Versos RotosIsabel Holguín

Mayo de 2009

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Para Ana Torres Eguilaz

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estos poemas esta colección de papeles estamanada de pedazos que pretenden respirar todavía

estas palabras suaves ásperas ayuntadas por míme van a costar la salvación

Francisco BrinesJuan Gelman

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Convocadme la hiel, el ímpetu, la rabiaconvocadme el latido, la boca ávidael puñal en las manosconvocadme las venas sin caudallos secos arenales del almaconvocadme esa vidaa la que nunca tuve entre los brazosHay vidas a las que impulsan vientoshay cuerpos en el airehay sombras en la luz reflejando espectrosfingiendo ser estrellas existe el contrapunto de la tierra y el airey existe el contrapunto de la muerte y la vidaCélulas, órganos, brotes sin florpasean laberintosdonde el camino es sólo arenay la arena es silencioCaminos donde se ocultan las presenciasde quienes pueden poseerun torso, unas espaldas, unos ojostodo aquello de lo que yo carezcono hallo razón en la tormentani huracán en la sangrepara alzarme del suelopara elevar las alas del cansancioConvocadme ya un vendaval, un soplo, un torbellinoconvocadme el imprescindible hoy ausenteaguijón de la esperanza

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Correr, gritar, golpear la tinieblapara quési el vacío te devora la entrañasi se enredan tus hilos en la urdimbre de arañasdonde sueñas dormir cuando cierras los párpadossi a rastras me persigopreguntándome sin palabrasllamándome sin vozsi es música imposiblela música que escuchan los oídossi ya nada es posibleal huir de la piel el tacto de otra piella caricia o la heridael morir y la vidala voluntad de vivir muriéndose sobre recién nacida soledad de otro día

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Que nadie diga que amé la luz de una ciudadque albergué mi soledad en ellacuando aún eran los tiemposdonde la juventud sueña mover montañaspero nada se muevemientras todo gira y da vueltasen torno de este sinsentidoalzado día a día desde mi nacimientodonde el mayor de los absurdos es sentirse atadoal vuelo de las horasal musgo del reloja la costumbre de seguir siendo un niñoy creérselo todoQue nadie diga que amé ninguna luzsi ni alumbro memoriabajo tanta negruraen esta interminable pesadilla diurna

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En el mismo aire el verso y la palabradesperezándose del sueño en el azul del cielocomo si fueran astrosy en el acorde de su ritmo el tiempo se fugara de las arterias del relojy se posara sobre el pétalo de una rosaEn el mismo aire el verso y mi palabrauna ola en el océano del silencioun destello en el resplandor del vacíoun leve movimiento de súbitos, fugacesotoñales instantesEn el mismo aire mi verso y el ahogodel poema marchitode la sílaba crueldel alumbre atroz de la nocheNoche del aire también es cada nocheEn el mismo aire la noche, el verso, la palabra

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No soy poeta ni sé cómo jugar con las palabraspara que su urdimbresea algo más que una torpe caligrafíasólo sé desplegarlas donde con dedos aturdidoslas ordeno, las uno, las perfilopara dibujar un poemasobre la arena del silencioy un mar cualquieralas borre al difuminar su contornoSoy la inútil bocaque en vano intentaderramar sus bostezos en papelen lugar de hacerlo sobre el aireNada hay mejor que no decir palabraspero soy plagiario del caosy el rango de poemaescapa siempre de mi versoPodéis golpearme con el látigoaunque la mano nunca coserá bienlas costuras de mi tedioso hábitosólo la mecánica ritual de la monotoníaquizá la voluntadtiembla hoy en cada estrofa

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Hablarle al airehace de la vida una rutinaHablar cuando no hay oídos que escuchanalzar las palabrassobre este circo de payasos tristesdonde cada día representamos nuestra farsa con una misma máscara sobre los rostrospara todos igualesurdir la vieja pantomima de títeresHablemos sí de la gloria que pocos alcanzarono de la brasa que se incendiódentro de un corazón y ya es cenizao de algún pura sangre que voló para acabar tirado sobre el fangohablemos sí de ese zumbido del hastíoen la oreja universal del tedio de los sigloshablemos sí de los sentidos sin sentidode los ojos sin visiónde la boca sin hablade la mano que escribe sílabas de humohablemos una vez de lo que fue certero y lúcidoy hoy sólo es arruga de una vejez incrédulaHablarle al airehace rutina este poema

