menuda y delicada, corriendo por la ribera del Sena;imaginar el repiqueteo de sus tacones de aguja mientras cruza el Pont des Arts y se vuelve parasaludarme sonriente y soplando hacia arriba ese flequillo negro tan parisienne, con la manitaenfundada en un guante de seda. Así me gusta imaginarla, pero ella es Manuela, más conocidacomo Vanessa, y lo que cruza en realidad no es el Sena a través del Pont des Arts sino la M-30a través de una pasarela de hierro ya oxidado que colocó el ayuntamiento hace unos años;rumbo a su casa al otro lado del Manzanares después de menudear algo de caballo a losyonquis del barrio para que pasen la noche. Allí la espera su madre orgullosa al lado de una ollaexpress humeante. Ya están las lentejas, dice al tiempo que sumerge el cucharón en el potajemarrón espeso.Chof. Me gusta imaginarla comiendo unos crepes en la terraza de un bistró delMontmartre: el plato sobre un mantelito de cuadros rojos y blancos, dando un sorbo a cada ratoa una fina copa de vino francés. Después un cigarrillo de señorita, ponerse la boina verdeoscuro, la bufanda roja y callejear envueltos en el otoño charlando hasta llegar a casa. Peroesto es lo que hay: las lentejas de su madre con unos trozos de chorizo, el plato de vidriotransparente y un mantel de plástico blanco amarilleado. Después la colocaré en una esquinatras acariciar su pelo grasiento.

Menuda mierda, ¿verdad? Aunque he de confesar, en petit committe, que yo no soy Jean Paul Belmondo en aquella películade Godard, ni sé morder ni dar vueltas a un cigarrillo Gitanes entre mis labios –que no soncarnosos sino escuálidos- como Jean Paul persiguiendo a Jean Seberg. Solo soy Avelino, chuloputasdel sureste de Madrid, y aprendí a escribir así de bien leyendo el Marca y las crónicas taurinascon un solysombra en la mano apoyado en las barras metálicas de las tabernas de mi barrio,inmerso en el humo y el sonido de la máquinas tragaperras; aunque siempre he soñado conconocer París y a sus putas, y perder allí la cabeza. Mi principal ocupación por el momento, ymientras permanezca aquí y no vagando a la deriva por la capital de Francia, es soltar aManuela, digo Vanessa, cada noche para que se saque algo de dinero, la pobre, que con lo de ladroga no tiene bastante, y luego darle una petite paliza para que me entregue el dinero querecauda y no se olvide de que la quiero, ma petit cherie.

SERGIO C. FANJUL (escritor diletante)Un proxéneta francófilo

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V V V V V(Del libro recientementepublicado CASA DE AIRE)

No era tan fácilllegar y escucharel silencio inmenso,apretar las manoscontracuerpos helados.

No era tan fácilllegar y no ser nada.

FRANCISCO CENAMOR

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POEMA 108POEMA 108POEMA 108POEMA 108POEMA 108Antes de saquear el cieloPropongoSaboteemos primero el infiernoNo informemos de nuestros planesQue el demonio se entere por la prensaQue tenga que preguntarQue acabe por ponerse al teléfonoPara hacer frente a las quejas del mismo DiosSobre violaciones de ÁngelesSobre alas de plumón arrancadasDe responder por las llaves robadasQue les obliga a dejar abiertas de par en parLas puertas del cieloComo para que ahora entre cualquiera

ÓSCAR ALBERDI

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CRÁTERESLos círculosLos círculosLos círculosLos círculosLos círculosque tatúanque tatúanque tatúanque tatúanque tatúanlos vasoslos vasoslos vasoslos vasoslos vasosen la mesaen la mesaen la mesaen la mesaen la mesano son esposasno son esposasno son esposasno son esposasno son esposasque me anclanque me anclanque me anclanque me anclanque me anclana tu piela tu piela tu piela tu piela tu pielson cráteresson cráteresson cráteresson cráteresson cráteresque he abiertoque he abiertoque he abiertoque he abiertoque he abiertopppppara rara rara rara rara respirarespirarespirarespirarespirar.....

ÁNGEL MUÑOZ RODRÍGUEZ

RAQUEL MACHÍN

MIEDO

tengo miedotengo miedotengo miedotengo miedotengo miedoinfinidad de vecesinfinidad de vecesinfinidad de vecesinfinidad de vecesinfinidad de veces

tengo miedotengo miedotengo miedotengo miedotengo miedo

pero soy incapazpero soy incapazpero soy incapazpero soy incapazpero soy incapazno valgo para mostrarlo en públicono valgo para mostrarlo en públicono valgo para mostrarlo en públicono valgo para mostrarlo en públicono valgo para mostrarlo en público

el puñetero miedoel puñetero miedoel puñetero miedoel puñetero miedoel puñetero miedo

lo guardolo guardolo guardolo guardolo guardo

lo ingierolo ingierolo ingierolo ingierolo ingiero

mi miedomi miedomi miedomi miedomi miedo

y cuando llego a casay cuando llego a casay cuando llego a casay cuando llego a casay cuando llego a casafroto bien los calzoncillosfroto bien los calzoncillosfroto bien los calzoncillosfroto bien los calzoncillosfroto bien los calzoncillos

para borrar sus huellaspara borrar sus huellaspara borrar sus huellaspara borrar sus huellaspara borrar sus huellas

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el Támesis no es un ríoes una fría cicatriz que avanzaentre manos de traficantesy mendigos con título de noblezaque avanza entre la nieblaese abrigo de los solosesa respiración de un dios tuberculoso

el Támesis no es un ríoes una cicatriz que busca el solexistente sólo en los observatorios astronómicosen el himen de una princesamuerta de tedio entre sus joyasen la flema de plata que calienta la heroína

el Támesis no es un ríoo sí lo es para absurdos piratasque perdieron la noción del marpara apurados turistas

que hacen fotos tanto como respiranpara solitarios heráclitosque rentan por horala mujer de sus sueñospara peces hambrientosnarcotizados por la mugre

el Támesis no es un río ¡no!es un acertijopara dar con el centro del laberintodonde se escondeel más humano de los minotauroRO

DRIG

O G

ALA

RZA

LLLLLONDRESONDRESONDRESONDRESONDRES

De

Bitá

cora

27

(inéd

ito)

No digas nada.Que las palabras no borrenla sonrisa esculpida en tus labios.

