Victor Vimos Vimos PROLONGACIONES€¦ · los puertos hacia dónde llegan las despedidas, aprendí que el origen de la tristeza está en la raíz del aire, por eso siempre estoy ahogándome

Victor Vimos Vimos

PROLONGACIONES

Directorio 2008 - 2012

PRESIDENTE:Gabriel Cisneros Abedrabbo

VOCALES:Guillermo MontoyaXimena IdroboGustavo MeythalerDaniel EscobarJacqueline CostalesIván PazmiñoIvonne RonquilloCristian Aguirre

CONSEJO EDITORIAL:

Luis YaulemaFranklin CárdenasGabriel Cisneros

EDITOR PARA ESTE NÚMERO:Javier Lara Santos

COORDINACIÓN:Anahí Cárdenas Oleas

DIAGRAMACIÓN:Danny F. Pinto H.

www.culturaenecuador.org

”“

IMPRESIÓN:

(593-3) 296 4063 / 294 5648Riobamba - Ecuador

“Después de todo, un hombre sin hogar tiene derecho a llorar, pues todas las

cosas del mundo se levantan contra él”

Jack Kerouac

“Él era una sombra que se afirma a sí misma, o más bien la sombra

que existía en sí - seguramente impenetrable bajo su dura corteza, en

medio de la claridad del sol”.

Yukio Mishima

A Gabriela,

el peso de las estrellas

vuelto pañuelo en sus manos

7 Vic tor Vimos Vimos

Prolongaciones

los destellos

hablo del tiempo luminoso que me prometieron, del lugar invadido por la dicha que atestiguaría a mi cuerpo rebosando en juventud,

hablo de las bocas que repetirían mi nombre como un presagio, de quienes encontrarían en mi huella algún indicio de paz, de los infelices que me brindarían sus brazos para sostenerme ante el infierno,

hablo de las aves que traerían los mensajes hasta mi cama, de las semillas que serían mi alimento, del resplandor de unos labios que retumbarían en mis entrañas, de la música y las caricias que aliviarían mi dolor,

me prometieron el mar, su infinita presencia cubriendo mis pies, me prometieron los sonidos y su naturaleza de llanto para cuando me sintiera cansado,

me prometieron la luz y solo he hallado el espanto.

8Vic tor Vimos Vimos

Prolon

gacio

nes

la triste vocación de ladrar

de alguna manera mi nombre ya no es mi nombre, ahora respondo a la forma del silencio,

soy el aserrín que nace en la marchitez de las flores, el mensaje que envejece sobre cada línea de los telegramas, la promesa que, de mano en mano se vuelve inservible, como los boletos de viaje,

me busco en los espejos, y nada calza en mi recuerdo: las marcas en mi rostro solo ladran desconsuelo,

me pierdo entre la gente, y me pierdo doblemente, me voy llorando y al mismo instante regreso.


Prolongaciones

delirios de la sombra

acostumbrado a esconder las palabras en el silencio de otras voces, en el cuerpo de otras voces,

regreso a los maderos enclavados de los puertos hacia dónde llegan las despedidas,

aprendí que el origen de la tristeza está en la raíz del aire, por eso siempre estoy ahogándome de abandono, entregándome a una esperanza en reversa que lo único que me brinda es la fatiga ante las flores,

dejé la casa en los cascos de los caballos, para que los caminos no extrañen el sonido de mi llanto,

porque el canto es menos amargo cuando la voz no ha aprendido la amargura de la distancia,

regreso a los maderos que esperaron por el despojo de mi cuerpo, a sus astillas ensalivadas por la vejez del mar,

y encuentro al niño que fui, remendando las alas de un abrazo.


Prolon

gacio

nes

postal para entristecer elefantes

debajo de mi piel muere el mar, debajo de mi piel sus aguas oscuras contorsionan hastiadas por el silencio,

nada lo toca, nadie lo mira, nadie se apiada de sus aullidos que muerden mis entrañas,

las anclas que lo pueblan han lacerado mis costillas, los oxidados paisajes de espuma son ahora carbón de mis sueños,

y sus navíos,

tristes garzas apolilladas, han encallado en la arena de mi paladar,

debajo de mi piel muere el mar,

y en la boca de las olas susurra la tempestad.