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Al fondo de todo yace un sonámbuloun artista del hambre o del trapecioalguien que ayuna en las alturaso en las alturas se devora a sí mismoUn ser sin memoriaque se acomoda a su sombrano comprende nadasólo aguarda calladocon la inmovilidad y el pulso de los muertosa que llegue su turnoaguarda noctámbulo y simula dormirincluso cuando la lluvia le golpeao los niños se burlan de un rostro vacío donde estuvo siempreel rostro de la nadaAl fondo de todo sólo queda el dolor del versola soledad de la palabrael silencioso roce de los dedos

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En el perfil del sueño abro los ojosy al abrirlos se aviva en míesa consciencia del continuotras la corriente alterna de la nochealgo despierta en mí y se contempla en un espejopara que la imagen le devuelvafirme donde aferrarsevolver a la realidad desde el sueñoromper su frágil cristal reconocerseincluso conmoversebuscar una historia donde tejer unos hilos a orillas del sueño todavíacuando aún el aliento no vibrani se hace sólida la vidani surge forma algunay entonces me condenso en los márgenes del papelpara que mi escritura sea legibley fluya mi sangre como tintaen este caudal de versos rotos

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Despierto y la consciencia abre los ojosa la realidad disfrazada de imágenesdonde asoma una historiapero no quiero imágenesno quiero historiay sin embargo ellas me buscanpersiguen su existencia en mi yoaun si mi yo se aleja para no ser parte de ellaspara sentirse desprendido de la vida pero no es posible librarsecuando la consciencia te encadena a este pesoy en ese instantede nada sirve fugarse de las sombrasni de la luz tampoconi hay ensueños que ayudena olvidar el despertar del díaacudes pues al gestoo acude el gesto a ti y te sometesa la irremediable rutina de cada amanecer

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Dónde está hoy la esperanzadónde el apacible rumor de sus plumasdónde su roce al templar el frío de la pielMe levanto del lecho un día másalzo los pobres huesos del rincón de los sueñosy con ansia busco su huellapersigo tenaz la calma de su abrazopues deseo evitarque el negro pensamiento la invadaque la cruel mirada de la vidainunde su rostrocuando asomen en el espejosus viejas máscaras de carnavalque al salir al escenario de los vivosrasgan el silencio de su soledadla soledad de su silencio

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Miro en torno y finjoque lo mismo no es lo mismoquiero ver el cielosin su velo de niebla enturbiando mis ojosquiero no asomarmea la misma inquietud de las floresa la misma inquietud de mi almaquiero sentir sobre la tierralos rayos de ese sol que se me hurtaquiero que el viento levanteel quieto ánimo del árbolla quieta calma de las hojasy arranque de mi troncola rama seca que lo habitaMis ojos lloran lágrimas de lluviay se pierden en la lejanía de las nubespara encontrar ese lugar donde todo es lo mismo y no es lo mismo

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Estoy sentada en el mismo lugara la misma hora bajo un sol que iluminadel mismo modo como lo hizo ayerescribo palabras que pueden ser las mismasque ya escribíen este lugara esta hora del díabajo este mismo soly sin embargo no tengo la certezade que el acontecer de hoy fue el de ayero será el de mañanaNada es real y al mismo tiempotodo simula realidadcuando los ojos la contemplanpero ella huye de las cosascon la celeridad de lo fugaz¿Habrá algo firme a lo que asirse?¿Tendrá amarras este náufrago barco?

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Amanece y en el olor del díase abren surcos donde camina el airesurcos en los labios tambiéndonde correrá el agua junto con la palabrapero siempre en el denso silenciode este cuarto donde me saluda la luzDesde la ventana puedo vercómo avanzan las nubes en la quietud del cielomientras yo continúo detenidaen esta dolorosa respiraciónen este aliento que se me va clavandocomo una espada en la hondura del pechoLos árboles, la hierba de agosto me saludanDesde más allá del cristal de mi soledadme saluda otra soledadpara un día más acompañarnosrespirarnos, habitarnospero todos vosotros asomáiscon la inmutabilidad de mi deseocon la serenidady la apacible calma de mi ansiasin poder alcanzarosy qué hago yo con esta sangre borboteando enajenadacon esta zozobra de náufragocon este errar de vagabundoAlzo la cabeza hacia la claridadcontemplo el amanecer y la sombra del talado sauceme enseña la senda de la muerte

