SEIS POESAS

DE

GABRIEL FERRATER

SOBRE LA CATARSI

De qu serveix d'sser bon pare, si Maragall, que lo era pero de mes a mes era poeta, va imaginar que el vell luxuris, el comte Arnau, seria redimit quan una noia pura, molt simbblica-ment pura, cantara la cang deis jets impurs del comte. Posseida tamb, car aix ho deien al temps de Maragall, poetica-ment posselda, aquella noia, cable de parallamps, resorbiria el somnieig de Maragall, l'espetec d'impuresa, dins la trra del seu instint, dijcil-ment pur, des d'leshores. Redemptora. En ella la carn del comte es feia verb, amb Ventenent que el verb, de Maragall i no del comte, s'havia de fer carn, la de la noia. Tot plegat un joc cruel. La carn mes pura ja somnia. Val carn, sense l'empelt de la memoria d'una altra carn, senil. No vol mes verb.

A FAVOR DEL FUTUR

Quan tots dos serem vetts i grisos i ensonyats, no tindrem joc on arrupir-nos, car els jocs van apagant-se en l' aire teU, sense agror. Viurem en cases com les d'ara, joves mes que nosaltres, amb replans llisos i oberts com un palmell de negre. Les recances, com gotes de mercuri, lliscaran irrepressibles, per a perdre's en esquitxos escala avll. I tu, no trabaras mai prou nit en les ombres, prou records en la llum d'oli blanc, mai no estremida.

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Del no passat, del no volgut, d'aqestes coses deixades a mig fer, que podrs }er-nef El crit alt de reclam, l'assumpci del dente que no es paga, pero es viu del somni d'sser fie per a pagar-lo, no jan per tu ni jan per mi. Viurem entre quatre paris, sense sortides al passads antc, a la cultura de la compleci sempre possible. Hi haur tan pocs possibles en nosaltres, hi haur tan poc que no hagi estat, que no pode perdre mes temps, que no vull que te'm perdis ne perdre'm de ser ten. Vvne} i abroga'm,

FLORAL

La primavera del cinquanta-dos, les noies portaven bruses blanques i rebeques verdes, i pe carrer sentem el jresseig precipitat de jlors i julles on s'amaguen els negres cuirs de l'ametller. Vaig fer trenta anys, que tamb em semblen premufurs. Pero cap vent no en ja justicia. Romanen, jixats i eixuts, darrera de cada any que va venint, inconvincent, i ha de cobrir l'edat immerescuda, aquell verd agre i el blanc maldestre, el Pett vent en els carrers de noies jlors i jidles, el record que se me'n va, de tan conjs, cap al jutur, se'm ja desig, i la memoria em verdeja.

A U G U R I

"D'aqu cinc anys, ser ben maca", pens, i pens que s igual. D'aqui cinc anys, anant fot b, ntfhauria de ser igual que surtin noies o s'estronqun. S, una mica sencer, ni tant demano, si una mica mes desesperancat, pogus asseure'm al soja de vellut vermell, sense jumur ni passejar-me ni odior l'uixer polss que mira sempre el caixonet de serradures, o b si, aplanant-me sota el sol

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com una vella sargantana, sapigus no teir per urgent la cua, i acceptar la savia fatiga del nwny, ja estrangulada la impulsi cap a mes vida. Pero, no. La process s mes larga, i em caldr d'aqu cinc anys com ara} amar portant l'estendard d'exigencia, que no s que pesi molt, pero que t molt de balanc, i es ja pens de caminar pels adoquins tacis de cera, i acomplir amb prou equilibri el lent i sinus ritu d'anat vivint.

DESIST NT DE UHOMENATGE

De la lloanga, s curt el benefici que sabem treure'n, s s sincera. Els altres jan b si ens deixen sentir veits obedients a la manera nostra d'estimar-nos amb una estima polifnica, si es vol, pero amb el tema nostre, i no ens esqueixa la revulsi sorda d'un reclam a les garrigues de virtut incultivada que ells, vianants dominicls, traben obertes vora les nostres partions, i les Halles i les cangons que el vent ens porta ens son cruels com una minva de possessi.