Prolongaciones

instrumento para hacer anochecer

digamos que vuelvo como un perro a lamer mis pasos, a olfatear la ternura que dejé estancada en la vereda de mi infancia,

encontraré el año en que el verano durmió en mis bolsillos y tumbado sobre el techo, aprendí del verdor de las estrellas,

descubriré de nuevo, la primavera que habitaba bajo el olor de los cabellos, y el temblor del primer beso, esa primera mentira,

como un perro herido a desenterrar el abrazo de mi madre, a encajar los dientes perdidos en esta sonrisa que perturba, a tropezar una vez más en la penumbra, con la soledad que ahora muerde mis tobillos.


Prolon

gacio

nes

biografía del cuerpo que se perdió entre la niebla

tambaleante busco mi cueva, la ciudad ha manoseado mis angustias, nada queda del hombre que tuvo un corazón de ángel, nada sino la soledad del metálico plumaje inservible,

perdí las manos mientras jugaba a moldear pájaros de fuego, todo lo que me queda es un par de garfios con los que bien podría destajar los rostros de medio mundo mientras corro enloquecido, pero quiero parar, detenerme en un portal a esperar que a alguien se le caiga un abrazo, lo único que pido es un metro cuadrado de paz donde sepultar mi cabeza,

nadie me dio el derecho de volver trizas los sueños de otros, y sin embargo tengo caries de tanto clavar los colmillos en esperanzas ajenas,

¿cuando amanecerá dentro de mí? El eco de las campanas es escarcha que presagia tormentas.


Prolongaciones

Postal del infierno con fondo de noche fría.

a Walter Jimbo

así camino mi vida apegado a la muerte

mi esqueleto me sirve de bastón

Vicente Huidrovo

la noche no puede ser costra, no puede ser caldero, no puede ser aguijón plateado clavándome su veneno en los ojos, la noche no puede ser

en mis bolsillos vacíos hace una noche de amargura, de pesar, de silencio mientras me hundo en el corazón astillado de la urbe. Las últimas semanas son lo mismo; un cambio de fechas en las que el sol no ha dejado de esconderse detrás de las pestañas que recargan su lastre en mis párpados.

solo sombra, la boca de la noche tragándose a los pájaros que trinan en los campanarios, solo sombra.

hace días que mis dedos son una sola mancha de tinta, de imprenta, de periódico amarillo,


Prolon

gacio

nes

hace días que mis dedos se hunden en los bolsillos queriendo huir de la noche de afuera, demasiado fría y solitaria.

desgajo mis pies sobre la alfombra oxidada de las piedras, cuelgo los ojos en los faroles públicos buscando tener un hilo de luz por donde descender a la cicatriz de mi nombre. La noche no puede ser costra, porque hace agua por todos lados, agua que se cuela por los huecos de los zapatos hasta lastimarme el alma con su dulzura.

la ciudad envejece en mi puño que la golpea para derivar sus muros, queriendo que la noche deje de ser noche esta noche.

el amanecer es trueno reventando en mi cabeza.


Prolongaciones

la perversidad de la sombra

¿quién espera por mí detrás de la sombra?

¿quién aguarda que mis penas me conduzcan a sus colmillos?

¿quién se complace por el temblor de mis huesos frente a la marchitez del sol?

¿quién entiende el dialecto de mi pesar: ronquido gutural que se distingue a lo lejos como los faros?


Prolon

gacio

nes

plegaria del hijo vencido

nunca más la noche,

siempre la estrella disolviéndose en la mano, la orilla donde la sal ha derrotado los huesos, la pólvora atascada, espiga de infierno, en el corazón,

madre,

no queda lugar para la ternura en mi nombre, los cuervos han nevado sobre mis ojos, solo el eco de la marchitez guía los pasos, solo eco de la marchitez como una campana destrozándome el lomo, enterré al hijo lejos de tus encajes para que no atestiguaras su descenso, furiosa caída en la que tragándose los paisajes y los soles, terminó como el sedimento que envejece las cavernas,


siempre una sábana de bruma donde escribirte colores, un pedazo de papel para imaginar que beso tu rostro de agua,

madre, no queda lugar para la ternura en mi nombre,

la casa está consumida por la inmundicia, las agujas del tiempo han arrinconado mi sombra al precipicio donde espero tu regreso, tu mano de