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Si tan cerca estuvieses, amigasi te viese tan próxima como veola oscura procesión de nubessi te palpase como palpoel vacío de los amaneceressi te pudiese oler como huelopudrirse el aire en el silencioPero sólo me andassobre la desnudez ajaday fría de mi carnesólo recorreslos angostos caminosdel laberinto donde oficioel espectáculo sobre el delgado alambredonde este envejecido y arrugado cuerpoaguarda volar sobre tu inalcanzable vientoAcaso todavía no me muestro partidaria de tiAcaso todavía no soy tu más fiel seguidora

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Cualquiera que sea el ritmouno es de barro y es de estiércolse envejece desde los pies a la cabezatoda la tersa piel transformada en arrugaQué hacer entoncesde la boca, del ojo, de la orejaHablamos, lloramos, escuchamossentimos sólo la humedad de ese barroel olor del estiércolPero cualquiera que sea el tonouno también es de aire y es de nieblamientras avanza ese envejecimientocomo un cáncery devora lo vivo de los cuerposhasta ser aroma de inciensoo de cenizaen un último minutodonde ninguna resurrección aguarda

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Quizás recorra en sueños la brusca madrugaday vague con mi tristeza hasta los astrospara ocultarme en elloso caliente mi carne en algún fuego fatuoen ese resplandor del aireen ese día vano que es la nochela noche con sus sombras abriéndome a la luzcomo el día me abre a ese luminoso farolde alumbre eterno y fugazLa claridad es tantaque enmudece la hierbasilencia las brisasapaga el susurro de las ramas del árbol la claridad es tantaque los ojos se cierran porque apenas si venel paisaje del díaEs el mismo de ayer el paisaje que hoy miropero un imperceptible y diminuto cambioen el movimiento de la noche al díaha permutado el verde de los pradospor el rojo de las rosasy la eternidad de los instantes más fugacespor la fugacidad de lo que asoma eterno

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Cuando estemos muertosno seremos ni gozne ni bisagraporque somos desierto con un alma de arenaque fluye en el océano interiordonde el yo se descomponey se funde en un nuevo yo quebradoCuando estemos muertos no seremos inmortalesinmortales somos hoy al repetir a cada instantela misma mueca, el mismo desdénla misma falsa y vacía esperanzay mortales o inmortalesolvido y nada es nuestra única sustancia

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Un palpitar de muerte este latidogolpeando tenaz un corazón sin fuerzasEl naufragio de un barcoy el náufrago sin nadaEn un rostro vacíono se encuentran las risasni tropiezan las lágrimasla piel es una rocay la roca una arrugay la arruga un recuerdoy el recuerdo se olvidaSi alzo mi sombra en la mañanaes para oscurecer el cuartoy contemplar las luces de otros puertossi me elevo en la madrugadaes para asentar mi esqueletosobre un grano de arenaBreve es el tiempo de las estacionesy si osara disimularloo intentase negarlosurgiría otro ser sustituyendo al míoy esa sombra que se alza en la mañanase aferraría a su raíz para no estremecersecon el viento cruel de los ayeresque hace palpitar en demasiados corazonesuna vez y otra vez la misma muerte

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Tan extraños sonidos escucho de la lluvia y del vientotan extrañas voces del sol, de la hierba, del árbolque adivino el albaque la imagino aproximarse con ese paso suyocansado pero firmeque dirige sus ojos hacia míaun si me oculto de ella en las tinieblas de la nocheaun si me escondo en las arrugas de su rostropues ella sabe bien cómo atraermesabe de mi fascinación por el dolor y la agonía de esos amaneceresdonde irradio tristeza con mis brazosy no siento el calor de roce algunosobre una desnudez herida de tanto y tanto arañar las estrellasLe grito al alba que se vayapero ella ya no escuchaimperturbable su presencia se extiende sobre todoabre agujeros huecos como ojosentre las nubes de un cielo desgarradopor donde asoma el díapor donde asoman esas manos que ahogan cualquier sueño posiblesi es que ha existido alguna vez un sueño