No digas nada.Y dame quince minutospara acercarme a un fotomatón,hacerme cuatro fotografías,rellenar los impresos necesariosy solicitar la nacionalidad en tu boca.

No digas nada.Que la lengua esalgo más que un idiomay yo estoy hartode himnos y banderasy falto de besos y caricias.

NNNNNO O O O O DIGDIGDIGDIGDIGAS NAS NAS NAS NAS NADADADADADAAAAAEduardo Cruz

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TTTTTambién han coambién han coambién han coambién han coambién han colaborado en este nlaborado en este nlaborado en este nlaborado en este nlaborado en este númerúmerúmerúmerúmero o o o o 2 de la rev de la rev de la rev de la rev de la revista ista ista ista ista PPPPPoe +oe +oe +oe +oe +YYYYYooooolanlanlanlanlanda Pda Pda Pda Pda Pérez Hérez Hérez Hérez Hérez Herreras erreras erreras erreras erreras Escritora, Poeta Visual y Experimentalista madrileña

VVVVViiiiicente Gutiérrez Escudercente Gutiérrez Escudercente Gutiérrez Escudercente Gutiérrez Escudercente Gutiérrez Escudero o o o o Poeta Visual y experimental madrileñoMiguel JMiguel JMiguel JMiguel JMiguel Jiméniméniméniméniménez-El Tez-El Tez-El Tez-El Tez-El Tallallallallaller de Zener de Zener de Zener de Zener de Zenón ón ón ón ón Poeta Visual y Pintor sevillano

Javier Esteban avier Esteban avier Esteban avier Esteban avier Esteban Periodista, Poeta y Narrador de Alcalá de HenaresConcha Puzas Concha Puzas Concha Puzas Concha Puzas Concha Puzas Ilustradora murciana que hace honor a su nombreJosé Antonio Martinez Muñoz José Antonio Martinez Muñoz José Antonio Martinez Muñoz José Antonio Martinez Muñoz José Antonio Martinez Muñoz Periodista y Poeta murciano

Fernando Aguiar Fernando Aguiar Fernando Aguiar Fernando Aguiar Fernando Aguiar Poeta Experimental portuguésCristina Morano Cristina Morano Cristina Morano Cristina Morano Cristina Morano Poeta y Diseñadora murcianaAgustín CalAgustín CalAgustín CalAgustín CalAgustín Calvvvvvo Galán o Galán o Galán o Galán o Galán Poeta Visual barcelonés

Luis Luna Luis Luna Luis Luna Luis Luna Luis Luna Poeta que trabaja desde MadridCarmen RamírezCarmen RamírezCarmen RamírezCarmen RamírezCarmen Ramírez Ilustradora de MulaAlma Aguado Calvo Alma Aguado Calvo Alma Aguado Calvo Alma Aguado Calvo Alma Aguado Calvo Creadora erranteJacques Percipied Jacques Percipied Jacques Percipied Jacques Percipied Jacques Percipied Poeta vallisoletanoFrancisco Cenamor Francisco Cenamor Francisco Cenamor Francisco Cenamor Francisco Cenamor Poeta madrileño

Andrés Moon Andrés Moon Andrés Moon Andrés Moon Andrés Moon Fotógrafo madrileñoMaribel Úbeda Maribel Úbeda Maribel Úbeda Maribel Úbeda Maribel Úbeda Fotógrafa murcianaLucien Grievier Lucien Grievier Lucien Grievier Lucien Grievier Lucien Grievier Poeta vallisoletanoSergio C. Fanjul Sergio C. Fanjul Sergio C. Fanjul Sergio C. Fanjul Sergio C. Fanjul Narrador ovetense

Lola Soro Lola Soro Lola Soro Lola Soro Lola Soro Escultora de ArchenaSilvia Oviedo Silvia Oviedo Silvia Oviedo Silvia Oviedo Silvia Oviedo Poeta madrileñaÁngela Serna Ángela Serna Ángela Serna Ángela Serna Ángela Serna Poeta vitorianaJavier Flores Javier Flores Javier Flores Javier Flores Javier Flores Poeta chileno

Antonia AmoresAntonia AmoresAntonia AmoresAntonia AmoresAntonia Amores es autora de la mayores autora de la mayores autora de la mayores autora de la mayores autora de la mayor

parte de las ilustraciones parte de las ilustraciones parte de las ilustraciones parte de las ilustraciones parte de las ilustracionesfotográficas no firmadasfotográficas no firmadasfotográficas no firmadasfotográficas no firmadasfotográficas no firmadas

SeSeSeSeSeaaaaautorizautorizautorizautorizautorizala la la la la reprreprreprreprreproduciónoduciónoduciónoduciónoduciónsin fsin fsin fsin fsin fininininines comerciales comerciales comerciales comerciales comercialesesesesescitancitancitancitancitando prdo prdo prdo prdo procedenciaocedenciaocedenciaocedenciaocedencia.

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