Prolongacionesmenta, tu olor a tiza herida,

demasiado tarde descubrí mi parentesco con tus sueños, ya era un hombre que masticaba animales con mis nudillos, un hombre solamente, madre, frente a la violencia de otras voces,

tuve tiempo para escupir sobre la inutilidad de los recuerdos y lo malgasté recreando la infancia de lo ajeno, no quiero la sangre que emana de mi boca, la herradura que cargo en las cejas como decepción eterna, un hombre solamente con las manchas de un abrazo intentando sobrevivir al diluvio,


enterré al hijo, madre,

no queda un lugar para la ternura en mi nombre.


Prolon

gacio

nes

descubrimiento del fango

a Eduardo Yumisca

eres quien camina ciego por los laberintos de la noche tropezando con el hedor a curtiembre que vomitan los portales, eres parte del nombre que fue cariándose en los documentos de identidad, nadie sabe de tu sombra, de tu rostro, de tu paso.

eres quien cura sus llagas con gotas de lluvia, eres quien busca bajo las banquetas una semilla de sol para plantar en sus bolsillos, nadie avisó que detrás de las ventanas los puños aguardaban por desgarrarte las encías.

tú,

eres quien tambalea en medio de la niebla, y sueñas derribar los muros de piedra con todo el odio que retumba en tu cabeza.


Prolongaciones

el retorno

entro en mi soledad como en una chaqueta vieja que no olvida mis formas,

al olvido vengo,

arrastrando los zapatos, ya cansados del mismo destino.


Prolon

gacio

nes

la casa

a Martha Cecilia madre, por supuesto

uno

en algún lugar del tiempo, esta casa permanece anclada al corazón de la tierra como una raíz.


Prolongaciones

dos

por el orificio de sus cerraduras escapa el sonido del polvo borrándolo todo.


Prolon

gacio

nes

tres

el día y la noche se muerden en el horizonte, el viento estropea las alas de los ángeles envejecidos, la niebla desfigura los besos en los cables del telégrafo, la distancia mancha de óxido las cartas, las hojas mueren, los ríos mueren, las aves mueren,

mas la casa no se ve alborotada: sigue ahí, anclada al corazón de la tierra como una raíz.


Prolongaciones

cuatro

algún día la música abrazó esta casa, los tacos de Madame Eleonor eran dos alacranes enredados en el pentagrama,

yo aplaudía detrás de las cortinas mientras Madame Eleonor se evaporaba en los giros del disco tape, hasta que solo quedaba su vestido,

algún día la música abrazó esta casa, a la que ahora no rasguña ni el aletear de los insectos.


Prolon

gacio

nes

cinco

el mar nunca lamerá los cimientos de la casa.


Prolongaciones

seis

en verano, las bandadas surcan el cielo para llegar al techo de la casa, ahí arman sus nidos con el barro que arrancan de las tejas, en verano florece el plumaje y va creciendo como una enredadera hasta alcanzar las nubes,

la vida se riega como un mantel sobre la casa,

hasta alcanzar las nubes como una enredadera florece el plumaje.


Prolon

gacio

nes

siete

en invierno, el techo de la casa es una marea de ausencia.


Prolongaciones

ocho

Madame Eleonor no volverá a la casa, sus pestañas tiemblan tan lejos que le resulta imposible escuchar los gemidos con que quiebro las ventanas, Madame Eleonor se perderá en los puertos, cantará para otros seres su empolvada angustia, y se dejará arrastrar por los brazos de agua que se acuestan sobre las calles,

no enviará recado,

en cambio, la casa seguirá anclada al corazón de la tierra como una raíz.


Prolon

gacio

nes

nueve

en verano, Madame Eleonor miraba por la ventana la mancha de plumas que oscilaba en el cielo,

yo, sacaba brillo a las tejas para que en la noche guiaran, como un faro, a las bandadas que cortaban las nubes para llegar al techo de la casa,

bebíamos vino y bailábamos: la música era el resplandor que balbuceaba en nuestros rostros,

Madame Eleonor se evaporaba en los giros del disco tape, mientras yo aplaudía detrás de las cortinas,

desde fuera, nos llegaba el rumor de las estrellas.