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Una humanidad se deslizapor los salones de la vidaContempla el horizontecon las cuencas vacías de sus ojosa modo de prismáticosSe aferra cual ventosaa los umbrales de la madrugadacon sus manos extendidas en el airepara rozarlo todoe imprimirle con su cariciael sello de la muerteVaga por caminosdonde los límites señalan la prohibición del pasoen noches que nacen de la nochesurgen de la noche como si la nocheengendrase noche eternamenteUna humanidad se deslizapor los largos pasillosdonde la vida puso sus asientosimpares a la izquierdapares a la derechacomo si la felicidad o la desdichadependieran de la paridadTras ese deslizarse lentohuellas húmedas de rocíotambién de lágrimasreflejan el aterrador espanto de su imagen

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Sobre cualquier sendero de la tierra sobre mares, océanos, arroyossobre el agua de un manantial vago como si quisiera inmovilizarlo todoy sepultarlo en fosas muy profundasdonde me ocultaría yo también si la demencia se instalase en mí definitivamenteTropiezo al vagar con sueños que escaparony golpean mi pecho para hacerlo sangrary a mi sellada boca regresan las palabrasque alcé ante públicos desconcertadosy al pronunciar ese lenguaje ya olvidadosiento que soy la misma y siento que no soyy me pierdo como se pierden en la bruma los pájarosescucho mi nombre mas no me reconozcopues soy inmóvil silla en la plateao piedra que rueda hacia el abismoy se hunde en la oscuridad como una sombraextraña al corazónun corazón que aun deseando llorar estalla en risas tan sobrehumanasque al desbordarse llenan nubes de llantosobre las cabezas vacías de los hombres huecosUna luz espectral ilumina entoncesel interminable caos de cualquier existenciay la mirada es la boca y la palabra el ojoy el pensamiento aire y la música aguay el viento roce de sirena y la tierra sepulcroy todo estalla de prontohondos agujeros se abren como tumbasen los marchitos caminos de la vida

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Estoy escuchando el silencioa través de la nocheEn la cumbre más altaalzo la sombra de mi enerve figuraaguardo aquí la muertey también aguardo la vidafantasmas ambas de algún sueñodel que se me excluyóEn la más alta cumbrese vislumbra la ausencia de una muerteporque son muchas muerteslas vidas que se vivenMientras los ojos vense olvidan las ceguerasmientras la boca hablarenacen las palabrasmientras siento mi pielse abren heridaspero los ojos son espejos rotospétalos caídos las bocaseternidades en el fugaz fluir las heridasimpasibles e indiferentes como el tiempoo ese secreto que se encierra en las florestras abrirse y morir

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En la incipiente claridad un animal heridoagoniza en la luz con un temblor de alascomo una pausa musical de pájaroso un aletear de mariposas muertasEn esa luz donde el silencio nacese inicia la locura del vientoal detenerse el aireSería imprescindibleel desperezo más allá del cristalde todas las ventanaspara ver desde la lejana distanciala forma azul de algún cielo extraviadoSería imprescindiblefugarse desde ese azul lejanopara así aproximarse al tiempocon algo entre las manosquizás unos dedos esparciendo tristezao negros humores de nocheSería imprescindiblealzar la roca de mármol de este pechopara que no desmaye la cansada estatuaerguida en mitad de la nadaSería imprescindibledescalzar a la vida de todos sus zapatosdesnudar la existenciaasomarse de nuevo entre los sueñosy levantar el mástildel ebrio y abandonado barcoSería imprescindibleextender la voz al horizontederramar sobre cada bóvedala brillante sonoridad del cantopara detener el pulsoen los umbrales de la sangreSería imprescindible que agonizara el mar para evitar el llantoo todos los desiertos perdieran sus arenaspara no quemar vena a venael triste corazón del animal heridoSería imprescindibleel eterno abrazo de cada verso para que me apresara en él la viday no sólo la muerteSería imprescindible unos ojos grandes para ver menos sombrasy la boca de un lobo para sentir

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sus dientes despedazar mi carne

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Con rota pesadumbre, si os mostrara estos versos,llegaría a mi oído vuestra voz

Francisco Brines

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De dónde huyes con esos dedos fríosy el acero apretado con firmezaadónde vas llevándote escondidaslas noches donde el dolor se olvidallévame, concédeme ya el donde compartir tu huellapues te busco en la sombrame pierdo en los caminosy no asoma tu arriboGuíame y te seguiré mansahasta alcanzar la decisiva orillael último destinoConduce ya mi pasopues sangra lágrimas el corazón herido por tu ausencia