"Bona ciutat per saque jar-la", va dir Blcher a Londres. La ciutat no va agrav-ia veritat profunda de l'amor d'aquell soldat. I tu, si em mires com ara, com dient-me que no vols ser el rei argiu, trepitjar la catifa roja i final, fins a una veritat de tu que no s la teva, i que et figures no s com de sagnant i trgica, no puc sino enrotilar caiifes, com faig ara.

LES AMIGUES

Des Schrecklichen Anfang. En direm dones bellesaf Per que adular aquest odi que ens emportaf I si dones mai no ve amb nosaltres, si mai sino de nosaltres no ho rebem,

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si ens concedeix tan poc, si es mostr, tan poc defereni, tan deslligat, i tan esquerp que ens cal encara anar estimant-nos quan no ens agrada ni en sabem, i si se'n va endins de nosaltres, que som lluny del nostre benefici, de la dolga cessi de la llum, i resseguim un are trencat i vague amb els utts t'ristos en a mullena repel, lent del vell anhel extenuat pero no dit, i si lot ens ho fem nosaltres, per qu no es doivem correr?

Noms les altres ens son amigues. No ens volen sincers. ni massa prop, ni proven d'allunyar-se perqu passem al primer terme. Ens volen al nostre lloc, on hem sabut posar-nos pe poc o molt de traga, mentidera que els anys ens han deixat. I venen, clares, i quan se'n van, ali que no era nostre no ho s, pero hem aprs a figurar-nos-ho.

SOBRE LA CATARSIS.Para qu sirve ser buen padre, si Maragall, que lo era, pero adems era poeta, imagin que el viejo luju-rioso, el conde Arnau, seria redimido cuando tina muchacha pura, muy simblicamente pura, cantase la cancin de los hechos impuros del con-de. Poseda tambin, que as decan en tiempos de Maragall, potica-mente poseda, aquella muchachaf cable de pararrayos, reabsorbera el ensueo de Maragall, el chasquido de impureza, en la tierra de su ins-tinto, difcilmente puro, desde entonces. Redentora. En ella la carne del conde se haca verbo, en la inteligencia de que el verbo, de Mara-gall y no del conde, haba de hacerse carne, la de la muchacha. Todo ello, %m juego cruel. La carne ms pura ya suea. Quiere carne, sin el injerto de la memoria de otra carne, senil. No quiere ms verbo.

EN PRO DEL FUTURO.Cuando los dos seamos viejos y gri-ses y soolientos, no tendremos fuegos a cuya vera acurrucamos, por-que los fuegos van apagndose en el aire tibio, sin acritud. Viviremos en casas como las de ahora, ms jvenes que nosotros, con rellanos Usos y abiertos como la palma de un negro. Las nostalgias, como go-tas de mercurio, incontenibles, resbalarn hasta perderse en salpicadu-ras, escalera abajo. Y t no encontrars nunca bastante noche en las

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sombras, bastantes recuerdos en la luz de aceite blanco, nunca estre-

mecida. Lo no pasado, lo no querido, todas esas cosas que quedaron a me-

dio hacer, qu podrs hacer con ellas? El alto grito de reclamo, la asuncin de la deuda que no se paga, pero se virue del sueo de ser rico para pagarla, no nos sientan ni a ti ni a m. Viviremos entre cua-tro paredes, sin salidas al pasadizo antiguo, a la cultura de la com-pleccin siempre posible. Habr tan pocos posibles en nosotros, habr tan poco que no haya sido, que no podamos perder ms tiempo, que no quiero que te me pierdas ni perderme al ser tuyo. Ven, y abr-same.