Prolongaciones

diez

en algún lugar del tiempo, esta casa será una ruina anclada al corazón de la tierra como una raíz.


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gacio

nes

la lluvia

i

la ciudad desaparece bajo la lluvia. Los laberintos de ladrillo que han crecido en su corazón se convierten en polvo. Soledad: el fracaso del concreto frente al picoteo del agua. Bajo el peso de las gotas se ahoga el último fragmento de luz.

ii

a la casa no le avanzan las raíces para sostenerse de la tierra. Los golpes del agua pierden su eco masticando los cimientos. Se verá partida en dos por la velocidad de la lluvia, que como un brazo inclemente la acostará para arrastrarla.

iii

el hombre tiembla frente a la lluvia. En sus párpados anida la desolación del mar. Ninguna sino el agua para disolver sus pasos.


Prolongaciones

Preludio

soy un hombre que bebe copiosamente,

en mis ojos tejieron sus nidos hormigas de fuego, a lo lejos debo parecer nada más una camisa manchada de ausencia,

la gente que pasa a mi lado murmura mi nombre y tratan de que se parezca a las cicatrices del alba.

Soy un hombre que viene del lado oscuro del abrazo, alguna vez tuve libros, zapatos limpios y una mujer me esperaba a la hora de la luna abierta de costillas en mi cama,

de tanta lluvia bajo los portales mis hombros han empezado a deformarse, tienen agujeros insondables por donde seguro entrarían los pedazos de las nubes.

Soy un hombre que tiembla en las calles, que se agarra a los semáforos con la esperanza de que el mundo pare de dar vueltas, el que no ha dejado de alimentar a las palomas creyendo que esa es también una forma de enviar señales.

Yo soy el que hace callar la música en las fiestas, porque se me ocurrió un verso y no pude esperar hasta mañana para hacerlo estallar como una piñata


Prolon

gacio

nes

de sangre, el que duerme en las veredas y después corre a lavarse el rostro con abundante jabón como para que no lo reconozcan, en mis bolsillos tengo espinas por eso siempre andan vacíos.

Empecé a morir en las fotografías cuando al sol se le dio por esconderse, y ahora deambula mi sombra escupiendo en el aire el último aliento. Soy un hombre que bebe copiosamente, aun sueño con escribir un hijo que no cargue mis males.


Prolongaciones

Espuma

es como saltar,

como cerrar los ojos sintiendo el vacío y saltar,como dejarse caer a la nada, al nunca más,

solo saltar, porque para eso venimos, porque para eso estamos aquí, para no hacerle caso a los letreros que dicen que fumar es malo, que fornicar es malo, que respirar es malo,

malo es el que hace caso a esos letreros,

yo soy un canalla, que antes era un hombre malo que hacía caso a esos letreros,

pongámoslo así:

a mí la lluvia me resbala,

la soledad me resbala,

los murciélagos rabiosos y sedientos me resbalan,

y yo resbalo sobre ellos,

yo soy un canalla, un espejismo con dientes dorados tratando de esconderse tras el humo de la marihuana,

ando como perdido y a veces, cuando


Prolon

gacio

nes

tengo un mal día me encuentro y encuentro que a mi rostro le sobra ingenuidad, a mi rostro le sobra ingenuidad, a mi rostro le sobra,

pero los murciélagos rabiosos y sedientos me resbalan y yo resbalo sobre ellos, soy un canalla que llora porque una flor muere y la flor me grita marica,

y yo le digo, fresca loca no vez que ando secándome la cal de tus pétalos, soy un canalla y eso me basta para destapar toda la cerveza del mundo y llorar porque una flor muere, me avanza también para caer junto a los huesos de mis camaradas vencidos por la locura y la melancolía,

y yo le digo, fresca loca, y la flor me escupe el horizonte, y el horizonte es un hilo dental que se pierde entre tus nalgas de papel,

pero volvamos a mí, ya he gritado demasiado tu nombre para seguirte regalando basura

la basura me la quedo yo y la hago pasar por poesía, así puedo contar sin sonrojarme que me gusta el alcohol apenas amanece en el mundo, que me gusta White Rabbit, ese desbarrancadero que trae el puñetazo vivo de Jefferson Airplane, que me gusta el alcohol, White Rabbit y Jefferson Airplane otra vez, porque la verdad es que me gustan mucho, y a