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Que me consuma la palabracomo si fuese este poemael deseado incendioo la hoguera ansiadao una llama siquiera donde arderhasta ser humoy como el humo ya no sersino algo errante y vagabundoalgo que va más allá de mí mismaDeja que mi ceniza tome formapara que supla mi presenciay a mí me borre enteraahogue mi vozestrangule mi lenguahasta ser por fin soledadun poso de dolor en la garganta

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Amanecemos sombrafrente a la luzy luz frente a la nadaSobre la tierracenizas, barro, tumbassobre el aguacárceles de lluvia, lágrimas, el marsobre el airepájaros de papel, nubes, un resplandor fugazAmanecemos surcosobre la arenay la arena vacíaDónde el lugar sin ámbitosin mayúsculas sin orillas:en el vago confín el horizonteAmanecemos huellaentre el día y la nocheentre el frío y la tibia siesta de veranoentre lo oscuro y el relámpagocaminando la vida hacia la muertedespertando la muerte en el camino de la vida

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Quisiera hundirme en un dormir interminableen una eternidad de sueñobajo un cielo poblado de párpados de estrellay con la noche abierta como heridasangrando lluvia sobre el rostro del dobleflores sobre el espejismoque nos mira y se sonríePor un instante el cielo se detieney la noche despereza con lentitudalas de mariposatodo es luz ese instantey como luz se desvanecefugacidad del almaReposa el aire con cansada actitudvacío de pájaros, de nubesde aleteo de insectosreposa también túen esta nocturna oscuridaddonde se extiende un mary mil astros se ahoganen el silencio donde fluyenlas palabras no dichasel poema no escritoy ese eterno sueño donde cada nochela misma noche aguarda

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Soñar la realidadsoñarla en un sueñodonde muertos y vivos se confundandonde la ausencia sea presenciala palabra silencioel silencio poemafingir ayeres en la fugacidadde este presenteen un paraíso donde no anidan ángelesdonde hombres y animales se arrastranllevando su existenciade un lado para otroestrellándosesobre la fantasía de su muertesobre la mentira de la que se hizo el sueñodonde la realidad se sueñaEs acaso ese sueño alguna muertela sola ilusión del pensamientola simple alucinaciónde los que habitan el sueño de la muerte

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De pronto me he quedado como una rama de mi saucesola en mitad del aireaguardando en vano una hoja, una flor, un broteo que el agua me bañe la tristeza el polvo de madera añejaDe pronto no soy más que la rama de un árbolasomada al abismoentre puñales y cenizauna sola rama en un otoño interminabledonde las sombras de otros díascomo verdes murciélagos arañan sin piedad el almaDe pronto sé que ni alma tengome la talaron como talarán la rama de mi saucela rama que ahora soyel muñón de algún sueñoDe pronto me he quedado sin tronco y sin raícesy sobre la corteza se me muere de fríola boca que amamantó mi saviaNo hay ojos que atestigüenni espejos que reflejen la vaga imagen de mi cuerpo deformesoy el vacío donde vacío mis vacíossoy solamente la rama seca de un cadáver de sauce

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El cruel espejo como cada díareflejará sus máscarascontemplarán los ojos las arrugaslos pliegues de tinieblalas estrías de lunade un corazón vacío de latidosdesbordando en silencio su quejamientras lenta desciendeuna lluvia de orín, ceniza y lágrimasQuién llorará remordimientoal asesinar una nubequién llorará lo que nadie ha lloradoni llora nunca

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Agonizantes prisioneros tejen la redde pensamientos sin sentidoavanzan entre laberintos de absurdocon sus heridas abiertasy el dolor desbordándose en palabraso en silenciostodo en vano pues ni palabra ni silenciosatisface el ansia de quien perdió su nombreen un rincón de alguna pesadillahoy apenas recuerdany vagan en la memoria como niñospersiguiendo pompas de jabónen el atardecer de los otoñossiempre en círculocomo indecisas preguntas en los labiosque terminan callandoContemplan una vez más las ramasy sienten envidia de su violenta pausaante la muertey entonces quisieran ser relámpagopara domar tormentascuchillo para rasgar el velo de la lunalimo en los senderos por donde transitano fundirse con el caminoy ser la piedra que se aplastala huella que inútilmente alcanza un instante más allá de este instantesin embargo son víctimas de su propio verdugoy saben que hundidos en su penajamás serán la flor que marchita en un díani el sauce que se secó un veranosus celdas son las tumbasdonde agonizan con esa densa lentituddel pulso en las arteriasde la savia en el tronco del árbol

