Villa Negra

8/8/2019 Villa Negra

http://slidepdf.com/reader/full/villa-negra 1/48

1



2



3

Villa Negra

Alfredo Jaramillo

El niño Stanton



4

© Alfredo Jaramillo, 2010

© El niño Stanton, 2010

El niño [email protected]

www.elniniostanton.blogspot.com

Editor : Gerardo Jorge

Diseño gráfico: Carlos Mux

Impreso en Argentina

Imagen de portada: Ignacio Iasparra , s/título, 2002, fotografía analógica.

No se permite la reproducción total o parcial de la obra, tanto del interiorcomo de la portada, por cualquier vía y de cualquier modo, sin el permiso deleditor.

Jaramillo, AlfredoVilla Negra .1a ed. - Buenos Aires : El niño Stanton, 2010.48 p. ; 18x12 cm. (Poesía / 7) I

ISBN 978-987-24036-7-6

1. Poesía Argentina. I. TítuloCDD A861

Fecha de catalogación: 23/06/2010



5

Villa Negra



6



7

para Gonzo y Bombo Imantado



8



9

Lo último que supe fue que andabas por la calleesquivando el agua que se junta cuando lluevepensando en las cosas que perdiste(las llaves, la gomita del pelo, una novia)hacía frío como ahoray se juntaba hielo sobre el pavimento.

Me contaron que rompiste una vidrieray te pusiste a calcar ahíel dibujo de tu paranoia.Cuando la ciudad se derrumbó vinieron las patrullasen el escaparate encontraron la sombrade un caballo impresa en carbonilla.



10

Un sol de cáñamomantiene la pavaa temperatura ideal

¿Qué tengo que hacer ahora?

¿Poner un tronco en la calle,asaltar a los conductores?

¿Voltear al inválido, taparlos caños de escape, hacercomo si no escuchara?



11

No sé si esta siesta va a lograr que el tiempo se detenga o se alargueevitando que vuelva a despertarpreocupado por la quietud de la luz en la ventanay tampoco el cielo va a dejar de ponerserosa allá en el borde lejano, y más azul

hacia el centro, justo encima nuestrosi elijo dormir esta siesta y levantarme nada vaa dejar de moverse, pero ¿y si construyoel día y la noche a mi antojo, y el sueñoes un portón pesado y negro que empujael mundo a algún lugar fuera de mí? O la expansiónde una onda plástica, como un fuego tibio que vieney lleva y desintegra las formas de las cosas, una olaque arrasa las obligaciones, los contratosde hombre a hombre, los muebles, las cartasque el amor elige escribirse, de repentese demoran los trenes que jamás van a pararlos chicos saben que hoy

no van a dejar de cabalgar van a darle, van a darle, van a darle van como un tren hacia el muro donde estáel graffiti del genoma rancio que los hace hablarasí, despierto de un sueño aprendido al calorde un ruido que era aluminio en su origen y despuésfue llanto, la primera cosa que vi no sé qué fuela joda afiebrada de mis hermanos, el esfuerzode mis padres, lo que sea que me haya empujadolas piñas de la década pasada, el vaso roto, el clubde amigos, todo puesto ahí



12

sin poder siquiera fingir que alguna vezesta canción se acaba.



13

Una placa de nieve se desprende en algún ladopero es como si el ruido llegara desde adentro.

Arboles caídos y cenizase amontonan en la playa como huevos de tortuga.

El río baja agrio, desde lejosun toro hacer tronar el picadero.



14

Julio, Juan y Juliánestán en la camaoliéndose la heridaquejándose de su trabajomirando por el pulmón del edificiopiensan en bengalas

y dibujan una flecha en el vapor.



15

Carlos, Claudio y Carmineflashean con los autoslos tunean.

Salen a pintar las paredes del barriocon un aerógrafo y el humo de sus mentes.

Los domingos descansan y piden a Diosque los saque del lío en el que están metidos.



16

Dos días, siete meses, veinticinco años:no recuerdo haber tenido nada, ni una radio encendidaque informara las noticias del día, el clima, y aún asípresté atención a los colores del cielopara ver si llegaba o no la lluvia, algoque se lleve el ruido de las calles

dejándonos a oscuras pensandosi la ropa tendida va a estar siempre húmedasi esa manera de llorar en la cama es tu misa, ya no séqué va a pasar con nosotrosen la arena caliente de la tele me di cuentaque si esta primavera llegó, de a ráfagas y temblandono es por culpa del incendio del planeta:es que fuimos siempre asíantes de que los árboles taparan la callehasta bien alto ahí donde los cables se rozany hacen que la boca se tuerzacomo una raíz deforme.