Prolongacionesesta altura de mi vida, debo arrimarme a esos gustos para poder decir algo de mí,

yo soy un canalla que llora porque una flor muere, y la flor me vomita tempestades, ya no un horizonte, eso era antes de acordarme de tus nalgas de papel,

sigamos:

engañémonos como si tuviéramos un lugar a donde ir, como si alguien aguardara por nosotros en una cloaca de esta ciudad, como si nuestros nombres aun fueran escritos detrás de los cuadernos de matemáticas, en los árboles, o en las palmas de las manos de mujeres que jamás besaremos, de hombres que jamás besaremos,

sigamos:

yo soy un canalla que llora por las flores pero se acuerda de tus nalgas de papel, de tu rostro rojo bajo la noche blanca dentro de la botella transparente que contiene al mundo,

en este mes no hay ángeles, todos están desempleados y peleando por las ramas de los árboles más altos, para ahorcarse en ellas y tomar vuelo, coger pista en el cielo y desde allí mirar a los pobres mortales,

nos escupen los ángeles, nos escupen las flores, nos escupen los sueños donde cada vez somos más viejos


Prolon

gacio

nes

y tenemos hijos, y tenemos mujer, y tenemos marido, y tenemos una fila interminable de amantes que se reducen al orgasmo fugaz, después sus manos son ásperas, sus rostros son descoloridos, sus palabras son agrias, más agrias que uno que siempre se anda quedando como en la mierda,

por eso yo soy un canalla, Whit Rabbit de Jefferson Airplane lo dice, mi rostro tiene mucho de ingenuidad barata, pero se le quita fácil, un par de cicatrices y la lluvia no cesa, un par de besos y el veneno no cesa, un par de puños y la sangre no cesa, pero tiene remedio,

los ángeles no lo tienen, les queda una sola vía, un solo camino, yo no quiero ser un ángel, me siento bien siendo un canalla, una piedra en el camino, una palabra rota, una falta de ortografía,

hablemos de mí y no de tus nalgas de papel que no dejan de golpearme la entrepierna también de papel, si todo sigue así pronto tendremos hijos de papel, pero eso tiene solución, les echamos fósforos y ya, al final, solo es como saltar

como cerrar los ojos y saltar,

como olvidarme para siempre de tus nalgas de papel, de tu número telefónico, del lugar donde queda tu casa, parece fácil pero no, es más fácil llenarse de dinamita el corazón y


Prolongacionescorrer a abrazar al espejo para que de uno no queden ni los recuerdos

parece fácil pero no,

volvamos al inicio,

los murciélagos rabiosos y sedientos me resbalan, y yo resbalo con ellos,

soy un canalla y ellos son murciélagos, ¿y qué? También andan solos con la geta partida por la distancia, con las garras podridas por la vejez, con las alas inservibles y torpes, pero tenemos rabia y sed, y un canalla y unos murciélagos en este estado no son buena compañía, eso lo sabes tú, que entre tus nalgas de papel te llevaste mi horizonte, y me dejaste esta, la basura, la basura que hago pasar por poesía,

poesía que escucha el músculo de este público, de estas mujeres y hombres que mañana te dirán, el poeta cantó a tus nalgas, dijo que era como una embarcación que sufría por el oleaje de tu piel, dijo que te llevaste su horizonte en tus nalgas de papel,

y tú preguntarás si estaba ebrio, si estaba solo, si estaba triste, como para burlarte, porque bien sabes que de esas enfermedades yo ya no me curo, yo solo me agravo, yo solo me agravo, yo solo me agravo,

Whit Rabbit me agrava, las flores muertas me agravan, los murciélagos rabiosos y sedientos me agravan, hasta