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El instante captadoal mismo tiempo que tu rostro emergede ese cementerio de rostrosdonde frente a frente tras la nochelos desorbitados ojos se contemplanYo sé bien cómo un cuerpoamanece enredado entre los pieso cómo se aferran al vacíounos huesos desnudosyo sé de tumultossé del hombre cuando ciego caminahacia la meta universal de los fracasossé de las tardes sangrientas y los amaneceres de muertey me descubro en el retratoque de mí misma asomadonde arruga a arruga se ha plegado la pielcomo en un abanico de alassé de mi indestructible imagensé que a pesar de deshacerse poro a poropuedo hallar sus fragmentosen el cristal de todos los espejospues soy también un muerto más Apoyada en el perfil del almaavanzo hacia la gran desolaciónmientras mi rostro asoma en tu rostro

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Soy uno de esos seres inestablesvagando a través de todas las edadesy si miro hacia atrásno me asombro de nadapues todo permanece igualtodo es como fue siempreo todo fue como es en el presentela sangre circula por las venasel agua fluye por los ríosy la muerte tiene el mismo pasopara lanzarse sobre el hombrelanzarse sobre míy ante sus máscaraste piensas con un alma más nuevasin embargo es la misma almaque acompaña al hombreen cada surco de ese camino de tierradonde se elevantorres de cristal que encierran vanidadesplaceres con los que fuimos engañadosy alguna lágrima extraviadaentre tanto dolor mineralrozando con crueldad nuestro vacío

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Caminamos sonámbulospalpando la realidad con mano trémulaen oficios estérilesen tareas inútilessin más augurio que la nadaesa monotonía de repeticiónque gira y giraQué estrategias ocultan hoy mis manosmi boca, mis oídos, mi ser todomi esperanza tambiénAlejar el dolor parece un imposiblepero la mañana se abrey entre los rayos del solse disimula biencualquier desasosiegomientras uno se desperezaapaga el gritopermanece en lo alto sin asomarseal abismo donde se escondeese miedo a lo irremediabley respira el aire limpioprolongando el hábitoresguardándolo del filo de la nochePorque no se quiebrala fragilidad del movimientosobrevive la lucidezpor encima del lodo

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Quisiera no haber visto nunca la luzpero es inútil lamentarse ahorainútil pensar en lo imposibleLa realidad es una y tristepues esta estirpe ha sido condenadadesde su nacimientopor mucho que se finja ignorarloa vivir sin la inocencia de los primeros añosa vivir cuando el tiempo muestrauna imagen senil en el espejoun rostro arrugado donde el cansancioy la apatía se delatany unos ojos donde dejan huecos las lágrimasVivir no obstante podría ser posiblesi el dolor no invadiera la calma y la rutinapues el hastío es el refugio del vencidoy someterse al tedio no alimenta esperanzaspero anestesia los sentidosmientras agonizamos con paciencia

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La comedia del tiempocolocando la sangre antes de la heridao la herida antes de la balaese tiempo que ignora el estallidoporque es él mismo un estallidoese tiempo cronometrando una existenciadonde siempre alberga la muerteUnos mueren solosotros acompañadosasesinados quizás por esa compañíaquizás por esa soledadpero el destino es el mismoo te hundes o te salvaso tal vez ni te hundas ni te salves y mueras sencillamente sin vivirEn esta confusión inmensadonde la vida simula su aparienciaesa rabia esa bestia alojada en las entrañaslucha por salirpor abandonar su celda pero su miedo es tu terror y ocultas su presencia escondiéndotey avanzas desde ese juego de niñosdonde todo era farsa azula otra farsa donde todo es horrorque espanta la conciencia

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Qué se oculta tras la luz del irisquién araña la pielhasta horadar en ella su vacíopor qué la carne viva duele tantopor qué no firman treguas los demoniospor qué no arden en el sollas alas muertas de los pájarosDejemos llorar a los heridosescuchemos su llanto y no cerremos sus bocas para olvidarlosporque es dolor lo que finge ser lluviay sólo hay muerte detrás de los semblantesNo existe el tiemposólo existe el instante donde vuela en la nieblala herida sombra humanaese instante donde se busca un sinsentidopara permanecer en un lugarTampoco existe el espaciotodo es bruma donde se pierdenlas naves de los locosdonde los pensamientos vuelan hasta posarse en la desnuda rama de algún árboly allí aguardar un marque los ahogue entre sus olas