17

Como una ballena encallada en la playasiento la lengua muerta.

Hay que picanearal cetáceo dormidohasta que se arrastre y vuelva al mar

para que vaya, vea y venzaa lo que está por venir.



18

Hoy es Yom Kippur.

Podría estar en la orilla del mardándole fuego a este pescadoy de paso miraría el vaivénde las olas que vienen y van.

Sin embargo estoy acáahumando mi casaa veces me detengo y miro a los chinosfumar en las puertas de sus negocios.

Sé que mis pies no van a tocar la arenaque el ruido del agua está lejosy no se oye desde acá.

Quizá necesite una canción que hable de cabalgaro esa otra que cantábamos sobre una alondritaa la que desplumábamos, lara la.



19

Este humo de porro pesadohundiéndose en la carne de la culpame hace pensar en la mano antiguaque una vez abrió el oceáno en dos.

Si no le echo agua

a este saco de téel desierto va a ensancharseel camello va a tener sedy el fuego va a prender los cardos.

La palmera no va a agitarsela cabra no sabrá

volver a la madriguerael viento le sacude las orejasno escucha la caída de las piedraspor eso espera

a que amaine el viento para volver a casa

a que suene la arena contra la telaa que explote su fe contra la montaña.



20

Ahí está el pasto comúndonde los paseantes hunden sus pensamientos.

Creció el último verano, al punto de que sentadosno se ve más el estanque de los patos.

Largas contemplaciones primaveralesno quedaron fotos, jamás hubo mueblesfueron unas perfectas vacaciones en el vacío.

La misma gente de siempre que sale a trotarotros que llegan a vender.

El pobre camina cansado, buscauna sombra en la que echarse a llorar.



21

Se acerca el viejo astronautacon su gorra de los Marlins

dice que traeun mensaje del pasadodice que trae

un mensaje del espacio:

el mapadel mundose enrollaformandoun agujeroque sirvepara mirarel más allá.



22

Hoy estamos aburridosnos quedamos en casaguardamos los palosno salimos a romper.



23

Pasó mucho tiempoy las cosas que antes parecían estar bien(la ropa en su lugar, el piso limpiolas hojas escritas de apuro, la altura justadel mapa en el que marcamos el puntode partida) ahora se ven turbias.

Convertido en una sombraescapás al ritmo del sueloque se mueve siempreacá y allá.

Un día el movimiento paratocan la puerta y vas, como la esposade un soldado en el frente, abrís:llegó una carta, te encontráscon una foto de tu suerte.



24

Escuchando una y otra vezesa canción que llega desde Villa Negrasoplando lo que hay para saber qué está por venir.

“Estuve encerrado

en tu caja con forma de corazóndurante semanas”.

A miles de kilómetros de distanciatras las húmedas montañas del Oestellega la voz de un muerto que canta.

“Ey, esperáque tengo una nueva quejano me tengas siempre en deudapor los consejos que me das”.



25

El borde deshilachado de una camisacobre desperdiciado en la basurael cuello hinchado de gritar que por favoralguien detenga el motor, que se cortenlas correas de la Máquina de Dios.



26

Cuando se acabe la sidratu mente se va a poner espesa.

Cuando se acabe la culpa vas a zurcir tu emblemaen todas las remeras que guardás

desde la época del bardo.

Ahora estás un poco tontoo tal vez un poco mareadode ir y venir por tu cabezaoliendo la piel de una raza amargaa la que un día te enseñaron a abrazar.

¿Qué hacés contando los díasque faltan para ahorcar tu herenciacomo hace la perra con el cachorro enclenquesalido de su propia panza, sin dudarmandando al muere una parte suya

permitiendo que la especie repitalas manías de la emoción, los trámitesde dar algo a cambio?



27

A ver esos del rincónque se pongan a brillara ver quién va más atráscon el recuento de sus díasque esta noche hay que ponera rebotar el salón, ahora

que empezamos a olvidarel diseño de la ropa de veranoel cielo se pone fluorescenteno se echen para atrásque los campeones del disturbioestán empezando a temblar.