Prolon

gacio

nes

tus nalgas de papel que tanto me gustan me agravan, yo de esa enfermedad ya no me curo,

por eso mejor digo que me gusta estar ebrio a la hora en que amanece en el mundo, solo así hallo consuelo en medio del témpano de silencio que me brota dentro de la garganta como una raíz,

me gusta eso y los discos de Jefferson Airplane y los barcos de papel para navegar en tus nalgas de papel, siempre recuerdo ese espacio cóncavo donde descansaba mi cabeza durante siglos esperando la guillotina que trae el amor, pero el amor es lento, como las tortugas o los besos, solo los murciélagos son veloces, los murciélagos y yo que soy un canalla y no me detengo ni cuando se me agota la gasolina, o las balas, o los insultos, o las ganas de escribirte cartas para que con ellas te armes un bareto,

ya no volvamos al inicio, parece fácil pero no,

los poetas son estanterías donde muere el sol, ceniceros repletos de lágrimas, zapatos rotos que sirven de guaridas para las ratas, mejor ser un canalla, tener siempre la posibilidad de abrir la boca y tragarse las propias balas, de abrir la boca y tragarse a todos

la voluntad de huir no existe para un canalla, las salidas de emergencia son


Prolongacionescosas de cobardes, un canalla siempre se queda en el mismo sitio, parece que se va pero no es cierto, un canalla se planta, mira a los ojos de la muerte y le dice hermana, qué hay de nuevas, y la muerte le coquetea con las pestañas,

los poetas no, los poetas lloran por un culo de papel, los poetas lloran por las flores secas, los poetas lloran porque el sol se muere detrás de los cactus,

los canallas en cambio, matamos pájaros esperando matar con ellos los mensajes de los náufragos, bebemos y con las botellas hacemos un barco que siempre se está hundiendo en el silencio,

a veces nos prendemos fuego, pero solo cuando estamos contentos, somos por un momento, la luz en medio del miedo,

lo demás sobra, lo demás estorba como los letreros, y con las cosas que estorban uno puede construir un universo,

acto uno: deliro de la música:

yo soy un canalla que busca en el culo de las botellas la razón profunda para entender al mundo,

acto dos: la luz regresa y yo me voy,

esta parte del texto deja de ser poesía y pasa a ser lata, pasta, coca, hoja en blanco, brújula, cartón,


Prolon

gacio

nes

esta parte del texto servirá algún día para hacer llorar a las putas,

esta parte del texto tiene demasiadas lágrimas,

yo soy un canalla, los canallas no escribimos poesía, somos animalitos cabizbajos a los que la vida casca en las orejas,

yo soy un canalla, con una lupa sobre la piel del mundo busco mis huellas, y no las hallo, me pierdo en la soledad de ese desencuentro, en la soledad de ese desencuentro digo porque es muy honda la soledad, porque es muy tosca la soledad, porque es muy dolorosa la soledad,

que se le da por estar gruñendo y no,

como los truenos.


Prolongaciones

farol

afuera es lluvia y anochece, la ciudad empieza a tomar esa forma de ataúd, que se parece tanto a mis propias ruinas.


Prolon

gacio

nes

el origen

imito a la ciudad en su inmundicia, en su ocaso, en su pobre suerte de reptil desvalido, en la casualidad dolorosa de buscar un beso en medio de la niebla, imito a la ciudad tragando las mismas píldoras con las que trato de alejar el insomnio, manoteando con garras y dientes los postes de alumbrado, recibiendo el día sobre las banquetas de los parques, imito a la ciudad en el sonido melancólico de lluvia perforando los techos, en el alcohol y en los espejismos con los que el alcohol me perfora las retinas, imito a la ciudad en los fantasmas mutilados que tropiezan con mi cuerpo, antes de verlo caer.


Prolongaciones

el infierno

parezco entristecer y marchitarme más, a medida que se me va quitando la borrachera. Llegará pronto el amanecer y tendré que abrocharme la máscara de vivo para descender al infierno,

todo andaría mejor, si tuviera una pistola sedienta escondida debajo de la cama, esperando vomitar sus balas en mi cabeza.


Prolon

gacio

nes

el fin

Eso. La intemperie de la noche abrazándome los ojos, el cuervo envenenado que reclama su lugar en el corazón, los zumbidos horripilantes del aire rompiéndose el mentón contra el mundo. Es tarde, se han descompuesto los relojes y sin embargo este envejecer no para, no para, no para, cuelga de mi cabeza ahora mismo una bandada de pájaros enfermos, que quieren escupir por mis narices su óxido pálido, nadie me dejará flores en la puerta esta noche, nadie averiguará por mis dolores, a veces pienso que debí haber roto la caja de cristal en la que me encierro cuando tuve tiempo, cuando el verde prado ocupaba mis manos, no este rastrojo que soy frente al espejo, no estos botones que se cubren los huecos para no ser botones, no, nada de esto, lo que dejaron de mí las botellas, los falsos intentos de hacer las paces con el fango, de esconder la pólvora en los zapatos, nada de esto, siempre tuve miedo a los adioses, por eso olvidé la palabra distancia en la boca de una mariposa, y ahora es tan atroz la idea de no ser niño, de abandonar por veranos enteros las rodillas que se derretían bajo el sol, el frágil cantar del agua antes de la escuela, ahora que puedo confesar que he dormido en los parques, por eso repito que he escuchado crecer