FLORAL.En la primavera del cincuenta y dos, las muchachas llevaban blusas blancas y rebecas verdes, y por las calles otamos el su-surro precipitado de flores y hojas en que se esconden los negros cueros del almendro. Cumpl treinta aos, que tambin me parecen pre-maturos. Pero ningn viento los ajusticia. Permanecen, fijos y enju-tos, debajo de cada ao que va viniendo, inconvincente, y ha de recu-brir la edad inmerecida, aquel verde agrio y el blanco torpe, el pe-queo viento por las calles de muchachas que eran flores y hojas, el recuerdo que, de puro confuso, se me va hacia el futuro, se me con-vierte en deseo, y mi memoria est en agraz.

AUGURIO."Dentro de cinco aos, ser muy mona", pienso, y pienso que da lo mismo. Dentro de cinco aosj si todo va bien, de-bera darme lo mismo que salgan muchachas o que se corten. Si un poco entero, no pido tanto; si un poco ms desesperanzado, pudiera sentarme en el sof de terciopelo rojo, sin fumar ni pasearme ni odiar al ujier polvoriento que est siempre mirando al cajoncito de serrn; o si, aplastndome bajo el sol como una vieja lagartija, supiera no te-ner por urgente la cola, y aceptar la sabia fatiga del mun, estran-gulada ya la impulsin hacia ms vida. Pero no. La procesin va para ms largo, y dentro de cinco aos, como ahora, tendr que andar sos-teniendo el pendn de exigencia, que no es que pese mucho, pero se vence con fuerza, y se hace penoso caminar por los adoquines mancha-dos de cera, y realizar con suficiente equilibrio el lento y sinuoso rito de ir viviendo.

DESISTIENDO DEL HOMENAJE.Es escaso el beneficio, que sabemos encontrar en la alabanza cuando es sincera. Los dems proceden bien cuando nos dejan or voces obedientes a nuestra manera de estimarnos, con estima que ser tal vez polifnica, pero cuyo tema

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ha de ser nuestro, y que no nos desgarre la revulsin sorda de un recla-mo a los chaparrales de virtud inculta que ellos; caminantes domini-cales, encuentran abiertos junto a nuestras lindes, y las risas y las canciones que nos trae el viento nos resultan crueles como una men-gua de posesin,

"Buena ciudad para saquearla", dijo Blcher en Londres. La ciu-dad no agradeci la verdad honda del amor de aquel soldado. Y t, si me miras como ahora, como dicindome que no quieres ser el rey argivo, pisar la alfombra roja y final hasta una verdad de ti que no es a tuya, y que te figuras no s cuan sangrienta y trgica, no me cabe ms que arrollar alfombras, como hago ahora.

LAS AMIGAS.DKS SCHRECKHCHEN ANFANG. LO llamaremos, pues, belleza? Por qu adular a este odio que nos arrastra consigo? Y si, pues, nunca viene a nosotros, si nunca lo recibimos ms que de nos-otros, si nos concede tan poco, si se muestra tan poco deferente, tan desligado y tan hurao que todava tenemos que andar querindonos, cuando ya no nos gusta ni sabemos, y si se va hacia adentro de nos-otros, que estamos lejos de nuestro beneficio, y seguimos un arco roto y vago con ojos tristes, en la mojadura repelente del viejo anhelo ex-tenuado pero no dicho, y si todo lo ponemos nosotros) por qu no dejcurias ya?

Slo las otras nos residan amigas. No nos quieren sinceros ni de~ masiado cerca, ni intentan alejarse para que pasemos a primer trmi-no. Nos quieren en nuestro lugar, donde hemos sabido situarnos gra-cias al poco o al mucho de habilidad mentirosa que los aos nos de-jaron. Y vienen claras, y cuando se van, lo que no era nuestro sigue no sindolo, pero hemos aprendido a figurrnoslo,

(Versin castellana del autor.) Gabriel Ferrater. Benedicto Matu, 56. BARCELONA

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