28

Pescado crudo, corazón podridola historia más idiota del mundo: un chicocon una camiseta que dice “Cuba `59”, el coro de la yutaen las cabezas de los que iban a fiestas hace unos añosse metían bien adentro maravilla, el diálogo zumbabacreyendo que se iba y se venía por el oro de un año infinito

nunca se iba a terminar, nunca pasaron las horas, nuncaencontraron la forma de acunar este crecer y verse oliendola basura que cruje igual en todos lados, como una herida

en las burbujas de un vaso veo mi cara, las de mis amigoslas noches, los viejos durmiendo en el cemento fríolos chicos dándole brasa a un asado enfermo, recordandolas veces que durmieron puestos afuera, las vecesque hicieron que alguien llorara por ellos, el miedo de alguien

que deja a su chica sola, en un mundo tan grandetu chica sola.



29

Ahora las cosas parecen más seriasaprendiste que mover la manoagita el aire alrededor, mirar el cielono hace que las nubes lleguen más rápidoodiás lo peor de vos y sin embargoseguís usando la cabeza, qué terror

adónde vas a moverte ahora que está oscuroy viene el invierno y tenés que irte de casaa quién vas a llamar cuando la puerta se cierrecon quién vas a pasar las próximas horas.



30

¿Sabés un día la herencia del quilomboque inventamos reventados en la pista

va a pedir que devolvamosgota a gota la saliva que invertimosen hacer que fuera fácilsalir rápido de acá?



31

El que se fue de la ciudadahora vuelve cambiado.

Adriancito y sus amigosfueron a lo del recién llegadopara ver cómo las moscas

no lo dejaban dormir.

Lo alumbraron con linternas y se asustaroncuando vieron que había gusanosen los huecos de los ojos.

Los oídos sanos, sin embargopara escuchar el ruidoque hacen las cosas cuando se acaban.



32

Que hacés leyendo a Dylanqué hacés corrigiendo con un palotus mentiras escritas en el sueloqué hacés pescando en tu arroyo secosi tu boca de tormenta está drenandola basura, el descontento y es un bardo

lo que se oye desde lejosdame una manzana amarga o dos

vamos a transformarlas en flores.



33

Encerradoabriendo y cerrando los ojosun mecanismo por default

martirio de lunes por la mañanael peso de la lluvia

no es igual al peso de la culpa

se es un cristiano mal hechotoda vez que se actúa con codiciaen las reuniones de viernes.

Tirado en la cama podés preguntartesi el costo de encender las luces de la casaimplica admitir que este minuto es tuyoo si la gota de lluvia que golpea el vidrio

va a terminar por romperlo y llenartu vida con los chicosque todo pueblo se traga.



34

Esos fierros que buscásbajo las alfombras que recubren las mentes ajenaspara qué los querés si vos soñáscon tener un Dios tatuado en la espalday en tu lista imaginaria de victorias no hay lugar para berreos del prójimo.



35

No se siente ninguna vibración en el aireapenas el cabeceo de un auto que lleva gente dormida.

Escribiste en un cuaderno lo que sigue:“pájaros negros mirando el desiertodesde los cables de alta tensión”, después

tiraste el papel por la ventanilla y te dormiste.

“Estaban antes de nosotros”, dijey también van a estar después de que muramos.

Te criaste en esta tierra, ¿qué te sorprende?



36

Tener todoy aprender a andar con nadalas cosas que tenés adentroun día te van a matar.

Armaste una canoa pensando

que ya es hora de irseretirarse del mundo talcomo te lo dieron.

Dan ganas de subir una montaña a ver ciervosescuchar los gritos de alguien que se pierde en el bosquedevolver con demora la señal.

Ahora escribís y entendésque la música enciende las luces de la callegolpean preguntando por tu nombrepero te callás y querésdejar un legado

una vertiente que traiga agua limpiapensás en abrir la agendainvitar un trago a los chicosdejar las cosas que viste hasta ahorasentir el peso de tus órganoshacer que el ruidose vaya de acá.



37

Tranqui hoy



38



39

TRANQUI HOY

para El Oficinista

La historia empezó con unas bailarinas búlgaras

hundidas en el fondo del mar, haciendo piruetas conlos pecesel poema decía “atención / que es madrugada y viene el mar /que los peces están fríos y no paran de cantar / bailarinas búlgarasbailarinas búlgaras hasta el final”, y despuésnunca siguiócomo miles de otras cosas, hace poco sin máspensaba en otro que iba a hablar sobre Monroviale iba a poner “Chica de Monrovia”, relataría la vidade un soldado desnutrido que fumaba Camel 10muriéndose de ganas de hacerse una operaciónde cambio de sexoalgo que nunca se escribió, por otro lado

como ese poema que empezaba “estaba perdido allácamino a Tulsa”, ¿de dónde salió? ¿quiénlo vio venir? ¿cómo llega la inspiración?¿a la noche, en un rapto, incitada por dosbotellas de nafta, media naranja, unacucharada de odio?