Prolongacionesa las flores al arrullo del alba que va rayando el pecho, que lejano era el mar entonces, solo se podía llegar a él después de beberse un kilo de estrellas, después de repartir el torso en las cantinas, y fumar hasta los velos del vestido de la hermana, ahora el mar es una palabra que dibujo, que la tomo en mis manos, que la levanto como a un animal enfermo, no vendrás a dejarme flores esta noche, no importa, yo tengo el mar aunque siempre tendré miedo a los adioses, por eso no dejaré de revisar las cartas para asegurarme que en algún lugar, algún momento, cuando mis huellas dejen de ser las de una sombra errante y se conviertan en algo útil como un abrazo, hoy no tengo ganas de nada, bueno sí, de meterme en las piletas de los parques, de subirme a los postes de alumbrado, de apedrear los vidrios de las iglesias, de sentarme a ver cómo amanece detrás de esta ventana, voy a sacar la cajita de música que tengo bajo la almohada, voy a asfixiar con amor de loco a la bailarina que hay dentro, seguro me invita a enterrarla en sus tinieblas, me hace tanta falta una hamaca, un río que magulle afuera, una cerveza, el techo estorba, quiero la luna, las nubes moradas de la madrugada, no importa que no me dejes flores en la puerta esta noche, que no averigües por mis dolores, siempre es igual de atroz cuando dejo de ser niño, pienso en pistolas, en ventanas, en somníferos, siempre por este maldito silencio que encuentro al volver a casa, cuando lo único que necesito es un arrullo.


Prolon

gacio

nes

APOLOGÍA DE LA NADA

Primera Escena:

Rolda besa el vientre de Negrif

i

Rolda esto es Negrif,

estas ruinas manchadas de luz, estas nubes estampadas sobre el espejo del asfalto, estas ramas que crujen en los dientes de la tarde, y el plumaje, y las bisagras, y las aldabas, y todas las lágrimas que han tomado forma de palabra.


la cicatriz inhóspita que yace bajo la sombra de estas casas, el río salvaje que gruñe en la concavidad de las piedras, los destellos que vomita el olvido, y los cables, y las ventanas, y todos los campanarios apedreados por los gritos de la tempestad.


Prolongaciones


una caja vacía en medio del corazón, una caja vacía en el fondo de los ojos, una caja vacía dentro de una caja vacía dentro de sí misma, la nada, que repite los presagios que advierten de un espejismo donde los prados estarán manchados de luz, y las nubes flotarán como ángeles muertos sobre los lagos, y los cables y las aldabas y el plumaje, y esas cosas que ahora mismo te están haciendo temblar.


Prolon

gacio

nes

ii

casi al final Negrif fue Negrif

sus anchas calles cedieron a voluntad de la hierba, los vidrios fueron mordisqueados por los perros, las puertas se desvanecieron en la ansiedad de las polillas, los campanarios oxidaron su torrencial aguacero, de las tumbas fugaron lentas las canciones que arrullaban a ángeles muertos flotando en sus lagos,

así, esta parte del mundo se estremeció en el silencio


Prolongaciones

iii

aguacero salvaje,

y debajo del barro la huella de la ausencia.


Prolon

gacio

nes

iv

en el futuro la niebla se alzará,

los pájaros volverán a pintarse sobre la terquedad del vacío,

las aguas del norte y del sur lloverán sobre la sed de las semillas, las rocas pasarán,


las raíces del sol volverán a anclar en el plumaje de los montes,

las aguas del norte y del sur lloverán sobre la sed de las quebradas, el frío pasará,


la caspa del olvido se pegará en las patas de los insectos

las aguas del norte y del sur lloverán sobre la sed de los bejucos, el infierno pasará,


y

vendrán los días a devorárselo todo.