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No apagues muerte la indecisa llamaavívala para que en ella ardala farsa de mi carne corruptaincendia el bosque donde como árbol no supe mantener la sombra erguidamás tarde arroja las cenizasa los lugares donde vagas inciertacon tus alas de aceroluminosa libélula de noches sin finaldonde contemplo más allá de mí mismala soledad del cuerpo desnudarsepara vestir de nuevo su traje de vieja soledaden esa batalla donde cada instanteilumina una luzla desdoblada angustia del espejomientras sigo vistiéndomepues la desnudez es herida tengo frío y ya amanece

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Todo es una invencióndesmesurada singular invencióneste armazón de aire donde se alzala vida terrenal con sus pequeñas farsasy su enorme mentirainvención nuestra propia existenciasi ni siquiera tenemos cuerposólo una imagen nubla que devuelvede vez en cuando algún espejoinvención también la lluviael manar de la sangreel fluir de las lágrimasinvención respirar cada minutoinvención este instantedonde la palabra se inventapara escribirla en un papelmientras la asfixia que me ahogaes una soga alrededor de la gargantaTodo es una invenciónnada existe en esta irrealidaden este sueño donde es día la nocheun día que se inventó para olvidarse

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Cuándo dibujaron tus labios la palabra risalo recuerdas aúncuándo la luz atravesó tu carney mil senderos se abrieron camino por tus venascuándo tu piel fue bronce y orocuándo plata, terciopelofluido azul de lluviacuándo surcaste bajo el aguacuándo tu boca emitió señalesque confundieron con palabrasy no era sino música del airede la risa que vuela en ese airede la belleza que encierra la risaque se ríe de la vida porque sabe engañarlaNadie habla ya bajo las aguasy la palabra risa ha desaparecido de los diccionariosy no hay música que vibre en el oídoy ni siquiera hay airerema la palabra vacía sobre un barco perdido

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Para qué seguir si todo se ha secadopara qué si eres tan sólo una hoja másarrastrada por los cuatro vientosen el aire enfermo del planetapara qué recordar los bellos díaso esa tarde apacible que nos sorprendióo la amable conversación de los amigosque después se convoca en la soledad de la nochepara colorear el aire de la alcobapara qué invocar en la memoriadías, tardes, nochesdesfilando sobre la sombra de algún sueño dormidopara qué aguardar yalo que no llegará nuncasi ya no puede salvarme ni la risani la voz ni esta manada de pedazosestos versos rotosInterminable asoma en mi cerebrola palabra condenay miro con ansia el diccionariosin esperanza alguna de encontrarla mágica palabra salvadora

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Ciega ese sol los ojos del durmientey ese cielo azul es sólo un espejismoy yacen los árboles al pensarse sombrasy se apagan las sombras al sentirse hogueraspero sabemos bien de fantasíaslos que en umbral de herida agotamos el filo de la vidasabemos bien dónde van los caudales sin aguase pierden los afluentesse extingue el marSólo es signo vacíolo que se vislumbra en esta madrugadadonde acuesto mi pechosobre una piedra para que sea losade un existir entre hastío y cenizaComo una vez fluyese el del deseofluye hoy el curso de la nadahacia algún ataúdque acoja finalmente mi cansancioNo sé qué orilla de mí estoy tocandoni si el lodo arrastra la manocon la que escribo estas palabrasen este mineral amanecerdonde inmóvil estoy parasitandolas estériles células de mis propios gusanos

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La eternidad frente a lo temporalese minuto asomando eternoesa hora desvaneciéndose fugazEn ese fluir del tiempo fluye el sermas su corriente no es una sola indivisiblesino un interminable laberinto de afluentesdonde el ser al alcanzar el tiempolo pierde inevitablementeDesde lo no formado aúnregresa el tiempo de su circular viajecomo si su fluir brotase de su propio manarregresa siempre hasta la vieja orilladonde vivos y muertos están abandonadosentre la sombra del olvido y la memoriaAquí, en el instante mismo de una noche fingidaelija la vigilia el que la alcancey no caiga en el sueño de ese racimo de dormidosque se desgrana al albaen cada rutinaria y monótona resurrecciónelija la vigilia y monte guardiaporque nadie está a salvo en esta pesadilla

Isabel Holguín

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