Como el viento que borra el paso de la culebrala memoria es agresiva con algunas vibraciones:en el Valle están inundando un puebloen tu barrio se preparan para faenar el pasado



40

este domingo, a tu novia ni la invitása comer a casa de tus padres, mejorsalir a poner unos caños al cine

o en las colas del subtepara que los chicos sin hambre sigansin hambre, para que las nenitasque andan en jumper fumando a escondidassientan la excitación de las armasy de la primavera en flor que llega

siempre a tiempo para el amor, quécabeza el ritmo desolador del versoen la poesía contemporánea, el basismoarruinó el paraíso terrenal que tanto trabajonos costó a mí y a mis compañerosconstruir durante largos añosrosqueando de noche y día entre paredesflacas de una universidad estatal, eraun neverland flasherísimo ver al Gerary a toda esa banda pinchar teléfonosrodeados por la niebla pesada de las chacras.

Si hubiéramos sabido para qué

crecer, para qué empezar a meternoscosas por todos lados, con talde pasar a estar estimuladocon otra cosa además de la edadque de un día al otro cambia, hasta queempezás a sentirla respiración densa del salariosoplándote la nuca, las mitadesde mes super loco a las sieteolvidándote de tu flia, ni sabésque estás por perder más



41

de lo que estás ganando con tu risa dementerodeado de chicos flacos

vestidos en galerías oscuras

donde unas viejas armanel frente más amplio de la historia.

Así empiezan todos los viajes: en una puntay después terminan en cualquierael sonido del abandono está viniendo

desde abajo de la cama, los muertosdesfilan en la plaza esta mañana, vamosa ver cómo los padres alzan a sus chicosencima de la multitud sonrientepara ver el despliegue, suenan cañonazos y nadiecorre pensando en estrategias para olvidarlas cosas a las que les dijeron chau.

Ahora estás tomando cosas para sentirte especialestás hurgando tu cerebro con un hisopodinamitando el córtexpara ver qué sale y qué nopara ver qué dura y qué no

bajando el submarinohasta el centro de tu pechopara ver si esta fosa tiene fondomientras arriba todos cocinansus huevos, preparan su nesquik y hacen que la vida seael baile de siempre.

Es tan fácil escribir estono hay nada fuera de la dudabasta un cuerno antiguo



42

encontrado debajo de las piedrastocarlo, bajar al puebloy en el jugo sucio del secreto encontrar

el desequilibrio que imponela verdad y la forma entre nosotros

Esta es una canción que llega desde el cielodebajo del magma caliente de la herenciaentre los ríos de los baños de boliches donde cantan

los chicos y las chicas libres de la nación:

TRANQUI HOY

para el perro que mea en la calle y construye su imperiopara el chico que besa a su novio y siente el calorpara Héctor que rema en el ríopara los pibes que riman en chinopara los animales que mueren en la rutapara tu dealer padrino de bodaspara esas canciones que encienden la radiopara los dinosaurios de mi provinciapara Juancito loco de pala

para tu hermana que estuvo en Zapalapara el linyera que grita en la calle

TRANQUI HOY

en las nurseries y en los crematoriosen la nouvelle que escribe el sepultureroescrita a sangre en los ratos libres



43

TRANQUI HOY

esta va por los malos viajes

va por el humo de los meses que se fueron va por lxs chicxs que están confundidospor los que no pueden dormir de nochepor los que saben que va a llegar el carguero de la luz

TRANQUI HOY

esto es lo que estabas esperandouna brisa caliente que te azotebarro del diablo en las manchas del díanegro asfalto que refleja a mediasla cara del porvenir.



44



45

Índice

Villa Negra........................................................................Pág. 5 Tranqui hoy.....................................................................Pág. 37



46



47

Títulos de la colección Poesía Argentina

1 – Eva Lamborghini / Los conciertos del año

2 – Mariano Blatt / Increíble

3 – Francisco Bitar / Negativos

4 – Martín Rodríguez / Para el lado de las cosas sagradas

5 – Carlos Godoy / La temporada de vizcachas

6 – Francisco Bitar / El olimpo7 – Alfredo Jaramillo / Villa Negra

Títulos de la colección Traducciones

1 – John Ashbery / Una canción de cuna arregla todo

Próximos títulos

Leónidas Lamborghini / Las metamorfosis

Augusto de Campos / Caja blanca - Caixa branca

Ricardo Carreira / Poemas y dibujos Carlos Godoy / La construcción

Francisco Bitar / Ropa vieja: la muerte de una estrella



Documents

Villa Negra