Prolongaciones

v


la primavera azul fragmentada en tinieblas, la marchitez del sol tatuada en el aire, la violencia propia del que sueña con marcharse.


Prolon

gacio

nes

Segunda escena:

El Grito

Rolda,

nada hay de vergüenza en aquello que yace bajo las ruinas,

apenas soledad, dolor,

apenas esta melancolía propia del fuego y de las olas

ni una pizca de vergüenza.


Prolongaciones

Tercera Escena:

Los Libros de Negrif

i

la voluntad del olvido

a esta ciudad nunca llegará el mar, apenas los rumores de los puertos enredados en las alas de los zancudos, apenas el olor enmohecido de la sal en los dientes de las putas, o las migajas de una canción, o las astillas de un cuerpo sacudido por la bruma,

a esta ciudad nunca llegará el sol, sus puertas se doblarán bajo peso del frío, sus plazas se mancharán por la cal del encierro, y no habrá canción que nos ayude a olvidar las costras que deja la tiniebla, ciegos caminaremos como una procesión que surca sobre el cadáver del viento,

a esta ciudad nunca llegarán las semillas, la desnudez de la tierra será la marca por la que nos reconocerán los demás, vagaremos por el mundo con la lengua partida por la derrota, con el corazón partido por la derrota, llevando en el paladar, límpido el aullido de los vencidos.


Prolon

gacio

nes

ii

los pasos perdidos

y entonces, sin que nadie te dijera nada, sin que en ningún lugar de tu mano estuviera escrito,

decidiste dar paso al olvido, tomarlo por el cuello, como se toma a la mujer que se ama, para sentarlo entre tus piernas y convencerlo de que se quede,

dijiste: “no volveré a huir del silencio”y en se mismo instante tu corazón calló para siempre,

dijiste: “esta parte de mis ojos es inservible” y en ese mismo instante tu libertad se desvaneció bajo las rocas,

dijiste: “odio aquello que no conozco de mí” y en ese mismo instante tu boca se selló como un sepulcro,


Prolongaciones

iii

avalancha

¿que quedará de nosotros cuando la maldad nos haya vencido?


Prolon

gacio

nes

escena final:

cicatrices para armar una máscara

Rolda:

a esta altura del infierno todo sabe a polvo y derrota, todo sabe a laberinto, a juego sucio, a perversión,

tengo una serpiente enroscada en mi cabeza que por momentos muerde mis ideas, así, no logro dibujar en mi memoria la huella del sol, el sendero por el que debo llegar a la paz, a la calma.

Negrif:

las ruinas son flores para quien las ama, canciones que acunan tranquilidad,

cuando todo se ha venido encima, lo único que puede quedar es la seguridad de que ya no se podrá perder nada más,


ProlongacionesRolda:

a veces quisiera la muerte en pas-tillitas pequeñas para tragarlas sin dolor,

o un cohete con dirección a los prados de su piel,

o una mano amiga que nos orille a la tranquilidad,

Negrif:

La parte más dura de la pérdida es siempre el horizonte siniestro, al que nunca llegaremos, pero que al mismo tiempo, nunca se irá,

Rolda:

Podríamos dormir por eterni-dades, dormir simplemente sin que nadie tenga que velar por no-sotros, sin que nosotros tengamos que velar por nadie,

Podríamos dormir como si huyéramos de quienes nos aman, para que el daño que les causa-mos sea apenas uno, el de la ausencia, y no se multiplique como las estrellas con cada uno de nuestros errores,

Deberían darnos el derecho a dormir, así quizá todos seríamos más felices.

Este libro se terminó de imprimir en Editorial Pedagógica Freire, el 15 de Julio de 2010, bajo el sello editorial de la Casa de la Cultura Ecuatoriana “Benjamín Carrión” Núcleo de Chimborazo, en la presidencia del escritor Gabriel Cisneros

Abedrabbo, con un tiraje de 1.000 ejemplares.

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Victor Vimos Vimos PROLONGACIONES€¦ · los puertos hacia dónde llegan las despedidas, aprendí que el origen de la tristeza está en la raíz del aire, por eso siempre estoy ahogándome